Хороводы Хорса. Книга стихов

который можно только съесть.

ЗДЕСЬ И СЕЙЧАС

Он рад тому, что приобрёл квартиру,Раздельных комнат свет и пустоту,Где на квадратах купленного мираОпустошить готовится мечтуБесцветный быт. Таинственные смыслыМегазатрат, надежд и переменБыт обнулит и ноль сожрёт все числа,Пятнадцать лет вместив в один момент.Но это будет, всё ж таки, нескоро,И под наплывом творческих страстейОн верит в ночь и с дьявольским упоромРисует план по сносу старых стен.Он ждёт и ждёт итоговую сцену,Когда хозяйка бывшая вручитЕму ключи с печалью на лице и,Слегка смутясь, о прошлом помолчит.Она ему, конечно, не расскажет…А стены помнят, ревностью полны,И не скрипят, обидевшись, протяжноИллитератным образом полы.Второй этаж, балкон, зелёный дворик…Прожив полвека, есть ещё на жизнь…Но оптимизм – притворщик и затворник.…и тяжелы в ступеньках этажи.Душа – душой, а телу без уюта —Не по себе. Да здравствует ремонт!И лишь под утро, время перепутав,Мой друг уснул, умаялся… И вот,Случился вечер: «добрая» соседка,В «глазок» увидев нового жильца,Открыла дверь и… тайну: «Слушай, детка,В твоей квартире, помню, от шприцаСкончалась девка. Суки наркоманы!И эта, што те хату продала —Бухлей бухла… От ейных таракановЯ все обои в доме порвала!..А год назад тут был такой малинник,Что хоть святых из дома выноси:Туда-сюда, бандиты да мальвины…А што зачем – поди-ка расспроси…»На то жилец, как будто удивившись,Скурив «полпримы» в яркий огонёк,Хотел ответить, думал, но… не вышло.И лишь кивнул под медленный дымок.

ШТУРМ

Над гремяще-лязгающим шумомЗло горит кровавый небосвод.Третий день отчаяннейшим штурмомОсаждает город инород.В тесноте шлифуются доспехи,Равнодушно золотом горя,И трещат, как грецкие орехи,Под взбуду меча и топора.Словно оспой ядра боевыеКрепостные стены обошли.Третий день в разгаре не остынутСтрашных сил отважные мужи.Паутина лестниц, на которыхКопошатся мухами тела,В скорый день, к стыдейшему позору,Толщу стен удушьем обвила.И кипящей смолью не забрызгать,И блокадой враз не перекрыть…Был бы мир, да мир из сердца изгнан…Нетерпенья копии остры.Меркнет свет в кудлатых чёрных тучах.Быстрый ветр – помощником стреле,Что пустил оскалившийся лучникС огневой печатью на челе.Не слабеет кровью обагрённыйТретий день беснующийся бой,Несмотря на то, что оборонуДержит старость, жертвуя собой.Кабы знал налёгший неприятель,Что в стенах воюют старики —Изошёл б на тысячи проклятий,Ведь с такими биться – не с руки…Но теперь, геройствуя в нажиме,Рушит с рёвом наземь воротаИ вбегает в крепость одержимоПо телам погибшим, сволота………Никого в живых он там не встретил,Кроме крыс, да ведьмы в голубом…Замер враг. И только стылый ветерБил на башне в колокол – «бом! бом! бом…»

ПАМЯТИ РИЧИ

Кажись, игрив он был с рожденья,Собачьей радостью дыша.Мохнатым рыжим привиденьемНосилась по полю душа.Вдогон резиновым игрушкам,Камням, дощечкам, бегал он,Лишь высоко взлетали ушиЕго, – особенно под склон,Куда он нёсся беззаботный,Что сил пронзительно крича…Предельно чувствуя свободу,Совсем не знал он, как рычать.Но тьма к свободе нетерпима,Подстерегая тут и там.И вот однажды на тропинке,Его настигла слепота.Другой бы сдал, скулил и мордойИскал хозяина ладонь…А этот вновь легко и гордоНосился по′ полю, как конь.Что, разве запахи забыты?..Нет. Абсолютно острый нюхНе выдавал в нём инвалидаСредь расхрабрившихся лягух.И, улыбаясь, нас приметив,Игрун размахивал хвостом…Ты приглядись: ну, чем не детиНам братья младшие? НиктоСуществ доверчивей не знает.И, к счастью, рыжий не из тех,Кого щенком на цепь сажают,Готовя к бою для утех.Легко ль поверить?.. и возможно ль?..И память всё ещё горька,С тех пор, когда ему под кожуВлетели пули в три хлопка…Но через боль ему хотелосьБежать,… да лапы тяжелы…И… через миг собачье тело…Накрыли… травы-ковыли.И по сей день никто не знаетВладельца выпущенных пуль.…………………….…а пёс бежит, и в звонком лаеНе слышит близкую стрельбу…Ужель возникнет из-за горки,Решив, как раньше, поиграть?..Но – никого… Минуты долги…И слёз уже не удержать…

