Три желания

Я села на кровати, покачнулась и тут же вцепилась в голову. Во рту было сухо, будто там поселилась старая вата. Где-то мигнул экран телефона. И вот теперь, более-менее осознанно, я увидела: сорок пропущенных от мамы. Сорок. Не девять. Не пятнадцать. Сорок. Классика: если ты не взяла трубку – тебя, вероятно, уже хоронят. Под «Миллион алых роз».

– Не сейчас, мама… – пробормотала я и кое-как встала.

В одном носке, в растянутой домашней футболке с кроликом (который уже выглядел так, будто видел грязную войну и знает, как она пахнет), я доковыляла до двери. На чудо не рассчитывала. Была морально готова дать в нос, если что.

Открыла. Хмуро. Настроена на худшее. Там должен был быть либо сосед, вечно курящий у моего порога, либо почтальон, забывший, в каком мы веке.

Но нет. На пороге стоял курьер. В чёрной куртке, с аккуратной причёской… и с букетом. Нет, с букетищем. Огромным. Шикарным. Розы, лилии, эвкалипт, какие-то ветки с золотой пылью – вся эта флористическая буржуазия смотрела на меня с порога, как будто я была королева.

– Дарья Александровна? – курьер улыбнулся почти как в кино, – Вам доставка.

– Мне?.. – я чуть не поперхнулась воздухом.

– Да. Букет. Распишитесь вот здесь.

– Погодите. Может, ошибка? – Я выхватила карточку, прикреплённую к букету. «С Новым годом, дорогая». Без имени. Без инициалов. Без всего.

– Вы – Дарья Александровна? – переспросил он.

– Ну… да. Это я.

– Тогда всё правильно.

И всё. Он ушёл. Быстро. По-курьерски. Оставив после себя только шлейф дорогого одеколона и полную растерянность.

Я медленно прикрыла дверь. Нашла банку из-под огурцов (в этот момент я впервые по-настоящему пожалела, что у меня нет нормальной вазы) и осторожно поставила туда цветы. Потом ещё раз посмотрела на открытку.

«С Новым годом, дорогая».

У меня не было «дорогих» мужчин. Не было вообще не одного мужика. Даже кот сбежал к соседке. А вчера я… Я же вчера в пьяном бреду жаловалась всем, что никому не нужна.

Начинаю припоминать случай со стариком. Вроде он сказал, что исполнит мои три желания. А в ответ, что я сказала? Неужели поверила?! Помню сказала: пусть в меня влюбятся три красавца, щедрых, успешных. Пусть ухаживают. Но я сказала все это просто для прикола!

Я рассмеялась. Ну да. Отлично. Кто-то где-то там явно решил пошутить. Может я в каком-то шоу? Вот сейчас оператор выйдет и кричит: «Снято!»

Но никто не торопился кричать.

В висках стук усилился. А по спине пробежал холодок. Нервный. Неуютный. Настойчивый.

– Не может быть, – прошептала я.

И чуть громче:

– Не может же?..

Я стояла в центре кухни, в этой дурацкой футболке с кроликом, утром первого января. А передо мной – цветы, которые никак не укладывались в мою жизнь. И в животе, под похмельем, зашевелилось странное чувство. Щекочущее. Как предчувствие. Как будто мир немного сдвинулся. И теперь всё пойдёт не так, как всегда.

Может ошибка? Или… Случайность?..

Я всё ещё стояла на кухне, как вкопанная, уставившись на цветы, когда телефон снова мигнул. Незнакомый номер.

Я прищурилась. Сердце сделало странный кульбит. Вот тот самый момент, когда ты не уверена – это судьба, спам или маньяк современный.

Я ответила.

– Алло?..

И тут – голос.

Шёлковый. Низкий. С хрипотцой, как у актёров в рекламе дорогого виски.

– Доброе утро, Дарья.

Ох.

