Фермата

Денис Любич

Фермата

© Любич Д. Ю.

Денис Любич (р. 1994) – российский поэт, писатель и музыкант, плодовитый во всех выбранных им направлениях творчества. Его поэзия, как и музыка, проникнута глубокой мрачной иронией, отсылающей читателя к романтическим и пост-романтическим настроениям Шарля Бодлера, Эдгара Алана По и Сёрена Кьеркегора, но переносит эти идеи в современные реалии и выражает их современным языком. Данная книга «Фермата» – это первое печатное издание Дениса Любича, однако вовсе не первое написанное и опубликованное. Являясь, по сути, сборником, книга воспринимается как цельное произведение и отмечает новый период в творчестве поэта, разительно отличаясь от предыдущих его работ. Денис Любич пишет сразу на трёх языках, и его творчество также совмещает в себе традиции русской, западной и восточной поэзии. Темы любви и невзаимности, жизни и смерти, хрупкой красоты и разрушительной силы времени – все они типичны для мировой поэзии, но у Дениса Любича приобретают новый, безнадёжно-мрачный и вместе с тем ироничный оттенок.

Также в книгу вошли два рассказа Дениса Любича, в которых идеи писателя переданы в метафорически-притчевой форме: в одном с помощью сюжета сказочно-мистического, в другом – научно-фантастического. Оба рассказа соответствуют романтическому тону представленных в книге стихотворений и полны глубокой языковой поэзии и неожиданных художественных решений.

От автора

Я пишу стихи с детства – с того самого момента, как в первый раз влюбился. Все мы слышали выражение: «Если ты пишешь стихи только в 18 лет и только когда влюблён, значит, ты не поэт», – я давно перешагнул этот возраст и до сих пор пишу – значит ли это, что я поэт?

Наверное, именно на этот вопрос я и пытался ответить этой книгой, которую я хотел бы назвать книгой, но, скорее всего, получился лишь сборник – сборник стихов разных: разностилевых, разноидейных. Их объединяет только период жизни, в который они были написаны: конец 2015-го – начало 2023-го года. Что это за период, как он начался, чем он закончился, – ответить на эти вопросы так же трудно, как и определить музыканту, сколько именно должна длиться фермата.

Фермата – это музыкальный термин, буквально – нота неопределённой длительности. Часто она ставится в конце музыкальной фразы, когда мелодия замедляется и как будто бы не решается пойти дальше. Ещё чаще фермата ставится в конце произведения, когда музыканты не решаются это произведение закончить.

Возможно, я мог бы в этой книге написать больше. Возможно, я мог бы что-то из неё выкинуть, остановиться раньше. Но, как и в случае с исполнением ферматы, это объединение стихов возникло спонтанно. Конец это произведения или только лишь одной фразы – ответить на этот вопрос сможет только время.

В эту книгу я включил также два рассказа, написанные мною в тот же период. Хотя тематически и жанрово они очень сильно отличаются от представленных здесь стихотворений, мне показалось, что вместе они служат одной и той же цели – отразить мой нынешний взгляд на мир, передать моё настроение и, что называется, душу.

Я знаю, многие поэты любят помещать в свои первые печатные издания всё, что они только написали за свою жизнь, – однако мне показалось, что эти стихи и два рассказа выражают мои мысли гораздо лучше, чем всё, что я написал до этого. Как будто до 2015-го года я был совершенно другим человеком. Возможно, и этому человеку когда-нибудь найдётся место в печати, но сейчас я хотел бы предстать перед читателем тем, кто я есть сейчас и кем завтра уже, скорее всего, не буду.

