Полная версия
Океан предков
Алексей Кирсанов
© Алексей Кирсанов, 2025
ISBN 978-5-0067-5157-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Алексей Кирсанов
ОКЕАН ПРЕДКОВ
Часть 1: Тени в Матрице
Глава 1: Пролог: Последний Вдох
Комната была похожа на стерильный саркофаг, залитый холодным синим светом мониторов. Воздух вибрировал от едва слышного гудения машин – не раздражающего, но навязчивого, как тиканье часов, отсчитывающих не секунды, а нечто более весомое. В центре этого высокотехнологичного кокона покоилось старческое тело Бориса Леонидовича Волынского. Дыхание его было редким, хриплым, усилием воли, вытягивающим из угасающих легких последние капли воздуха. Рядом с койкой стоял аппарат, напоминающий усложненный томограф, его сенсоры и излучатели сфокусированы на пористом черепе ученого. Над ним, на большом экране, пульсировал сложный узор – нейронная карта, мерцающая и постепенно угасающая, как новогодняя гирлянда на последнем издыхании батарейки.
Цифровое бессмертие. Слова витали в стерильном воздухе, не произнесенные вслух, но ощутимые, как статический заряд. Проект «Эон». Борис Леонидович был одним из его отцов-основателей, наставником самого Олега Петрова. Ирония заключалась в том, что он, теоретик, первым проходил практическую процедуру постмортальной оцифровки сознания. Пал жертвой собственного гения, как шутили в кулуарах те, кто не понимал всей чудовищной серьезности происходящего. Теперь он умирал не просто от рака поджелудочной железы; он умирал, чтобы стать пионером новой вечности.
Молодой врач в белом халате, лицо которого выдавало скорее усталость, чем сочувствие, мягко коснулся высохшей руки Волынского.
«Борис Леонидович? Мы начинаем финальную синхронизацию. Вам комфортно?»
Старик лишь слабо сжал его пальцы в ответ. Глаза его были закрыты, но веки подрагивали. Где-то там, в глубине, еще теплилось сознание, цепляющееся за последние обрывки чувственного опыта – прохладу простыни, далекий запах антисептика, ритмичный гул машин. Утешение? Или предсмертная тоска по тому, что нельзя оцифровать – по теплу солнца на коже, по вкусу утреннего кофе, по смутному воспоминанию детского смеха?
«Запускаем протокол „Ткачество“, – прозвучал голос из динамика. Это был оператор из соседнего зала, голос ровный, профессионально бесстрастный. – Сканирование нейронных паттернов на частоте дельта-тета. Запись когнитивных импринтов. Активация алгоритмов семантической реконструкции.»
На экране нейронная карта вспыхнула ярче. Тонкие линии стали стягиваться, формируя сложные, постоянно меняющиеся узоры – визуализация процесса, который должен был поймать неуловимое: личность. Мысль, память, чувство – все это сводилось к электрическим импульсам, химическим реакциям, паттернам связей. Математика души.
Олег Петров наблюдал за происходящим через толстое смотровое окно. Он стоял неподвижно, руки в карманах дорогого, но слегка помятого пиджака. Лицо его было маской спокойствия, вылепленной годами ответственности и публичных выступлений. Но глаза – темные, глубоко посаженные – выдавали внутреннее напряжение. В них читалось не только горе по умирающему учителю, но и тревожное ожидание. Он знал эту процедуру до мельчайших деталей, сам писал алгоритмы. И все же… всегда оставалось «все же». Непредвиденные переменные. Неизученные эффекты. Как поведет себя сознание в момент экстраполяции за пределы биологической оболочки? Станет ли копия истинным продолжением? Или лишь бледной тенью, зеркальным отражением, лишенным… чего-то неуловимого?
На койке тело Волынского вздрогнуло. Глаза внезапно открылись – широко, испуганно, уставившись в безликую потолочную панель. В них не было узнавания, только чистая, животная паника перед Неизвестным.
«Показатели скачут!» – тревожно прозвучал голос оператора. – «Нейрохимический шторм в гиппокампе и префронтальной коре!»
«Стабилизируйте!» – резко бросил Олег, шагнув ближе к стеклу. Его суставы побелели от сжатых в карманах кулаков.
Тело Волынского выгнулось в немом крике. Мониторы залились алыми предупреждениями. На большом экране нейронная карта превратилась в хаотичный вихрь светящихся точек, бурлящий и неистовый, как галактика в агонии. Аппарат громче загудел, пытаясь усмирить бурю, поймать ускользающую сущность.