Этот голос должен быть запрещён законом. Он звучал так, будто знал меня. Знал мои сны, мои любимые книги и как я люблю кофе – без сахара, и пью его даже по вечерам…

– Кто вы? – спросила я. Вернее, попыталась. Потому что язык вдруг стал ватным, а голос – каким-то глупо-девчачьим.

– Разве не догадываешься? – Он усмехнулся. Мягко. Словно мы с ним только вчера вместе смотрели фильмы под пледом и ели пиццу, а может стейк? – Я просто хотел узнать, понравились ли тебе цветы.

Мир качнулся.

Это он прислал?

Кто «он»?

Почему у меня подкашиваются ноги?

Почему я не одета?

Ладно, последний вопрос неважен. Я одета.

– Вы, наверное, ошиблись, – сказала я, но как-то неуверенно, – Я… не знаю, кто вы.

– Всё в порядке. Просто… решил начать год красиво. Надеюсь, не напугал? – голос снова чуть хмыкнул, и мне на секунду показалось, что он улыбается.

Я промолчала. Потому что честно – я не знала, как реагировать.

С одной стороны – романтика.

С другой – маньяк 80-го уровня, прошедший курс харизмы у самого мастера.

– Если тебе некомфортно, – продолжил он, – Я не стану настаивать на ужине, если ты боишься. Обед – звучит безопаснее, правда?

Он говорил спокойно. Почти заботливо. Как будто я хрупкая и его задача – не распугать.

– И ты не скажешь, кто ты?

– Пока нет, – мягко, – Вспомнишь, если согласишься.

– Это шантаж.

– Это интрига, Дарья. Новый год должен начинаться с неё, разве нет?

Я сглотнула. Цветы. Голос. Этот обед. Всё это не укладывалось в привычный сценарий моей жизни.

А главное – я вдруг поняла, что улыбаюсь.

Как дура.

В футболке с кроликом. И с банкой из-под огурцов на столе вместо вазы.

– Хорошо, – сказала я, – Один обед. Один.

– Договорились, – его голос стал чуть ниже, – Я пришлю адрес. И – правда, не бойся. Сегодня просто праздник. Позволь устроить его, для тебя.

– Но я тебя не знаю… – слабо попыталась я отказать.

Он вдруг отключился. Не сказав ни слово.

А я осталась стоять на кухне, глядя на телефон, будто он только что мне приснился. Может это так? Я в бреду?

Что, чёрт возьми, только что произошло? Шикарный голос. Такой бархатный, глубокий, как будто не по проводу шёл, а лично по венам прокатился. А то, как он говорил… Будто мы встречаемся уже лет пять, у нас двое детей, дача в Сочи, и он точно знает, как я люблю кофе.

Я не шучу. Там было не просто «привет». Там было «доброе утро, родная». Ласково, с намёком на тайну. Как будто мы – герои любовного романа, и я просто потеряла память. Он знал, кто я. Я – нет. И это меня пугало. Слегка. Чуть-чуть. Ну… нормально так.

А потом он сказал: – Я не стану настаивать на ужине, если ты боишься. Обед – звучит безопаснее, правда?

Кто ты, блин?!

Я стояла. Понимаете? Стояла. Как стол. Потому что мозг отказался верить, что это мне позвонили.

Я обняла подушку, села на табурет и минут пять просто втыкала в стену, пока не…

Звонок. Видеозвонок. От него.

– Нет! – я вскочила, будто меня током ударило.

Видеозвонок?! Прямо сейчас?!

Я посмотрела на себя – один носок, футболка с кроликом, волосы как после цунами. Лицо опухшее, как подушечка для булавок. Я не была готова к такому!

– Боже, нет-нет-нет, – забормотала я, – голос – это ещё не гарантия внешности! Может, он… ну, обычный. Или вообще старик! Или лисый? Или у него хобби – коллекционировать носки бывших? А может, он просто работает в дубляже?

Я в панике пыталась хоть что-то сделать: умыться, найти пудру, причесать волосы, надеть второй носок – но он продолжал звонить. Упрямо. Как курьер, которому обещали премию за доставку эмоций.

