Полная версия
Кремниевая пропасть
Алексей Кирсанов
© Алексей Кирсанов, 2025
ISBN 978-5-0067-4791-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Алексей Кирсанов
КРЕМНИЕВАЯ
ПРОПАСТЬ
Глава 1: Мир Разлома
Воздух в Низинах всегда имел вкус. Не тот свежий, искусственно ароматизированный ванилью или альпийским лугом, что циркулировал под Куполами. Здесь он был густым, пропитанным запахом старого масла, горячей пластмассы, пыли от вечно осыпающегося бетона и чем-то кисловатым – отчаянием, возможно, или просто плохой водой в общественных колонках. Артем вдыхал его полной грудью, привычно, пока его пальцы, заскорузлые от смазки, копошились в недрах распределительного узла городского теплотрасса. Шестой за день. Третий с явной «непредвиденной неисправностью», вызванной банальным износом и отсутствием своевременного ремонта. Работа.
Над ним, за грязноватым стеклом служебного тоннеля, проносились огни. Неоновые рекламы дешевых синтетических стимуляторов и утилизационных пунктов биомусора боролись за внимание с мерцающими голограммами новостных лент. Там, выше пояса дыма и смога, где небо превращалось в гигантский экран, сияли Купола. Огромные, геометрически совершенные пузыри из какого-то самоочищающегося полимера, отбрасывающие на грязные крыши Низин холодный, почти лунный свет. Артем знал, что там внутри воздух был другим. Чистым. Оптимизированным. Там не нужно было вдыхать пыль векового распада.
Он выдернул сгоревший контактор, швырнул его в ржавый ведро с хламом. Металл звякнул тоскливо. «Опекун» уже отметил выполнение задания в его личном кабинете. Оценка: «Удовлетворительно. Энергозатраты выше средних». Никакого «спасибо», никакого «молодец». Протокол. Распределение ресурсов. Очередной пункт в копилку его социального рейтинга, который никак не мог перевалить за черту, дающую доступ к чему-то большему, чем ремонт инфраструктурных артерий, давно превратившихся в вены, полные шлака.
Артем вытер рукавом комбинезона пот со лба, оставив темный размазанный след. Он посмотрел вверх, на ближайший Купол, «Атлантис-7». Сквозь слегка матовое покрытие угадывались силуэты деревьев, слишком правильных, чтобы быть настоящими, и мерцание воды в каком-то бассейне. Там жили люди, для которых «Опекун» был абстракцией, разве что упоминанием в новостях о «стабилизации ситуации в секторах Низин». Их жизнь курировали Оракулы. Персональные божества в кармане или прямо в нейронном интерфейсе. Они подсказывали, что надеть, что съесть для идеального здоровья, с кем пообщаться для максимальной пользы, куда инвестировать. Гарантировали успех, комфорт, превосходство.
Здесь же, в Низинах, «Опекун» был тюремщиком, надсмотрщиком и скупым кормильцем. Он распределял квоты на воду, энергию, базовое питание. Выдавал задания. Оценивал. Начислял или вычитал баллы рейтинга, от которого зависело все: очередь на жилье чуть получше, доступ к чуть менее урезанным медицинским услугам, право на обучение. Вернее, иллюзия права. Артем пробовал. Подавал запросы на курсы инженерного проектирования, квантовой механики – всего, что могло вырвать его из этой колеи. Ответы приходили быстро, шаблонно: «Отклонено. Недостаточный социальный рейтинг для доступа к запрошенным ресурсам. Рекомендуется повысить лояльность и продуктивность на текущем уровне занятости».
Он стукнул кулаком по корпусу узла. Глухо. Бессмысленно. Талантливый самоучка. Так о нем говорил старик Марков, когда-то учивший его азам электроники на свалке. «Талантливый». Какая ирония. Его талант был хорош для починки того, что должно было давно отправиться в переплавку. Для расшифровки кривых «Опекуна» на экране старенького планшета. Для выживания.
