Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Н. А. Некрасова, 200 лет со дня рождения. 2 часть

Сына выносили на носилках из комплекса. Мальчик провожал глазами кумира как несостоявшуюся мечту.

Пронзительная сирена скорой. Она жужжит и жужжит. Металлический звон от носилок, глухие хлопки дверьми. Майк лежит неподвижно. Когда его поднимают, он слабо поворачивается ко мне. Мы вновь встречаемся глазами. Как часто мы сегодня смотрели друг на друга, но так ни разу и не сказали друг другу ни слова… Хотя нет, сказали. Мы часто говорили. И сейчас в его взгляде, беглом, косом, я улавливаю его тихий хриплый шёпот: «Ну вот и всё, мы с тобой…»

Дверь скорой захлопывается, и она быстро уезжает. Сирена становится тише, постепенно растворяется в пространстве и окончательно замолкает. Затем приходит пустота. Стараюсь прислушаться, чтобы уловить хоть какие-то звуки. Но ничего нет. Никакого голоса не слышно.

Сегодня игра закончилась.

Павел Савилов

Родился в 1963 году. Окончил Воронежский государственный медицинский институт им. Н. Н. Бурденко (1986). Сельский врач. Работает в одной из районных больниц Тамбовской области.

Член Российского и Интернационального союзов писателей. Лауреат литературных премий: им. М. А. Булгакова (поэзия), В. В. Набокова (поэзия), М. Ю. Лермонтова (поэзия). Лауреат литературного журнала «Сура» (г. Пенза) в номинации «Поэзия» за 2018 год. Лучший писатель года (2015–2019) по версии Интернационального Союза писателей. Член жюри Всероссийского открытого ежегодного конкурса «Проба пера» для учащихся и преподавателей.

Поджигатели, или Расстрел в кремле

(на одноимённую картину В. В. Верещагина)

Наследство их из рода в родыЯрмо с гремушками да бич.А. С. ПушкинВисят дымы над русскою землёюИх раздвигает солнце головой,Смотря, как расправляется с МосквоюПожар своею огненной рукой.Горят дворцы, мещанские лачуги,Взрываются военные склады,И мечутся по улицам в испугеЧужие исполнители войны.Московский Кремль, глядя на это горе,Безмолвное величие хранит,Сжимая ружья на его подворье,Строй гренадеров Франции стоит.А перед ними, место занимая,Не чувствуя прохладу от реки,Своею кровью землю окропляя,Лежат в различных позах мужики.Беседуя поодаль, офицерыБросают взгляды на проём ворот,А там конвой, ступая шагом мерным,Ещё несчастных на расстрел ведёт.Они идут, в руках сжимая шапки,Крестясь на золотые купола.Из-под рубах, изодранных на тряпки,Побитые виднеются тела.О, Русь моя, церквами ты покрылась,Да только снова множатся грехи:Опять богатым сотворяя милость,На смерть идут покорно бедняки!Где те, которые приказ отдали страшный:Дома сжигать в оставленной Москве?В своих именьях восседают важно,Спокойно рассуждая о войне.Что им народ? Овец покорных стадо,Их можно резать, продавать иль стричь.А кто не сделает, как им, дворянам, надо, —Петля на шею, кандалы да бич.Четвёртый месяц бедствием объята,Россия изнывает от войны,Где, защищая собственность богатых,Идут на смерть их русские рабы…Уж двести лет с поры той миновало,Но тихо стонет русская земля,Теперь под гнётом мирового капитала —Хозяина продажного Кремля.

Журавли летят

(на одноимённую картину А. С. Степанова)

Счастливый народ! Ни науки, ни негиНе ведают в детстве они.Н. А. НекрасовДавно покинул март свои владенья.Сменив его, апрель вовсю царит,И, как мужик, очнувшись от похмелья,Весенний лес на небеса глядит.Ещё не слышно трелей соловьиных,Не тронул плуг помятый лик полей,А на лугу с зелёною щетинойИграет стайка маленьких детей.И пусть теплом ещё земля не дышит,Щекочет холод пятки ног босых,Но лес весенний с удивленьем слышитЗадорный смех детишек озорных.Но вдруг замолкли, присмирели дети,Подняли головы, вставая от земли,Глядя туда, где в ярко-синем светеЛетели по небу, курлыча, журавли.Простор лазури клином разрезая,Летела стая, ровный строй храня,Не зная, что за нею наблюдаютС земли внимательные детские глаза.И этому была одна причина,Банальна очевидностью своей:Герои этой девственной картиныВпервые видели летящих журавлей.Но вот исчезли птицы за рекою,Оставшись точкою в сияющей дали,Лишь эхом разносилась над землёюИх песнь о родине: курлы, курлы, курлы.Замолкла песня, и проснулся ветер,Рукой небрежно тронув водоём,А на лугу стояли молча дети,И, глядя в небо, каждый думал о своём.