С ПРИЗНАНИЕМ В ЛЮБВИ ИЗ КОЧЕГАРКИ

Люблю зимой киркою помахать,Откалывая ею мёрзлый уголь,Когда всю ночь под «минус сорок пять»И на полтонны тачка катит туго.Люблю, когда привозят концентрат,Кой не горит, а дразнит понемногу,Да так, что в час до тысячи лопатПо двум печам рассеиваю строго.Люблю, когда какой-нибудь эксцесс,А рядом только глупая собакаДа семь котлов, запущенных в процесс,В которых десять тонн золы и шлака.Люблю всю ночь гонять по цеху крыс,Кормя их на убой вкуснейшим ядом,Чтоб не уснуть и чтоб меня не сгрызГлаварь-пасюк, что кружит где-то рядом.Ещё люблю я в боров залезатьИ задыхаться, жарясь над золою,И ту золу оттуда извлекатьНа сквозняке под гулкою трубою.Люблю, когда зарплаты не дают,Но семь журналов стопкой – к заполненью…Внушили нам, что наш бесплатный трудСовсем ещё не повод к увольненью.И не беда, что уголь на-гораЛежит без дела где-то на Урале…С кайлом в руках, в морозные ветра,На прикотельной мы наковырялиЕго пять тонн, с землёй напополам,Прошедшей ночью, – сдохли, но дожали,Что даже водка вечером не шлаИ рюмки в пальцах плыли и дрожали.Люблю домой с больною головойИ жутким кашлем утречком являться,А после душа, в спальню, на покой,Во тьме по стенке тупо пробираться,Чтоб не спугнуть британского кота,Что, как сова, не доверяет свету.Люблю стоять и греться у котла,Сжигая в топке фантик от конфеты.Привило мне правительство геномЛюбви к тому, что тупо и нелепо.И я с любовью думаю о том,Не видя жизнь вне этого вертепа.Ещё чуть-чуть – и буду я любитьНе жизнь, а смерть, сводя себя в могилу…Ну а пока мне б смену оттопитьИ до утра с лопатою не сгинуть…

В ПЕТЛЕ БЕЗВОЛИЯ

Ночь слепо шарит за окном, но не найдёт…Глаза таращит на огонь, огня – не видит,Где в дальней комнате лежит и не встаётНоситель жарко обжигающей обиды.О той обиде он страшится говорить.Его гнетёт в застывшей тьме поступок труса.А в кулаке зажатый камень-лазуритПодобно серому граниту – безыскусен.Ах, сколько их, депрессионных чудаков,С петлёй на шее и рецептами в кармане,Всё ждут, когда же выходить из береговНачнёт река с больной мечтой об океане.Разрушен мост в последний миг и… страшен брод;Не верит Стикс пустым слезам и верхним нотам.И вены рвёт, ломая ритм, кровавый лёдОт слов несчастного, сходящего на взлёте.Но в вязком тиканье дождётся ль он утра,Коль прикипела к циферблату часовая?А между тем, в ночи возникшая дыраУже растёт и потихоньку пожирает…Да только кто ж его толкает больно в бок,Как будто выпихнуть пытается из ямы?Не признавая, что ослабший изнемог,Его он ставит, как-то на′ ноги, упрямый…В углу испуганно откликнулась струна,Забрякал дождик…и рояль карниза о′жил,…Всё для того, чтоб доказать, таща со дна,Что время есть и жизнь наладится…О, боже!..

