Жизнь российская. Том первый

Что это? Кто это? Не понял…

Ба! Да это же древнекитайские наставления кто-то оглашает. Но, кто??

Как колокольчик звонкий. Да ещё с чувством… с толком… с расстановкой…

Дзынь-дзынь… – слово! Дзынь-дзынь… – фраза! Дзынь-дзынь… – предложение!

Ого! Вот это как! На свитках древних они написаны. И кем-то вслух рассказаны. Да! Озвучены они! Кем-то… неизвестным… невидимым… неосязаемым…

Видения такие пред Васей образовались. Пред гражданином Кульковым. Да. Пред ним. Пред Василием Никаноровичем. Как призраки в пустыне жаркой и знойной.

К чему бы это? А?? Что бы это значило? Странно всё… и неестественно…

Ну-ка… Ну-ка… Что за ерунда… Что здесь происходит? Что там ещё говорят? О чём? Ладно. Смиримся. Помолчим. Почитаем. Послушаем. Запишем. Или запомним.

***

Откуда-то со стороны помимо его воли в воздухе звонко и монотонно раздавалось:

«Забудь… свой… возраст…»

«Не оценивай… себя… по годам…»

«Лечи себя упражнением, словом, травой и массажем, теплом и холодом; вдыхай аромат деревьев и трав…»

«Ешь рис, пей чай, мясо прячь в овощах…»

«Следи за теплом поясницы и почек, следи за холодом головы…»

«Больше смейся; по большей части радуйся…»

«Забудь о плохом… Совсем об этом забудь…»

«Ты защищён, если мягок…»

«Ты мягок тогда, когда спокоен…»

«Ты спокоен тогда, когда здоров…»

«Люби людей…»

«Тех, кого любить не получается – не замечай!»

«И тогда ты будешь жив… здоров… и счастлив…»

***

Встревоженный Кульков повторил про себя трижды то, что услышал. Ему это надо.

Дал себе команду: запомнить всё: слово в слово; букву в букву; каждую закорючку.

Запомнил тут же. Это для него пустяк. Не то запоминали. Память хорошая. Даже отличная. Превосходная. И большие объёмы информации проглатывали запросто.

Василий оценил усвоенное положительно. Как было ему сказано, как было предписано. Кем-то… неизвестным.

Ему понравилось. Очень даже. Ого! Результат, возможно, будет.

Да ещё позитивный! Вот здорово! Классно это! И круто! Так теперь говорят.

Решил Василёк на себе это всё интересно озвученное испытать. Эксперимент, так сказать, провести. Тут же. Не отходя от кассы.

Пробежался по пунктикам: туда, сюда и обратно.

Задумал поспать. Чтобы выздороветь. А потом взять и успокоиться.

А затем… умягчиться, как это предписывалось наставлениями из Поднебесной.

Ну и так далее. По восходящей к началу.

Возраст свой он забыл сразу, чтобы не было недоразумений. Но заснуть не мог. Никак. Не шёл сон и всё тут. Ни в какую… Как назло. Уговоры самого себя тоже не помогли, не подействовали. Видать, демоны болотные не давали. Бесы этому препятствовали.

Что делать? Как быть? Вопросы сами возникли. Сами собой предстали. Ну-ка! Ну-ка! Что надо делать в таких случаях?? Ответ откуль-то явился: считать надо!

Стал считать!

Сперва бегающих перед глазами нестриженых баранов, после просто до ста.

Раз, два, три, четыре… пять… вышел зайчик погулять… Шесть, семь, восемь… мы вас всех помочь попросим…

Его понесло…

Тридцать… сорок… пятьдесят… пригласите поросят.

Вскоре появились куры, гуси, индюки… лисы, волки и медведи…

Вот кукушка голосок подала, лягушка заквакала, кузнечики затрещали, дятлы долбить начали своими крепкими клювами по деревьям по кустам и вообще по всему стоявшему и лежавшему…

Вот они… долбят и долбят… долбят и долбят… долбят и долбят… в труху всё превращают… коршуны с ястребами опять налетели… так и кружат… так и кружат… глазами своими острыми на землю глядят… сожрать хотят… голодные твари…

Через какое-то время Кульков заметил, что дошёл уже до четвёртой сотни. Но не стал останавливаться. Будь как будет. На то воля Божья.

