Детективные истории. Секреты домашней выпечки и одна смерть в духовке

Мария Марцева

Детективные истории. Секреты домашней выпечки и одна смерть в духовке

Введение

Добро пожаловать в абсурдный мир Марии Марцевой, где самые обычные женские заботы превращаются в криминальные загадки с щедрой порцией черного юмора! В новом сборнике пять искрометных иронических детективов, где каждая попытка улучшить свою жизнь оборачивается встречей с преступлением.

Здесь свадебные торты скрывают не только сладкую начинку, но и смертельные секреты. Модные диеты становятся причиной убийств, а салоны красоты превращаются в место преступлений. Домашняя кухня, которая должна быть островком уюта, оказывается местом, где в духовке можно обнаружить нечто большее, чем пирог. А фитнес-клубы, призванные укреплять здоровье, становятся ареной для самых неожиданных криминальных историй.

Мария Марцева мастерски сочетает элементы классического детектива с реалиями современной женской жизни, создавая истории, где самые привычные предметы быта становятся уликами, а желание выглядеть красиво или вкусно покушать может привести к встрече с убийцей. В ее мире преступление – это не трагедия, а хорошо замаскированная бытовая катастрофа, разгадать которую может каждая женщина, не боящаяся посмеяться над абсурдностью повседневности.

Героини этих детективов – обычные женщины со своими маленькими слабостями и большими амбициями. Они мечтают о красивой свадьбе, стройной фигуре, ухоженных руках и домашнем уюте. Но судьба подбрасывает им испытания посерьезнее кулинарных неудач – им приходится распутывать криминальные интриги, используя женскую интуицию, наблюдательность и неиссякаемое чувство юмора.

Этот сборник для тех, кто устал от мрачных триллеров и хочет расследовать преступления в компании с чашкой чая и домашним печеньем. Здесь убийства происходят между делом, между примеркой свадебного платья и походом в спортзал, а разгадки кроются там, где их меньше всего ожидаешь – в рецептах, косметичках и фитнес-программах.

Свадебный торт с сюрпризом внутри

Глава 1: Белое платье с красными пятнами

Если бы мне кто-то сказал утром, что к обеду я буду стоять над трупом в свадебном платье, я бы рассмеялась и посоветовала обратиться к психиатру. Но жизнь имеет дурную привычку преподносить сюрпризы именно тогда, когда ты их меньше всего ждешь.

А началось все так прозаично. Я, Валентина Петрова, тридцать восемь лет, владелица свадебного салона "Белый цветок", как обычно пришла на работу к девяти утра. Мой бизнес процветает уже пятый год, и за это время я видела всякое: невест, которые рыдали над каждым платьем, женихов, которые падали в обморок от цен, и свекровей, способных довести до нервного срыва кого угодно. Но труп в примерочной – это была новинка даже для меня.

Впрочем, обо всем по порядку. Утро выдалось обычное: я открыла салон, включила кофеварку, проверила, все ли платья висят на своих местах, и принялась разгребать почту. Первой клиенткой должна была быть некая Алина Северова – девушка записалась на примерку еще неделю назад, очень переживала, что не найдет подходящего платья. По телефону она показалась мне нервной особой, из тех, что способны устроить истерику из-за неправильного оттенка белого.

В половине десятого раздался звонок в дверь. Я подняла голову от счетов и увидела в стеклянной двери стройную блондинку в джинсах и красивой кожаной куртке. Лицо красивое, но какое-то напряженное, словно девушка готовилась к экзамену или неприятному разговору.

"Добро пожаловать в "Белый цветок"! Вы Алина?" – поприветствовала я ее с профессиональной улыбкой.

"Да, это я. Алина Северова. Мы договаривались на десять, но я решила прийти пораньше, надеюсь, вы не против?"

"Конечно, нет проблем. Проходите, располагайтесь. Кофе будете?"

Девушка отказалась от кофе, но приняла предложенную воду. Пока я наливала ей минералку, она нервно оглядывалась по сторонам, рассматривая развешанные по стенам платья. Ее взгляд то и дело останавливался на одной конкретной модели – шикарном платье из французского кружева с длинным шлейфом.

"Это платье… оно доступно для примерки?" – спросила она, указывая на мою гордость – модель от известного дизайнера стоимостью в двести тысяч рублей.

