«Я напишу еще одну строку…» Избранное

Борис Марковский

«Я НАПИШУ ЕЩЕ ОДНУ СТРОКУ…»

избранное

© Б. Марковский, 2017

© Издательство «Каяла» (Киев), 2017

© Издательство «Алетейя» (СПб.), 2017

«В трех шагах от снегопада…»

Несколько заметок

Одну из своих стихотворных книг Борис Марковский назвал «В трех шагах от снегопада»…

Хлопья падают так густо —в трех шагах не видно сада…

Легкая, подвижная, почти воздушная стена, однако надежно таящая нечто: никогда не знаешь, что за ней откроется, что из-за нее появится.

Чернобородый мужик, Вожатый?

«Какой-то сторожки стена»?

Христос с вооруженным отрядом?..

Знакомый, значимый, знаковый образ русской поэзии.

У Бориса Марковского: «В трех шагах от снегопада» – «в трех шагах от горизонта». Снегопад отделяет видимую, известную часть жизни от невидимой и неведомой.

«В трех шагах от пораженья», «в трех шагах от беды», но вместе: «Снегопад приводит в чувство, // он – как высшая награда».

«Белая мгла, черная дрожь снегопада» – память о злой зиме с глазами сумасшедших старух. Но вместе в промельке снегопада – «юность, молодость, искусство» и – память о матери, о снежном колдовстве детства.

В увлекательных точностью мысли и наблюдений заметках о поэзии Мандельштама («Черное солнце Мандельштама») Борис Марковский вспоминает слова Романа Якобсона о различии поэтического языка и языка «практического».

О поэзии Бориса Марковского трудно говорить «практическим» языком. На «практический» язык она непереводима, как всякая подлинная поэзия.

Тем более что стихи его эскизны, – не потому, что не завершены как целое, а потому, что – в своей цельности – стремятся передать ту текучесть, переменчивость, незавершенность мира (мира в себе и мира вокруг), каким он является нам в каждый данный момент нашего в нем обитания.

Снегопад не лепит, не ваяет образы мира. Он выявляет их, намечает, чтобы в следующую минуту что-то в них (и с ними – в нас) изменить.

«Строки стремительная ересь», «вихрь междометий, вихрь бессмысленных слов» не поддаются разговору о содержании и форме, об особенностях стихосложения и разработке темы.

Когда я читаю стихи Бориса Марковского, меня не оставляет чувство, что они, когда я читаю их, еще продолжают писаться.

Стихотворный цикл «Случайные строфы» – один из ключевых в поэзии Бориса Марковского.

Зима всю ночь рисует на стеклефламандские тяжелые узоры…

Короткое, девять строк, стихотворение («случайная строфа») – зимний пейзаж, созданный кистью или (мое ощущение, видение) гравировальным резцом старых мастеров Северной Европы. Несколько штрихов – и перед нами (нет – в нас) является с детства носимая в душе и памяти, ставшая архетипической, картина города «серебряных коньков»: крутые заснеженные крыши, окованные льдом каналы, лодки, вмерзшие в лед, остановившаяся мельница… И тут же (опять-таки архетипическое) – что-то из Грига – «дремучие норвежские пейзажи»…

Но стихотворение разрешается сопряжением «двух разных алфавитов». В уголке рисунка, гравированного Мастером Зимой, вдруг странно рождаются – «слова на арамейском языке», которые Мастер Зима гравирует, «уже не помня, видимо, иврита».

Две заключительные строки тотчас ломают строгую вы-строенность старой гравюры, заряжают стихи тревогой, устремляют их (точнее, опять же устремляют – нас) куда-то в сторону от прежнего зрительного ряда, может быть, вообще от зримой определенности образов («узоры», «пейзажи», «готические крыши» – и: «слова»), наполняют строфу иными, невысказанными смыслами, тем, что именуют – «непостижимыми Твоими судьбами».

