Обращение камней

пей, слушай сказки, плюй через плечо.

Стихи идут, как на Париж – ура! –

казаки Платова с победой новой.

И жалоба – с гусиного пера –

блаженного о тайне Годунова.

***

Под карнизом новая птица живёт,

новый год и у яслей другой президент.

Только в древние рифмы играет поэт

и в пустые слова – идиот.

***

Дождь. Пугающие тормоза,

шум насоса в полуподвале,

свет двоится, ползёт в глаза,

как с экрана реклама о сале.

Как матрёшка, слоистая ночь

обступила и давит на плечи.

Стол. Окно. И неясные вещи.

Вечность. Холод. И дальше, и проч.

Мозг в горячке распишет сюжет

всеспасенья, и тени от света

отрекаются. Сигарета

в сто свечей воспаляет рассвет.

***

В программе истины и зла,

распада разума и бреда

играет скрипка, вторит следом

органа медная волна.

Как сон во сне,

избывно шаток,

на плащанице на стене

химерной плоти отпечаток.

Постель разбросана. За ставнем,

как поцелуй, встаёт звезда.

–Ты строчки нашептала Анне

любви и смерти?

–Да…

***

Ух мороз! Не ходи в дураки,

вдоль реки и ни взад, ни прямо,

на глазах у людей синяки

и никто не подаст, право,

только с голоду, как с тоски,

как с моста да на дно реки…

И перчатку с левой руки

надевает на правую.

***

Нас много, нас, быть может, до фига

на климаксом разваленной Пангее,

старушке, знать, невмоготу строгать

героев стало, и рожает геев.

Без памяти на красный глаз Земля

летит, сдирая полюса, как шины.

У нас нет слов ни для любви, ни для

молитв, ни прочей матерщины.

***

Восток открывает свой плазменный глаз,

и светлую бездну – звёздная скрипка.

Мы смотрим на формулу жизни с улыбкой,

и формула смерти с улыбкой – на нас.

***

Бог сотворил нас. И проходит ночь,

день, века переставляют бычьи ноги.

Бог терпелив, проходит ночь,

день. Бог ищет в нас свою дорогу к Богу.

***

Он был, провисали плоды на деревьях,

и там, где на камень, довольный, садился,

рождались источники, звери и птицы,

и солнце по кругу сверялось со временем.

Он лес насадил и в нём заблудился,

но, веруя в свет, потирая ладони,

себе говорил, что твореньем доволен,

и первые звёзды светились, как лица.

Он много умел, но хотелось немногого,

он был всемогущ, но хотелось быть слабым.

А жизнь протекала, живительным слогом

он трогал то стих, то музыку, то бабу.

И так продолжалось от века до века,

и так забывалось от слова до слова,

и так он был богом и мыслил сурово.

Пока не придумал себя – человека.

***

Мама!

Твой сын до сих пор на улице.

Часы на башне пробили двенадцать.

Ушла малярия, ссутулившись,

вырезали аппендикс,

Россия вступила в НАТО.

С любовью, как и с революцией,

ни хрена не вышло,

но я выздоровел совсем,

потому как у времени поехала крыша:

десять,

девять,

восемь…

***

Просыпается рассвет,

открывает город окна,

в каждое помещик Фет

смотрится весёлым оком.

В галстуке функционер

учит речь «мывампоможем»,

милый милиционер

зачищает мир по роже.

И в народ налоговик,

как индус в нирвану, входит,

и с экрана новый фиг

поздравляет с новым годом.

Выжатый пенсионер,

бомж на лавке под газетой,

чёрный облак, белый сквер

вспоминают божье лето.

Визги девок, виски, джин,

тело белое в экране.

Зарифмованная жизнь.

Кто Вы – бог или засранец?

***

Не возвращайся в свой подъезд,

обласканный гвоздём и тушью,

там Вася Пете шлёт привет

в словах, запазуху дерущих.

Возьми свой посох или кий,

за одичавшей псовой стаей

иди и слово от Луки

сверли, слова переставляя.

А всё равно под вечер, в ночь

найдёшь разбитую ступеньку,

посмотришь на жену и дочь

тоскливыми глазами Стеньки.

