Три желания

Что ж, раз уж в моей жизни начали происходить какие-то сюрреалистические вещи вроде красавчиков-миллионеров, шикарных букетов и завтраков, приготовленных идеальными мужчинами, – то я, пожалуй, тоже немного подыграю.

Начала с ванны.

Да-да. Настоящей ванны, с пеной, солью и тем самым ощущением, что ты снимаешь с себя не только усталость, но и пыль всего прошлого года.

Я не помню, когда в последний раз так расслаблялась.

Пока вода обволакивала кожу, я смотрела в потолок и вдруг поняла, что у меня на ногах – амазонские джунгли.

Стыдно, конечно, но я не надевала платьев с прошлого века.

А под такое, извините, надо соответствовать. В полном смысле.

Бритва, скраб, уход, как у блогеров. Брови выщипала с точностью снайпера. В этом деле я профи, как и в макияже. Хоть где-то от моего мастерства есть прок.

Тон – ровный. Скулы – чёткие. Губы – сочные, блестящие.

Глаза? Секси-дымка. Только без перебора, я же не на вечеринку в ночной клуб еду, а… на обед. На свидание? Или не свидание? Или всё-таки да?

Пока сушились волосы, я пошла к шкафу – на раскопки. Там, в дальнем углу, лежали мои забытые сокровища.

Чёрные чулки. Когда-то я купила их на «особый случай», и он так и не настал. А сегодня – день настал.

Те самые каблуки, в которых я зажигала на вечеринках в универе. Чёрные, лакированные, устойчивые – мои лучшие боевые подруги. К удивлению, отлично сохранились.

Сумочка – маленькая, строгая, люксовая. Я долго не решалась её носить, всё казалось: «куда мне с таким?»

А вот теперь – есть повод.

И платье. Когда я надела его, посмотрела в зеркало и просто застыла.

Кто эта женщина? Это точно я? Где у неё круги под глазами, вечная сникшая от усталости глаза? Теперь они блестели от счастья!

Нет. Это уже не «продавщица из гипермаркета».

Это женщина, на которую оборачиваются. Женщина, которую хотят.

Я медленно крутанулась перед зеркалом. Платье село просто идеально. Как будто оно знало меня лучше, чем я сама. Каждый мой изгиб, каждый красивый уголок. Подчеркивая лучшие стороны моего тела.

Чулки делали ноги длиннее, каблуки – осанку царственной, а макияж… макияж добавлял взгляду ту самую дерзость, которой мне вечно не хватало.

Я выглядела великолепно. И, что удивительно, я это знала. Не сомневалась. Не стеснялась.

Я себе нравилась.

И всё же, пока завязывала ремешок на туфле, в голове свербила мысль:

– К чему всё это? Кто этот человек с голосом, от которого тает позвоночник, который знает мой размер, мой адрес и, по всей видимости, мои слабости?

И почему от одной мысли, что я его увижу, у меня внутри… бабочки не летят, а порхают, будто под кайфом?

Я не влюбляюсь быстро. Мне даже один вечер с нормальным мужчиной не удавался последние пару лет. А тут – вжух, один шепчет в трубку, другой готовит завтрак, третий босс вдруг начинает смотреть так, будто я кусок шоколада в офисе, а он на диете.

Что происходит?

Я смотрю на часы. До обеда – меньше часа.

А я впервые за долгое время готова.

И не только внешне. Я внутренне ощущаю себя другой. Будто этот мир вдруг вспомнил, что я – женщина. Что я красивая. Что я вообще есть. И я не собираюсь больше прятаться.

Платье село. Каблуки звенят по полу. Сумочка – в руке.

А в сердце… возбуждённое ожидание. И, о Боже мой, мне это нравится.

***

Когда я вышла из подъезда, я была готова к разному. Ну, к такси максимум. Или может, кто-то подъедет на приличной машине, как Кевин утром.

Но лимузин?..