О поэзии Бориса Марковского сказано было однажды, что «это поэзия смирения с судьбой, миром и веком»:

День прожит без труда и без труда забыт…

Но о каком смирении речь, когда следующая строка: «Как будто в мерзлый гроб последний гвоздь забит»? Когда «в небе за окном колючая звезда // безмолвствует в ночи»?..» Когда стихотворение вершит обращенный к себе призыв забыть (никак не забывается!) всё то тревожащее, не дарующее покоя, чем полнится этот объявленный пустым, не стоящим запоминания день: навязчивый мотив, свет в ночи, колючую звезду?..

Образ звезды как вестника судьбы (и ока ее) постоянно возникает в поэзии Бориса Марковского.

Неслучайно, конечно.

Вот и к одной из своих книг поэт взял эпиграфом строку Арсения Тарковского: «Каких-то звезд бессмысленный глагол…»

Образ у Бориса Марковского почти всегда повторяем, но при этом замечательно многозначен. Смысл его определяется контекстом стихотворения, но, найденный, названный, он выявляет, уточняет смысл целого. Впрочем, речь, наверно, не только о контексте стихотворения, но – о контексте жизни, в стихотворении воссозданной (вновь созданной).

Утренняя звезда пробуждения вдохновения. И – утренняя звезда (тоже – утренняя), зовущая куда-то человека, уже итожащего жизнь на финишной прямой.

Шальная звезда (голубой лед), сияющая в какой-то неизмеримой дали и выси. И – шальная звезда, та, что совсем рядом, в нем самом, в поэте, его alter ego, страстная, горячая, она шепчет ему, требует, просит: «Начни всё сначала», соблазняет славой, богатством, любовью.

«Роняет свет высокий // вечерняя звезда». И – «железная звезда с лицом бурята иль монгола»… (Пророчество или предчувствие? – «Да, азиаты – мы, // С раскосыми и жадными очами».)

«Жизнь вывернута наизнанку». «Гримасничают зеркала». «С утра – метель, а к вечеру – пурга». «Окно замерзшее, трагический узор» (уже – не фламандский пейзаж). «Всю ночь звонят колокола». «Ветер с четырех сторон». «С ума сошла не только эта роща… я тоже медленно схожу с ума». «Стою себе, как обгоревший дом, // уже почти разрушенный ветрами… // Стою себе с обуглившимся ртом, угаданный бессмертными словами»…

А над тревожным, неустроенным миром (миром – вокруг, в себе) апокалиптический «Темный всадник сквозь звездное крошево // мчится вскачь от звезды до звезды»…

В стихотворении «Поэт» читаем: «и звезды строились в тюрьму».

Дано курсивом – цитата.

Строка принадлежит даровитому киевскому поэту, до срока (впрочем, кому ведомы сроки?) загубленному жизнью. Или – себя загубившему. (Как посмотреть.)

Цитата позволяет предположить, что стихотворение посвящено памяти ушедшего друга-поэта, что в образах его отзвучали реалии жизни и судьбы. Но посвящения нет, как нет в стихотворении никаких личностных черт, кроме этой цитаты. Цитата скрывает и вместе содержит и посвящение, и личность, сопрягает единичную судьбу поэта с той общей долей, поэтическую формулу которой запечатлел некогда узник Кюхельбекер: «Горька судьба поэтов всех племен; // Тяжеле всех судьба казнит Россию…»

Образ (облик) тюрьмы, сопутствующий судьбе поэта возникает и в восьмистишии – «А время старится, течет, струится…» Стихотворению предпослан эпиграф из Пастернака («А время шло, и старилось, и глохло…») – похоже, будто заявлена творческая перекличка на весьма свойственном Пастернаку пути темы и вариаций. Но стихотворение нежданно (характерное для нашего поэта соединение «двух алфавитов») поворачивает к очевидному отзвуку блоковской поэзии: «Тюрьма. Вокзал. Опять тюрьма. Больница»…

Сходные реминисценции в стихотворении «Не пишешь, не пишешь, не пишешь…» – о неизбежном одиночестве поэта (одинокий дом-тюрьма) и столь же неизбежной причастности его поэтической вселенной:

Всё та же, всё та же морока, вселенская хворь или хмарь —кромешная музыка Блока, аптека, брусчатка, фонарь.