А тень твоя, неверный след,

ещё скользит подъездом шатким.

И, слава богу, бога нет

на грязно вымытой площадке.

***

Давай проснёмся на аллее,

где не свистят в три пальца раки,

не гадят волки и олени,

и где слоны сломали лавки.

Зимою холодно и в три уже темно,

и памятник всё больше каменеет;

где всё мы растеряли, и давно,

давай проснёмся на аллее.

Как в девятнадцатом, сребристый свет

на ели и уже поддаты еле

влюблённый Пушкин, грустный Фет…

Давай с тобой проснёмся на аллее.

***

Господи, на все века окрест

тёмного и будущего света –

мы бездарно пропили твой Крест -

возврати обратно нас в бессмертье.

***

Мы ищем зло,

чтобы творить добро,

и сыплем соль

на колотые раны.

Домашней водкой

разбавляем ром,

год новый встретив,

мы встречаем старый.

Вот в малой капле

свет Вселенной весь,

под голубей

мы воздвигаем крыши.

Бог – адвокат,

покуда воры есть,

и – прокурор,

пока поэты пишут.

Андрей Платонов. Чевенгур

Полезные брожения в стране,

болезные исканья Птицы Счастья.

И секс с любимой женщиною не

часто.

***

Я умру от скуки в 33,

после золотого юбилея,

что не знал, о том я не жалею,

что не видел, друг мой, досмотри.

Мне сказали: «Первым было слово,

и вторым был первородный грех», –

крепкую и мудрую основу

уготовил наш творец для всех.

Потому обмазанному грязью

скажет хмурый Иоанн: «Колись…»

Я умру торжественно, как праздник

умер, когда люди разошлись.

***

В немом молчанье, крыльев свете,

петле хозяйственной или мониста

и в человечьей ли, в пыли дороги,

в сухой молитве, рваном ритме

стихотворения неодолимо,

с оглядкой тихою на раз, два, три,

плечом, щекой, костяшкой: «Отвори…».

***

Пусть лето плавится, пусть птица стонет,

порвать листы грозится непогода,

поэт подарит из своих ладоней

немного солнца и немного мёда.

Загар, как петля, опояшет шею,

закат опустит кровь сухую в землю,

зашелестит ключами казначея

большой травы просроченное семя.

Мир запылит откормленное стадо,

ревут быки, рога их золотые

прокалывают облако над садом.

И через час твои слова остынут.

***

Мы не умрём, хоть жили неумело,

и не для нас гвоздём поросший крест.

Скажи мне тайну: там, за светом, есть

бумаги лист невыносимо белый?

Лев Толстой. Уход

Софья мышью копошится в кабинете…

Ночь, не спится. Колет узкая полоска света.

В темноте и в свете, в мыслях ложь,

в человечке тайные неправды сплошь.

Тишь бодрит, шумит здоровый пульс.

К бесу всё! Уйду и не вернусь!

Тихо-тихо, чтоб не слышала – она.

И дорога непосильна, зла, бедна.

Вот и всё. Жестоко. Дико. Странно.

Оставайся, Ясная Поляна…

***

От дней Адама

и до наших смут

с войной по странам

всё идут, идут, идут…

***

Придвигайся вся, какая есть,

банный лист, сосновый шок бумаги,

нулевой диагноз, света взвесь,

эротический экспромт бродяги.

Полстакана крови на диете,

дура в небо, колесо с моста.

Муза не бандита, не поэта,

мелочь, никакая простота.

Продолжая наблюдения

Слово, если одно, – пусто,

сердце, если молчит, – мёртво,

пьеса, если есть зритель, – искусство,

финишный акт в трагедии – факт морга.

Вечен народ, в котором почил Сталин,

благополучно расплавил мозги Ленин,

мы объектом заразных болезней станем,

если вылечат нас от лени.

Смерть – утверждение, это компостер жизни,

это всего лишь лишенье плевы, похоже,

смерть – это руки раскинув когда, не чувствуешь ближних,

впрочем, и в жизни часто не знаешь того же.

