Темные тропы разума

Катрин Нестро

Темные тропы разума

Пролог.

– Ты когда-нибудь просыпался и не знал, кто ты?

Не как шутка. Не от похмелья. По-настоящему.

Когда всё вокруг – будто сцена. Актёры на своих местах. Текст выучен.

А ты – единственный без сценария. Без роли. Без имени.

Ты смотришь на свои руки. Узнаёшь их – но не до конца.

Ты смотришь в зеркало – и оно первым отводит взгляд.

И тогда кто-то говорит:

– Ваш ход, детектив.

И ты понимаешь:

Игра уже началась.

Без тебя.

Или через тебя.

Часть первая.

Глава 1.

«Добро пожаловать в ночь»

Комната была окутана полумраком. Тягучим, как старый воск на потрескавшихся стенах. На окнах плотные тёмные шторы, что не пропускают света вовсе. Тусклая лампа над круглым столом, чья светотень резала лица на куски и делала всех одинаково чужими. Свет не освещал – он дразнил. Казалось, за этими стенами не существует ни улиц, ни города, ни мира.

Они молчали. Кто-то держал в руке бокал, кто-то смотрел в пол, кто-то разглядывал свечу, словно ища в пламени ответ, который никто не задал. Один тихо постукивал пальцами по подлокотнику. Другой скрестил руки и уставился в пустоту.

– Значит… это и есть та самая игра? – прозвучал первый голос, женский, неуверенный.

– Похоже на то, – ответил кто-то из мужчин, сухо. Голос был хриплый, как у человека, который либо много курит, либо много молчит.

– И правила? Нам их объяснят?

– Думаю, нет. Это и есть правило, – сказал третий. В его голосе была усмешка. Ленивая, опасная.

На столе – колода чёрных карт. Рядом – чаша с чёрным песком. Ни названия, ни инструкций. Только молчание, поглощающее тиканье настенных часов.

Один мужчина вытянул карту. Другой – тут же подался вперёд:

– Ты что делаешь?

– Игра началась, разве нет?

– Мы даже не знаем, во что играем! – отрезала женщина у стены. В её голосе мелькнул страх, прикрытый раздражением.

Наступила пауза. Пауза, в которой воздух, казалось, можно было разрезать ножом.

– Что-то мне всё это не нравится, – пробормотал кто-то. – Ни черта не понятно.

– Вот в этом и весь интерес, – усмехнулись в ответ.

Где-то позади щёлкнуло – короткий треск, будто кто-то коснулся старого выключателя. Один человек дёрнулся. Кто-то фыркнул. Смех был коротким и неуместным.

На мгновение показалось, что все дышат в одном ритме.

Как будто невидимая рука уже перевернула первую карту.

И кто-то из них сделал шаг за черту…

– Итак, начнём – сказал Дилон. Его голос был слишком спокоен.

Никто не ответил.

– В этой игре нет шансов на ничью. Есть победители. И есть те, кто выбывают.

– Кто нас выбрал? – тихо, почти с вызовом спросила женщина с тёмными глазами.

– Вы – друг друга, – Дилон улыбнулся. – По одному. До последнего хода.

В углу что-то щёлкнуло – то ли старая проводка, то ли звук за стенкой. Несколько человек вздрогнули. Один мужчина кашлянул.

Кто-то передвинул карту на центр.

Кто-то засмеялся – коротко, нервно.

Игра началась.

Никто не знал, что один из них уже мёртв.

Но это было только начало.

Глава 2.

«Шёпот до игры»

Бар «Глостен» всегда открывался ровно в полдень. Сегодня – не исключение.

Старые деревянные двери с лёгким скрипом распахнулись, впуская в тёплый полумрак первых посетителей. Воздух внутри был пропитан смесью табака, виски и чего-то ещё – неуловимого, но неизменно присутствующего в местах, где люди проводят слишком много времени.

Маргарет вошла в бар спустя десять минут после открытия.

– Как всегда, чёрный кофе, без сахара? – кивнул ей Майкл, лениво протирая стойку.

– Ты читаешь мысли, дружище, – улыбнулась она и скинула с плеч пальто.

Уютный полумрак, тёплый аромат свежемолотых зёрен, мягкий гул утреннего радио – всё говорило о том, что город ещё не проснулся. Бар только начинал дышать.