Господь знает, как должно быть.

Дальше считать стал. Уже без присказок.

Только цифры одни… только числа голые…

Пятьсот… Пятьсот пятьдесят… Пятьсот шестьдесят шесть… Шестьсот… с полтиной… Перевалил за семьсот, за восемьсот, за девятьсот… за тыщу!

На вторую попёр…

Продолжил свой счёт, отвлёкся, забылся. Понемногу успокоился и потихоньку уснул.

Слава тебе, Господи! Случилось.

Глава 7

"Прошлая действительность"

Был празднику трезвон.

Русская пословица

Удивительная пора

И вновь во сне явилось прошлое: Василий с Тоней, с любовью взявшись за руки, танцуют ёхор. Ой, как мило…

Рядом такие же пляшущие человечки. Люди.

Хорошо… Душевно.

Всем. И им, и другим, и третьим, и четвёртым.

И тем… что в сторонке стоят… платочки в руках теребят…

Да уж… Всем хорошо. Всем дивно.

Так и должно быть. Праздник же.

Вокруг много разных счастливых лиц.

Всевозможных.

И светлых, и смуглых.

Все веселятся и радуются.

Ох, как чудесно…

Сверкают чёрными, синими, голубыми, карими, жёлтыми и зелёными очами. И широко раскрытыми европейскими, и узкими раскосыми азиатскими.

Африканских только не хватает. И австралийских. Американских глаз тоже не видно. Нет. Совсем их тут нет. Отсутствуют они.

И все люди в движении, в танце.

В национальном.

В степном.

В кочевом.

В ярком.

В животрепещущем.

Проходит великий народный бурятский праздник Сурхарбан.

Прелестно! Всем весело и радостно.

Чудесно! Эх, ма-а… Хорошо-то как… Душа поёт…

Выступают спортсмены, атлеты: национальная борьба, перетягивание каната, бег в мешках, конные скачки.

Немного поодаль по мишеням стреляют лучники. Мергены, так их тут называют.

Красиво стреляют! И метко!

Загляденье сплошное! Восхитительно!

Глава 8

"Кошмары безрассудные"

Бди!

Козьма Прутков

Сплошное безумие

Праздник продолжается. Всё идёт по плану.

Мергены всё также стреляют по мишеням и стреляют.

Вдруг один из них поворачивается и выпускает стрелу прямо в Василия.

Да-да! В него! Именно!

Ни в кого-либо… Ни в этого… и ни в того…

А в Василия свет Никанорыча!

Да! В человека божьего. В жителя земного. В прекрасного человека. В страдальца. В работягу. В трудягу. В семьянина хорошего. И вообще… в вежливого, грамотного и культурного гражданина свой страны, родины, государства российского.

У того поджилки затряслись, чуть не перевернулся, от беды неминуемой спасаясь, опять душа в пятки ускользнула. Сердце замерло. Уши заложило. В висках затикало и заторкало. На глаза пелена наползла. Дыхание остановилось.

Стрела попала точно в цель – в него. В горло.

Крови нет, но боль дикая… Боль страшная… Боль адская… Ужас, как больно!!

Второй мерген делает то же самое. И опять в него. И снова в горло.

Потом третий… Четвёртый… Пятый… Шестой… Седьмой… Восьмой… Девятый… Десятый… Одиннадцатый… Двенадцатый… Тринадцатый…

И вот уже целый поток стрел летит в сторону бедного, бледного и растерявшегося Кулькова Василия свет Никаноровича.

Ох и ах!! Вот как. В него. И больше ни в кого.

Как же так-то… Почему… Зачем… Для чего…

Увернуться нет никакой возможности; пригнуться, скрыться… тоже не выходит.

Да. Попал Василий в переделку. В перетряску. В передрягу.