На миг я просто застыла. Даже не от шока – от абсолютного ощущения, что я… в кино. Голливудском. Где героиня из «до» превращается в «после», и всё вокруг замирает.

Вот так он и стоял. Огромный, блестящий, белый, с шофёром в чёрной униформе. Он открыл дверь, сделал лёгкий кивок и сказал моё имя – моё имя! – так, будто я важная персона, по крайней мере не ниже герцогини.

Соседи…

Боже, все были на месте. Бабушки, вечно сидящие на лавочке у подъезда, замолчали. Даже та, что всегда «фу, не накрашенная, и то плохо», – сегодня буквально разинула рот.

Мамочки с колясками остановились. Мужики, выходящие с пивом в пакетах, аж бутылки зажали. А у подростков упал телефон прямо на асфальт.

А я… шла. Медленно. Грациозно. Как по подиуму. Я чувствовала каждый свой шаг, каждое «клац-клац» каблука, каждое движение волос.

Я не пряталась, не сжималась. Я шла красиво.

– Это она? – шепнул кто-то.

– Не может быть… Это Даша?..

– Господи, как она изменилась!

– Ты посмотри на это платье…

– Это же лимузин, мать честная!

Я, честно, не узнала себя. Ни снаружи, ни внутри. Мне было хорошо. Не неловко, не «ой, на меня все смотрят», а именно – кайфово.

Я вдруг поняла, каково это – быть той самой женщиной, которая входит в помещение и все оборачиваются. Быть той, кому завидуют. И не из злобы, а с уважением, с восхищением.

Я подошла к машине, и водитель, как по учебнику для идеальных джентльменов, открыл мне дверь, как будто я принцесса на красной ковровой дорожке.

– Добрый день, мисс. Вас ждут.

– Меня?.. – я чуть улыбнулась, делая вид перед соседями, будто он только что не называл меня по имени. Внутри хотела хихикнуть, как девочка.

– Конечно, вас.

И с этими словами он помог мне сесть, аккуратно прикрыл дверь, и я оказалась внутри.

Внутри… Вау.

Это не просто машина. Это… корета. Просторный кожаный салон, лёгкий аромат ванили и роз, в углу – охлаждённое шампанское, рядом – коробочка с шоколадом.

На кожаном сиденье – ещё одна записка. Я взяла её, сердце забилось сильнее.

«Ты выглядишь лучше, чем я даже представлял. Я уверен в этом. Спасибо, что согласилась на встречу. Не волнуйся, этот день – только для тебя.

Твой М.»

М. Он. Тот самый с бархатным, глубоким голосом. Тот, кто отправил мне первый букет, тот, кто знает, чего я стою – ещё до того, как я сама в это поверила.

Я опустилась в мягкое сиденье и… впервые за долгое время просто расслабилась. Я позволила себе почувствовать удовольствие. Не тревогу, не сомнение, не «а вдруг зря» – а настоящее, плотное, вкусное удовольствие от момента. От себя. От того, что я заслуживаю всего этого.

Снаружи шли какие-то звуки – голоса, лай соседской собаки, шум города, – но здесь, в лимузине, было как в другом мире.

В мире, где женщина может быть красивой, уверенной, желанной. Где она может сесть в шикарную машину, зная, что там, куда она едет, её ждут. Что она – не случайность, а выбор.

Я посмотрела в окно и поймала взгляд одной девчонки лет пятнадцати. Она стояла в сторонке с телефоном и снимала, конечно. Но её глаза были полны восхищения.

И я вдруг подумала: если бы я могла увидеть себя со стороны сейчас – я бы тоже собой восхищалась.

И знаете что?

Мне это нравится.

***

Лимузин мягко затормозил, и сердце у меня тут же пошло вразнос.

Я выглянула в окно… и, честно говоря, чуть не попросила водителя: «А может, объедем пару кругов вокруг квартала, ну чисто чтобы я собралась с духом?»

Потому что ресторан был…

Ну, ВАУ.

