Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Н. А. Некрасова, 200 лет со дня рождения. 2 часть

Утро

Какое утро! Тишина.А от берёз прохладой веет.Бреду по улице одна,А мир от солнца молодеет!Я погружаюсь в птичье пенье,В прозрачном воздухе тону,И в звонком-звонком настроеньеЯ людям: «Здравствуйте!» – кричу.А солнце выше, выше всходит,И я его лучи ловлю,Улыбка с губ моих не сходит,Я в этот миг весь мир люблю!Какое утро! Тишина…

Осенняя пора

Не знаю, чем меня околдовалаНевзрачная осенняя пора,Как будто нитью тоненькой связалаЛиствы желтеющей прохладу и меня.Не знаю, чем и как околдовала,Но мне близка её святая грусть.Быть может, эта грусть и вдохновляла,Когда, бывало, за стихи возьмусь.Прозрачная, искристо-золотая,Чиста, как родниковая вода.О, осень! Пушкину – сестра родная,А мне – источник моего добра.Мне – тайный друг, хранитель всех секретов,Ты всё поймешь, и ты же всё простишь.Не спросишь ни о чём, не дашь совета,Лишь горестно вздохнёшь и помолчишь.Бреду по улице, в карманы спрятав руки,Склонилась голова, приподнят воротник,Но мне не холодно, я вслушиваюсь в звуки,Которыми природа говорит.Не знаю, чем меня околдовалаНевзрачная осенняя пора,Но как бы мне её недоставало,Когда б на свете я и не жила.Осенний лес по-стариковски дремлет,Осенний ветер ластится, шурша.Во всём, чем осень украшает землю,Осенняя мелодия слышна.

Дождик

Собираю дождь по каплеВ мокрую ладошку,На одной ноге, как цапля,Прямо на дорожке.Лужи все пересчитаю,В каждой – солнце, небо, ты.И иду, не наступаюНа опавшие листы.Дождь шуршит, не умолкая,В разноцветье голубом.Я зонта не раскрываю,Хоть иду с одним зонтом.Собираю дождь по каплеВ детскую ладошку,И опять стою, как цапля,В детстве на дорожке.Дождь осенний,Дождь последний,Тёплый, золотистый.Надевает дождь осеннийНа меня монисто.И опять иду, считаюЛужи на своём пути.Только зонтик раскрываю,Я ведь в детстве так, почти.

XXI век

За сутки липкий, мягкий снегПрипорошил и грязь, и слякоть.В наш бурный двадцать первый векЩи не хлебает рваный лапоть.Размеренно, чеканя шаг,Прогресс шагает по планете,Свой гордо развевая флаг.За ним несутся наши дети,То побыстрей, то тормозя,Круглогодично и циклично.И отставать от них нельзя,Нельзя метаться хаотично.Рациональность, естествоПрироде космоса присущи.Мы чувствуем своё родствоИ с небесами, иже с сущим.На смену лету и теплуЗима колючая приходит,Берёт лопату и метлу,Порядок свой везде наводит.Позёмка медленно змеёйПод полы шубки заползает.Вприпрыжку мчат года за мной,И даже шубка не спасает.Многоэтажные домаОт холодов оцепенели,И окна светом допозднаСигнализируют метели.Сигнализируют о том,Что холод летом обернётся,Что на круги своя потомСемейство птичье вновь вернётся.Цикличность – мера бытия,А мы – в миру приспособленцы.Прогресс, как мальчик для битья,Всё стерпит даже от младенца.Жизнь ускоряет человек.Здесь и сейчас не надо плакать.В наш бурный двадцать первый векЩи не хлебает рваный лапоть.

Невпопад

Мне нечего делать:Я то помечтаю,А то захочу и в окно посмотрю.О чём-то сижу без конца рассуждаю,Кого-то ругаю, кого-то люблю.Всё странно и ново в огромнейшем мире:Бушует стихия, и ветры гудят,Златые колосья, зелёные нивы,Дыханье людей и речной водопад.Всё странно и ново, всё жить помогает,А я рассуждаю, о чём говорят,О чём сожалеют, чего не хватает.Я просто молчу обо всём невпопад.

Слёзы

Плачет дождь, как плачут дети,По щекам течёт моим.Плачет дождь, и всё на светеПлачет, плачет вместе с ним.Что оплакиваешь, милый?Что лучом тепла не сталИли над зелёной нивойВетром ты не колдовал?Может, плачешь поневоле?Может, ты уже привыкК этой мокрой своей доле,Где паденье – жизни миг?Что оплакиваешь? Радость,Что неведома тебе?Ну, поплачь ещё хоть малостьО любимом, обо мне.

