Разноцветный мир

Цырульник Андрей

Пьянят так ароматы…

(Вольный перевод сонета №54 Уильяма Шекспира)

Чудесны ароматы, спору нет,

Шиповника цветущего и розы,

Ах, столько же посвящено им прозы,

И не один написан был сонет

О дивной, элегантной красоте,

Загадочной, волнующей, – прелестно!

Пределов нет фантазиям, известно, —

Влекут бутоны эти, да и те.

Цветение не долго так, увы,

Вслед – увяданье.., – где благоуханье?

Лишь тлена ядовитое дыханье, —

Реалии, они ведь таковы…

Посвящены тебе мои стихи,

Той, юной, – хороши ли иль плохи…

O how much more doth beauty beauteous seem

By that sweet ornament which truth doth give!

The rose looks fair, but fairer we it deem

For that sweet odour which doth in it live.

The canker blooms have full as deep a dye

As the perfumd tincture of the roses,

Hang on such thorns, and play as wantonly,

When summer’s breath their maskd buds discloses;

But, for their virtue only is their show,

They live unwooed, and unrespected fade,

Die to themselves. Sweet roses do not so,

Of their sweet deaths are sweetest odours made:

And so of you, beauteous and lovely youth,

When that shall vade, by verse distils your truth

Да-я по доброму ворчу

(Фантазии на строку из стихотворения И. Бунина)

– Снова сон пленительный и сладкий.., —

Хватит спать, – какой на мёд – то падкий,

Всё бормочешь: «Лапушка, люблю…»

– Эх, небось о ней, о той певичке,

Той весьма экстравагантной птичке, —

Здесь же я её не потерплю!

К ней решил уйти? – Твоё решенье,

Женских чар опасно искушенье, —

Вскоре и воротишься домой,

Да, сын, мне характер твой известен,

Будь хоть перед матерью – то честен, —

Не молчи, ответь же, Боже ж мой!

Нечего сказать?! – Ай, воспитала..,

В облаках, наивная, витала,

Думала помощник будешь мне,

Как моя любовь – то обернулась, —

Знать, тебе певичка приглянулась?

Ах, ты счастлив с нею, и вполне?!

Шутишь так, или на самом деле?

Мать я, мои нервы на пределе, —

Хоть бы познакомиться зашла,

Всё у ней концерты да гастроли, —

Пусть готовится к невестки роли,

Что уж, не желаю я вам зла,

Так и передай ей, дай Бог счастья,

Пусть же вас обходят все ненастья, —

Эх, внучат понянчить так хочу..,

Хорошо, нашёл что половинку

Ты свою, – люблю тебя, кровинку,

Знаешь же, – по – доброму ворчу…

Чернышова Оксана

Краски

В зелёном одеянии из шёлка, С лозою серебра через повязку,Шагала беззаботная девчонка,В руках несла мольберт и краскиЕй незнакомо было одиночество,Улыбкой солнце было в хмурый день,Картины рисовала, как пророчество,Отображая в буднях фиолетовую теньПуть от холста к холсту находит брИзы,Не смоет краски после первого дождя, Как будто в них всегда живут туристы, И смотрят улыбаясь и грустяРазмоет очертания у синих волн, от влаги разольются все его изгибы, К утру затихнет сумеречный шторм, не так уж и страшны его порывы…Как бровь, рисует ласковая кисть, и прикасаясь, вновь играет в прятки, Все краски мира для неё сплелисьЧтоб отпустить на волю, без оглядки…

Любить перестаём

Ты не хотел же возвращаться, но вернулся, Спокойно свой утратив милый взор, Однажды в след не обернулся, Не в первый раз, невинный вздорИ станет тебе горько от улыбки скоро, Усталость ляжет на мою печаль, Я становлюсь твоим укором, Не в первый раз тебе терятьПоследняя попытка быть счастливым, Ты словно призрак за моей спиной,Ты стал как будто бы фальшивым,И я не чувствую тебя своим нутромИ ветер сушит губы мне пытливо, Скупая ласка. Задыхаюсь без неё, Ты говорил, что я не справедливаНе справедливо то, что мы любить перестаём…

