Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2018

«Всё кончено. И бог молекулярен…»

Всё кончено. И бог молекулярен.Он вместо снега ссыпал алфавит:его язык в Перми непопулярен,на нём уже никто не говорит.При въезде в Мотовилиху – тюрьма(а город не заметит этой раны),там, шмона опасаясь, уркаганырассказывают сказки дотемна.Воронами заряженные рощипросалютуют, залпами треща,когда заика-пёс из фразы «Ав-ва отче…»лишь первый слог сумеет прокричать.Я был всегда, а город народился.Я не успел моргнуть, а он – стоит:в дома, в купюры, в трубы нарядился,плывёт себе Пермь-чудо-юдо-кит.Вот разве кладбища!.. Но как я их боюсь(они уже давно не обелиски),пройдёшь по ним – как страхомобелишься:там долговечней смерти даже куст…

Сад

1

Поклон тебе, закрученный в кору каштанов парк:букварь пощёчин девичьих, талмуд любовных игр,нечёсаных кустарников велеречивый пари судорога ужаленных росой упругих икр.Я воздуху щербатому шлю поцелуй воздушный мойи травостой замучаю ладонью и стопой,и пусть я за лиманами, за странами, за годами,за камнепадом гибели – я всё равно с тобой,мой парк, дождём простроченный.По самой древней метрике ты мне – отец и мать.На луже у обочины ты пишешь ровным почерком,что этой ночью мне опять любимую искать…

2

Когда, от соринки грозы проморгавшись,мой сад обнажил разноцветные дёсныв улыбке, и гости, поднявшись с утра в шестьчасов, побросали прозрачные вёсла,которыми ночью гребли в сновиденьях,ты вышла, дымя дорогой папиросой,и те, кто сидели, вставали с сиденийи строились, как новобранцы, – по росту…

3

Тапёр, надсаживая руки,вслепую гнёзда клавиш щупал:птенцов калеча, взмыли звуки,и он их сразу убаюкал.И, врассыпную бросив пальцы,погладил горностаи октав,мелодия неандертальцемзавыла, голову задрав.Китаец с куцею косицейгостям пакетики совал,а те, их взяв, давай коситься:вдруг он соседу больше дал.Когда ж бумагу развернуливсё содержимое – на зуб:и мигом съели поцелуи,что ночью выпали из губ.

Осень памяти отца

Жидкая осень и дымы солёной листвы.Дождь, повторяющий плавные складки эфира,скрыл между ними в морщинах земной красотыпытки осеннего мира.Плавится жизнь. Улетают старухи. Отецсгрыз до конца голубой леденец суицида,слюни да кровь (и не больше?) оставил беглецв памяти сына.То ему сухо и жарко в подземных котлах,то ему влажно и нежно в раю треугольном,то ему страшно в моих человеческих снах,страшно и больно.Больно то белым, то красным, то синим, потомбольно без цвета, и он верещит, как дитятя,или читает по-птичьи семнадцатый томнаших семейных проклятий.Вот он присел, точно мой неродившийся сын,в платье девчачьем, в резиновых ботах, касаясьпола ладошкой. Бросая ему мандарин,что ж я не плачу, как бешеный, а просыпаюсь?… а просыпаюсь, и инеем нежность лицомне покрывает, скорее всего – по привычке,ибо что звал я на этой планете отцом,мною вот только что было забыто вторично.

«Допустим, ты только что умер в прихожей…»

Допустим, ты только что умер в прихожей,и пыль от падения тела границлуча, что проник из-за шторы, не можетдостичь, но достигнет. Красиво, без птиц,за окнами воздух стоит удивлённый,захваченный взглядом твоим, что назадвернуться к тебе, отражённым от клёнав окне, не успеет, и всё-таки сжатим воздух, но это недолго продлится:твоё кареглазое зренье дрожатьбез тонкой почти золотой роговицысумеет четыре мгновения – ждатьосталось немного. Большая природаглядит на добычу свою. Говорю:не медли у входа, не медли у входа,не бойся – ты будешь сегодня в раю.И всем, кто остался, оттуда помочь тысумеешь, допустим, не голосом, нерукой и не знаком, и даже не почтой,которая ночью приходит во сне,но чем-нибудь сможешь – я знаю наверно…Ты всё-таки умер. И тайна твоямолчит над землёю да так откровенно,что жить начинает от страха земля:и звёзды шумят, как небесные травы,и вброд переходят своё молококормящие матери слева – направо,и детям за ними плывётся легко.