Цитата – очень значимый элемент поэзии Бориса Марковского. Речь не о словесных включениях. Не только о них. Цитируются образы, ритм, звучание стиха, настроение. Осип Мандельштам писал в «Разговоре о Данте»: «Цитата не есть выписка. Цитата есть цикада. Неумолкаемость ей свойственна. Вцепившись в воздух, она его не отпускает». Поэзия – как природа: созданное поэзией принадлежит всем. Поэты щедро черпают из общего поэтического хозяйства, переосмысляют, преображают почерпнутое, принимают или отрицают его. Несмолкающая цикада не создает пространство, в воздухе которого звучит: она всякий раз звучит по-своему в воздухе того пространства, в который вцепилась. Стихотворение – всегда еще и разговор поэтов между собой.

Мандельштам писал также, что образованность – это богатство ассоциаций. В богатстве ассоциаций являет себя и образованность поэтического таланта.

Талант Бориса Марковского привлекает замечательной образованностью.

Среди собеседников Бориса Марковского – лучшие поэты классического девятнадцатого века и те, более нам близкие (для моего поколения – старшие современники), чьё творчество стало вершиной недавнего двадцатого. Не называю имена: читатель найдет их в эпиграфах, угадает в откликах, отзвуках, в мотивах и мелодике стиха; более того, открывая книгу (и не только эту – любую книгу современного русского поэта), он уже держит в памяти их имена и строки, держит наготове, мерой совершенства, которой будет оценивать читаемое. (Борис Марковский о поэтическом труде: «в несбыточном плену у совершенства».)

Но тут же, рядом, – иной круг поэтических друзей: их имена, стихи не на слуху, не в памяти, они открываются у Бориса Марковского в перекличках и отсылках, уточняются в прозаических заметках и примечаниях, Борис Марковский с настойчивым постоянством утверждает свою к этому кругу причастность.

Названный круг – застолье киевской поэтической богемы 1960–1970-х годов: такая возникала – не могла не возникнуть – параллельно и вопреки официальной (официозной) литературной среде, в творчестве и поведении естественно и «назло» противопоставляя себя ей. Как правило, под тяжестью того, что Пушкин именовал силой вещей, и, уступая несоответствию своего духовного и душевного устройства обстоятельствам времени, места и образа действий, люди этого круга в поэзии не заживались, да и вообще не заживались.

Друзья, прошу, не исчезайте, не уходите насовсем, стихи печальные читайтеили отрывки из поэм и говорите, говоритеночь напролет, пока звезда…Но только сердце мне не рвите, не уходите навсегда…

Борис Марковский воспринимает уход этого круга поэтов, как исчезновение значимого поэтического поколения, творчество которого, пусть мало замеченное или вовсе незамеченное, подчас не принимаемое всерьез, по-своему, прямо или опосредовано отразилось на дальнейшей нашей литературной работе. Литература, как известно, развивается не только (и не столько) в громко прозвучавших (тем более – громко озвучиваемых) своих созданиях.

Образ Поэзии у Бориса Марковского – Древо Жизни, посаженное Богом посреди рая: вкусивший от плода его обретает жизнь вечную. Это – не бессмертье славы, а бессмертье слова, нескончаемость дарованного человеку поэтического вдохновения, вдохнутого в человека поэтического дара.

Искусства разветвленный ствол, невидимых корней могучее родство.Я – крайний лист на самой крайней ветке, и кровь моя принадлежит листве.Со мной в родстве бесчисленные предки, и те, кто будет жить – со мной в родстве.И смерть моя – умрет одно лишь имямое – и жизнь принадлежат не мне, но тем, другим, – да будет свет над ними! —сгорающим в божественном огне.

