Тринадцать с половиной

В его словах было что-то странное. Он вроде бы иронизировал над Машей, но одновременно говорил о ней с каким-то… восхищением? Уважением? Я не могла точно определить.

– Спасибо за предупреждение, – сказала я, поворачиваясь к кабинету алгебры, до которого мы наконец дошли. – Но мне правда пора на урок.

– Конечно, – кивнул Артём. – Только один совет напоследок: в нашей гимназии имидж – это всё. И твой имидж только начал формироваться. Подумай, каким ты хочешь его видеть.

Он подмигнул мне, кивнул Косте и ушёл, растворившись в потоке учеников.

– Что это было? – спросила я Костю, когда мы вошли в кабинет алгебры.

– Это был Артём в своём репертуаре, – буркнул Костя. – Он всегда такой – загадочный и «глубокий». Девчонки от него без ума.

Я уловила нотку ревности в его голосе и решила сменить тему:

– Где мне сесть?

– Тут свободных мест нет, так что тебе придётся сесть на последнюю парту к Денису, – он кивнул в сторону крепкого парня, который сидел, вальяжно развалившись за партой. – Удачи.

Это прозвучало так, будто мне предстояло войти в клетку с тигром. Но выбора не было – учительница уже входила в класс, и мне нужно было занять место.

Я подошла к последней парте:

– Привет, можно сесть с тобой? Других мест нет.

Денис окинул меня оценивающим взглядом:

– А если я скажу «нет»?

– Тогда я буду стоять весь урок, – пожала я плечами. – Или сяду на пол. Но учитель вряд ли будет в восторге.

Он хмыкнул, явно не ожидав такого ответа:

– Ладно, садись. Только не списывай.

– Не собиралась, – я села, стараясь занимать как можно меньше места на парте.

Учительница начала урок, и я открыла тетрадь, пытаясь сосредоточиться на алгебре, а не на том, что сидящий рядом парень, судя по всему, считался одним из «крутых» в классе, и его мнение обо мне может повлиять на мою дальнейшую жизнь здесь.

«Первый день, первые впечатления, первые линии фронта», – подумала я, рисуя на полях тетради схему класса с указанием всех «групп», о которых рассказал Костя. Пока шла перегруппировка клеток в моём личном социальном организме. И, похоже, моя позиция всё ещё находилась под вопросом.

К большой перемене я уже была готова спрятаться где-нибудь. После алгебры была история, где учительница заставила меня представиться целиком, как будто утреннего знакомства не было, а потом география, где я чуть не села опять не на то место. Казалось, что в этой школе даже воздух поделён на зоны влияния.

Я стояла в коридоре, пытаясь понять, куда идти. Судя по всему, все направлялись в столовую.

– Эй, новенькая! – я услышала знакомый голос. Обернувшись, увидела Костю. – Хочешь с нами в столовую? Там, конечно, территория расписана как карта военных действий, но есть тихий уголок, где мы обычно сидим.

– Мы? – удивилась я. Почему-то мне казалось, что Костя держится особняком.

– Я и Сабина, – он кивнул в сторону тихой темноволосой девочки, которая была в нашей группе по литературе. – Мы изгои со стажем, – он усмехнулся, но без горечи.

– Спасибо, – с облегчением ответила я. – Я уже думала, что придётся есть в туалете.

Сабина подошла к нам. Вблизи она оказалась красивее, чем я ожидала, – большие тёмные глаза, аккуратные черты лица, скромная улыбка.

– Привет, Лиза. Добро пожаловать в клуб неприсоединившихся, – она протянула мне руку. – Я Сабина.

Её рукопожатие было крепким и уверенным, что меня немного удивило.

– Спасибо за приглашение, – я улыбнулась в ответ.

Мы направились в столовую. По дороге Костя рассказывал, кто из учителей строгий, а кто добрый, у кого можно списать, а у кого даже не пытаться. Сабина иногда вставляла замечания, говорила она негромко, но содержательно.

Столовая гудела как улей. Несколько длинных столов были заполнены учениками, и с первого взгляда было понятно, что тут действует та же система, что и в классе – каждый сидит строго на своём месте.

– Нам туда, – Костя указал на угловой стол у окна, где сидело несколько ребят из младших классов и пара старшеклассников с книгами.