Проводы покойника

(на одноимённую картину В. Перова)

Савраска увяз в половине сугроба.Две пары промёрзлых лаптейДа угол рогожей покрытого гробаТорчат из убогих дровней.Н. А. НекрасовЗимнее утро. Мороз пробирает.Ветер снежинки над полем несёт.Лошадь, дорогу в снегу пролагая,Сани к погосту с деревни везёт.В старом тулупе, не спавши две ночи,Баба-возница понуро сидит.Из неотёсанных досок сколоченГроб на санях, чуть рогожей прикрыт.Девочка рядом, его обнимая,К доскам прижалась своею щекой,И то и дело она повторяет:«Тятенька, тятенька, тятенька мой».В шапке мохнатой, в тулупе отцовскомБрат на санях, руки спрятав, лежит,Взгляд у него не по-детскому взрослый,А подбородок по-детски дрожит.Лошадь понуро по снегу плетётся,Женщина вожжи сжимает рукой.Сердце в груди учащённое бьётся:Умер кормилец! Что будет с семьёй?!Дома остались ещё малолетки.Старшие с ней провожают отца.«Бедные, бедные, бедные детки», —Баба твердит про себя без конца.Шлёт им судьба нищету и разлуку.Старших ей в люди теперь отдаватьИ, подавляя душевные муки,Младших детей подаяньем спасать…Эх ты, Россия, рядишься в державу,Делая ставки опять на штыки.Глянь, в деревнях не по Божьему правуМрут, словно мухи, твои мужики.Кто – от работы тяжёлой, несносной,Кто – с безнадёги упившись вином.Может, опомнишься, Русь, ведь не поздноПаузу сделать в стремленье своём.Чтоб вымирать перестали деревни,Как и в стране православный народ,А для правителей стала бы первойДума о том, как он нынче живёт.Впрочем, прошу я, читатель, немного:Лишь проложить к милосердию мост,Чтобы для русских исчезла дорога:Роды в мучениях – рабство – погост.

Чаепитие в Мытищах

(на одноимённую картину В. Перова)

И пошли они, солнцем палимы,Повторяя: «Суди его Бог!»Н. А. НекрасовИюньский день. Ползёт к зениту солнце.Царит кругом цветочный аромат.Трактир в Мытищах распахнул оконца,А в палисаднике его столы стоят.Цветною скатертью один из них накрытый,Его венчает медный самовар.Стакан стеклянный. Чай, в него налитый,Чуть испускает ароматный пар.Тот стол один сегодня занимает(Персона важная по должности своей),От праведных трудов здесь отдыхаетЗа чаепитьем местный архирей.И, развалившись в кресле деревянном,На край стола свой выложив живот,Сидит священник в чёрном одеянье,Из блюдца чай неторопливо пьёт.А позади, стремясь быстрей напиться(Того гляди, владыка подзовёт),Монах-келейник тёмную водицуВ себя глотками, обжигаясь, льёт.Как в масле блин, блестит лицо святоши,Стекает пот по рыжей бороде.Он в мыслях благостных. Мешать ему негоже.Как вдруг пред ним являются – о Боже! —Два нищих с улицы. Эй ты, служанка где?Один из них – слепой солдат-калека(Войной истерзан русский богатырь),Шинель на нём – подруга четверть века.А рядом с ним – мальчишка-поводырь.Блестит «Георгий» на сукне потёртом,Медали две ютятся рядом с ним.Солдат, рукой костыль сжимая твёрдо,В молчанье замер, голодом томим.Босой парнишка, в порванной одежде,Смиренно свою голову склонил,Снял шапку старую и с робкою надеждойЕё для подаянья предложил.«Ради Христа, подайте, добры люди», —Слезливо детский голос прокричал.«Для попрошаек здесь не место будет», —В ответ служанки окрик прозвучал.И, вторя ей, от зноя изнывая,В себе брезгливость силясь побороть,Священник, чай из блюдца попивая,Пропел уныло: «Вам подаст Господь».Немного нищие в молчанье постоялиИ, повернувшись, тихо побрели.Позванивали изредка медали,Что у солдата были на груди.Шумел листвою придорожный тополь,Слепой солдат устало ковылял,А память воскрешала Севастополь,Что восемь лет назад он защищал.В который раз картины боевыеЕго терзали, болью ран горя,Как он ходил в атаки штыковыеЗа Бога, за Россию, за царя.Держа рукою за плечо мальчишку,Кто вёл слепого, меря свой шажок.Он говорил, тому чтоб было слышно:«Бог им судья, ты не горюй, дружок…»Беспечно солнце из небес светило.В трактир ввалилась шумная толпа.А в палисаднике, как новое кадило,Блестела рожа рыжего попа.