В этом десятистрочии всё сказано замечательно глубоко и точно.

Точно определено и собственное место где-то на крайних ветвях могучего поэтического древа.

Дело – не в скромности автора, которая, конечно же, внушает уважение.

(Впрочем, всякая ныне устанавливаемая табель о рангах так же несовершенна, как бессмысленна привычная надежда на будущую «справедливость».)

Дело – в утверждении равноправия каждого листа в отношении к целому.

В утверждении своей причастности к общему (вне зависимости от того, как ощущаешь свое «географическое», «геометрическое» положение в этом общем мире).

Это очень существенно и много – произнести: и кровь моя принадлежит листве.

Сознавать и чувствовать, что не только ты вбираешь соки Древа Жизни, но и отдаешь ему себя. Что оно без тебя так же неполно и несовершенно, как ты без него.

(Здесь уже не до примечаний о похвальной скромности – иной ряд понятий.)

«Крайний лист на самой крайней ветке», но это не значимо, когда осознаешь или чувствуешь бесконечность Листвы в пространстве и во времени.

А что часто видишь, слышишь себя «незадачливых слов бормотателем», что еще чаще и вовсе страдаешь оттого, что «не пишешь, не пишешь, не пишешь», то не известно, есть ли что иное в жизни Поэта, как не бормотать стихи и страдать, когда они (говоря пушкинским словом) не идут.

Владимир Порудоминский,

Кёльн, 2014 г.

I

ПОЭЗИЯ

Я напишу еще одну строку

Я напишу еще одну строку,переверну еще одну страницу,пересеку еще одну страну,перечеркну еще одну границуи женщину последнюю, однуиз тех, кого любил, навек покину,вернусь домой и прокляну чужбину,и наконец услышу тишину.

ИЗ СБОРНИКА «В ТРЕХ ШАГАХ ОТ СНЕГОПАДА»

Случайные строфы

1. Зима всю ночь рисует на стекле…

Зима всю ночь рисует на стеклефламандские тяжелые узоры,дремучие норвежские пейзажи,суровые готические крыши,украшенные инеем и дажепорою пишет вязью в уголке,объединив два разных алфавита,слова на арамейском языке,уже не помня, видимо, иврита.

2. Нам не хватает фауны и флоры…

Нам не хватает фауны и флорыв фарфоровом от снега феврале,их заменяют карты, разговоры,тяжелые муаровые шторы,на ум приходят (дело в рифме) шпорыили поездки к морю в «Шевроле»…

3. Здесь повсюду глыбы льда…

Здесь повсюду глыбы льда…Спите, звери Зодиака,вам нельзя входить сюда.Знаю, Тигр или Собакамне не причинят вреда.Жизнь, казалось, никогдане закончится, однаков небе дрогнула звездагде-то там, в созвездье Рака,и исчезла навсегда…

4. Ветер. Снег. Светло и пусто…

Ветер. Снег. Светло и пусто.Никого. Один. Так надо.Юность, молодость, искусство,всё – лишь промельк снегопада.Хлопья падают так густо —в трех шагах не видно сада…Помнишь, у Марселя Пруста?Или – у маркиза Сада?1Снегопад приводит в чувство,он – как высшая награда…Вполнакала светит люстрав трех шагах от снегопада.

5. Ветер. Ночь. Забор. Качели…

Ветер. Ночь. Забор. Качели.Снег. Чугунная ограда.Я стою почти у цели —в трех шагах от снегопада.Лампа светит еле-еле,гаснет без предупрежденья…Я стою почти у цели —в трех шагах от пораженья.На стене – фарфор из Гжели,сувениры из Торонто…Я стою почти у цели —в трех шагах от горизонта.