Маргарет заняла своё обычное место – в углу у окна, откуда открывался вид на улицу, окутанную предрассветным туманом. С другой стороны стойки сидела Люси. Бледная, напряжённая, она рассеянно вертела в пальцах стакан с минеральной водой. Казалось, она не здесь, не сейчас. А может, и вовсе не с этой стороны мира.

– Люси? – негромко позвала Маргарет.

Та вздрогнула, будто вынырнув из затянувшегося кошмара.

– Привет, Мэг… Не заметила тебя. Прости.

– Ты вся какая-то… как будто всю ночь кого-то караулила, – мягко сказала Маргарет, присматриваясь.

– Караулила? – Люси усмехнулась, но глаза её не улыбнулись. – Почти. Всю ночь караулила себя. Мысли не отпускали. Плохие сны. Преследуют. Как шёпот из-под подушки.

Маргарет молчала. Люси редко делилась тревогами. Если она говорит – значит, внутри уже пожар.

– Может, просто усталость? – предположила она.

– Нет. – Люси покачала головой. – Что-то в воздухе. Понимаешь? Будто всё натянуто, как струна. И ты не знаешь – лопнет она или заиграет. Но обязательно произойдёт что-то.

Они замолчали. Майкл поставил перед Маргарет кружку кофе, кивнул Люси – та почти не отреагировала.

Маргарет аккуратно сделала глоток. Густой, горький вкус будто подчёркивал тревожную тишину, что вдруг нависла над залом.

Дверь бара медленно приоткрылась. Внутрь вошёл мужчина – высокий, в длинном пальто, с капюшоном, закрывающим половину лица. Он сделал несколько шагов, будто что-то ища взглядом. Его глаза – тёмные, внимательные – скользнули по залу, остановились на Люси и задержались. Полсекунды. Может, чуть дольше.

У Люси по спине прошли мурашки.

Мужчина больше ничего не сказал. Развернулся – и вышел. Дверь хлопнула за ним слишком резко, как удар в тихой комнате.

– Кто это был?.. – прошептала Маргарет.

Люси не ответила. Лишь смотрела в ту сторону, где только что стоял незнакомец.

– Он тебя знает?

– Надеюсь, что нет, – тихо ответила Люси. – Но такое ощущение, будто я знаю его. Или его взгляд. Будто он уже был у меня в жизни. Только я не могу вспомнить – когда и в каком кошмаре.

Маргарет нахмурилась.

– Ты хочешь, чтобы я с тобой поговорила? Или ты хочешь об этом забыть?

– Ни то, ни другое, – Люси отвела взгляд. – Я просто хочу быть готовой. К чему-то. Что ещё не случилось… но вот-вот.

Маргарет положила руку ей на плечо.

– Мы вместе, Люси. Если будет темно – я зажгу тебе свет.

– Спасибо, – одними губами произнесла Люси. – Только боюсь, некоторые тени не боятся света.

Где-то в глубине бара загорелась лампа, и пространство залило тёплым светом. Майкл обернулся через плечо:

– Напоминаю, сегодня вечером – турнир. Будет людно. Постарайтесь не перегрызться за стойкой, девочки.

– Мы же приличные дамы, – бросила Маргарет с улыбкой.

Но внутри неё что-то уже начало скручиваться в тугой клубок. Предчувствие. Или начало игры.

Глава 3.

«До того, как…»

Ночь медленно отступала, оставляя после себя тонкую вуаль тумана, который неспешно растворялся в прохладном утреннем воздухе. Последние капли дождя нехотя стекали с крыш, задерживаясь на деревянных подоконниках, срываясь с карнизов и тихо падая на мостовую, сливаясь в крошечные ручейки. Город пробуждался, словно ленивый великан, нехотя расправляющий свои каменные улицы после долгого сна.

Лёгкий ветер разгонял тяжёлые облака, и в просветах уже робко пробивались первые солнечные лучи. Солнце выглядывало настороженно, будто раздумывая, стоит ли ему полностью показаться после того, что случилось ночью. Но город жил по своим законам – ничто не могло остановить его утренний ритуал.

Луч света пробежал по мокрой мостовой, заиграл бликами в лужах, отразившись в стеклянных витринах магазинов, в старинных фонарях и изящных фасадах домов. Одно за другим зажигались окна – кто-то уже заваривал кофе, кто-то включал радио с утренними новостями, а кто-то просто стоял у окна, задумчиво попивая чай, наблюдая за началом нового дня.

