Полная версия
Корпорация «Божий Промысел»
– Ладно, извините, выгорание. Вы чего дрались-то?
– За место автора.
Девушка посмотрела на них удивлённо.
– А вы с чего взяли, что место одно?
Парни переглянулись. И правда. Почему они решили, что вакансия ограничена?
– Таким образом, забияки, приняты оба. За боевые заслуги, как говорится. У меня завал, чтоб вы знали. Авторов не хватает – все только о Голливудах мечтают. – Она мстительно посмотрела на смутившегося Марка. – Ладно. Идите в отдел, выбирайте шконку. Шучу! Столы занимайте.
Новые авторы наперегонки бросились к двери, ведущей в редакцию, чтобы занять место лучше, чем у соперника.
Глава 4.
– О! Молодёжь! – Петрович отложил цветной карандаш, отвлёкся от раскраски на потрёпанных в потасовке молодых авторов.
– Добрый день. Где можно сесть?
– Да где хотите.
Огромный зал без перегородок, с множеством столов и выключенными компьютерами предлагал практически бесконечное количество вариантов.
– А где все? – Марк иначе себе представлял работу редакции.
– Приходит как-то Пушкин к Сталину, – Петрович поправил очки.
– Простите, кто к кому? – Матвея озадачил такой резкий переход.
– Так я ж говорю, Пушкин к Сталину. А Сталин его спрашивает:
«Товарищ Пушкин как у вас дела с жильём?»
«Плохо, товарищ Сталин – холодно, батареи текут, воды горячей нет».
Тогда Сталин звонит в ЖЭК и говорит:
«Это Сталин! Немедленно всё почините товарищу Пушкину».
Поворачивается к Пушкину:
«А что пишете сейчас, товарищ Пушкин?»
А Пушкин ему говорит:
«Ничего не пишу. Редакция стихи совсем не берёт».
Тогда Сталин берёт телефон:
«Редакция? Это Сталин! Чтоб брали у Пушкина стихи!»
Пушкин, естественно, благодарен. А отец народа ему говорит:
«Хороший ты человек, Пушкин! Наверное, друзей много?»
«Очень много, товарищ Сталин. Каждый день в гости приходят, писать совсем времени не остаётся».
«Ну, вы идите, наверное, товарищ Пушкин, мы позаботимся».
Пушкин выходит из кабинета, а Сталин, значит, поднимает трубку:
«Товарищ Берия, тут нашему великому поэту друзья всякие мешают стихи писать. Позаботьтесь».
Марк и Матвей посмотрели на пустой зал, пытаясь соотнести факт отсутствия других авторов с только что рассказанным анекдотом.
– Самое пугающее, что это не конец истории, – нарушил тишину Марк.
– Правда? – удивился Петрович.
– Да. Потом Сталин позвонил Дантесу и сказал, что Пушкин утомил своими жалобами, надо о нём позаботиться.
– Тьфу на тебя, – Матвей двинулся к пустым столам. Подошёл к тому, который стоял напротив стеклянной двери с трафаретом «Редактор Анаэль». Сел. Торжествующе посмотрел на соперника.
– Марк! – графоман протянул ладонь для рукопожатия Петровичу.
– Петрович! Садясь рядом, я тебе раскраски дам.
Марк скептически посмотрел на раскатившиеся по столу старого автора разноцветные погрызенные карандаши.
– А вы здесь один автор на весь отдел?
– А тебе сколько надо? У нас отдел простой, детей мало, судьбы одинаковые: родился, крестился, отслужил, отсидел, поседел, покойся с миром, дорогой друг. У девок то же самое, только без «отслужил».
Стеклянная дверь с трафаретом резко открылась.
– Ко мне зайдите. Оба, – Анаэль, не дожидаясь реакции новых сотрудников, скрылась в своём кабинете.
***
Марк и Матвей стояли перед столом Главного Редактора как нашкодившие малолетки перед директором.
