Исповедь Призрака. Confession of a Ghost. Премия им. Ф.М. Достоевского / F.M. Dostoevsky award (Билингва: Rus/Eng)

– Но ты, Рух, – душа Сатурна, – успокоил Хранитель, – строгая система, структура, логика.

Я смотрела на мелькающих вокруг нас разноцветных рыбок и не хотела больше ничего знать о будущей жизни. Моя психика была перегружена. Нептун взял трезубец, ударил им по песчаному полу, и всё мигом исчезло: вода и рыбки, камни-кресла, пол и стены, да и он сам. Мимо меня снова проносились кентавры, стреляющие в Небо из лука.

– Как?! Он разрушил свой собственный дворец?!

– Его никогда здесь и не было! – засмеялся Хранитель. – Нептун – великий иллюзионист!

… – Выбор без выбора, – произнесла я обречённо. – Или я стану хаотичным существом с замутнённым сознанием, или мне пошлют существ с замутнённым сознанием, которые будут «ездить по мне танком» как Плутон и «сведут меня с ума» как Нептун.

– Зато какая насыщенная жизнь тебя ждёт! Что в книжечке? «Канарейка»? Помогай тем, кого я буду посылать!

И я прочитала о богатом мужчине, который понял, что настоящая любовь гораздо важнее виллы на Канарских островах, но, потеряв единственного друга – канарейку, оказался на дне общества: «Мой кенор сдох. Последний друг. Он ждал, когда я вернусь с работы, чирикал мне что-то на своём языке. Но он не вынес жизни в нашей проклятой семье. Зато теперь является ко мне по ночам – призраком. Ты веришь в призраков?»

Москва

– Какая загадочная и мрачная картина с потёкшими красками, – вздохнул Рэй, сканируя содержимое моей тайной комнаты.

– Это Венеция, она плачет.

– А по кому плачет-то, помнишь? – ухмыльнулся он. – А это что за «Город Дождей» и иже с ним?

– Диски с моими песенками, студийные записи в Москве. Жаль, стихи тогда были ещё сырыми. Хорошо, что не разместила их в Интернете, – я оглянула неразобранное пространство в комнате. – Рэй, ручка от окна где-то здесь?

– От твоего окна ручка, не от моего! Я учил тебя поисковым работам, правда, ты в них не особо преуспела, в шаге от искомого теряла надежду и веру в себя, но в итоге находила.

– Я не чувствую её здесь. Но тогда где она?

– Понятия не имею, но уверен, ты найдёшь её в самом неожиданном месте и в самый последний момент. Чёрт, стащивший ручку, не настолько глуп, чтобы бросать её у прохожих на виду.

– Так он мог подкинуть её кому угодно!

– Черти, конечно, существа примитивные, но им свойственно злорадствовать – в обычную помойку её не выбросили. Помимо магии, я учил тебя мыслить логически и проигрывать вперёд до десяти вариантов развития событий, в том числе сливаясь с сознанием других игроков на твоей шахматной доске. Поставь себя на место того, кто не хочет, чтобы ты нашла её за 40 дней. Куда бы ты спрятала эту чёртову ручку?

Урануполи

В который раз я обводила взглядом стену с рукописными иконами.

– Петра с ключами материализуешь? – пошутила Димитра. – Иди сюда, я тебе кое-что подарю. Сегодня на Афоне отмечают день Святого Пантелеймона. Они одни у меня такие и именно из русского монастыря. Видишь, на кресте выгравирована надпись: «1 000-летие Русского монашества на Святой Горе». Лик Святого Пантелеймона – с одной стороны, Афонской Богородицы с молитвой – с обратной.

Димитра протянула мне шёлковые чётки салатового цвета, я поблагодарила её и сразу надела их на руку, и мы переместились на улицу пить кофе с историями вприкуску.

– Святые и Богородица во всём помогают, но есть «целительные» образы. Например, наша «Пантанасса», или «Всецарица», – сказала Димитра не без гордости, – самая известная из афонских икон, ей молятся при онкологии. Но ходят слухи, оригинал вывезен из Ватопеда в подворье Святого Николая в Порто Лагос, на другую сторону полуострова, из-за попыток украсть икону, а в Ватопеде – копия. А ещё какие целительные?

– «Целительница», она у тебя есть: Богородица стоит у постели умирающего, которого ты приняла за спящего. Афонская икона «Скоропослушница» – «Скорая помощь», в том числе наркозависимым, паломники привозят ей пачки сигарет для избавления от курения. От наркомании и алкоголизма – «Неупиваемая Чаша». Я жила в мужском монастыре в Макарьевской пустыни, где хранится её чудотворный список в окружении других икон с «Чашами».