Болезненно тоскующая нежность

Не скоро мы от прошлого уйдём,Не скоро, как бы нам того хотелось,Ни в первый раз, ни после, ни потом,Наступит дней обыденная серостьНе скоро мы от пошлости уйдём,Зарыв в себе простую человеческую гордость,Ни в первый раз, ни после, ни потом,Теряем внутренний открытый детский голосНе скоро позабудем о войне,Покуда слёзы матерей не высыхают,Ни в первый раз, ни после, ни потом,Отчизны сыновья в душе не умираютНе скоро нас любимые поймут,Не скоро, как бы нам того хотелось,Как в первый раз, оставьте на потом,для них болезненно-тоскующую нежность…

Осень любит немоту

Ты не станешь мне родным,Но чужим уже не будешь, Ветер носится, сквозитОн меня к тебе ревнуетВ душу просится Любовь, Я же от неё сбегаю, Привереда осень-дочь, Нас, как листья разрываетБез тебя идут дожди,Дни проходят и недели, Боль израненной души,Тихо плачет от потериНе останешься со мной, В дни печали и разлуки, Предрассветной тишинойНе твои разбудят руки…Осень любит немоту, Эту дрёму, эту скуку, Мне же с ней невмоготу,Как по замкнутому кругу…

Какие мы с тобою дураки

Какие мы с тобою дураки, Зачем в любовь свою не верили, Скучаем оба. Врозь. Одни.А может быть, поверить не хватило времениМы ходим по одной с тобой земле, И смотрим на одни с тобой портреты, И белым пухом с тополей, Душой как будто заново раздетыКакие мы с тобою дураки,Кричать хочу я в небо синь от боли, Не смыть из памяти тепло руки,Как прижимал к губам мои ладониИ вижу я тебя опять с другой, И я с другим. Прости. Но так бываетИ всё же сердце просится домой,Туда, где о тебе мне всё напоминаетИ без причины слёзы тают на ветру, Скажи тогда, зачем к другим уходим?Какую мы затеяли игру?Свою любовь мы так и не находим..

Проза Валеева Марата

«Ата, кара, куян!..»

Мне четыре года, мы только-только обосновались в Пятерыжске, русском селе в Казахстане, после переезда из Татарстана. Отец работал в колхозной кузнице. Я любил ходить в это приземистое и прохладное в летнюю жару глинобитное помещение. Там шипели меха, гудело горнило, из которого вырывались оранжевые язычки огня; солидно бухал по наковальне молот в жилистых отцовских руках, расплющивая раскаленный добела кусок металла, и от него летели звезды-искры.

Помню, когда в первый раз зашел в темный коридорчик, где хранится всякий железный хлам, увидел там пушистого кролика и закричал радостно:

– Ата, кара – куян!

Ну, то есть: «Папа, смотри – заяц!» Я в свои четыре года по-русски тогда почти не говорил. Помню, как заржал молотобоец, чумазый лохматый мужичок: «Какой еще …уян?!» Отец тоже хохотал.

Но уже меньше чем через год я владел русским наравне с родным, татарским. Однако с годами этот паритет был нарушен, так как я водился со сверстниками, говорящими только на русском, пошел в русскую школу, и русский язык постепенно вытеснял из сознания язык предков.

И даже родители, говорящие между собой на татарском, со мной и другими своими детьми, выросшими в Пятерыжске, уже изъяснялись в основном по-русски. Ну, а если человек не только говорит, но и мыслит на языке общения, он для него становится практически родным.

Я ничуть не жалею, что русский язык стал для меня таковым. Более того, именно отличное его знание и позволило мне стать журналистом, а затем и, позволю себе это сказать, литератором.

И все же корю себя, что язык своего народа я основательно подзабыл и уже не могу свободно изъясняться с соплеменниками. А это плохо не просто с позиций так называемого «квасного патриотизма», а чисто из утилитарных соображений.