– Вы чего такие серьёзные? Близнецы что ли? – Анаэль смотрела на них поверх очков.
Русоволосый Марк и желтолицый Матвей переглянулись.
– Нет, – ответили одновременно.
Анаэль усмехнулась: «Двое из ларца».
– Садитесь, двоечники!
Новые авторы сели в кресла.
– Чем мы занимаемся, знаете?
– Ну, в общих чертах… – расплывчато ответил Матвей, почувствовавший, что вопрос может быть с подвохом.
Марк ухмыльнулся – он-то учился у настоящего признанного автора:
– Мы пишем людям судьбы. Стараемся написать получше, чтобы за это получить награду.
Анаэль заинтересовалась новичком:
– А что в вашем понимании «получше»?
Марк ответил без запинки:
– Чтобы много, чтобы сделать счастливым, чтобы удачи было побольше, везения.
– Ладно. Правил мало, но они не обсуждаются. Первое: вы должны написать судьбу и сдать рукопись мне до рождения ребёнка. Второе: там не должно быть неоправданного везения, безусловной удачи, как и неизбежных катастроф. Помните, мы пишем не сценарий, от которого нельзя отойти, а предложение персонажу, несколько вариантов на выбор. Адекватные герою и месту событий. Третье: вам надо написать всего лишь первые тридцать лет. Вопросы?
– Простите, какой объём должен быть у произведения? – Матвей явно волновался. Ему очень хотелось добиться благосклонности красивой девушки.
– Матвей, пишите сколько считаете нужным. Сколько событий может быть у человека за тридцать лет? Ну? У кого-то два, кто-то каждый день перед выбором. И, пожалуйста! – Анаэль посмотрела на Марка. – Не пишите много, пишите хорошо! Помните, что с вашими выкрутасами человеку ещё жить.
– А почему только до тридцати, кстати? Я легко могу двести лет расписать!
– Марк. Вот именно поэтому. Люди не ваши марионетки, это вы им помогаете Божьей милостью, а не они воплощают ваши фантазии. Уяснили?
– Да! – вновь синхронно ответили новые авторы.
Глава 5.
– Здорóво, соседка, я к тебе.
Дверь кабинета с табличкой «Ольга Николаевна Манохина. Главный врач» открыла неухоженная, растрёпанная женщина. После расставания с гулящим мужем она, очевидно, сама начала изрядно выпивать.
– Надежда. Проходите.
Ольга указала на стул рядом со своим столом.
– Мне бы это, абортик.
Доктор посмотрела на соседку. Неопрятная, какая-то рыхлая, дурно пахнущая. Если бы она не видела её медицинскую карту, ни за что бы не поверила, что ей всего двадцать пять лет.
– Надежда, аборт крайне вреден, не говоря о том, что это аморально. Я советую всё-таки оставить ребёнка.
– Да нахрен он мне всрался!
Пациентка вскочила. Угрожающе сжала кулаки.
– Ты со своим мопсом как в санатории, а мне даже на бухло не каждый день хватает, ещё и спиногрыза растить?
– Надежда успокойтесь, пожалуйста…
– Я спокойна! Слышь, очкастая, я тебе сказала – делай давай! Тем более от этого недотыки мне потомки нахрен не нужны.
– Значит так! – Ольга повысила голос, встала, уперевшись кулаками в стол, отчего её уже заметный животик оказался над столешницей. – Я здесь главврач. И пока это так, ни одна соплюха на меня орать не смеет. Всё поняла?
– Посмотрим?
– Не посмотрим. На пятом месяце аборты не делают. Так что будешь рожать, а дальше – как сама решишь. Убьёшь – сядешь. Отдашь в детдом – до конца жизни будешь проклята. Всё поняла?
Соседка, тяжело дыша, насупилась.
– Вообще, займись собой. Посмотри, на кого похожа.
Надежда развернулась, вышла из кабинета громко хлопнув дверью.