…ЗА КРАСОЙ НЕДОСЯГАЕМОЙ

На пороге мира сонного,Что пред зорями-зарницами,Так тревожно и особенно,Словно пред берестяницею.Кто прочтёт – тому утроится,Улыбнётся тайна тайная,Зазвучит, в мехах раскроетсяЗолотая даль баянная.Белокрылой Стратим-Птицею,С лёгкой кисточки художника,Встанет солнышко светиться намНа бестучьи, после дождика.Синей тропкой окаёмноюВ поле, ветром подгоняемый,Босиком шагну влекомый яЗа красой непостигаемой.В разнотравной необъятностиОтойду от сна и дрёма я.Эх, душа, кричи от радости!..Эх ты, тропочка ведомая!Испужаюсь ли болотин я,Да под рык мохнатых баловней,Еж ли это моя Родина,Кладовая солнца алого?..Пой мне, бело-голубая ты,Всё былины да сказания,Чтоб не стёрлись в нашей памятиСлавных предков наказания!…отлучают нас от солнышкаВорожбою да хворобою…Раздувает нас, беспомощных,Лютый Стрибог… Взяты злобою,Мы летим на острозубыеСкалы, где волна подъятаяВсё шумит, не зная убыли,Разбиваясь на проклятия.По′лно, тянут нас открытия,Словари абецедария!..Не совсем сошли мы, видимо,С Коловрата, дети ариев…Не совсем ещё отрезаныНаши корни православные,Коли рунами да резамиБеспокоят нас послания;Беспокоют нас и мучают,Не дают расстаться с Родиной —До Любви, до неразлучия…Знать, ещё она не пройдена,Наша русская дороженька…

СТЕКЛЯННЫЕ БУСЫ И ХВОЙНЫЕ ЛАПЫ

Мы вспомнили чудом с тобою о ёлке,О бусах стеклянных, что где-то в шкафу,В делах и заботах мотаясь без толку…В кого превратил нас столичный тайфун!..Нет,…не впечатляет спектакль «С Новым Годом!»…И в пироэффектах – ни сказок, ни тайн…Душе ль человека, иль дате в угоду,Вульгарной особой предстала мечта?Уйдёт незаметно, обманно растает,Подобно экстракту в драже «BonParis»,Ещё один миг… И, шутя, долистаетТринадцатый год Седовласый Старик.Жаль, мы не увидим в глазах шоуменов,Продажных актёров и прочих кривляк,Всему показному живую замену…Но было ль на свете когда-нибудь так?..А может, и было, кто знает… Но этоХалтурное действо с купюрой за входМеня раздражает, как жаркое лето,Где лишь в холодильниках прячется лёд.Ну, что за резон нам грустить в это время,Коль греет нас памяти давняя даль,Что, к счастью, безбрежна, светла и не бренна…Так, может, на время заглянем туда?..Так, может быть, выпьем за давнюю радость,За детскую радость, за сказку зимы,Что прятали мамы под ёлку когда-то,Чтоб счастливы были в той радости мы!..И хочется снова с волною внезапнойВорваться в прошедшее…Вот так дела-а-а!..Стеклянные бусы и хвойные лапы,Как будто из детства глядят из угла…

ВАТИКАН

Слуги Кротости с при′щуром глаз,Счётом чёток, чьи зёрна – века,Что таите вы, бесы, от насВ семибуквии зла – «ВАТИКАН»?В «дезинфекции» ваших молитвЧую, как зарождается страх…Где твой дух, венценосный пиит,Вместо слов выдыхающий прах?Кто брезглив до лукавых святош,До остриженных медных голов,Где растёт монотонная ложьДля прислужливой паствы ослов?..Кто брезглив до барбетов, чепцов,До бескровых ладошек мирянПред светящимся в муках Лицом,Истекающим кровью от ран?Незаметная тонкая сетьЧёрным страхом опутала мир, —Мир, в котором должны умеретьВ иступляющих буквах семиВсе, кто жадно вдыхает Огонь,Обнимая Высокую СиньЗлатокудрых Арийских Богов,Не нуждаясь в страданьях мессий.Что ж тревожит меня из дали′Наших Солнечных ГиперборейЭтот дьявольски мертвенный клирВ затянувшейся подлой игре?Уж не ключ ли от правды хранятСундуков золотые замки,Чтобы знать не могли мы, кто святВ этом мире судов и могил?..Дабы скрыть на века, навсегда,Кто откуда пришёл и… зачемОн, крыла на кресте распластав,Стал Звездой иудейских ночей.…………………………В зале воска и плачущих папРаспахнуть мне охота окно,Чтоб в присутствии их не проспать,Не уйти экзорцистом на дно…Но последний блаженный урод,Что викарием кто-то назвал,Только чёрный базальт признаёт,Чтобы мрак его папство не смял.И средь блеюще-воющих масс,Пред балконом сиятельных лиц,Вот уж вижу, как кто-то из насОмерзительно падает ниц…Запретишь ли? Но мы не из техИ,… сжимая гранёный стакан,Пьём за то, чтоб скорей опустелГрад обмана и зла – Ватикан!

