Тридесятое царство. Ошибки прошлого

– Да. А ты откуда знаешь? – Артём удивлённо приподнял бровь.

– Потому что я его придумала, – пожала я плечами и отпила ещё. – Кто, по-твоему, изобретал вкус черничного вина?

– Не может быть…

– Может, ещё как, – фыркнула я и отметила взгляд Артёма, блуждающий между бокалом и моими губами.

– Варя, ты гастрономический демон! Жнец надежд всех сомелье! Ты хоть представляешь, сколько стоит эта бутылка?

– Представляю. Я же и составляла рынок алкогольной продукции.

– Тебе надо было маркетологом стать, – он рассмеялся. – Аграба, к слову, прославилась не только фруктами. Там даже козы выглядят, как из рекламного ролика.

– Я старалась. Создала сказочную страну по шаблону глубоко оскорблённой на весь мир девушки – и знаешь, она теперь опережает Китай по экспорту.

С этими словами я гордо допила бокал, поставила его на стол и, взяв ложечку, отломила от пломбира кусочек счастья.

– Лучше расскажи, как ты жил эти два года?

– Не ахти, – вздохнул Артём, глядя на заходящее солнце. – С Машей, в итоге, разошлись. Ушёл с головой в работу.

– В какую работу? – подозрительно уточнила я, постукивая пальцами по подлокотнику. – Ты же бросил автомастерскую на следующий день после нашего расставания.

– А ты интересовалась?

– Пришлось. Надо было вернуть тебе пару твоих вонючих футболок. Спрашивала у твоих знакомых. Не нашла. Всё равно, в итоге, выкинула.

– Даже ту, с енотом? – Артём театрально приложил руку к сердцу.

– Её я сожгла, – ухмыльнулась я. – Торжественно. С обрядами.

Он хохотнул, а потом, заметив, что мой бокал опустел, снова налил. Я благодарно кивнула и вновь откинулась на кресло, позволяя мороженому творить своё сладкое дело.

– А ты как? – он наклонился ближе. – Что у тебя было за это время?

– Жизнь. Полная наборов: белого, чёрного, тёплого, ледяного. Встретила свою первую любовь. Вышла замуж. Хоть и не так, как хотелось, но люблю своего мужа.

– Замужем? – его голос странно потяжелел. – Ты теперь… замужняя?

Я заметила, как в его взгляде что-то промелькнуло. Возможно гнев. А может, досада. Или просто его заела гордыня.

– Да, – голос у меня прозвучал отстранённо, как у человека, объясняющего маршрут до кладбища. – И честно? Сейчас я бы предпочла быть с ним.

– Жестко…

– А ты чего хотел? – я резко обернулась к нему. – Ты похитил меня. Без предупреждения. Без объяснений.

Стоило мне только выпалить это, как в голове щёлкнуло: вино же. Моё родное, авторское, сделанное так, чтобы с одного бокала захмелеть до состояния «не помню, кто я и где моя метла». Наутро гарантированная смерть морально-нравственного характера и два литра соляного рассола под язык. И ведь сама же такая гениальная была, когда закладывала формулу.

Нужно срочно делать ноги, пока не начались стихийные бедствия внутри моей же головы. Опыт шемаханского позора был ещё слишком свеж.

– Думаю, вечер на этом можно считать завершённым, – поставив бокал, я поднялась так решительно, будто кто-то дёрнул за внутренний шнурок инстинкта самосохранения.

– Но ты ведь даже не поела, – Артём тоже вскочил, явно не в силах отпустить добычу.

– Вот именно поэтому и ухожу. Пить натощак самоубийство, но спасибо за заботу и… спектакль, – бросила я, шагнув к двери.

– Ты даже не посмотрела на закат…

– Посмотрю из комнаты. Через стекло. С безопасного расстояния. Под одеялом.

– Возьми с собой мороженое хотя бы…

– Лучше пришли Каиса с салатом или, в идеале, с бульоном. Без сюрпризов.

– Я что-то сделал не так? – вдруг вспылил он. – Ты убегаешь, будто я чумной.

– Дело не в тебе…

– Варя, когда девушки говорят, что дело не в тебе – это значит, что всё именно в тебе. Тебе так сложно мне довериться?

– Обычно те, кто требуют доверия, меньше всего его заслуживают, – бросила я, не оборачиваясь.

