Российский колокол № 1–2 (34) 2022

Российский колокол»

Ежеквартальный журнал художественной литературы № 1–2 (34) 2022

© Интернациональный Союз писателей, 2022

Слово редактора

Андрей Ложкин

шеф-редактор журнала «Российский колокол»

Завершился еще один год, и начался новый – с традиционных праздников, которые в свой срок сменились будничными трудами.

Но это ощущение новогодней радости, памятное нам с детства, хочется продлить еще ненадолго. Оно состоит из многого: вкусной и необычной еды, ожидания чудес и перемен, времени, проведенного с близкими, приятных встреч и, конечно, запоминающихся, необычных подарков.

Конечно, новый номер «Российского колокола» нельзя назвать подарком к Новому году, ведь праздник давно прошел. И все-таки он, смеем надеяться, порадует своих читателей и позволит им приятно провести время. Вместе с ним в ваш дом придут необычные гости – писатели и поэты, беседа с которыми станет увлекательной и интересной и надолго запомнится. Ведь они «прибыли» не только из российских городов, но и из других стран, так что им есть что рассказать и даже о чем поспорить.

Детям тоже хочется участвовать в празднике, и «Российский колокол» приготовил для них особый, отдельный подарок – рубрику «Детская литература», а в ней – интересную историю, конечно, не новогоднюю, но по-настоящему волшебную. Поэтому журнал позволит читателям собраться буквально всей семьей.

Взрослые также не останутся без чудес, которые, однако, далеко не всегда бывают светлыми и добрыми. Жизнь приносит и страхи, и тревоги, особенно нынешнее время, но мы можем надеяться на лучшее и верить, что все кончится хорошо.

Праздничное застолье тоже не останется без внимания. В рубрику «Кулинариум» входят рассказы, в которых важную роль играет еда, объединяющая людей и приобретающая символическое значение. Однако не только они, но и все стихи, вся проза, составившие номер журнала, станут настоящим пиршеством для любителей современной литературы.

Праздник продолжается. Приглашаем присоединиться всех желающих!

Современная поэзия

Татьяна Ветрова

Родилась в селе Комсомолец Чернышевского района Читинской области. Имеет два образования: среднетехническое (Семипалатинский политехникум) и высшее (Восточно-Сибирская государственная академия культуры). Режиссер созданного ею Образцового межшкольного детского поэтического театра «ЛИК», которому 13 апреля 2021 г. исполнилось 30 лет.

Издала четыре сборника стихов: «Слово и дело», «Семь глав», «Внутри байкальского пейзажа», «Двенадцать радостей Байкала». Выпустила два аудиодиска: «Внутри байкальского пейзажа», «В подарок из Северобайкальска». В 2011 г. опубликовала сборник легенд о Байкале «Байкалинки», переизданный в 2015-м. В 2014 г. подарочным изданием выпущена поэма «Корховская лыжня». Имеет много публикаций в журналах и групповых сборниках регионального и российского значения.

Руководитель северобайкальского литературного клуба «Контакт». Член жюри российских и международных фестивалей: «Будущее Планеты» (г. Санкт-Петербург), Cosmos Stars (г. Пермь), «Я только малость объясню в стихе…» (г. Новосибирск).

Увлекается фотографией. Член Союза писателей России с 2002 г. и Интернационального Союза писателей с 2021 г. Почетный гражданин города Северобайкальска.

«Человек с перевёрнутым лицом…»

Человек с перевёрнутым лицом…Глядит вроде в мир, а мира не принимает.Живёт не одиноким, не вдовцом,Живёт и весь в себе исчезает.И что оставит после себя человек?Сколько добрых воспоминаний?Человек-дождь, человек-снег,Он уйдёт бесследно, не оглядываясь в мир бескрайний.Он уйдёт, человек с перевёрнутым лицом,Закрытый, застёгнутый на все застёжки,Жаднее жадных, скупее скупцов,Не имея ни друга, ни кошки.