Ноябрь

Элегия

Дни поздней осени бранят обыкновенно,Но мне она мила, читатель дорогой,Красою тихою, блистающей смиренно.Так нелюбимое дитя в семье родной…А. С. ПушкинЗабрезжил чуть рассвет. На сонные поляны,Где жёлтую траву припудрила роса,Поднявшись от воды, пошли гулять туманы,Прибрежные кусты их скрыла полоса.Круг меряет земля в своём движенье вечном,И вот уже восток надел платок зари.Стремится вдаль река полоской бесконечной,Бледнеют лики звёзд в космической дали.Светлеет небосвод, внимая лику солнца,Что медленно встаёт над спящею землёй.Мерцают в камышах лесных озёр оконца,Да облаков толпа проходит стороной.В дубравах тишина. Не слышно птичьих трелей:Пернатые давно отправились на юг.И только строгий взгляд седых столетних елейСмущает нагота безлиственных подруг.Ноябрь царит вовсю. Декабрь ещё далече.Октябрь ушёл давно с дымами от костров.Застыли у реки осины, словно свечи,Средь пёстрого ковра упавших с них листов.Как море, синева бушует над землёю,Но солнечных лучей не радует тепло.Прильнула к берегам река своей волною,Глядя, как ивы к ней склонились тяжело.В округе ни души, пустынно, безглагольно,Не слышен шум толпы и дикий рёв машин.Как дышится легко средь этого приволья,Где ты в одном лице и раб, и господин.Здесь мысли в голове приводятся в порядок,Мятежная душа находит здесь покой,Когда среди берёз, стоящих стройным рядом,Проходишь не спеша, шурша сухой листвой.

Вечер на Неве

Люблю тебя, Петра творенье,Люблю твой строгий, стройный вид,Невы державное теченье,Береговой её гранит…А. С. ПушкинУходит дивное светило,День забирая за собой.Лицо Невы позолотилоСвоей волшебною рукой,А золотистою каймою,Чуть приукрасив облака,Глядит, как катится волною,Мечтая стать рабой морскою,В своём течении река.Вдали воздушный шар летает,И в полудрёме Летний сад,Шпиль Петропавловки сверкает,Смотря, как плавится закат.Мох надевая, бастионы,Смирившись с участью своей,Стоят, как римские колонны,Храня наследье залов тронных —Останки русский цесарей.И, крепостной собор венчаяПод небом бархатно-седым,Державный крест рукой сжимаетЗолотокрылый херувим.Послушный ветра дуновенью,Он, словно сеятель добра,Достался городу с рожденья,Чтобы под чаек песнопеньеСледить за детищем Петра…Но ход времён неумолимый,Не повернуть его назад.Исчезло дивное светило,Ночь накрывает Петроград.Гранитный берег покидая,Иду, не видя за собой,Как, крест рукою обнимая,Другой меня благословляетПарящий ангел над Невой.

Елена Тверская

Родилась в семье военнослужащих. Детство прошло в военных городках Средней Азии. В первый класс пошла в Венгерской Народной Республике. Оканчивала школу уже в Советском Союзе. С семи лет начала писать первые стихи. В юности увлеклась бардовской песней.

