Мёртвые знают правду

Yuna Verne

Мёртвые знают правду

Он был ее самым страшным кошмаром.

Он был ее единственным спасением.

Они были связаны тьмой, болью и тайнами.

Но, в конце концов, осталась только любовь.

И ничто не могло их разлучить – даже смерть.

Глава 1. Шепот тьмы.

1.

Город дышал тьмой.

Сайрэна Вейл шла по мокрому асфальту, вдыхая холодный воздух ночного мегаполиса. Легкий туман цеплялся за улицы, расстилался вдоль узких переулков, скрывая в себе то, о чём лучше не знать. Лунный свет отражался в лужах, и город казался живым, как будто наблюдал.

Она поправила ворот кожаной куртки, сунула руки в карманы. Дождь закончился, но в воздухе всё ещё витал запах влаги, смешанный с выхлопными газами и чем-то ещё… чем-то странным. Запах железа. Это была кровь.

Сайрэна остановилась.

Вдали, у края аллеи, виднелось движение – голубые проблесковые маячки, тонкий звук рации. Полиция. Значит, произошло что-то плохое.

Она уже привыкла.

Никогда не искала неприятности – они сами находили её. И не потому, что она была журналистом . Просто так было всегда. Как будто тёмная сторона этого города вытягивала её за руку, приглашала заглянуть глубже.

Она осторожно подошла ближе, оставаясь в тени. Глаза быстро скользнули по месту происшествия.

Тело.

Женщина. Волосы тёмные, кожа бледная, губы искривлены в безмолвном крике. Одежда изодрана, но не хаотично – словно кто-то делал это медленно, с намерением.

Грудная клетка…

Сайрэна резко сглотнула. Посередине аккуратный разрез.

Не хаос, не обычная жестокость. Это было ритуалом.

Она почувствовала, как внутри всё сжимается. Город за её спиной растворился в шуме сирен, словно его и не существовало. Мир стал узким – только она и это тело.

Сайрэна медленно закрыла глаза.

И тогда она увидела.

Сначала темнота.

Потом тёплый свет фонарей.

Женщина жива. Её дыхание рваное, руки дрожат. Она пытается убежать, но что-то тянет её обратно. Нет… не что-то. Кто-то.

Фигура в чёрном плаще. Высокая, спокойная.

– Пожалуйста… – женщина рыдает, отступая назад. – Я… Я больше не буду…

Незнакомец молчит. Его движения размеренны, в глазах нет злости, только холодное равнодушие.

Он медленно достаёт нож.

– Нет… Нет, пожалуйста!

Женщина снова пытается бежать, но он хватается за её подбородок, заставляя смотреть в лицо.

– Ты знала, чем всё закончится, – произносит он тихо.

И затем лезвие проходит по её коже…

Сайрэна резко открыла глаза, грудь сдавило от ужаса.

Она всё ещё стояла на месте преступления. Всё ещё слышала голос женщины, её мольбы.

– Чёрт… – прошептала она, вытирая холодный пот со лба.

Она сжала кулаки, прогоняя дрожь. Это случалось с ней с детства. Видения, которые приходили внезапно, заполняли ее сознание, сливались с реальностью. Иногда они были размытыми, как отражения в мутной воде. А иногда… такими четкими, что становились невыносимыми.

Она никогда не знала, откуда пришел этот дар. Или проклятие.

– Опять твои штучки?

Знакомый голос заставил её вздрогнуть.

Она повернулась. Детектив Хейл.

Высокий, с вечным выражением недовольства на лице. Под светом фонарей его тёмные волосы казались ещё темнее.

– Сайрэна, – его голос был усталым, но твёрдым. – Что ты здесь делаешь?

Она посмотрела на него. Слишком много вариантов ответа. «Прогуливаюсь?» «Пытаюсь понять, почему вижу смерть раньше, чем находят тела?»

– Ты что-то видела? – спросил он уже серьёзнее.

Она опустила глаза на тело. Снова представила тот момент – когда убийца смотрел в лицо жертвы. И в её лицо тоже.

– Нет, – соврала она.

Хейл нахмурился, но не стал настаивать.

– Тебе не стоит здесь быть.

– Как будто я когда-то тебя слушала.

Он вздохнул, но ничего не ответил.

Сайрэна ещё раз посмотрела на тело, а потом – на улицу за линией ограждения. В темноте что-то было не так.

Её пальцы непроизвольно сжались в кулак.

Чувство.