19.08.2018

«Девять бусинок на нитке…»

Девять бусинок на нитке —Девять ярких и блестящих,Я их молча собирала,Молча сыплю их в Байкал.Девять бусинок блестящихИсчезают, как улыбки,На воде следы исчезли,И пуста моя рука.Август сыплет дождь прозрачный,Ягодный, грибной, туманный,Август молча созерцаетИзменение Земли.Тихий август завершаетКруг спирали многозначной,И душа прохладным утром,Просыпаясь, не болит.Девять бусинок – Байкалу,Времени – воспоминанья.Вечности – слова живые,Птичьи песни в тишине.Девять бусинок блестящихНа волну я нанизала,И они храниться будутТам, в байкальской глубине.

18.08.2018

«Читай мои точки, читай запятые…»

Читай мои точки, читай запятые —Они же доступные, кратко-простые.В них замкнуты чувства, гнездятся смешинки,Без них невозможны стихии стишинки.Читай мои точки, мои многоточия —В них тихие звёзды и сны полуночья,Они всепрощения взгляд издалёка,Они воскресения – их подоплёка.В них всё – несомненно, не зло, не издёвка,Не лёгкая пена – ажурная ковка.Читай мои точки, тире, восклицанья —Без объяснений, без отрицанья.

30.06.2018

«Эта точная наука…»

Эта точная наукаНе даёт ответов точных.Только сердце знает верный,Положительный ответ.Над цветами вспыхнут звёздыТишиною полуночной,Слово вырастет из тени,Посылая ясный свет.Я ко всем наукам точнымУважение питаю,Но расчётливо и прямоПо дороге не хожу.Я туманом над землёюУтром молча вырастаюИ до облаков высокихМолча в небо восхожу.Восхитительное чувство —Выйти из земли горячей,Раскалившейся от зноя,Как дыхание её.И лететь над ней, клубиться,Сложности своей не пряча,И смотреть, как лето щедроСвет светила в море льёт.Эти точные науки —Словно молотки и гвозди,Дом построить, стол, и стулья,И удобную кровать…Но гораздо интереснейГроз поспевших в небе гроздьяНедрожащею рукоюВниз на землю проливать.

«Мы все предатели немного…»

Мы все предатели немного,Кто друга предал, кто – себя…Кто Родину сменил и Бога,Кто продал радости скорбям.Предательства легка дорога,Удобна: молча отступитьИ не желать излишне много,Всей горечи земной испить.Предательство ведёт за рукуВ уютный, миленький мирок,И встречу обратит в разлуку,И счастье – в горестный исток.Удобное, почти подушка,Примявшаяся под щекой,Один живот, четыре ушкаИ равнодушия покой.А что взамен?! Кусок послаще,Тугой от денег кошелёк?И страх, из глаз твоих глядящий,И душу – банку под залог.

21.12.2017

«А давайте без расставаний…»

А давайте без расставаний,А давайте без драматизма,Обличений и назиданий,Без политики, капитализма…А давайте честнее и проще,Без объятий и отдалений,Без «потоньше» и без «потолще»,Без предвзятости, ослеплений.А давайте без выяснений,Просто – выдох и вдох совместный,Жить и радоваться, мгновенийНе считая – труд бесполезный.Бесполезно считать удачи,Бесполезно считать разлуки,Жизнь – любая – даётся без сдачи,Медяками не пачкая руки.И приходим мы в мир нагимиИ нагими из мира уходим.Ад намереньями благимиСпусковым механизмом взводим.Что посеяли – то пожали,Как аукнется, так и откликнется,Получили всё, что желали…И чирикнул бы!.. Да не чирикается…Так давайте глядеть всё прямо,Сколько б там шагов ни осталось.Только без надрыва, без драмы!А теперь начинай сначала…А… давайте…

17.12.2017

«Я русский!..»