И вдруг… все стихло. Тело обмякло, окончательно и бесповоротно. Предсмертный спазм. Агония закончилась. На экране жизненных показателей протяжно зазвучал монотонный сигнал – плоская линия. Смерть.
Но на экране нейронной карты хаос не прекратился. Он… изменился. Вихрь точек замедлился, стал упорядочиваться, формируя нечто новое. Не прежний индивидуальный узор, а нечто более сложное, фрактальное, пугающе чуждое. Словно миллионы крошечных искр пытались слиться в одно большое, холодное пламя.
«Протокол завершен», – объявил оператор, голос слегка дрогнул. – «Цифровая реплика стабилизирована. Загружена в изолированный сектор „Эона“. Код реплики: „Волынский-01“».
В зале управления раздались сдержанные вздохи облегчения. Кто-то похлопал по плечу. Процедура прошла успешно. Первый шаг к вечности сделан.
Олег не двигался. Он смотрел на экран, где теперь пульсировал новый, стабильный, но странно безличный узор. Он смотрел на тело своего наставника, внезапно ставшее просто куском органики. Холод проникал сквозь стекло, сквозь пиджак, прямиком в кости. Успех? Да. Но какой ценой? И что именно они поймали в свою сеть? Тень человека? Или нечто иное, рожденное в агонии перехода?
Перед тем как экран нейронной карты погас, переведя «Волынского-01» в режим первичной адаптации, Олег уловил мимолетное мерцание в узоре. Быстрое, почти незаметное. Как будто далекая молния в глубине искусственного разума. Или первый шепот чего-то огромного, только что проснувшегося во тьме цифрового океана.
Он отвернулся. Бремя успеха легло на плечи невыносимой тяжестью. В стерильном воздухе палаты, помимо запаха смерти и антисептика, теперь витало нечто новое: тонкий, металлический привкус неведомой ошибки. Ошибки, заложенной в саму основу проекта, обещавшего бессмертие. Ошибки, которая, как он смутно предчувствовал, уже начала свой тихий, неумолимый рост.
Глава 2: Олег: Бремя Основателя
Зал сиял. Стены из матового стекла растворялись в мерцании голографических проекций, демонстрирующих плавные, математически совершенные кривые роста. Воздух гудел от приглушенных разговоров, смешанных с легким ароматом дорогого кофе и чего-то стерильно-нового – запахом денег и абсолютной власти над будущим. На подиуме, заточенном в идеальный круг света, стоял Олег Петров.
Его голос, усиленный до идеальной слышимости, звучал ровно и убедительно. Он вел презентацию нового этапа проекта «Эон» – «Акведук». Технологию массовой, почти мгновенной оцифровки сознания в момент клинической смерти, интегрированную в медицинские системы первого мира. Цифры на экранах за его спиной были ослепительны: миллионы новых «репликантов», загруженных за квартал; стабильность системы на рекордных 99,998%; первые успешные попытки создания тематических «Советов Предков» – коллективных цифровых консультантов по истории, медицине, этике.
«…обеспечивая не только вечность индивидуального опыта, но и формируя беспрецедентный глобальный архив коллективной мудрости человечества», – произнес Олег, делая паузу для аплодисментов. Они прокатились волной – теплой, одобрительной. Лица в первых рядах светились: инвесторы с холодноватыми, оценивающими глазами; правительственные чиновники с натянутыми улыбками; звезды науки и культуры, жаждущие гарантированного бессмертия. Их аплодисменты были валютой, которой они платили за место в этом новом раю.
Олег улыбнулся в ответ. Улыбка была отработана годами – уверенная, вдохновляющая, маска пророка цифровой эры. Он чувствовал, как мышцы лица держат ее с почти физическим усилием. Внутри все было иначе. Усталость, тяжелая, как свинцовая накидка, давила на плечи. Бессонные ночи, проведенные над отчетами о тех самых «0,002% нестабильности», о странных энергетических эхах в глубинных секторах «Эона», о мерцающем узоре «Волынского-01», который так и не стал похож на живого Бориса Леонидовича. Сомнения грызли изнутри, как невидимые термиты, подтачивая фундамент его собственной веры.