– И Святая Варвара там есть?

– И Варвара с чашей Причастия, и Святой Иоанн Кронштадтский. Он канонизирован в 1990 году, через 82 года после смерти. Мощи находятся в основанном им монастыре в Питере. Иоанн был священником, постоянно раздавал все деньги. Есть много упоминаний о его пророчествах и целительстве. Святая Петка Параскева помогает со зрением, на греческих иконах изображается с чашей, в которой «лежат» глаза. Василий Острожский и Иоанн Креститель – при головной боли, в Греции Иоанна изображают держащим в руке собственную голову.

– О! Я вспомнила, Алиса! Афонская «Троеручица»! Но не помню, почему у неё на иконе – третья рука.

– Не её рука! Святой Иоанн Дамаскин из Афонского монастыря Лавры Святого Саввы Освящённого, служивший сначала в Иерусалиме в одноименном монастыре, писал божественные гимны, но по наветам злых людей Византийский император приказал отрубить ему правую кисть. Иоанн приложил отрубленную руку к месту отсечения и молился. Во сне ему явилась Богородица с обещанием помочь. Утром проснулся – рука срослась, и он изготовил серебряную руку и прикрепил к иконе, как символ того, что его рука принадлежит Богу. Иоанн погребён в Лавре на Афоне, рядом с ракой Святого Саввы, но говорят, его мощи находятся и на Кипре, и на острове Патмос, и в Венеции. Ещё из бессребреников известна Святая мученица Зинаида Тарсийская – двоюродная сестра Апостола Павла. А с «ногами» есть аналогичная история у Святых братьев Косьмы и Дамиана. Существовало три пары Святых с такими именами. Жили в разное время, в разных странах, первые умерли своей смертью, последующие – мученики. Все – целители, не взимавшими платы, поминаются в разные даты по времени их ухода с Земли. Одна пара братьев особенно прославилась тем, что явилась во сне человеку, у которого была ампутирована нога, и, отрубив ногу у мёртвого эфиопа…

– Срослась?!

– Да, Димитра. А при заболеваниях кожи помогает Святая мученица Фёкла. Церковь приравняла её к чину Апостолов, сохранился апокриф II века «Деяния Апостола Павла и Фёклы». Родилась она в богатой семье, но встретила Апостола Павла и решила посвятить себя служению Богу. Апостола изгнали из города, а Фёклу приговорили к сожжению на костре, но огонь не тронул её. Фёкла покинула город и отправилась вместе с Павлом проповедовать в Антиохию. Правитель Сирии приговорил её к казни и бросил к дикой львице, но животное покорно улеглось у ног будущей Святой. Аналогичное произошло и с медведями, а затем – с быками. Всю свою жизнь она целила людей, живя в пещере. В старости язычники-волхвы послали к Фёкле наёмников, но она побежала к горе Каламон, и та расступилась, после чего образовалось узкое ущелье, а в пещере у вершины горы основали женский монастырь, где мне читали молитву на арамейском языке. Собственно, в сирийской деревне Маалюля около той горы, до сих пор многие знают арамейский.

– Это тот язык, на котором говорил Христос?

– Да, я побывала там накануне войны и привезла штампованную икону Фёклы, её имя на иконе написано арабской вязью вручную. Монастырь был разрушен и разграблен боевиками в 2014 году. Иконы сожгли, часовню взорвали, но говорят, мощи Святой, замурованные в скале, так и не нашли. Часть её мощей находится на Кипре в деревенском монастыре недалеко от Ларнаки, где есть источник, исцеляющий людей с заболеваниями кожи. В честь Святой Фёклы назван один из астероидов. День её памяти – 24 сентября.

– А у нас почитаются и лекари травами, например, Святой Нектарий. А в России кто?

– Святой Агапит Киево-Печёрский. В Лавре я заходила в подземелье, где много мощей Святых, а потом приобрела маленькую рукописную иконку, на ней Святой Агапит изображен с травами в руках. Святой Лука Крымский помогает в хирургии, на его иконе – стол с хирургическими инструментами. Ну и Святой Пантелеимон, конечно же, целитель. Все чудотворцы считаются целителями, к ним всегда можно обратиться за помощью в исцелении.

