Лепестки хризантемы

–Не бойтесь, это просто уж, – услышала я из шиповника голос нашего водителя. – Видите, жёлтые пятнышки?

Одной рукой Вадим держал за хвост напугавшего меня негодника, а вторую протягивал мне.

Чтобы не испортить о себе впечатление окончательно, я благодарно приняла помощь, надеясь, что мой коллега не догадается: от того, что уж оказался не гадюкой, мне не намного легче. Ужей я тоже недолюбливаю, не смотря на их жёлтые пятнышки. Они мне неприятны внешне, эти допотопных времен мистические создания, да простят меня любители рептилий.

– Вы как-то надолго пропали, и я подумал, не случилось ли чего. Скоро стемнеет, а по темноте я ехать не могу, годы уже не те.

Возраст у Вадима, кстати, совсем ещё не тот, чтобы говорить, что лучшие годы позади, но спорить я не стала.

Просто, рассматривая на ходу свои сплошь исцарапанные по собственной глупости руки и ноги, поторопилась к машине.

9

Дома вечером меня ждал сюрприз, которого я вот никак не ожидала, настолько, что, признаться, сразу не поняла, сюрприз ли это.

Саша, догадавшись, что день у меня выдался не очень, подала Максу прекрасную идею – заказать пиццу с курицей и ананасами, мою любимую.

Саша и Макс ждали ее в этот раз с каким-то особым нетерпением. Так что, когда курьер позвонил, Саша побежала к двери.

Через минуту ананасы уже торжественно поблескивали на тонком тесте в центре стола.

– Мы с Сашей решили, – сообщил безапелляционным тоном Фима, – что папа и мама должны пожениться.

– Конечно, это была идея Саши? – уточнила я, обличительно поглядывая на хитрюгу. Откуда еще четырехлетнему малышу знать, что мы с Максом совсем даже не женаты.

– Вообще-то это была моя идея, – встал на защиту дочери Макс. – Но Саша меня поддержала и помогла мне выбрать вот это…

С заговорщицким, торжественным и чуть обиженным видом Макс извлек из кармана джинсов зеленовато-голубую ракушку-футляр, в которой, я знала, находилось колечко.

Оно, разумеется, пришлось мне впору. Кто еще знает меня так как Макс?

– Ты выйдешь за меня? – спросил Макс неожиданно робко.

Я, конечно, ответила «да».

Раз уж им с детьми так хочется непременно праздника, а, скорее, свадебного торта, что ж, пусть так и будет.

Вот обрадуются, наконец, мои тетушки!..

Саша и Макс настаивали, чтобы свадьба была как можно скорее, и прямо на следующее утро мы написали заявление под приветливым и всегда немного любопытным взглядом бессменной заведующей центральным ЗАГСом, которая обожала всех женить и ненавидела разводить. А потом Макс довез меня до суда, где я едва не опоздала на оглашение приговора, собравшее, пожалуй, все издания города.

10

– Я знаю, что это звучит странно, но я не убивал Марианну, – смотрел в никуда молодой человек с приятным и измученным лицом. – Я не хотел, чтобы она умерла. Это сделал не я. Но я не помню его лица. Я люблю её. Её жизнь была такой короткой, и меня все эти годы за решёткой будет утешать только то, что она попала в рай.

Девушка с роскошными светло-русыми волосами, надёжно собранными в длинный хвост, с красивым беспристрастным лицом под тяжёлой мантильей, наверняка, частенько носила воздушные платья в пастельных тонах.

Она могла бы сыграть богиню правосудия в каком-нибудь кино, ей даже не пришлось бы играть.

Брови молодой красавицы вытянулись в широкие ровные линии, когда она объявляла приговор. На словах «принудительное лечение в психиатрической больнице» женщина средних лет интеллигентный внешности, в которой искушённые театралы нашего города узнали бы актрису местного театра, игравшую в основном в эпизодах, зарыдала, прервав тем самым судью.