Осень

Вот она за окнами, роднаяИ так долгожданная пора,Непереносимо золотая,Непередаваемо добра.Синий свет небес струится в сердце,Жёлтый запах леса манит вдаль.Никуда от осени не деться,В ней моя и радость, и печаль.Побежать бы за прозрачной паутинкой,Да, наверно, не угнаться, где уж мне…Осень разноцветною картинкойВновь проявится в моём тяжёлом сне.И опять придут воспоминанья,Становясь с годами всё светлей:И друзья, и встречи, и прощанья,И живой полёт души моей…

Маета

Ты пришёл не ко мне,Ты искал не меня…Это просто ошибкаОсеннего дня!Это звёзды сошлисьНе в тот день, не в тот час,Словно боги решилиИспытывать нас!И слова – острова,Ты в дожди – подожди!..Впереди – пустота,На душе – маета…Мы плывём налегкеПо судьбе – по реке,Ищем блики любви…Я приду – позови!

Сентябрь

Сентябрь! Милая пора.Звенит звонок осенний,Букеты, ранцы, суета,Приходит в классы детвора,Кто в первый, кто в последний.Сентябрь! Добрая пора.Пока сентябрь длится,Всё по плечу, всё ерунда,И даже можно иногдаСбежать и не учиться.Сентябрь! Трудная пора.Шесть дней подряд в неделюТри пары да по два часа,А то четыре иногда,И терпишь еле-еле.Сентябрь – это красота!Зелёный, жёлтый, красный,Он в наши жизни и делаПриносит долю волшебства,И каждый год он разный.

Истома

Родилась у мамы радость,Плещет тёплою волной,Разливаясь, словно сладость,От одной душе к другой.Ещё сомкнуты ресничкиИ нахмурено чело.Жизни первые страничкиПишет ангела перо.Богородица, сияя,Прикоснулась ветерком,Душу светом наполняя,Принакрыла покровом.Будет Богородский пологИ хранить, и защищатьИ младенца, что так дорог,И заботливую мать.

На день ангела

Сегодня Ангел твой ликуетИ, плечи крыльями обняв,Тебя лелеет и целует,Душевному настрою вняв.Твоя защита и опора,Небесный покровитель твой,В делах любых помощник скорый,Защитник близкий и родной.И в суете житейских буденХранит тебя, и в трудный часМолить Создателя он будет,Взирая на иконостас.

Наши миры

Как часто ищем мы, мой друг,Не там… не то… не понимая,Что разомкнуть порочный кругНе сможем, мышцы напрягая.Достаточно ослабить бег,Остановить движенье мысли —И тает прошлогодний снег,Дни в ожидании зависли.Образовавшись, пустотаЗаполниться стремится снова.Проходит дурь и маета —Душа к познанию готова.Благословенье в том, что намДаётся бестелесный разум.Он не привязан ни к годам,Ни к суете, что видно глазом.Свободная от мелочей,Разумная душа стремитсяТуда, где тысячи свечейИ жизнь забвенья не боится.Венчают нас на небесах,И, награждённые дарами,Живём в полях, в горах, в лесахИ сообщаемся мирами.

Благодать

Удачное стечениеСудьбы предназначений,Немножечко везения,И вот ты – мастер-гений.Потоки изливаютсяНебесной благодати,И ангелы стараютсяБыть рядом, на подхвате.Энергией наполненаТвоя цветная аура,И почва подготовлена,И зацветает сакура.Соцветьями украшенаТропинка, вдаль зовущая.Задолженность погашена,Щедра рука дающая.Приемлешь с благодарностьюТекущие события.Довольствуешься малостью,Чтоб продолжать развитие.Вселенная раскинуласьБез края, но поблизости.По первой просьбе ринулась,Оказывает милости.А ты в ответ ей шёпотомЧитаешь: «Богородице…» —Смиренно и безропотно.Услышь, Святая Троица.

Реальность

Что за всплески эмоций в ночи?Бьёт по нервам энергия звёзд.Милый друг, не сердись, не ворчи,Лучше выложи в социум пост.Напиши о проблеме своей,Чувства вырази: радость и боль.Собери на страничке друзей,Комментарии сделать позволь.Разрядись через умный контент,Интернет поглотит негатив.Для тебя виртуальный конвент —Это вроде как аперитив.Наслаждайся общеньем, мой друг,И для творчества силы копи.Все равны: ни рабов нет, ни слуг,Только вольные чудо-умы.