– А мне, Алис, нравится наша Святая Анастасия «Фармаколусса» – помогает фармацевтам. У неё в руке – кувшин с лекарством. Её мощи находятся в Суроти, недалеко отсюда, в мужском монастыре. И я бы на твоём месте к ней съездила!

Башня в Урануполи

– Какие новости, Алис? – послышался знакомый голос Джойс.

– Похоже, я сменю тебя на посту в Башне! Рэй сказал, что ручку спрятали в таком месте, где я и не подумаю её искать.

– Не переживай, время ещё есть! Кстати, поэты и писатели любят не только книги, но и… дневники. А ты вела дневник?

– В детстве, но потом уничтожила, перечитав, – слишком больно: я терзала Небо просьбами забрать меня поскорее. Возможно, писала и после, но не на бумаге. Да и всей правды не напишешь.

– Согласна, но всё же попробуй отыскать эти записи… в Библиотеке Вселенной! И не бойся, обычно ранимые люди пишут «вокруг да около», полунамёками, поэтому вряд ли что-то сможет причинить тебе боль.

Зал Суда во Вселенной

Под звуки несмолкаемой Лунной Сонаты к Весам подходит мужчина с гитарой, улыбается как ребёнок и что-то напевает. Кадры на экране мелькают слишком быстро, чтобы их осознать. Мужчина бросает в правую Чашу своё «спасиБо», разворачивается и, заметив меня, подходит, произносит с улыбкой: «Венеция больше не плачет! Тебя ждёт Город Солнца!» и под звуки всё той же Лунной Сонаты уходит в Туман.

Библиотека Вселенной

Читальный Зал переполнен, я с трудом отыскала небольшой свободный столик между бесконечными рядами высоченных стеллажей, оглянулась на соседей и обратила внимание, что большинство из них по привычке перелистывают страницы «руками». Получив копию своих дневниковых записей, я побежала взглядом по диагонали в попытке пролистать весь дневник за сегодняшнюю ночь, но поняла, что это нереально…

«Мы встретились в кафе в центре города вечером, и интуиция меня не подвела. «Вечно молодой, вечно пьяный…», он сказал, что его друг ждёт нас в хорошем заведении, и привёл меня в клуб «Высоцкий». У входа нас остановили. В глазах охранников читался вопрос: что общего у этой девушки с картинки с пьяным мужчиной в резиновых шлёпках и грязными волосами? Но он назвал фамилию «друга», и нас впустили.

– Ты пропил свои последние ботинки? – спросила я.

– Не обращай внимания, сейчас так модно!

«Друг» оказался крутым бизнесменом. Каждый из нас троих за тем столиком жил в собственной реальности. Он сказал, что с утра ничего не ел и вопросительно посмотрел на Друга. Друг спросил, что заказать мне. Я сказала, что уже поужинала – враньё, не хотела есть за чужой счёт. Он заказал себе пиво с водкой. Друг оценил мой взгляд и передвинул ему свою тарелку с мясом… Он пил пиво с водкой. Друг – виски со льдом. Я – кофе. Друг рассказал про сына и тайный подвал с обколотой и обкуренной молодёжью. А он говорил кусочками фраз про былые времена и как его пытаются заставить работать не в творческой сфере, а он гордо сопротивляется и не работает, его ж везде узнают, и кто-то там насобирал ему денег, которые предстоит своим творчеством ещё отработать, но он их уже пропил. И он смеялся, а я думала: мне никто не собирает денег, я не могу зарабатывать своим творчеством, я только трачу на творчество то, что приходится зарабатывать тяжёлым трудом совсем в других сферах, при этом жить и кормить не только себя… Ему постоянно звонила какая-то Лялька, просила какие-то ключи. А я периодически говорила: «Съешь кусочек мяса, или оно обидится. Давай, этот кусочек за папу…»

– Она пишет стихи, – сказал он Другу.

– Либо распихай всех своими локтями, либо найди себе олигарха. Последнее – из области сказок, – сказал Друг, кивнув головой в сторону сцены, на которой играли джаз.