Не просто «попить кофе с пироженкой». А такой, где тебе даже лёд в стакан кладут с золотыми щипцами, и, возможно, заказывают стейк не с меню, а с какой-то клятвы на латыни. Фасад – весь в стекле и строгом мраморе, охрана у входа в костюмах, как у агентов из фильма про шпионов. Одна только вывеска на чёрном фоне золотыми буквами заставила мои коленки слегка подломиться.

Водитель открыл дверь.

– Мисс, мы на месте.

Ага… спасибо, что напомнили.

Я сделала глубокий вдох. Вышла. Каблуки «клацнули» по идеально чистой плитке, будто предупреждая вселенную: «Осторожно, здесь идёт та, кто сегодня решилась на жизнь вне привычной коробки».

На входе меня тут же встретил метрдотель. Вежливый, с тонкой папочкой в руках и ровной, как по линейке, улыбкой.

– Добрый вечер, мадемуазель. Прошу, вас уже ожидают.

Ожидают. Такое странное слово.

В моей жизни, где я всегда кого-то ждала – автобусы, очередь в кассе, зарплату, сообщения от мужчин, которым было лень даже нормально попрощаться, – теперь ждали меня.

Мы прошли по залу. И, боже, какой это был зал. Высокие потолки, огромные хрустальные люстры, мягкий свет, аромат дорогого вина и ванили.

Всё – будто из другого мира. Каждый стол, каждая пара выглядели, как сцена из сериала про богатых и очень богатых.

И тут…

Я его увидела. Сидит. Нет, не сидит – восседает, как царь. Высокий. Шикарный. Брюнет. С бородой, ровной, как будто её вычерчивали циркулем и линейкой.

Широкие брови, под которыми горят тёмные глаза. Такой взгляд, что я почувствовала себя не просто голой – а как будто он уже знает обо мне всё: и что я бреюсь перед свиданиями в панике, и что в душе всё ещё немного верю в сказки.

Он был в дорогом костюме, но сидел в нём так, будто родился в этом костюме.

На мизинце поблёскивало кольцо без камня, тонкое, минималистичное. И я почему-то решила, что это кольцо удачи. Потому что иметь такую внешность – это и правда везение.

Он поднялся, когда увидел меня.

И я… Я онемела.

Он был выше, чем я думала. Гораздо выше. Прямой, уверенный, будто из рекламы часов или костюмов «для настоящих мужчин».

А когда он улыбнулся… Всё. Финита. Пиши: «Женщина утонула в ямочке на щеке».

– Дарья? – спросил он, и его голос оказался точно таким, как в трубке. Низкий. Бархатный. С хрипотцой, как у вокалистов блюз-групп.

Я только кивнула. Рот открыть не могла. Не потому что он красивый – а потому что был реальный. Он существовал. Смотрел на меня. Ждал меня.

Он подошёл ближе, сделал полшага – и я почувствовала аромат парфюма. Не сладкий, а такой… как у дорогих, сдержанных мужчин, у которых всегда всё под контролем, даже если мир рушится.

А ещё он смотрел на меня внимательно. Не раздевая, не оценивая – а будто узнавая. Как будто мы уже знакомы. Где-то, в другой жизни.

Он взял мою руку – спокойно, но крепко. И всё внутри меня дрогнуло.

Коленки? Да они были мармеладом. Но я держалась. Я же теперь – женщина в дорогом платье, в лимузине и в шикарном ресторане.

– Рад видеть тебя, – он слегка наклонился, и добавил тише, – Намного больше, чем ожидал.

И я, честно, едва не села прямо на пол.

Потому что впервые за долгое время почувствовала: я – не случайность. Я – чья-то мечта.

***

Когда официант принёс нам меню, я даже не смотрела в него.

Во-первых, руки дрожали.

Во-вторых, я не могла оторвать глаз от… Максима. Да-да, теперь у него было имя. Максим. Шикарное, уверенное, солидное, как он сам.

