О Русь…

Ночь музеев в Кусково

Подслеповато щурились дворцыНа блеск прожекторов,Тащили бабы, будто под уздцы,Двух пьяных мужиков,Ноктюрн ночной выглядывалиЗвезды четко,И спрятавшийся в гроте фельдмаршалОчистил свой мундир щетинной щеткой,Отгородившись за решеткой от лихих зевак.Фонарь звенел жестяный – бряк, да бряк,Чернеющее небо пробивалЗвезд одиноких свет,Казалось, что пустынней места нет.Какая жалость,Заброшен мир в историю столетий,И гнал впотьмах усталый хладный ветерПакеты, с урн сметая,Без ума гуляла неуемная страна.И прятались стыдливо кавалеры,Боясь за дам вступиться тех веков,Когда и кринолины и вольерыВходили в лексикон без дураков.А время гулко цокало кукушкой,И утро после сна садилось мушкойНа чуть увядший подрумянец щек.И раздавалась песня вдоль полянС рассветом поднимавшихся селян.Вы помните, скажите, было ль это?Вставал фельдмаршал, весел, вечно пьян,С похмелья требовал он закусить,Но не котлетой, от десюдепорта грушей –Невкусен был фарфор, как ты его не кушай.Какой простор, величье, снова словомХочу в стихах восславить сень Кускова.Но поздно. Ночь музеев замирает,Зевают львы, отчаянно зевают,А может и по холоду ночи.Прикрыли очи, им не до забав,От суеты скукожились, уставОт праздной публики. Ну, что это за праздник?И треплет ветер, сущий безобразник,Остатки кукурузных кочанов вдоль пруда.Трепещется запруда.И все-таки, когда нырнула в ночьЛуна, купая молодое тело,Затихла суета. А мне давно хотелосьОткрыть запоры, руку протянуть фельдмаршалу,И, может быть, шепнутьСтихов своих приветственное слово:«Виват, фельдмаршал, и виват, Кусково».

Ожидание чуда у Раменки

Что так стихло движенье весны,Пост пасхальный, вкруг тишь да гладь,Птицы замерли в кроне сосны,Словно в мир снизошла благодать.Это дышит, страдает Земля,Это страсть предпасхальных недель,В синем инее скрылись поля,Ветер в грустную дует свирель.Всё в преддверье великих чудес,Словно замерло – что впереди?Задремал, призадумался лес,Смолкла Раменка, Сетунь чудит.В ожиданье слегка замереть,Скоро явится чудо само,Слава Господу, будем терпеть,Коль в терпенье спасенье дано.

Завистникам России

На лакомый кусок РоссииРаскрыли пасти волки Запада,Так им неймётся в дни лихие,Так манит память крови запаха.О тех, кто войн сожжён пожаром,Не вспомнят, чувствами мол тоньше мы,Вот получить бы всё задаром,Да прихватить ещё побольше бы.Карманы вывернут пошире,Чтоб недра выгрести все дочиста,Своим законом править в мире,Присвоить все земные почести.Россия встанет, размахнётся,Тряхнёт своей дремавшей силою,И тех, кому давно неймётся,Враз вразумит, коль Бог помилует.

В этот день

В тот день июньский все поля цвели,А стороною шли дожди косые,Но ранним утром недруги землиТоптали пыль дорогами России.Не зналось нам, что долгим будет ад,И боль не скоро время только снимет,Мы благодарны будем во сто кратТем, кто на грудь удар тот первый принял.В прорывы шли штрафной за взводом взвод,И зубы зло металлом скрежетали,И сколько раз мы двигались вперёд,И сколько раз безмолвно отступали.Потерь нелепость, «смерша» злой укор,На зло чертям, как черти воевали,Мы шли вперёд, судьбе наперекор,И падали, и мёртвые вставали.А день победы – это день святой,Кто воевал и кто на фронте не был,За стол мы сядем всей страной большой,Смахнём слезу и выпьем за победу.

Наши речки

Подмосковные речки,Спокойствие мерных течений,Родились вы ключами,Но вскоре застыли от лени,Словно вы погрузилисьВ волшебную старую сказку,Берега застилаяЗелёной узорною ряской.И названия вашиПоди, так легко угадай-ка:Воря, Раменка, НараИ Яуза, Сетунь, Рожайка,С этой чёткостью слогов,И звучностью сочной и грубой,Это след домонголов,Стрибога, Даждьбога, Перуна.Это детскости грусть,На подушке застывшие слёзы,Это вечная Русь,Её сказки, былины и грёзы.

Март в Сокольниках

Помнит кто безоблачное детство –Я ж с печалью ранние года,Никуда от этого не деться,Что тревогой вспыхнет иногда.Грозным детским призраком осталсяНаш полуголодный, пьяный, злой,Что в прудах Оленьих затерялся,Пятый счётом Просек Лучевой.Вкус черёмух, что не надо даром,Злых колючек плотные ряды,И столбы, пропитанные варом,Что сады хранили и пруды.Дровяная печка, вот чадила,В «чуде» круглый кекс – чуднее нет,И тревожно в памяти застыл он –Чёрный репродуктор на стене.Вести шли одна другой печальней:«Умер он, отец народов всех»,Над страною звоном погребальнымПлыл гудок, как наш народный грех,По заводам, фабрикам, вокзалам,Взбаламутив марта круговерть.Только тихо крёстная сказала:«Пусть собаке и собачья смерть».

В Успенье

Разливает щедро неба просиньЭтих дней обманчивый наряд,Торжество покоя. Скоро осень,Блага лета не вернёшь назад.Пестрорядь осенним вышиваньемАвгусту, шутя, прочертит крест,Солнце вниз, взлетело б со стараньем –Знай, сверчок, небесный свой насест.Спрятались прохлады, из засадыВесть несут, что лето на краю,И ветра, сметая листопады,Хором упокойную споют.Гроздь рябины обостряет зренье,Навевает в яви светлый сон,И звучит в церковный день «Успенья»С ближних колоколен гулкий звон.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.