Мне стало очень грустно. Как Золушка, карета которой вот-вот должна превратиться в тыкву, я посмотрела на часы и сказала, что мне пора, так и не поняв: что я должна сделать, чтобы завершить эту цепочку?.. Длинный кошмарный сон: ночь, но всё – в Тумане, мы договорились, что я заеду за какими-то файлами. И я приезжаю, но вижу всё тот же натюрморт: пустые бутылки, стаканы… и почему-то не горит свет, а он медленно опускается на пол и шепчет: «Я тебя люблю». Я хочу сказать что-то про Божественное, но понимаю: бесполезно. Здесь должны быть ещё люди, но он всех выгнал и смеётся. Я пытаюсь найти файлы в компьютере – тщетно. Он повторяет, что любит меня и никуда не отпустит, но начинают звонить в дверь и одновременно – все телефоны, и домашний, и мобильный. Он говорит, что никого больше не существует, кроме нас, а я прошу его ответить хотя бы на телефон. Он открывает дверь, но за ней – никого. Я выскальзываю вовне, а он смотрит так жалобно, говорит, что нарисовал мне Венецию, и «она плачет», просит найти ему другой дом, потому что больше не может находиться здесь, где почему-то не горит свет, и всё в Тумане… Я молча выхожу на улицу, глотаю морозный воздух и просыпаюсь. Который день – Дождь. Дождь, идущий без перерыва. Он медленно сводит тебя с ума, и, кажется, что он никогда не закончится – будет идти вечно. Вечером мне звонит Саша. Мы договариваемся пересечься в метро. Он появляется из толпы – чёрный, худой… почти призрак.

– Всё будет хорошо, Саш, – говорю я и пытаюсь подбодрить его, с опухолью головного мозга в миллиметре от какой-то артерии, протягиваю свою «Игру в Иную Реальность» в подарок.

– Спасибо, – тихо произносит он и задумчиво добавляет: – Ты тогда правильно сказала: надо жить для других, или тебя забирают отсюда…

Прихожу на работу, кипячу чайник, пью кофе, включаю мобильный телефон. Хочется тишины, но телефон трезвонит о пришедших смс-ках и многочисленных пропущенных звонках – один-единственный номер. Ближе к вечеру он забрасывает меня смс-ками «Я хочу тебя увидеть!» под равномерный шум Дождя, который никогда не закончится. Вздыхаю – молчу. После рабочего дня выхожу на улицу в Дождь и уже у метро слышу телефон. Он – в ТЦ, в паре остановок от меня: «Посидим в ресторане». Жить для других? Вхожу в огромный ТЦ. Вдалеке, в одном из магазинов, вижу знакомый силуэт. Он машет мне рукой. Иду навстречу. Он обнимает меня, кричит на весь зал: «Как я рад, что ты приехала!», хватает за руку и ведёт прочь. Бессмысленно бредём по ТЦ.

– Ты – бомж? – спокойно спрашиваю я.

– Ну… да… я… я – бомж, – улыбается как ребёнок. – Многие великие люди тоже в каком-то роде были бомжами! Весь день сегодня не ел! Пойдём покушаем!

Наверху должны быть кафешки. Мы долго ищем эскалатор, потом поднимаемся на самый последний этаж, но он кривится – не здесь, в городе! Идём по улице вдаль. Он держит меня за руку, постоянно останавливается, улыбается и произносит: «Как я рад, что ты приехала!»

– Так где ты сейчас живёшь?

– У знакомого… Как вернулся с гастролей… Сто концертов за лето! На корабле, там… Боже, я мог бы сейчас с тобой идти долго-долго по этой улице! Бесконечно! Я так рад тебя видеть!

Мы заходим в «Шоколадницу», но он воротит нос, и я понимаю, почему. И мы доходим до восточного ресторана, заходим в полумрак, садимся на диван за столик. Он обнимает меня, чуть ли не душит, и совсем не хочет смотреть меню.

– А что мы будем пить?

– Апельсиновый сок. Закажи себе еды, – спокойно говорю я.

Он заказывает вина. В моих глупых вопросах нет никакого смысла.

– Почему вы расстались? – спрашиваю я.

Он показывает рукой на ширину стола:

– Столько вот минусов, – и запивает каждое слово, а я вкладываю в его руку вилку.

– Нет идеальных людей, ешь.

Мы выходим на улицу. Уже стемнело. Дождь.

– Куда идём? – спрашивает он.

– К метро.

– Нет, мы сейчас возьмём такси и поедем…

– Нет.

Он обиженно мотает головой, останавливается, тянет меня за руку, в его глазах чуть ли не слёзы.

– Нет, пожалуйста. Не уходи! Нет! Нет!

Мы подходим к метро. Он продолжает смотреть на меня, как на богиню. Не отпускает моей руки. Я судорожно перебираю в голове варианты, пока не нахожу возможный.

– Мне надо записать диск… Я могу только в эти выходные. В воскресенье. Диск нужен срочно. У меня презентация большая. Скоро.