***

Не стучись, не нужен здесь и там

твой сонет, я пробовал, ребята.

Только прав и Осип Мандельштам:

«А Христа какой мудак (Пилат) печатал?».

***

Дал душу, Господи, спасибо, на день – света.

Но, между нами, мужиками, – что за это?

***

Очередная осень, чи не чи,

и не последняя, по нашим гороскопам,

и каменеют листьев кирпичи

от ужаса, как в Шлиманских раскопках.

Смотри: ладонь изрезал лабиринт,

в какие дни уходят наши реки?

Открыл нутро и золотом сорит

гнедой ноябрь, подарок тёмных греков.

***

Можно было посмеяться просто,

камень бросить в рану мог любой.

Под распятьем не было апостолов,

только Магдалина и любовь.

Пополудни небо при звездах

стало тёмным, и свернулись в узел

дивный мрак на солнечных часах,

на земле необъяснимый ужас.

***

Мать русских городов сошла с ума,

героев воскрешает из дерьма.

Все патриоты, некого послать

и некуда, везде верховна зрада.

Славяне прут гуманитарку с Градом,

Америка советует, как надо.

И снова по своим стреляет блядь.

Квартира

(венок трехстиший)

1.

Квартира нам нужна для того,

чтобы прятать в ней женщину

и слушать дождь за окном.

Чтобы луч света утром

повторял написанные строчки,

забытые вечером.

Однажды мы уйдём

и заберём с собой все вещи и слова.

Для чего нам нужна квартира?

2.

Чтобы однажды оттолкнуться,

и выйти в окно,

нужны крылья.

Чувствуем почву ступнями,

облака плечами и грудью,

слово внутренним сознанием.

Однажды мы оставляем квартиру,

иногда навсегда,

чтобы заменить цветные обои.

3.

Чтобы сделать первый шаг куда-то,

нужна женщина и стены с цветными обоями,

и пол с тёплыми плиточками.

Квартира вбирает в себя:

голоса птиц и людей,

а также тени всякого света.

Ночью в квартире светится окно,

мигает огонёк телевизора,

высоко дышит женская грудь.

4.

Потом мы возвращаемся,

всегда поздно, иногда

изрядно во хмелю и окончательно поздно.

Тогда квартира сдавливает нас,

делает квадратными

или яйцевидными.

Если не успеваем открыть форточку,

мы выламываем окно

и дышим морозным воздухом.

5.

Чтобы услышать из кухни

анекдот или запах лука,

нужно войти с улицы

с охапкой сирени,

пустой головой

и раскрытой грудью.

Жизнь улицы часто разбивает

лицо и руки себе

о дребезжащие стёкла квартиры.

6.

Запах поджаренных подсолнухов

напоминает о земле и солнце,

о полевом разнотравье.

Однако мы запираем двери,

выключаем электрические приборы

и газовую плиту на ночь.

Оставляем только свет в прихожей,

для какого заблудившего странника?

для кого, опоздавшего к ужину?

7.

Это не дождь

из стихов Верлена,

это влажные глаза женщины.

Одна в квартире;

пыль и мухи поедают стены,

безмолвие искривляет пространство.

Мужчина не вернётся,

он оставил пальто

и горький запах табака.

8.

Это комья сырой земли

приносят птицы в клювах,

чтобы укреплять гнёзда.

Скоро появятся птенцы

и будут метаться под окном

и о чём-то своём визжать.

Мир – это тоже квартира

с бесконечно открытым окном

с обеих сторон.

9.

По крыше стучит дождь,

ветви липы просятся в окно,

если оно не выше четвёртого этажа.

Если вы молоды,

часто звенит телефон

и скрипят двери,

петли которых надобно смазать

подсолнечным маслом,

купленным на местном рынке.

10.

Квартира нам нужна для того,

чтобы однажды оттолкнуться

и сделать первый шаг куда-то.

Потом мы возвращаемся,

чтобы услышать из кухни

запах поджаренных подсолнухов.

Это не дождь.

Это комья сырой земли

по крыше.

***

Яблонь тихие свечи,

свет под божеской стражей…

Мы одни. Вечер. Вечность.

Остальное не важно.