Мы взяли еду и направились к столу. Проходя мимо центрального стола, я заметила Машу и её компанию. Они выглядели как фотография из глянцевого журнала – идеальные причёски, смех в нужных местах, изящные движения. Когда я проходила мимо, Маша приподняла брови и что-то шепнула своей соседке. Я сделала вид, что не заметила.

За соседним столом сидела компания спортсменов, среди которых был и Денис. Он кивнул мне, что меня удивило – я не ожидала даже этого минимального знака признания.

– А где Артём? – спросила я, когда мы сели. – Он с какой группой обычно сидит?

Костя и Сабина переглянулись.

– Артём… сложный случай, – начала Сабина. – Он может сидеть где угодно, его везде принимают. Иногда с нами, иногда с компанией Маши, иногда с ребятами из театрального. Он как кот, который гуляет сам по себе.

– И за это его все любят? – удивилась я.

– Не все, – Костя поковырял вилкой в тарелке. – Но у него есть этот… шарм. Он умеет находить подход к любому человеку. Мне кажется, он мог бы продать снег эскимосам, если бы захотел.

Я хотела расспросить подробнее, но в этот момент к нашему столу подошла девочка из параллельного класса. Я заметила её раньше – она болталась с компанией Маши.

– Эй, новенькая, – она протянула мне сложенный листок бумаги. – Тебе.

– Что это? – я с подозрением взяла записку.

– Понятия не имею. Меня попросили передать, – она пожала плечами и ушла.

Я развернула листок. Внутри был написан адрес сайта и короткое сообщение: «Добро пожаловать в реальную жизнь гимназии №318. Если хочешь знать правду – загляни сюда. Только никому ни слова».

– Что там? – Костя попытался заглянуть через моё плечо.

Я показала ему записку.

– О нет, – Сабина побледнела. – Это блог. Тебе не стоит туда заходить.

– Блог? – я непонимающе посмотрела на неё.

– «Тринадцать с половиной», – тихо произнёс Костя. – Местная сплетница в цифровом формате. Кто-то из наших ведёт этот блог и выкладывает туда всё грязное бельё школы.

– Или выдумывает его, – добавила Сабина. – Никто не знает, кто это, но многие пострадали. В прошлом месяце одна девочка из 8-го класса даже хотела перевестись из-за того, что там о ней написали.

– И администрация ничего не делает? – удивилась я.

– Официально блога не существует, – Костя оглянулся, будто проверяя, не подслушивает ли кто-то. – Сайт анонимный, хостинг где-то за границей. Я пытался отследить, но…

– Конечно, ты пытался, – Сабина закатила глаза. – Наш хакер местного масштаба.

Костя покраснел:

– Я просто хотел помочь. В любом случае, Лиза, если ты хочешь спокойно учиться – не заходи туда. Это кроличья нора, из которой трудно выбраться.

Я сложила записку и убрала в карман. Вокруг шумели разговоры, звенели столовые приборы, но мне казалось, что кто-то внимательно наблюдает за мной. Я огляделась, но не заметила ничего подозрительного.

Только когда мы уже выходили из столовой, я перехватила взгляд Артёма. Он сидел в компании каких-то старшеклассников и смотрел прямо на меня с чуть заметной улыбкой. Потом он поднял руку и изобразил что-то вроде салюта двумя пальцами. Я не была уверена, что это означало, но на всякий случай кивнула в ответ.

Оставшаяся часть дня прошла без особых происшествий. Я познакомилась с ещё несколькими учителями, записала кучу домашних заданий и получила от математички первое замечание за то, что недостаточно хорошо знаю материал. Видимо, в моей прежней школе программа отставала.

К последнему уроку я чувствовала себя выжатой, как лимон. Слишком много информации, слишком много новых лиц и имён, которые я пыталась запомнить. В моём скетчбуке появилось несколько новых эскизов – Маша с её идеальной осанкой и прищуренным взглядом, Костя, сгорбившийся над тетрадью, Сабина с её спокойной внимательностью.

После занятий я выходила из школы одна. Костя убежал на какой-то технический кружок, Сабина спешила на музыку. Остальные разбились на привычные группки и потянулись к выходу, обсуждая свои дела.

Я уже почти дошла до ворот, когда услышала позади себя быстрые шаги.

– Лиза! Подожди!

Это был Артём. Он догнал меня, немного запыхавшись.