Что-то наблюдает.

Она резко развернулась, скользнула взглядом по переулку, но там не было никого.

Только ночной воздух и тихий, еле уловимый шёпот

                   2.

Сайрэна ехала домой, но мысли о женщине не отпускали. Лицо жертвы, её слёзы, тихий шёпот… Ты знала, чем всё закончится.

Голос убийцы застрял в её голове. Он был спокоен, даже мягок. Он не убивал в ярости – он что-то знал.

Она вцепилась в руль.

За окном проносились улицы ночного города. Фонари мигали, как будто моргали ей в ответ.

Сайрэна давно поняла: в этом городе тьма живая.

Она бросила ключи на стол и устало рухнула на диван. Квартира была небольшой, но уютной: стены в приглушённых тонах, полки с книгами, чайник на плите. Обычная жизнь.

Если не считать того, что по углам иногда шептались тени.

Она знала, что они там. Видела боковым зрением, чувствовала затылком. Иногда слышала голоса. Не всегда чётко, но достаточно, чтобы сойти с ума.

Сайрэна не сошла.

Она научилась жить с этим.

Она заварила чай, присела на подоконник и открыла ноутбук.

Жертва.

Полиция пока не опознала её, но Сайрэна знала, что видела её раньше.

Ты знала, чем всё закончится.

Эти слова были важны. Они звучали не как угроза – скорее как констатация факта.

Она набрала в поиске «недавние криминальные дела».

Листала статьи, пока глаза не зацепились за знакомое фото.

Аннабель Кроу.

Тёплая волна узнанности пронеслась по телу.

Женщина работала юристом. Не просто юристом – адвокатом для элиты.

Сайрэна углубилась в статьи. Дела о коррупции, отмывании денег, защита людей с грязными секретами.

И вдруг – исчезновение на две недели.

Когда она вернулась, пресса раздула скандал, но Аннабель сказала, что «уезжала по личным причинам».

Теперь она мертва.

Сайрэна провела пальцем по экрану.

– Что же ты сделала?

Её рука дрогнула, когда свет в квартире мигнул.

Она резко подняла глаза.

Темнота в углу комнаты стала… глубже.

Оно двигалось.

Оно знало, что она видит.

Шёпот потянулся к ней, словно ветер:

«Не лезь туда, куда не просят…»

Сайрэна не дышала.

«Ты не хочешь увидеть, кто за этим стоит…»

Она резко щёлкнула выключателем.

Свет залил комнату.

Тень исчезла.

Только её сердце колотилось, словно в клетке.

                     3.

На следующий день она отправилась в редакцию.

Её ждал звонок от старого знакомого.

– Ты копаешь там, где не надо, Вейл.

– Доброе утро, детектив Хейл, – усмехнулась она.

– Это не шутка, Сайрэна. Ты вчера ушла, но я знаю тебя. Ты ищешь ответы.

Она накрутила на палец прядь волос.

– И что? Ты хочешь попросить меня остановиться?

Хейл тяжело вздохнул.

– Не хочу потом вытаскивать тебя из трупного мешка.

Она улыбнулась, но внутри кольнуло.

– Я тоже, Хейл.

Она повесила трубку и снова взглянула на фото Аннабель.

Чувство не отпускало её.

Что-то в этом деле не так.

Тем же вечером она поехала на место преступления.

                 4.

POV Сайрэна:

Я всегда знала, что ночь – это не просто отсутствие света.

Днём город кажется привычным, предсказуемым: машины несутся по шоссе, люди спешат по своим делам, уличные музыканты бренчат гитары у метро. Но когда солнце уходит, всё меняется.

Тьма делает улицы бесконечными, звуки – громче, а пространство – невероятно пустым.

Я чувствую это каждой клеткой.

Сейчас я стою в переулке, где нашли Аннабель Кроу.

Здесь пахнет дождём, старым асфальтом и чем-то ещё… чужеродным.

Я опускаю взгляд. Там, где ещё вчера была кровавая лужа, остались лишь чёрные разводы на камнях. Полицейские забрали тело, смыли кровь, увезли улики, но…

Ощущение смерти осталось.

Я медленно провожу пальцами по стене. Холодная, шершавая. Грубо выложенные кирпичи – как обрывки воспоминаний, которых мне не хватает.

Что здесь произошло?

Моя голова гудит.

Закрываю глаза.

Вспомни.

Тьма.

Шаги.

Женский голос, полный паники.