Любимым, так рано ушедшим…

Не уходите из жизни рано,Не заставляйте любимых плакать.Вы остаётесь, как свежая рана,И ворошите на ране мякоть.Не уходите из жизни рано,Не оставляйте всё лучшее с нами.Вы чей-то папа и чья-то мама,Детские слёзы застынут над вами.Не уходите из жизни рано,Всё-таки жить постарайтесь упрямо.Это нелепо, и больно, и странно,Что нас сильнее чёрная яма.Не уходите из жизни рано.Пусть уходить нам когда-нибудь надо.Пусть, но не так, когда прожито мало,И болит у живых незажившая рана.Не уходите из жизни рано,Не заставляйте любимых плакать.Вы остаётесь, как свежая рана,И ворошите на ране мякоть.Не уходите из жизни рано…

Благая весть

Бессвязных мыслей толчеяСквозь сон нарушить поспешилаИгру мечты и бытия:Судьба мне счастье разрешила.И босоногая тоскаНа шаткой паперти обулась,Зевнула, мягко потянулась.Под нею скрипнула доскаПечально, жалостливо очень.Слеза скатилась между прочимИ испарилась в небеса.Благая весть голубкой белойВпорхнула в чистое окно,С моей ладони неумелоСклевала зёрнышко одно.Заколосилось и окреплоЖнитво, готовое к серпу.Рождался день из тьмы, из пепла,Мой стан качался на ветру,Превозмогая миг рожденья.Освобождённая душаПознала радость упоеньяИ жить продолжила греша.

Лучшее

Расставаясь, мы ждём новой встречи.Вспоминая, отрадно вздохнём.Таково существо человечье —Самым лучшим на свете живём.Самым ярким и светлым любуясь,Отпускаем обиды и боль,Чтобы скрипка играла, волнуясь, —Натирает смычок канифоль.И плывёт мелодично и нежноЖизни звук, так, что млеет душа.А душа молода и безбрежна,Созерцая, живёт, не спеша.Жизни день состоит из открытий,Самых лучших и памятных дат.В даль души своей чаще смотрите,В этой дали нет стен и преград.

Листья

Ещё вчера они горели под ногами —Богатство осени, тепло её души.О них хотелось говорить стихами,Так эти листья были хороши.Ещё вчера они шуршали звонко-звонкоИ пахли, доводя до дурноты,А ветер их швырял за мной вдогонкуИ поднимал до самой синевы.Послушные любому дуновенью,Не хвастались последней красотой.В их пестроте сквозило сожаленье,Что всё бессильно перед белою зимой.Ещё вчера могла я ими любоватьсяИ лучшие из лучших выбирать,Поставить дома в вазу, засмеятьсяИх красоте, их скорби – помолчать.Ещё вчера они казались мне цветами,Но разлучили нас дождливый день и ночь.А утром люди шли с японскими зонтами,Топтали золото промокшими ногами,И я ничем им не могла помочь.

Владимир Фомин

Родился в 1983 году в Москве, где и живет в настоящее время. С отличием окончил медицинский университет по специальности «лечебное дело», остался верен профессии врача-хирурга. Доцент кафедры хирургии, кандидат медицинских наук.

Основными направлениями поэтического творчества считает любовную, пейзажную, а также философскую лирику. Работы регулярно публикуются в альманахах и литературных журналах. За 2020–2021 гг. вышло в свет четыре книги – сборника стихов.

Соавтор сборников имени А. А. Фета, Дж. Лондона издательства ИСП. Постоянный автор газет «Литературные известия», «Поэтоград» Союза писателей XXI века. С 2020 года – член Российского союза писателей, Союза писателей XXI века, кандидат в члены Интернационального Союза писателей.

Отец. Урок игры в напёрстки

Сразу после Бога идёт отец.

В.-А. Моцарт

Отец – это тот, кто учит ребёнка, как узнавать дорогу в большой мир.

Э. Фромм

Без хороших отцов нет хорошего воспитания, несмотря на все школы.