"Разумеется, но сначала давайте определимся с размером и стилем, который вам подходит. Расскажите о своей свадьбе – когда планируете, сколько гостей, где будет проходить торжество?"

Алина замялась. В ее глазах мелькнула какая-то тень, и она отвела взгляд.

"Свадьба… ну, в общем, все еще планируется. Жених занятой человек, все никак не можем определиться с датой. Но платье хочется выбрать заранее, вы понимаете."

Я понимала. За годы работы насмотрелась на невест разных сортов. Были те, кто планировал свадьбу до мельчайших деталей за год вперед, а были и такие, что покупали платье "на всякий случай", втайне надеясь, что их избранник наконец-то решится сделать предложение.

"Хорошо, тогда давайте попробуем несколько моделей. У вас отличная фигура, вам пойдут как классические силуэты, так и более современные варианты."

Я провела Алину в просторную примерочную, где под мягким освещением особенно выигрышно смотрелись даже самые простые платья. Принесла три модели разных стилей – классическое с кружевными рукавами, современное облегающее и то самое дорогое с французским кружевом.

"Примерьте сначала классическое, а потом определимся, в какую сторону двигаться дальше. Если что-то понадобится, кричите – я буду в основном зале."

Алина кивнула и закрыла за мной дверь примерочной. Я вернулась к своим делам – нужно было подготовить документы для поставщика, который должен был приехать после обеда.

Минут через пятнадцать я забеспокоилась. Обычно клиентки либо выходят покрасоваться перед зеркалом, либо зовут меня, чтобы помочь с застежками или оценить, как сидит платье. А тут – тишина.

"Алина, как дела? Нужна помощь?" – крикнула я, подходя к примерочной.

Ответа не последовало. Я постучала в дверь.

"Алина? Вы в порядке?"

Тишина. Сердце начало неприятно колотиться – а вдруг девушке стало плохо? В узком пространстве примерочной можно запросто упасть и удариться головой.

"Алина, я сейчас зайду, хорошо?"

Я осторожно приоткрыла дверь и сначала ничего не поняла. В примерочной никого не было – только висящие на крючках платья и… Стоп. На полу что-то белело.

Я распахнула дверь шире и ахнула. На полу, раскинув руки, лежала Алина в том самом дорогом платье с французским кружевом. Белоснежная ткань была испорчена ярко-красными пятнами, которые расползались по подолу неровными разводами.

"Господи…" – прошептала я, опускаясь на колени рядом с девушкой.

Алина лежала неподвижно, глаза были закрыты, лицо – восковой бледности. Я нащупала пульс на шее – ничего. Пальцы мои дрожали, когда я попыталась найти признаки дыхания. Тоже ничего.

Алина Северова была мертва.

В этот момент мой взгляд упал на ее правую руку. Пальцы были сжаты в кулак, и между ними виднелся краешек белой бумажки. Я осторожно разжала ее пальцы и извлекла записку.

На небольшом листочке карандашом было написано: "Кондитерская 'Сладкие грезы', ул. Тверская, 15. Спросить Игоря. Он знает про торты."

Я уставилась на записку, пытаясь понять ее смысл. Какие торты? Какой Игорь? И главное – что случилось с Алиной? На первый взгляд никаких видимых повреждений у нее не было, но красные пятна на платье явно были кровью.

Внезапно до меня дошло, что я сижу рядом с мертвым телом и держу в руках потенциальную улику. Нужно вызывать полицию. Немедленно.

Я побежала к телефону, но рука дрожала так сильно, что пришлось несколько раз набирать номер. Наконец дозвонилась до дежурной части.

"Полиция? Да, мне нужно сообщить о… о смерти. Нет, не моей! В моем салоне… девушка… она мертвая… Да, я уверена!"

После разговора с полицией я плюхнулась в кресло и попыталась привести мысли в порядок. Что я знаю об Алине Северовой? Практически ничего. Записалась по телефону неделю назад, сказала, что готовится к свадьбе, но жених занятой. Выглядела нервной. Очень хотела примерить самое дорогое платье.

А эта записка про кондитерскую? Может, она собиралась заказать свадебный торт? Но зачем писать записку себе – номер телефона кондитерской можно найти в интернете. И почему именно этого Игоря нужно спрашивать про торты?