Фермата

«Так просто кончиться, как песне…»

Так просто кончиться, как песне,Застывшей нотою – ферматойИли аккордом громким, честным,Подобным молнии раскату;Так просто кончиться, сорваться,Повиснуть в тишине безлуннойИ в позе пьяного паяцаПрослыть в истории безумным;Так просто кончиться, да, простоУмолкнуть, не закончив строчки,Полслова, пол-идеи пёстрой,А дальше – точки, точки, точки…Так просто… Только лишь печальноНе встретить с птицами рассвет,Не слышать песни их нахальной:«Вопрос – ответ», «Вопрос – ответ»…Октябрь 2020

«Погода – твоя, в ней имя твоё…»

Погода – твоя, в ней имя твоё,Идея тебя в отраженье небесном;Я здесь, я сейчас, но мы снова вдвоёмВ дыхании воздуха бестелесном.Я долго преследовал твой силуэт,Но улиц тех нет, и следы наши стёрты,А мы так хотели оставить свой след!Но время играет другие аккорды,Пусть те же – пусть где-то я снова люблю,А ты растворяешь себя безответно —Другие играют теперь этот блюз,Другие листы упадут с тех же веток,И снова, и снова, и снова – опятьТы будешь печаль чья-то, боль чья-то – осень,И воздух твой сладко раз в год целовать,А большего мы, твои слуги, не просим…6 сентября 2021

Постель

Подушка лежит напряжённо,Одеяло скомкано грустно,Простыня уползла поражённо,Будто кто-то задел её чувства;За окном льёт бессмысленный август,Пыль по-прежнему нежит углы,Штору рвёт, как поломанный парус,В кислороде – оттенки смолы;Не расставить ничто по порядку,Всё всегда превращается в хлам,Остаётся лишь смазаться гладкоИ повеситься, глядя на храм.Август 2020

«Когда ночью становится страшно…»

Когда ночью становится страшно,я вспоминаю, как мы с тобой возвращались в отель.Я говорил глупости,и ты ругала меня за них.Я говорил, что люблю четырёхзвёздочные отелибольше, чем пятизвёздочные.Я говорил, чтобы просто говорить,и ничего не имел в виду.Мне тогда было тоже страшно,но и теплотоже.Это было чудесное открытие,открытие Женщины —стыдно это или нет,но в этом вопросе я поздно развился, и это угнетало менябольше, чем первородный грех.Я часто говорил глупости,потому что с тобойя просто не думал, что говорил,я не думал, что с кем-тосмогу быть настолько собой.Я почти был собой,оставалось совсем чуть-чуть, и тебе было странно,что мне страшно,ты думала, это значит, что я тебя не люблю,что мне плохо с тобой,но мне всегда страшно,просто яприучился это скрывать.У любимой женщины есть одежда,которую ты любишь,и есть тело, которое ты знаешь наизусть.У любимой женщины есть любимые словаи любимые фразы,любимые блюда,напитки (вино),любимые волосы,любимые губы, глазаи любимая задница.Обладать женщиной – это чудо,которое с каждым годом всё больше выходит из моды,якобы обладать – это собственничество,тирания,но не бывает любви без победи без поражения.Тогда, после невкусного тушёного кролика,в туалете кафешки на Невскомменя пронзил страх смерти,потому что всё то,что было твоим,всё то, чем я обладал,казалось бóльшим,чем жизнь.Я боялся того,что будет после,и вот оно – после,вот он я —в постели лежуодин,и всё так же боюсь по ночам.Ноябрь 2016

Вид из книжного. Утром

Неприятно ёжилось утро,Достоевский угрюмо куксился,А мне – в чашку кофе как будтоПодлили немножко уксуса.Все мы сдавали сессии,Брали, как дань, всё московское,И в каждой из наших песенБыло что-то от Маяковского —В этом нет ничего нового,Все поём мы на старый лад,А так хочется жить понтово!Гениальничать наугад,Посвящать свои песни женщинамРоковых, небывалых красотИ какому-нибудь деревенщинеВ пьяной драке расквасить рот,Но повесились все Есенины,Строить гения нынче – пошлость,Мимо станции имени ЛенинаЛюди тащатся выцветшей кошкой,И как будто бы так и надо,Чтобы все мы каждое утроШли по городу серым парадом,Ни о чём не мечтая как будто.Февраль 2016

«Грустить пока никто не запретил…»