Я русский!Тем горжусь, на том стою.Я – русский, закалённый холодами.Я – русский и на пашне, и в бою,Я – русский и с друзьями, и с врагами.И я имею право быть собой,С душою, непонятно-нелукавой,Ни силой, мне подаренной земнойЯ не кичусь, ни знатностью корявой.Я – русский!Хоть кровей во мне течётНе меньше, чем ручьёв впадает в Волгу,И верю в правду я, а не в расчёт,И быстро еду, запрягая долго.Не заслоняю Солнца никому,Хоть по одёжке я гостей встречаю,Но провожаю, честно, по уму,А если полюблю – души не чаю.Я – русский!По рождению и в смерти,В веселье буйном и в тоске своей,Пусть ярости моей боятся черти,Не раз, не два я бил лихих гостей.Я – русский!Единица от народа,Соединившего и Запад, и Восток,Родное слово мне гораздо слаще мёда.Я – русский!И с сохою, и с мечом.

«Поэт в России больше, чем поэт…»

«Поэт в России больше, чем поэт…»Он – «божья дудка», он – душевный знахарь.Его не остановит пистолет…Стихами ниву засевает пахарь,Стихи растут, хотя давным-давноИстлело тело в холоде могилы.Встают стихи твердынею земной,Твердынею несокрушимой силы.Они, как совесть, будят по ночамОдною строчкой – правдою – навылет.Их правда – бесконечно горяча,Их не в воде, а в кро́ви закалили.В них русский дух, в них русская тоска,В них красота бессмертная и радость.Нетленный смысл стихов несут века,В них соль земная и земная сладость.И кто бы что про нас ни говорилИ как бы уничтожить ни старался,Глагол непобедимый всех разбилИ, жизнь храня, в душе людей остался.

04.12.2017

«Жизнь требует другого от меня…»

Жизнь требует другого от меня:Корону снять и крылья в шкаф повесить.И накрывает тучей Солнце дня,И манит мягкой, тёплой ленью кресел.И некому читать свои стихи…Бессилием и глупостью бессмыслиц,Подменою хорошего – плохим,Потухшей жизнью брошенных гостиниц,Жизнь требует другого от меня,Крест неподъёмным весом наполняя.И жалобою некому пенять,Себя с утра с постели поднимая.А надо научиться жить легко,Слезами разжигая в церкви свечи,И слово вырастить пшеничною строкой —Пусть пахнет хлебом слово человечье.

08.07.2015

«Держу иссохшие ладони…»

Держу иссохшие ладони,В которых в детстве я тонул,Как в тёплом материнском лоне,Без страха в бездну заглянуть.Побитые трудом тяжёлым,Уставшие нести свой крест,Ведущие сестёр из школы,Дарящие мужьям невест.И хочется схватить их крепкоИ никогда не отпускать.Как в старой сказке дедка – репку,Лелеять, холить, поливать…О пресвятая Матерь Божья,Прости, спаси и сохрани.Держу ладони… и тревожно…Продли им жизнь… года ли… дни…

19.05.2015

«Вот и вырвало дерево с корнем…»

Вот и вырвало дерево с корнемИз души моей, из земли…Не от ветра, ревущего в шторме,Разбивающего корабли.Мир по-прежнему тих и чудесен,За восходом придёт закат,Но не будет маминых песенИ парного в ведре молока.И не будет ватрушек душистых,И поглаженного белья,И волос аккуратно-волнистых…Сиротою остался я…И не нужно к ней торопиться,Всё бросать и бежать скорей…Сиротеет душа-землица,Развороченная в ноябре.Стыло… холодно… бесприютно…Стало больше на небе звёзд.Мир не стал темнее… и будтоЯ теперь повзрослел всерьёз.