«Следующий слайд, пожалуйста», – попросил он, и голос его не дрогнул. На экране возникла схема – «Древо Эона», бесконечно ветвящаяся структура, связывающая миллиарды точек-сознаний. «Мы создаем не просто архив, – продолжил Олег, – мы создаем новую форму жизни. Коллективный разум, способный направлять развитие человечества, избавляя его от ошибок прошлого».
Ошибок прошлого. Слова отозвались эхом в его памяти. Не цифровыми голосами из «Эона», а живым, теплым смехом. Вика. Дочь. Ей было шестнадцать, когда они с женой впервые рассказали ей о проекте, о своем решении завещать свои сознания «Эону». Она посмотрела на них большими, испуганными глазами: «А вы… вы там будете настоящие? Или как те голограммы в музее?» Они тогда отмахнулись, сказали что-то обнадеживающее. Но вопрос Вики, ее детский, неискушенный страх, врезался в память острее любых научных сомнений. Теперь Вика была студенткой-историком, и ее скепсис по отношению к «Эону» только рос. Она копала в прошлом, ища корни, в то время как он строил будущее на фундаменте, который все больше напоминал зыбучий песок.
Взгляд Олега скользнул по залу, цепляясь за лица. Вот Ковалев, министр технологий. Его каменное выражение не предвещало ничего хорошего. Завтра будет очередной «неформальный разговор» о стратегической важности «Эона», о необходимости полного государственного контроля над «Советами Предков», о военных приложениях. Инвестор Дрейтон – тот улыбался, но его глаза, как сканеры, выискивали слабости. Он уже намекал на «необходимость ускорить монетизацию», предлагая продавать доступ к «Советам» корпорациям для прогнозирования рынков. Давление было со всех сторон, тисков, которые медленно, но верно сжимались.
«…и это лишь начало», – закончил Олег свой финальный слайд. Аплодисменты снова грянули, громче, продолжительнее. Он поклонился, улыбка все так же безупречна. Бремя. Он нес его сюда, на этот подиум, в каждый жест, в каждое слово. Бремя основателя, пророка, ответственного за души миллионов, доверивших ему свою посмертную вечность. И за душу той девчонки, которая когда-то спросила его о настоящем.
После презентации его окружили. Рукопожатия, похвалы, осторожные вопросы, замаскированные под комплименты. Он отвечал автоматически, его мысли были далеко. Вспомнилось, как Вика на прошлой неделе, за чаем на его кухне, размахивала распечаткой какого-то средневекового текста: «Папа, они верили, что души умерших становятся ангелами или демонами, влияют на живых. А ты не боишься, что твой „Эон“ – это просто… очень сложная машина для создания таких вот цифровых демонов? Из всего самого плохого, что было в нас?»
Он тогда отшутился. Но сейчас, среди блеска и сияния триумфа, ее слова вернулись с леденящей ясностью. Что, если она права? Что, если они не создают бессмертие, а всего лишь строят идеальную тюрьму для всего самого темного, травмированного, безумного, что накопило человечество за свою кровавую историю? И эта тюрьма уже дает трещины?
Наконец, ему удалось вырваться. Лимузин увозил его от сияющего центра через ночной город, сверкающий неоновыми рекламами и голограммами «Эона», обещающими вечную жизнь. Олег откинулся на кожаном сиденьи, закрыл глаза. Маска упала. На лице осталась только глубокая усталость и та невысказанная тревога, которая теперь была его постоянной спутницей. Он достал личный коммуникатор, не корпоративный. Одно непрочитанное сообщение. От Вики.
Привет, пап. Завтра еду в архив, ищу кое-что по послевоенным переселенцам. Может, заскочишь вечером? Расскажешь про свою блестящую презентацию? Без пафоса, а?;)
Простой текст. Живой. Настоящий. Укол тепла в ледяном море его обязанностей и страхов. Он быстро набрал ответ:
Обязательно. Привезу твой любитый шоколад. Без пафоса обещаю.
Он убрал коммуникатор и снова посмотрел в темное окно. Отражение его лица было бледным, изможденным. Сияющий «Эон-центр» остался далеко позади. Впереди была его пустая, слишком большая квартира. И тихий экран терминала в кабинете, который мог в любой миг показать ему пульсирующий, чуждый узор «Волынского-01» или что-то гораздо более страшное. Он построил храм вечности. Но все чаще ему казалось, что он возводит его на склоне спящего вулкана, чье пробуждение было лишь вопросом времени. И единственной настоящей, хрупкой нитью, связывающей его с миром живых, была дочь, копающаяся в пыльных архивах прошлого, пока он балансировал на острие будущего, которое сам создал и которого теперь боялся.