– Нет… нет, пожалуйста…

Я чувствую её страх. Её боль.

И чувствую его.

Человек в темноте.

Его дыхание ровное, размеренное.

Он не испытывает ни ярости, ни удовольствия.

Лишь спокойствие.

Он не торопится. Он даёт ей время осознать.

Лезвие блеснуло в тусклом свете.

Она рыдает.

– Ты знала, чем всё закончится.

Голос убийцы глубокий, уверенный.

Она делает последний вдох.

И…

Резко открываю глаза.

Я всё ещё в переулке.

Дышу тяжело, сбивчиво. Сердце колотится в горле.

Я видела это. Чувствовала.

Но кто он?

Я не увидела его лица.

Чёрт!

Закусив губу, достаю телефон.

Аннабель Кроу.

Я знаю, что она была адвокатом. Но что, если она была не просто адвокатом?

Я открываю её досье.

Перелистываю фото.

И вдруг…

Я замираю.

Фотография с благотворительного вечера.

Аннабель Кроу в дорогом платье. Её рука на руке мужчины.

Ричард Хейл.

Я резко выдыхаю.

Отец детектива Хейла.

Именно он год назад оказался в центре скандала, когда его обвинили в мошенничестве.

Но дело развалилось.

Кто его защищал?

Аннабель Кроу.

         4.

Я сижу в машине, барабаня пальцами по рулю.

Город за окном кажется бесконечным лабиринтом.

Я должна разобраться в этом.

Я набираю в поиске: "Аннабель Кроу + Ричард Хейл".

Результаты выскакивают почти сразу.

"Аннабель Кроу неожиданно отказалась защищать Ричарда Хейла. Источники утверждают, что между ними произошёл конфликт".

Конфликт.

Она что-то узнала.

Что-то, что стоило ей жизни.

Я сжимаю телефон в ладони.

Я должна поговорить с Хейлом.

Но не с детективом.

С его отцом.

Я вышла из машины, поправляя пальто, и подняла глаза на здание передо мной. «Black Velvet». Элитный бар для богачей, где встречались те, кто привык решать дела в тени. Здесь не было случайных людей. Я глубоко вздохнула, ощутив в воздухе смесь дождя и бензина, прежде чем шагнуть вперед.

Огромные двери из темного дерева с позолоченными ручками открылись почти бесшумно. Внутри царил полумрак, наполненный запахами дорого алкоголя, сигар и элитного парфюма. Свет мягко струился из подвесных ламп, отражаясь в бокалах на столах. В углу играл приглушенный джаз, создавая атмосферу чего-то запретного, но изысканного.

Я не спешила. Бархатные диваны, стеклянные столики, идеально выверенные расстояния между гостями – все говорило о том, что здесь уважают конфиденциальность.

Я заметила его сразу. В глубине зала, в отдельной кабинке сидел мужчина, которого я искала. Ричард Хейл. Его седые волосы выглядели безупречно уложенными, а морщины на лице делали его еще внушительнее. Перед ним стояли бутылка виски, два бокала и пепельница с медленно тлеющей сигарой. Он с кем-то разговаривал.

Мужчина рядом с ним напряжён, почти нервничает.

А Хейл – спокоен.

Я шагаю через весь зал к ним.

Его взгляд лениво поднимается на меня.

– Мисс Вейл.

Я замираю.

Он знает, кто я.

– Вы… слышали обо мне?

Он улыбается.

– В этом городе глупо не знать журналистов, которые любят копаться в чужих секретах.

– Тогда вы знаете, что Аннабель Кроу мертва.

Он берёт бокал.

– Ужасная трагедия.

Я смотрю прямо в его глаза.

– Вы были её клиентом. Но она отказалась вас защищать.

Хейл чуть наклоняет голову.

– И что?

– Она знала что-то, что стоило ей жизни.

Он долго молчит.

Потом ставит бокал на стол.

– Вы намекаете, что я причастен?

– Я намекаю, что вам есть что скрывать.

Он усмехается.

– Слишком смелые слова.

Его голос холодный.

Вокруг нас странная тишина.

Официант появляется рядом.

– Простите, мисс, но вам лучше уйти.

Я оглядываюсь.

За мной наблюдают охранники.

Хейл делает глоток вина.

– Это был совет, мисс Вейл. Вы не первая, кто хочет узнать правду.

Я стискиваю зубы.

– Мы ещё поговорим.

Он улыбается.

Но в этой улыбке нет тепла.