Этот город не был похож на безликие мегаполисы, где серые многоэтажки громоздятся, заслоняя небо. Здесь всё дышало уютом и неспешной рутиной: цветы в вазонах под окнами, глиняные горшки с маленькими деревцами у дверей, деревянные скамейки и столики в маленьких уличных кафе, где можно было присесть с чашкой кофе и понаблюдать за жизнью. Узкие, мощёные камнем улочки, казалось, хранили сотни историй, а старые дома с высокими крышами будто шептали о прошлом.

Ароматы свежей выпечки и терпкого утреннего кофе наполняли воздух, смешиваясь с лёгкой влажностью после дождя. Из местных пекарен доносился запах свежеиспечённых круассанов, а в маленьких кофейнях официанты уже спешно протирали столики, расставляя на них миниатюрные цветочные композиции.

На одной из улиц начинал оживать Бар Глостен – излюбленное место горожан и особенно тех, кто увлекался игрой в дартс. Пока двери оставались закрытыми, внутри уже слышался приглушённый гул: хозяин проверял запасы, давал указания официантам, готовясь к новому дню.

За углом, рядом с маленькой площадью, располагалась цветочная лавка – место, куда люди приходили не только за букетами, но и просто, чтобы вдохнуть аромат свежесрезанных роз, лаванды и пряных трав. Казалось, что цветы здесь могли разговаривать между собой, тихо перешёптываясь о каждом прохожем.

Чуть дальше, в нескольких кварталах от центра, возвышалось серое здание полицейского участка. В отличие от шумных мегаполисов, здесь не было вечной суеты, но этой ночью кто-то определённо переступал его порог.

А ближе к окраине, возле парка, где деревья ещё хранили капли ночного дождя на своих листьях, располагалась школа – здание, полное детского смеха и звонкого гомона. Именно здесь начиналось будущее этого городка.

На улицах уже появились первые школьники – кто-то бежал вприпрыжку, кто-то лениво шагал, а кто-то мчался на велосипеде. На площади неспешно разворачивался ярко-жёлтый автобус, готовый отправляться по привычному маршруту.

А ещё в этом городе был маленький книжный магазинчик. Небольшой, но с особенной атмосферой. Здесь можно было не только купить книгу, но и взять томик из проката, устроившись в уютном уголке у окна. Запах старых страниц и аромат кофе создавали удивительное ощущение покоя.

Но об этом месте мы расскажем позже.

А пока… город окончательно просыпается.

«Журналистка, которая слышит ложь»

Из кухни раздался негромкий звон – кофеварка закончила свою работу. Аромат свежего сваренного кофе медленно растекался по дому, пробираясь в каждую щель, наполняя пространство уютом и теплом.

Он подобрался к спальне, осторожно коснулся сознания хозяйки, и та, едва уловив знакомый запах, медленно потянулась, разминая мышцы после сна.

– Нет ничего приятнее, чем просыпаться под аромат кофе… – лениво подумала она, улыбнувшись уголками губ. – Его аромат пробуждает лучше, чем самый громкий будильник.

Кофе был лишь первым аккордом этого утра. Вторым – запах свежести после ночного дождя, бодрящий и прохладный, словно само утро приносило с собой новый день.

Маргарет встала, подошла к окну и распахнула его. В лицо тут же ударил влажный воздух, насыщенный ароматами мокрой листвы и ещё невидимого солнца. Она сделала глубокий вдох, наслаждаясь этим моментом.

– Прекрасное утро… – сказала она вслух, обхватив ладонями ещё тёплую кружку.

Она сделала первый глоток, и мир окончательно обрёл чёткость.

В её доме всегда царил порядок. На кухне не было ничего лишнего, но в этом минимализме чувствовался уют. Книги стопками лежали на столе, рядом с ноутбуком, на холодильнике висел календарь с красными отметками.

Её взгляд задержался именно на нём.

– О, точно! Последняя суббота октября. Сегодня соревнования по дартсу!

Она хмыкнула, откинулась в кресле и задумчиво постучала ногтем по кружке. Эти соревнования всегда привлекали интересных людей, а где интересные люди – там необычные истории.

– Надо обязательно пойти… Интуиция меня ещё ни разу не подводила.

Маргарет была не просто журналисткой. Она чувствовала новости, словно охотница, способная выслеживать добычу там, где никто не видел ничего примечательного.