23.11.2016

«Всё началось с этой точки расстрельной…»

Всё началось с этой точки расстрельной…Твёрдой и точной, смертельной, прицельной…С точки, которая всё разгромила —Всё, что ещё не полюбила.Всё началось и закончилось ею,Точкой одной, равнодушной, твоею…Имя – молчание… Фамилия – прочерк…И сатисфакция – из трёх точек.

03.07.2017

«Костёр и Моцарт. Снег… Весна в лесу…»

Костёр и Моцарт. Снег… Весна в лесу…Пять составляющих двух слов – «покой» и «счастье».Почти Тарковский – хлопья на весуКружáтся плавно, не переходя в ненастье.Почти Тарковский – белый путь вперёд —Отрыв от Бытия, тропинка в Вечность,И дуг берёзовых волшебный переплёт,Как знак руки небрежной – Бесконечность.Почти Тарковский… Снегопад поётПростую восхитительную песню.И в череде пасхально-чистых нотСверкает Солнце всеблагою вестью.Почти Тарковский… Молча… не спешаПод треск костра я Моцарту внимаю,В снежинках обретает плоть душа,И сквозь неё снежинки пролетают.Наверно, все собра́лись у костра:Тарковский, Моцарт, Бродский – иже с ними…А на берёзах тёплая кораВрастает в небо ветками живыми.

09.04.2018

«Многоточия: белые, голубые, зелёные, красные…»

Многоточия: белые, голубые, зелёные, красные…Это зи́мы и вёсны, ле́та и осени.Многоточия оставляю шумом прибоя,Не молчаливые, не напрасные…Против точки, которую в меня бросили.Эти точки посвистывают, прошивая навылет,Эти точки бьют по лицу, как пощёчины.Эти точки ложатся ярмом на выюПравотою могильной земли развороченной.И оправдываться, объяснять нет смысла,И теряют значенья слова – похвалою – не лестно…И уходят друзья в отрицательные числа,Потому что в их объятиях душащих мне становится тесно.И становится одним многоточием больше,Это значит, что снова жизнь продолжается.Многоточие… Со мной, без меня – звучным dolce…С вашей точки моё многоточие начинается.

04.02.2018

«Мы сами – строим. Сами – разрушаем…»

Мы сами – строим. Сами – разрушаем.В песочнице, как дети, из песка…Мы жизнь свою беспечно проживаемБез неба, без тайги, без ручейка…И мы тоскуем, а о чём – не знаем,И мы грустим без видимых причин.Как много мы не видим, забываем,Дожив до седины и до морщин.А надо только не забыть мальчишкуВ сатиновых прошорканных штанах,Склонённого над пожелтевшей книжкойИ там – седлающего скакуна!А надо уберечь внутри девчонкуС тряпичной куклой на родном крыльце,Склонившуюся низко над куклёнком,С улыбкой на замурзанном лице.Как жизнь проста – до судороги всхлипа —Ладони мамы на горячем лбу…И в этой вот песочнице великойСидим и строим… всяк свою судьбу.

08.01.2017

Светлана Конева

Родилась в посёлке Мга Ленинградской области. Руководитель Международного фестиваля «Мгинские мосты», автор стихов и краеведческих книг. Поэт, публицист, общественный деятель, лауреат премии «Ладога» им. А. Прокофьева, международных конкурсов.

Член правления ЛОО Союза писателей России, комиссии по присуждению премии «Ладога» им. А. Прокофьева, Российского исторического общества, РО «Знание», комиссии по межнациональным и межконфессиональным отношениям КМР ЛО.

Награждена благодарностью и дипломом губернатора Ленинградской области за большой личный вклад в укрепление народного единства, почётным дипломом ЗакС ЛО за многолетнюю культурную и просветительскую деятельность, а также медалями: «За особый вклад в книжное дело», «Поэт и воин И. Н. Григорьев» за вклад в сохранение и развитие традиций патриотического воспитания, «Непокорённые» МСБН узников фашистских концлагерей за поддержку жертв нацизма.

