Это был конец Августа

– Я изменил. – он делает глоток, а мое тело замирает. – С девушкой, которую любил…люблю.

Не знаю, как реагировать и что говорить. Получается, я та, кому изменили, а Тристан тот, кто изменил. Удивительно, но при всех этих обстоятельствах я его не осуждаю. Просто вижу по его глазам – в той истории много боли, много сожалений. Не как у меня.

– Я начал отношения, чтобы забыть. – продолжает он тихим низким голосом. – Думал, что смогу забыть.

– Но не смог.

Он кивает, и мы оба пьем.

Я не пытаюсь узнать больше. Тот факт, что Тристан был в отношениях с той, кого не любит, говорит о многом. И громче всего о том, что есть та печальная часть, где он не смог быть с той, кому принадлежит его сердце.

– Никто в ресторане не знает, что мы расстались. – признаюсь я.

На его губах появляется грустная улыбка.

– Я никому не рассказывал о том, что случилось.

Мы снова пьем. Оказывается, мы оба сегодня хотели забыться. Так или иначе.

Понемногу тишина между нами становится успокаивающей. Настолько, что мне начинает казаться, будто мы знаем друг друга много лет.

– Знаешь, в чем ценность ночных разговоров? – спрашиваю я, крутя в руке бокал. Он отрицательно качает головой. Его губы снова складываются в едва заметную улыбку.

– Ночь забирает все секреты с собой. – откидываюсь на спинку стула и смотрю на него. – Ночью можно говорить, что угодно.

На его лице появляется одобрение.

– Ночные разговоры самые откровенные.

Киваю, делая глоток из вина.

Тихо. Так тихо и спокойно на душе.

Наши признания остаются с нами. Секреты, которые мы разделили друг с другом, заполняют пустые уголки в тех местах, где когда-то было больно. Так всегда происходит. Стоит поделиться чем-то личным, как образуется связь. И вот вы уже не просто незнакомцы. Вы – два человека, которые носят кусочки боли друг друга.

Не знаю, о чем он думает, но чувствую, что могу рассказать ему все. Могу заполнить те пустоты, что не получалось закрыть до него.

Этого достаточно для того, чтобы вот так сидеть посреди ночи на кухне и пить вино с человеком, которого едва знаешь.

– Как будет называться твой ресторан? – вдруг спрашиваю я.

– Не знаю. – просто пожимает он плечами.

Мои брови сходятся на переносице.

– Как это не знаешь?

– Это разве важно?

– Конечно. – протягиваю я. – У всего должно быть название.

– Не у всего. – тихо отвечает он, и его снова взгляд меняется, становится глубже. Словно и он испытывает тот же покой рядом со мной. Да, он прав, у того, что происходит сейчас на этой кухне, где-то в Риме, нет названия. Это нечто просто есть. Мы не знаем, что это, но оба чувствуем, что оно есть.

– Какая твоя любимая книга?

– Маленький принц. – тут же выдает он.

Я хмурюсь.

– Это не подходит для ресторана. И почти уверена, что где-то есть такое кафе. Ладно, – складываю руки на столе и придвигаюсь ближе. – Какой он будет?

– Там будет просторно, много растений, дерева и света.

– Таинственный сад. – тут же срывается с моих губ. Мне всегда нравилась эта книга.

– Le jardin secret. – пробует он на вкус.

– Le jardin secret. – киваю я, повторяя за ним слова с сильным акцентом.

Он широко улыбается, и смотрит куда-то в пространство, будто уходит на мгновение в таинственный сад из своей мечты. В место, которое уже создал в своей голове. Место, которое рано или поздно станет конечной точкой его скитаний.

– Мама читала ее нам в детстве. – тихо говорит Тристан и снова возвращается ко мне.

Нам.

У него есть брат или сестра.

Я не спрашиваю о них, потому что сейчас это не имеет значения.

– Думаю, мы могли бы стать хорошими друзьями. – озвучиваю то, что пронеслось в моей голове как нечто естественное.

– Друзьями. – кажется, до этого момента он не задумывался о такой возможности.

– Не просто друзьями. Хорошими друзьями.

– Хорошими друзьями.

– Ты всегда повторяешь слова за другими?

– Нет, только за тобой.

– Почему?

– Мне нравится, как твои слова звучат иначе у меня.

Я улыбаюсь. Мои слова и правда звучат по-другому из его уст. Потому что у него французский акцент, а у меня итальянский.