Глава 6.
Когда впервые я тебя увидел,Мир словно замер, изменился вдруг.Ты стала центром всех моих вселенных,Ты для меня теперь не просто друг.Ты – солнце, что лучами сердце греет,Ты – свет в кромешной, в тёмной пустоте.Когда смотрю в глаза твои, немею,Все мысли только о тебе.Ты – космос мой, ты – звёздное пространство,Ты – бесконечность, ты – моя судьба.И в этой жизни нет уже пространства,Где б не было тебя, моя любовь, всегда!
– Говно стихи! Ты вообще учился?
Марк, с чашкой горячего чая читал рукопись на столе через плечо блаженно улыбающегося Матвея.
– Петрович – зацени!
Матвей смутился, попытался спрятать листок, но Марк опередил его. Он выхватил рукопись и, бегая между пустыми столами, издевательским тоном прочитал произведение вслух.
Покрасневший автор не мог угнаться за соперником – он неловко натыкался на стулья, столы, пыхтел и ворчал.
– Стоять клоуны! – Анаэль появилась неожиданно. Оба автора замерли.
Девушка решительно забрала лист с рукописью у Марка, перечитала, шевеля губами.
– Как вариант – может быть. Тебя Петрович, что ли покусал?
– А чего сразу я? – Петрович зашевелился в своём углу, – у мальчика талант. Я тоже в его возрасте пописывал. Помните:
Я помню чудное мгновенье, Передо мной явилась та, Что разбудила мои чувства Я понял – ты моя мечта!
Марк усмехнулся.
– Там же не так:
Я помню чудное мгновенье,
Передо мной явилась ты…
– Эх, молодой человек! – Петрович поправил на носу перевязанные синей изолентой очки, – не всё, что здесь планируется, там, – он неопределённо показал куда-то вниз, – воплощается.
Матвей подошёл к Анаэль, всё ещё держащей в руках его стихи. Аккуратно вытащил рукопись из её пальцев. Сложил несколько раз. Спрятал в левый верхний карман рубашки.
– Простите.
– Так! – Анаэль, кажется, приняла какое-то решение, – Петрович! Хорош плесенью покрываться – покажи парням здесь всё, а то они либо поубивают друг друга, либо в грибы превратятся как ты.
– Ну что, мальчики. Пойдём на экскурсию. Держитесь парами и не теряйтесь.
Марк и Матвей вышли из редакции вслед за Петровичем.
Глава 7.
– Тогда, когда я сюда перешёл, у нас была небольшая пятнадцатиэтажная изба. Я, чтоб вы знали, начинал ещё тогда, когда не было разделений на губернии. У нас была одна изба на всю Россию.
– Прикольно, – Марк старался идти рядом с Петровичем попадая в шаг. Ему казалось, что так он вливается в ряды закостенелых профессионалов.
Матвей семенил где-то сзади. Идти рядом не позволяла ширина коридоров и подлые маневры Марка.
Лифт вывез троицу в светлый холл.
– Гезария, привет! – Петрович помахал дежурившей на ресепшене ангелу. – Ты почему в одежде и без намордника?
– Петрович, ты охренел?
– Ну не знаю. На Земле считают ты ещё должна быть с завязанными глазами.
– Скотина ты, Петрович! Из-за твоих эротических фантазий меня только сатанисты вызывают.
– Ладно, не куксись! Смотри – какие молодцы у нас в отделе! – Петрович вытолкнул вперёд выпятившего грудь Марка. Матвей же пугливо постарался спрятаться за спину неопрятного ангела в старом свитере, – они тебя так пропишут, закачаешься! Пропишите?
Гезария гневно посмотрела на молодых авторов. Под влажным взглядом Марка её светлая одежда растворилась. Она стояла абсолютно голая, впрочем, не стесняясь своей наготы. Выглянувший из-за спины Петровича Матвей залюбовался грудью девушки, отчего она увеличилась на один размер.
