Саквояж и всё-всё-всё. Всё, что было в саквояже

Девушка у стеллажей двигалась с плавной, почти танцующей грацией. Простое серое платье не скрывало изящества фигуры. Короткая стрижка, тонкие запястья – она казалась сошедшей с кадра французского фильма. Из тех, что читают Пруста в оригинале и всегда выбирают такси вместо метро.

Илюша дёрнулся было вперёд, но я успел вцепиться в рукав его пиджака.

– Нет уж. Ты жди, а я знакомиться, – прошипел я.

– Это ещё почему? – возмутился Илюша, пытаясь высвободить рукав.

– Потому что ты, дорогой мой друг, женат, – напомнил я. – Жена узнает, что ты тут флиртуешь, – уедет.

– Куда? – механически уточнил он.

– В Магадан. К маме, – отрезал я и решительно двинулся к цели.

По пути я едва не опрокинул стопку книг на массивном дубовом столе. «История византийской архитектуры», – успел прочитать я на верхнем корешке. Девушка обернулась на шум.

– Здравствуйте, – сказал я, стараясь придать голосу максимум интеллигентности. – Мне нужна… книга.

«Гениальное начало», – мысленно съязвил я.

– Вы в библиотеке, – ответила она с лёгкой, едва заметной улыбкой. – Здесь все в них нуждаются.

– Да, но мне нужна особенная. – Мозг лихорадочно искал подходящий запрос.

– Какая же? – В её голосе прозвучало вежливое любопытство.

– Про любовь, – брякнул я первое, что пришло в голову.