Н. Карамзин

Каждый из вас, вероятнее всего, держит в памяти те или иные события и моменты своей жизни, знаковые встречи, а также улыбки близких и родных. Любой человек загромождает свой мозг этой информацией, которая для большинства окружающих, если ею с ними поделиться, не значит ровным счётом ничего, а может быть, и воспринимается как чужеродная и даже мусорная. Мы же бережно несём по жизни эти крохи воспоминаний, обращаясь к ним в самые сложные или, наоборот, самые светлые эпизоды нашего бытия. По своей сути мы и есть набор этих маленьких обрывков памяти, нанизанных на наше нынешнее существование.

Любой мальчуган в детстве ищет себе кумира, и это естественно. Нам очень хочется быть на кого-то похожими, копировать ту или иную манеру поведения, речь, повадки, а также поступки. Кто-то берёт как прообраз героев романов, а в последние годы, ввиду угасания всеобщей любви к литературе, – тех или иных персонажей кинолент. Иные же обращают свои взоры на ближайшее окружение: отца, деда, возможно, старшего брата или какого-то иного близкого родственника. Но кумир нужен, и желательно, чтобы его можно было «изучать» и лицезреть не урывками, а постоянно и ежедневно.

Не мудрствуя лукаво следует признать, что наиболее правильным вариантом кумира, со всех точек зрения, нужно признать образ отца. Он всегда или в большинстве случае рядом, именно его мы избираем объектом подражания и гордости и именно на него хотим в будущем быть не просто похожими, а, скопировав его лучшие черты, сделаться достойными ношения фамилии, роли продолжателя рода. И, что даже важнее, удостоиться его похвалы, столь значимой для любого мальчишки, даже если ему самому далеко не один десяток и волосы на висках приобретают пепельную окраску. Похвала нужна всегда, даже спустя многие годы.

Обычно из детства нам помнится далеко не самое яркое или красочное событие, а то, что оставило серьёзный след и достучалось до самой потаённой дверцы детской кристально чистой души. Да, праздники, дни рождения всегда в памяти или на слуху, но со временем они становятся какой-то однородной массой событий, неразличимой сквозь годы. Каждый наберёт десятки таких схожих серий воспоминаний, приятных нам, но не имеющих нужной «индивидуальности», значит, и не особенно нужных по жизни.

Куда важнее те крохотные эпизоды из жизни, что были частностью, обыденностью дня, а в течение жизни приобрели значительный вес. Возможно, в момент их совершения мы и не отдавали себе отчёта, что это будет настолько сильно и памятно, а может быть, даже и отчасти судьбоносно, но так получилось, что эффект и последствия от определённых действий превзошёл все наши возможные ожидания и прогнозы.

В моей жизни также имеется множество подобных событий, о которых я раньше не распространялся, но понимаю, что именно в этих нюансах и демонстрируется важная часть становления личности, межличностных взаимодействий, а также отношений «отец – сын». Зачастую именно в подобных сценах сокрыт тайный смысл, невидимый непросвещённому взгляду, но остро ощущаемый самой личностью.

Честно говоря, детали помнятся не столь хорошо и узнаваемо, так как с годами наша память отсекает ненужные нюансы, оставляя лишь важные логические цепочки и звенья событий. Чётко не скажу даже время года и свой возраст. Действительно, их сложно воспроизвести, так как многие события наслоились друг на друга, и то, что было раньше или позже, воспринимается практически как параллельно идущие события. Сезонность на память указать также весьма затруднительно, так как в те годы в Москве доминирующим был серо-грязный цвет, державшийся большую часть года.

Москва начала 1990-х годов – это не просто отдельная страница любого повествования, а отдельная глава жизни людей, переживших это непростое, но по-своему весьма незаурядное время.

Улицы были покрыты грязью, которая уже не лежала, а гордо восседала на островках уцелевшего асфальта. Тротуары загромождались лотками и прилавками с товарами, а практически все улицы города напоминали не самый уютный рынок, где вечно царили толкотня, суета и витавшая в воздухе поспешность.

Любой, кто находился здесь и сейчас, стремился как можно быстрее покинуть это место. Это не оксюморон, а реальность бытия. Сегодняшним обитателям мегаполисов этого не понять – они праздно гуляют, любуясь фасадами зданий, пьют кофе в многочисленных кофейнях с вынесенными на тротуары столиками и креслами, дабы любоваться видами на скверы, парки или витрины дорогих магазинов. Раньше было всё то же самое, ну, наверное, кроме распития кофе на улицах, что не было ни модно, ни доступно в то переходное для страны время. Однако лоска улиц и праздного настроения у основной массы обитателей городов того времени не было и в помине. Всё было в серых тонах, тоскливо, мрачно.