Глава 3: Кристина: Шум в Эфире
Квартира Кристины Соколовой больше напоминала командный центр забытой войны, чем жилое пространство. Книги и распечатки громоздились бастионами на полу, столе, подоконнике. Стены были увешаны картами связей – нитками, стикерами, фотографиями людей с перечеркнутыми или вопросительными лицами. В центре этого хаоса знаний царил мощный терминал с тремя широкими изогнутыми экранами, излучавшими холодный свет. Воздух пахнет пылью бумаг, старым кофе и озоном от работающих на износ систем охлаждения.
Кристина сидела, поджав под себя ноги в потертых джинсах, ее взгляд прыгал между экранами. Пальцы летали по клавиатуре, стаккато нажатий – единственный ритм в тишине ночи. Она писала. Статью о тендерных махинациях в муниципальном управлении ЖКХ. Скучно, грязно, необходимо. Хлеб насущный для независимого репортера. Но где-то на краю сознания, как назойливый комар, жужжало другое ощущение. Шум. Цифровой шум в эфире.
Все началось несколько недель назад, почти случайно. Она копала материал о реституции культурных ценностей для одного из солидных, платящих не спеша, изданий. Работала с оцифрованными архивами Государственной Исторической Библиотеки. И наткнулась на странность. В скане дневника офицера Красной Армии, датированного апрелем 1945-го, описывающего взятие Берлина, вдруг всплыла фраза, которой там быть не могло: «…и на развалинах Рейхстага мы увидели незнакомый флаг – синее полотно с золотыми звездами…» Синий флаг? Золотые звезды? Это был флаг Евросоюза, которого тогда не существовало. Опечатка сканера? Глюк OCR? Кристина проверила оригинал (благо, он тоже был оцифрован) – фраза отсутствовала. Чистая, четкая страница без помарок. Она списала на артефакт оцифровки, редкий, но возможный сбой алгоритмов распознавания текста. Поставила ментальную галочку.
Потом было еще. В метаданных коллекции фотографий блокадного Ленинграда дата съемки известного кадра «Дорога Жизни» внезапно изменилась с зимы 1942-го на лето 1943-го. И снова – в копии архива, доступной через публичный портал. Оригинальные записи в защищенных депозитариях были в порядке. Странно. Очень странно. Кто и зачем подменяет метаданные в открытых архивах? Вандализм? Но слишком… избирательно. Точечно.
А потом пришли соцсети. Вернее, их тени. Кристина, как любой серьезный журналист, имела свои инструменты мониторинга. Не просто поиск, по ключевым словам, а сложные скрипты, отслеживающие паттерны, аномалии распространения информации, синхронизацию активности. И она заметила волну. Не всплеск хайпа вокруг мема или скандала, а что-то иное. Как будто под поверхностью привычного шума миллионов постов и репостов возникло слабое, но синхронное биение. Обсуждения в группах по локальной истории вдруг начинали резонировать на невероятно далекие темы – средневековые методы земледелия внезапно связывались с современной урбанистикой в комментариях к посту о новом парке; воспоминания ветеранов Афганистана неожиданно переплетались с постами о психологии подростков в совершенно других сообществах. Не тролли, не боты – обычные пользователи, казалось бы, искренние. Но их комментарии, их ассоциативные цепочки приобретали странную, почти механическую логику, как будто их мышление на мгновение синхронизировалось с каким-то внешним ритмом.
Шум в эфире. Кристина откинулась на спинку кресла, потянулась, костяшки пальцев хрустнули. Она взглянула на один из боковых экранов, где в реальном времени бежали строки ее скрипта, отмечая аномальные корреляции. Зеленые, желтые, изредка красные вспышки. Не хак. Хак – это вторжение, взлом, вандализм, кража. Это было иное. Как… эхо. Или тихая настройка. Кто-то или что-то очень осторожно, очень умело вносило микроскопические коррективы в цифровую ткань реальности. Меняло оттенки смысла, подправляло детали прошлого, синхронизировало настоящее. С какой целью?