Поэты

1. Увы, никто не позовет…

Эмилю Голубу

Увы, никто не позовет,как некогда сказал Мицкевичу стен печальных Аккермана.Ты прав, таинственный бездельник:друзья разбросаны по свету,их нет, они как сон пустой…А это кто? Шагает прямо,хотя с утра с портвейном спорит —прямой потомок Мандельштама…Стишок трагический чирикнули скрылся в розовом туманепоэт, известный всей округе…Из подворотни знак масонскиймне подает какой-то щёголь —еврейский нос, язык как шпага,на Мефистофеля похож.За ним – кудрявый Илличевскийстихи волнистые читает…

2. Друзья, прошу, не исчезайте…

Друзья, прошу, не исчезайте,не уходите насовсем,стихи печальные читайтеили отрывки из поэми говорите, говоритеночь напролет, пока звезда…Но только сердце мне не рвите,не уходите навсегда.

3. Иерархические бредни

Иерархические бредни.Приморский город. Кавардак.Магнолии… Поэт в переднейснимает клетчатый пиджаки хриплым голосом читаетстихи о дружбе, о любви…О как мне всех вас не хватает,друзья далекие мои!..

4. Ветхозаветная картина

Игорю Павлову

Ветхозаветная картина.Почти библейская луна…Жизнь, смерть, поэзию до днапьет из летейского кувшинабиблейский старец у окна.

Стансы

I. Сентябрь сгорел наполовину…

Сентябрь сгорел наполовину,уже мерещится февраль…Пока небесная эмаль…Пишу письмо калмыку-финну,рифмую слезы и слова.Не вы ль? Увы, не вы… Невав гранитный берег бьет волной,и Днепр широкий в дымке тает…Листок летит над головой —куда, зачем? – никто не знает.

II. Казалось, жизнь давно прошла…

Казалось, жизнь давно прошла.Листва поблекла, облетела…Три ивы, чахлая ветла,но мне-то, мне какое дело(как говорил один пиит)до госпитальных этих плит,до этих плакальщиц-берез,до сумасшедших этих сосен…Листву последнюю морозскосил, а я-то думал: осень.

III. Увы, не пастырь, не пастух…

Увы, не пастырь, не пастух…Зачем, седобородый мальчик,в кругу кладбищенских старухсидишь, один?.. Айда в подвальчик!там наливают… раз-два-три…повсюду мраморные жилки,горит окошечко внутри,торчат железные опилки,горчит вино, и карамельво рту… Февраль?.. Или апрель?

IV. Я так скажу, лицом суров…

Я так скажу, лицом суров:вам нужен флаг, мне нужен кров!Я помню сумрачное лето —смесь Боттичелли и Ватто(спасибо, Господи, за то,что подарил мне столько света!)и мрачный деревенский дом,где муравьи, как самураи,ползли сквозь влажный буреломвдоль бревен дряхлого сарая.

V. Еще не там, уже не здесь…

Еще не там, уже не здесь,еще нигде, уже повсюду,как этот клен полураздет,клянусь: я был, я есмь, я буду!Мне кажется, я был всегда…Опять железная звездас лицом бурята иль монголавзойдет над жертвенной Землей,чтоб пасть на города и сёла,покрыть их царственной золой.

Три окна, четыре стены…

Три окна, четыре стены,впрочем, горы всегда виднысквозь узоры зеленых крон,так как горы со всех сторонокружают кирпичный дом,где веранду сковало льдом,где повсюду твои следы,где живу в трех шагах от беды.

Похоже, осень за окном…

Похоже, осень за окном…Поэт, один, в пространстве комнат(его никто уже не помнит)сидит за письменным столом,глядит на меркнущий закат,перебирает письма, даты,бормочет: «Все мы виноваты…никто, никто не виноват…»

Дни бегут – не сберечь их!