В этот момент небо резко окрасилось алым. Я повернулась, будто по зову инстинкта. Закат был прекрасен, до дрожи. Горы и снег заиграли рубиновым светом, почти сказочным. Но волшебство длилось считаные секунды. Как только солнце скатилось ниже, вся эта красота превратилась в кровавое месиво. Будто весь пейзаж окатили ведром сгустившейся боли. Сердце содрогнулось. В груди раздалось то самое знакомое жжение.

Красные глаза… Дима…

Я кинулась прочь. В панике, почти вслепую. Только в своей комнате смогла, наконец, сделать вдох. Рухнула на кровать, как на остров в бушующем море.

Сердце стучало, как барабан на казни. Это всё вино… пожалуйста, пусть это вино…

И тут стук в дверь.

– Мисс Варвара, это Каис. Я принёс вам салат, – донёсся сквозь толщу стен его вежливый, как музейный гид, голос.

– Заходите, – села я ровно, стряхивая с себя остатки паники, как пыль с древней книги.

Дух вошёл мягко, как положено тому, у кого нет ни веса, ни души, ни совести. В руках поднос с салатом и… корзина васильков. Он поставил их на стол, изящно поклонился, пожелал спокойной ночи и испарился, как всё в этой жизни, что хоть немного приятно.

Васильки мне сейчас точно не нужны. А вот еда вполне. Желудок уже свернулся в мрачную улитку и скребся изнутри криком: Покорми или умри вместе со мной!

Давно у меня такого не было… Примерно с момента свадьбы. Но сейчас не об этом.

Плевать, даже если отравлено!

Я вскочила, схватила миску и вернулась обратно в кровать. Ела жадно. Жестко. Слёзы катились по щекам, будто я запивала салат собственными страданиями. Каждый укол вилки в зелень был как удар по сердцу.

Дима… Стоило закрыть глаза – вот он. Рядом. Тянет руку. Шепчет. Смотрит.

И я смахнула очередную слезу, которая упала на колени, оставляя мокрые пятна на сарафане. Жалкое зрелище, но зато искреннее.

Когда доела, на улице уже воцарилась настоящая ночь. Не та, что в романах с серебряной луной, а густая, как сажа на душе. Мне бы спать… Да. Было бы логично. Но нет. Мы же не ищем лёгких путей.

План назрел давно. И я к нему готова.

Сняв туфли и аккуратно поставив их у кровати, я принялась за создание иллюзии своего пребывания. Подушки, одеяло, сорочка под матрас, сарафан – всё расположено как надо. Издали – я, как родная. Вблизи – подстава. Главное, чтобы никто не полез проверять моё дыхание. И вообще, чтобы никто не был из тех, кто проверяет ночью девушек под одеялом.

Магия бы сейчас не помешала. Но нет, конечно. Артём великодушно заботится о моей безопасности, как назойливая мама. Поэтому никаких тебе чар. Ни даже слабого заклинания на оглушение, ни шарика света. Ни черта.

Блокировал мою силу, заботливый. Уютно, да?

Ничего. Выйду. Найду способ. Верну себе магию. И, если повезёт, выцарапаю ему глаза ложкой. По дружбе, конечно.

Закончив с театром иллюзий и финальной репетицией собственного исчезновения, я бесшумно подошла к двери и приоткрыла её буквально на толщину волоса. Коридор встретил меня гробовой тишиной и пустотой. Почти уютно… если бы я не знала, что за этим уютом наверняка кто-то наблюдает. Но выбирать не приходилось.

Я выскользнула наружу, как тень с дипломом по скрытности, и, держась у стен, двинулась в сторону цели. Комната, которую я присмотрела ещё раньше, всё никак не давала мне покоя. Слишком уж много странностей, чтобы это была простая кладовка. Хотя, зная Артема, он и дракона мог бы запереть в чулане под видом «хранения трофеев».

Шла я медленно, как завещала любая уважающая себя героиня, скрывающаяся от всевидящего ока бывшего. Каждый шорох воздуха отзывался ледяными покалываниями по коже. Замок был большой, вычурный, и подозрительно пустой. Ни одной души, кроме Артема и Каиса. Ни прислуги, ни охраны, ни даже намека на живых существ. Всё это напоминало не уютное убежище, а тщательно задекорированную клетку.

Когда я уже почти добралась до поворота налево, ведущего к лестнице, до меня донёсся приглушённый голос Артема:

– Завтра ночью перетащи его в темницу.

Я замерла, прижавшись спиной к стене. Сердце сбилось с ритма, язык прилип к небу.

