На грани дня и ночи. Избранные стихотворения

«Звенит звонок! И торопливо…»

Звенит звонок! И торопливоЯ выбегаю. Нет, не ты…И на столе так сиротливоПоникли алые цветы.Поникла я, но не тюльпаном —Крапивой, скошенной на суп,Не в хрустале – в простом стакане,Который завтра разобьют,Не пожалеют и не вспомнят,Осколки выметут долой…И стук двери чужой – так комьяСтучат по крышке гробовой.И, серым сумраком зажатый,Так робок света полукруг.Я не пойму, за что расплатаЧужой, холодный этот стук.На стенах тень в изломах косо.Болит и корчится душа.Не дав ответа на вопросы,Надежда медленно ушла.И я одна. В тоскливой позеЦветы печальны и тихи.И боль жестокой горькой прозыПереплавляется в стихи.

«Нам хорошо с тобою, правда…»

Нам хорошо с тобою, правда.Всё остальное – ерунда.За нами остается правоСвободы выбора всегда,Ведь связывает нас не это,А много большее, поверь.И если ты, оставив где-тоЕё, мою откроешь дверь,Я буду непритворно рада,Мой третий лишний отойдёт.Нам хорошо с тобою, правда?И кто-то где-то там не в счёт.С тобой легко мы заменимы,Но только, знаешь ли, в одном,А в главном мы – неповторимы,Необходимы. Мы уйдёмК свободе, в сторону, на время —О, как похожи мы с тобой!Их впереди, возможно, племя,Кому мы отдадим любовь.Взорвав плотину, так мятежноВзыграет вешняя река!Но возвращенье неизбежноВ свои родные берега.Так мы – пусть в выборе отважныИ встреча где-то далека,Но знаю – сядем мы однажды,Глаза в глаза, в руке рука.И понимание, как нежность, —Другим всё это не дано.Бесповоротно, неизбежноВ который раз поймём одно:Нам хорошо с тобой. И этоПребудет с нами навсегда.Всё остальное было бредом.Всё остальное ерунда.

«Так как же, милый…»

Так как же, милый,как, скажи, мне быть?И как мне вас в одно соединить?Его восторг и силу восхищенья —и нежность, доброту твои – спасеньеот горя одиночества и мук,заломленных в обиде горькой рук.Да, от того, чего не мог отринуть(и от чего так больно губы стынут)другой, мои таланты высоко ценя,не принимая женщину меня.Так как же, милый,как, скажи, мне бытьи как себя надвое разделить?Ведь всё – во мне, и я во всём – одна.Стихия чувств – поэзии волнанеразделимы, их не разорвёшь,а часть меня – уже не я, а ложь.Но счастье половинным не бывает,иначе половодьем убывает,и засухи тогда не избежать…Так как мне быть?Кого из вас мне ждать?Тебя – но не писать я не могу!Его – я рыбою на берегупогибну без любви и добротытвоей.Так кто мне нужен? Ты?А может, он?Я буду жить, скорбя,без тонкости его – и без тебя.

«На бумагу не ложатся…»

Кто над морем не философствовал?

Вода!

В. Маяковский

На бумагу не ложатсяЭта бухта, это море,Это небо в белых чайках,Этот медленный прибой.Не могу я наслаждатьсяЭтой бухтой, этим морем,Не могу я наслаждатьсяВсем, не связанным с тобой.Я тоскую, я рисуюНа песке «заветный вензель»,Но смывает его жаднойБелопенною волной,И смывает в моём сердцеВсё, что было между нами,Растворится и исчезнетВсё, что связано с тобой.Всё уйдёт, и всё исчезнет.Канут в лету, канут в безднуМоя память, моё сердце,Белых чаек шумный рой…Лишь останутся навечноЭта бухта, этот берег,Лишь останется навечноЭтот медленный прибой.И останутся – быть может! —Эти строки на бумаге,Кто-то их прочтёт далекий,Кто-то их прочтёт чужойИ, лениво усмехнувшись,Их отбросит в эти волны,И поглотит их спокойноЭтот медленный прибой…

«Ночные полёты…»

Ночные полёты…Кому-то – работа,Кому-то – усталость до третьего пота,Кому-то – о дне предстоящем забота,И рот раздирает кому-то зевота.А мне наслажденье – ночные полёты,А мне – вдохновение, как у пилота,Ведущего к звёздам ночным самолёты.Не спать, не зевать, а писать мне охота —О нас, о тебе, о себе, про кого-то —Он где-то живёт и не знает исходаСвоих одиноких за счастьем походов,Оно ждёт его – вон за тем поворотом.Ждала так поэта графиня у грота,И стал он в любви расточительным мотом…Ночные полётыКому-то работа.А мне наслажденье ночные полёты…

«Ты нужен мне – читать мои стихи…»

Ты нужен мне – читать мои стихи.Ты нужен мне – прощать мои грехи.