Врагу такого желать нельзя. Если спрячешься, они в Тоню попадут… в жену родную… в дорогушку…

Вася тут же вздохнул полной грудью, встал во весь рост, на цыпочки, выпрямился, вытянулся в струнку, развёл руки в стороны, заслонил супругу своим телом и так стоял, не двигаясь. Терпел. Стиснув зубы. Закусив до боли губы. До крови. До последней капли. До синевы. До черноты. До бесчувствия. До потери сознания. До остановки пульса.

А стрелы всё несутся, несутся и несутся. Мчатся! Как угорелые… Стремятся цель поразить, в него вонзиться.

Вот они: летят и летят… шуршат, искрятся, блестят на солнце, переливаются…

Жгучие. Нахальные. Наглые.

Шевелиться нельзя. Никак нельзя. Тоню необходимо защищать! Половинку свою…

Адскую боль терпеть надо. Сжать зубы и терпеть.

Антонину спасать нужно. От стрел этих острых. Не дай бог, заденет.

А они всё летят!.. летят… и летят…

Ох… как страшно… Ах… как боязно…

Горло уже не воспринимает боль, там уже свободного места нет, сплошные стрелы.

Дышать трудно, невозможно продохнуть.

Задыхаться стал. Сил уже никаких.

Когда же это кончится…

Ну когда же… Когда… Когда… Когда-а-а-а-а-а-а-а!..

Глава 9

"Сплошные неясности"

Был этот дом, да ныне вверх дном.

Русская пословица

Почему… почему… почему…

Василий Никанорович проснулся от своего крика.

От истошного. От нечеловеческого.

Руками ухватился за горло, весь в поту.

«Это как понимать?.. Что это такое?.. Что это было?? Почему? И за что?.. Чем я провинился?.. И перед кем?..» – машинально он стал задавать сам себе вопросы, ещё не до конца осмыслив весь этот приснившийся жуткий кошмар.

Ответов не было. Не знал он их. И подсказать некому.

Хотелось крикнуть: «Люди! За что это мне такие страдания?? За что-о-о-о-о!..»

Но кто ему хоть слово промолвит?.. Кто разъяснит. Кто пояснит. Кто надоумит. В пустой-то квартире…

Снова сам у себя стал спрашивать.

Но… тишина… Ничто не шло в голову.

Как ни старался. Голова как будто не своя… чужая… приклеенная…

«Вроде бы никогда ничего плохого в жизни не делал… Нет! Ни-ко-му!! Наоборот, всегда стремился добро людям нести. Только хорошее. Позитивное. Мама так учила… и папа…» – пытался он оправдать себя и понять причину таких ужасных сонных экзекуций.

Кульков лежал в кровати и силился уразуметь, как могло такое произойти, как оно даже присниться могло: «Неужели это восприятие увиденного по телевизору? Но там ничего худого не показывали, всё по-праздничному происходило, всё как обычно, как на всевозможных торжествах, как на всех массовых спортивных состязаниях, как на любых соревнованиях и мероприятиях. Никто и никогда там не стрелял по публике. Стоп. Может быть… один из лучников… – это бывший муж Тонечки? Неужели это так? – сделал Вася неожиданное предположение. – Лица, правда, я того мергена не разглядел. Не до того было. Но так же не бывает… Не должно, во всяком случае. Да и не один он там из лука целился. Целая команда стреляла. И потом, я же не враг им. Нет. Не враг!! – ответил он сам себе. – Тоня со своим прежним мужем нормально рассталась: без скандалов, без криков, без разборок. И я в их разводе участия не принимал… Сами решение приняли. Он и она. И не из-за меня они развелись. Да и распрощались они друг с другом задолго до нашей с ней встречи. Так что… эта версия из другой оперы, – отставил в сторону он эту несуразицу. – Должна быть иная причина. Может, во мне?.. Дело-то… Может, это я… грешник?.. Я иуда?? Неужели? Может, я накосячил где-то? Нет! Я ничего неблаговидного в жизни не совершал. Нет! Кому я что-то плохое сделал? Ни-ко-му!! Даже не припомню… Да и не было такого никогда. Вот те крест!»

Глава 10

"И снова кошмары"

Был Филя в силе – все други к нему валили, а пришла беда – все прочь со двора.