Феликсу Чечику

Дни бегут – не сберечь их!Ерунда, пустяки…Из Израиля Чечикприсылает стихи.В них – высокая горечь,торжество мастерства…Не пойму одного лишь —для чего в них слова.Ночь приходит, как плаха.Вот опять Новый год…Фугалевич, Галаха,Мама-Жанна и Кот…Помнишь, ночью в «Пассаже»пили горький ликер?Как-то вспомнился дажепионерский костер.Ничего не успели,жизнь прошла, как в кино…Вот и всё, друг мой Феликс,впрочем, мне все равно.

Каллиграфическая осень…

Каллиграфическая осень…Похоже на какой-то праздник.Как будто некий дирижервзмахнул рукой, и закружилисьдеревьев белые манжеты…Повсюду флаги и цветы.Узорчатые тротуары,и подворотни в дымке серой,как на старинном фотоснимке…Прощальные анжамбеманы…Деревьев траур золотой.

Неразбериха на столе…

Неразбериха на столе…А ведь когда-то петь умеладуша, – ты помнишь: в феврале…мело, мело… во все пределы…И зябко делалось плечам…Увы, не рифмы составные,а чьи-то челюсти вставныетеперь скрежещут по ночам…Темно и страшно на земле.В душе опять неразбериха.И если повторять, то тихо:«Мело весь месяц в феврале…»

Еще не сказанное слово

Еще не сказанное словослезами душу тяжелит.Уже сорваться с губ готово,уже перу принадлежит.Уже витийствует, пророчит,бормочет что-то про успехи выжить хочет, выжить хочет,чтоб плакать на виду у всех.

Семья Марковских

I. Семья Марковских в полном сборе

Семья Марковских в полном сборесидит за праздничным столом.Всё в серебре и мельхиоре,и ёлка блещет серебром.Всё в серебре, – скажи на милость! —на тонких ниточках шары,как будто детство возвратилосьв квартиру девочки-сестры.И вот, красивый и безгрешный,под новогодний смех и шумс какой-то радостью нездешнейвстает задумчивый Наум.Он говорит, ему внимают,все аплодируют ему,и всё плохое отступаетв недосягаемую тьму.

II. Платье лимонное из крепдешина…

Матери

Платье лимонное из крепдешина…Помнишь, бывало, и ты наряжалась?В зеркале таяла и отражалась,утром опять на работу спешила.Всё перепуталось, перемешалось,детство пропахло твоими руками.Помнишь, как море сияло над нами,всё в серебре, как оно поднималось?Вспыхнет черешня на грешной ладони,вновь заблужусь в твоем ласковом взгляде,столько вместившем, умру на перроне —не умирай, как тогда в Ленинграде.Вечно живи в довоенной квартире!Свет твоих глаз да пребудет со мноюв этом огромном безжалостном мире,в памяти, не опаленной войною.

III. Осень, отстань!

Осень, отстань! Сатанинская щедрость листвы,мне враждебны твои бесшабашные узкие ласки.Не сносить головы! Я от лиц и от улиц отвык,и от птиц, и от веток, и от ветра, что скомкал все краски.Над коляской волхвы. Снизошла на тебя благодать.Мать, что небом прикинулась. Небо, коляска, дорога…Не поднять головы! Я не стану по птицам гадать,отшатнусь от зрачков сумасшедшего этого Бога.Нас листва оплела вперемежку с огнями реклам,время корчит нам рожи, мы – тоже, отважные маски.То ли я не живу, то ли время мне не по зубам,то ли замерло всё в ожидании близкой развязки.Эта осень меня, как по лестнице, сводит с ума.Ах, отстань, отстрани, отодвинь свои тайные знаки.Это – светлая осень!.. За осенью хлынет зима,приготовьтесь к ее молчаливой и страшной атаке!

IV. Старые фотографии

Матери

Легка на помине, как солнечный луч на поляне,как пляшущий полдень, как полдник в высокой траве,как скрипка кузнечика, как из-за леса – цыгане,как память о детстве, о снежном его колдовстве.Осталось не много: осталось спокойное эхо.Ни дома, ни сада, ни пепла…Лишь память о том,как долго звучат колокольчики детского смеха,когда молчаливый отец возвращается в дом.