Через двадцать минут у салона остановились две машины – полицейская и скорая. Первым зашел участковый Сергей Иванович Колосов, которого я знала уже несколько лет – он часто покупал цветы в соседнем магазинчике для жены.

"Валентина Петровна, что случилось?" – спросил он, снимая фуражку.

Я рассказала ему все, что знала, показала тело и отдала записку. Сергей Иванович нахмурился, рассматривая листочек."

Странно. Выглядит как адрес, но почему она его записала? И что это за пятна на платье?"

Следом появился врач скорой помощи, молодой парень с усталыми глазами. Он осмотрел Алину и покачал головой.

"Внешних повреждений не вижу. Нужно вскрытие, чтобы определить причину смерти. А кровь… это не ее кровь. По цвету и консистенции похоже на что-то искусственное. Может, краска или кетчуп."

"Кетчуп?" – переспросила я. – "На свадебном платье за двести тысяч?"

"Странные дела творятся," – пробормотал Сергей Иванович. – "Валентина Петровна, а вы эту девушку раньше видели? Может, она приходила к вам или в соседние магазины?"

Я покачала головой. Алину я видела впервые, и соседи ее тоже не знали – я успела расспросить хозяйку цветочного магазина.

"А документы у нее есть?" – спросил участковый.

Мы обыскали сумочку Алины. Паспорт, водительские права, банковские карты, немного наличных, помада, телефон. Все на имя Алины Сергеевны Северовой, двадцать шесть лет, прописка в Москве.

Телефон был заблокирован паролем. В кошельке, кроме денег и карт, лежала фотография – молодой мужчина в костюме, улыбается в камеру. На обороте надпись: "Моему любимому Игорю от твоей Алинки".

"Игорь…" – задумчиво произнес Сергей Иванович. – "Тот самый, который в кондитерской работает?"

"Похоже на то," – согласилась я. – "Значит, она действительно собиралась к нему."

Пока полицейские и медики занимались своими делами, я думала о том, что же могло произойти. Алина пришла примерять платье, зашла в примерочную, переоделась и… что? Внезапно умерла? От чего? И откуда взялись красные пятна?

Врач сказал, что это не ее кровь. Значит, кто-то их нанес специально. Но зачем? И когда? Я же была в соседнем помещении, если бы кто-то вошел, я бы услышала.

"Валентина Петровна," – обратился ко мне Сергей Иванович, – "а у вас есть камеры видеонаблюдения?"

"Только одна, на входе. Но она снимает только тех, кто заходит и выходит из салона."

"Давайте посмотрим запись."

Мы просмотрели видео с утра. В 9:30 зашла Алина, больше никого. Значит, когда она умерла, в салоне, кроме нас, никого не было.

"Может, она сама нанесла эти пятна?" – предположил участковый. – "У нее был с собой какой-нибудь красный маркер или краска?"

Мы еще раз обыскали ее сумку и одежду. Ничего подходящего не нашли.

К этому времени тело увезли в морг, а салон оцепили желтой лентой. Сергей Иванович сказал, что завтра приедут криминалисты и проведут тщательный осмотр.

"А пока что вы никуда не уезжайте из города," – добавил он. – "И если вспомните что-то еще о погибшей, сразу звоните."

Оставшись одна, я села в машину и долго сидела, глядя на свой родной салон, превратившийся в место преступления. А может, никакого преступления и не было? Может, у Алины был какой-то приступ, сердечный или еще какой, а пятна на платье – просто странное совпадение?

Но записка с адресом кондитерской не давала покоя. Почему Алина ее написала? И главное – почему сжимала в руке перед смертью?

Я завела машину и поехала домой. Но по дороге свернула на Тверскую улицу. Дом номер пятнадцать оказался старинным особняком, в первом этаже которого располагались несколько магазинов. Среди них – кондитерская "Сладкие грезы" с витриной, полной аппетитных тортов и пирожных.

Я припарковалась напротив и стала наблюдать. Через стеклянную дверь была видна торговая стойка, за которой стоял мужчина лет тридцати пяти в белом кондитерском халате. Высокий, темноволосый, с приятным лицом. Похож на того, что был на фотографии в кошельке Алины.