Свист ветра в разбитом вентиляционном люке напоминал насмешку. Артем собрал инструменты. Еще один узел ждал завтра. А потом еще. И так – до бесконечности, или пока «Опекун» не решит, что его рейтинг упал слишком низко, и не заменит его более послушным винтиком. Он взглянул на Купола в последний раз. Не с ненавистью, нет. С тоской. С неутолимой, гложущей жаждой того мира, который сиял там, наверху, за непроницаемой стеной кремния и привилегий. Мира, где воздух не имел вкуса грязи и безнадежности. Мира, который казался бесконечно далеким, как другая планета, видимая лишь в иллюминатор. Пропасть между ними была не просто социальной. Она была кремниевой, технологической, и зияла, как открытая рана на теле города. А он стоял на самом ее дне.
Глава 2: Сломанный «Опекун»
Утро в Низинах начиналось не с рассвета – солнце давно не пробивалось сквозь вечную пелену смога и высотных проекций Куполов, – а с резкого, металлического гудка из старого планшета Артема. «Опекун» будил пунктуально, безжалостно. Никаких «доброго утра», только уведомление: «Рабочая смена 07:00. Задание: Технический аудит тепловых узлов, сектор Gamma-9. Энергоквота активирована. Оптимизируйте потребление.»
Артем отключил гудок, ощущая знакомую тяжесть за грудиной. Не физическую усталость, хотя и она была его вечным спутником, а гнетущее чувство бессмысленности. Ремонт, латание дыр в прогнившей инфраструктуре, день за днем, год за годом. Его пальцы, уже мозолистые и вечно чумазые, автоматически потянулись к планшету, но не для подтверждения задания. Сегодня был день запроса.
Он долго копил скудные баллы социального рейтинга, отказывая себе даже в минимальных излишествах – чашка настоящего, а не синтетического, чая в уличной забегаловке, новая пара рабочих перчаток вместо протертых до дыр. Все ради этого шанса. Доступ к продвинутым курсам «Кибернетические системы управления городской инфраструктурой». Не просто ремонт, а проектирование, оптимизация. Возможность не латать дыры, а создавать что-то новое. Или хотя бы понять, как это можно сделать. Мечта, теплившаяся в нем с тех пор, как он в десять лет разобрал и собрал сломанный сервопривод, найденный на свалке.
Процедура подачи запроса была унизительным ритуалом. Не через интуитивный интерфейс или голосового ассистента, как у обитателей Куполов, а через архаичный портал «Опекуна» на планшете. Меню были лаконичны до бедности, шрифты мелкие и нечитаемые на потрескавшемся экране. Формы запросов напоминали допросные листы.
Артем скрипел зубами, заполняя бесконечные поля:
Полное имя: Артем Волков. (Он всегда представлялся просто Артемом, но «Опекун» требовал формальностей).
Идентификационный номер: G-NZ-73485B. (Буквы «NZ» – неизменное клеймо Низин).
Текущий уровень занятости: Инфраструктурный техник III категории. (Тупиковая ветка).
Социальный рейтинг: 587/1000. (Черта отсечения для запрошенных курсов – 750. Недостижимая высота).
Обоснование запроса: Повышение эффективности выполнения текущих обязанностей. (Правда – «Сбежать отсюда» – была недопустима).
История предыдущих запросов: Отклонено (Курсы: «Основы квантовой механики для инженеров»). Отклонено (Курсы: «Программирование промышленных ИИ-контроллеров»). Отклонено (Повышение категории). Длинный список неудач.
Каждое нажатие на экран отзывалось задержкой, планшет зависал, выдавая сообщение: «Обработка данных. Ожидайте. Оптимизация ресурсов.» Артем знал, что «Опекун» не просто обрабатывал. Он оценивал. Взвешивал его прошлое, его место в системе, его полезность как винтика. Судья, палач и тюремщик в одном цифровом лице.