– Да ну его, – вздохнула я, – А вдруг он правда… так себе?

Я нажала «принять».

И…

Господи.

Он был…

Нет, это даже не «красивый».

Это был уровень обложки модного мужского журнала.

Борода. Идеальная.

Глаза – глубокие, как ночь после вина.

Тело – как будто в спортзале родился.

Рубашка – слегка расстёгнута.

Улыбка – да вы что, там даже голливуд отдыхает!

– Снова привет, – сказал он.

И я просто… молчала.

Рот открылся – слово не вылезло.

Голова кипела: «Скажи что-нибудь! Скажи: привет! Скажи: классный бородатый ты! Скажи: я влюбилась, забирай меня замуж и свари мне кофе!»

А я такая:

– …

И сбросила звонок.

Боже, боже, боже. Что я сделала?!

Я завалилась на диван и накрылась подушкой.

– Всё. Позор. Национальный. Как можно так облажаться?! – я застонала, – Ну не могла же судьба прислать мне такого мужчину. Это какой-то глюк. Или вирус. Или розыгрыш. Может, я умерла?

Снова звонок. Снова он! По видеосвязи!

– Нет. Нет-нет-нет, дружочек. Второго раза не будет. – Сброс.

– Тебе не нравится реальность? Получи ещё одну! – Сброс.

– Не издевайся! Я в тапках и футболке с трещиной в ушке кролика! – Сброс.

И тишина.

Я выдохнула. Победа. Победила красавца.

Писк. Смс.

«Машина будет ждать у твоего подъезда в 13:00. Ты как всегда очаровательна по утрам.»

Я застыла. Горло пересохло. Я перечитала. Снова. И ещё раз.

13:00. Машина. У подъезда.

Он шлёт за мной машину?!

– Ты что, псих?! – заорала я в подушку, – Я тебя не знаю! Мы не знакомы! Я вообще не уверена, что ты реальный!

Но смс никуда не делась. Телефон светился и как будто подмигивал мне: ну-ну, сбрасывай теперь.

Я прижала его к груди и прошептала:

– Ну ладно. Посмотрим, сказочник. Только учти: я – не Золушка. Я – Хаос в одном носке. Но сегодня ты узнаешь, что значит по-настоящему бояться первого свидания. Но если ты маньяк, то я покажу тебе, кто из нас более сумасшедшее!

Я ещё не успела решить, надену ли сегодня лицо цивилизованного человека, как зазвонил дверной звонок.

– Боже, неужели опять?! – Я крадусь к двери, как будто за ней динозавр с букетом стоит.

И да. Букет. Но не из цветов. А из еды.

На палочках красиво насажены: клубника, сыр, шоколад, орешки, креветки и даже маленький пончик в середине, как корона. Это была гастрономическая флористика, и я чуть не села прямо в прихожей от неожиданности.

На записке чёрным маркером:

«Ешь и не бойся за фигуру. Я люблю тебя любой. – К.»

К.

Уже ближе к криминалу.

Это тот с бородой? Или… другой?

Я, как Шерлок в халате, села на диван и смотрела на еду, как на улику.

И тут снова звонок. Новый номер.

Нервы у меня уже играли на скрипке.

– Да алло! – рявкнула я, как сержант, уставший от жизни.

– Оу, wow, ты даже злишься красиво, – раздался на том конце мужской голос с американским акцентом. Весёлый, как будто он стоял босиком на кухне в Бруклине и пил апельсиновый сок.

– Кто это? – осторожно спросила я.

– Кевин. Но ты можешь звать меня просто Кей.

– …Кей? То есть К? – я глянула на букет, – То есть это ты?

– Ага. Я. Виноват. Доставил тебе гастрономическое удовольствие заранее. Ты уже попробовала любимую креветку?

Я замерла. Не от шока. От того, что мне стало… весело.

– Подожди, ты американец?

– Последний раз проверял – да. Паспорт с орлом и всё такое.

– И ты… знаешь меня?