Что же связывало мою погибшую клиентку с этим кондитером? И стоит ли мне идти к нему прямо сейчас или лучше дождаться, пока полиция займется этим официально?

Я сидела в машине и размышляла, когда из кондитерской вышел тот самый мужчина. Он снял халат, запер дверь и направился к припаркованной рядом машине. Я решила последовать за ним.

Игорь – а я почти не сомневалась, что это именно он – поехал в сторону центра. Остановился возле жилого дома на одной из тихих улочек в районе Патриарших прудов. Я припарковалась в сотне метров от его машины и стала ждать.

Через полчаса он вышел из подъезда в сопровождении молодой женщины. Стройная, темноволосая, красивая. Они о чем-то оживленно разговаривали, причем женщина выглядела расстроенной. Сели в машину и уехали.

Я последовала за ними до ресторана в центре города. Они зашли внутрь, а я осталась дежурить снаружи, чувствуя себя героиней детективного романа.

Все это было очень странно. Утром умирает девушка с запиской, где упоминается некий Игорь из кондитерской. А вечером я сижу возле ресторана и слежу за мужчиной, который, возможно, и есть этот самый Игорь.

Надо было идти домой и дать полиции спокойно разобраться во всем. Но любопытство оказалось сильнее здравого смысла. Я решила подождать еще немного.

Игорь со спутницей просидели в ресторане около двух часов. Когда они вышли, женщина плакала. Игорь пытался ее успокоить, но она оттолкнула его и села в такси. Он проводил ее взглядом, затем направился к своей машине.

Я поехала следом и проследила его до дома. Он поднялся в квартиру, и в одном из окон загорелся свет.

Только тогда я поняла, что веду себя как полная идиотка. Что я собираюсь делать – всю ночь дежурить под его окнами? И главное – зачем? У меня нет никаких доказательств, что этот человек связан со смертью Алины. Есть только записка, которая может оказаться обычным совпадением.

Я поехала домой, но заснуть не смогла. В голове крутились события дня: мертвая девушка в свадебном платье, загадочные красные пятна, записка с адресом кондитерской, мужчина по имени Игорь.

А завтра мне предстоит объяснять полиции, почему мой салон превратился в место преступления. И хорошо, если это действительно окажется несчастным случаем, а не убийством.

Потому что если Алину убили, то убийца знает, где меня найти.

Глава 2: Крем с привкусом яда

На следующее утро я проснулась с твердым намерением разобраться в загадочной смерти Алины Северовой. Спала я плохо – всю ночь мне снились белые свадебные платья, залитые кровью, и мужчины с кондитерскими лопатками в руках. Сергей Иванович обещал прислать результаты вскрытия к вечеру, но ждать было невмоготу.

После завтрака я отправилась на Тверскую, к кондитерской "Сладкие грезы". Салон пока был опечатан, работать я не могла, так что свободного времени хватало. Лучше займусь частным расследованием, чем буду сидеть дома и накручивать себя.

Кондитерская встретила меня ароматом ванили и свежей выпечки. В витрине красовались торты всех размеров и расцветок: от скромных бисквитных до роскошных многоярусных конструкций, украшенных сахарными цветами. Мое внимание привлек особенно нарядный торт в виде белого замка с золотыми башенками – явно свадебный.

За стойкой стоял тот самый мужчина, которого я вчера видела. Высокий, темноволосый, с приятным открытым лицом. На белом кондитерском халате красовалась табличка "Игорь Михайлович – главный кондитер".

"Добро пожаловать в 'Сладкие грезы'!" – поприветствовал он меня с профессиональной улыбкой. – "Что вас интересует?"

Я растерялась. Как начать разговор? Прямо спросить, знал ли он Алину Северову? Или сначала изобразить обычную клиентку?

"Я хотела бы заказать свадебный торт," – соврала я, мысленно извиняясь перед своим несуществующим женихом.

Лицо Игоря сразу посветлело.

"Отличный выбор! Свадебные торты – моя специализация. Когда у вас торжество? Сколько гостей ожидается? Есть ли пожелания по дизайну?"

Он достал из-под прилавка толстую папку с фотографиями своих работ. Надо признать, торты были просто произведениями искусства. Особенно впечатляли многоярусные конструкции, похожие на сказочные дворцы.

"Ой, как красиво!" – искренне восхитилась я. – "А вот этот торт, чей заказ был?"