– Привет. Как первый день? Выживаешь? – его улыбка была непритворно дружелюбной.

– Пока да, – я поправила лямку рюкзака. – Хотя информации многовато для одного дня.

– Это нормально, – он кивнул. – Первая неделя всегда самая сложная. Потом привыкнешь.

Мы вышли за ворота школы и оказались на широкой улице, заполненной людьми и машинами.

– Ты в какую сторону? – спросил он.

Я указала направление:

– К Чернышевской.

– Отлично, мне тоже туда. Можно составить тебе компанию?

Я колебалась. Костя назвал его «вне категорий», и я до сих пор не понимала, что это значит. Но отказывать без причины было бы глупо.

– Конечно, – согласилась я, и мы пошли по улице, лавируя между прохожими.

– Вижу, ты уже подружилась с нашими изгоями, – заметил Артём после небольшой паузы.

– Костя и Сабина? – я взглянула на него. – Они кажутся нормальными.

– Они и есть нормальные, – он кивнул. – Может, даже нормальнее большинства других. Просто… не вписываются. Костя слишком умный и не умеет это скрывать, а Сабина… – он замялся.

– Что с Сабиной? – спросила я, когда пауза затянулась.

– Просто у неё слишком строгие родители. Они врачи, приехали из Азербайджана. Хотят, чтобы дочь тоже стала врачом, контролируют каждый её шаг. А она хочет в музыкальное. Представляешь, какой конфликт?

Я кивнула. История была знакомой – в моей прежней школе тоже были дети с родителями, имевшими жёсткие планы на их будущее.

– А ты? – спросила я. – Костя сказал, что ты «вне категорий». Что это значит?

Артём рассмеялся:

– Это значит, что я слишком хорош, чтобы принадлежать к какой-то одной группе, – он заметил моё выражение лица и снова засмеялся. – Шучу. Просто я не вижу смысла в этих школьных кланах. Я общаюсь с кем хочу. Это раздражает многих, особенно Машу, которая считает, что нужно выбирать сторону.

– А почему она так думает?

– Потому что для неё мир делится на крутых и лузеров, на своих и чужих. Её мама – дизайнер, знаешь? Ей с детства внушали, что есть те, кто носит бренды, и те, кто нет, – он пожал плечами. – Но на самом деле она не такая поверхностная, как кажется.

Это прозвучало так, будто он защищал её. Я удивлённо посмотрела на него:

– Вы дружите?

– Когда-то давно, в начальной школе, – он внезапно стал серьёзным. – Сейчас… сложно сказать. Мы не враги, но и не друзья.

Мы дошли до перекрёстка, и я поняла, что мне нужно свернуть.

– Мне сюда, – указала я на переулок. – Спасибо за компанию.

– Всегда пожалуйста, – Артём улыбнулся. – Кстати, тебе передали записку в столовой. Про блог.

Я замерла:

– Откуда ты знаешь?

– Я же говорил – в нашей школе всё распространяется со скоростью света, – он стал серьёзным. – Я бы на твоём месте заглянул туда. Только осторожно. В этом блоге бывает много лжи, но иногда… иногда там пишут правду, которую никто не осмеливается сказать вслух.

– Кто его ведёт, как думаешь? – прямо спросила я.

– Если бы я знал, – он развёл руками. – Некоторые думают, что это кто-то из учителей. Другие – что это коллективное творчество. Третьи подозревают Костю, потому что он разбирается в компьютерах.

– А ты? Кого подозреваешь ты?

Артём посмотрел на меня долгим взглядом:

– Никого. И всех. Видишь ли, Лиза, в каждом из нас есть что-то, что мы хотели бы спрятать. И что-то, что мы хотели бы рассказать миру, но боимся. Блог просто… выпускает это наружу. Как клапан в скороварке.

С этими загадочными словами он попрощался и пошёл дальше по улице. Я смотрела ему вслед, пока он не скрылся за углом.

Дома меня ждала записка от мамы – она задерживалась на работе. Я разогрела обед, который она оставила в холодильнике, и сидела на кухне, рассеянно глядя в окно на соседний дом. В комнате напротив снова горел свет, но той девочки не было видно.