– Подведем итог. – беру бокал в руки. – Тебе нравятся мои волосы, мне твой запах…

– Тебе нравится мой запах? – в его глазах загорается веселье.

– Ага. Не перебивай.

Из Тристана вырывается смешок.

– Мы знаем друг о друге то, чего не знает никто. Ты знаешь, чего хочешь, а я не уверена, что не сделаю того, чего не хочу.

– Как-то запутано.

– Вот именно. – киваю. – Я же сказала, не перебивай.

– Тебе нравится спорить.

– А тебе перебивать меня.

Он смеется, а я не сдерживаю улыбку.

– Ни тебе, ни мне, не нужны отношения. Ты мне нравишься, но я не чувствую того, что обычно испытываю рядом с мужчиной.

– Например?

Он копирует мою позу и придвигается ближе. Сейчас мы почти сидим носом к носу с бокалами в руках.

– Бабочек нет.

– Бабочек?

– И фейерверков.

– Их тоже? – в голосе слышится притворное удивление.

– Да. А у тебя?

На долю секунды он задумывается.

– Нет. Никаких бабочек.

– Вот видишь. Думаю, мы могли бы стать хорошими друзьями.

– Потому что нет бабочек?

– И потому что наши слова звучат по-разному.

– Мы разные. – добавляет он.

Да, мы разные. Это чувствуется. Даже не зная его всего, я понимаю, что мы точно не сойдемся во многом. Я не готова снова начинать историю, которая определенно точно закончится. Рано или поздно.

– Друзья? – поднимаю бокал.

Он смотрит на него, затем на меня. И снова этот его взгляд. В нем интерес и любопытство.

– Друзья.

Наши бокалы сталкиваются с легким звоном. Мы улыбаемся друг другу. А за окном медленно поднимается солнце. Становится светлее. В его глазах вновь появляются зеленые крапинки. Запах лета окутывает меня теплым одеялом.

В тот момент я еще не знала, что это будет для меня значить. Не знала, что буду искать этот запах. Не предполагала, что буду скучать по нему.

И тем не менее, именно тогда все и началось.

Наша дружба.

Та, что будет спасать меня много раз. Та, что разобьет мне сердце. И та, что никогда не закончится.

2

Настоящее

Франция. Париж.

Отправляю в рот кусочек мягкого бисквита. Несколько пар глаз внимательно следят за тем, как я пытаюсь определить тот самый вкус на фоне шоколадного десерта. Изабель, наш кондитер, кажется даже не дышит. Так не хочется ее расстраивать.

Я ничего не чувствую, но он точно поймет. Не знаю как, но он всегда понимает.

– Ну что? – первым не выдерживает Люк. Его карие глаза широко раскрыты в ожидании.

Кладу вилку обратно на тарелку и окидываю взглядом всех присутствующих. Без понятия, почему они решили, что сначала я должна пробовать то самое блюдо. Еще ни разу мне не удавалось определить на вкус брокколи. Ни в салате, ни в супе, ни в десерте.

– Он поймет. – наконец резюмирую я.

Воздух сотрясает недовольный вздох.

Не хочу никого обнадеживать. Пусть у меня самой на языке лишь сладость, я не сомневаюсь – он точно поймет.

– Уверена? – спрашивает Иза с надеждой. Я киваю и кладу руку ей на плечо, пытаясь хоть как-то смягчить удар.

– Не расстраивайся. – улыбаюсь. – Ты же знаешь его.

– Шесть месяцев. – добавляет Артуро за моей спиной, и я оборачиваюсь к нему. – Мы пытаемся шесть месяцев. Как он это делает? Ты не знаешь, Эм?

Все снова затихают в ожидании моего ответа, тайного секрета, открытия. Как будто мне одной под силу прочитать книгу под названием Тристан Ревиаль. Да, я его су-шеф, но я не имею ни малейшего представления о том, как работает его язык. Просто знаю, что все попытки подсунуть ему брокколи проваливаются. Все. До единой.

Меню в этом ресторане меняется каждые две-три недели. И во время каждой проверки Тристан без проблем находит то самое блюдо с брокколи. Он терпеть его не может.

Все началось с того, что он каким-то образом почувствовал этот безобидный овощ в салате. Теперь ребята на кухне бросают ему вызов, пытаясь по очереди внедрить брокколи куда только можно. Это игра. И Тристан всегда выигрывает.

– Чего она не знает? – раздается знакомый голос.