Русская пословица

И опять страшная напасть

Кульков лежал, голову ломал, вопросы себе задавал, ответы нужные выискивал, мысли набекрень наклонял, напрягался, думал, представлял, анализировал, забывался, засыпал; снова кошмары творились пред глазами; снова снился тот же липучий сон, он опять в ужасе терпел уколы тех острых стрел.

Тони уже не было, куда-то подевалась любимая.

И тогда он стал убегать от быстрых и острых стрел.

В гараж сперва помчался. На гору.

Сел в свой любимый и родной «Москвич» и сиганул куда подальше. Куда глаза глядят… Без разбору. Лишь бы скрыться. Лишь бы с глаз долой.

Вскоре он оказался на берегу моря. Или океана.

Чёрт их разберёт. Чем они отличаются? Непонятно.

Везде вода бескрайняя. Вода – она и в Африке вода.

Кинул Вася взор свой на море-океан.

А там акулы собрались в стаю, его ждут, глазами зыркают, зубами щёлкают, пасть раскрывают, плавниками машут: сюда, мол, иди… скорей… иди-иди… ждём, дескать, тебя… скушать хотим… съесть… слопать… сожрать… проглотить!!

Кошмар!! Ужас!!

Хоть стой, хоть падай… Жуть по всему телу разливается…

Бросил он машину свою (а ну её к монаху), рванул дальше в горы. По тропе и без тропы… По бездорожью… Куда глаза глядят. И… куда не глядят… Вслепую! Наобум!

Мчался изо всех сил… сломя голову… размахивая руками, топоча ногами, пятки только сверкали… искры из-под ног летели…

Нёсся туда… высоко… под небеса, как те стрижи, которых он в детстве видел.

А там, в горах, – дым, огонь, пепел, лава из жерла вулкана журчащая… ползучая… Жарко там… Очень и очень. Пекло! Искры во все стороны разлетаются… Всполохи то там, то сям… Духота невыносимая… Зной нестерпимый… Ох… и ах…

Ботинки Васины задымились… подошвы вспыхнули… шнурки сгорели в один миг. Как порох. Как шнур бикфордов. Прошелестели только… Дело до ниток дошло. Тлеют.

Сейчас… вот-вот… развалятся башмаки… расползутся… по швам… на части…

Ноги босыми окажутся…

Как… ходить-то… по пеклу этому жгучему… ой… ай… уй… муй…

Стало страшно! Ух, как страшно! Жуть неописуемая!!

Зато тут акул нет. И стрелы не летают. Уже хорошо.

Поднялся Кульков ещё выше, на каменные россыпи.

Вокруг – никого. Только он, земля и небо. Тоже хорошо. Отлично. Превосходно. Стихия! И он! Человек! Единение!!! Можно, наконец-то, передохнуть.

Но не удалось: разверзлась под ним земля, камни вниз полетели, в пропасть.

И Василий вместе с ними. Э-э-эххх… зараза… жисть моя жестянка…

Летит он… а внизу кратер вулкана… лава горячая… Пекло… Ну всё… Конец…

Прощайте… Про… Аа-а-а-а-а-а-а!.. Аа-а-а-а-а-а-а!..

Опять истерический крик и вопль заблудившегося в пустыне бескрайней.

Снова кошмар. Караул! Полундра!

Как быть? Что предпринять?

Каким образом выправить сие неприглядное положение?

Терзался Василий Никанорович. Не в себе был.

Мотался он из стороны в сторону… как дерьмо по Енисею. Изводился. Мучился. Из сна этого гадкого выбраться пытался. Щель искал, чтоб вылезти из него.

Насилу проснулся. Вновь весь в липком поту.

«Ох… Что это такое? Что за ночь такая страшная? Почему?.. За что?..»

Василию Никаноровичу в который уже раз поплохело. Очень и очень.

Мысли нехорошие вновь поселились в голове.

Что это? И почему? Кто? Кто его терзает?

Бедолаге вдруг стало казаться, что кто-то (но он никак не мог вычислить, кто тот негодяй конкретно…) испытывает его на прочность, хочет вывести из равновесия, довести до белого каления. Или вовсе уничтожить. Изжить напрочь. С лица Земли стереть. Убить. Похоронить. Закопать заживо. В вулкан сбросить. В море. В океан. Утопить. Растерзать. Сожрать. Проглотить.

