Герменевтический тверк душой

Антон Кинстлер

Герменевтический тверк душой

Истина не в вине

Истина не в вине, а в ее осознании

И Она когда-нибудь нас прибьет к кресту

ее венец терновник страдания

Что надев все уйдем как Иоанн к Христу

Человек несет крест всю жизнь

Чтобы оставить его на могиле

И знаешь мой друг держись

Мы с тобой еще не все проебали и погубили

и точно не проиграли

Я усмехнусь, выпивая: "Dolce vita"

Ты протяжно ответишь God damn.

Давай дальше пить, а дальше будет видно

Ведь dolce vita в Анапе – пока только отель

Посмеёмся, напьёмся доебемся до кого-нибудь

Утром проснемся, день порвется, может возьмёмся за ум…

И пускай душа в тратах сгорает

А мы не поведем и ухом

дорога до рая, друг, дорогая

Потому там лишь нищие духом

27 февраля 2025

03:33

Наши объятия всегда трагичные

Наши объятия всегда трагичные

Потому что знаю придется отпустить.

Когда нас мир спалит с поличным

Вспомни просящих не забыть и не простить

Нас клеймят рутиной, учебой работой

Разведут по разным концлагерям

Мы пленники нашего сорок второго

С уроками фарси пленившим властям

Но, мы, все пережить сумеем

Легко воскреснем сто раз распятыми

Чтобы встретить рассвет в нашей постели

Рассвет нашего сорок пятого

Детству

Чужие люди ходят по нашим дворамЧужие люди смеются нашими улыбкамиОбезглавленных деревьев парадМеж знакомых домов, заборов с калиткамиЛетать тут духом прошлого нихуя не интересноПеремываю кости памяти выпивая у подъезда.Куда-то еду, наблюдаю за крокодилами в клеткахЧто-то подозреваю, пишу в заметкахПонимая, что и лето опустились клеткой тожеСнова в разъездахСолнце стегает плётками докрасна кожу.Столбы извиваются змеей над трассойПо приезду скучаю по сестре, звездам, тишине.Разве не стоило?

18 августа 2024

тринадцатое

Просыпаюсь, но ощущение что уже просы́палсяУмываюсь, лаская попытки насытиться.Сегодня встреча прощания и прощание со встречами.13 января, а что не нашли числа похлеще?Спасибо, ребят, хоть не пятница.Хотя и понедельник, конечно, ублюдски звучит.Одеваюсь, ищу наличку, нервно вставляю ключи.Умственно отсталое небо, снова пачкает слюнями землю.От влажности сводит лицо. Она готово взорваться.Чувствую себя Гремлином.Внемлю, проходя паре горожан, говорят сегодня волчья луна.Такие приколы в подобных числах верный признак надвигающегося пиздеца.Настроение поймать телом машину,но не хочется портить день шибководителям.Да и не честно говорят, чего-то уж слишкомбдительны.Тормозят, черкая шинами,орут, мол, вы переходите не в том месте,не видите?И что-то еще оскорбительное,но там все разнится.Они не подозревают, что не в том месте я разве только родился.А тут довольно специальная операция.В Моей эпитафии напишут:«Где родился, там и удавился. Жизнь смертна, какая разница?»Две кареты скорой наскоро глушат другие звуки.Лошадиные силы их уносят вдаль.Дальше слышатся легкий стуки и ироническая мораль.Пресекаюсь глазами со сбитой собакой.