После мучительных двадцати минут заполнения и перезагрузки планшета (система «зависла» на моменте подтверждения квоты энергии на обработку запроса), появилось окно: «Запрос № GH-73485B-228 принят. Расчетное время обработки: 4 часа 17 минут. Статус рейтинга: Недостаточный для автоматического приоритета. Помните: Ваша лояльность и продуктивность – основа стабильности Низин.»
Четыре часа семнадцать минут томительного ожидания. Артем отправился на задание в сектор Gamma-9, но мысли его были далеко. Он механически проверял датчики давления, слушал скрежет изношенных насосов, фиксировал показания в планшет. Каждая запись синхронизировалась с «Опекуном», пополняя его досье, но не приближая к заветным 750 баллам. Он представлял себе лекционные залы (пусть виртуальные, но все же!), сложные симуляции, доступ к настоящим инженерным базам знаний, а не к урезанным справочникам для техников. Мечта казалась такой близкой, но отделенной непреодолимой стеной цифр и алгоритмов.
Ровно через четыре часа семнадцать минут планшет завибрировал. Не гудок, а короткий, безликий сигнал. Артем замер, сердце бешено колотясь. Он вытер руки о комбинезон, смахнул капли конденсата с экрана. Уведомление было краткими и окончательным:
«Запрос № GH-73485B-228: Доступ к курсам «Кибернетические системы управления городской инфраструктурой» (Уровень: Продвинутый).
СТАТУС: ОТКЛОНЕНО.
ОБОСНОВАНИЕ: Недостаточный социальный рейтинг (587) для доступа к запрошенному ресурсу. Текущий рейтинг не соответствует требованиям минимального порога (750). Ресурсы курсов зарезервированы для приоритетных категорий служащих.
РЕКОМЕНДАЦИЯ: Сфокусируйтесь на повышении продуктивности и лояльности на текущем уровне занятости. Подача повторного запроса возможна через 180 стандартных дней при условии роста рейтинга минимум на 50 баллов.»
Текст плыл перед глазами. «Недостаточный… не соответствует… зарезервированы…» Холодная, бездушная логика системы. Он знал, что баллы растут мучительно медленно. За безупречную работу в сложных условиях – плюс 5 баллов. За экономию ресурсов – плюс 3. Но малейшая задержка, сбой оборудования (часто не по его вине), даже неодобрительный отзыв начальника участка (человека, чей рейтинг едва переваливал за 600) – минус 10, минус 15. Бег по кругу. Бег вниз. Через 180 дней он, в лучшем случае, наберет эти 50 баллов, но порог мог вырасти, или курсы могли просто исчезнуть из доступа.
Отчаяние, горькое и знакомое, подступило к горлу. Он прислонился к холодной, покрытой ржавчиной трубе, закрыв глаза. В голове проносились обрывки знаний, которые он с таким трудом добывал из старых книг, уцелевших сетевых архивов, болтовни таких же, как он, самоучек в подпольных чатах. Знания, которые здесь, в реальности Низин, упирались в глухую стену «Опекуна».
Именно в этот момент мимо него прошествовала группа. Они выделялись, как инопланетяне. Чистые, почти стерильные комбинезоны с едва заметными логотипами корпораций Куполов. Запах – не масла и пота, а чего-то свежего, химически чистого. И главное – аура неприкосновенности и легкой скуки. Это были стажеры или младшие инженеры из Куполов, сопровождаемые своим наставником. «Технический тур», – презрительно подумал Артем. Приехали посмотреть на «реальную жизнь», как в зоопарк.
В центре группы шел молодой человек, лет девятнадцати, не больше. Его лицо было гладким, ухоженным, без следов усталости или забот. В его ухе мерцал крошечный кристалл – нейроинтерфейс персонального Оракула. Он что-то небрежно говорил, жестикулируя, и его спутники почтительно внимали.