Закончив есть, я достала из кармана смятую записку с адресом блога. Пара кликов – и я могла бы узнать, что за тайны скрывает моя новая школа. Костя предупреждал не делать этого. Сабина выглядела испуганной. А Артём… Артём посоветовал заглянуть, но осторожно.

Я колебалась, вертя записку в руках. В старой школе у меня была репутация наблюдателя, человека, который знает больше, чем говорит. Мне нравилось быть в курсе всего, пусть даже я редко использовала эту информацию.

«Это всего лишь сайт, – подумала я. – Что плохого может случиться от одного клика?»

Я включила ноутбук, открыла браузер и ввела адрес. Пару секунд сайт загружался, а потом появился чёрный экран с неоново-розовой надписью: «Тринадцать с половиной».

Под заголовком был текст: «Добро пожаловать в место, где маски снимаются. Здесь нет фильтров, только правда. Иногда она горькая, иногда смешная, но всегда – настоящая. Читайте на свой страх и риск».

Я пролистала страницу вниз. Это был что-то вроде анонимного блога с короткими заметками – некоторые всего в пару строк, некоторые подлиннее. Без имён, но с достаточным количеством деталей, чтобы любой человек из школы мог угадать, о ком идёт речь.

«К. из 9 «Б» списал контрольную не у кого-нибудь, а у своей девушки. А потом получил пятёрку, в то время как она – четвёрку. Рыцарь на белом коне?»

«Интересно, знает ли мама П. из 11 «А», что деньги, которые она выдаёт ему на репетитора по английскому, на самом деле идут на свидания с девочкой из соседней школы?»

«Наша звёздная спортсменка Л. на самом деле принимает «помощь» перед соревнованиями. Интересно, проверяют ли её на допинг? Возможно, директору стоит обратить на это внимание».

Я листала сообщения, чувствуя смесь отвращения и любопытства. Кто-то явно знал много секретов о учениках школы и не стеснялся их раскрывать. Причём, судя по датам публикаций, блог существовал не первый месяц.

И вдруг я увидела пост, от которого у меня похолодело внутри:

«НОВЕНЬКАЯ. Сегодня к нам присоединилась Л. С. из „спального района". Говорят, её мама получила повышение и теперь может позволить себе центр города и престижную гимназию. Интересно, что скрывается за фасадом этой тихони с блокнотом? Делайте ваши ставки, дорогие читатели. Я скоро выясню».

Пост был датирован сегодняшним числом, и опубликован… меньше часа назад.

Я захлопнула ноутбук и откинулась на спинку стула, чувствуя, как сердце колотится в груди. Кто-то следил за мной весь день. Кто-то уже внёс меня в свой список мишеней.

Добро пожаловать в гимназию №318, Лиза Соколова.

Глава 3. Наблюдательный пункт

Следующие две недели в новой школе я провела как антрополог среди неизвестного племени – наблюдая, записывая, анализируя. Мой скетчбук пополнялся новыми зарисовками и заметками с пугающей скоростью.

Я узнала, что Маша Белова действительно дочь известного дизайнера Виктории Беловой, чьи коллекции представляют на Неделе моды. Ее отец – какой-то большой бизнесмен, вечно в разъездах. У Маши есть свой блог о моде с тысячами подписчиков, и вся её жизнь выглядит как глянцевая обложка – настолько идеальной она старается её сделать.

Денис Корнеев оказался местной спортивной звездой – занимается боксом, уже имеет несколько серьезных побед на городских соревнованиях. Живет с мамой и отчимом, которого, судя по случайно услышанным разговорам, терпеть не может. Есть младшие братья и сестры, о которых он заботится со странной для такого громилы нежностью.

Костя Романов, мой сосед по парте, был именно тем, кем казался с первого взгляда – гением информатики, победителем каких-то крутых олимпиад и абсолютным изгоем в социальном плане. Его отец работал инженером на заводе и мечтал, чтобы сын занимался спортом, а не "пялился в экран компьютера". Но Костя бунтовал по-своему – молча и упрямо.

Сабина Ахмедова меня особенно заинтересовала. Тихая, сдержанная внешне, но с невероятной внутренней силой. Она действительно занималась музыкой – играла на фортепиано так, что дух захватывало (я слышала, как она репетировала в актовом зале после уроков). Но её родители, как и говорил Артём, видели её будущее исключительно в медицине.