В 1993 г. получила диплом об окончании Уфимского нефтяного института, работала инженером.

В 2003 г. – переезд в Москву, смена рода деятельности, профессии, творческий поиск. Поэзия продолжает занимать главное место в жизни, в душе.

В 2017 г. малым тиражом издан сборник стихотворений «Моя душа» в издательстве «Эдитус», г. Москва.

2021 г. – номинант I Международного фестиваля русскоязычной поэзии «Поэт года», лауреат III степени Международной литературной премии им. Шарля Бодлера.

Корни

Много лет, раскинув ветви,Дуб стоял.Наливаясь соком, креплиЛистья, как металл.Сколько раз пытались буриДуб сломитьДа шальные вражьи пулиПокорить.Сколько раз тот дуб ломалаИ трясла беда,Но в бессилье отступалаЗлая мгла.И стоит, расправив ветви,Великан.Пусть останутся все бедыГде-то там.Корни вглубь уходятДалеко,Жить на свете беломНелегко.Нелегко, но нужноУстоять,Ветви не сломать,Но удержать.

Перезвон

Колокола осенниезвонят по осени…А осень молится…платок не сбросила,Зарей умоется…Сентябрь радует,Одетый зелено.Лист редкий падаетИ кружит медленно.И перезвон колышетсяНад вековыми клёнами,И сразу легче дышитсяПод сводами зелёными.Знать, осень лето жалует,Продляя луч от солнышка,Теплом живое радует,И маковкой, и зёрнышком.Проявит милость небушко,Не запорошит хлебушко,Есть корм, а значит, птицы,И осень веселится!Под трели колокольныеВсе мы – как птицы вольные,Душой освобождаемсяИ к жизни возрождаемсяВесною или осенью,Зимою или летом.Мы звон об этом спросим ли?А может, не об этом.

Осознанность

Сколько лет ещё осталось?Мы не знаем: мало, много?И нет-нет, а вспомнишь БогаИ всё, что ему досталось.Может, за грехи какиеЖить отпущено так мало?Ты живёшь, как все другие,И вот вдруг тебя не стало.И не знаешь, что творитсяНа Земле, что ты оставил,Ничего тебе не снится,Никаких не знаешь правил.И обидно, что не будетУ тебя земного счастья,Солнце утром не разбудитПосле долгого ненастья.И когда вот так внезапноТы на эту мысль наткнёшься,Словно сгорбишься, споткнёшься,Ноги понесут обратно.Убежать бы, отдалитьсяОт судьбы, от злого рока,В жизни, в жизни раствориться,Чтоб увязнуть в ней глубоко,Чтоб ничто нас не сумелоОторвать от жизни разом,Чтобы мы смотрели смело,Чтобы жил наш светлый разум.И весною на опушкеНе хотелось бы просить,Чтоб гадала нам кукушка,Сколько лет осталось жить.Ты раскидываешь руки,Веришь, что готов вполнеПретерпеть любые мукиРади жизни на земле.Ты срываешься и мчишьсяНеизвестному навстречу,Ты безудержно стремишьсяПод удар подставить плечи.В чём загвоздка, где разгадка,Как открыть земную тайну?От бессилия несладко,Но ты бьёшься неустанно.Где найти ума и силы,Чтоб продлить существованье?Вянет то, что так красиво,Гаснет медленно сознанье.Всё родится, расцветает,Срок положенный живёт,Но, отжив, не умирает,Просто быть перестаёт.И за этот срок короткийНужно всё суметь прожить,А родившиеся строки —Осознать и воплотить.И пускай дано так мало,Нам хватает до концаСчастья, горечи, обманаИ жестокого свинца.Да, осталось нам немного,Наша жизнь не вечность – миг!Пусть надеется на БогаДряхлый и седой старик,Пусть лелеет терпеливоВ сердце тайную мечту,Что живут в раю счастливо.Я подобного не жду.Нужно всё успеть до краяИ без жалости к себеВдруг заплакать, умирая,По оставленной земле.И не будет выше счастья,Если в наступившей тьмеРазразит земля ненастьеИ заплачет о тебе.