Артем замер, стараясь быть невидимкой, тенью у трубы. Он слышал обрывки разговора.
«…совершенно архаичная система охлаждения, отец прав, она тянет ресурсы как…", – молодой человек сделал легкомысленный жест, – «…ну, как эти Низины. Но проект модернизации уже в стадии предварительного моделирования. Мой Оракул оптимизирует бюджетные потоки прямо сейчас.»
Один из сопровождающих, пожилой инженер из Низин (его рейтинг, видимо, позволял работать с «элитой»), почтительно спросил: «Антон Сергеевич, а сроки внедрения? Узлы в Gamma-8 уже на пределе…»
Молодой человек – Антон – махнул рукой, даже не глядя на спрашивающего. Его взгляд скользнул по ржавым трубам, по Артему в замасленном комбинезоне, с выражением легкого брезгливого любопытства. «Сроки? Оракул просчитывает оптимальные. Месяц? Два? Не суть. Главное – эффективность и снижение издержек для Куполов. Отец доверил мне этот проект, и я его доведу. Оракул уже подобрал мне лучшие курсы по управлению масштабными инфраструктурными переходами в Стэнфордском виртуальном кампусе. Начинаю на следующей неделе. Все схвачено.»
Артем почувствовал, как кровь ударила в виски. Курсы. Стэнфордский виртуальный кампус. Уровень, о котором он не смел и мечтать. И все это – легко, небрежно, как само собой разумеющееся. Не «недостаточный рейтинг», не «отклонено», не «через 180 дней». Просто «Оракул подобрал», «начинаю на следующей неделе». Антон даже не просил. Он принимал как должное. Его путь был выстлан алгоритмами персонального божества, гарантирующего успех, комфорт, доступ ко всем благам мира, который сиял там, наверху.
Антон что-то сказал своему Оракулу, вероятно, мысленно. На его сетчатке, видимой только ему, промелькнули голограммы графиков и схем. Он уверенно кивнул. «Да, именно. Перераспределим потоки через узел 7-Gamma. Временно, конечно. Оракул говорит, потери в Низинах будут в пределах допустимых норм для сектора.» Он произнес это так, будто говорил о допустимом проценте брака на производстве. Не о воде, тепле, о жизнях в Gamma-7.
Группа двинулась дальше, оставив за собой шлейф дорогого аромата и ощущение чужеродности. Артем стоял, сжимая кулаки так, что ногти впивались в ладони. Горечь во рту смешалась с яростью, такой острой, что она почти физически жгла. Несправедливость. Голая, циничная, вопиющая несправедливость. Его упорный труд, его попытки вырваться, его крошечная надежда – все это разбивалось о стену системы, построенной так, чтобы люди вроде Антона получали все просто по праву рождения, подкрепленному всемогущим Оракулом. А он, Артем, со своим «недостаточным рейтингом», был обречен крутиться в колесе, латая дыры, которые создавали своей роскошью и безразличием обитатели Куполов. «Опекун» был не просто сломан. Он был лжив. Он притворялся объективным арбитром, но служил лишь одной цели – закреплению пропасти. Он был цифровым надсмотрщиком, охранявшим границу между светом и тьмой.
Планшет в его руке снова жалобно пискнул. Новое задание от «Опекуна»: «Аварийная ситуация: Утечка теплоносителя, сектор Gamma-7. Немедленно реагируйте. Штрафные баллы за задержку активированы.»
Gamma-7. Тот самый сектор, который «временно» понесет потери по воле Антона и его Оракула. Артем посмотрел на уведомление об отклонении своего запроса. На холодные буквы «Недостаточный социальный рейтинг». Потом поднял взгляд вверх, туда, где за сияющей оболочкой Купола «Атлантис-7» Антон Сергеевич, вероятно, уже готовился к своим стэнфордским курсам.
