Дом Фауста

Михаил Дынкин

Дом Фауста

© М. Дынкин, 2018

© М. и Л. Орлушины, обложка, 2018

© Издательство «Водолей», 2018

Дом Фауста

Говорят, дьявол отправил Фауста прямиком в ад. Душа чернокнижника вылетела через потолок, оставив в нём дыру с обугленными краями, которую ещё долго не могли заделать. Позднее в доме Фауста химичил (вернее – алхимичил) Эдвард Келли. Об Эдварде Келли (и, соответственно, о Джоне Ди) я прочёл всё, что только можно прочесть: варианты биографии, романы (Майринк, Акройд), книги по енохианской магии. И, конечно, ни в одной из версий гибели этого загадочного человека дом Фауста даже не упоминается. И всё же каким-то удивительным образом две смерти – Келли и Фауста – смешались у меня в голове, то есть я почему-то решил, что в преисподнюю отправился именно Келли, и случилось это в том самом доме. И как только я это решил, моё сознание отсекло всю противоречащую ошибке информацию. В итоге лет двадцать я пребывал в некой параллельной реальности, где умирающий Фауст перевоплотился в умирающего Эдварда Келли.

Что касается дома Фауста, я видел его своими глазами. Это было чудесной пражской осенью, в 2003 году. Я приехал в Прагу со своей второй женой, которую очень любил. (Пройдёт несколько месяцев и наши отношения начнут рушиться, но той осенью я был почти счастлив.) И вот, в один из дней мы отправились к дому Фауста. Я попросил пожилого, благодушного на вид чеха подсказать нам дорогу. Оказалось, что чех учился в России и неплохо говорит на русском. В общем, чех вызвался нас проводить. Мы дошли до дома Фауста, где и распрощались. Выяснилось, что в доме Фауста теперь аптека и медицинская лаборатория (да, собственно, не «теперь», а сравнительно давно). Всё, что мне оставалось, это кружить вокруг и заглядывать в окна.

И вот – и это самое странное в моей истории – я увидел совершенно пустую комнату, стены с отслоившейся краской, опрокинутую на пол лестницу и дыру, дыру в потолке, дыру с обугленными краями. Ту самую, через которую дьявол отправил Келли в ад. Хотя на самом-то деле в ад отправился

Фауст. И нет, мне не примерещилось. Возможно, помещение ремонтировали (самое разумное объяснение), но дыра в потолке была такая, какой она и должна быть, такая, какой я её себе и представлял. Да и не в потолке дыра, а в самой реальности – до головокружения ненадёжной – подменяющей на своих шахматных досках одни фигуры другими; изымающей из сознания всё, что помогло бы нам обнаружить подмену.

«говорить и не о чем и не с кем…»

говорить и не о чем и не с кемветерок колеблет занавескипод густой соседский матероки как будто лыбится сурокчто ни деньна жизненном отрезкене о чем и не с кем говоритьметроном отсчитывает ритмБоже, ты зачем меня оставил? —человечек маленький и старыйповторяет, плачет и гориттолько Бог ему не отвечаетОн и сам печален и случаенодинокий, маленький такойв общем, зря его не беспокойлучше окна от греха закройразверни газету, выпей чаю

Гостиная предчувствие снега

«В предчувствии снега ты станешь светлей и колючей…»

В предчувствии снега ты станешь светлей и колючей,душа истончится, а тело проснётся летучим.И выпадет, будто счастливый билет лотерейный,смешная фигурка в каракулях чёрных деревьевпод нашим окошком, во мраке промозглом плывущим,в предчувствии снега, в преддверии вьюги грядущей.Что делать мне с этим? Я сам проседаю и мёрзну;не соты и сети – скорее, пустоты и звёзды,не губы и руки, всё чаще – узоры, кристаллы…В предчувствии снега обнимемся мы и растаем,и снова воскреснем, и в вихре закружимся страшномто порознь, то вместе над городом, быть переставшим.