Иначе никак нельзя объяснить то, что стоит только закрыть глаза, так снова начинается эта безудержная предсмертная круговерть: в который уже раз подряд летит он в страшную огнедышащую бездну, вновь просыпается в липком поту, заново терзается… сызнова сомневается… локти пытается грызть… наизнанку выворачивается… за разные места себя щипает… кусает… костерит себя милого… жалеет… вопросы задаёт…

И опять тоже самое… И сызнова так… И ещё… И снова… И в который уже раз…

Что за напасть такая?? Что за кутерьма?? Что за несчастье??

Где друзья?? Где приятели?? Где товарищи?? Почему не спасают??

Кошмары донимали раба божьего Василия.

Спустя некоторое время Кульков успокаивался и в очередной раз засыпал.

И вновь одно и то же. Всё то же… И всё так же…

Эти душещипательные ужасы повторялись по новому кругу.

Кошмар продолжался… продолжался… и продолжался…

В очередной раз проснувшись в поту, Василий Никанорович лежал безмолвно.

Мыслей не было никаких. Уже всё передумал.

В голове каша из увиденного и обрывки из прошлого.

Чувства притупились. Только дрожь нескончаемая во всём теле.

Глянул в окно – темно… ни зги не видно.

«Скорее бы утро наступило… Скорее бы Тонечка вернулась… Ну скоко моно… Не могу уже терпеть…» – Кульков старался отвлечься и забыться.

Иногда это удавалось.

Но не всегда.

Кошмары преследовали его. Один за другим. И так без конца.

«Когда же утро… Ну, когда-а-а…» – шептал дрожащий как осенний лист Василий.

Глава 11

"Болезнь нечаянно нагрянет"

Всегда держись начеку!

Козьма Прутков

Ужаснейшее состояние

Настало утро, и вот на тебе – «здрасьте, пожалуйста!» – голову как будто в тиски железные зажало, в висках тикает, лоб чугунный, глаза стеклянные, лоб деревянный, уши вообще оловянные, в затылке торкает что-то по-зверски и тяжесть какая-то раздирающая давит, да так, как будто топором-колуном сзади саданули со всего маху, на темени гиря здоровенная двухпудовая стоит, мочи нет как тяжело, нос не дышит, сопли ручьём бегут, горло огнём жжёт, а в нём всё горит и пылает, пожар внутри немыслимый и вселенский, да вдобавок кто-то шилом острым в горле щемящем ещё тычет: тык-ток… тык-ток… тык-ток… Может, шилом, а может и штыком солдатским. Кто ж знает…

Ой, спасу нет… Ой, как больно… Ой, как страшно… Ой, как ужасно…

«Заболел, однако, не иначе… – испуг и боязнь вонзились острым кинжалом в мозг Василию; следом подоспели умные философские раздумья: – недаром болтают, что все болезни ночью приходят; и уходят они вроде как тоже ночью; но эта-то хворь незваная только-только пришла… заявилася, окаянная… которой же ночью она уйдёт?.. как долго это будет продолжаться?.. сколько времени мне мучиться?.. сколько?! кто ведает? кто?? как узнать?.. у кого?.. у кого спросить-то?.. вот страсти-мордасти… вот мученья зверские, вот испытанья божьи… Ой, Господи… Ой, Всевышний… помоги… пожалуйста…»

Кульков сидел на краю кровати, размышлял.

Трудно было, мысли в голову не шли. Да и как они в неё полезут, коли там боль дикая поселилася и бушует, скотина проклятая, мучает… жилы рвёт, наизнанку всего выворачивает… когда там ералаш сплошной творится.