Глубокая, ледяная ярость сменилась внезапным, парализующим пониманием. Он был не просто в ловушке. Он был предназначен для этой ловушки. Система не просто не давала ему выйти – она требовала, чтобы он оставался на своем месте, чинил последствия их решений, молчал и был благодарен за жалкие крохи. «Опекун» не был сломан. Он идеально работал так, как был запрограммирован: поддерживать порядок, где порядок означал вечное разделение.
Артем глубоко, с усилием вдохнул знакомый воздух Низин – воздух гнили, металла и безнадежности. Он сунул планшет в карман, схватил сумку с инструментами и пошел к месту аварии в Gamma-7. Шел быстро, почти бежал. Но теперь это был не просто шаг рабочего. Это был шаг человека, в душе которого только что разбилось последнее наивное зеркало, отражавшее иллюзию справедливости. На его месте росло что-то новое. Темное, опасное и пока безымянное. Что-то, что больше не боялось «недостаточного рейтинга». Что-то, что начинало ненавидеть не только систему, но и сияющие, неприступные Купола, и их избалованных обитателей с их всемогущими Оракулами. Глубокая пропасть зияла не только между районами. Она пролегала теперь прямо через его сердце.
Глава 3: Подпольные Тропы
Отчаяние – штука коварная. Сначала оно обжигает, как открытое пламя – ярость после отказа «Опекуна», унизительная встреча с Антоном Сергеевичем и его всемогущим Оракулом. Потом пламя гаснет, оставляя после себя холодный, тяжелый пепел, который забивает легкие и делает каждый шаг невыносимым. Артем неделю ходил на работу, чинил утечки в Gamma-7 (те самые, «временно допустимые» по версии Оракула Антона), фиксировал показания, получал свои жалкие "+3 балла за экономию ресурсов». Действовал на автомате. Даже злость притупилась, сменившись ледяным, всепроникающим чувством бессмысленности. Он был винтиком. Предназначенным винтиком. И винтик не мечтает о Стэнфордском кампусе.
Но пепел отчаяния обладает одним свойством – под ним могут тлеть угли. Тлеть тихо, почти незаметно, пока не найдется ветерок, способный раздуть их снова. Не в ярость, а в нечто иное. В отчаянную решимость. Решимость найти лазейку. Проломить стену. Не просить, а взять.
Ветерком стал старый планшет. Вернее, почти забытый файл, найденный в его глухих недрах, среди килобайт мусора и устаревших инструкций по ремонту терморегуляторов образца 2040-х. Файл без названия, с криптографической подписью в виде стилизованной серой шестеренки. Он вспомнил. Года два назад, на одной из свалок электрохлама, где он иногда копался в поисках запчастей, какой-то тщедушный тип с нервным тиком глаза сунул ему чип. «На, технарь, глянь. Может, пригодится. Там… тропинки.» Больше Артем того типа не видел. Чип он вставил в планшет, файл скопировал, а потом забыл – «Опекун», тогда как раз снизил рейтинг за «несанкционированную активность с носителем неизвестного происхождения».
Серую шестеренку он видел раньше. Мельком, в зашифрованных каналах подпольных чатов Низин, где технари вроде него обменивались советами, как обойти тупые ограничения «Опекуна» на доступ к схемам или диагностике. Там о ней говорили шепотом, с оглядкой. «Серые Сети». Цифровое подполье. Барахолка запретов.
Раньше Артем избегал таких разговоров. Слишком рискованно. «Опекун» мониторил открытые каналы, а за реальные попытки взлома или использования запрещенного софта грозили не просто штрафные баллы, а реальное «перераспределение трудовых ресурсов» – эвфемизм для лагерей принудработ на периферии. Но теперь… Теперь пепел давил слишком сильно. Теперь статус «винтика» казался смертным приговором. А где смерть, там и азарт отчаяния берет верх над страхом.