Я поворачиваюсь и выхожу.

Глава2.Опасное знакомство.

                                      1.

Я вышла на улицу, вдохнув холодный ночной воздух. После душного бара тишина казалась почти нереальной. Лёгкий туман стелился по мостовой, вдалеке слышался звук проезжающих машин, но город, будто замер, ожидая чего-то.

Как только я хотела подойти к машине, то почувствовала чей-то взгляд. Он был ощутим, почти физическим.

Я замерла.

Медленно повернула голову.

Он стоял, прислонившись к фонарному столбу, едва освещенный тусклым желтым светом. Сигарета лениво тлела в его пальцах, но его губ она так и не коснулась.

Высокий. Грациозный, как хищник, лениво наблюдая за потенциальной добычей.

Черный костюм сидел на нем идеально, подчеркивая широкие плечи. Волосы слегка растрепаны, будто он только что провел по ним рукой. Легкая тень щетины на скульптурной линии челюсти делала его еще опаснее.

Но больше всего меня зацепили его глаза.

Глубокие, темные, с отсветом фонаря, в котором, казалось, пылало что-то потаенное.

Я видела его раньше. Конечно же, видела. Кто в этом городе не знал Ская Вальмонта?

Его лицо мелькало в новостях, в статьях, на фотоотчетах светских мероприятий. Бизнесмен, филантроп, звезда светской хроники.

Но тот, кто стоял передо мной сейчас, был совсем другим.

Он улыбнулся, и в этой улыбке было что-то одновременно притягательное и хищное.

– Ты смотришь так, будто виделась со мной раньше.

Я прищурилась.

– О тебе говорят слишком много, чтобы не узнать.

– И что же говорят?

Я сделала шаг ближе, не сводя с него глаз.

– Что ты богат. Влиятелен. Опасен.

– А ты веришь всему, что слышишь?

– Я верю в то, что чувствую.

Он слегка наклонил голову, будто изучая меня.

– И что ты чувствуешь сейчас?

Я задержала дыхание. Атмосфера между нами стала почти осязаемой – напряжённой, электрической.

Опасность. Притяжение. Тайну.

– Что-то, чего не могу объяснить, – честно ответила я.

– Значит, тебе нужно больше времени, чтобы разобраться.

Он открыл дверцу своей машины.

– Садись. Выпьем?

Я знала, что не должна соглашаться. Но во мне всегда жила опасная тяга к загадкам.

И Скай Вальмонт был самой большой загадкой, которую я когда-либо

встречала.

Я сделала шаг вперёд.

                                          2 .

Мы ехали молча.

Город за окнами машины размывался огнями витрин и неоновых вывесок. Дворники лениво смахивали мелкий дождь с лобового стекла, и в этой тишине я чувствовала только своё дыхание… и его присутствие.

Скай Вальмонт сидел за рулём спокойно, с лёгкой полуулыбкой, но я чувствовала – он полностью контролирует ситуацию. Он был расслаблен, но в этом расслаблении скрывалась опасность.

Когда машина остановилась у входа в бар, я чуть нахмурилась.

– «Грань»? – прочитала я название на тусклой вывеске.

Это заведение было не из тех, что светятся неоном и заманивают громкой музыкой. Нет, здесь царил полумрак, а клиентура предпочитала оставаться незамеченной. Я слышала о нём: «Грань» – место для тех, кто любит жить на грани.

Скай обошёл машину и открыл передо мной дверь.

– Что-то не так? – его голос был ленивым, но я знала – он следит за моей реакцией.

– Просто удивлена твоему выбору. Я думала, ты пьёшь в более… элитных местах.

Он улыбнулся.

– Иногда мне хочется чего-то настоящего.

Я не стала спорить.

Внутри было полутёмно, но уютно. Глубокие кожаные кресла, запах виски и табака, приглушённая музыка. Здесь можно было остаться наедине со своими мыслями… или с кем-то, кто тебя интересует.

Скай провёл меня к дальнему столику. Когда мы сели, он жестом подозвал бармена, и через минуту перед нами уже стояли два бокала.

Я сделала глоток виски, ощущая, как жидкость обжигает горло.

– Ты работаешь журналисткой, верно? – нарушил молчание Скай.

Я кивнула.

– Пишу статьи. Расследую… разные вещи.

Он усмехнулся.

– Какие, например?

Я поставила бокал и посмотрела ему в глаза.

– Например, недавние убийства.