– Пошляки! – Гезария поджала губы, осуждающе покачала головой. На ней появилось белоснежное платье.
Петрович с молодыми авторами вышел на улицу. Девушка взяла со стола маску, стилизованную под намордник из тонких чёрных ремешков. Бросила в корзину под столом, полную кожаной амуниции.
Глава 8.
– Это, мальчики, наша главная площадь!
– Только Россия? – Матвей разглядывал здания, построенные в разных стилях, но с неизменными буквами «Божий Промысел» на крышах.
– Да, сынки. Она, родимая!
– А где Америка? – Матвею не терпелось посмотреть, в каком офисе обитает Голливудский отдел – ведь ему там скоро работать. В этом он не сомневался.
– Америка? – Петрович задумался, – погнали искать! Я там лет триста не был – как Аляску передали.
Через несколько кварталов они вышли на восточную площадь.
– О! Пошли к индусам – поприкалываемся!
Петрович решительно увлёк Марка и Матвея в здание с высоченными резными воротами, раскрашенными так, как будто не только Петрович балуется цветными карандашами.
На ресепшене сидела девушка с четырьмя руками.
– Это Лакшми, – прошептал Петрович молодым авторам, – потрясающая женщина! Жалко, что замужем. Повезло Вишну – с такой женой ни в одном из миров не страшно.
– Приветствую тебя Матвей! – Девушка протянула китайцу цветок лотоса, – и тебя, Марк, – второй цветок перешёл из хрупкой руки богини в ладонь Марка, – и тебе привет, Петрович.
– А мне цветочек?
– Я свой цветочек кому попало не даю.
– Всё злишься?
– Ты, гад озабоченный, мне чуть вечность не испортил.
– Да ладно тебе! Мы же молодые были.
– Петрович, а ты не думал, почему я выгляжу моложе тебя? Да все выглядят моложе тебя?
– Ну не знаю, – Петрович задумался, – все хотят казаться лучше, чем есть, а я и так хорош.
– Нет. Потому, что за каждый косяк ангелам по году прибавляют.
– Ой, ну началось. Тогда, когда твой Кришна ещё босоногим пастушком по Земле бегал, я знаешь что?
– Ну что? – Лакшми пристально смотрела на Петровича.
– Забыл. Совсем ты меня запутала! Я парням хотел ваше шапито показать.
– Мальчики! – Лакшми обратилась к Марку и Матвею, – вы Петровича, конечно, слушайте, но голову тоже включайте время от времени. Он половину не помнит, половину придумывает. Где какая – даже он уже не знает.
Марк был в замешательстве – выходит, его наставник не такой уж авторитет, как он о себе любит рассказывать?
Матвей же рассматривал барельефы со сценами из Камасутры на высокой стене.
– Пошли, молодые дарования!
Не дожидаясь реакции, Петрович направился вглубь холла. Авторы засеменили за ним.
Лифта здесь не было. В стойле щипали травку странные лебеди-переростки. Синекожий четырёхлицый сотрудник поинтересовался у Петровича, куда они хотят попасть.
– Экскурсия. Показываю новобранцам наши конюшни. Вообще без разницы.
– Тогда рекомендую этаж «Мумбаи».
– Годится.
Петровичу, Марку и Матвею выдали по запряжённому лебедю. Сотрудник хлопнул каждого по спине и, тяжело разбежавшись, птицы со всадниками взмыли в облака.
«Странно, – подумал Матвей, – вроде, небо везде одинаковое должно быть, а здесь не то, что цвет, даже облака какие-то другие».
– Здесь у каждого продакшна своё небо! – Петрович как будто прочитал его мысли, – этим HR-отдел обычно занимается. По небу сразу понятны показатели. Если ясное – всё прекрасно. Если гроза – какие-то проблемки.
– Понятно, – привычно хором ответили Марк и Матвей.