Татарский язык относится к группе тюркских, и если бы я знал и его в совершенстве, то мог бы в случае необходимости изъясняться и с башкирами, и казахами, и с киргизами, азербайджанцами.

Между прочим, мама моя, в детстве несколько лет прожившая в окрестностях Баку (ее семья сбежала туда из-за голода в Поволжье в 30-х годах), знала азербайджанский язык очень хорошо.

А вот забытый мною более чем наполовину татарский язык тем не менее помог мне изъясниться с турком-официантом на турецкой половине Кипра. Мы оба не знали английский, но общий язык все же нашли!

Знание языков – это всегда хорошо, это удобно и полезно. Поэтому, друзья мои, если вы являетесь, кроме русского, носителем и какого-либо иного национального языка, прилагайте усилия к тому, чтобы не только самому не забыть его, но и по возможности передать своим детям. Всегда пригодится!

Рядом

В выходной супруги Кузовковы должны были, как обычно, пойти прогуляться в парк. Но Наталья что-то расхворалась с утра, и сказала, что никуда они сегодня не пойдут. Но увидев, как расстроился Михаил, сжалилась. И объявила:

– Ладно, Мишенька, сходи сегодня сам.

– Да как-то нехорошо, – радостно стал отнекиваться Мишенька. – Ты же вон болеешь. Я рядом побуду, мало ли чего.

– Ладно уж, иди, заботливый ты мой! – вовсе растрогалась супруга. – Только смотри там, будь паинькой.

– Да что ты, Наташенька! Да я… Да разве ты меня не знаешь… – бормотал Михаил, торопливо одеваясь.

– Знаю, потому и предупреждаю, – посуровела Наталья. – Чтобы ни-ни у меня. Только пару кружек пива, как обычно.

– Да понял, понял!

– Нет, ни черта ты не понял. Представь, что я пошла с тобой…

Михаил представил и расстроился. Но виду не подал.

– Представил, – как можно жизнерадостней сказал он.

– Нет, ты не просто представь, а вообрази, что куда бы ты ни пошел, кого бы ни встретил, я неотступно нахожусь рядом.

Михаил поежился.

– Вообразил.

– Отлично! – с облегчением сказала Наталья и даже немного ослабила повязку, стягивающую ей голову. – Так что считай, что я все буду видеть и слышать. И каждый свой шаг вправо или шаг влево от нашего с тобой обычного маршрута ты мысленно будешь согласовывать со мной. Теперь понятно?

– Понятно, – приуныл Михаил. Ему уже расхотелось идти гулять одному.

– Ну, тогда иди, – милостиво разрешила Наталья.– И помни: я рядом!

Но при этом чтобы к ужину был дома!

Михаил вернулся домой к утру. Вдрызг пьяный, пахнущий чужими женскими духами, с подбитым глазом и до неприличия счастливой физиономией.

– Ты где был, скотина? – с визгом набросилась на него всю ночь не спавшая жена. – Почему в таком виде? Мы же договаривались: я незримо рядом с тобой!

– Ну да, ты и бы. была рядом, – подтвердил, блаженно улыбаясь,

Михаил. – Первые полчаса. Но потом у тебя снова разболелась го. голова, и ты отпросилась домой!..

Припухлость

– Ну-с, на что жалуемся?

– Да все болит, сынок!

– Так уж и все? В твоем возрасте, дедуля, уже можно и не обращать внимания на самочувствие, хе-хе!

– Да ты бы осмотрел меня все же, доктор, раз уж я пришел.

– Ну, хорошо, ложись на кушетку, дедуля. Да нет, рубашку оставь, и штаны не надо приспускать, я тебя и так простучу… Так, тут болит? А тут? Тут беспокоит?

– Ага, и тут болит, и там… И здесь беспокоит.

– Ну, это нормально. Так и должно быть, в твоем-то возрасте. Я бы сказал, все нормально… Хотя нет. Вот тут какая-то припухлость, в районе пояса. Давно это?