V. Брат мой, куда ты?

Брату

Брат мой, куда ты? Там плотный, как ватман, туман!Там горизонт обезглавлен, там эхо безгласно…Брат мой, куда ты? Опомнись! Пора по домам!Эта дорога печальна, пуста и опасна.Твои сильные плечи, школяр, непоседа, герой,твое хрупкое сердце не выдержат этого бега…Но тебе наплевать!.. Очарованный жуткой игрой,ты уходишь… один… даже смерть для тебя не помеха.

VI. Вот и двери состарились…

Вот и двери состарились, и обносились портьерыв этом доме старинном, где столько просыпалось лет,где в прихожей колеблется свет, то пурпурово-серый,то, как свет от звезды, то, как солнца замедленный свет;в этом доме старинном, где дует из окон, где фразуот простуженных кресел сквозняк вдруг унес в коридор,чтобы там заблудиться в пространстве из пауз, и сразувозвратиться на место, поскольку – таков уговор;в этом доме мы встретимся вновь через пару столетий,через несколько дней или лет, или даже минут,чтоб уже никогда не забыть этот вихрь междометий,вихрь бессмысленных слов, что уже никогда не умрут.

VII. На задворках Европы

Отцу

На задворках Европы, в крестьянской глуши,на высоком холме – за чужие гроши —ты оставлен лежать навсегда в февралев неподатливой, жесткой и мерзлой земле.Над тобою, как прежде, плывут облака.Сон глубок, и могила твоя глубока.1.02.1995

VIII. Неподалеку – кладбище…

Дочери

Неподалеку – кладбище. На холмвзбираюсь часто к сумрачной могиле,где спит отец; на ней три кипарисапосажены заботливой рукой…Так и живем в печальном захолустье:я целый день читаю детективы,перевожу на русский Гёльдерлинаи у тебя учусь невнятным фразам:Entschuldigung, ich habe eine Frage…2А ты уже щебечешь по-немецки,приносишь в дневнике одни «пятерки»и забываешь русский понемногу…Лишь я твержу на память, как безумный,обрывки строк, где слово смерть мелькаеттак часто, что мне кажется порой:я мертв давно, и ты мне только снишься.

IX. И если память мне не изменяет…

И если память мне не изменяет,я счастлив был лишь в детстве. Это значит:жизнь близится к концу.С ума сошла не только эта рощасо вздыбленными волосами,охапки листьев прячущая в снег, —я тоже медленно схожу с ума,хотя и выгляжу вполне счастливым…Как прежде подхожу к календарюи день за днем беспечно отрываю.

X. Когда уходят те, кого мы любим

Когда уходят те, кого мы любим,в последний путь, откуда нет возврата,в последний путь к последнему пределу,как черный бархат, раздвигая тьму, —их сразу потускневшие портреты,как сквозь туман, прекрасными глазамиглядят на нас, но нас уже не видят,как будто мы для них не существуем…Еще звучат бессмысленные речи,еще слышны надгробные молитвы,еще мы помним, как звучал их голос,а их уж нет поблизости…Под плескпечальный вёсел, быстрая ладьяих вдаль относит…

ИЗ СБОРНИКА «ВЗГЛЯД СО СТОРОНЫ»

День прожит без труда…

День прожит без труда и без труда забыт,как будто в мерзлый гроб последний гвоздь забит,как будто осень, выходя из просек,у голых веток подаянья просит.Как мертвый стих, написанный вчерне,он требует любви, которой нет во мне.Лишь на столе свеча всю ночь горит.День прожит без труда и без труда забыт.Лишь в небе за окном колючая звездабезмолвствует в ночи. День прожит без трудаи без труда забыт… Забудь и ты, дружок,навязчивый мотив, пастушеский рожок,далекий тихий свет, колеблемый в ночи,колючую звезду и тусклый свет свечи.