«Он держал её за руку, даже когда засыпал…»

Он держал её за руку, даже когда засыпал.Так любил, что боялся разжать онемевшие пальцы.А любовь, что Фортуна, изменчива, вздорна, слепа.Всё стоит над душою, вставай, говорит, просыпайся.Ей хотелось свободы, а где ту свободу возьмёшь,если этот болван повиликой тебя оплетает.Ненавидела так, что посмотрит на кухонный ножи мечтает о том, как… Хорошее слово «мечтает»,но не в этом контексте. А боязно всё же уйти:сорок с хвостиком, знаешь ли, дочка-подросток, квартира…А как выпустил руку – прости, причитала, прости.Так любила его, что и мёртвого не отпустила.

«Жили порознь, а думали – вместе…»

Жили порознь, а думали – вместе.Пролагали нехитрый маршрут.Посещали воскресные мессы,соблюдали шаббат и кашрут.Или то, скажешь ты, или это;что-то автор рассеянным стал,словно вышел за рамки сюжетаили смотрит в волшебный кристалл.А в кристалле чего не бывает,а в кристалле не видно ни зги,разве только снежинки летаютв пустоте, да и те из фольги.Но случается тихое утро,и по светлой окружности сновчасовая спешит за минутной,а минутная валится с ноги ложится мечом между нимипод будильника хохот и свист…И садится спиной к героинеошарашенный протагонист.Всё пытается взять себя в руки(худо-бедно, а в брюки он влез)и, впечатан в сетчатку старухи,покрывается инеем весь.

«Она скользила по оси абсцисс…»

Она скользила по оси абсцисс —невидимой, однако достоверной,над крытою верандой, если внизвзглянуть. Потом над улицей – примернов двух с половиной метрах от земли,смущая припозднившихся прохожих…И выходил из гавани зимыпустой трамвай и плыл ошую тоже.И одесную расступался сквер;там тополь левитировал облезлый.И падал снег (и был он тёмно-сер)и пальцы отмораживал болезный.Сомнамбулой, лежащей на спине,покачиваясь на волнах воздушных,глаза открыла женщина, но незаметила прижатое к подушкелицо, принадлежащее кому?Любовнику, супругу, незнакомцу?Ему же снилось – он идёт к окнуи валится, сворачиваясь в кольца;становится узорчатой змеей,окутанной пьянящей дымкой серной.И параллельным курсом под землёйперетекает в мир четырёхмерный.

Дачное

Шмель летит или толстая пчёлка,нарезает круги над Вечоркой.На Вечорке варенье стоит —земляника, открытая банка.Забирается в будку собака,мордой в лапы уткнётся и спит.Комары позудят и отстанут.Игроки, накурившись, расставятофицеров, царей и солдатна доске чёрно-белого мира,и затикает солнце, что мина,превращаясь в багровый закат.Во второй половине июляжизнь прекрасна и воздух из тюля,а едва упадёшь на постель,заскулит заполошное эго,ослеплённое яркостью снега,оглушённое лязгом костей.

«Из пункта А выходит поезд…»

Из пункта А выходит поезди едет в некий контрапункт.Так начиналась эта повесть,которую сочти за трудпрочесть, а впрочем, нет, не стоит.И так всё ясно: поезд, ночь.Мужик, уставший от историй,на нижней полке (ты точь-в-точь)покачивается, печален.Напротив – девушка с веслом.Они беседуют за чаемо том, что умерли весной;о том, как ждали на вокзале,в руках – пустые рюкзаки,о том, какие под глазамибывают страшные круги…Что ж, мы и сами умирали,дрожали, сидя у окна.А поезд мчался по спиралииз контрапункта в точку А.

Мячик

Шёл, фонари считая, думал:на пятом Таню обниму.А Таня притворялась дурой,хотя и сохла по нему;изображала недотрогу,косилась в сторону… Но вотсидит и смотрит долго-долгона округлившийся животв своей квартире на Софийской,идёт на кухню, пьёт кефир;ждёт мужа – усики и фиксы,а в голове всё тот же фильмпрокручивают что ни сутки:подъём, автобус, служба, дом…Он ненавидит эту суку,кладёт под жало валидол;тоскует, выгнувшись в кроватимонументальной запятой.В четверг – серебряная свадьба,рукой подать до золотой.Два внука – девочка и мальчик.Два серых старческих лица…Смотри, как тонет в речке мячик,как он захлёбывается.

