Один из Ковчега. Стихи

«В этот город измена войти не должна…»

В этот город измена войти не должна.В этот город измена не может прокрастьсяИ одна перед Богом и миром вина.Он погибнет- Сивилле нельзя ошибаться.Серой жестью волны прогибается путь,Режут ножницы лодок упругое время.Чайки в небе кричат лишь одно: " Не забудь» —Постоянный рефрен бесконечной поэмы.

«Плывёт эскадра капитана Немо…»

Плывёт эскадра капитана НемоВ сиреневых, как вечность, небесах.И стаи звёзд, мерцающие, дремлют,Запутавшись в коралловых лесах.Приливы и отливы совпадаютС дыханием приснившейся луны.И то, чего, наверно, не бывает,Мы всё же испытать обречены.Не верим мы сбывающейся сказке,Сияющей, как хаос первых дней,Тьме этой, пузырящейся и вязкой,И полной неопознанных теней.

«Немножко нежности возьми себе в запас…»

Немножко нежности возьми себе в запас,Возьми себе в запас души частицу.А больше, извини, я не припас.А больше даст другой. Потом, а не сейчас.Тот, что во тьме неведенья таится.

«Да, стихи достаются недаром…»

Да, стихи достаются недаром.Тяжело достаются стихи.То пахнут вдруг безумья угаром,То всплывут вдруг былые грехи.То предсмертное в них, то в них стоны,То в них кается ямбом душа,То за счастьем пустая погоня,То вдруг нет за душой ни гроша-Пустота – Но из места пустогоНикогда ведь не вырастает садИ ни слова порою- ни слова! -,И ни слова порой невпопад.

«Почти безумьем дыша…»

Почти безумьем дыша,Чего-то жаждет душа-То бубнов, то волн Мальстрема,То просто карандаша.То оттиск какой-то прозы,На рот её пьяный похожий,Тянущий, как присоска,Любовь- и мороз по коже.Какой-то давний, наивный.Напев, быть может, и дивный,Но дикий, как в поле колос,Не ищущий больше ливня.Как камень жаждет прохлады,Как ждёт ожиданье досады.И чей-то голос сквозь слезы«Уже- говорит- не надо».Так что же такое былоРожденьем меж и могилой? —Дыханьем свеча задутаИ света не накопила.Среди наркотических оргийЛежал среди трупов в моргеИ бил я, безумный, в бубенИ был я, как Рихард Зорге-Посланцем живых среди мёртвых,Наивных совсем и тёртых,Мужчин, да и женщин тоже,Любого- на выбор! – сорта.Луна скукожилась в небе,Ветра кружили без гнева.Средь синих, как глаз твой, линийКаких-то безумных напевов.И плакал я, и смеялсяИ миг один оставалсяДо самой последней точки,Где мир во мраке терялся.Бродил, лишенный покоя,Огонь, «Да что же такое?»Порой вопрошая то сено,То дерево- с треском- любое.Решения и проблемыУже, как кожа с экземой,Встречались, сплетались в обьятьиМертвящей, зудящей темы.Побьют лепестки морозы,Погубят страха неврозыТо вечно живое чувство,Те вечно прекрасные грёзы.Как масло на сковородке,Айсбергов белые лодки,Плывут в горячий экватор,Шатаясь, пьяной походкой.И ветер, листву сдувая,Уносит также трамваиПо желобам серых улиц,И этих и тех забывая.Рассветы, закаты, рассветы… —Но шепчет: " Не это, не это»Поэт. Взыскательней снобовНе сыщете, чем поэты.Но женское, сокровенное,Уже количество энноеОтдавшись своим мужчинам,Так ценит, так ждёт мгновенноеЧернила всё не кончаются.Любые поэты отчаются:Ведь больше чем вдохновеньяЧернил – и они стреляются.Но всё же по воле рокаПлыву я в том же потоке,Такой же, как белый парус,Такой, как они, одинокий.

«Живу не ради я наживы…»

Живу не ради я наживы,Не ради славы, но живу.А ради капельки наива,Переходящей в синеву.А ради чуточки печалиВ высокий расставанья часИ чтобы так же провожали,Как некогда встречали нас.

«Сто печалей, обид, расставаний…»

Сто печалей, обид, расставаний.Время нижет на нитку любви.

«Звени, звени, струна…»

Звени, звени, струна,Струись, струись, ручей,Беги, беги волнаВ простор чужой, ничей.Дыши, дыши печаль,Таись, таись душа.И всё, чего не жаль,Не стоит и гроша.Дари мне новый день,И радость, и покой.Душе отрадна лень,Текущая рукой.Я – тоже этот день,Я- тоже эта ночь.Я-тоже эта тень,Струящаяся прочь.Пусть плоть твоих равнинРождает эхо гор.Но если я один,Что радует мой взор?Пустынен небосвод,Уставшему в пути.И каждый день – как годИ веру не спасти.И что мне до тогоКакая в сердце блажь? —Всего-то моего,Что скажет карандаш.Всего-то моегоВот этот день и ночь-Пылинка итогоИ некому помочь.

«Заплатите налоги-…»

Заплатите налоги-А не то протянете ноги.

«В этом мире пустых обещаний…»

В этом мире пустых обещаний,В этом мире ничтожных сует,Признаю я лишь смерть и страданье-Как и должен, наверно, поэт.Но, влекомый надеждой на счастье,Признаю- в высшей мере- мечту,Потому, что в дожди и ненастьеСердце верит в свою правоту;Потому что забвенье былого-Всё ж не лучший в грядущее мостИ вплетаю я в серость основыЗолотое сияние звёзд.

«Был сильный дождь…»

Был сильный дождь,Промокла вся одежда.Лишь со свистком арбитраУмерла надежда.***На мачте корабля сидела дураПрекрасней чем небес архитектура.И пела: «Тра- ля- ля- ля тра- ля- ля».И ждала принца или короля.Но к ней матрос на самый верх поднялся,И с девой ото всей души обнялся,И сотворил на мачте прямо грех.Суть басни: потому имел успехМатрос, что дева высоты бояласьИ потому лишь не сопротивлялась.

«Постоянность моих опозданий…»

Постоянность моих опозданийКомпенсирует всё ж суетуТех неумных, несносных созданийОт которых несёт за версту.То ли запахом денег, то ль пота,То ли вместе и этим и тем.И меня раздирает зевота,Отбивает охоту совсемДобиваться чего-то- ведь что-тоОстаётся тогда в стороне.И живу без большого почёта,Но в желанной такой тишине.Сыт, одет и копейка найдётся,Было чтоб чем друзей угостить.Нет, я рад- хорошо мне живётся! —И готов я любого проститьЗа его устремлённость к успеху– Бьётся, бедный, как рыба об лёд!Для меня же старается ПьехаИ о ландышах что-то поёт.

«В каждом городе есть следы не твоих ног…»

В каждом городе есть следы не твоих ног,В каждом сердце есть память не твоих губ,Каждая бесконечность имеет своё дно,Каждая нежность кончается вздохом: " Груб!»И надо уносить ноги, пока цела голова-