Она начинала, как и многие, с прогноза погоды, но её яркая внешность, харизма и безупречная дикция быстро привлекли внимание руководства. Через несколько месяцев она уже вела новостные выпуски, но настоящая страсть Маргарет заключалась не в студийной работе.

Её влекли события, люди, настоящая жизнь.

Маргарет, всё ещё держа в руках тёплую кружку, медленно прокручивала в голове предстоящий день. Интуиция подсказывала ей, что сегодняшний вечер будет не просто очередным турниром по дартсу.

– Что-то в воздухе… – пробормотала она, машинально пробегая пальцами по гладкой поверхности стола.

Ощущение, будто мир замер перед чем-то важным, не покидало её с самого утра.

Она поставила кружку, откинулась в кресле и посмотрела на окно. Капли ночного дождя ещё держались на стекле, лениво стекая вниз, будто не желая расставаться со своим убежищем. На улице всё было по-прежнему мирно: прохожие спешили по делам, кофейни принимали первых посетителей, а машины неторопливо пробирались по мокрой мостовой.

Но что-то не так.

Этот город всегда был тихим, размеренным, почти сонным. Здесь не случалось ничего по-настоящему пугающего. Да, бывало, что в баре кто-то перебирал с виски и устраивал разборки, иногда подростки устраивали мелкие шалости, но ничего серьёзного.

До этой ночи.

Она сделала ещё один глоток, закрыла ноутбук и уже знала – сегодня её ждёт что-то интересное.

«Том»

Том проснулся раньше обычного.

Его сердце билось быстрее, чем всегда. Сегодня он впервые участвовал в турнире по игре в дартс.

Год назад он и подумать не мог, что когда-нибудь станет игроком. Ведь он – Том, обычный водитель школьного автобуса, человек, застрявший в рутине.

Спустившись на кухню, он вдохнул знакомый аромат – мама уже готовила завтрак. На столе стояли свежие блинчики, джем и его любимый горячий шоколад.

– Волнуешься? – спросила мать, ставя перед ним тарелку.

– Немного, – признался Том.

Он родился в обычной рабочей семье. В детстве был нелюдимым, тихим, предпочитал одиночество. Одноклассники смеялись над ним, он сидел на задних партах и мечтал о чём-то далёком, неизведанном.

Больше всего Том любил детективы. Читал запоем, смотрел фильмы, пытался предугадать, кто убийца, прежде чем закроется последняя страница.

После школы он не пошёл в колледж – решил, что знаний у него и так достаточно. Работал водителем школьного автобуса и наблюдал за городом через лобовое стекло. Он знал, кто где живёт, кто с кем встречается, кто возвращается домой поздно…

Всё изменилось в один из субботних вечеров, когда он сидел в баре, уставившись в стакан.

– Чего приуныл? – спросил бармен Майкл.

– Не знаю… В нашем городе так тихо, что кажется, будто это сон.

– Хочешь чего-то нового?

– Да.

– Тогда почему бы тебе не научиться играть в дартс? Я могу научить тебя.

И Том попробовал.

Теперь, год спустя, он стоял перед зеркалом, проверяя свой чёрный джемпер и тёмные джинсы.

Сегодня его первый турнир.

И он не мог позволить себе проиграть.

«Тени в кафе»

Патриссия всегда открывала кофейню рано утром. Она любила это время – когда улицы ещё пустынны, воздух свеж, а внутри витает аромат свежеобжаренного кофе.

Сначала она заполняла кофемашину зёрнами, затем раскладывала выпечку на витрине, поправляла скатерти, расставляла вазочки с цветами. Всё должно быть идеально.

К открытию, как обычно, приходил её помощник. Берни был ужасным соней и никогда не появлялся раньше.

– С добрым утром, Берни! – весело поздоровалась Патриссия, встряхивая его за плечо.

– Ага, и тебе того же, – пробормотал он, прикрывая рот от зевка.

– Давай просыпайся! Нас ждёт хороший день. Помоги мне поправить вон те два столика и стулья.

– Да-да, сейчас… – лениво протянул Берни, потягиваясь.

– Поживее, через пару минут открываю двери. Всё должно быть безупречно!

– Да кому нужна эта идеальность? – ворчливо пробурчал он. – Люди по утрам забегают за кофе и сразу же убегают. Они даже не замечают твою идеальность.

– Неважно, – спокойно ответила Патриссия, вытирая стойку. – Главное, что у нас чисто и уютно. В любой момент могут заглянуть гости и захотеть присесть за столик.