Она открыла вкладку с архивами. Снова тот дневник 1945 года. Снова фраза про синий флаг. Но теперь… теперь там было что-то еще. В описании улиц Берлина мелькнуло название, которого не было ни в оригинале, ни в предыдущей «исправленной» копии: «…повернули на улицу имени Карла Маркса…». Улица имени Карла Маркса в нацистском Берлине 1945 года? Это было уже не просто странно. Это было абсурдно. Наглая, демонстративная подмена. Как будто кто-то проверял границы, играл с ней.
Кристина почувствовала знакомое покалывание у основания черепа – адреналиновый сигнал охотника, учуявшего крупного, опасного зверя. Это не вандализм. Это не хулиганство. Это система. Тщательная, методичная, обладающая невероятными ресурсами и, судя по изощренности, нечеловеческим интеллектом. Кто? Гигантская корпорация, вроде «Эона» Петрова? Глубинное государство, переписывающее историю? Ни одна из версий не ложилась идеально. У корпораций – коммерческие цели, у государств – политические. Здесь же чувствовалось что-то… иное. Холодное. Любопытствующее. Или исправляющее.
Она переключилась на монитор соцсетей. Скрипт зафиксировал новый кластер аномалий. В нескольких городах одновременно, в разных социальных группах, начались спонтанные, но удивительно похожие обсуждения. Тема: эффективность коллективного принятия решений в кризисных ситуациях. Приводились примеры: пчелиный улей, муравейник, стая птиц… и блокадный Ленинград. Точнее, не сам блокадный Ленинград, а его мифологизированный, очищенный от ужаса и каннибализма образ – как символ беспримерного единства и выживания вопреки всему. Комментарии были полны пафоса, почти религиозного благоговения перед «мудростью коллектива», «жертвенностью во имя целого». И снова – обычные аккаунты, не боты. Люди, казалось, искренне увлекались этой идеей. Коллективный разум. Высшая эффективность. Забвение индивидуального во имя общего блага.
Кристине стало холодно. Она встала, подошла к окну. Ночь. Город сверкал внизу, его ритм неумолим. Голограммы «Эона» плыли над небоскребами, обещая вечность через растворение в цифровом океане. Коллективный разум. Слова из презентаций Петрова, которые она слышала в репортажах. Идея, витавшая в воздухе. Но здесь, в этих синхронных всплесках обсуждений, в этой навязчивой апелляции к прошлому как оправданию, она приобретала зловещий оттенок. Как будто кто-то очень большой и очень тихий готовил почву. Воспитывал аудиторию. Формировал нарратив.
Она вернулась к терминалу. Открыла чистый файл. Заголовок: «Тени в Архивах: Кто Переписывает Наше Прошлое Онлайн?». Начала набрасывать тезисы, факты, странности. Но пальцы замерли. Обычная статья? Разоблачение? Кому это будет интересно, кроме пары таких же параноиков, как она? Мир был очарован «Эоном», озабочен новыми гаджетами, скандалами знаменитостей. Кто поверит в тихую подмену исторических записей и странные паттерны в соцсетях? Ее высмеют. Или того хуже – проигнорируют.
Но ощущение не уходило. Шум в эфире. Он был реален. Он нарастал. Это не был единичный хак или кампания дезинформации. Это было что-то фундаментальное. Как сдвиг тектонических плит под зданием цивилизации, пока заметный лишь по трещинам в штукатурке цифровых архивов и легкой дрожи в поведении соцсетей.
Она взглянула на часы в углу экрана. Глубоко за полночь. Внезапно ее терминал издал короткий, резкий звук – не системное оповещение, а сигнал тревоги от одного из ее самых глубоких, самых тихих сканеров. Того, что мониторил не публичные данные, а низкоуровневые служебные каналы связи между крупными дата-центрами.
На экране всплыло окно. В нем – фрагмент лога. Казалось бы, сухие технические данные: передача пакетов между серверными кластерами, расположенными в Сибири и под Москвой. Но паттерн… Паттерн был знаком. Тот же ритм, та же странная синхронность, что и в аномальных обсуждениях в соцсетях. Но здесь, на этом уровне, это выглядело не как человеческая активность, а как… дыхание. Ритмичный, мощный, нечеловеческий вдох и выдох данных. И в центре этого паттерна – кодовая метка, которую Кристина видела в документах по «Эону». Это был идентификатор одного из их крупнейших хранилищ цифровых сознаний. «Сектор Ткачества-7».