Грустить пока никто не запретил,И слёзы лить пока не незаконно —Рыдай, пока не выбьешься из сил!Страдай открыто и свободно!О ком-то плохо говорить – табу,Винить кого-то – скользкая затея,Пеняет только слабый на судьбу,А сильный бьёт себя, других жалея!Спокойно ненавидь себя, друзьяТебе помогут в этом трудном деле:Спроси их мнение – они давно хотелиСказать тебе, какая ты свинья —Ты виноват, что ничего не сделал,Что сделал слишком много – виноват,Ты виноват, что поступал несмело,Что рисковал ты зря и потерял стократ, —Узнаешь про себя ты всё и дажеПоймёшь, что бьёшь себя совсем не так:Ну кто же, как не друг, тебе расскажет,Как вялую ладонь сложить в кулак?Чертёж в тетрадке нарисует,Как целиться, чтоб в мозг попала пуля.Март 2023

В стране всё хорошо

Домастоят, как грибы,небо похоже на луг,спортсмен на улице бегает —в страневсё хорошо.По телеку старые клипычешутгде-то в паху,жизнь – это только привычка,в страневсё хорошо.Ночьювсе ждут ответа,к утру все просто пьяны,вера – лишь жалость к себеи ненависть к остальным.Легко быть чужимпод звукизахлёбывающегося шоссе,пусть примут сигналагенты —в страневсёхорошо.2020

«После водки…»

После водкичасто просыпаешься среди ночи,делать нечего —лежишь в постелии смотришь фотографии шлюх в соцсетях —красивые эти шлюхи.А ещёсмотришь, сколько друзей онлайн.38.И кто эти люди?Кому-то писал по пьяни,кто-то по пьяни писал мне,а кто-то – шлюхи.Не так грустна жизнь, как то,что, когда их закажешь,они не приедут —приедут другие,совсем не красивые.Октябрь 2016

«Я стою посреди комнаты…»

Я стою посреди комнаты,Тишина звенит в ушах,Мысли скомканы, мысли смолоты,Словно психу – чернильный Роршах;Всё вокруг никудышно никчёмное,Наверху – падших ангелов плач,Метроном стрелок иссиня-чёрныхГоворит: «Это я, твой палач»;Я стою один – я и комната,С пальцев мысли текут в никуда,Вдалеке слышен голос города:«Чтобы плыть, оставайся упоротым,Эта жизнь – лишь вода».Май 2022

К себе

О, мой мозг,проживающий сразу несколько жизней —ту, что есть,ту, что могла бы быть,и ту, которой никогда не будет;О, моя душа,переживающая за то,что совершил я,что могу совершить,и за то, что никогда не совершу;О, моё сердце,живущее тем,что выдумал мозги прочувствовала душа;О, моё тело,уставшее и обречённое,ничего обо мне не говорящее,требовательное, но молчащее —обретите покой.Август 2022

«И снова боль, и снова тьма…»

И снова боль, и снова тьма,И снова – броситься под поезд,И снова дождь, потом – зима,Как затянувшаяся повесть.Ты замуж вышла, родила,Меня не помнишь (что тут помнить?),Меня ты мальчиком звалаЗа то, что я не смел исполнитьСвои неловкие мечты —Я провожал тебя до домаИ, не нарушив чистоты,Прощался, словно незнакомый;Писал стихи, как и сейчасЯ не умею хранить тайны,И что ни строчка, всё –  «про нас»,И всё до пошлости печально —Любить тебя, жалеть себяИ в чувствах броситься под поезд,Но, не дождавшись ноября,Закончилась и эта повесть.Прошли дожди, посыпал снег,Мне стало и смешно, и грустно,Что за явленье человек?Без боли человеку пусто.Посыпал снег, сгустилась тьма,А ты покинула страну —Тебе неведома зима,И жизнь твоя подобна сну…А я всё в той же мерзлотеСреди берёз заледенелыхИщу смиренья в теплотеВоспоминаний мягкотелых,Сначала дождь, потом – зима,А после?.. После смерть наверноИ окончательная тьма,И я один в ней… Нет, я первый!19 сентября 2022

«Как жалко, что мало времени…»