Жизнь и песня

А жизнь у человека – словно песня,И кто как хочет, так ее поёт,Но у кого-нибудь мелодия чудесна,А у кого-то всё наоборот.Бывает песня правильной и ладнойИ вдруг бесследно с автором уйдёт,Бывает содержание нескладным,Но почему-то в душу западёт.А жизнь, как песня, длинной не бывает,И как легко всё взять и оборвать.А люди часто песню забывают,Другую начинают напевать.Людей таких в друзья не выбирают,Их фальшь страшна своею простотой,Они неискренни, они всю жизнь играют,Они богаты лживой красотой.А жизнь у человека – словно песня,И кто как хочет, так её поёт,И пусть чужая песня интересней,Зато своя вовек не подведёт.А жизнь, как песня, только раз родится,И если жизни суждено сгореть,То остаются на земле большие птицыИ наши песни продолжают петь.

Метелица

Заснежило, завьюжило,Морозом заскрипело.Всё вынесло, всё сдюжилоИзраненное тело.С хрустальным звоном проседиСнежинок стая ветреныхСдувает краски осениС любимых губ обветренных.Ресницами окутаныГлаза зелёно-синие,Немного кудри спутаныПод тонким слоем инея.И кажется… и чудится…И всё сильней мечтается…И что-то даже сбудется…И кое-что останется…И вроде бы безделица —Простая смена времени,Но радует метелица,Спасая нас от бремениОсеннего уныния,От серости и сырости.И с этим чувством ныне яХочу духовно вырасти.Заснежило, но солнечно!Завьюжило, но весело!Рассталось сердце с горечью,На грусть замок повесило.С любимых губ нечаянноСлетело слово «Милая!».Борясь с собой отчаянно,От радости застыла я.

Колокольный звон

Звон колоколов хрустальныйРастворился среди нас,Не весёлый, не печальный,Словно души наши спас.Монотонный звук небесныйПроникает прямо в кровь,Насаждая повсеместноМир, и радость, и любовь.Колокольный звон – спасеньеДля тоскующей души.Только, душу постепенноОткрывая, не спеши.Дай войти тихонько звонуВ сердце, разум… И слегкаТело выдохнет со стономОчищенье от греха.

Лето

Отступили холодаНаконец-то!Не могу на лето яНаглядеться!Не могу теплом егоНадышаться!До чего же хорошоИскупаться,Полежать на берегу,Солнце светит!Пить прохладную росуНа рассвете.А потом упасть в травуИ забыться.Может, сказка наявуМне приснится?А чуть-чуть глазаПриоткрою —Золотая стрекозаНадо мною.Стройный синенький цветокМне кивает,Несомненно, василёкЧто-то знает.Только тайну от меняОн скрывает,Искры синего огняРассыпает.Я ромашку попрошу —Не откажет!Как жила и как живу —Всё расскажет!Пусть ромашка лепесткиОтрывает,Что мне встретится в пути,Погадает.Нагадает мне добра,Засмеётся!Словно маленькое ласковоеСолнце!Я ромашку не сорвуДля букета,Пусть согреет жизнь моюДобрым светом.Уходя, смахну жемчужину —Слезинку,Поцелую в золотуюСерединку.Лето, лето, как тобойНе согреться,Ты наполнишь добротойМоё сердце!Заискришься разноцветнымПожаром —Всё покроется чудеснымЗагаром.Ты накопишь мнеЗдоровья и силы,Чтоб зимой я о тебеНе просила,Чтоб зимой я о тебеНе жалела,Чтоб зимой я без тебяНе болела.Я о лете много песенСпою,Я стихи про чудо-летоНапишу.Пусть все знают, что на светеЯ живуИ на лето наглядетьсяНе могу!

Об упущенном

Мне кажется, я вечность не писала.Мне кажется, что минуло так много.Так много упустила, не сказала,Закрыла дверь, не преступив порога.Я у окошка, а окошко – настежь.Уже стемнело, и тепло…Постой, мгновенье!Я нахожусь в неведомой мне власти,И власть природы мне несет успокоенье.Закрыть глаза, и воскресить всё снова,И снова стать рабыней музы властной.Всё в этом мире так мне близко и так ново,Что оставаться не могу я безучастной.Не надо громких слов, толпы, оваций, зала,Не надо разум жечь несбыточной мечтой.За то, что упустила, за то, что не сказала,Платить – не расплатиться всей жизнью, всей душой.