Это не означало, что жизни не было или она остановилась. Нет, отнюдь. Жизнь продолжалась, только вот искра её тускнела, будто подчёркивала общую затырканность и неустроенность постперестроечной России.

Пускай меня правильно поймут и не воспримут в штыки: я вырос в то время, и для меня моё детство – самое счастливое и светлое; но, взирая на облик мира тех лет, понимаешь, что это было далеко не лучшее время для страны, народа и радости жизни. Но мы-то жили и радовались – иначе зачем вообще тогда жить?!

Так вот, тусклые московские улицы сливались со скудностью построек, серостью людских потоков, стремившихся вдоль улиц, а также нудным течением безликих, «инкубаторских» автомобилей, постепенно наводнивших собою дворы и магистрали столицы. Ещё каких-то десять лет назад улицы были практически свободны, а теперь взад-вперёд по ним летали машины отечественного и, что было крайней редкостью того времени, зарубежного производства. Это сейчас, увидев иномарку, мы об этом не задумываемся, а тогда подобное вызывало бурную реакцию детворы и подростков, сравнимую с лицезрением прохода боевой техники на красочном параде 9 Мая.

И всё же, завершая данные наброски облика столицы времён постперестройки, нельзя на упомянуть, что та Москва, что предстала перед нами серым пластом и какой-то унылой действительностью, на самом деле была «чище» и доброжелательнее столицы сегодняшней, во всяком случае, по моему личному убеждению. В ней не было столько напускного, столько фальши и нарочитой показухи. Всё было предельно открыто, пускай и далеко от красочных картинок туристических буклетов. Зато этот город был по праву моим, как и многих миллионов обитателей. Сейчас же, выходя на улицы, чаще ощущаешь себя гостем в родном городе, чем его обитателем, или просто микрочастью этого дышащего организма под названием мегаполис.

Время стремилось к обеденному, это я точно помню не потому, что приём пищи – весьма важный отрезок в сутках, а потому что дорога лежала с Патриарших прудов в сторону дома. Мы шли по улице Красина (бывший Староживодёрный переулок – «Старая Живодёрка»), которая в то время имела двустороннее движение и была довольно оживлённой для выходного дня. Почему именно выходной день? Да потому что в другие дни отец работал допоздна, и наш с ним вояж был бы как минимум невозможен по причине его занятости. То ли мы гуляли на Патриарших, то ли шли из «супермаркета», который находился в то время на Садовом кольце и обладал изобилием продуктов и товаров, недоступных в обычных овощных лавках или гастрономах. Скорее всего, мы шли из магазина, иначе как объяснить, что мы были вдвоём, без мамы? Да, и ещё в памяти руки отца были заняты какой-то ношей – так что версия с магазином наверняка наиболее правильная и точная.

Внешне мы никак не выделялись из общего потока толпы: те же серые одеяния, на отце советская кепка, серое пальто, шарф, прикрывающий горло и добавляющий лоска заурядному советскому стилю. Я шёл рядом, мальчуган лет восьми, с пылающими глазами. На тот момент всё, что попадалось мне на глаза, вызывало восторг, интерес и увлечённость: если это были машины, то мне хотелось знать, что и как, зачем и почему. По сути, я не умолкал ни на минуту, чем, наверное, и раздражал окружающих, но разве кто-то сорвётся на ребёнка?!

Возвращаясь к нашему вояжу, следует указать, что это далеко не самая важная деталь, откуда мы шли, но, главное, мы шли вместе, болтали о чём-то своём, не обращая внимания на тяжесть ноши, и наслаждались тем, что отец и сын идут вместе. А что ещё может быть важнее для ребёнка?! Конечно, будучи восьмилетним пацаном, я помогал чисто фигурально, но явно старался отвечать за хорошее настроение; поэтому всю дорогу я что-то наперебой рассказывал, комментировал, обсуждал – то есть ни на секунду не прекращал словесного потока, чем изрядно утомлял, но и веселил отца, добавляя ему сил для нашего движения домой.

Миновав несколько переулков и успешно добравшись до границы улицы Красина с Тишинской площадью, мы остановились у расположившейся неподалёку оживлённой кучи людей. Эта толпа окружала что-то или кого-то, но это обстоятельство ещё больше привлекало наше внимание. Природное любопытство, а также детский неподдельный интерес взяли верх, и я убедил отца сделать передышку и полюбопытствовать, что же там происходило.