Берни нехотя направился к дальним столам.

– Всё готово, могу открывать? – спросила она, оглядывая помещение.

– Да, давай уже, – отмахнулся Берни. – Там всё равно пока никого нет.

Патриссия перевернула табличку «ОТКРЫТО» на двери и быстрым шагом вернулась за стойку.

Спустя пару минут раздался звон дверного колокольчика. Вошла девушка в длинном платье до колен, поверх которого был накинут вязаный кардиган. Она выглядела худощавой и хрупкой, её тонкие пальцы крепко сжимали сумочку. Подойдя к витрине, она внимательно рассматривала свежую выпечку.

– Доброе утро, моя дорогая Севиль! – тепло поприветствовала её Патриссия.

– Доброе утро, Патриссия, – улыбнулась девушка.

– Ты сегодня первая! Почему так рано?

– Не спалось, – вздохнула Севиль. – Решила занять себя делом. Хотела разобрать книги на полках, давно там не наводила порядок.

– Будешь, как обычно, или предложить что-то новенькое? Может, попробуешь выпечку? Ты же знаешь, она невероятно вкусная!

Севиль посмотрела на круассаны, но тут же отвернулась.

– Они выглядят аппетитно, но… нет. Просто сделай капучино, и я пойду. Может, зайду позже. Сегодня что-то нет аппетита.

– Что-то случилось? – внимательно спросила Патриссия.

– Нет, всё в порядке. Просто вчера снова заходил Себастьян, принёс цветы. Он всё настаивает на свидании.

– И ты опять отказала? – с улыбкой уточнила Патриссия.

– Я отложила ещё на некоторое время, – с грустной улыбкой ответила Севиль, опуская взгляд.

Патриссия поставила перед ней чашку капучино, прислушиваясь к её словам.

– Он тебе не нравится? – осторожно спросила она, наклоняясь ближе.

Севиль провела пальцем по прилавку, словно раздумывая над ответом.

– Он хороший, – тихо сказала она. – Добрый, заботливый. Но я не уверена… Мне кажется, что если соглашусь, то сделаю это не по велению сердца, а из-за ожиданий окружающих.

Патриссия понимающе кивнула.

– Не стоит торопиться. Если он действительно тебя любит, он подождёт. А если нет – тем более нет смысла соглашаться.

Севиль улыбнулась, благодарно посмотрев на подругу. Патриссия кивнула.

– Понимаю. Знаешь что? Давай вечером сходим в бар! Там сегодня соревнования по дартсу. Развеемся, отвлечёмся.

– Я не уверена, что это хорошая идея, – замялась Севиль. – Ты же знаешь, я не люблю шум, толпу, громкую музыку…

– Да ладно тебе! – улыбнулась Патриссия. – Хватит сидеть взаперти в своём бумажном мире! Жизнь – не только на страницах, она вокруг нас! Пора оглянуться. Я уверена, мы отлично проведём время!

– Я даже не знаю… Давай я отвечу позже.

– Хорошо, как знаешь. Но я буду настаивать, подруга! Не могу смотреть, как ты закапываешь себя в книгах.

Патриссия подмигнула и протянула ей стакан с кофе.

– Улыбнись!

– Ты, как всегда, права. Ладно, пойду, займусь книгами. Спасибо за кофе.

Севиль взяла напиток, скромно улыбнулась и направилась к выходу.

Дверной колокольчик звякнул снова.

– Кто заходил? – спросил Берни, выходя из кухни.

– Севиль. Взяла свой капучино, как обычно. И, конечно же, снова отказала Себастьяну.

– Что он в ней нашёл? – фыркнул Берни.

– Не знаю, но мне кажется, он интересуется не только ею, но и её магазинчиком.

– Ага. Думаю, он просто ищет способ что-нибудь подороже продать.

– Вот и я о том же… Надо узнать его получше. И вечер в баре – идеальный повод для этого.

– Ну, я всё равно туда собираюсь. Сегодня соревнования, а я участвую! Так что уйду пораньше, ты же меня отпустишь?

– Конечно. Я закрою кофейню и тоже приду.

Вновь раздался звон дверного колокольчика. Вошёл очередной посетитель.

«Тени между полок»

В одной руке Севиль держала остывший стакан с кофе, в другой – ключи, словно оберег. Ключи от её маленького мира – книжного магазина на углу Одиннадцатой и Пятой авеню, где слова были безопаснее людей.