ОСЕННИЙ МАДРИГАЛ №13

к Натали

Мы шли с тобой наединеАллеей парка ранним утром,И ты рассказывала мнеПро медведе′й, гонявших уток,Про сосны, что до облаков,Про облака, что в кронах сосен…И в ровном шорохе шаговПод ноги нам ложилась осень.И свет, и прель, и холодок —Флакон духов от Златолиста…И этот ток, ладонь в ладонь —Борт корабля, задевший пристань.И… я всё думал о тебе:То глубоко, то отвлечённо…И всё сказать хотел, робел,Как тот пацан перед девчонкой…Но… не сказал… Найдёшь ли вдругСлова такие, и в молчаньеЯ был не «я». А сердца стук —Не веток плавное качанье.А вниз по соснам, с облаков,Струясь оранжевым свеченьем,Лился′ рассвет и так легкоСмывал с меня мои мученья,Что я невольно перебилТебя на слове и… бесстрашно…В объятья тайну заключил,В любви, как в вечности пропавший.

НЕ ВЕРЯ В СМЕРТЬ

Она всё ждёт, заламывая руки,И с мыса Горн зовёт погибших чад,Седой старухой сделавшись в недуге.И вместе с нею – птицы голосят.Кипит волна и брызжет жёлтой пеной,Играя всеми мускулами вод…Кто будет ждать от волн успокоеньяВ жестокий шторм? А женщина всё ждёт…Пойди-верни… Судёнышко – в три щепки…Лишь муть со дна да серый блеск акул…Могли бы жить… Но как её избегнуть,Размытый след оставив на бегу?..Ещё вчера в котле варилась рыба,Сушились сети в лунной белизне…Не изменить, однажды сделав выбор,Судьбу людей, исчезнувших на дне.Она всё ждёт, не веря зверю моря:На сердце – боль, а в голосе – металл,И с мыса Горн, как будто с мыса Горя,Встречает в крик волну «девятый вал».

НАЛОГ НА ПРАВО ЖИТЬ

В череде беспокойных летМы себя изживаем, будтоНам не в радость земная жизнь,Где мы вынуждены игратьКем-то выдуманный сюжет,Выдаваемый нам за чудо…Кто же он, что за нас решилВоплощать и высвобождать?..Недовольствующих – в расход.Суицид – лотерея смерти.Кто там ропщет в углу, когдаНам завещано постигать?..Но хрустит под ногами лёдИ порывом толкает ветерК полынье, где дрожит водаВ нетерпенье тебя забрать…Ты явился на свет? – полбеды.Без налога на право роли,Ты достоин лишь хомутаВ табуне молодых коней.Расплатись-ка за зло, за дымГениальностью алой крови,Пред глазами Небес представ,Посреди четырёх огней.Где же тот, кто решил за нас,Строго требуя исполненья?..Против воли не будешь мил,Потому что на сердце – боль…А, по-моему, шлем – как раз,Чтоб опять победить в сраженье,Доказать, не теряя сил,Что готов ты на бой.Для чего, не пойму никак,Столько глупых рождений,Столько странных примет?.. – уходНеоправданно скор…Почему за спиной старика,Неотступно, послушной тенью,Ходит смерть его, не даётВыиграть старому спор?..Без налога на право житьМы не можем на этом свете,Даже если сюда пришлиНе по собственной воле, ноВзять, уйти, самому решитьВслед за шлейфом огня кометы,Сделав шаг по углям Любви —ИС-КЛЮ-ЧЕ-НО…