– Ну, да. А ты, получается, опять играешь в амнезию?

Он мило обижался, с таким тоном, как будто я забыла купить ему мороженое в детстве.

– Послушай, я правда не…

– Ничего. Я люблю тайны. Особенно такие красивые.

Он был опасно обаятелен.

– Слушай, может, мы просто… поговорим позже?

– Ну, я вообще-то собирался пригласить тебя на завтрак, – сказал он, будто это был факт, как восход солнца.

– Завтрак? Ты серьёзно?

– Конечно. Я уже почти у тебя.

– Что?! – я вскочила, – Ты с ума сошёл?!

– Немножко. Но в хорошую сторону. Я приготовил вафли. С мёдом, если любишь сладкое, и с мясом, если утро у тебя дерзкое. Можешь выбрать любые.

Этот парень был микс Гринча, шефа и флирта в футболке.

– Я не одета!

– О, я уверен, что ты прекрасна в любом виде. Но окей, дам тебе… – он посмотрел, видимо, на часы, – пятнадцать минут. Потом я стучу. И не вздумай сбежать через балкон.

Он отключился.

Я осталась стоять с телефоном, как будто мне позвонил не Кевин, а Купидон на стероидах.

Пятнадцать минут.

Модель с бородой.

Американец с вафлями.

И я – с растрёпанным пучком и каплями йогурта на футболке.

Телефон опять пискнул.

«Выходи. Я уже почти на месте. У меня кофе с собой. Тот, который ты любишь.»

Откуда он знает, какой кофе я люблю?!

Что, блин, происходит?..

Я взяла еду-букет, зарылась в клубнику и прошептала:

– Если я умерла, пусть это будет навсегда.

И понеслась к зеркалу. Потому что даже если это розыгрыш от Вселенной, я не хочу выглядеть, как картошка на первом свидании.

У меня было пятнадцать минут, чтобы стать женщиной, а не человеком, которого вытянули из шкафа со словами «ну, хоть не голая».

Я открыла шкаф. И…

Ужас. Катастрофа. Печаль по расписанию.

Платья? Нет.

Классика? Нет.

Роскошь? Ха-ха, смешно.

Я стояла в нижнем белье, как потерянная студентка перед экзаменом по стилю, и вдруг поняла: у меня ничего нет. Ну, кроме старых джинсов, чуть вытянутого свитера и кроссовок, в которых я выгляжу как «уставшая, но добрая».

Время вышло. Звонок в дверь.

С замиранием сердца я открыла.

И замерла.

На пороге стоял он.

Кевин.

Как будто обложка с глянца решила прогуляться в мой подъезд.

Высокий. Широкоплечий. Волосы цвета летнего пшена. Голубые глаза, светлые, как небо в фильмах о счастье. Улыбка – бомба замедленного действия. А губы…

Господи, эти губы! Полные, чуть покусанные, цвета малины. Хотелось сесть и просто… смотреть. Целовать. Потом снова смотреть.

Я вдруг поняла, что пялюсь, и громко сглотнула.

– Привет, – сказал он весело, – Ты готова?

Я открыла рот, но звук застрял где-то между «гх» и «ммм».

– О, и ты надела джинсы, класс. Мы оделись как пара. Мне нравится.

– Ну, у меня просто нет… – начала я, но он взял меня за руку.

По-хозяйски. Уверенно. Тепло. Как будто мы вместе уже много лет. Как будто он точно знал, что делает.

– Пошли. Пока кофе не остыл.

Я шла за ним, как зомби на каблуках, только без каблуков и с трясущимися коленями. Он открыл передо мной дверь лифта, и мы вошли.

И тогда я смогла его рассмотреть по-настоящему.

Дорогая куртка. Модный шарф. Джинсы, сидящие на нём так, что любой бы споткнулся.

Он пах чем-то свежим и тёплым. Дорогим… Как чистый воздух и карамель.

И это было невыносимо.

– Хочешь вафлю? – спросил он, доставая маленький контейнер, – Она ещё тёплая.