– Ну… давай в воскресенье…

– Там много записывать, с утра прямо застолби за мной весь день…

– Ну хорошо. Приезжай к 10 утра.

И суббота, и воскресенье расписаны у меня по минутам. Никакой презентации в ближайшем будущем не предвидится. И я понятия не имею, что бы такого записать, потому что всё уже давно записано. Но у меня есть два дня, чтобы придумать… Суббота. Вечер. Дождь. Возвращаясь из Открытого литературного клуба, понимаю, что единственно возможное для записи завтра – «Иная Реальность», там аж 39 авторских листов. Звоню – не подходит. Ближе к полночи – смс-ка: «В 16». Диктовать «Иную Реальность» в 16 бесполезно – не успеем. Песни? Просматриваю стихи, которые здесь и сейчас хочется перечитать, и распечатываю, они не приходили ко мне с музыкой, как предыдущие, записанные ранее на двух дисках. Как мне их петь и играть? Не написать ли: «я не могу завтра». Но… жить для других. Просыпаюсь в обед. Приезжаю около 16. Выхожу из метро. Дождь. Звоню – не подходит. Вполне возможно, мне придётся погулять тут и поехать домой. Через 15 минут подъезжает. Он за рулём. На заднем сидении – бутылки.

– Вот пришлось съездить, выступить сегодня!

– Ты уже отекаешь, – констатирую я, а он молчит, но мы заезжаем в какой-то двор, выходим из машины, он берёт бутылки, и мы поднимаемся в квартиру его знакомого.

– Если б ты знала, как я ненавижу это место!

Мы входим под высокие мрачные своды огромного помещения, которое кажется нежилым. Голые стены без обоев, местами чёрного цвета. Трещины. Отвалившаяся с потолка штукатурка. По бокам нагромождение каких-то мешков с вещами. Где-то справа мужской голос что-то говорит по телефону. Он ведёт меня в комнатку-келью, где обосновался, и закрывает за нами дверь. Крошечная кровать. Чёрный шкаф. Стол. Аппаратура, маленькое окошко. Он садится за стол и обхватывает голову руками.

– Я пришла, чтобы ты записал меня. Мне нужен диск. С песнями.

– Диск? – задумчиво переспрашивает он.

– Да, мы должны записать сегодня 16 песен.

– 16 песен?!

– И не просто записать. Этот диск должен быть самым лучшим, – спокойно произношу я. – И я хочу, чтобы ты написал аранжировку к каждой песне.

– Ты с ума сошла…

– Нет. И мне это нужно срочно.

– В таком состоянии я ничего не запишу…

– А придётся. Я – твой заказчик. Время – деньги. У меня очень мало времени, – я достаю свои тексты и сажусь на кровать, а он у окна смотрит в Дождь. – Микрофон.

Он оборачивается.

– Мне нужен микрофон, – спокойно повторяю я.

Он идёт к шкафу, достаёт стойку, микрофон, но никак не может присоединить какую-то сетку, потом ищет другой микрофон, новый, но не получается его подключить.

– Ничего, запишем на старый. Не трать время, – я смотрю на часы – прошло полчаса. – Микрофон для гитары?

– Нет, там долго…

– Ладно, давай запишем на один.

Он садится напротив и недовольно произносит:

– Так не делается.

– Дай мне ушки.

Он молчит.

– Наушники достань! – кричу я.

Он послушно ищет, находит. Достаёт гитару. Настраивает.

– Отлично. Теперь для текстов стойку подвинь. И включи мне уши.

Он делает это всё очень медленно. Периодически прикладываясь к очередной бутылке. Через час всё готово к записи. Он сидит на стуле напротив. Я смотрю на тексты и выбираю, с чего начать. В результате достаю наобум один из них – какая, собственно, разница, если я должна сейчас отпеть и сыграть их все экспромтом? Я вздыхаю. Начинаю что-то наигрывать и напевать.

– Готова? Пишем? – устало спрашивает он. – Как называется?

Я говорю, и он записывает к себе на листочек.

– Не забудь, что тебе на каждую надо написать аранжировку. Ну… или сыграть вторую гитару.

Он качает головой. «Реверанс», «Никто как ты», «Город Дождей», «В этом городе»… Я протягиваю ему гитару. Он вопросительно смотрит.

– Эту песню будешь играть ты.

– Нет, я не могу.

– Можешь. Соберись. Там много «фа», а у меня с «фа» не очень.