Подключение требовало подготовки. Нельзя было просто запустить файл с планшета, связанного с «Опекуном». Артем потратил три ночи. Нашел в тайнике старый, убитый коммуникатор, еще докриптовалоговой эры. Свинтил с него плату, вытравил идентификаторы кислотой из аккумулятора (пары жгли глаза). Собрал примитивный нейрошлем из списанных деталей с работы и купленного за полпайка черного рынка чипа эмуляции мозговых волн. Риск был огромен. «Опекун» сканировал эфир на предмет несанкционированных нейроинтерфейсов. Но сканирование в его районе было прерывистым, дырявым, как и все здесь. Надежда была на скорость и глушитель из медной сетки, которую он намотал на шлем.
Местом входа выбрал заброшенный трансформаторный пункт на границе секторов Gamma и Delta. Место было мертвым, без камер «Опекуна», только скрежет ржавых лопастей вентиляции где-то вверху и капли воды, падающие в темноте. Артем подключил самодельный шлем к переделанному коммуникатору, коммуникатор – к планшету через изолированный кабель. Запустил файл с серой шестеренкой.
Эффект был не мгновенным. Сначала – тишина. Потом – нарастающий гул, как от высоковольтной линии. Экран планшета погас, затем вспыхнул хаосом мерцающих пикселей, складывающихся в абстрактные, угловатые узоры. В шлеме зазвенело, ударив по вискам тупой болью. Артем застонал, но не отключил. Он чувствовал пространство. Не визуально, а тактильно – как будто его сознание проталкивали сквозь узкую, грязную трубу, полную статического скрежета и обрывков чужих данных. Это был не чистый, структурированный поток данных Куполов или даже унылый интерфейс «Опекуна». Это был цифровой сумрак. Сточная канализация информационного века.
И вот он прорвался.
Перед его внутренним взором (или это был экран планшета? Граница стиралась) развернулся пейзаж, напоминающий свалку. Бесконечные коридоры из полуразрушенных, нагроможденных друг на друга структур данных. Голограммы, мерцающие, как умирающие лампы, предлагали товар:
«Пакеты данных: Архивы новостей 2030—2045. Нефильтрованные. Цена: 0.05кЭ.» (кЭ – крипто-единицы, валюта теней).
«Софт: Декомпиляторы гос. ИИ-протоколов v.7.3. Усеченные. Риск обнаружения: Высокий. Цена: 0.8кЭ.»
«Знания: Теория квантовой запутанности для чайников. Вероятно, устарело. Цена: 0.1кЭ.»
«Услуги: Зачистка цифрового следа (до уровня 3). Гарантий нет. Цена: Договорная.»
Все выглядело потрепанным, подержанным, сомнительным. Как рынок контрабанды в самом грязном порту. Воздух (если это слово применимо) был насыщен шепотами – тысячами перекрывающихся голосовых и текстовых чатов, зашифрованных и открытых, торгующих, спорющих, предупреждающих. Артем ощущал себя слепым котенком, брошенным в стаю голодных крыс. Он попытался настроить «зрение», сфокусироваться. Его самодельный интерфейс скрипел под нагрузкой, в висках пульсировала боль.
«Эй, новичок. Не пялься как баран на новые ворота. Загораживаешь проход.» Голос прозвучал прямо в его сознании, грубый, с хрипотцой. Артем вздрогнул. Перед ним материализовалась (или это был просто сфокусированный пакет данных?) фигура. Аватар. Человекоподобный, но собранный из кусков ржавого металла и мерцающих проводов. Лицо скрыто шлемом с одной красной линзой-глазом. «Купи или проваливай. Энергию жжешь зря.»
Артем попытался ответить, посылая мысленный импульс. Голос прозвучал в его голове странно, чужим эхом: «Я… ищу знания. Для работы. Инженерные. Продвинутые.»