«Ох, как же плохо мне… да ещё одному в доме. Почему так случилось? И именно теперь… именно сейчас… когда Тонечки рядом нет, роднулечки моей… Эх, грехи наши тяжкие… Как быть? Что мне делать? Что предпринять? Как снять эти оковы… Надо же было этому случиться… Кто этого пожелал мне? Кто враг мой? Кто?! Скажи!! А кто мне друг… Тэк-с… Думай, Вася, думай… Не вредничай. На то и голова тебе Богом дадена… Богом? Или мамой с папой… Ладно, после уточним. На досуге. А пока про болезнь надо помыслить. Как это она в меня внедрилась. Не спросясь… Да, точно… болезни приходят и уходят – так в народе говорят. Но иногда бывает – остаются они!! Некоторые надолго. Даже навсегда. Ого! А вот этого мне не надо! Совсем не надо. Нет! Абсолютно! Ещё чего не хватало. Нет! Не надо! Не! На! До! Я же работаю, тружусь, не щадя сил своих, от зари и до зари пашу как пчёлка, как шмель, ишачу как молотобоец, как папа Карло упираюсь, как раб последний на плантациях или на галерах, на службу хожу, служу исправно, пол топчу, денежки зарабатываю какие-никакие. На жизнь, на одёжу, на наше с Тонечкой пропитание, на наше с ней существование. На бытие! Чтоб не сдохнуть нам. Чтоб ещё какое-то время прожить, просуществовать, протянуть, проскрипеть. Хоть как-то… Хоть сколько… Чтоб выжить нам. Чтоб не окочуриться. Чтоб в ящик деревянный не сыграть. Чтоб не закопали нас в земле сырой и холодной… прежде времени… Да. Некогда мне болеть. И с супругой любимой ещё мы не все дела сделали. Жить нам ещё надо. Да! Надо! На! До! Жить! И не тужить! Как уж получится. Как уж сподобится. Вместе. Вдвоём. С милой. С родной. Лучше побольше и подольше. Многие лета. И радоваться нам, если повезёт, конечно… Вот как получилось… вот времена какие смурные настали… Трудные. Тяжёлые и муторные. Беспринципные. Да ещё черти окаянные вокруг… Куда только Боженька наш смотрит… Куда?? На арене одни только черти да бесы… Дьяволы во плоти. Сатана сатанинская бал правит. Изверги и проходимцы вокруг. Бездари сплошь бездарные да безграмотные. Ох и ах… Бескультурье сплошное. И вежливость куда-то пропала. Исчезла. Испарилась. Померла… Покинула она народ свой. Собачатся все. Ругаются. Матерятся. Дерутся. Пластаются не на жизнь, а на смерть. Везде. И на улице. И дома. И на работе. В Думе даже! Да! В парламенте нашем! Не на жизнь, а на смерть. Это точно! До посинения черти полосатые хлещутся! До потери пульса! До изнеможения! Доколе это будет продолжаться? Вопрос, конечно, интересный… Вопрос этот, конечно, насущный… Но… ответа нет пока никакого… Бум ждать… Авось переменится… Авось образуется…»

Василий Никанорович охнул и ахнул, поднялся тяжело с кровати, матерясь смачно налево и направо, кряхтя и постанывая, и на кухню отправился. Чаю захотелось выпить. Пожевать чего-либо.

Но передумал. Какой тут чай… какое тут жевание… когда во рту такое… такое… горькое и гадкое, вонючее и противное. Неприятное. Кошки там свои дела делают. Война целая там продолжается. Империалистическая. Или гражданская. Или отечественная.