Я кивнула и взяла одну. С мясом. Мне нравится, вкус оригинальный.

Мы ели вафли в лифте. Странно да? Но он не чувствовал себя неловко, поэтому я тоже перестала чувствовать сильную тревогу.

Как будто это было самое нормальное в мире.

Он снова посмотрел на меня и улыбнулся.

– Ты знаешь, ты милая. Особенно в этом свитере. Он будто специально создан, чтобы я захотел тебя обнять.

Я подавилась кусочком. Он рассмеялся. Громко. Беззаботно.

– Всё хорошо, не умирай, – сказал он, похлопывая меня по спине, – Я только пришёл, а ты уже готова падать в обморок от моего шарма?

Я покраснела так, что свитер стал мне в тон.

Как это возможно?

Как?

Почему именно сегодня на меня упал красавец с небес?

Я отвернулась к зеркалу лифта и увидела своё отражение.

Растрепанные волосы. Минимум макияжа. Свитер, что лучше смотрится на олене.

И он рядом – как будто вышел из рекламы дорогого парфюма.

Стыдно. Неловко. Но… тепло.

Я посмотрела на него и сказала первое, что пришло в голову:

– Ты точно настоящий?

Он ухмыльнулся.

– Проверь.

И потянулся ко мне близко. От его улыбки, мне стало неловко и я быстро отвела взгляд. Он улыбнулся и снова взял меня за руки.

Мы вышли на улицу, и я чуть не присела прямо там.

Спортивная тачка.

Не просто машина – это была та самая, на которую смотришь в кино и говоришь: «ну да, ясно, у него ещё и такая есть.»

Красная, блестящая, как только из салона. И она была его.

– Ты серьёзно? – спросила я, пока он открывал мне дверь, будто я, мать его, Золушка.

– Только с тобой, – подмигнул он, – Садись, поехали.

Я послушно села, потому что спорить со спортивной машиной и красавцем с руками мечты – против законов природы.

– А куда мы едем? – наконец выдавила я, когда сердце вернулось из пяток.

– Ко мне домой… шучу, – он рассмеялся, – В ресторан. Мой ресторан.

Я повернулась к нему.

– У тебя есть ресторан?

– У меня есть всё, кроме моей девушки рядом, но это мы сейчас исправим, – и он мигом снова взял меня за руку, – А теперь – едем. Я хочу тебя удивить. Сегодня ты попробуешь самое известное блюдо от шеф-повара.

– То есть…

– То есть от меня. Я – твой парень и твой повар на сегодня. И да, я шикарно готовлю. Надеюсь, ты не боишься влюбиться.

Влюбиться?

Господи, у меня уже руки дрожат, а он шутит про любовь, как будто мы не первый раз видимся.

Я промолчала. Что я могла сказать? «Спасибо, что ты воплощение фантазий из журналов, и вообще я сейчас расплачусь, потому что ты ещё и еду готовишь?»

Поэтому я просто улыбнулась. Смущённо. По-глупому. По-настоящему.

Он взглянул на меня на светофоре.

– Улыбка – зачёт. Но ты даже представить не можешь, что тебя ждёт.

***

Ресторан оказался не просто шикарным. Он был сказочным.

Открытая кухня, приглушённый свет, золотистые детали, запах пряностей и чего-то, что сразу хотелось съесть.

Он провёл меня к столику у окна, потом исчез буквально на пару минут – и вернулся в белом фартуке.

Да. В фартуке.

На этом теле.

С этими руками.

– Я лично всё приготовлю. Расслабься. Сегодня ты гость королевского уровня.

Я не могла расслабиться. Кто вообще может расслабиться, когда у тебя влюблённый шеф – американский Аполлон?

Он подавал блюдо сам, подмигивал, шутил, и выглядел так, будто не кухня, а сцена романтического кино.

– Приятного аппетита, Даша, – сказал он тихо, – Смотри на меня, пока ешь. Хочу видеть твою реакцию.

Я посмотрела.