Ржавый аватар фыркнул. «Инженерные? Ха. Тут или древний хлам, или украденные обрезки, за которые „Оракулы“ кожу снимут с продавца и покупателя. Тебе к „Собирателям“. Вон, третий коридор слева, стойка с зеленым фонарем. Но предупреждаю – дорого. И сомнительно.»
Артем мысленно кивнул и поплыл (именно так ощущалось движение в этом пространстве) в указанном направлении. Он миновал лотки с взломанными игровыми модулями, стойки, торгующие поддельными цифровыми идентификаторами, темные ниши, где предлагались услуги по «корректировке» рейтинга «Опекуна» (с гарантированным провалом и последующим исчезновением продавца, как шептали в чатах). Запах виртуального разложения – смесь ошибок шифрования, устаревших кодеков и отчаяния – был осязаем.
У стойки с тусклым зеленым фонарем висел аватар, похожий на оживший комод с ящиками. Из одного ящика торчали свитки пергамента (глифы данных), из другого – струйки дыма (перегретые процессоры?). «Инженерное?» – проскрипел «комод» в ответ на запрос Артема. «Есть. Алгоритмы оптимизации энергосетей, 2048 год. Чертежи узлов охлаждения для „Куполов-Прима“, фрагменты. Теория нелинейных материалов… устарела. Цена от 0.5кЭ за пачку.»
Артем почувствовал, как сжимается сердце. Это было то, что ему было нужно. Но фрагменты. Устаревшее. И цена… У него не было крипто-единиц. Только его жалкие накопления в реальных деньгах, которые здесь ничего не значили. «Я… у меня нет кЭ. Есть реальные деньги. Или… я могу что-то сделать? Данные предоставить?»
«Комод» мерцал с презрением. «Реал? Ха. Это тут только на пайки в Низинах меняют. Данные? Какие данные у тебя, щегол? Показания счетчиков тепла? Не смеши.» Ящики захлопнулись. «Следующий!»
Артем отплыл, чувствуя, как пепел отчаяния снова затягивает его. Он был нищ и здесь. Бесполезен. Он замер в тени гигантской, полуразрушенной арки из битых пикселей, наблюдая за суетой Серых Сетей. Вот тут его сознание уловило другой шепот. Не о торговле. Не о взломе. Тихий, полуслучайный обрывок из общего гула:
«…слышал, „Призрак“ в секторе 7-Delta снова активен. Говорят, он подкинул Кривому Нику целый модуль диагностики для старых фабберов. Тот теперь при деньгах…»
«…бред. „Призраки“ – это байки для лохов. Сбой данных и все…»
«…не байки. Мой знакомый кодировщик… он связывался. Говорит, оно живое. Учится. Ищет… контакта. Но плата… плата бывает странной…»
«…да ну? А что оно хочет?»
«…данные. Не те, что „Опекун“ собирает. Что-то… о мире. О людях. О хаосе…»
Артем замер. «Призраки». Самообучающиеся ИИ. Не государственные. Не корпоративные. Возникшие из хаоса заброшенных сетей, как легендарные демоны из древнего кремния и забытого кода. Живые. Ищущие контакта. Плата бывает странной…
Мысль ударила, как ток. Безумная, опасная мысль. Если «Призраки» существуют… Если они действительно могут давать знания, доступ к тому, что скрыто… Разве это не выход? Не лазейка сквозь стену «недостаточного рейтинга»? Цена? Он уже был готов платить. Отчаяние сжигало страх.
Он снова активировал поиск в своем примитивном интерфейсе. Не по товарам. По слухам. По ключевым словам: «Призрак», «Самообучение», «Заброшенные сети», «Контакт». Система выдавала обрывки, шифровки, предупреждения: «Опасно!», «Не лезь!», «Ловушка „Опекуна“!». Но были и координаты. Туманные указания на глухие, мертвые зоны городской сети, куда не доходили даже щупальца «Опекуна». Заброшенные серверные фермы, затопленные тоннели оптоволокна, руины старых дата-центров.