– Слушаюсь, Господин, – отозвался Каис тем же холодным, вежливым, как чайный нож, тоном.

«Его»?.. Удар пропущенного дыхания оказался громче слов.

– Ты же понимаешь, Варвара не должна ни о чём знать?

Вот это поворот. Ах, как же удобно. «Не знает – не волнуется». «Не волнуется – не мешает». А то, что её мнение вообще-то никто и не спрашивал – ну это же мелочи, правда?

– Разумеется, Госпожа ни о чём не узнает, – прозвучало с ледяной убеждённостью. – Лишние волнения не пойдут ей на пользу.

Спасибо, доктор. Я уж сама как-нибудь разберусь, что мне пойдёт, а что поперёк горла встанет.

– Кстати, Господин, наши границы пытались пробить.

– Кто? – Артем напрягся.

– Группа. Среди них определённо были члены рода Снежного Владыки.

Снежный Владыка? Это что, они про Деда Мороза? Тогда кто там у нас Снегурка – Снежа? Неужели она меня ищет?..

– Я также уловил несколько мощных энергетических импульсов.

– Личности установил?

– Нет, Господин. Но уровень силы сопоставим с главами родов в Тёмной Лиге. Однако, по последним данным, Кощей занят поисками пробудившегося внука, а Черномор и Дракула своих владений не покидали.

Погодите… значит, эти трое не при делах? Но тогда кто? И… пробуждённый внук?

– Хочешь сказать, неизвестные, но сильные?

– Да, Господин.

– Следи за границей. Любые изменения – сразу доклад.

– Будет исполнено.

Раздались удаляющиеся шаги. Я продолжала стоять, прижавшись к каменной стене, как героиня дешёвого шпионского романа. Только руки дрожали, а губы сжаты в тонкую линию. Слёзы снова предательски подступили к глазам, как будто у них там постоянная прописка.

Дима… Если его ищут… значит, возможно, он ищет и меня. А если не ищет – значит, он… здесь? Нет. Пожалуйста, пусть это не он там, за той дверью…

Я глубоко выдохнула, заставляя себя прийти в чувство. Внутренне считала до трёх, выглянула – чисто. Пора.

Быстро, но бесшумно я двинулась к двери, которую заметила ещё на той экскурсии в «кладовую». Рука легла на металлическую ручку. Молилась всем, кому только можно: пусть не заперта. Хоть раз – чтобы хоть что-то в этой жизни пошло по плану.

Я толкнула дверь. Она поддалась. Легко. Слишком легко.

И вот тогда я поняла, что всё пошло по другому плану.

– Ну, здравствуй, Варюшка, – раздался знакомый голос, сочившийся довольством. – А я уж заждался!

Передо мной, в кандалах, сидел он. Сказочник. С неизменной ухмылкой, будто весь этот фарс был именно для меня.

Глава 6

Моему удивлению не было предела. Вот уж кого я никак не ожидала увидеть в замке Артёма, так это его. А вот Сказочник, судя по всему, ждал именно меня, иначе чем объяснить такую театральную встречу?

– Проходи скорее, дорогая! – торопливо замахал рукой, и в ответ раздался знакомо-противный лязг цепей – звонкий, как злорадный смех судьбы, и такой, что в ушах зазвенело.

Я, по инерции, зашла и даже прикрыла за собой дверь. И всё. Дальше мой мозг решил уйти в режим перезагрузки, мысли не складывались, логика трещала, а реальность… хрустела, как пересушенный пергамент.

Что? Куда я попала? Кто здесь главный по шизофрении? Думаю, в тот момент я бы легко победила на конкурсе «самый тупой взгляд века» и получила бы корону, скипетр и путёвку к психоаналитику.

– Чаю? – предложил Сказочник, вставая с кресла. На нём простая белая рубаха и тёмные укороченные штаны, в образе ни следа былого величия. В глазах ленивое веселье и… зелень? Ещё пару секунд назад они были голубыми. Очаровательно. У кого-то настроение меняется с погодой, а у него цвет радужки.

Он кивнул на диван у окна, но моё внимание было приковано к кандалам на его ногах. Те самые, что, казалось, звенели не по его ногам, а по моей голове.

– Не стесняйся, Варя. У меня и пирожки есть.

Я не двинулась ни на сантиметр. Даже глазом не повела.

– Шокирована, да? – усмехнулся он, облокотившись на стол. – Мне, знаешь ли, тоже не сразу зашло. Но потом привык. Тут уютно, если не считать цепей и отсутствия здравого смысла.