С трудом протиснувшись сквозь частокол из серых курток и пальто, я увидел на тротуаре сидящего молодого человека лет двадцати, активно водившего руками по лежащей перед ним картонке. Присмотревшись, я увидел крохотные светлого цвета стаканчики (колпачки) в его руках в количестве трёх штук, а также белый шарик, не превышавший в диаметре двух сантиметров. Это была игра в напёрстки. Да, в то время каждый зарабатывал чем и как только мог. А может быть, и не зарабатывал, а дурил народ, выуживая из него последние копейки. Сегодня такое на улицах города уже и не встретить, а тогда подобное было обыденным, заурядным и вседоступным. Это не было законным, но разве в те годы кто-то на это обращал своё внимание?

Я много раз потом видел подобных напёрсточников на улицах города, но все они были и есть для меня на одно лицо: глазки шаловливо-хитрые, быстро бегающие из стороны в сторону, сгорбившаяся осанка, дабы несколько сузить визуально «рабочее поле», неброское одеяние, как правило, в духе того времени, в серых тонах, и кепка, козырьком своим накрывающая часть лица, делая его ещё более неузнаваемым.

Разве можно было потом в деталях описать этого человека? Где были его отличительные черты лица? Варианты дизайнерской одежды? Может, какой-то особый аромат мужских духов? Не было ровным счётом ничего, а значит, и доказать, что именно он здесь был, дурил народ и выигрывал крупные суммы, было задачей почти невозможной.

Так вот, мы приблизились к толпе зевак, и я с неподдельным интересом просочился сквозь эту стену из людских спин, посмотреть, что же там творилось. Народ вовсю кричал, спорил, что-то оживлённо обсуждал. Какой в этом интерес – смотреть на жуликов с очень ловкими руками? Выиграть практически невозможно, так как эти ребята используют весь арсенал запрещённых приёмов, уловок, отвлекающих манёвров – только бы не допустить правильного определения, где заветный шарик.

Жаль, но тогда, будучи ещё очень маленьким и искренне верящим в человеческую порядочность, я этого не знал и даже не предполагал подобного сценария событий. Может, это и к лучшему, что дети чисты и наивны, но как же грязно, когда именно этим и пользуются окружающие, завлекая соблазнами и приманками.

«Пап, а давай посмотрим?» – робко и застенчиво произнёс я, однако, не получив ответа, стал канючить и просить всё сильнее. Отец не хотел этого, понимая, чем всё может обернуться, но, видя мой огонь в глазах и детский задор, а также недюжинный напор своего ребёнка, нехотя, но согласился.

Ура! Я протиснулся ближе всех к эпицентру игры и стал жадно наблюдать, как раз за разом ловкие руки виртуоза-жулика обыгрывали зевак и забирали себе то или иное количество денежных купюр. Там и тут появлялись секунданты этого действа, которые контролировали процесс, проверяли платёжеспособность клиентов-игроков и при необходимости, в случае назревающего конфликта, пресекали его, дабы не привлекать избыточного внимания. Дело-то не совсем законное!

Вот бы мне сейчас на всё это посмотреть со стороны, как стало возможно с годами при трезвом рассмотрении ситуации… Но нет! Глаза горели, и азартные мысли всё сильнее и сильнее увлекали меня.

Наверное, мой отец тоже был бы не прочь сыграть, только при иных обстоятельствах и с опытным напарником. Но идея, к сожалению, пришедшая от меня, вынудила его подыграть сыну. Как это могло закончиться? Да уж вряд ли это имело серьёзные шансы на успех.

«Хорошо, сынок. Один раз, и пойдём домой обедать», – предложил он мне, что ввергло меня в неописуемый восторг.

«Мой отец-то точно самый наблюдательный, он-то не упустит шарика. Да и я на что?! Я сам ему помогу, и тогда мы сможем победить!»

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

1

Паралитература – произведения или литпродукция низкого качества, литературные поделки даже при высококлассной полиграфии.

2

Пастиш (фр.) – имитация произведения, плагиативное подражание стилю и манере другого автора.

3

Аграфия (гр.) – умственное расстройство или полная потеря способности к письму и творчеству.

4

Таблоиды (англ.) – малоформатные газеты «жёлтой ориентации», сенсационисты и скандалисты со множеством объёмных фото и иллюстраций.