***
Лебеди приземлились на площади перед парящим в облаках зданием. Родной брат синекожего принял поводья, помог спуститься, указал дорогу.
Умиротворённая тишина, царившая вокруг, оказалась обманчивой, стоило только открыть дверь. На троицу обрушился камнепад звуков: крики, музыка, шум. Помещение не разделялось на комнаты, офисы, отделы. За возвышающимся над головами сотрудников столом сидел Главный Редактор в высоком белом тюрбане и с раскрасневшейся от гнева красной точкой в середине лба. Он орал на группу понурившихся авторов.
– Идиоты ленивые! Вы совсем совесть потеряли! Если вы двести лет один сценарий копируете из свитка в свиток, хотя бы мелочи поправляйте! Какого Шивы у вас шесть миллионов одну и ту же родинку на плече находят? Чтоб вы знали – вы мой сценарий копируете, ишаки! Я за него Перо получил. Там близнецы были, которых после рождения разлучили. Эта родинка – твист заложенный. Зачем она в ваших писульках? Вообще писать не хотите?
Авторы молчали. Уже настало время обеда и всё, чего они хотели – миску кари в столовой.
– Вот, мальчики! Мой любимый отдел, – Петрович плотоядно улыбался, – хотели бы сюда перейти?
– Вообще-то не очень, – признался Марк.
– Зря! У тебя бы точно получилось – ты дохрена пишешь. Стал бы Редактором лет через десять, тебе бы присобачили пару рук, зафигачили точку в лоб и дали личного лебедя.
– Петрович, полетели дальше? – Матвея угнетало отношение к авторам. Он был уверен, что плагиат продиктован не ленью или бездарностью, а непомерными, возрастающими нагрузками.
– Ну, полетели. Здесь чуть повыше у англичан офис.
***
До Британского офиса поднялись на крылатых львах. Правда, лететь пришлось втроём на одном. Как объяснил служка, большинство крылатых англичане себе в зоопарк забрали.
Летающий остров великих бриттов был сложен из серо-коричневого камня. Вокруг площади высилось девять башен с часами, отдалённо напоминающих Биг-Бен. Ни одна не была копией своего земного воплощения. Стрелки на всех часах дёрнулись и показали пять часов. Гул, витающий над летающим островом, прекратился. Только сейчас Матвей понял, что гул создавали тысячи печатных машинок, а не замысловатые механизмы, отвечающие за полёт громадины в облаках.
– Файф-о-клок. Мы вовремя! – Петрович уверенно направился в один из пабов. Марк и Матвей поспешили следом, стараясь не потерять из виду серый вязанный свитер. Площадь быстро заполнилась мужчинами и женщинами в строгих деловых костюмах.
Город вновь наполнился шумом, но на этот раз это уже был слившийся в унисон звон чайных ложечек о края чашек.
Неожиданно только для гостей шум перекрыл призывный стон муллы.
– Аср.
– Простите, что? – Марк повернулся к стоящему рядом высокому англичанину.
– Аср – вечерний намаз.
– Это вы удобно придумали, – похвалил собеседника Петрович, отхлёбывая ароматный чай с бергамотом.
– Это не мы придумали, – как будто с некоторым сожалением ответил высокий британец.
– А кто? – заинтересовался Матвей.
Собеседник поднял взгляд вверх, к зениту. Марк и Матвей повторили его жест, но ничего не увидели.
– Там же, вроде, уже никого нет? – Марк подумал про индусов, над головой которых висят англичане.
– Новенькие? – англичанин обратился к Петровичу, справедливо рассудив, что разговаривать имеет смысл только с ним.
– Ещё какие. Совсем свеженькие.
– Я понял! – Матвей хлопнул себя по лбу ладонь. – Вы про…
– Спокойнее, юноша! У нас не принято без необходимости беспокоить Генерального. Даже простым упоминанием.