Замок щёлкнул туже, чем обычно. Рука дрогнула. Она провела пальцем по металлу, будто извиняясь перед дверью, и вошла внутрь. Свет включился не сразу. Лампа в глубине мигнула, словно колебалась, стоит ли освещать то, что прячется в полумраке.

Вывеска за окном зажглась ровным светом. А неоновая реклама на витрине погасла – будто ночь не спешила уходить.

Она шла между полок медленно, почти бесшумно. Книги дышали старыми словами. Иногда она поправляла корешки, но машинально – пальцы сами находили нужный угол, нужное направление. Как будто порядок снаружи удерживал хаос внутри.

На одной из полок торчал томик с потёртым корешком – её любимый. Беззвучно вытащив его, она провела пальцем по надписи. "Унесённые ветром". Её бабушка обожала эту книгу.

У прилавка стояла ваза с цветами. Запах был сладковатый, приторный. Себастьян снова принёс их вчера. Она не выносила лилий. Слишком громкий аромат. Слишком… живой. И слишком личный. Она снова отказала ему. Как и в прошлый раз. И в тот, что был до.

Она не понимала, зачем он продолжает. Скромная, молчаливая, всегда в одежде на грани исчезновения – как будто пряталась от взглядов. Не платье, а занавес. Не кардиган, а доспех.

И всё же он смотрел. Внимательно. Иногда слишком.

Она сняла кардиган, повесила его на вешалку у стены и вдруг заметила – на полу под лестницей, ведущей в подсобку, лежал сложенный лист бумаги. Он был старый, с рваными краями. Дрожащими пальцами она подняла его.

Это был обрывок письма. Почерк – её. Но она не помнила, чтобы писала такое.

«Если кто-то узнает – всё закончится. Ты же обещал, что никто не узнает…»

Рядом, в ящике, она нашла блокнот, почти затёртый. Перелистывая страницы, вспомнила – это был её дневник. Старый, из тех времён, когда она ещё думала, что можно начать сначала. Когда верила… Ему.

Она не произнесла имени. Даже в мыслях. Оно жгло язык, даже молча.

И вдруг – глухой стук. Где-то снаружи. Или в подсобке?

Севиль замерла. Всё в ней будто сжалось в точку. Сердце – не билось, а слушало. Она медленно подошла к витрине.

На улице никого.

Но на прилавке, на месте, где раньше стояла книга о детской психологии, теперь лежала другая. Она не помнила, чтобы брала её.

"Психология тени. Карл Юнг."

Закладка торчала ровно посередине. Красная. Как кровь.

Севиль не прикоснулась к книге. Только смотрела. Долго. Слишком долго.

А потом прошептала еле слышно:

– Ты вернулся?

Внутри неё – что-то зашевелилось. Не страх. Признание.

Глава 4.

«Турнир в баре»

Сегодняшний день особенный для города – последняя суббота октября. Это означало лишь одно: вечерние соревнования по дартсу. В «Глостене» они проходили каждый год и неизменно превращали бар в эпицентр событий.

С наступлением вечера заведение наполнялось толпой. Громкая музыка, звон бокалов, смех и азартные возгласы создавали атмосферу праздника. Официантки едва успевали сновать между столиками, лавируя с подносами, гружёнными пивом и закусками. А Майкл устраивал настоящее шоу, ловко жонглируя бутылками, под аккомпанемент одобрительных криков завсегдатаев. Высокий, чуть сутулый, с густыми длинными волосами, собранными резинкой – Майкл был частью этого заведения, его живым символом.

Любители дартса готовились к этому моменту весь год. Для них это было не просто развлечение – это была проверка мастерства, шанс доказать, кто лучший стрелок в городе. Главный приз, как всегда, оставался неизменным – бесплатное пиво за счёт заведения на целый год.

В судейской коллегии состояли двое: строгий судья и его помощник. Их задача – следить за подсчётом очков, за порядком и, конечно, за теми, кто пытался жульничать. А такие всегда находились. Каждый год появлялся новичок, который нарушал привычный порядок вещей, давая надежду судьям на честную игру.

Соревнования неизменно объединяли людей, стирая границы между статусами и возрастами. Здесь, в «Глостене», в этот день все были равны перед мишенью.

За пару часов до начала турнира в баре уже начинала собираться публика.

– Ну что, ребята, кто сегодня король дартса? – раздался голос из-за ближайшего столика.