«Можно сказать: ты стоишь у окна…»

Можно сказать: ты стоишь у окнавсё нарастающей осени, еслитак остывают у птиц имена,что у вещей они даже исчезли,что начертанье кривых тополейветер согнул до такого курсива,что издевательство это, скорей,не безобразно, а даже красиво.Сызмала надрессированный тьмойдействовать взглядом особогоблеска,я наблюдаю тебя молодой,то есть не в фокусе, то есть не резко,то есть вовсю вечереет, покагусто клубится роскошная старость.Я бы сказал, что плывут облака,только для этого слов не осталось.Кто нас за локти разбудит с утра?Кто поцелует и нежно состарит?Ты некрасива, поскольку прекра —сна ни в одном – ни в зелёном,ни в карем.

«Кошка с длинными ресницами…»

Кошка с длинными ресницами.Синий лунный свет.Жизнь тем более случится,если нас здесь нет.Заскрипит в замёрзшей лужепрошлая трава,и никто не обнаружит,как шумит сова.Кошка умывает лапкамиузкое лицо,и блестит в углу под лавкойженское кольцо.У запруды стонет в водусом своих усов,он подводную погодупредсказать готов.Чересчур одновременнозамолчало всё.Лишь колодец постепеннопьёт своё питьё.Звёзд пшеничные предметыкое-как видны,потому что скорость светамедленнее тьмы.Не туман, а подходящийдля тумана дым,даже слишком настоящий,чтобы стать седым.И кусты стоят по поясв ледяной росе,и вдали грохочет поезд,где мы едем все.

Вдовцы

У мёртвых жён в карманах – только снег,и тот – из мелкорезаной бумаги.Их взгляд, ещё шуршащий возле век,уже лишён бинокулярной влаги.Они теперь своим мужьям враги,хотя любимы этими мужьями.Им никогда не встать не с той ногив своей насквозь не оркестровой яме.Зато им – петь пластами рыжих глини супесью смеяться до упада,и, раскатав картонки тонких спин,на них скользить по чернозёму ада,где, сквозь себя просеивая грунт,навстречу к ним, движенья обнуляя,их дети нерождённые плывутсвоим неимоверным баттерфляем.Плывут на запоздалую войнурождения, где воды, пусть немного,но отойдут грунтовыми во тьму,ведь схватка мёртвых – это схватки бога.Что под землёю – тоже небеса,не столько очевидно, сколько важно.Там женщина уж если не оса,то птица в оперении бумажном.И мы верны, то днём, то по ночам,то воя в ванной после мастурбаций,подземным ласточкам и девочкам-грачам,суглинистым синичкам… Если вкратце:за то, что мы дышали без конца(пока их не было) налево и направо,они при встрече вырвут нам сердцаи улыбнутся, потому что правы.

«Вчера я подумал немного…»

Вчера я подумал немногои к мысли простейшей пришёл:в раю отдыхают от бога,поэтому там хорошо.От веры в него отдыхают,от зелени жизни земной,где ангелы, как вертухаи,всё время стоят за спиной.От ярости бога, от страха,от света божественной тьмы,от вспаханной похоти паха,от суммы сумы и тюрьмы.От ревности бога, от боли,от ста двадцати пяти граммотменно поваренной солидля незаживающих ранИ снова – от веры, от веры,от сладкой её пустоты,от ветхозаветной химеры,с которой химичат попы.От яблони в синей извёстке.От снега на тёмной сосне.От плотника с женской причёской,от плоти его на кресте.От «око за око», от шока,что эти стихи на столележат с позволения бога,убившего нас на земле.О, как он любил, спозаранкусклонившись над городом Ч.,зализывать кислую ранкуу птицы на правом плече…

«Смотрел TV…»

Смотрел TV. На фразе: «Форрест,беги…», – мне стало жутко, ведьтак за окошком хрустнул хворост,что это были пальцы ведьм.Они в свои играют игры,с сосны облизывая клей,чтоб та себе под ногти иглымогла вогнать… – ан нет ногтей,а есть твои сухие руки,уже артритные на треть,ты ими утром слой старухис лица пытаешься стереть.Все пары в старости неряхи,тем паче мы, когда вдвоёмлежим практически во прахеи поцелуем губы трём.А к четырём на кухне сумракнаступит на седую мышь,где ты, достав еду из сумок,не зажигая свет, сидишь.Скажи, с какого перепугаты застаёшь меня врасплохи, как ребенка, память в уголвсё время ставишь на горох:там я с ахматовской молодкой,стою, как будто под венцом,наполненный твардовской водкойи заболоцким холодцом;там ты у старой водокачкиревёшь, не открывая рот,пытаясь, стоя на карачках,назад произвести аборт.«Взамен любви, которой нету,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.