Я указала на фотографию особенно роскошного торта в виде белоснежного собора с множеством куполов и золотых крестов.

Игорь нахмурился.

"Этот… Это печальная история. Заказывала одна девушка, Светлана. Очень требовательная была, каждую деталь обсуждали часами. А потом свадьба сорвалась. Жених в загс не явился."

"Как ужасно! А что с тортом стало?"

"Пришлось выбросить. Такие специфические торты никто другой покупать не будет. Сплошной убыток получился."

Я листала папку дальше, а Игорь рассказывал истории заказов. И чем больше он говорил, тем страннее мне казались эти истории.

"А вот этот торт заказывала Анна. Тоже очень долго выбирала, хотела именно розовые розы, а не белые. Говорила, что жених обожает розовый цвет. А в итоге тоже свадьба не состоялась. Жених исчез за неделю до торжества."

"И этот красивый торт с лебедями?"

"Марина заказывала. Сказала, что жених – большой романтик, мечтает о сказочной свадьбе. Мы с ней два месяца дизайн разрабатывали. А он взял и женился на другой. Причем в том же загсе, в тот же день, когда у них должна была быть церемония."

У меня в голове начала складываться странная картина. Слишком много совпадений для простой случайности.

"Послушайте, Игорь Михайлович, а этих женихов как звали? Может, один и тот же человек всех обманывал?"

Игорь удивленно посмотрел на меня.

"А что, вы думаете… Знаете, я как-то об этом не задумывался. Но теперь, когда вы спрашиваете… Светлана говорила, что жениха зовут Виктор Романов. Анна – тоже Виктор, только фамилия Петров была. А у Марины жениха звали… дайте вспомнить… Виталий! Виталий Сидоров."

"Все имена на 'В'," – задумчиво протянула я. – "А как эти женщины выглядели? Может, есть какие-то общие черты?"

Игорь задумался, потирая подбородок.

"Все молодые, лет двадцать пять – тридцать. Симпатичные, ухоженные. Светлана была блондинкой, высокой такой, стройной. Анна – шатенка, тоже красивая. Марина – рыжеволосая, зеленоглазая. Все разные, но… Знаете, есть в них что-то общее. Все приезжие были, не москвички."

"Откуда приезжие?"

"Светлана из Екатеринбурга, Анна из Самары, Марина из Новосибирска. Говорили, что переезжают в Москву после свадьбы, хотят здесь жить."

В моей голове начала оформляться подозрительная картина. Девушки из регионов, женихи с похожими именами, сорванные свадьбы…

"А когда это все происходило?"

"Светлана заказывала торт полтора года назад. Анна – год назад. Марина – восемь месяцев назад."

"Игорь Михайлович, а вы случайно не помните еще одну клиентку – Алину? Алина Северова?"

Лицо кондитера изменилось. Он побледнел и отложил папку с фотографиями.

"Алина… Да, помню. А что с ней? Она заказывала торт месяц назад. Очень красивая девушка, но какая-то печальная. Говорила, что жених занятой, все откладывает свадьбу. Хотела заказать торт заранее, чтобы потом не было суеты."

"Как жениха звали?"

"Виктор… нет, Владимир! Владимир Кузнецов. А что случилось? Неужели и у нее свадьба сорвалась?"

Я глубоко вздохнула. Пришло время открыть карты.

"Игорь Михайлович, Алина вчера умерла. Ее нашли в моем свадебном салоне."

Кондитер опустился на стул, будто ноги его не держали.

"Умерла? Как умерла? Она же молодая была, здоровая…"

"Это выясняет полиция. Но у меня есть подозрение, что ее смерть связана с этим загадочным женихом. А может, и с другими девушками тоже."

Игорь молчал, переваривая информацию. Потом вдруг спохватился.

"А знаете, есть еще одна странность! Все эти девушки – Светлана, Анна, Марина – они потом приходили ко мне. После того, как свадьбы сорвались. Спрашивали, не обращался ли ко мне их жених с заказами для других невест."

"И что вы отвечали?"

"Правду. Что таких заказов не было. А они такие расстроенные уходили, плакали почти. Светлана даже говорила, что подозревает жениха в обмане, что он специально невест собирает."

"Для чего собирает?"