– А вы заметили, какая удивительная сегодня погода? – Петрович вдруг вспомнил церемониальные ритуалы, принятые в этом регионе.
– Сударь, вы же понимаете, что джентльмены не обязаны демонстрировать подобные манеры? Утолю Ваше любопытство – в последнее время у нас тоже много новых сотрудников со своими традициями.
– Не вывозите? – Петрович посмотрел на угрюмо размешивающего чай англичанина.
– Не вывозим. Традиции другие, – собеседник залпом выпил свой чай. – Ещё лет пятьдесят, и вместо часов эту площадь окружат минареты…
– А вас куда?
– Ну, не знаю. Вниз спустят.
– В ад? – не удержался Марк.
– С ума сошли? В индийский отдел.
– А.
Марк подумал, что служить в российском секторе не такое уж наказание.
– Это не самый трэш. Вы к китайцам загляните. Вот где карнавал. У них, говорят, сценарии уже нейросеть пишет – люди не успевают.
– Парни, а хотите на карнавал? – Петрович повеселевшим взглядом посмотрел на парней.
– На карнавал хотим, к китайцам – не очень, – ответил за двоих Марк.
– Ну, на карнавал, так на карнавал.
***
Бразильское отделение корпорации разместилось в очень странном месте – среди дворцов, окружённых разношерстными хибарами. Дело было не в нищете. Просто бразильцы не заморачивались на удобства. Дома они, кстати, бывали крайне редко – только чтобы переодеться в чистые перья и вернуться в нескончаемое карнавальное шествие.
– Петровче! Амиго! Ты как? Где?
– Всё там же – процветаю в России, пока вы тут загниваете на карнавалах.
С Петровичем обнимался очень полный бразилец в шёлковой расшитой узорами рубахе, расстёгнутой до пупка.
– Почему не заходишь? На Самбу обиделся?
– Нет, амиго, на тебя. Тогда, когда я был молодой и красивый, она ушла к тебе. До сих пор не понимаю, почему.
– Потому, что я танцевать люблю!
И бразилец закружился вокруг троицы, неожиданно элегантно двигая тучным телом.
– Ну хватит уже. Вы работать-то успеваете?
– Конечно, амиго! Есть такое слово – аутсорс, слышал?
– Кого же вы подпрягли?
– Индусов. Им всё равно делать нечего и их дохрена.
– Так понимаю, неофициально?
– А то!
Матвей вспомнил разгромную планёрку в индийском офисе и понял, что действия авторов продиктованы не ленью, а желанием писать что-то оригинальное в тайне от руководства.
– Один хрен, всё с танцами получается, – бразилец белозубо рассмеялся.
Проходящая мимо карнавальная колонна увлекла его.
Высокая девушка с перьями на голове и маленькими конусами с кисточками, прикрывающими только соски, не переставая ритмично танцевать обняла Матвея.
– Пошли со мной, красавчик! Я покажу тебе настоящее наслаждение! Я научу тебя танцевать, и ты станешь лучшим любовником. Моим любовником, – девушка обняла перепуганного Матвея, запустила в его волосы длинные пальцы и прижала к пышной груди.
– Самба. Ты не меняешься!
– Петрович! Сколько лет… я мечтала тебя забыть, – девушка переключилась на Петровича, не выпуская, однако, голову Матвея, ласково её поглаживая.
– Не порть мне стажёров. Раскабанеют, обленятся, куда мне их тогда?
– Мальчики, хотите остаться со мной?
Матвею удалось вырвать лицо из упругих грудей богини. Марк стоял оцепеневший.
– Ну подумайте сами – что вы хотите: сидеть в офисе с этим старым грибом или встречать каждое праздничное утро в постели новой красавицы?
– Я люблю… – Матвей осёкся, покосился на Петровича и Марка, у него едва не выскочило имя «Анаэль», – люблю, короче.
– И ты туда же, – Самба фыркнула, – твоя школа, Петрович?