Окурок

Зажигалка, затяжка, дымок струёй…Птичий город летит, голося.Кучевые чернильными монстрамипожирают замешкавшихся.Пляшут тени в окне занавешенном.Собирается с силами дождь.Если хочешь, добей пересмешника,но не радуйся, если добьёшь.«Это небо, оно не для чайников», —говорит неофиту аскет.Сигарета утешит молчальника,превратится в бычка на доске.Он стоит на краю, обливаетсясмертным потом, боится упастьв облетевшей листвы усыпальницуили в урны зловонную пасть.Красноглазый, с лицом перекошеннымзаметался в давильне подошв…Если можешь, добей своё прошлое,но не жалуйся, если добьёшь.

«Спасало, что есть зажигалка…»

Спасало, что есть зажигалка,что куришь назло докторам;что ангелов быстрые галкимелькают в глазах по утрам.Зияние, звон и горенье —всё тонет в глубоком дыму,как будто испортилось зренье,но зрение нам ни к чему.Послушные третьему глазу,на гребне воздушной волнысмыкаются клёны и вязыто с этой, то с той стороны.Их ветви похожи на вёсла.Их ветер качает навзрыдпод тёмной небесною бронзойсреди альбатросов и рыб.И вот, нарочит и халтурен,толчками, но льётся же свет.А умер ты или не умер,по-моему, разницы нет.

«Снег под руку с дождём идёт по голым паркам…»

Снег под руку с дождём идёт по голым паркам.Качают тополя незримых грудничков.Унылая пора, слепая санитарка:ни пуха, ни пера за стёклами очков.Ни пуха, ни пера, ни ясности, ни цели.И это хорошо, что цели не ясны;что вот она – зима, в чьём ледяном лице ячитаю приговор, досматривая снычужие, ну и что, мне нравятся чужие —в них неудобно жить, но умирать легко;здесь тот же мокрый снег, глаза его большие,текущие дождём сквозь пальцы двойников.Я наугад войду в один из снов вакантныхи встречу двойника с дождём наперевес.Он выдохнет, вдохнёт и скажет, вероятно,что весь я не умру, но я хотел бы – весь.

«Снег падает (хоть это он умеет)…»

Снег падает (хоть это он умеет),лежит и ничего не понимает;и видит длинный ряд пустых скамеек,замёрзший сквер, коробочки трамваев.Ползёт аллеей, обдирая локти,спускается к реке обледеневшей;о головокружительном полётевздыхает, как вздыхает потерпевший.Потом кричит, лишённый дара речи,поскольку знает, что через неделюокрепнет солнце, дрогнет лёд на речке,и с этим ничего нельзя поделать…Твердеют крылья, превращаясь в корни.Снег замирает, быстро обессилев,и видит сон короткий беспокойный —рой белых мух на фоне чёрно-синем.

«Чем нравилась осень? Да как-то, ты знаешь, ничем…»

Чем нравилась осень? Да как-то, ты знаешь, ничем.И если подумать, то лето не нравилось тоже.Там падают листья, ворона сидит на плече.Здесь – солнце в зените, купальщиков красные рожи.Вот зиму любил, непонятно за что, но любил.В России снега, а в Израиле – мощные ливни.Как будто архангел над сонной Землёй вострубил,как будто бы демон её поднимает на бивни.Не можешь согреться, проходишь все стадии снапод пасмурным небом, к груди прижимая будильник,а прямо по курсу стоит великанша-весна:цветастое платье и яблоки глаз молодильных.