"Этого не знаю. Она сказала что-то про документы, про регистрацию. Но я не вникал, честно говоря. Думал, просто женская истерика после разрыва."

У меня в голове начала складываться картина. Мужчина под разными именами знакомится с девушками из других городов, делает им предложение, они переезжают в Москву для свадьбы, а потом он исчезает. Классическая схема мошенничества, только вот зачем?

"Игорь Михайлович, а адреса этих девушек у вас сохранились? Или телефоны?"

"Адреса должны быть в заказах. Сейчас посмотрю."

Он порылся в файлах и достал несколько папок.

"Вот, нашел. Светлана жила на улице Садовой, дом 12, квартира 48. Анна – Первомайская улица, 7-15. Марина – Кутузовский проспект, 23-156."

Я записала адреса в блокнот. Нужно будет съездить, поговорить с девушками, если они еще в Москве.

"А фотографии женихов они вам показывали?"

"Светлана показывала. Красивый мужчина, высокий, темноволосый. Лет тридцати пяти, наверное. Очень представительный."

"А у вас случайно нет этой фотографии?"

"Нет, она только показывала, на телефоне. Но помню хорошо – харизматичный такой, улыбка очаровательная. Светлана в него просто влюблена была, глаза горели, когда о нем рассказывала."

Я поблагодарила Игоря за информацию и собралась уходить, но он меня остановил.

"Валентина Петровна – так вас зовут, да? – А вы действительно думаете, что Алина из-за этого жениха умерла?"

"Честно говоря, не знаю. Но слишком много странных совпадений. Сначала узнаю побольше о других девушках, а потом сделаю выводы."

"Если понадобится помощь, обращайтесь. Мне теперь тоже интересно стало. А то получается, что я невольно в каком-то мошенничестве участвовал."

Выйдя из кондитерской, я села в машину и стала размышлять над полученной информацией. Четыре девушки из разных городов, четыре сорванные свадьбы, четыре заказанных впустую торта. И один из них – Алина – теперь мертва.

Первым делом решила съездить по адресу Светланы. Улица Садовая оказалась в старом районе, дом 12 – типичная панельная многоэтажка советских времен. Квартира 48 находилась на четвертом этаже.

Я долго стояла перед дверью, не решаясь позвонить. Как объяснить появление? Сказать правду о смерти Алины? Или придумать легенду?

В итоге решила действовать прямо. Нажала на звонок.

Дверь открыла молодая блондинка – именно такой Игорь описывал Светлану. Высокая, стройная, красивая, но с печальными глазами.

"Добрый день, вы Светлана?"

"Да, а вы кто?"

"Меня зовут Валентина Петрова, я владелица свадебного салона. Можно с вами поговорить? Это касается вашего бывшего жениха."

Лицо Светланы изменилось. В глазах мелькнула смесь надежды и страха.

"Виктор? Вы что-то о нем знаете? Проходите, проходите скорее!"

Квартира оказалась небольшой однокомнатной, но уютной. Светлана усадила меня за стол на кухне и поставила чайник.

"Рассказывайте, что вы знаете о Викторе. Я уже полтора года его ищу!"

"Ищете? А полиции не обращались?"

"Обращалась! Но они говорят, что взрослый человек имеет право исчезнуть, если не совершил преступления. А доказательств мошенничества у меня нет."

"Расскажите, пожалуйста, как вы с ним познакомились."

Светлана налила чай в красивые чашки и начала рассказ. История оказалась типичной для интернет-знакомств. Виктор написал ей в социальной сети, представился московским бизнесменом, владельцем сети ресторанов. Ухаживал красиво, присылал цветы в Екатеринбург, звонил каждый день.

"Через три месяца он приехал ко мне. Такой красивый, обаятельный! Мама сразу в него влюбилась, говорила, что это судьба. Он сделал предложение прямо в первый вечер, подарил кольцо с бриллиантом."

"И вы согласились выйти замуж за человека, которого знали всего три месяца?"

Светлана покраснела.

"Знаю, глупо. Но он был так убедителен! Говорил, что всю жизнь искал такую, как я. Что готов на все ради нашего счастья. И потом, я тогда работала продавцом в магазине, зарплата копеечная. А он обещал красивую жизнь в Москве, собственную квартиру, машину…"