– Моя. Хорошие мальчики.
– Ну и валите в свою Сибирь.
Самба стремительно удалилась, оставив троицу на пустой улице, заваленной обрывками флажков, серпантина, блестящего конфетти.
– Вы её знаете? – к Марку, наконец, вернулся дар речи.
– А то. Любила она меня. Тогда, когда молоды были мы вдвоём, а не она одна, мы знаешь, как встречались? Нам авторы Камасутры завидовали.
– А чего разошлись?
– Так она ж сказала – я танцевать не хотел.
– Почему?
– Ну ты даёшь! Мачо не танцуют.
Петрович двинулся по улице в сторону, противоположную той, куда ушёл карнавал. Авторы побежали следом.
– Всё. Хватит на сегодня. Домой пора.
Петрович подошёл к оказавшемуся рядом колодцу. Марк и Матвей переглянулись, опасливо заглянули в его бездонную тьму.
– Чего застыли? Я вас вечно ждать не намерен.
Марк, перекрестившись, прыгнул первым. Матвей зажмурился, сделал шаг в пустоту. Петрович скептически покачал головой, прыгнул следом.
***
Падение смягчила гора тряпок невероятных размеров. Марк брезгливо поднял одну из них и понял, что это туники – традиционная одежда высших ангелов, которую они носят во время обрядов. Они оказались в прачечной, заставленной стиральными и сушильными машинами, огромными водонагревателями, зияющими открытыми пастями котлами с раскалёнными углями.
– Петрович, мы куда-то не туда попали? – испуганно подал голос Матвей.
– Туда мы попали. Я курить хочу. А эти реформаторы позапрещали везде курилки. Видите ли – плохой пример. А баб красивых на кострах жечь – это прямо образец целомудрия.
– Мы не курим, – ответил за двоих Марк.
– А я вам и не предлагаю.
Петрович скрутил самокрутку с каким-то пронзительно ароматным табаком, бережно поднёс спичку, прикрыв от удовольствия глаза сладко затянулся.
– Не помешаю?
В подвал вошёл немолодой мужчина в синих джинсах, чёрном пиджаке поверх чёрной футболки.
– О, привет! С ума сошёл? Конечно нет!
Мужчина достал портсигар, церемонно выбрал одну из сигарилл, осмотрел её, понюхал, наконец, раскурил. Запах палёной махорки Петровича перебил сладковатый, тонкий вишнёвый аромат.
– Твои? – гость кивнул на пугливо молчащих авторов.
– Мои. Ученики. Навязали вот. – Он подмигнул.
– Здорóво, ученики!
– Здрасьте, – Марк и Матвей привычно синхронно кивнули.
– Чего такие перепуганные? Он вас на экскурсию по своим бабам таскал что ли?
– Чего сразу по бабам-то? – возмутился Петрович.
– Что, угадал? – гость рассмеялся, закашлялся. – Ладно, извини. Само получилось. Как зовут–то вас, ученики?
– Мы вообще-то уже не ученики, – первым пришёл в себя Марк. – Мы уже в штате.
– Ого! Авторы, значит. Как же мне к вам обращаться, коллеги?
– Я Марк.
– А я – Матвей.
– Я, почему-то, так сразу и подумал. Много написали, авторы Марк и Матвей?
– По делу пока ни строчки, но этот, – Петрович указал горящей самокруткой в Марка, – листов пятьсот припёр на собеседование.
– А я вас помню! – гость приблизился к Марку. – Вы на церемонии к Павлину в отдел просились.
Марк потупил взгляд.
– Расслабься, я понимаю – молодость, амбиции. Зачем тебе этот старый гениталий? Он же тебя вечность гнобить будет, а когда напишешь что-то стоящее, себе присвоит и ещё одно Перо будет полировать.
– Ну хорош парней кошмарить. Этот, – Петрович кивнул на Матвея, – институт закончил. Стихи пишет.