Я подпрыгиваю на месте. Изабель судорожно хватает тарелку с десертом. Тут же закрываю девушку собой, пока тарелка быстро отправляется в раковину по рукам. Выхожу вперед, давая ребятам время заменить десерт, чтобы Тристан ничего не понял.

Отчаянная попытка отсрочить неизбежное.

– Где тебя носит? – расслабленно складываю руки на груди. – Все уже готово. И ты заставляешь нас ждать.

Тристан ухмыляется, бросая любопытный взгляд мне за спину. Он сегодня явно в хорошем настроении. И эта новая форма ему очень идет. Мы заменили белый цвет на черный. Его синие глаза с зелеными крапинками теперь кажутся ярче.

Он подходит ближе, и мне приходится запрокинуть голову, чтобы не прерывать зрительный контакт.

– Что ж, – рукой быстро убирает мне выбившуюся из пучка прядь волос за ухо. – Я здесь. Можем начинать.

Мои легкие наполняются знакомым запахом лета, когда он проходит мимо, слегка задевая меня плечом.

Знаете, есть такие вещи, которые отправляют тебя через край, во времена, когда ты чувствовал себя хорошо, на своем месте. Мелодия из детства, старый фильм, вкус мороженного, парфюм – что угодно. Ты можешь даже не вспомнить, почему именно эти вещи вызывают у тебя улыбку, почему сердце теплеет. Но нутром чуешь – это ощущение останется с тобой навсегда.

По неизвестной мне причине, именно его запах стал для меня таким рычагом. Отправляющим за край.

На моих губах невольно появляется улыбка.

Ребята расступаются перед шефом, образуя полукруг. На разделочном столе расставлены десять разных блюд. Какие-то войдут в новое меню, какие-то нет. Десерт, то самое блюдо оставили предпоследним.

Повара нервничают. Я вижу. А значит, и Тристан тоже. Он поднимает на меня глаза полные веселья.

Дерьмо.

Он понял, что сегодня ему снова попытаются подсунуть брокколи.

Огибаю широкий металлический стол и встаю напротив него. Команда остается за его спиной. И слава Богу. В покер нам всем точно не стоит играть. Они даже в лицо не могут ему посмотреть, не выдав при этом себя с головой.

Тристан пробует первое блюдо, не сводя с меня глаз. Я лишь слегка улыбаюсь. Стоит попытаться его хотя бы обмануть. Поэтому наблюдаю пристально. Как будто каждое из этих блюд с брокколи. Но он лишь хмыкает в ответ. Делает глоток воды и приступает к следующему блюду. Я отвожу взгляд, осматриваю кухню. Дегустация всегда проходит в полной тишине. Я еще ни разу не пыталась приготовить что-то для меню. Мне это не интересно. Я здесь только, чтобы поддержать других. Поэтому в душе абсолютно спокойна. Ему не найти то самое блюдо на моем лице. Снова перевожу взгляд на Тристана и тут же натыкаюсь на его глаза. Он уже на пятом блюде и продолжает смотреть только на меня. Вздыхаю, когда он переходит к шестому блюду, отталкиваюсь от стола и направляюсь к выходу. Но меня тут же останавливает игривый голос.

– Куда собралась?

Мысленно ругаюсь про себя, но спокойно разворачиваюсь к нему.

– В туалет. Можно? – сладко-сладко улыбаюсь ему.

– Потерпи две минуты, я почти закончил.

– Я все равно тебе здесь не нужна.

– Ты всегда мне нужна, Эмма. – он подмигивает, и по кухне проносится тихий свист. – Как мой су-шеф, разумеется. Выбор меню и тебя касается. Так что, вернись на место.

Взглядом посылаю ему средний палец. Его улыбка в ответ становится шире. Он ведь знает, что я ненавижу, когда мной командуют. Да, мы договорились, что я не буду подрывать его авторитет на кухне, но это вовсе не значит, что я не устрою ему взбучку позже.

Возвращаюсь на свое место. И только тогда он приступает к восьмому блюду. Взгляд снова приклеивается ко мне. Вокруг повисает гробовая тишина.

Черт возьми, они же сами себя сдают.

Тристан делает глоток воды и переходит к десерту Изы. Смотрю прямо ему в глаза, когда он отправляет в рот вилку.

Там нет брокколи.

Там нет брокколи.

Там нет брокколи.

Мысленно гипнотизирую его. Он ухмыляется, качает головой и тут же хватает салфетку, отправляет все содержимое рта в мусорку. По кухне проносится разочарованный стон.

