Притча о ветре

Дарья Барабаш

Притча о ветре

Девушка шла по занесённой снегом дороге. Снова на пути в школу с утра. Ещё темно, ещё не рассвело окончательно. Солнце только выходит из дома, из-за облаков, расцвечивая их в цвета сирени и роз.

Она идёт по заносам и льду, по тротуару, по земле… Она идёт, холодно, ветрено. Ветер сушит и дерёт до нутра её чуть пухленькие юные щёчки.

Она сегодня снова немного недоспала… Ну, да что значит шесть часов для скорой выпускницы школы?

"Да так, ерунда! Шесть часов… шесть часов – ведь это даже много! Да, шесть часов… это слишком много…" – думает она отрывочно. Нарочно бодрит себя, цепляясь за любые мысли в своей голове, чтобы только хоть что-нибудь думать – и продолжать идти дальше. Чтобы идти вперёд. Наперекор, ветру навстречу. Не отчаяться бы только. Не остановиться… не свалиться… не замёрзнуть… не заснуть…

Она долго ходила со слипшимися, полузакрытыми глазами этим утром, трудно и неуклюже собиралась, красилась… Снова всё неловко, а оттого медленно и словно неумело. Сонная до самого момента, пока не вышла на улицу.

Ветер трепал её лицо: щёки, уши, губы… Нос тоже мёрз. Пальцы, их кончики немели. Перчаток, лёгких ещё, уже не было достаточно.