Детская–1

Щегол

«видишь, в небе изумрудном, под рубиновой звездой…»

видишь, в небе изумрудном, под рубиновой звездойчеловек гуляет круглый с треугольной бородойили, может, это ящер в пышной юбке из хвощейс попугаем говорящим на чешуйчатом плечеили даже серый котик, или чёртик кучевойнадувающий животик – тоже не исключенопотому как всё бывает, всё сбывается, роднойможет, он во сне летает, человечек с бородойили ящер с попугаем, или чёртик на котехерувимчиков пугая погремушкой на хвосте

«Мальчик ждёт. Чего он ждёт? Мальчик сам не знает…»

Мальчик ждёт. Чего он ждёт? Мальчик сам не знает.За окном горит закат – красен, языкат.Разворачивает сквер золотое знамя.На балконе крепко спит верный самокат.Мальчик курит. Мальчик пьёт. Травится и травитокружающих, но как вытравить тоску?Есть у мальчика дружок – крот, носящий траур,и ещё один дружок – престарелый скунс.Первый слеп, второй вонюч, ну а люди лучше?У крота в подвале ключ, а у скунса – дверь.А за дверью ждёт тебя твой счастливый случайи богатая вдова, может, даже две;лимузины, яхты, счёт в марсианском банке…Ладно, мальчик говорит, где там ваш портал?Чёрт везёт его домой, усадив на санки.Он ещё и не таких мальчиков катал.

«А на длинной верёвке сушилось бельё…»

А на длинной верёвке сушилось бельё.А поддатый сосед говорил «ё-моё»,добавляя про мать et cetera(ударенье сместилось, но это ничо).А сомнительный ангел, садясь на плечо,предлагал покурить и гетеру.Да, какая гетера в двенадцать-то лет!Помню, был у меня водяной пистолет,оловянный солдатик нестойкий;Жигулёнок и Волга один к сорока…Помню, был я ребёнком, не знавшим УК.Значит так – сигарету и только.И тогда ангелок доставал портсигар.Мы дымили в окошко, к иным берегамотплывали на судне пиратском.И не важно, что судно тонуло в снегу —я полжизни торчу на ином берегу,сам с собой не могу разобраться.Не могу разобраться с собой вообще.И не ангел, а ворон сидит на плече(а наклюкавшись, делает стойку).Говорит «ё-моё», добавляет про мать,предлагает гетеру… Да что с него взять?Значит так – сигарету и только.

«Ты примус починял, когда вошли команчи…»

Ты примус починял, когда вошли команчи,обвешанные скальпами, и вождьсказал: «Ну что ж, тебя в живых оставим, мальчик,но примус заберём и папу с мамой тож».А мальчик фанател от фильмов про индейцев,а мальчик умолял: «Возьмите и меня!»Но прочитал в глазах шамана: «Не надейся!» —и не заметил, как девятый разменялдесяток или что разменивают люди,когда болит спина и дубль зеркальный злит;и даже если ты свободен от иллюзий,добавочных свобод сюда не завезли.И только по ночам, во сне цветном и вязкомты мать опознаёшь в ещё не старой скво,и видишь, как отец летит в шаманской пляскенад трупами врагов, вигвамом и костром.Там скальпы напрокат и горизонт на вынос,там маленький дикарь, оставшийся тобой,сидит в густой траве и починяет примус,он в бой хотел, но вождь сказал: «Slow down, boy».

«Ты живёшь, не имея ни силы, ни воли…»

Ты живёшь, не имея ни силы, ни воли,лишь идёшь себе под материнским конвоемпо ветвистым туннелям отцовского сна.Отражаешься в зеркале (правда, отчасти).Держишь за ногу синюю птицу несчастья;птица злится и жалит тебя, как оса.Ты кричишь. Просыпаешься старым, опухшим.Не поймёшь, что стряслось. Отправляешь за кружкойпривидение няни, а кружка-то вот:разлеглась на диване – устала, наверно…Возвращается няня с бутылкой портвейна,говорит, что с девичества здесь не живёт.Не живёт вообще, ибо всё это майя,даже ты и твоя энергичная мама,городская квартира, гигант-эвкалиптв заоконном пейзаже, что рад развалиться…Остаётся лишь чёртова синяя птица,да и та, как присмотришься, еле стоит.