Как жалко, что мало времени,Как жалко, что ночь коротка,Так жалко, что тяжким бременемЛожится на сердце тоска;Всего никогда не успеешь,И что это значит – успеть?Всю жизнь ты бессмысленно тлеешь,Чтоб вдруг, в одночасье, сгореть,Ведь жизнь – это только случайность,А смерть – обязательство, долг,Давно позабытая тайна,Врождённый порок.И всё обязательно будет,Лишь только тебе не бывать,Лишь только тебя не разбудятИ перекрестят кровать.Октябрь 2022

«Мне снился сон…»

Мне снился сон,я пришёл в джазовый клуб, в котором джазисты играют по нотам,я пришёл в пиццерию, в которой пиццу нужно печь самому, и, чтобы это сделать, нужно отстоять очередь длиной в километр,я пришёл в кинотеатр, в котором одни мужчины, и кто-то взорвал кинотеатр, но я выпрыгнул из окна и спасся,я познакомился с девушкой, но она назвала меня стариком,когда я на это обиделся, она обиделась ещё больше,я плюнул на всё, познакомился с другой,сказал, что мне не нужно ничего, только секс,мы вошли в туалет, в котором все трахались, но на входе охранник потребовал снять ботинки,босиком я шёл по моче, и меня за руку вела девушка,когда я начал целовать её, я понял, что она мужчина,когда я снял её трусики, я понял, что она женщина,я сбежал от всего на крышу, но на крыше уже спал мой отец,он сказал, что всё это уже с ним было и что я молодец,мне снился сон.Декабрь 2022

Ожидание

Ожиданиепродлевает жизнь.Вспомните,сколько длится урок —больше, чем вечность.Уж точно больше,чем 45 минут,с вечным менторством на заднем плане.Вспомните,как вы ждали еёперед свиданиемпод дождёмс цветами в рукахоколо метров феврале(месяц, который никто не ждёт).Вспомните,как вы воображали,во что она будет одета, —член привставал,и под ложечкой сосалоцелую вечность.А потом она появлялась,дальше всё мчалосьсуетливо и неуклюже,и вот —ты дома,один,в луже собственной спермы.Вспомните,как отдыхали летом с родителями,они такие молодые,но для вас —древнее Вселенной;им хорошо,а вам скучно,вы спешите,и вот —ваши мать и отецс вами целую вечность.Вспомните,как спешили прожитьвсё и всядо конца,как герои заезженных песен.«Неужели я вечнобуду таким —простым и обыденным?!» —вопрошали мы мир,и ответ был простой:«Нет, не вечно».Июль 2022

«Я любил её до безумия…»

Я любил её до безумия,Я любил и всё время спешил,Разрывало меня в полнолуние,Циферблата ход мерный страшил;Я боялся прощаться, с тоскоюЯ ей руку до боли сжимал,Это было в апреле, весною,Я, конечно, её потерял,Но тех встреч никогда не забуду,Я во снах вижу их до сих пор —Камергер, дорогая посуда,Её глаз неземной разговор —Это всё не могло повториться,Слишком счастлив я был бы тогда,И когда надо было проститься,Мы прощались уже навсегда.В мире нет ничего бесполезней,Чем просить о любви в отчаянии:– Обещай мне, что ты не исчезнешь.– Обещаю…1 января 2023

«Не нужна любовь беспокойная…»

Не нужна любовь беспокойная,Не нужна любовь беззаветная,Не нужна любовь сумасшедшая,Быть навеки ей безответною;Не нужна любовь до погибели —В диком пламени самосожженияВсё разрушит она, что ей дорого,И продолжит гореть до истления;Не нужна любовь некрасиваяБез кокетства и пошлой риторики,У неё отбирают последнееЛитераторы и историки,А что нужно? Покой и уверенность,Что всё будет, как было вчера,Что никто и ничто не испортитСтоль уютные вечера:Хлеб и чай, о пустом разговор,Лишь темнеет – туманится взор,Электрический свет ночникаИ лениво-немая тоска.1 января 2023

«Я просто рад…»