А вот сам Артём Климов оставался загадкой. Он общался со всеми, но, казалось, ни с кем не был по-настоящему близок. Иногда он присоединялся к нам с Костей и Сабиной на переменах, иногда сидел с компанией Маши и её "свитой", а иногда его можно было найти в библиотеке в полном одиночестве. Он занимался плаванием профессионально, и его отец был тренером сборной города, но почему-то Артём редко говорил об этом.

И, конечно, был блог "Тринадцать с половиной".

Каждый день я проверяла его, хотя и делала это с чувством вины и отвращения к самой себе. Это было как смотреть автомобильную аварию – знаешь, что ужасно, но не можешь отвести взгляд. С того первого упоминания обо мне прошло уже две недели, но новых постов, касающихся меня лично, не появлялось. Зато другим доставалось регулярно.

«П. из 10 'А' уверяет, что поступил на курсы при юридическом университете благодаря своим знаниям, но на самом деле его папа просто сделал щедрое пожертвование на ремонт аудитории»

«Интересно, знает ли строгая Н.П., что её любимый ученик В. из 11 'Б' ведёт двойную жизнь – примерный мальчик днём и завсегдатай сомнительных вечеринок ночью?»

«Наша спортивная звезда Д.К. выигрывает все бои на ринге, но регулярно проигрывает битву с собственным отчимом дома. Как грустно, когда сильные руки бессильны защитить даже себя».

Последний пост заставил меня вздрогнуть. Д.К. – явно Денис Корнеев. Это было жестоко и больше походило на травлю, чем на безобидные сплетни. Я видела, как Денис ходил мрачнее тучи весь день после этой публикации, а потом сорвался на младшеклассника в коридоре, чуть не устроив драку.

Иногда мне казалось, что блог ведёт кто-то из учителей – слишком много информации, недоступной обычным ученикам. Иногда подозревала старшеклассников. Один раз даже поймала себя на мысли, что это может быть Артём – у него был доступ ко всем группам, его уважали и ему доверяли секреты.

Но чаще всего я просто старалась держаться подальше от любых конфликтов и драм, сосредоточившись на учёбе и своём маленьком круге общения, в который теперь входили Костя и Сабина.

– Лиза, ты дома? – мамин голос прервал мои размышления, и я захлопнула скетчбук, хотя она никогда не заходила без стука.

– Да, делаю домашку, – отозвалась я.

Дверь приоткрылась, и мама заглянула в комнату. Она выглядела уставшей, но довольной – похоже, рабочий день прошёл успешно.

– Как школа? – спросила она, прислонившись к дверному косяку.

– Нормально, – стандартный ответ на стандартный вопрос.

Мама вздохнула:

– Две недели уже прошло, а ты всё ещё отвечаешь односложно. Я поинтересовалась у твоей классной руководительницы, как у тебя дела.

– Что? – я вскинула голову. – Зачем?

– Я твоя мать, мне не всё равно, – она сделала паузу. – Ольга Дмитриевна сказала, что академически у тебя всё хорошо, но социально ты… как она выразилась? "Держишься особняком".

– У меня есть друзья, – возразила я. – Костя и Сабина.

– Да, она упоминала, – мама поморщилась. – Мне кажется, ты могла бы найти более… подходящую компанию.

– Подходящую для чего? – я начала раздражаться.

– Для твоего развития, конечно. Это престижная школа, многие ученики из семей с связями, положением в обществе…

– Ты хочешь, чтобы я дружила с Машей Беловой? – я не смогла сдержать сарказма. – С дочкой известного дизайнера и бизнесмена?

– Ты знакома с Марией Беловой? – мама оживилась. – Её мать – Виктория Белова? Та самая?

– Да, мам, та самая, – я закатила глаза. – Только не проси у меня автограф, ладно?

– Лиза, я не это имела в виду, – её тон стал строже. – Но налаживание правильных социальных связей – важная часть образования. Это не меньший навык, чем алгебра или английский.

– Так ты за этим меня перевела? Чтобы я завела "правильные социальные связи"? – я уже не скрывала раздражения.

Мама выпрямилась, её лицо застыло:

– Я перевела тебя, потому что в этой школе дают лучшее образование в городе. Я хочу, чтобы у тебя было будущее, возможности, которых у меня не было в твоём возрасте.