«Студенты едут в университет…»

Студенты едут в университет,сидят в аудиториях, мечтают.Сквозь бреши окон прибывает свет,слепит студентов, мысли их читает.Он тоже был прекрасным, молодым —давным-давно, ещё до трилобитов;окутывал порталы чёрных дыр,сиял во тьме и воскрешал убитыхв междоусобных войнах нефилим…Теперь он стар и многого не помнит.Смеясь, студенты следуют за ним,точней сказать, преследуют упорнопо улицам, свернувшимся в клубок.Свет набирает скорость, ускользает.Он знает эти игры назубок.Студенты только думают, что знают.

Молодость

ещё восьмидесятые шумятперевалив за собственный экватори ходят депрессивные трамваи(им как-то больше нравилось в депо)и ты стоишь в немыслимой варёнкеу кооперативного киоскаи куртуазно куришь Беломори безобразно скалишься при этомхудой брюнетке в дырчатых чулкаха в голове грохочет перестройкаи сессия считай что на носу…преподаватель скажет: это двойкаи ты очнёшься в сумрачном лесу

Окно

Окно в любую сторону моглооткрыться; стоя посреди двора, в двухшагах от цилиндрической ракеты,перевозившей Павлика на Марс,а Свету со Снежаной на Венеру,оно такие вытворяло штуки,что лучше не смотреть, но ты смотрел.Ты – кролик, зачарованный удавом,а может быть, один из четырёхдраконов-попугаев, пролетевшихнад озером из пурпура… Нет, ты —старик с лицом, похожим на алоэ,бредущий сквозь метель из мотыльковпод куполом воздушно-паутинным…И дни тянулись вслед за старикоми время скарабеями катили.

«Бывало, в детстве мать поставит в угол…»

Бывало, в детстве мать поставит в угол,а ты и рад стоять в глухом углу,обнять воображаемого друга,вовлечь его в волшебную игру.Едва заметны паутинки трещин,но за любой скрывается портал.Там города крылатых синих женщини крупного рогатого скота(мужчины это или не мужчины,скорее, черти в образе быков).Там катятся по дну сырой лощиныколёса лун. И чёлка облаковклубится над глазами херувима(о херувимах ты тогда не знал).Там снежный Овен вышел из овинаи смотрит в херувимовы глаза.Вы орка выводили на прогулкуи пили виноградное вино;крошили ароматнейшую булкукрылатым дамам (смотрим выше), носпугнул воображаемого другаволчок кошмара, впившийся в бочок:мать в комнату, а там, забившись в угол,пускает слюни ветхий старичок.

Велосипед

В зазоре меж реальностями, помнишь,ржавел под ливнем твой велосипед.И шустрый вор седлал его, не пойман,крутил педали и речною поймойкатился, заключённый в тусклый свет.Ты пожимал плечами: мол, не жалко.Тебе сказали – это только сон,где мать с отцом и старая служанкабредут под майским ливнем по лужайке.Ты видишь их наборы хромосом,их мысли потаённые, их смерти;зовёшь домой, но где теперь твой дом?А вор всё едет на велосипеде,не замечая, кажется, что едетпо дну реки, стоящему вверх дном.

«Я помню тихий зимний день, Марина…»

Я помню тихий зимний день, Марина.За окнами покачивались мернозамёрзшие берёзы-тополяи уходили линией неровнойза горизонт, и что-то говориламатематичка Клавдия Петровнаи плакала немного погодя,за партой сидя, ученица смерти,пока мы, воровато озираясь,курили папиросы за угломприземистой, в снегу увязшей школы.Я помню, как любил тебя, Марина.Ну, не любил, а вожделел, наверно,в свои семнадцать девственник и гном.Идти, что гладить ветер против шерсти…– Вот только не цитируй Евтушенко.– Марина, это ты сейчас о чём?Она уходит в чёрные деревья.Вся жизнь уходит в чёрные деревья.И плачут, плачут Клавдия Петровнаи ангел смерти за её плечом.