Он смотрел на меня.

И я, чёрт побери, улыбалась. Как ненормальная. С вилкой в руке и сердцем, которое уже не слушалось. Будто мне снова 17.

Я смотрю на тарелку – вроде бы ничего особенного. Яичница, тост с авокадо, пара блинчиков, облитых кленовым сиропом, кусочек колбасы, и стакан свежевыжатого апельсинового сока. Простой американский завтрак, но поданный так красиво, будто это был гастрономический перфоманс где-то в Лос-Анджелесе.

И пахнет… очень вкусно.

– Это у вас национальное достояние? – спрашиваю я, делая вид, что не впечатлена, хотя слюни уже почти по подбородку капают.

Кевин улыбается. Боже, как он улыбается. Не по-человечески. Так, будто влюблён в саму жизнь. Или в меня.

– Просто завтрак, – говорит он, – Но я приготовил его сам. Для тебя.

Мой желудок делает сальто. Я отрезаю кусочек и кладу в рот. И тут начинается какой-то гастрономический оргазм. Я бы так не сказала вслух, но внутренне – именно так. Это вкусно. По-домашнему. Прямо в сердце. Блинчики мягкие, яичница идеально прожарена, а колбаса… ммм. Даже тост – с каким-то хрустом… В общем, вкуснятина!

Я поднимаю глаза, и он всё ещё смотрит на меня. Не моргая. С интересом. С теплом. Будто я не ем сейчас, а спасаю мир. От голода. Или тоски.

И я подавилась.

Да, именно в этот гениальный момент. Потому что, видимо, гравитация и романтика – несовместимы. Вдохнула не туда.

Он тут же подался вперёд, но не как человек, который в панике ищет «приём спасающего врача», а как человек, которому просто до ужаса мило, что я такая… нелепая. Он умилялся мной?..

– Всё в порядке? – спрашивает с таким видом, будто сдерживает смех. Но не из издевки. Просто ему правда… весело.

Я киваю, кашляю и, наконец, выдыхаю:

– Это просто очень вкусно.

Он улыбается ещё шире. И я думаю – всё. Мне конец.

Он молод, красив, сам готовит, у него спортивная машина, ресторан, идеальные зубы и глаза цвета неба после дождя.

А я тут, в джинсах, свитере, с лохматой головой и только что почти умерла от блинчика.

– Ты такая милая, когда смущаешься, – говорит он.

Я краснею. Почти до ушей. Нет, точно до ушей. Прячусь за стаканом с соком.

Вот бы этот момент заморозить. Или хотя бы как-то понять, что, блять, происходит.

Может, это и есть то самое волшебство? Неужели старик не обманул?

Я как раз собираюсь снова утонуть в этих его блинчиках и глазах, когда слышу:

– Даша?

Вздрагиваю и оборачиваюсь. О нет. Только не он.

Передо мной стоит… мой босс. Весь в костюме, с идеальной укладкой и взглядом, который сложно прочитать.

Он, между прочим, обычно не ходит в такие места. Но, как выясняется, сегодня – исключение.

– Доброе утро, Алексей Сергеевич, – вытягиваюсь я, будто в гипермаркете на смене, а не на… свидании?

– Доброе утро, – он оглядывает стол, Кевина, снова меня, – Не ожидал увидеть вас здесь.

– А я… – начинаю лепетать, но Кевин перебивает.

– Привет, я Кевин, её парень, – он протягивает ему руку для рукопожатия.

Я замираю.

Он что только что сказал? Парень? Вслух?

Босс приподнимает бровь. И, к моему удивлению, еле заметно поджимает губы. Он… злится? Да ну, не может быть. Или может?

– Правда? – сухо спрашивает он, но принимает руку, – Интересно.

Кевин улыбается спокойно. Такой он, уверенный в себе. Даже в присутствии потенциального… конкурента?

– Очень, – отвечает он. И берёт меня за руку. Не показушно, а как-то естественно. Уверенно. По-настоящему.