Странно

Странно – я думала, нить эта точно давно оборвалась,И позабыл меня здесь мой небесный шальной кукловод.Не ощущала давно я рывков, и немая усталостьНе освещалась внезапною искрой нездешних забот.Только сегодня вдруг чувствую: за облакамиНить натянулась и звучной запела струной,И, словно птица, победно захлопав листками,Рвётся из сумки мой старый блокнот записной.Рвутся на волю стихи сумасшедшею стаей —Свету поведать секреты рифмованных строк.Выпущу, жаль их держать, пусть себе полетают,Чтобы созвучия в них распознать кто-то смог.

Говорили

Говорили: «В голову не бери,Это всё разрешимо – на раз-два-три,Это всё мимо совести пропусти —Не коснётся вскорости – не грусти!»Говорили… Но мне угомону нет,Есть диагноз врождённый один – «поэт».С этой метой, не видной другим извне,Не пожить мне в благости, в тишине.Не побыть одной даже полчаса —Голоса, дотошные голосаРвут сознанье вдребезги, полнят мозг,Наполняют всё от земли до звёзд.Я – приёмник чуткий высоких волн,Я – на грани времени зыбкий чёлн.От макушки до кончиков пальцев ногЯ вибрирую, словно чумной звонок.И не брать я в голову не могуСолнце, звёзды, радугу и пургу,Боль – скорбящих, радость – летящих ввысь…Навожусь на каждую в мире мысль.Для чего же этот безумный дар,Эта пытка, священнейшая из кар?Может быть, даётся такая роль,Чтоб, познав, уменьшить вселенной боль…

Плен

Не из тех, кто верует без оглядки,У сомнений-мнений в плену навекиЯ – раб лампы, а в лампы кругу – тетрадки,А в тетрадке той живут «человеки».Так живут, как на души им положитПрихотливый призрак, гонимый мыслью.Неосознанность брошенности, а может,Неответность счастия перед жизнью…Если резко обложку захлопнуть – будутСтранных судеб расколоты вдрызг сюжеты.Ели бережно перелистать, то людуРазношёрстному выпадет шанс на вето.Я – раб лампы, а в лампы кругу пресветломТо и дело вселенные создаются,И вопросы, как правило, без ответаМотыльками назойливо рядом вьются.И когда сгорят любопытных крылья,Параллельных вселенных сойдутся мненья,То опять обернётся всё это быльюИ возникнет в новом стихотворенье.Я тогда чуть-чуть обрету свободы,Кандалы лучистые разомкнутся,И вздохнут в тетрадке моей народы,Потихоньку с мыслями соберутся…Но суров мой круг – манкий свет забрезжит,Вновь притянет, и с несказанной мощьюЗабурлит сознанья поток безбрежный,Спутав день бессонный с бездельной ночью.И опять я здесь – исполнять готоваВсе причуды созданных вновь вселенных.Круг замкнулся светом, скрепился словом,И меня нельзя вызволять из плена…

Воин Света

Возможно, свыше был мне подан знак,Когда однажды вдруг приснилось это:В урочище, где править начал мрак,Явился странный всадник – Воин Света.Он не был идеален или свят(За свет встают и тьмы хлебнув до донца),Он не имел ни званий, ни наград,Но роль его щита играло Солнце.Мечом карал он редко, лишь тогда,Когда совсем уж безнадёжно дело,А от его лучистого щитаСветлело всё вокруг, в душе светлело…Нельзя, все знают, в поле – одному,А он не знал. Он бился без смятенья.Он извести́ совсем не мыслил тьму,Он лишь хотел вернуть ей место – тени.