«За школой начинались пустыри…»

За школой начинались пустыри,где вы играли в «море раз-два-три,замри, умри, убейся, успокойся».Ты точно помнишь: первым замер Костикс членистоногой немочью внутри.Наташа вышла замуж, вышла в садв предместье Карфагена или Сард.Сама не знает, что случилось с нею,каким маршрутом двигаться назад;где муж её, и что так тянет слева.Наташи нет. Она лежит пластомв реанимационном. Море, стоп!Не слушается, едет автостопомперед глазами Толика, он столькона свадьбе выпил, что покинул строй.Все замерли. Остался ты один.Лес изваяний толиков и дим,наташ и надь в кольцо тебя берёт и,прорвав его, ты едешь на работупод детский крик: «Води, Вадим, води!»

Щегол–2

Веришь, нет, но они возвращаются.Пешка Митрича съела ферзя.Продавщица когда наклоняется,видишь то, что не видеть нельзя.Доведённый до точки кипения,что твой разум ещё сотворит?Взяв пол-литра, сдуваешь ты пену исочиняешь себе афродит.Тополь огненный, дворик покоцанный,вереница раскрашенных дев.Забиваешь на синус и косинус,равнобедренность эту узрев;эти… Ладно, не будем о грустном, блин.Горький лук выпуская из рук,Купидон налегает на гусли, нодо чего отвратительный звукраздаётся, как если б отчаявшись,ты в подушку кричал и кричал…Веришь, нет, но они возвращаются,чтобы мучить тебя по ночам.

«Только детские книги, и те…»

Только детские книги, и тене хочу раскрывать, если честно.Только молча сидеть в темноте,не сходя по возможности с места.Только слушать: гудят провода,листья с криком катаются в корчах,и бежит дождевая водапо дрожащей трубе водосточной.Только детские книги, ага.Начитался всерьёз и надолго.Бьёт в избушке садистка Ягакочергою несчастного волка.Спит царевна в хрустальном гробу,а проснувшись, на веник садится,вылетая в такую трубу,что гнедой каменеет под принцем.Надавали Емеле лещей:«Вот тебе говорящая щука!»И хохочет за лесом Кощей,смертоносные иглы нащупав…Помнишь, мама, в далёком годубыл я тощеньким злобным волчонком?Всё качался в глубоком адуна качелях, придуманных чёртом.

Детская–2

На сером волке

«Старый Дональд Дак покидает Фейквилль…»

Старый Дональд Дак покидает Фейквилль;проезжает мимо картонной церкви,Дома Аниматоров и кафе,бутафорских двориков, птицеферм,огородов частных, полей общинных…Дональд Дак – несчастный больной мужчина.Посмотри, как бледен он и клюваст.Горожане, Дональд устал от вас.Он приедет за полночь в Disney Centerи возьмёт своё, да ещё с процентами.И не в анимации – наявуразнесет Уолту он голову.Стиснут Глок покрытые пухом руки.Доктор Глок врачует любые глюки;просто замечательный пистолет —кашлянул и Фейквилля больше нет.Дональд Дак заводит машину снова.Едет мимо клоуна постового,мимо микки-маусов и котов,белоснежек, гномов и их кентов.Все они покойники и подонки.Дак глядит на карту, находит Догвилль.Подпевает Элвису, жмёт на газ.Никуда не денетесь, мистер Ларс.

«Сидели козы, размышляли козы…»

Сидели козы, размышляли козы,точнее, медитировали в позедракона, созерцали мандалу.А сам дракон козлёнка съел и выпил,да перебравши, из бойницы выпали рухнул в море, и пошёл ко дну,но вынырнул, и вот – решил поплавать.А рыцарю совсем отшибло память,когда его ударили щитомразбойники из Колдовского Леса…Вообще-то он хотел спасти принцессу,но посчитал спасение тщетой;послал всех на хер и ушёл в монахи.А мойры – или это просто пряхи —наложницы по правде говоря,мозги служанкам пудрили в гримёрке;одна из них царю рожала орков,но в этой сказке не было царя.