Я просто рад,что живу до весны,что до самой весныдоживу,что почувствую утромя запах сосныи, как будто в пятнадцать,спою.Будет холодно, зябкои трепетно мне,и опять страшно встретитьрассвет;вот – друзья,вот – прощанье,вот – юность и бред,и дорога, покрытая пылью, камнями,и любовь вдалеке,и черты размываеттой, что снится во снах,что преследовать будутуже в февралебезнадёжной строкой на устах.Февраль 2023

«Зимним вечером…»

Зимним вечеромнам было так хорошо вдвоём на детской площадке,но прозвучала тревога, и мы спрятались в здании секты —толпы людей, их толстые спины,я держал тебя за руку до самой последней минуты,когда вдруг почувствовал,что рука моя пуста,и я один – среди незнакомыхлюдей и полок, забитых консервами,в секте,где хранится секрет вечной молодостии играет орган —лишь педальные звуки,хриплый гром вдоль всех стенполнозвучней, чем тишина.Февраль 2023

Я – Гефест

Я –  Гефест,во мне нет красоты,чтоб обладать воистину прекрасным.Я только следую за ней,передаю, изображаю,я – передатчик,не предмет искусства.Я тот, кто в темноте куётто, чем не сможет обладать,чем никогда не сможет быть,к чему приблизиться он не имеет права.Своей натруженной рукойя лишь испорчу красоту,коль прикоснусь к ней в чистом виде.Изгнанник вечный, брошенный на дно,коль будет мне дана судьбавозвыситься, стать в ряд с прекрасным,то будет лишь обман, и вновьона достанется другому,и вновь за молот я возьмусь.Февраль 2023

Холостяк и Аполлон

Таких, как я, не любят просто так,Их любят обязательно за что-то —За деньги, за престижную работуИ по расчёту лишь вступают с ними в брак,А где-то златокудрый Аполлон,Как Пегий Дудочник, ведёт толпу девиц,Не помня ни имён, ни лиц,Природы он вершит закон!Сам океан ему целует пятки,Ревнивый ветер тонет в волосах,И я – с обвисшим пузом и в трусахИщу с его пиров остатки.Март 2023

Призрак

Я всё живу воспоминаниями,Не претворившимися в жизнь,Недополученными знаниями,Во тьме кричу: «Окстись! Окстись!» —Бледна, лишь белизной сияя,Кровавый оставляя свет,Она, явившись, умирает,Мне подарив лишь свой скелет,В сорочке – саване посмертном —Лежит и смотрит на меня,Чтобы развеяться по ветруПри самом первом свете дня.Ни сна не зная, ни покоя,Я до полуночи брожуИ савана её покроемСебя вконец с ума свожу.Февраль 2023

«О, красота! Как ты хрупка…»

О, красота! Как ты хрупка!И как ты склонна к увяданью —Короче взмаха мотылькаТвоё существованье!Желтеют листья каждый годИ опадают мёртвой гривой,Но твой цветок не зацветётВ весенний час игривый —Ты будешь так же гнить в землеИль хуже – без листвы стоять:Морщины на твоём челе,Ветвей печальный сухостой,Твой облик, скрюченный и злой, —Не будет он напоминатьО красоте былой!Март 2023

Последний час

Чума пришла,потом ушла,Мы – пережившие чуму.Война пришла,потом – уйдёт,Мы – пережившие войну.Как грустно, что последний час,И одинокий, и печальный,Лишённый всех тревог глобальных,Никто, никто, никто из нас,нет, не переживёт.Март 2023

Твой пульс

Где-то вдалекея слышу твой пульси мысли, которые я тебе приписал.Ты смотришь на город,тусклый, холодный,и слышишь меня,как я слышу тебя.В мечтахмы способны на подвиг,на новую жизнь,на счастливый финал,но мы не изменимся,почему же тогдамы так ждём перемен?Ведь и «мы» – это ложь,ни секунды «нас» не было,был лишь «я» в темнотезатянувшейся ночи.Но приятно представить твой пульс, твои мысли,врать себе, что их можно прочесть, прочитать,и как будто увидеть тебя в своей комнатев отраженье балкона, среди фонарей,в теплоте теснотымоих нищенских стен.Март 2023