Он выбрал нам вино, сам заказал блюда, с таким тоном, как будто в этом ресторане его не только знают, но и работают на него.

Я бы, наверное, даже согласилась, если бы мне сказали, что он здесь – главный. Или шеф-повар, как Кевин. Или президент.

– Дарья, – произнёс он моё имя, как будто раскатывал его по небу, – Ты так красиво молчишь. Но мне всё же любопытно, что происходит у тебя внутри.

Дарья. Не «Даша», не «Дашенька», не «Дашуля», как меня называли на работе, в транспорте, на кассе, в жизни.

А именно – Дарья. С этим именем можно идти по красной дорожке и нести на голове корону.

Я слегка поперхнулась бокалом воды. Ну, потому что что происходит у меня внутри – это даже я не знаю. Какая-то буря, перемешанная с легким морем паники и цунами «а что, если я не в ту сказку попала?».

– Я… – я попыталась что-то сказать, но от его взгляда забыла половину слов, известных человечеству.

Он не отрывал глаз. Смотрел так, будто я – не просто девушка, а картина эпохи Возрождения. Которую он купил на аукционе, и теперь никому не покажет, только сам понаблюдает.

– Простите, – я всё-таки выдавила, – Немного непривычно.

Он мягко улыбнулся.

И тут… рассмеялся. Низко, густо, по-мужски. Звук, от которого мне захотелось либо в обморок, либо на колени.

Я выбрала третий вариант – держать лицо. Но красные щёки уже, видимо, выдали всё с потрохами.

– Ты точно та же Дарья, – сказал он, глядя на меня, как на любимое воспоминание, – Но что-то в твоём взгляде сегодня другое. Словно ты меня видишь впервые.

«Так и есть, милый», – могла бы сказать я. Но вместо этого сделала тонкую паузу, как будто обдумывала сложную шахматную партию.

Дарья, соберись. Это же твоя собственная романтическая комедия. С лимузином, шикарным рестораном и мужчиной, от которого у нормальных людей сбиваются менструальные циклы. От которых с удовольствием родят. Так как даже алименты у них больше, чем твоя зарплата.

– Может, просто вечер особенный, – сказала я, медленно беря вилку, – Вы же знаете, у женщин бывает настроение меняться.

Он чуть наклонился ближе, локтем облокотившись о стол. Его пальцы аккуратно касались бокала, а взгляд продолжал меня раздевать. Нет, не вульгарно – а как будто он знал, что под платьем я в чулках, и ему очень нравится, что я постаралась.

– Я рад, что ты согласилась поужинать со мной. Точнее, пообедать. Но я не удивлён. Мы всегда хорошо проводим время вместе.

Я чуть не уронила вилку.

«Мы?»

Опять это. Опять ощущение, что я – в чьей-то памяти, но не в своей.

Максим говорил спокойно, уверенно, будто между нами действительно уже была история. И это сбивало с толку больше, чем дорогой парфюм и золотая вилка вместе взятые.

Я поняла. Вот оно. Вот зачем старик всё так устроил. Если это и вправду была магия, если эти мужчины – её часть, то они не просто должны были понравиться мне.

Они должны были действовать, будто я уже давно с ними. Чтобы влюбиться быстро, за один день, надо забыть, что ты одна.

А если кто-то смотрит на тебя, как на родную, как на женщину его жизни – ты непроизвольно начинаешь этому верить. Потому что внутри – ты всё равно хочешь любви. Даже если не признаёшься.

Я выпрямила спину. Отложила вилку. Посмотрела на него. Прямо. В глаза.

– Ты тоже сегодня другой, Максим. Я не могу понять, что именно, – сказала я, будто мы действительно виделись до этого тысячу раз.

Он отреагировал легко. Тепло. Без удивления.

Принял игру. А может, вовсе не считал это игрой.

– Возможно, просто впервые вижу тебя в этом платье. И понимаю, как сильно мне повезло.

Я улыбнулась. Не из вежливости – а по-настоящему.