– А моё мнение тебя вообще интересует? – я встала со стула. – Может, я была счастлива в своей старой школе? Может, мне не нужны эти твои "социальные связи" и уроки латыни?

– Не драматизируй, – мама вздохнула. – Просто попробуй больше общаться с одноклассниками. В эти выходные, например, у Ксении Воробьёвой день рождения, и тебя пригласили. Это отличная возможность…

– Кто такая Ксения Воробьёва? – перебила я.

– Одна из твоих одноклассниц, – мама удивлённо посмотрела на меня. – Её мама звонила мне сегодня. У них загородный дом, они устраивают вечеринку. Все одноклассники приглашены.

Я смутно вспомнила светловолосую девочку, которая держалась в окружении Маши. Она никогда не говорила со мной напрямую.

– И ты согласилась, даже не спросив меня? – я почувствовала, как внутри закипает гнев.

– Конечно, согласилась, – мама пожала плечами. – Это хороший шанс завести друзей. К тому же, семья Воробьёвых очень влиятельная. Её отец работает в городской администрации.

Я схватила подушку с кровати и швырнула её в стену:

– Мне плевать, кто её отец! Я не хочу идти на эту дурацкую вечеринку к людям, которые даже не разговаривают со мной в школе!

Мама смотрела на меня с изумлением. Я редко устраивала сцены, предпочитая держать эмоции при себе.

– Что происходит, Лиза? Это не похоже на тебя.

– Непохоже? – я горько усмехнулась. – А ты откуда знаешь, какая я? Ты или на работе, или говоришь по телефону о работе, или думаешь о работе. Когда ты в последний раз спрашивала меня не про оценки, а про то, что я чувствую?

Мама замолчала, и я увидела, как её глаза наполняются слезами. Мне немедленно стало стыдно.

– Мам, прости, я не хотела…

– Нет, ты права, – она тихо сказала, смахивая слезу. – Я действительно… увлеклась работой последнее время. Но всё, что я делаю – для нас, для тебя. Чтобы у нас было стабильное будущее.

Я молча кивнула, злость испарилась так же быстро, как и появилась.

– Я знаю.

– Может быть, ты права насчёт вечеринки, – мама присела на край моей кровати. – Если ты не хочешь идти, я перезвоню и найду вежливый предлог отказаться.

Я задумалась. С одной стороны, идти на день рождения к человеку, который игнорирует тебя в школе, было странно. С другой… может, это действительно шанс узнать больше о своих одноклассниках, причём в неформальной обстановке?

– Нет, не надо отказываться, – я села рядом с мамой. – Я пойду.

– Точно? – она удивлённо посмотрела на меня. – Ты не обязана.

– Знаю. Но, может, ты права насчёт социализации, – я слабо улыбнулась. – Только не жди, что я стану лучшей подругой Маши Беловой.

– Не буду, – мама обняла меня за плечи. – И, Лиза… прости, что не спросила тебя сначала. Я иногда забываю, что ты уже не маленькая девочка, а почти взрослый человек со своим мнением.

Мы сидели так несколько минут, и я вдруг поняла, как скучала по таким простым моментам с ней – без разговоров об успеваемости и карьерных перспективах.

– Как насчёт пиццы на ужин? – предложила она. – Как в старые времена?

– С ананасами на моей половине? – я позволила себе улыбку.

– Обязательно, – она поцеловала меня в макушку и вышла из комнаты.

Я вернулась к своему столу и открыла скетчбук. Последняя зарисовка изображала Ольгу Дмитриевну, смотрящую в окно во время урока с каким-то странным, почти тоскливым выражением лица. Под рисунком я написала: "Что ты видишь там, за пределами школы?"

Интересно, что увижу я за пределами школы в эти выходные? И главное – кто увидит меня?

Загородный дом семьи Воробьёвых оказался настоящей виллой – двухэтажный особняк с террасой, бассейном и ухоженным садом. Когда мы с мамой подъехали (она настояла, что подвезёт меня, хотя я предлагала добраться самостоятельно), возле дома уже стояло несколько дорогих машин.

– Я заеду за тобой в восемь, – сказала мама, когда я вылезла из машины. – Или позвони, если захочешь уехать раньше.

– Хорошо, – я нервно поправила платье. Ничего особенного – тёмно-синее, с белым воротничком, достаточно скромное, но мама заверила, что оно выглядит "элегантно и соответствует случаю".