Воздух

В воздухе этомя чувствую что-то от Юджина О’Нилаи от Теннесси Уильямса,от Нового Орлеана,джаза за углом,конфетности виски на кончике языкав нищенской майке на нищенском балконе,любуясь людьми, спешащими со своих работ,и я – драматург в предвкушении Бродвея,в предвкушении, которое никогда не разрешится,ждущий Америки, которая никогда не откроется,поэтому к чёрту вас всех! —поэтов и праведников тщеславословящего пустопорожия!пишите свои стихи на заборах,мою поэзию здесь никто никогда не напишет.2015

Нью-Йорк

Нью-Йорк —сколько всего для меня в этом слове!Чёрный силуэт Эмпайр-Стейт-Билдинга,мазут Гудзона,оазис Централ Парка,свежесть Манхэттена.Жёлтые кэбы несутся под дождём,клаксоны играют джаз,одеяло зонтов накрывает город.Сумерки сменяются тьмой,сияющей электрическим светом,и Бродвей начинает свой праздник.В метро читают вечерние газеты,горожане, как воздух, растворяютсяпо спальным районам,а холодная, жестяная архитектура домовтеперь служит лишь тем,кто никому не служити без работы слоняется по этим улицамв поисках новых слов для новых сценариеви для новых пьес,и все реплики здесь – шрифтом Courier,и вся жизнь стучит мизансценойпо избалованным клавишамв каком-нибудь вечном кафес вечным негром, набитым стандартами,которые мы с вами слышим впервые,потому что Нью-Йорк далёк от наси хорош лишь тем, что мечта всегда слаще.И приятно мне знать,что, пока я сплю,Нью-Йорк живёт полной жизнью,и не спит Бруклин,и не спит Бронкс,и не спит Манхэттен.2015

«Не пиши ей стихи…»

Не пиши ей стихи,Не клади мёртвых птиц на подушку,Для неё твоя жизнь —Лишь игрушка;Не проси ни о чёмИ не спрашивай глупых вопросов,Лучше прыгни с разбегаС утёса;Ты о чувствах молчи,Никогда ни в кого не влюбляйсяИ всегда и за всёИзвиняйся;Ты не хуже других,Но и лучшим ты быть недостоин,Ты такой же, как все,Будь спокоен.Март 2023

«Я помню тот день, когда начал курить…»

Я помню тот день, когда начал курить —меня научила курить девушка,и я был пьян.Я хотел её,но не довёл дело до конца.Я никогда ничего не довожу до конца;ничего не доводить до конца —ключ к бессмертию.Боже! Как я люблю курить,и любить я тоже люблю!(Как жаль, что я давно не любил)И слава богу,я могу курить,когда захочу.Всё это так подростково,пошло-подростково,но я рад, что я пошлый.Жизнь – пошлая штука,и я живу жизнь!Да, я живуи люблю кого-то,пусть не могу придумать,как её зовут.Октябрь 2016

Весна

Балерина балетила озером,Поэты поэтили смертью,Зима серым небом прозила,Земля ноги мучила твердью;Священник скепсировал верой,А ложь проповедилась правдой,И небо тогда ярко-сероеКрыши крыло подтаявшим матом;И я, онемевший в движении,Закрытыми веждами вижу,Безумное льётся течениеПо крышам, по крышам, по крышам,Всё в крике блаженном смолкло,И мнилось, мечталось, грезилось,Что солнце – горящая свёкла,С небес голубящихся свесилось,Теченье его разливаетсяЗлатисто-рассветною ватой —Мечты же когда-то сбываются!Когда-то, когда-то, когда-то.Нелюбящий да полюбит,Ненавидящий да простит,И даже беззубый зазубит,Монах позабудет свой скит;И будет всё, будет, будет,Мостовая расцветится садом,Полюбят друг друга людиКогда-то, когда-то, когда-то.

