Кристаллы Иркамы

Баллада о Лермонтове

…И кто-то камень положил

Ему в протянутую руку.

М. Ю. ЛермонтовПокровский отблеск октября,разлив кленового закатаи мысль о том, что прожил зрявсю эту жизнь, уже чревата.Уже чревата бытиёмпод звук унылой депрессухи.И солнца луч пронзил копьёмв лесу клубящиеся слухио том, что будет и чемууже совсем не приключиться.И весь октябрь опять в дыму,как искалеченная птица.Я долго думал и гадал,кружил в лесу, подобно звуку,и вдруг последний лист упалв мою протянутую руку.

«Мы не стали скромнее и проще…»

Мы не стали скромнее и прощепод давлением смут и преград,лишь по смуглой берёзовой рощеветер вздыбил чумной листопад.Лишь нахмурилось небо в зенитеи ослабился скрипки смычок.Полно, люди!Прошу вас, взглянитес перекрестья путей и дорогна раздольное наше безволье,на всеобщую злобу в аду!..Где ж тот кот, что гулял в Лукоморьепо злащёной цепи на дубу?Было много цепей и кандаловна Руси, да не те всё, не те.Но под вонью господ и вандаловвновь Россия ползёт в пустоте.Нам уже не хватает ни прыти,ни ума для тактических драк.Вы простите, прошу вас, простите,но маньячит немеркнущий мрак,но свистит порожняк лихолетьяв лилипутинской патоке лжи.Сколько ж нужно России столетий,чтоб воскресли и жили Кижи?Чтобы Русь моя вновь возродиласьи оставил её Черномор,я надеюсь, что Божия милостьснова вычертит в небе узор.А в столице, в некрополе истин,будто истина – мать-перемать!И последний берёзовый листикпо бульварам пустился гулять.

«Я рисую в подветренный полдень…»

Я рисую в подветренный полденьголубую бездонную высь.Ничего из плохого не вспомнить,значит, нечего.И пронеслисьгде-то кони опять над обрывом,прозвучала минорная боль.Слишком тяжко, но очень красивопревращаться в убийственный нольдля стремлений, надежд и мечтанийодураченных жизнью людей.Подчеркнёт невозможность скитанийпо России простой вьюговей,где я снова – подветренный нищий —начертал угольком на снегуТетраскеле,и время отыщеттех, кто пел на лету, на бегу.Не могу оставаться в сторонкеот прекрасных страниц бытия.Над Москвою набатный и звонкийголос мой:эта Русь – это я!Не был я супротив ни вандалов,ни хапуг.Так чего же орать?И столица совсем истончала,слышу только про мать-перемать!..Этот выбор на мне, на поганом,под московский гремучий утиль.Снова шторм?!Нет, не надо, куда нам!Лучше мёртвый безветренный штиль.

Странник

Снова шагаю по льду босиком,маску срывая с лица.Снова пою ни о чём, ни о компесню свою без конца.Вижу: маньячат души миражив тихий предутренний час.Ближних любить ты пока не спеши,лучше бы с дальних начать.И, согревая в ладонях цветок,знаю, меня не поймутте, кто старается влиться в потокденежных склоков и смут.Те, кто взорвал многоцветия моств царство нездешней мечты,и среди ярких заоблачных звёздвидят лишь клок темноты.Полно мне петь ни о чём, ни о коми словоблудьем плевать.Люди всегда ненавидят тайкомтех, кто умеет летать.

Поэт

Сергею Есенину,

Владимиру Высоцкому,

Игорю Талькову

Белый свет расплескался в тумане —неприметен, как слёзы из глаз.Нас, увы, он уже не обманет,просто эта игра не для нас.В час молений, страданий, разлукибыли мы от любви далеки,и сплетались безвременья звукипод ворчливым журчаньем реки.Далеки наши небыли-были,далеки наши всплески надежд.Не любя, мы уже отлюбили,лишь осталась гламурность одежд.И осталось стремленье гармонийвсё загнать в многолетний обман.Нам Есенин сыграл на гармонипро рязанский любовный тумани про тонкие кудри осины,что дрожат на московских ветрах.Жаль, что мы у него не спросили:как там жизнь в Зазеркальных мирах?Может быть, там поэтов не любят,и любовь – как туманный мираж?Может, страсть в Зазеркалье погубити Пьеро потеряет плюмаж?Только свет, только белые пятнапо туманному шёлку плывут.Эй, поэт! Возвращайся обратно!Может, здесь нас когда-то поймут.

Соловушка

Не пропетый песнями,не рассказан сказками,городами-весямивдрызг уже потаскан я.Тени подзаборныемне грозят из небыли.Мысли беспризорные:жил ли? или не жил я?В темноте, как облики,городские улицы.Лунный луч из облакатянет к горлу щупальца.Ах, не пой, соловушка,мне про небыль русскую.Слёзы – словно кровушка,да тропинка узкая.Да осталась музыка,та, неподгитарная.Труден путь наш узенький,но поётся ария,но романсы слышатся.Ветер плачет весело,пролетев над крышамигородами-весями.

Баллада о русском языке

Смутный голос во мне возник,как прямая черта пунктира:– Где кончается твой язык,возникает граница мира!Но я русич! Ужель во мнеязыко́вый барьер и пена?За Россию сгореть в огне,в землю вбитым быть по колено?Я же русич! Ужель во мнетолько злоба, стремленье к битве,словно страннику на конене нужна о любви молитва?Снова голос, как будто рык,раздающийся из надира:– Где кончается твой язык,возникает граница мира!Значит, всё же наоборот!Глас сомненья с меня снимает:ведь любовь только там живёт,где тебя всегда понимают!

«Опять проходит день неспешный…»

Опять проходит день неспешныйв клочках линялой синевы.Быть бунтарём смешно, конечно,средь равнодушия Москвы.Обречены на небыль с быльюи на молчание икон,шагают люди в грязи, в пылипод колокольный перезвон.Зачем живём – никто не знает,но тут и там из века в векс овечек шкурки обдираетчужой какой-то человек.Калек так много и так малосообразительных умов.И вся планета жить устала,смотрясь в зеркальное трюмо.Но в Зазеркалье – те же рожии равнодушия трезвон!О, Боже! Мы живём и что же?..Но где-то слёзы вдруг с икон,но где-то бабушка украдкойперекрестит мента вослед.А наших добрых дел остаткипрольют такой же добрый свет.И погибает равнодушье,и уползает темнота,и кто-то вновь тревожит душууже распятого Христа.

«Опустевшая деревня…»

Опустевшая деревня,вдрызг разрушенные хаты,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.