МОЙ ОТВЕТ ДРАМАТУРГАМ ТЕРАКТОВ

Правонаследники масонских лож,Клиенты лучших мистиков планеты,Ваш групповой портрет из постных рожС начал не знает солнечного света.Как крысы вы, в зашторенных дворцах,Вершите суд, вынюхивая жертву,И, не боясь сей ужас отрицать,Потворствуете новому сюжету.В своих кругах, с колодой карт в руках,За строй нулей играете народом,Чтоб тот во лжи, не распознав врага,Загнал себя шестёрками в колоду…Со всех сторон крича до хрипоты,Внушают нам блюстительные дядиПути спасенья, выставив кресты,Шагая к нам при всём своём парадеС одною просьбой – «сдаться и принять…В непротивленьи злу и всепрощеньи…»,Чтоб несогласных с лёгкостью предатьНа скору смерть, лишив их чувства мщенья.С синюшных губ слетает – «Напугать!..»Но… свет свечей не дрогнул… Из затакта…Погибли люди? Сколько? Тридцать пять?..Как хорошо за ширмою теракта!..Неуловим невидимый злодей.И шахи нескончаемых шахидов,Кроя ислам, воюют всё сильнейНа кабинет «надмирных фаворитов».Ужель ислам на службе этих псов,Что рад отдать себя на истязанье?..Иль груз двух чаш космических весов(любви и зла) подпрыгнул над весами?А в кулуарах – ставленников рать,Чья власть дана им, хрупкая, на время,Торопится местечко подсказать,Чтобы процесс прибавил ускоренья.…и новой болью дрогнул Солнца град.Погибли дети. Свежая страница…В кровавый список смерти всех подрядУже заносят смуглые убийцы.Всё ради слов, что прочитал раввинВ заветной книге в полночь, под луною…Открой глаза, прозрей, Иисус Навин:Твой правый бог зовётся – сатаною!..Но не откроет Солнцу он глазаИ Новый Город, кровью истекая,В себя впускает алчущих хазар…Стоп! Кто они? Откуда возникаютХазары те? Коварством ли своимВедут дорогу избранным на царство?…но лжи предел положит Аркаим,Сияющий от нас веков так за′ сто.В нём Правды Свет! Останутся ль ещёМечты изжить прославленную расу?…обманных дней покой наш напряжён,Где правит смерть лукаво и негласно.……………………………………а в шепотке противных голосов,Вокруг сукна холодного овала,Готовят список новых адресовДля девяти услужливых вассалов.

РОМАНС О ПОТЕРЯННОМ ВРЕМЕНИ

Полсотни лет – долой. Иль врёт скупая память,Бросая мне в хрусталь с десяток «золотых»,Невидимым песком бесследно засыпаяБессмысленных затей вчерашние следы?Потерянные дни, вы прожиты не мною…Как будто не со мной стучал ваш метроном.И как не сожалеть, коль скоро за спиноюОкажется она в мгновении одномДо мутной глубины, случайных вспышек светаИ выцветших времён, заветных и родных…Была-текла Любовь разливом всепланетным…И вот остался дым, лишь дым от той весны.Крутись калейдоскоп!.. Как много комбинаций!..Откуда и куда – вовек не разберёшь…Полсотни лет долой!.. – а нечем любоваться…И ты готовишь клей с густым названьем – «ложь».Безвольны мы менять устои и порядки,Маршруты и слова, что требуют от нас.И так сидим, растём, как овощи на грядке,Пока Великий Маг не скажет: в самый раз…Устав от болтовни и частых сожалений,В желании догнать последний свой вагон,Я вынужден признать задачу без решений,А ведь когда-то мог пойти и на обгон…Полсотни лет – долой. И зеркало не скроетСлегка печальных глаз. Не веря тем глазам,Не веря в то, что жизнь была, увы, игрою,Я открываю рот, но… нечего сказать.