Потому что только сейчас поняла: я ему верю. Даже если не знаю, кто он.

Мы смеялись. Мы ели. Мы пили это изысканное вино, вкус которого я даже не могла описать – настолько всё происходящее выбивалось из привычной реальности.

Максим рассказывал какие-то невероятные истории – о горах, о людях, которых он встречал, о странных бизнес-партнёрах и случайных спасениях. Всё как-то легко, ненавязчиво, но с таким шармом, что я ловила себя на мысли: «А мне вообще можно влюбляться за обед? Или я уже всё – в нокауте?»

В какой-то момент он посмотрел на часы. На такие, что стоили больше, чем моя жизнь на данный момент.

Он немного вздохнул, будто жаль прерывать сказку.

– Прости, Дарья. Мне действительно жаль, но мне нужно уехать. Работа.

Я кивнула, конечно, понимаю. Ну, я же взрослая, всё понимаю.

Хотя сердце как-то сразу скукожилось. Даже странно – мы провели вместе всего час, может, чуть больше, но уходить не хотелось.

– Но, – он снова посмотрел на меня, с тем особенным выражением, которое будто говорил: «я всё вижу, даже то, что ты прячешь» – в следующий раз, если ты не против…

Он сделал паузу, как будто нарочно подвесил фразу в воздухе.

– Я хотел бы пригласить тебя на свой остров. На несколько дней. Там очень красиво. Тебе понравится. Ты ведь говорила, что мечтала о море.

Я замерла.

Остров?!

Тысячи мыслей пробежали через мозг: «Это розыгрыш?», «Он с ума сошёл?», «Где подвох?», «А что надеть на остров?!»

Но вслух я выдала:

– Я… подумаю. Это звучит очень заманчиво, правда. Просто… ты мне всё ещё немного страшен, если честно.

Он усмехнулся, кивнул, будто ожидал такой реакции.

– Я принимаю это. Но обещаю: бояться меня не нужно. Я не делаю больно тем, кого люблю.

Он сделал лёгкую паузу и добавил, глядя мне прямо в глаза:

– Особенно, когда это ты.

Пум. Сердце сделало кульбит и вылетело где-то через каблук.

Максим поднялся из-за стола, и я встала вслед за ним, собираясь уже проститься, как вдруг он полез во внутренний карман своего дорогущего пиджака.

– Чуть не забыл, – он достал чёрную карточку, – Ты оставила её у меня. В прошлый раз.

Я моргнула. «В прошлый раз?» Серьёзно, мне бы уже кто-нибудь сообщил, сколько у меня «прошлых разов» было с этим мужчиной!

Он протянул мне карточку. Строгую. Чёрную. Лакированную.

Я знала, как она выглядит – из сериалов. Это была безлимитная карта.

– Дарья, – сказал он, глядя, как я даже не решаюсь взять её, – Я понимаю, что ты самостоятельная. Я это уважаю. Но…

Он сделал шаг ближе.

– Я хочу заботиться о тебе. У меня есть всё. А теперь, надеюсь, есть ты. Поэтому, пожалуйста, не теряй эту карту. И не бойся ей пользоваться. Ты моя женщина. Ты достойнее всех.

«Ты моя женщина».

Да у меня от таких слов вся внутренняя система зависла. Что-то внутри шептало «осторожно», но руки уже сами взяли карточку. Чёрную. Легкую. Глянцевую. Настоящую.

Я посмотрела на неё – и у меня в голове промелькнула картинка: как я захожу в дорогой бутик и кассир, улыбаясь, говорит: «О, мисс, прекрасный выбор, ваша карта принята».

С ума сойти… Серьёзно? С ума. Сойти!

Он поцеловал мою руку – да, именно поцеловал, по-настоящему, как в старинных фильмах – и проводил до двери. Там уже ждал лимузин.

– До скорой встречи, Дарья, – сказал он, будто знал, что встреча будет обязательно. И уже скоро.