– Это? Да всегда, доктор. Это мой кошелек.

– Да вы что? Давайте-ка, сударь, я вас на всякий случай все же более внимательно осмотрю. Очень меня взволновала эта припухлость. Нуте-с, снимем-ка рубашечку, и снова ляжем на спинку… Надо же, я так и думал! Дело серьезное, уважаемый! Будем ликвидировать вашу припухлость…

Скоко вешать?»

Пётр Ефимович пошёл за пенсией. По пути заглянул в магазин – так, прицениться, чтобы на обратном пути уже знать, что прикупить домой. В магазине всего было полно.

«Вот жизнь какая распрекрасная нынче, не то что лет двадцать пять назад, – подумал пенсионер, разглядывая витрины. – Правда, как всегда у нас бывает, несоответствие наблюдается. Хорошо бы сюда те, советские, заработки и пенсии. Ещё лучше, допустим, вернуться назад, к тем пенсиям и зарплатам, но с нынешними прилавками».

Течение благостных мыслей Петра Ефимовича нарушила продавщица.

– Что брать будете?

– Сыра полкило, вон того, за триста тридцать, курочку за двести восемьдесят, колбаски грамм триста за триста пятьдесят, десяток яиц, маслица пачку, литр молока, – стал называть пенсионер выбранные продукты, тут же пересчитывая всё на своем калькуляторе. – Постой, доченька, ты мне пока ничего не взвешивай. Сейчас у меня денег не хватит. Вот схожу на почту, пенсию получу – нам прибавили с февраля. Да ещё с апреля обещают накинуть. Так что мы теперь богатые. Вот на обратном пути всё и куплю.

– Прибавили пенсию, говорите? – задумчиво переспросила продавщица. – Это хорошо. Пойду хозяина обрадую… Так зайдёте на обратном пути?

– Конечно, – подтвердил Пётр Ефимович. – Вернусь и полмагазина у вас скуплю. С такой-то пенсией!

Старик обернулся в полчаса.

– Вот и я, доченька, – сообщил он продавщице. – Ну, давай взвешивай. Сначала сыра. Вон того, за триста тридцать.

– За триста семьдесят, – поправила его труженица прилавка.

– Как за триста семьдесят?! – ахнул пенсионер. – Всего полчаса назад было триста тридцать.

– Всё течёт, всё меняется, – философски заметила продавщица.

– Не нужен мне такой дорогой сыр! Давай колбаски грамм триста за триста пятьдесят.

– Нет такой. Есть за четыреста.

– Да это же чистый разбой!

– Какой еще разбой? – вмешался в их диалог тучный мужчина с несколькими дорогими перстнями на пальцах, вынырнувший из подсобки магазина. – Это коммерция.

– А вы кто такой? – сердито спросил красный от возмущения пенсионер.

– Я хозяин этого магазина.

– Это что же у вас творится, господин нехороший? Не успели нам пенсию поднять, как вы уже цены задрали!

– Так на то они и рыночные отношения, – пояснил хозяин. – О вас вон государство заботится, пенсии вам поднимает регулярно, а нам кто доходы поднимет? Никто, кроме нас самих. Дай вам, пенсионерам да бюджетникам, волю, так вы же нас разорите, раскупите всё по дешёвке и по миру нас пустите – вас же миллионы! А нам тоже жить хочется. И так еле-еле за вами поспеваем. Вон у меня «Мерседес» совсем износился, три года на нём уже езжу. Новый надо покупать. Жена на Мальдивы просится. Сына надо женить, а ресторан не на что снять. Не в кафе же свадьбу играть?.. Или вот – через неделю у кореша моего юбилей. Подарок надо сделать, тыщ хотя бы за сто, иначе обидится… Вот и крутись как хочешь..

Хозяин магазина пригорюнился.

Пенсионер лишь молча, как рыба, открывал и закрывал рот, не в силах что-либо сказать. В кармане он судорожно стискивал тринадцать тысячных купюр – всю свою сегодняшнюю пенсию. Вместе с прибавкой.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.