Я чувствую, как моё сердце делает кульбит, как в цирке. От неожиданности. От напряжения. От мысли, которая вдруг шепчет внутри: а вдруг третий мужчина – это он? Мой босс? Богатый, властный, всегда такой сдержанный. Он вполне вписывается в схему.

Алексей Сергеевич смотрит на наши сцепленные пальцы и молчит. Глаза – холодные. Челюсть напряжена.

И я почти уверена, он ревнует. Хотя сам до этого момента максимум спрашивал у меня вчера, что не хочу ли я, чтобы он подвез меня до дома.

Но вот он моргнул, нахмурился – и всё, снова лицо из мрамора. Безразличное.

– Ну что ж, рад за вас, – сухо говорит он и кивает, – Хорошего дня.

Разворачивается и уходит, ни разу не оглянувшись.

Я смотрю ему вслед и чувствую, как внутри всё дрожит. Нелепая смесь триумфа, страха и лёгкой паники.

– Это кто? – спрашивает Кевин с любопытством.

– Мой начальник, – выдыхаю я, – Кажется, он… слегка удивился.

– Думаешь, он на тебя запал?

– Думаю, мне пора перестать думать вообще, – бурчу я и снова берусь за вилку.

Но мысли уже не такие спокойные. А вдруг он и правда… третий?

***

После завтрака с Кевином я будто бы слегка пьяная. Не от вина – его не было. От того, как он смотрел. От его смеха, от теплоты и лёгкости. Он был, как утро после долгой бури – светлый, нежный, уютный.

Он довозит меня до дома. Говорит, что бы я обязательно написала, когда освобожусь. Его голос, улыбка, всё – как в романтической комедии. Он машет рукой, уезжает на своей спортивной машине, а я уже тянусь к ключам…

Когда замечаю коробку. Стоит у двери. Большая. Стильная. Матово-чёрная. Перевязана золотой лентой.

И у меня в груди – бум.

Я поднимаю её, захожу в квартиру, ставлю на стол. Руки немного дрожат.

Вспомнился первый мужчина.

Тот, чей голос звучал в телефоне как бархатная музыка.

Тот, кто прислал тот безумно красивый букет.

Тот, кого я до сих пор даже не видела.

Я разрываю ленту. Снимаю крышку.

Платье. Коктейльное, как будто сшитое для актрисы на красной дорожке. Цвет вина. Мягкое, тонкое, с открытыми плечами и тонкой талией. Я прижимаю его к себе – ткань холодит кожу. Оно дорогое. Идеальное.

И внизу – записка.

Аккуратный почерк на тонкой карточке:

«Не забудь надеть его.

Скоро увидимся.»

Без подписи. Без инициалов. Но я знаю, от кого это.

Он не писал ничего романтичного, не подписывался.

Но отправил самые красивые цветы, что я когда-либо видела.

И теперь – платье.

Я прислоняюсь к стене с коробкой в руках и чувствую, как по спине бегут мурашки. Я же даже не знаю, кто он. И всё равно ощущаю, будто он – опасный. Не в плохом смысле. А в… волнительном. Будто может сорвать крышу.

И ещё кое-что. Платье точно моего размера.

Как он узнал?

Я подхожу к зеркалу. Прикладываю платье к себе. И там, в отражении, впервые вижу себя другой. Не серой мышкой, не уставшей продавщицей. Женщиной. Женщиной, за которой ухаживают как в кино.

И самое странное – мне не страшно. Мне интересно.

Кто он? Почему выбрал меня? Почему вообще это всё происходит со мной? И что будет за этим обедом?

А ведь ещё утро.

А мужчины – уже двое. А может, трое?

И один из них только что отправил мне платье, от которого кружится голова.

Что будет дальше? Блин, это так волнительно!..

Глава 3. Будто в сказку попала…

Я смотрела на платье, как на нечто инопланетное.

Красивое. Дорогое. Женственное.

Не из моего гардероба, не из моей жизни.

Но оно уже было здесь. У меня.

И оно – для меня.