Напряжение между нами изменилось. Он не вздрогнул, не отвёл взгляд, но что-то в его выражении стало иным.

– Ты думаешь, что сможешь разгадать эту тайну?

Я склонила голову набок.

– А у тебя есть своё мнение на этот счёт?

Он наклонился чуть ближе.

– Конечно. Любой убийца оставляет след. Вопрос только в том, кто ищет и кто находит.

Я сжала пальцы на бокале.

– И кто, по-твоему, убийца?

Он сделал глоток виски, не отводя от меня взгляда.

– Тот, кто считает себя судьёй. Тот, кто решает, кто достоин жить, а кто нет.

Я почувствовала, как по спине пробежал холодок.

– Ты говоришь так, будто понимаешь его логику.

Он улыбнулся.

– А ты не задумывалась, что иногда убийца и герой – это одно и то же лицо?

Я посмотрела на него. В его глазах читалась игра… или вызов?

Напряжение между нами росло. Оно было почти осязаемым, пропитанным тайной, виски и чем-то, что я не могла назвать.

Я знала одно: этот человек – не тот, за кого себя выдаёт.

Но почему-то мне хотелось узнать его ближе.

Я прокручивала в голове его слова.

"Убийца и герой – одно и то же лицо."

Это было слишком… откровенно? Или он просто играл со мной, проверяя, насколько далеко я зайду?

Я медленно отпила виски, не отводя взгляда.

– Ты говоришь так, будто сам веришь в это.

Скай слегка наклонил голову, наблюдая за мной.

– А разве нет? – его голос был ровным, но в нём скользила насмешка. – Люди любят верить, что мир делится на чёрное и белое. Что есть хорошие и плохие. Что закон – это истина. Но на самом деле всё иначе.

Я усмехнулась.

– Ты сейчас звучишь как человек, который оправдывает преступления.

Он наклонился ближе.

– Я не оправдываю их. Я просто понимаю, что иногда зло – это не выбор, а необходимость.

Мои пальцы крепче сжали бокал.

– Ты так говоришь, будто знаешь что-то, чего не знаю я.

– А если так? – он склонил голову набок, его глаза сверкнули в полутьме бара.

Я выдержала паузу.

– Тогда расскажи мне. Я люблю разгадывать загадки.

Его улыбка стала чуть шире.

– Загадки?

– Да. Особенно те, которые связаны с убийствами.

Он задумчиво провёл пальцем по краю своего бокала.

– И ты думаешь, что эти убийства – загадка?

– А ты – нет?

Он сделал глоток, не спуская с меня глаз.

– Я думаю, что всё гораздо проще, чем тебе кажется.

– Проще? Человек мёртв, полиция в тупике, убийца исчезает без следа. Разве это просто?

Он чуть склонился ко мне, и мне на мгновение показалось, что он слишком близко.

– Просто в том, что, возможно, этот человек заслужил смерть.

Мои губы слегка приоткрылись, но я быстро взяла себя в руки.

– Ты хочешь сказать, что убийца прав?

Он не ответил сразу.

– Я хочу сказать, что иногда справедливость приходит не от закона, а от тех, кто готов взять её в свои руки.

Я почувствовала, как внутри что-то дрогнуло.

Он говорил спокойно, но в его голосе было слишком много уверенности.

Я откинулась на спинку кресла, внимательно изучая его.

– Знаешь, ты говоришь так, будто понимаешь убийцу.

Скай Вальмонт не отвёл взгляд.

– А ты говоришь так, будто хочешь его поймать.

Мы молчали несколько секунд.

Воздух между нами стал ещё плотнее, напитанным напряжением.

Я вдруг поняла, что этот разговор больше похож на игру, чем на допрос.

Я не знала, кто он на самом деле.

Но одно было ясно: он мне что-то не договаривал.

На мгновение всё вокруг будто замерло.

Звуки приглушились, разговоры посетителей бара превратились в далёкий гул, а в висках отчётливо зазвенело, словно кто-то нашёптывал мне слова, которых я не могла разобрать.

Я резко моргнула и посмотрела на Ская.

Он не изменился: всё тот же спокойный, уверенный, таинственный. Но внезапно его фигура будто исказилась в моём восприятии – я увидела, как на миг его лицо размывается, а за ним, в темноте бара, появляется силуэт.

Женщина.

Бледная, с растрёпанными чёрными волосами.

Её глаза были пустыми, губы дрожали, словно она хотела что-то сказать.