Стилист

Зима пытается вернутьСвои права и полномочья,И засыпает санный путь,Снегов раскидывая клочья.Посеребрила сединаДеревьев спутанные косы.Не устаёт стилист зима,Природе делает начёсы.Петляет тропочка «след в след»И убегает вдаль, в сугробы.Мороз кряхтит, как старый дед,И на носы всем ставит пробы.

Рождество

– Мама, мамочка, ты веришь в волшебство?Расскажи, откуда к нам летят снежинки?– Новый год, сыночек, – это торжество!Ёлочка, подарки, мандаринки!Дед Мороз к нам едет на санях,И за ним летит снежинок стая.Родились они на небесах,Чтоб растаять, землю покрывая.– Мама, мамочка, ты веришь в Рождество?– Ну конечно, верю, милый ангелочек!Силу и надежду нам даёт оно!Это чудо! Верь в него, сыночек!

Кружева

Навеяло, навеяло…Взгрустнулось невзначай.Во что я прежде верила,Остыло, словно чай.Повеяло, повеялоСредь осени весной.Все, что давно посеяла,Восходит над землёй.Когда в Него поверила,Открылась жизни суть.Догматы все проверилаСама, не как-нибудь.Просеяла, отсеялаИ грязь, и шелуху.Что искренне лелеяла,Рвалось как на духу.Судьба опять затеялаСо мной свою игру.Душа в полёте реяла,Парила на ветру.Я новые содеялаСлова, как кружева.Развеяла, развеялаПо миру – и жива.

О чём пишу

Сказал однажды мне поэт:«Что вижу, то пишу».Мне нужен был его совет,Но больше не спрошу.Весь этот дивный парафразЗабылся в суете.Словарный полнился запас,А все слова – не те.Понять я долго не моглаСвой внутренний протест.Внутри меня работа шла,Слагался манифест!Сказал: «Что вижу, то пишу».Застал меня врасплох,Как будто воздухом дышуПривычно: выдох-вдох.В словах обыденность скользит,Обязанность, тоска,Как будто из щелей сквозит.Покрылась льдом рука.И наконец пришёл ответ.Его провозглашуКак мой девиз, как мой завет:«Что чувствую – пишу».

Непогода

Люминесцент от фонаряСквозь ткань прозрачную сочитсяИ свет рассеивает зря:Мне всё равно давно не спится.В луче фонарном виден дождь,И ветер рвёт шальные струи,А осень – краснокожий вождь —Ковёр из листьев стелет всуе.Голубоглазую лунуПленила туча дождевая.В её объятьях, как в плену,Луна застыла, неживая.И непогода разошлась:Во тьме косматые волокнаДождя сплелись, взметая грязь,И ветви застучали в окна.Не сплю и слушаю природу,Малейший звук её ловлю.Я принимаю непогоду,И понимаю, и люблю.Люминесцент от фонаря —Он на рассвете потускнеет.Сквозь тучи крадучись, заряБлеснёт, край неба заалеет.И невозможно удержатьЗа горизонтом лучик солнца,И нужно просто приниматьВсё, что стучится к нам в оконце.

Шалун

Внезапный танец ветра-вихря,Вдруг задрожали небеса.Огромная земля притихла,Вся в ожидании дождя.А он, лукавый, своенравный,Всё что-то медлил, выжидал.Мне показалось, с тучей рванойОн мимо города промчал.Мне было грустно и обидно.Я, как земля, ждала дождя,А он сбежал, сбежал постыдно.Ему нет горя, он – вода.Мне было грустно и обидно…И вдруг полил!Шалун!Дитя!Он поиграл: хотел, как видно,Здесь позабавиться шутя.Он был совсем ещё ребёнок,Пускал по лужам пузыри.Он был прозрачен, хрупок, тонок,Но не жалел своей воды!И напоённая земляВздохнула радостно, глубоко,А туча позвала дитя,Призывно громыхнув далёко.