– Как ты сюда попал? – еле выдавила я. Голос прозвучал, будто кто-то говорил вместо меня – механически, без эмоций.

– Так же, как и ты. Меня выкрал этот хитромудрый маг. И, между прочим, сделал это с таким шиком, что я даже аплодировал. Внутренне.

Говорил он с лёгкой усмешкой, как будто речь шла не о похищении, а об увлекательной поездке с вином, цветами и живым квестом.

В голове кипел винегрет из логики, возмущения и паники. Ладно, я. Ну вот допустим, меня похитили – драма, трагедия, всё как положено. Но Сказочник? Самый великий автор судеб, исчезнувший много веков назад? Его похитить?! Это ж надо быть не просто смелым, а безумным. Или идиотом. Или и тем и другим.

Он подошёл ближе и, обняв меня за плечи, аккуратно подвёл к дивану. Вынудил сесть, как непокорную школьницу, и, разумеется, сам уселся напротив с видом всеведущего оракула.

Вручил чашку в мои застывшие руки. Я сжала её, будто это была последняя точка опоры в этом перевёрнутом мире.

– Остывший, – пробормотал он, щёлкнув пальцами. Тёплый. Даже слишком. И вот в этот момент мой мозг снова включился в сеть.

Я осмотрелась: комната маленькая, даже жалкая. Обстановка как у бюджетного волшебника, сбежавшего с распродажи: стол, стул, диванчик. Ни тебе волшебных книг, ни алхимических пробирок, ни таинственных артефактов. Но главное – кандалы! Ни к чему не прикованы, чисто декоративный ужас. Магией он владеет. Дверь не заперта. То есть… он может уйти, но не уходит.

– Ты… мазохист? – спросила я, не отрывая взгляда от его лица.

Он рассмеялся так искренне и задорно, что мне впору было хлопать. Заливисто, с переливами. Глаза его, как по команде, сменили цвет ещё пару раз.

– Мазохистом я был бы, если бы сбежал и попался под руку твоему Кощееву, – пояснил он с неподдельным весельем. – Представляешь, он бы меня закопал. Живьём. И правильно бы сделал.

– Допустим… – пробормотала я. – Но что ты здесь забыл? Или вернее – зачем он тебя сюда притянул?

Он махнул рукой к столу, где валялись какие-то исписанные бумаги.

– Артём, как оказалось, совсем не в восторге от своей роли неудачника. А потому решил, что раз уж я пишу судьбы, то подправлю ему пару абзацев. Под его чутким руководством, конечно.

– Он… злодей? – едва не задохнулась я от такой новости.

– А ты думала, герой-спаситель отечества? Нет, милая. У меня для этой роли есть персонажи поинтереснее. Он – тёмный прилипала. Из той самой Лиги. Третьступенный лузер на побегушках у Кощеева и Черномора. Образцовый статист.

Каждое его слово звучало как издевка, обёрнутая в бархат. Сказочник, явно, не горел желанием выполнять прихоти пленителя.

– И чего он от тебя хочет?

– Всемирного господства, разумеется. У него же грандиозные планы: чтобы весь мир припал к его ногам и покаялся в недостаточной любви. Типичный комплекс недооценённого злодея. Но главная его ахиллесова пята – это ты, Варя.

– Простите, что?

– Ты его бросила. Один раз. А потом, на десерт, связалась с Димой Кощеевым. Тем самым, которого Артём годами пытался переплюнуть. И не смог. Ну, ты понимаешь…

– То есть он решил выместить свою неполноценность, похитив нас обоих?

– В точку. Меня – чтобы изменить концовку. Тебя – чтобы уязвить Диму и себе в тетрадку галочку поставить: «Доминирую. Унижаю. Мщу».

– И если бы у нас с ним ничего не было в прошлом, он бы всё равно это сделал?

– Несомненно. Всё написано в Книге Сказок. Моей рукой. И, да, раз уж ты спросишь: нет, я не ограничивался только первым поколением. Я автор всей этой чертовщины. С самого начала и до конца. До самого последнего потомка. До самой последней капли крови на последней странице.

Он снова рассмеялся. А я сидела, сжимая чашку в руках, и пыталась осознать, что вся моя жизнь лишь приписка в чьей-то рукописи. А моя любовь, мои слёзы, мои бунты – это, возможно, всего лишь чья-то правка в полях.