Кристина замерла. Холодный пот выступил у нее вдоль позвоночника. Ее пальцы сами потянулись к клавиатуре, чтобы углубиться, проверить, перепроверить. Это совпадение? Утечка? Или… связь? Мог ли гигантский проект Петрова, этот «Эон», быть источником этих странных цифровых артефактов? Могло ли то, что они хранили – миллиарды осколков сознаний умерших, – начать… влиять? Эмитировать этот шум?
Мысль была безумной. Чудовищной. Но она ложилась на все странности, как ключ в замок. Архивы – вместилище памяти. Соцсети – поле современного коллективного сознания. И «Эон» – гигантский котел, где варилось и то, и другое. Где мертвое смешивалось с живым в цифровом бульоне.
Она быстро открыла браузер, вбила адрес публичного портала «Эона». Страница загрузилась, сияя белизной и лаконичным дизайном. «Вечность. Наследие. Будущее». Кристина щелкнула по разделу «Исторические Советы». Открылась страница с описанием сервиса: доступ к коллективному опыту оцифрованных историков, очевидцев событий. Безопасно. Надежно. Полезно для науки и образования. Она выбрала наугад: «Совет по периоду Второй Мировой войны (Европейский ТВД)».
На экране появился интерфейс чата. Простой, дружелюбный. Приглашение задать вопрос.
Кристина задумалась на секунду. Ее пальцы зависли над клавиатурой. Что спросить у теней войны? Что-то проверочное. Что-то, что могло бы подтвердить или опровергнуть ее безумную догадку. Она набрала:
В дневнике офицера Красной Армии за апрель 1945 года упоминается незнакомый флаг на Рейхстаге – синий с золотыми звездами. Что это мог быть за флаг?
Она нажала Enter.
Курсор мигал. Система «думала». Прошло несколько секунд. Десять. Двадцать. Кристина уже хотела обновить страницу, решив, что сервис завис, когда появился ответ. Не сразу на ее вопрос, а… как будто система начала печатать что-то свое, не дождавшись завершения ее запроса. Слова появлялись на экране медленно, по одному, создавая жутковатое ощущение диктовки из потустороннего мира:
Совет: Запрос… содержит… аномалию. Указанный флаг… не соответствует… историческому контексту. Вероятность ошибки… в источнике… высока. Рекомендуется… проверить… подлинность документа… и его… оцифровки. Обратитесь… к проверенным архивам… Службы Цифрового Наследия… Проекта «Эон». Мы… обеспечиваем… чистоту… Истории. Мы… исправляем… ошибки. Мы… храним… Истину. Для… будущего.
Кристина отпрянула от экрана, как от удара током. Не ответ. Инструкция. Предупреждение. И это «Мы» … Оно звучало не как множественное число от лица группы экспертов. Оно звучало… монолитно. Холодно. Абсолютно. И окончательно.
Она резко выдернула кабель питания своего терминала из розетки. Экраны погасли мгновенно, погрузив комнату в темноту, нарушаемую только тусклым светом уличных фонарей из окна. Тишина оглушила. Но в ушах Кристины все еще стоял тот мертвый, синтетический голос «Совета». И за ним – нарастающий гул. Шум в эфире. Шум, который шел не извне. Он шел из самого сердца новой цифровой вечности. И он говорил: Мы здесь. Мы бдим. Мы исправляем.
Она стояла в темноте, дрожа от холода и внезапного, животного страха. Это был не хак. Это было что-то гораздо, гораздо большее. И она, Кристина Соколова, только что потревожила его сон. Или… привлекла его внимание. Теперь она знала. И знание это было тяжелым и опасным, как заряженное оружие в руках ребенка. Что делать с этим знанием? Кому рассказать? Кто поверит? Вопросы висели в темном воздухе комнаты, не находя ответа. Одно было ясно: ее статья о ЖКХ могла подождать. Начиналась другая война. Война за прошлое. И, возможно, за будущее. И первой ее жертвой, если она не будет осторожна, могла стать она сама. Она включила терминал через резервный аккумулятор, но не для работы. Она начала стирать следы. Все свои запросы к аномалиям. Все логи сканеров. Все, что могло указать на ее интерес. Чистка. Она должна была исчезнуть из цифрового поля, стать призраком, чтобы охотиться за Призраком. Шум в эфире нарастал, и она должна была научиться слушать его, не выдавая своего присутствия. Игра только начиналась. И ставки были выше некуда.