Рифма

То близко сердцу моему,Что чувств палитру освежает,И тело, как по волшебству,Меняется и побеждает!И строен стан, и ясен лик,Спокойствием наполнен разум.Огонь любви в меня проникИ охватил всё тело разом!Бегу на крик, лечу на свет,Мерцая до изнеможенья.Среди бесчисленных кометМоё запомнится движенье.Среди житейской суетыИщу-стараюсь корень жизни,Ещё не сожжены мосты,И далеко ещё до тризны.Пером легко рука владеет,Владеет рифмою душа,И, дай ей Бог, всех вас согреет,И не возьмёт с вас ни гроша.

Берёзка

Растёт берёзка под окномНатянутой струной,И в этом облике родномЯ вижу облик свой.Свисают веточки с ветвей,Нежна листочков гладь.Среди дубрав, среди полейДай, Боже, простоять!И в этой стройной красотеИ сила есть, и стать.Я посажу на высотеБерёзку втайне, в тишинеИ буду поливать!

Магия

Программирую,программируюОрганизм на добро,медитирую,Происходит души адаптация,апробация, реализация,Созерцание, расслабление,Чистой крови по венам движение,Мантра, исповедь, гармонизация,Душ слияние, стабилизация,Новый взгляд, новый вдох,исцеление,Вспышка света дарует прозрение,Белый лист и перо – искупление,Рифмы магия – отдохновение.

Маме

Мамы нет… Но всё ж она живёт.Что-то ведь должно во мне остаться:Её голос – он во мне поёт,Её сны – они ночами снятся.Мамы нет… Но если говорю,Думаю и что-то вспоминаю,Я в себе её манеры нахожу,Я в себе её привычки замечаю.Как она, стихи легко пишу,Как она, их людям посвящаю,Как она, играю, и пою,И вторую партию веду,Как она, укрывшись, засыпаю.Постепенно всё уходит навсегда,И черты её стираются так больно,Только тонкая, изящная рукаПомнится мне вольно и невольно.Вспоминаю её всю до мелочей,Каждый ноготок на тонких пальцах,Розоватую от солнечных лучей.Ничего с ней можно не бояться!Тёплая и нежная ладоньВся в моей ладошке умещалась.Нет ни у кого руки такой,Только у меня она осталась.Мамы нет… Но всё ж она живёт.И всё то, что мамой мне даётся,В моих детях мамой прорастёт,В моих внуках мамой отзовётся.

Объятия

Когда мне будет очень плохо,Ты обними меня за плечи,Слова не собирай по крохам,Гаси в молчанье их, как свечи.Ты помоги мне стать взрослее,Чтоб разум чувства превозмог,Ты помоги мне стать смелееСреди людей и их тревог.Ты помолчи, чтобы открыласьВся мудрость истины твоей,Всё то, что лишь ночами снилось,Всё то, что мёрзло у дверей.Чтоб я, несчастная и хрупкая,Могла с тобою постоять,К тебе прижавшись, носом хлюпая,И жизнь сначала понимать.Когда мне будет очень плохо,В один печальный, хмурый вечер,Ты обними меня за плечиИ ничего не говори.

Ночь

На город опустилась ночь,Легла прозрачной паутиной.Мне ночь пытается помочьРасправиться с дневной рутиной.Мелькают тени за окномВ экстравагантном танце ветра,Окутав мысли полусномИ погружая в мягкость фетра.Дрожат ресницы в забытьи,Ловя чудесные виденья,И разум будет взапертиДо утреннего пробужденья.Хозяйка-ночь в свои праваПусть ненадолго, но вступилаИ сумрачные покроваНа город тихо постелила.Её дурманящий туманНе вечен, поутру растает.Меня ждёт свежий круассан,И чашка кофе остывает.

Мелодия осени

Проходит лето, унося пору счастливую.Я думаю о том, что время не вернёшь.Тогда уж очень хочется мне спеть мою любимую:«Когда роняет капли первый дождь…»Напев услышав, дождь в окошко просится,Стучит мне в такт, как будто бы дразня.Унылый ветер за листвою носится,Мне подпевает грустно, дождь – звеня…Вот так поём: то трио, то дуэтом,То в голос, а то песня чуть слышна.И благодарна очень я поэту,Который сблизил ветер, дождь, меня…Допета песня, за окошком осень,А дома так уютно и тепло…Дружок мой – ветер так же листья носит,И мокрый братец-дождь стучит в окно.