– Брокколи. – вздыхает Тристан, подавляя улыбку. Затем запивает все водой и заканчивает дегустацию.

Указывает на несколько блюд:

– Это, это – да. Здесь не хватает специй. Тут немного масла.

В моем случае можно долго смотреть на две вещи – как идет дождь, и как Тристан Ревиаль терпеливо объясняет, что нужно исправить, что добавить. Его нельзя не слушать. Просто невозможно. Когда он говорит, ты впитываешь каждое слово. Его любят за его характер и уважают за то, какой он человек.

Благодаря его опыту, в нашем ресторане никогда не знаешь, какую кухню попробуешь. Повара готовы постоянно учиться. А Тристан всегда рядом.

Сейчас он хлопает Люка по плечу, подбадривая. Не критикует. Просто объясняет, что нужно сделать, чтобы получилось.

В такие моменты я невольно вспоминаю, как отец учил готовить меня. Иногда я плакала, потому что, например, каша подгорела, а папа мог прикрикнуть. Он у меня нетерпеливый. И не любит слезы. Ему нравится творить на кухне, доводить все до идеала. А я просто люблю готовить, как это делала мама.

Тристан другой. В нем есть и искусство, и страсть. Редкая комбинация.

Однажды он станет прекрасным отцом. Так и представляю его в окружении полного бардака и с детьми на руках. Они будут творить, а он следить за тем, чтобы не было пожара.

– О чем задумалась? – Тристан упирается руками на металлический стол, склонив голову набок, явно довольный собой.

Копирую его позу, и теперь мы практически лицом к лицу. Нас разделяет лишь ширина стола между нами.

– Как ты это делаешь?

Вокруг оживает привычная музыка кухни – звон посуды, стук ножа о дерево, тихие разговоры о жизни.

– Делаю что?

– Ты знаешь что.

Его губы растягиваются в до боли знакомую улыбку. Ничего не ответив, он выпрямляется и выходит из кухни. Разумеется, я следую за ним. Во-первых, потому что он, откровенно говоря, меня достал. И не только меня. Всю кухню. Нет, ну в чем проблема пропустить хотя бы одно блюдо с брокколи?

Во-вторых, приказ.

Вернись на место.

Не вернись, пожалуйста. Нет. Именно вернись на место.

Я что, собачка?

Как только мы попадаем в зал, то тут же сворачиваем налево в сторону небольшого коридора, где находится его кабинет.

Тристан входит в прохладную комнату, даже не пытаясь закрыть за собой дверь. Нет. Он точно знает, что я иду по его душу. Так что я позволяю себе хлопнуть дверью, пока он спокойно проходит к своему заваленному документами столу.

– «Вернись на место»? – в моем голосе слышится ледяное раздражение. – Серьезно?

Он безразлично опускается в кресло, но я замечаю подрагивающие уголки его губ.

– Ты сегодня не в духе. – его синие глаза без труда находят мои. В них нет обычной задумчивости, тело расслабленно. Он весь таки светится. Мои плечи тут же опускаются, а все гадости, которые я собиралась ему сказать, выветриваются из головы.

– Что-то случилось, да? Что-то хорошее.

Его улыбка становится шире. Он откидывается на спинку кресла и начинает покачиваться из стороны в сторону. Признаться честно, давно не видела его таким. С тех пор, как мы решились открыть еще один ресторан, он все время на нервах.

– Поделишься? – спрашиваю, подходя к столу.

– Пока не могу. Это не совсем со мной связано, поэтому. – говорит так, будто заочно извиняется за то, что не может рассказать.

Это мило.

Складываю руки на груди, слегка улыбнувшись.

– Секрет, значит.

Он медленно кивает и поддается вперед, сцепляет руки в замок на столе. Глаза не отрываются от моих. Он всегда смотрит в глаза.

– Так, что ты там собиралась мне сказать?

Сказать?

Ах, да.

– Ты идиот. – выпаливаю как на духу. Он начинает смеяться. – Мы же договорились. Никаких приказов.

– Я твой начальник, Эмма. – сквозь смех напоминает он.

– Засунь эту хрень себе в задницу, начальник. Мы оба знаем, что ты это специально сказал, чтобы вывести меня. Чтобы я вот так тут стояла перед тобой. А ты наслаждался моей пламенной речью.

– Ты просто бесподобна, когда злишься.

– А я о чем? Ты наслаждаешься. Меня это бесит.