«Сегодня завтра повторяет…»

Сегодня завтра повторяет,Шагами ночи льётся день,Нас жизнь нещадно выпивает,Нас выпивает жадно лень.Мы пьём, стремясь потешить памятьБеспамятством. И в наших снахХотели мы всем миром править,Но нами жадно правит страх,Страх жить и страх, живя, погибнуть,Страх ненавидеть, страх любить,Мы все боимся крупно влипнуть,Боимся верить и просить;Мы ждём – нас гложет безнадёжье,Кричим – в молчанье ищем звук,Нас чувство ненависти гложетВ прекрасном обществе подруг —Их крылья пламенно свободны,Прикосновеньем не познатьИх губ. И дни текут бесплодно,Мы привыкаем умирать,И мы, стремясь забыться, пьём,Нас жизнь нещадно выпивает,И ночь за ночью, день за днёмСегодня завтра повторяет.

«Она любила пить вино…»

Она любила пить вино,Она пила и напивалась,На жизнь ей было всё равно,Ей жизнь бессмысленной казалась;Она любила ночи звукИ цвет печальный, предрассветный,И в шумном обществе подругОна всегда была последней;В её глазах – печали светИ ночи сладостный конец;Её пленительный рассветВедёт под утро под венец,И ветер шепчет нежно бред —Вопрос-ответ, вопрос-ответ…

Стихи о мастере

Помни о смерти

Помни о смерти, memento mori.Смерть – это гвоздь на полу в коридоре,Смерть – это мусор на ржавом балконеИли на голову что-то уронятВсё с того же балкона ржавого,Или скачок по сети внеплановый;Смерть – это едкая злоба пожараВ комнате, где, напоённый отваром,Спит герой недописанной саги.Рукопись не сгорит,сгорят – бумаги.Сгорает всё, даже стены Рима,А они по пророчеству нерушимы,И мир не должен узнать четвёртого,Но как ты расскажешь об этом чёрту?Или дьяволу? Или –  Богу?Смерть – это жёсткие рамки срока,У смерти есть свой неизменный слоган:«Перед смертью и лань – безнога».Май 2015

Жёлтый цвет

Жёлтый цвет пророчествовал грозно,Где-то вдалеке скрипел трамвай —Это было при Иване Грозном,Как его потом ни называй;На Руси есть только две царицы:Первая – гниёт в монастырях,А вторая, немка, с Русью грязной слитьсяСможет лишь на ссылках и цепях,Но царица каждого поэтаХодит каждый вечер в магазин,А в друзей его крикливых где-тоМальчик разряжает магазин.Говорят, что страх есть вдохновенье,Но поэту нужен лишь покой.Жёлтый цвет есть цвет самосожженьяНад себя сжигающей Москвой.Май 2015

«В тёплой горнице героя…»

В тёплой горнице герояТишь и голь, и пустота —Лишь тетрадь, перо простое,Тень забытого креста;Лишних букв и слов могилы,Нужных фраз немая боль,Быт печальный и постылый,А на ужин – хлеб да соль.В этом мире отреченьяПравит мысль, губит – страх;За крупицу вдохновеньяНет делений на часах;Справедливость керосинаВсё уносит за собой —Если б не было камина,Кем бы был тогда герой?Май 2015

Протри стол, мама…

Зачем нам рыба, раз есть икра?

И. БродскийПротри стол, мама, и открой бутылку!Зачем нам нож, если у нас есть вилка?В этой комнате душно, точно так же как в клетке;У нас есть газета – нам не нужны салфетки.На всех полках книги, а под ними пыльно,На столе пылится сломанный мобильный,За окном рассвет, как всегда, незваный,Наливай ещё мне, мама, я хочу быть пьяным!Это утро, мама, всем нам доказало,Что вчерашний рыцарь заложил забрало,А московский мастер бросил вирши в топку,И я знаю точно – пластик портит пробку.Как смешно экологу вычищать Голгофу!Пахнет то ли серой, то ли жжёным торфом,Нам не нужен нож – не нужна и вилка.Что стоишь ты, мама? Сбегай за бутылкой!Май 2015