«Служил Гаврила банкоматом…»

Служил Гаврила банкоматомдля хитрой маленькой жены.Он сам себя забрил в солдатыи сжёг последние жирыв боях под городом Неровно(сплошные ямы и бугры),когда воздушные паромы,согласно правилам игры,сопровождал на дирижабле.А как окончилась война,стал кавалером Алой Жабы,вольноотпущенником начетыре стороны, но этоизлишне, если напрямик.Вооружённый пистолетом,Гаврила – правильный старик —в ушитом дембельском камзоле,так под Неровно и осев,несёт отборных инфузорий,размером с взрослых карасейна местный рынок. Глянь, как бойкоидёт торговля в наши дни,и волосатую ладонь-каза новой дозой протяни.Ты тоже был железных правил,служил в Неровно палачом,не уважать себя заставили не жалеешь ни о чём.

«Было у старика три сына: старшой – живой…»

Было у старика три сына: старшой – живой,средний – покойник, а младший – нестроевой.Или наоборот. Так ли, эдак, тоска берётдумать о том, как тот старик живёт.Значит, не нужно думать совсем-совсем.Да ведь и сыновей-то на деле семь.Мёртвые ли, живые – одно лицо.Это у них впервые в конце концов,чтобы на свет рождаться и умирать.Сёстры зовут их: «Братцы, айда гулять!»Были, видать, и дочки у старика.Автор дошёл до точки. «Пока-пока!» —крикнул, на воздух вышел, вернулся. Упс,чуть не столкнулся с мышью, разбил графин.Смотрит, сидит на печке огромный пупс,пьёт из железной кружки чаёк-чифир.«Как тебя звать-то, милый?»«Меня? Илья!»«Где твои сёстры, братья, семь я, семья?»Пупс говорит: «Будь ласков, плесни чайку.Это другая сказка, а ты – ку-ку».

«Ехал Ваня на сером волке…»

Ехал Ваня на сером волке из сказки в сказку.И в одной из сказок волк превращался в таксу.А в другой сам Ваня волком был по сюжету.Что ни утро, рядом с очередною жертвойпросыпался, кашлял кровью ли, акварелью…Поначалу страшно, а потом параллельно.А совсем в финале голос звучит за кадром:«Ехай дальше, Ваня, даром что ты ликантроп».Он и едет дальше, что остаётся делать?А всего тех сказок, кажется, двадцать девять.Я люблю шестую за тишину сплошную,за бессобытийную беспредельность.

«Плавал Ваня на печи по реке…»

Плавал Ваня на печи по рекеза кощеевой волшебной иглой.Видел Ваня паровоз в тупике —к лесу передом, к платформе углом.Видел фермы овцеводческиеи колхозы хоть шаром покати.Видел череп на зацветшем копье,а под черепом – катал и кутил.Так у Вани тяжело на душе,что душа его вся в пятки ушла.Станет плакаться в жилетки ершей —набирают в рот воды кореша.Скачет Ваня на железном горшке,запрягает волновой паровоз.Облетает у него на башкевялый кустик побелевших волос.И не парень он уже, а старик —прячет скуку за усмешкой кривой.Даже если на ногах не стоит,ты на кончике иглы у него.

Дурачок

Вывел Ваня коня за деревню,лёг в траву, закурил самосад.В фантастических рыбах деревьянад Ванюшей, сверкая, висят.Облаков проплывает армада.Самолётик буксует в заре.Возвращаются ведьмы с парада,те на швабрах, а те на зверье,занесённом в Прекрасную книгу,всё листал бы её и листал:волкодлаки, драконы, шишиги,саламандра и дева-лиса.Осыпают дриады Ванюшуизумрудами ласковых глаз:«Ты отдай нам бессмертную душуи получишь любую из нас».Страшно Ване, и странно, и в то жевремя весело, зубы торчком,бормотать: «Благодарствую, Боже,лучше нету, чем быть дурачком».

Деревня