Он вскидывает руки перед собой.

– Ладно, прости, больше никаких приказов. Довольна?

В жизни не поверю, что он перестанет отдавать мне приказы. Ему слишком сильно нравится моя реакция.

Переступаю с ноги на ногу и прочищаю горло.

– Не совсем. Есть еще кое-что.

Его глаза сужаются так, что в уголках появляются милые морщинки.

– Слушаю.

– Как ты это делаешь?

Мне было все равно до этого момента. Но сейчас и правда интересно.

– Что за язык у тебя такой волшебный?

Он опускает голову, начиная перебирать документы. Плечи снова подрагивают от смеха. Я огибаю стол и сажусь на край рядом с ним.

– Нет. Серьезно. Я пробовала тот десерт. Там не было даже намека на брокколи. Я уже не говорю о том, что у брокколи вообще вкуса нет.

– У всего есть вкус, Эмма.

– Да. Да. Знаю. Но все же. На фоне шоколада его совсем не было.

Тристан шумно выдыхает и поворачивается ко мне. В глазах веселые искорки.

Еще я заметила, что щетина на его щеках стала немного гуще.

– Тебе настолько интересно?

Ага, какая она на ощупь.

– Да.

– Уверена, что хочешь знать?

Не могу не протянуть руку. Наклоняюсь к нему ближе и провожу кончиками пальцев по его подбородку. Колется. Но приятно.

Хм.

– Эмма?

Моргаю пару раз. Наши взгляды сталкиваются.

– Что делаешь? – тихо спрашивает он, не шевелясь. От меня не ускользают нотки веселья в его голосе.

Резко отдергиваю руку, выпрямляясь.

– Твоя щетина. – указываю на область челюсти, прочищая горло. – Она стала гуще.

Тристан медленно кивает.

– Так бывает, когда несколько дней ничего с ней не делаешь. В Ницце не было времени этим заниматься.

– Понятно. Так что с твоим языком?

Он прикусывает нижнюю губу, изо всех сил сдерживая улыбку.

– А тебе нравится? – вдруг интересуется он, поддавшись вперед.

– Нравится что? – складываю руки на своих бедрах.

Он пальцем указывает на свою щетину, как это только что сделала я.

– Не уверена. С ней ты выглядишь брутальным. Ну, знаешь, таким мужиком. Если нацепить на тебя кожаную куртку и посадить на мотоцикл – вылитый раздолбай.

Из него вырывается громкий хриплый смех, настолько сильный, что ему приходится запрокинуть голову назад.

– Так что с твоим языком? – снова спрашиваю я.

Он немного успокаивается и переводит на меня свои синие глаза.

– Тебе настолько сильно интересен мой язык? – а вот сейчас в тоне слышится подтекст. Он что, пытается сбить меня с толку?

Не на ту напал.

– Да. Очень. – невозмутимо отвечаю я и снова наклоняюсь к нему, добавляя шепотом. – Даже не представляешь насколько.

– Тебе не понравится правда.

– Это уже мне решать.

Стоп. Что? Почему мне может не понравится?

Пару секунду смотрю на него и обрабатываю информацию.

Мне все равно, только если…

– Не может быть. – мои глаза округляются, а его улыбка становится просто широченной. – Я? Я тебе помогаю? Но как? Я же ничего не делаю.

Он цокает и возвращается к документам.

– Этот секрет останется при мне.

Поверить не могу.

Все это время я думала, что у него какие-то скрытые сверхспособности, а он на самом деле просто читал все с моего лица? Я настолько плохо умею скрывать свои эмоции или что?

– На следующей дегустации меня не будет. – просто сообщаю, рассматривая картину на стене за его спиной. Венеция. Красивая картина.

– Будешь.

– Не буду.

– Будешь.

– Я же сказала, что нет.

– А я сказал, да.

На мгновение стискиваю кулаки, затем выпрямляюсь, отрываясь от стола.

– Тебе обязательство спорить со мной? – цежу сквозь зубы. Его брови сходятся на переносице, и он бросает на меня упрямый взгляд.

– Споришь ты, а я просто говорю, как все будет.

– Хорошо. – киваю, поджав губы. – Тогда просто пойду и расскажу всем, в чем твой секрет, посмотрим, что решит кухня.

Развернувшись на пятках, направляюсь к двери. Но не успеваю даже ухватиться за ручку, как сильные руки рывком разворачивают меня на месте. Тристан нависает надо мной. Наши лица оказываются слишком близко. Настолько, что запах лета сливается с моим собственным. Но я не отшатываюсь. Его близость мне знакома. Она безопасна.