СТУДЕНЧЕСКОЕ НОСТАЛЬГИЧЕСКОЕ

О, сколь бесчисленны и ярки вариантыПоры студенческой!.. Почти как бриллиантыОни сверкают, обольщая… Вспоминая,…Мы от себя порой чуть-чуть заболеваем.Ну как, скажите, можно жить и не бояться,На грани пропасти учиться и влюбляться,Когда судьбу твою решала цифра в клеткеС невыразительным названием – «отметка»?Смешно подумать, чем питались мы в ту пору.Но все подгребки уплетались дружным хором;В бессчётных вылазках, по капле и по крошке,Мы извлекали их со дна «прозрачной» ложкой.А будним утром, через лень и через голод,Мы шли учиться, холодок ловя за ворот…Но вязли мысли, убаюканные снами…Да будь он проклят этот завтрашний экзамен!Импровизируя, мы врали педагогам,Клялись последнею инстанциею, богом…А если к совести потом нас призывали,Мы признавались в том, что подразумевалиПод этим богом: то ли Индру, то ли Шиву…И, да простят нас Боги, было нам паршиво.А вечерами расцветала не напрасно,Общага с тысячами маленьких соблазнов,Где нам хотелось утверждаться в самомненьи,Но… почему-то в алкогольном опьяненьи.Вулкан фантазии!.. – о, как он извергался!..И в том особенно никто не напрягался.И даже в классах института, к возраженьюУчителей, мы не сдавались положенью.Мы были молоды и глупы, до безумства…И вот сейчас без этой глупости нам – пусто.И вот сейчас без этой ветреной свободыУныньем полнятся…оставшиеся годы.И… снова тянет…разыграть и приукрасить,До «нулевого» под «new wave» покерогазить,Гулять всю ночь по листопадным переулкам,Самозабвенно отдаваясь тем прогулкам,Сдаваться случаю, мечтать пред строгим взоромИ по неведенью…не чувствовать позора.Уплыли-сгинули за горы облакамиМиры студенчества с неровными стихами…И по прошествии – прочесть я их не смею,Поскольку мыслить так уж больше не умею.

ГИТАРКА

В большой коробке из картона,У бака, с горем пополам,Над массой кукольного ломаГитарка бедная ждала,Когда её заметит кто-то,Собой согрев среди зимы,И, может быть, подарит ноты,Да шесть нейлоновых взаймы.Росточком маленькое дивоЕдва вмещалось в полуметр.И я б прошёл, наверно, мимо,Не предложив ангажементМоей изящной незнакомке,Превозмогающей мороз,Что в деку ей вонзил иголки,Деконструируя всерьёз…Довольно быть в руках злодея!С гитарой будучи на «ты»,Отдать не мог её беде яСреди зимы и темноты.Ах, знаю я, всё в мире бренно…Но, не желая умолкать,Через обман, через измену,Была настроена звучатьГитарка та… Лучом приветным,Что лак её мне отразил,Она дала мне знать об этомБуквально из последних сил.И невесомую, легонько,Я в руки взял, и тут онаОтозвалась струною тонкой…(одна осталась в ней струна).«Вполне изящное творенье,Кто мастер твой, скажи-напой?..»И вмиг, исправив положенье,Гитарку ту я взял с собой.С тех пор прошло годов немало,Но в трудный час и в час бедыОна не раз меня спасала,Звуча на разные лады.И вот сейчас, когда, не скрою,Тоской наполнена душа,Я на романс её настроилИ из затакта, не спеша…

ФАЛЬСТАФИЯ

Училась петь, но петь не научилась,В струю попав однажды по звонку.И что случилось, то уже случилось…Велик соблазн, раз девушка в соку.Орать и «гхыкать»? – что же, это ново…Тут от Пиаф, а там – от клоунесс…Но самобытность (творчества основа),Ей, по всему, была – не в интерес.Подобных прим немало по общагамНа трёх блатных ломало маникюр…Но поп-звезда талантам не прощалаИ уходила зло на перекур.Нужны Олимпу боги в балахонах,А феминизму – псевдохрипота,Признанье, слава, крики на балконах…И бесталанность?.. Экая беда.Теперь у старой куклы безголосойПод жирным задом – платиновый трон,И, как всегда, для прессы ретро-позыДа вялый хрип в колючий микрофон.Что, хочешь ты ей лестненькое выдать,Отвоевав для песни пять минут?..Ну, снизойдёт, произведя свой выдох…Ну, даст на чай… А воз и ныне тут.И как не вспомнить: «Моцарт и Сальери»…Какая зависть, Господи прости!..Талант – не форма, метром не измерить,Чтоб гениальность-суку обрести.

НА ВЗЛЁТЕ В НЕИЗВЕСТНОЕ…

Опять «дель арте»?.. Кем же сей спектакльЗатеян был, коль нас ведут асурыИ с грустью вслед нам смотрят праотцы?Не оттого ль, что пала высотаЛюдей Земли, чью жизнь с пелён босуюПитали Неба звёздные сосцы?Тогда откуда яд и столько зла?Чем отравились мы за это время,Живя вразброс на разных островах?Но вновь и вновь с ракетного столаУходит в бездну жаждущее племя,