А я, с трясущимися пальцами, держащая карту, в платье, чулках и со светящейся от эмоций душой, шла к машине и чувствовала, что не просто вышла из ресторана – вышла из своей прошлой жизни.

Даша, которая работала по праздникам в гипермаркете, которая забывала про брови и избегала зеркал – она где-то осталась.

Сейчас я – женщина, у которой есть шикарное платье, лимузин и… приглашение на остров.

И только один вопрос всё ещё вертелся в голове:

«Кто же следующий?»

***

Лимузин подъехал к моему дому, как королевская карета к замку. Всё было как в кино – плавная остановка, мягкий щелчок замков, и водитель, как по волшебству, уже у дверцы, чтобы помочь мне выйти.

На мне до сих пор было то самое платье. На плече – сумочка, которая до сегодняшнего дня просто пылилась в шкафу, а сейчас выглядела как часть голливудского наряда. Волосы уложены, макияж безупречен. Даже каблуки – мои боевые университетские – вдруг снова стали частью меня, будто я никогда и не вылезала из этой красивой, уверенной, яркой женщины, которой чувствовала себя сегодня.

Я вышла. В этот самый момент… Шторы на окнах начали шевелиться. Окна – открываться. Двери – приоткрываться.

Началось.

Соседи. Мои любимые, вездесущие, гипернаблюдательные, вечно ничем не занятые соседи.

Бабушки, которые видели каждое моё утро с пакетами из «Экспресса» и каждый вечер с замученным лицом и уставшими ногами. И вот теперь они видели меня, выходящую из белого лимузина, в дорогом платье, с улыбкой, как у девушки, которая точно знает, что всё у неё сейчас прекрасно.

– Даша?! – раздался чей-то голос с балкона.

– Это кто был? – крикнула соседка с первого этажа, высунувшись наполовину из окна, – Что за ухажёр такой?! Миллионер?!

Я подняла голову, улыбнулась уголком губ, ничего не ответила – и пошла к двери. Шаг уверенный. Осанка прямая. В душе – салюты.

За спиной слышался гул обсуждений.

– Ну это точно какой-то богатый кавалер, – с восхищением шептала тётя Галя, у которой даже кот не проявляет интереса, не то что мужчины, – Видела, какую машину вызвал?

– Шейх, – подала голос другая, более язвительная соседка, с фирменной завистливой усмешкой, – Очевидно же. Она же любовницей стала. Сейчас у них мода такая – берут постарше, чтобы мозги были. Сколько ей, тридцать пять? Тридцать шесть? Да таких как она – миллион. Тоже мне, королева. Завтра проснётся – и снова в свою «Пятёрочку» пойдёт.

– Не знаю, – возразил дядя Вася из третьего подъезда, – Она, конечно, не молоденькая уже, но ты бы видела, как она шла. У неё спина ровная была, как у артистки. И улыбка… Слушай, может, она выиграла что?

Я уже открывала дверь, и слышала всё это. До последней сплетни. До последнего укола.

Но…

Мне было наплевать. Нет. Не просто наплевать – мне было в кайф. Пусть говорят. Пусть завидуют. Пусть пытаются понять, кто этот мужчина, и что происходит в моей жизни.

Я чувствовала себя так, будто только что прошла по красной дорожке. Не к кинотеатру, а к самой себе. К той, которая наконец вспомнила, как круто быть женщиной.

Глава 4. Безлимитная карта и… Ревнивый босс!

Я вошла в квартиру, медленно, будто боялась, что сейчас всё исчезнет, как только дверь захлопнется. Что платье обернётся тряпкой, макияж сотрётся сам по себе, лимузин превратится в старенькое такси, а шикарный ресторан и Максим с жгучим взглядом – окажутся сном. Но нет. Карта в моей руке была настоящей. Гладкая, чёрная, тяжёлая. Не какая-то там пластиковая подделка – сдержанная, солидная, с золотыми буквами имени и банка, о которых я раньше только читала. Это не просто карта. Это символ. Как будто кто-то сказал: «Ты достойна. Пора поверить.»