«Тревожной нынче выдалась весна…»

Тревожной нынче выдалась весна.Погода на контрасте – безупречна.Так лучше понимаешь: быстротечнаЖизнь, что на этом свете нам дана.Придём ли мы, уйдём – ни небосклон,Ни солнечное ясное раздольеНе отзовутся радостью иль болью —Природа не почувствует урон.Наоборот, очистится вода,Цветы наполнят воздух ароматом,И в мире, вновь спокойном, как когда-то,Руинами застынут города.Через века их уничтожит лес,Деревья без преград взрастив до неба.И был здесь вирус-человек иль не был —Уже не представляет интерес.Тревожной нынче выдалась весна —Задуматься о многом заставляет.Опасность точно разум отрезвляет,Картину мира изменив сполна.

О хорошем

Комок ночного бреда в утро брошу,Разбив стекло простого бытия.Лишь о хорошем, только о хорошемСебе пообещаю думать я.Сомкнутся стрелки, застегнув былогоРазбухший переполненный чехол.Сомкнутся словом. Замыкает словоСосуды добродетелей и зол.Уйдут в былое стылые пороши,Весна споёт скворцом и соловьём,И о хорошем, будем о хорошемМы говорить! Мы всё переживём.

Неизбежное

Затаилась гряда серых туч на краю горизонта,Опираясь на щётку косматую сизых лесов.Потянула с собой коромысло вселенских весовК рыже-красной черте невозврата и неповорота.За чертой оголит ветви гордых деревьев зима,Расцарапают небо до звёзд непослушные прутья,И туманы горящие раны белёсою мутьюМилосердно замажут, чтоб боль не сводила с умаСожалением горьким о неге весенних огней,О несбывшемся летом и осенью невосполнимомИ о том, что всегда отдавать нам приходится зимамЖизни часть, словно выкуп за радости солнечных дней.Боль утихнет совсем под бинтами стерильных снегов.Позабудется в белом безмолвии яркое лето.Только солнечный лучик, внезапно пробившийся где-то,Вдруг напомнит о том, что не вечен студёный покров.И тогда засвербят в небесах точки звёздных стигмат,Раскачается снова вселенских весов коромыслоИ в заветную формулу выложит новые числа,Возвращая наш разум в привычный приятный формат.

Одесную

«Лицом к лицу – лица не увидать…»

Сергей Есенин«Ату её!» – на пасквили и хамство,Смолчать бы, да невмочь.Ошуюю средь чванного убранстваСидеть мне в эту ночь.Ответственна за судьбы и за строки,Внесённые в тетрадь,А тесные сжимает время сроки —Нельзя переписать.Ответственна за речи и молчанье —Суть счастья и потерь,За честное горенье и сияньеОтветствую теперь.Отверстие меж сущим и всемерным —Как чёрная дыра.Отверженной быть нелегко, наверное,Попробовать пора.Отверста даль – иди, куда захочешь,Да чаянья молчат.Отчаянной до истеченья ночиСидеть, потупив взгляд.Нас, ошуюю сидящих, всех минуютИ милости, и честь.Одумавшись когда-то, одеснуюПредложат пересесть,Но красные останутся пустынны —И угол, и скамья…Напрасно одесную место стынет,Как эта ночь моя…

Слово

Извечное начало всех начал —Творящее и творческое слово,Из ничего родившееся словно,Обро́ненное будто невзначай.Является нам слово и звучитВ призыве трубном, в лепете чуть слышном,В ржаных колосьях, в буйном цвете вишен,В пожаре и в мерцании свечи…По слову совершается исход,Проносятся эпохи как мгновенья,Творится хаос светопреставленья,И умиротворенье настаёт.Скрещение космических орбит,Чертёж замысловатый инженера,Указанный народом символ верыЖивое слово предопределит.Единая основа бытия,Оно – и прародитель, и предтеча,Диктат, увещевание и вече,Оно – весь мир, и в этом мире – я…

Писатель

Вне времени, но в каждом из вековЕсть свой источник мудрости и чести:Писатель, что чудак из чудаков,Вселенские несёт планете вести.Он разнолик, но в том равновелик,Он в рубище, но есть над ним корона.Интуитивно предречёт он мигСудьбы свершенья и сверженья трона.