«Ну и ночка выпала. Сплошные кошмары. Ужасы. Страхи. Боязнь. Трепет жуткий. Да-с… Ну и ночка ко мне привалила… Да ещё тёмная такая. Как бы чего совсем худого не вышло. Не разболеться бы мне на веки вечные. Свят… свят… свят… – молился он, глядя в левый кухонный угол под потолком, туда, в то самое место, где когда-то давным-давно в другом далёком отсюда городе… в бабушкином и дедушкином домике по улице Добролюбова образок Божий на полочке стоял… и лампадка там горела днём и ночью. – Стоп! Надо успокоиться. Душу свою не рвать. Напраслину не пороть. Покой в душе зависит от мыслей в моей собственной голове. Надо мне думать только о хорошем. Всё пройдёт и всё образуется. Не надо паниковать. Ни в коем случае. Паника тут не поможет, только усугубит… Стоп! Как правильно? Из головы вылетело. Усугуби́т? Или… или… усугу́бит… Помнится кто-то из верховных правителей так говорил… Да. Точно. Все так произносили. А он эдак! Кто он? Забыл… Вспомнить не могу. Здорово, видать, меня во сне долбануло… Да уж. Шандарахнуло меня!! Так, что даже этого забыл… Как его… Вот чёрт… Что с моей головушкой стало… Не понять… И что мне тогда делать? Что?? Вот что! Придумал. Есть ещё в моей головушке умной здравые мысли! Это хорошо. Это очень даже хорошо. Не всё потеряно. Не всё истрачено. Но не всё сделано. Это точно. Не всё. Вот что мне надлежит делать… Мечтать надо! И только о хорошем. И улыбаться надо. Да! Конечно. Улыбайся, Вася! Веселей живи, Василёк! Мечтай!! И иди за своей мечтой! Но как… Как улыбаться-то? Как идти-то? Нет. Не получается. Боль адская не даёт. Болит всё. Во всём организме боль неимоверная. Врагу такого не пожелаешь. Да и не только врагу. Любому человеку. Либо хорошему, либо плохому. Нельзя этого никому желать. Грех это! Да, грех. Да ещё какой… Ни в жисть потом не отмоешься… не отскребёшься… Ой! Ай! Уй! Муй! Ну что это такое… Боль сплошная… И тут, и там, и сям. Голова, горло, шея, лоб, уши, нос, глаза, живот, жопа… Ой! пардон… Прости меня, Боже… дай мне по роже за такие скверные слова… Всё у меня болит: спина, лопатки, руки, ноги. Всё болит. Ой, как же мне плохо… как же мне погано… Врагу такого не пожелаешь. Мамочка… где ты?.. Папочка… где ты? Нет вас со мною… Ох, плохо это… И Тонечки нет рядом… Совсем плохо… Что же мне делать? Как быть? Как поступить? Как жить-то дальше…»

Василий Никанорович опечалился. Загрустил. Едва не заплакал. Слёзы выступили.

Кульков никак не думал, что редкие и непостоянные сновидения получат такое интенсивное и бурное развитие. С ярким и насыщенным видением.

Что ни ночка – так сон… Да ещё какой…

Но, чего греха таить, не претворялись в жизнь они. Да. Сны снами оставались. До этого времени… А тут, похоже, исполняться стали. Вот невезуха…

«Сон в руку, как говорят. Но с опозданием на сутки. Вчерашний сон сбываться начал. Тот, заболел я в котором, – промелькнуло у него в бурлящей голове. – А уж про сегодняшний и говорить страшно. Не дай Бог… Но и он тоже возымел своё действие. Добавил остроты, перчинки и горечи. Да-с… Кошмар!! Ужас!! Жуть!!»

Снам Василий никогда не верил. Не такой он человек. Нет. Не такой.

Но иной раз случается в жизни нашей так, – хоть во что поверишь. Хоть в чёрта. Хоть в дьявола. Или в самого сатану.

Стоп! Или в саму сатану… Ой! Как правильно-то… Как надо говорить? А? Как? Как оно произносится… Кто это??? Он? Или она?? Или оно???

Да-с… приехали-с… дожили-с… Опять башка не варит… не соображает ничегошеньки… Фу! из головы всё вылетело… Ну что ты поделаешь…

«Да, кстати, как правильно? – всполошился вдруг Кульков и стал сам себе задавать вопросы: – Сатана – это он? или она? или оно? Кто? Кто?? Не могу никак сообразить. Сообразиловка не работает. Скумекать никак не получается. Голова вообще не работает, не фурычит. Разбалансировалась моя головушка… Не варит. Ладно. Потом про сатану эту чёртову. Посмотрю в словаре, как время будет. Теперь про тот сон, в котором я захворал. Про сон в руку, который на сутки запоздал. Неужели это он сбываться начал? Вот так дела… Хочешь верь – хочешь не верь… Подумать хорошенько надо. Проанализировать. Но результат, как говорится, налицо. Думай тут – не думай».