Я выдохнула, аккуратно положила карту на стол. А потом резко скинула каблуки и завизжала. Настоящий визг, как у ребёнка, которому подарили первую куклу. Я кружилась по квартире, трясла волосами, вспоминала, как он сказал:

– Не теряй. Я знаю, ты хочешь быть самостоятельной. Но мне важно содержать свою женщину. Такую красивую. И любимую.

Любимую… Он это сказал. Да. Максим. Грузный, брутальный, опасно обаятельный мужчина с голосом, от которого у меня вибрировали внутренности. Он назвал меня любимой.

И дал карту.

Я стояла перед зеркалом, всё ещё не веря.

– Ну что, Дашенька… – сказала я себе, – Ты проснулась в сказке. Значит, наслаждайся по полной.

Я переоделась в удобную одежду, кроссовки, собрала волосы в хвост. Убрала макияж. Лёгкий блеск на губы – и всё. Настроение боевое, иду в наступление. На ТРЦ.

Уже через сорок минут я входила в самый дорогой торговый центр города. И впервые не чувствовала себя не на своём месте. Хотя бы потому, что чёрная карта лежала у меня в кармане, как пропуск в другой мир.

Первой я зашла в магазин с бельём.

Там стояли две девушки-продавщицы, наряженные и с видом, будто они по совместительству охраняют бутик. Увидев меня, они мельком осмотрели с ног до головы, и в их взгляде скользнула та самая тень снисхождения. Мол, туристка заглянула, посмотреть.

Я молча взяла набор кружевного белья за двадцать тысяч, другой – за тридцать, и, не дрогнув, положила их в корзину. Потом ещё один.

Девушки оживились.

Когда я вытащила карту, у одной глаз дёрнулся.

– О, извините, мы не сразу поняли. Что ещё вам принести? – заулыбались они, во как деньги решают! – У нас только что поступила коллекция французского бренда, только для избранных клиенток…

Я кивнула.

– Несите. Сегодня я как раз «избранная».

Дальше был магазин парфюма. Я купила всё, что мне когда-то хотелось – аромат с нотами ванили и бергамота, ещё один – тяжёлый вечерний, как будто специально под вечер с Максимом.

Потом – купальники. Я всё же лечу на остров? Плевать, поеду, если не с Максимом, так одна. Но быть готовой – важно.

Бельё, купальники, парфюмы, одежда. Я взяла идеальный сарафан, шёлковую рубашку, широкополую шляпу, босоножки ручной работы. Потом заглянула в отдел косметики, купила себе всё то, на что раньше с грустью смотрела через стекло.

Всё это было странно и волшебно.

Я, Даша. Женщина, которая считала каждый рубль и отказывала себе в удовольствиях. Теперь держала в руках пакеты с такими лейблами, что у охранников в торговом центре глаза расширялись.

И никто, никто не осмелился на косой взгляд.

Я забыла, когда в последний раз чувствовала себя красивой. Не «вроде ничего», не «нормально для своих лет», не «накрашена – значит, хорошо». А именно красивой. Женщиной. Желанной. Силой природы, в конце концов.

Я прошлась мимо зеркального фасада, посмотрела на себя. Улыбка. Осанка. Энергия в походке. Я изменилась.

И дело даже не в карте. А в том, как на меня смотрели. Продавцы. Покупатели. Прохожие. Мужчины.

Хотела пойти домой. Но слушайте, ну а чего бы мне домой-то переться? Там что – принц на коне ждёт или гора немытой посуды? У меня сейчас в кармане чёрная карта, которую мне вручил шикарный мужчина с бородой и глазами, как ночь в Дубае. И сказал:

– Ты забыла её в прошлый раз, Дарья.

Дарья. Даже имя моё звучит у него как имя царицы. Не «Дашка», не «Дашуля», не «ой, извини, как тебя там». А Дарья. С уважением. С намерением. С перспективой.