Андрей Митин

Родился 30 августа 2000 г. в городе Новосибирске.

Студент НГПУ. Организатор литературной аффинити-группы «Надо так». Лауреат конкурса «Зеркало революции» журнала «Аврора», в 2020 г. вошёл в лонг-лист премии «Лицей». Пишет стихи на протяжении восьми лет.

«Мой дух теснят дощатые часы…»

Мой дух теснят дощатые часы,склонили головы седые гвозди.Когда осенние челныпридут, печальны и честны,прошу тебя,будь, как и прежде,будь везде,будь возле.

К Элизе

Зыбкий подножный субстрат стоит на горбатых китах,живёт в неустойчивом русле Гераклита,единственный твёрдый фундамент – могильная плита,панцири черепах и раковины улиток.Соль земли состоит из отдельных щепоток.От зубов отскакивает пламенный язык Герасима,занюханный кухонный шепотокна руку сильным мира сего.Под нами волнуется Тетис,необузданный кипяток,громоздится над нами Тетрис,панельно-шаток,нас с молотка,с прилавкатолкает в оптовую пропасть вселенский торг,как итог —грибным дождём разольётся новая Хиросима.Ты неси меня,чёрная речка Акидабан,узнает и примет обратнородного братаодинокий океан,волосы встали дыбом,всё, что было любо,отдали слащавым лыбами чугунным лбам.Я ступил только шаг по неровной поверхности Парагваяи сразу пошёл на дно, потому как не знаю брода,но умоляю у смертного одра,моя дорогая,не оставляй меня никогда,ты бежала прочь от Великого голода —нас двоих обуяла великая жажда,в потоках крови, лавы и оранжадавпереди открывались любви световые года.Брызжа слюной, набросилась дикая похоть.Наши дети с улыбкой уходят в последний поход,чтоб свои молодые силы в лёгкие сельвы вдохнуть.Кто сегодня откажется бросить камень?Ты хоронишь меня своими руками,зарывая всё глубже во влажное тело своё.Я так часто стал путать тебя с войной,над могилой моей райский ворон гнезда не совьёт.Тебя же, подруга моя, бедолага,на месте, увы, не линчуютсолдатня-пьянчуги,поведут с балаганомпо разным странам,на потеху долгоруким ресторанам.Мохнатая Офелия,Хулия Пастрана,урчит в животах толстосумов вырезка филейная,ты рвёшься в пампасы, к родным просторам,но кругом только прутья решётки, на все четыре стороны.Жизнь этой бабочки неоправданно долго длилась,и ты упорхнёшь на свидание с космосом, Ремедиос.Дождь перебирает чётки капель,гложет сердце месяц-скальпель,только жертву сожрав, вернётся Дионис.Кричат крамольные ответыгорячие ветры,в тяжёлой воде возбудили взвесь,посбивали дремотную спесь,лживую жирную слизь.Мы с тобою – здесь и днесь,это и есть наша жизнь.Солнце не зря сочится из проржавевших небес,потерявших свой первозданный блеск,повисших ветхой эгидой над полем брани.Многие грянулись оземь, сотни и тысячив потной сече,с кем ты сейчас?С Харландом или Берни?Мир, стреноженный правильными играми,хочешь – не хочешь, сгинет в огне,мы на острой грани,на выходе из гавани,уже сегодня «Гранма» причалит в Гаване.Весна расправит свои подвенечные перья.Любовь рождается в пене, в кипении,ей не нужно другого сырья,кудлатые гребни,как крохотные пигмеи,рухнут пред нею,падут на коленина гигантские мостовые нашей Гибернии,спавшие под асфальтом останки бренныевыйдут наружу цветами, едва их коснётся слеза.Я прошепчу лепестками:– Здравствуй, моя Элиза.

«Измученных мельниц колёса…»