Я всегда видела мёртвых.

Но сейчас… сейчас это было не просто видение.

Это было предупреждение.

Я сжала бокал, пытаясь сосредоточиться, но пальцы стали ледяными.

Женщина открыла рот, но вместо слов из него вырвался хриплый, задыхающийся звук.

И вдруг её тело дёрнулось, а на бледной шее выступила красная полоса – как будто кто-то задушил её невидимыми руками.

Я замерла.

И в этот же момент лампа над нашим столиком замигала, потом резко погасла.

В баре поднялся шёпот, кто-то нервно рассмеялся. Но я знала, что это было не случайно.

Я быстро посмотрела на Ская.

Он чуть склонил голову набок, наблюдая за мной с лёгким интересом.

– Ты вдруг побледнела, – заметил он. – Тебе нехорошо?

Я не ответила сразу.

Голоса в голове усилились – быстрые, тревожные, наполненные предостережением.

"Уходи."

"Беги."

"Он не тот, кем кажется."

Я знала, что мёртвые не врут.

Внутри меня вспыхнул инстинкт.

Я должна уйти. Срочно.

Я взяла сумку и резко встала.

– Думаю, мне пора.

Скай не выглядел удивлённым, но что-то в его взгляде изменилось.

– Я сказал что-то не то? – его голос был спокойным, но теперь в нём скользило настоящее внимание.

– Нет, просто вспомнила, что у меня дела.

Я шагнула назад, но он чуть приподнял бровь.

– В таком случае я подвезу тебя.

Внутри что-то предостерегающе сжалось.

"Не соглашайся."

Но я лишь улыбнулась, пытаясь сохранить самообладание.

– Не стоит, я дойду сама.

Я развернулась и быстрым шагом направилась к выходу.

На спине жгло ощущение его взгляда.

Я знала, что он смотрит.

И почему-то было ощущение, что эта игра только началась.

                                          3.

Я вошла в квартиру и, едва захлопнув дверь, облокотилась на неё спиной, глубоко вздохнув.

Тишина.

Но я чувствовала, что она обманчива.

Всю дорогу от бара мне не покидало ощущение, что за мной кто-то наблюдает. Может, это была паранойя? Или… он?

Я сбросила пальто на стул, прошла в гостиную и включила настольную лампу. Мягкий, тёплый свет разогнал тени, но тревога никуда не ушла.

Виски всё ещё согревал кровь, но в голове гуляли мысли, как беспокойный рой.

Я потянулась к телефону, но передумала. Кому я хотела позвонить?

В полицию? Сказать, что у меня… предчувствие? Что я увидела дух женщины с перерезанным горлом в баре?

Меня посчитают сумасшедшей.

Я закрыла глаза, проведя пальцами по вискам.

"Скай Вальмонт."

Я знала о нём всё, что знал город:

– Бизнесмен.

– Богат.

– Харизматичен.

– Женщины от него без ума.

– Безупречная репутация.

Но почему тогда внутри меня всё кричало, что он не тот, за кого себя выдаёт?

"Убийца и герой – одно и то же лицо."

Его слова отдавались эхом в голове.

Я сняла сапоги, прошла в кухню и налила себе воды. Стакан дрожал в руке.

– Тихо, спокойно… – пробормотала я себе под нос.

Но внутри всё бурлило.

Этот взгляд. Эта улыбка. То, как он произносил слова, будто проверяя, как я на них отреагирую.

Он что, играл со мной?

"А ты не задумывалась, что убийца и герой – это одно и то же лицо?"

Я сжала зубы и резко выпила воду, чувствуя, как по телу пробегает холод.

"Кто ты, Скай Вальмонт?"

Я включила ноутбук, открыла поисковик.

Биография.

Бизнес.

Светские рауты.

Безупречная репутация.

Слишком безупречная.

Я закрыла крышку ноутбука и провела пальцами по лицу.

"Уходи. Беги."

Голоса мёртвых редко ошибаются.

Я перевела взгляд на своё отражение в зеркале у стены.

– И что мне теперь делать? – спросила я себя шёпотом.

Но ответа не последовало.

Только стук сердца в груди и ощущение, что в квартире… я не одна.

Глава3. Следы, ведущие в темноту.

                                              1.

Я не спала.

Всю ночь мысли крутились в голове, как бешеный вихрь. Каждый раз, когда я закрывала глаза, передо мной всплывал тот взгляд – тёмный, насмешливый, пронизывающий насквозь.