Его голос опускается на октаву ниже. В нем появляются хриплые нотки, когда он выпаливает:

– Я или кухня? Выбирай. – это что, шутка? Судя по выражению его лица, он явно веселится. – Ты не можешь быть и в моей команде, и с ними. Так что выбирай.

– Ты себя вообще слышишь? – тыкаю пальцем в его широкую грудь. – Соревнуешься со своими же людьми? Какой в этом смысл?

Рукой тянется к прядке у моего лица и снова убирает ее мне за ухо. Только после этого отвечает:

– У них появился азарт. – выдает он почти шепотом, словно какой-то секрет. – У Люка даже соусы стали получаться лучше. Просто потому что он, скорей всего, раз десять пытался измельчить брокколи так, чтобы было незаметно. Они подключают фантазию, стараются выйти за рамки того, что знают.

Его взгляд на секунду опускается к моим губам и возвращается к глазам.

– Так что выбирай. Я или кухня. – медленно отходит назад, давая мне пространство для размышлений.

– Это нечестно. – притворно хмурюсь, надувая губы. – Ты мне платишь.

Он усмехается, опускаясь на край стола. Такой высокий, широкий, красивый. И как ему отказать, когда он так смотрит? Словно от моего решения зависит судьба всего ресторана.

Этим можно воспользоваться.

– Ты можешь хотя бы раз дать им выиграть?

– Не могу. – тут же отрезает он, складывая руки на груди.

– Но они уже отчаялись.

– Отчаяние рождает идею. Переживут.

– Я не буду тебе подыгрывать.

– Кажется, я этого и не просил.

Правда в том, что я всегда в его команде. По умолчанию. Не могу иначе. Тристан один из моих самых близких друзей. И меня подкупает то, что он использует азарт ребят в качестве стимула включить их фантазию.

– Но, – начинает он, как бы между делом, снова размещаясь за своим столом. – Я мог бы подумать о том, чтобы проиграть, если бы и ты поучаствовала.

Опять эта старая пластинка. Создавать новые блюда для меню, творить, придумывать рецепты и все в таком духе не для меня. Я просто люблю готовить.

– Тристан.

– Знаю. – тут же обрывает он, сдаваясь. – Тебе это не интересно.

Складываю руки на груди и киваю.

– Думала, тебя это устраивает.

– Устраивает. – твердо говорит он. – Полностью.

Тогда почему у меня снова возникает это чувство? Словно я разочаровываю. Подвожу. И не только это.

– Хорошо. – натягиваю улыбку, киваю и собираюсь уйти. Но взявшись за ручку, понимаю, что должна спросить.

– Тристан. – разворачиваюсь обратно. Он уже полностью поглощен работой, но отрывается от документов и снова отдает мне все свое внимание.

– Слушаю.

– Артуро уже больше года здесь работает.

Тристан тут же качает головой.

– Не начинай, прошу. Кажется, мы уже все решили.

– Но…

– Никаких «но», Эмма. – его взгляд уверенный, тон не терпит возражений. – Я уже говорил тебе один раз, повторюсь снова. Пока я шеф, ты мой су-шеф. Мы партнеры. Это не изменится.

Я выдыхаю, соглашаясь.

– Ладно.

Он улыбается, откидываясь на спинку кресла.

– Люблю, когда ты это говоришь.

А говорю я это крайне редко.

– Не привыкай.

– Даже не думал.

Пару секунд мы продолжаем смотреть друг другу в глаза. Он знает, что я снова подниму этот вопрос, точно так же, как и я понимаю – он будет стоять на своем.

Все ребята здесь талантливые, все рано или поздно заслуживают повышения. А я та, кто за два года даже не попыталась создать хотя бы один рецепт, уже не говорю о целом меню, над которым Артуро работает вместе с Тристаном.

С каждым днем мне все чаще начинает казаться, будто я занимаю чужое место. Просто потому что отказываюсь делать то, чего не хочу.

– Не забудь, что у тебя сегодня мастер класс. – напоминаю ему, и он тут же морщится. Это вызывает улыбку на моих губах.

– Помню.

Я киваю и выхожу в зал. Оттуда на кухню и через нее во внутренний дворик. Достаю пачку сигарет с зажигалкой. Закуриваю и выдыхаю дым в теплый августовский воздух.