Я придумываю аккорды на ходу. Он помечает их на листочке со стихом. Записываем. Микрофон один на двоих, но получается здорово.

– Как эта песня называлась?

– «Воланду», – я ловлю себя на мысли, что человек, которого я так называла и которому, собственно, этот стих написан, всегда объявлялся после записи очередного диска. Боже, как бы я хотела его сейчас увидеть!

– Воланду?! А я, знаешь, на каком корабле плавал? На «Булгакове»!

И мы пишем «Имя твоё», «Грустный садовник», «Осень как повод», «Сумрак вокзала»… Он просит сделать перерыв. Идём на кухню. Пьём кофе. Я замечаю, что все конфорки газовой плиты ВКЛЮЧЕНЫ, но на них нет посуды.

– Почему они горят? – спрашиваю я в недоумении.

– Это я их включаю… Всегда…

– Зачем?!!

– Они как вытяжка для… призраков… Ты веришь в призраков?.. Эта квартира… Она проклята. Тут все умерли… И он хочет, чтобы я тоже умер… Тссс!

– Кто?

Он показывает на соседнюю комнату, откуда раздается голос сожителя. Я осматриваю кухонное пространство и спрашиваю:

– Этот человек только что сюда переехал?

– С рождения. Лет 50 живёт. Тут…

– Не включай газ… Слышишь? Выключи.

Он послушно выключает. Возвращаемся в «келью». Пишем «Париж-Москва», «Время – жить», «Поцелуй меня в губы немым снегопадом». Нам осталось «Забери меня…», собственно, написанной тому же персонажу, но мы вымучиваем её одну около часа. Он слышит её иначе. Не так, как я. Мы спорим. Я говорю, что модуляция должна идти из «ми» в «фа». А он – из «ми» в «ля». И вот, когда мы уже собрались записать, возможно, самую мрачную из песенок, в дверь постучали.

– Мне это… Гвоздь вбить надо… В стену… – мрачно произнёс голос за дверью.

– А нам всего одна песня осталась!

– А мне гвоздь… Два раза стукну. А потом записывайте, да?

Эта фраза режет мне слух… Гвоздь… Вбить. В стену. В этой абсолютно голой чёрной квартире… Здесь не хватает только гвоздя.

Записываем «Забери меня…» Я пою так, как слышит он. И вроде бы всё замечательно. Но на последнем куплете он берёт «свой» аккорд, я пою «свой». Пишем по инерции до конца. Но понятно, что всё – коту под хвост.

– Ладно… Бог с ней… – выдыхаю я.

Он качает головой. Отпускает гитару. Тянет меня к себе за руку. Бутылки закончились. Он утыкается головой в моё плечо. Его тело дрожит. Он просит денег. Я спокойно произношу:

– Как только ты передашь мне готовые файлы.

Он вздыхает, долго молчит, а потом спрашивает:

– А как ты назовёшь этот диск?

– «Город Дождей».

Он снова молчит. Потом бьёт кулаком по столу и произносит:

– Я не могу сам, понимаешь? Мне нужен нарколог. Мне надо в больницу. Там поставят капельницу… А он убьёт меня. Здесь все умерли. Ты веришь в призраков?.. Я не могу здесь находиться. Вчера я не хотел жить. Пожалуйста, позвони мне завтра? Проверь, жив ли я буду ещё… Позвонишь?

Я киваю. Он провожает меня до дверей.

– Всё будет хорошо, да? – спрашивает он.

– Конечно.

– Ты никогда не пела так, как сегодня… Потрясающе, правда!

Я машу ему рукой. Он улыбается. Выхожу на улицу в дождь, который идёт беспрерывно, медленно сводит тебя с ума, и, кажется, что он никогда не закончится. Я иду к метро и не знаю, услышу ли я вообще когда-нибудь те песни, которые мы сегодня записали экспромтом. Но я точно знаю, что уже никогда их так не спою…»

25 До/16 После. Паук и Ослик

Где-то во Вселенной

Мы продолжили путь в сторону горной цепи, и мимо нас по-прежнему носились кентавры. Я оглянулась: на месте дворца Нептуна теперь цвели гигантские красные маки, окутанные туманной дымкой.

– Никогда не смотри назад, – шепнул Хранитель. – Жизнь – это движение вперёд. Небо – нелинейно и многомерно. Здесь можно попадать в различные времена и сценарии, отслеживать причинно-следственные связи. Но в реализованных секторах события изменить невозможно, а в ещё предстоящих – вариантов слишком много.