Париж–Тунис–Париж. Роман о любви, расстоянии и судьбе

– Vous êtes charmante ce soir, – сказал Жорж, поднимая бокал.

Она кивнула. Слишком серьёзно. И слишком коротко. Но в её глазах – огонь.

Они говорили обо всём: от моды до социальных сетей.

– А у вас есть Фейс? – спросила она с полуулыбкой.

– Увы. Только LinkedIn. Но знаешь что? Завтра заведу Фейс. И добавлю туда одного единственного друга.

Она рассмеялась. Его сердце сжалось.

Они не заметили, как допили бутылку. Стрелки перевалили за полночь. Её щёки порозовели – не от вина, от тепла.

– Спасибо за вечер, – сказала тихо. – Но мне пора.

Он заплатил. Без лишних слов. Провожал её до машины, открыл дверь. Случайно коснулся её руки. Электричество – мгновенное. Он замер.

Она тоже. Затем – мягко освободила руку.

– Пожалуйста… отвезите меня домой.

Он молча кивнул.

Париж отдыхал после пятничного безумия. Суббота застыла в утреннем свете. Голуби по крышам. Свет – по стёклам.

Жорж проснулся рано. С настроением. Любил субботы. Только день, когда мог быть собой.

Он побрился, надел рубашку, побрызгал любимым одеколоном. В голове – песня из ресторана. В душе – лёгкость.

Но вдруг – сообщение.

«Bonjour, Georges. Спасибо за вечер. Сегодня должна была с удовольствием присоединиться к тебе на завтрак… Но мы едем всей семьёй в Монпелье. Возможно, до конца месяца. Жаль, что не попрощались. Спасибо за заботу. Желаю чудесного уик-энда. – Estella.»

Слишком вежливо. Слишком окончательно.

Он молниеносно набрал номер.

– Bonjour, Georges! – её голос – свеж, безмятежен.

– Эстелла… Монпелье – отличная идея. Но, может, встретимся на полчаса? Просто попрощаться?

Пауза.

– Прости, Жорж. Мы уже в машине.

– Bon voyage, Эстела. Пусть солнце будет щедрым.

Он отключился. И долго сидел, не двигаясь.

А в другой части Парижа, Эстела лежала в постели. Перечитывала своё сообщение. Уезжать – действительно собиралась. Но не так скоро.

«Лучше сейчас. Пока ещё не поздно. Пока чувства – ещё не привычка. Пока Халил – рядом. Пока Париж – это романтика, а не будни…»

Она встала. Подошла к окну.

– Ça suffit, – прошептала.

5. Закат в Ла-Гранд-Мот

Это были первые числа месяца. Все дороги, ведущие из Парижа к морю, напоминали сцены из натюрморта с автомобилями: длинные, горячие, пыльные. Автобаны трещали по швам. На некоторых участках движение замирало – словно черепахи вышли на прогулку в час пик.

Эстела сидела на заднем сиденье отцовской машины, с наушниками в ушах и лицом, полностью закрытым от внешнего мира. Песни – свежая подборка, загруженная накануне. Среди них – и диск от Жоржа. Несколько знакомых мелодий с неосторожной точностью вернули её к тем самым воспоминаниям.

«Он – хороший человек. Очень хороший…» – подумала она и вспомнила, как под вечер слушала с ним концертную версию «She’s My Girl» – трогательную, чуть наивную вещицу от Мориса Альберта. Теперь она вновь звучала в наушниках, и её мысли снова потекли в сторону, откуда они как будто и не уходили.

Машина ехала медленно, но уверенно. Отец за рулём – человек размеренный, тот, кто никогда не торопится. Даже когда весь мир этого требует.

Лишь при виде указателя Montpellier Эстела наконец отключила музыку и вынырнула из мыслей. Почти сразу экран телефона вспыхнул: «Bonsoir, Estella… Как доехали? Как тебя встретил Монпелье? Желаю прекрасных каникул. – Жорж»