–Мой сын не мог… Это какая-то ошибка… Мой сын не мог… Это кошмарный сон… Скажите мне кто-нибудь, что это сон…

Когда оглашение закончилось, женщина в черном чего-то ждала возле здания суда. Увидев выходящих из дверей журналистов, она оживилась, и бросилась ко мне, видимо, наугад.

Я живу здесь рядом, в центре, – бессвязно бормотала женщина. – Недалеко от своей работы.

Она достала из сумочки блокнот, смачно вырвала из него лист и размашисто написала свой адрес.

– Приходите. Я расскажу вам всю правду, – сказала она, – мой сын не сумасшедший, и он ни в чем не виноват.

ГЛАВА 2

1

Слава может застать порой в самых неожиданных местах – на толчке в самолёте или когда ты отправился за яйцами в соседнюю деревню.

Её невозможно спланировать.

– Нет, нет, вы ошиблись… Я не художница…

– А ваш автопортрет? – с каким-то даже подозрением в голосе спросила соседка Жанна.

– Какой ещё автопортрет?

Я совершенно точно помнила, что не писала никаких автопортретов.

–Тот, который висит в галерее! – уверенно ответила Жанна. И я побежала, не сразу осознав, что бегу в галерею, самую большую в нашем городе.

Мне не сразу открывают ворота, но я настойчива, когда мне что-то нужно, и обычно знаю, чего хочу, так что сонный охранник все-таки впускает меня в зал, где со всех сторон на меня смотрят портреты, подмигивая мне.

Но я не обращаю на них никакого внимания. В центре зала на меня смотрело мое лицо.

Размашистые штрихи сливались в  незнакомый пейзаж, который вдруг оказался лицом без пола и возраста…

Автопортрет, да… Но когда я успела его написать?

Я пыталась вспомнить, но напрасно…

– Можно вас украсть ненадолго? – подошел ко мне с микрофоном стройный брюнет лет двадцати с небольшим. Оператор, зрелый мужчина с седыми усами, торопливо настраивал камеру.

– Смотрите на меня, – доброжелательно кивнул мне репортер. – Расскажите, как давно вы пишете картины?

– Я не знаю… Я, правда, не знаю, как ответить на этот вопрос, это мой автопортрет, но его написала не я, а кто-то другой… Его написал…

Я напряженно пыталась вспомнить имя художника, но в мыслях и на языке крутились инициалы, выжженные каллиграфическими буквами Е И Б.

«Е. И. Б.» – повторила я.

Что? – услышала я голос Макса и открыла глаза.

Просыпаться от поцелуя любимого гораздо приятнее, чем от звонка будильника.

Ты повторяла какое-то слово…

Инициалы… Так, неважно, – отмахнулась я.2

Инициалы. Да. Наверное. Наверняка, инициалы. По дороге на работу я не переставала думать о трех странных буквах и о том, что это за сон такой с продолжением. Прямо сериал какой-то, а не сон.

Что-то ты какая-то замороченная сегодня. Что-то случилось? – спросила наша секретарша Арина, когда я прошмыгнула мимо нее, настолько погруженная в свои мысли, что забыла поздороваться.

Да. Привет. Есть кое-какая причина.

Надеюсь, ничего серьезного?

Надеюсь, нет.

Тебе с утра тут названивает какой-то товарищ. Раз пять уже звонил. Вот, опять, наверное, он…

Телефон нетерпеливо задребезжал на столе Арины, неизменно украшенный идеальным порядком.

Алло. Редакция, – заученными интонациями ответила девушка. – Да. Подошла. Тебя…

Арина, состроив рожицу и закатив для убедительности глаза, протянула мне трубку.

Я услышала голос, ставший мне недавно знакомым.

–Буду ждать вас завтра в Чайном Дворике по соседству с вашей редакцией в обеденный перерыв… Я знаю, кто ее убил… – без долгих предисловий поставил меня в известность звонивший и, прежде чем я успела что-то ответить или даже просто подумать, положил трубку.

Пожав плечами, я вернула ее на исходное место.

Странный товарищ, – хмыкнула Света.

Это уж точно…

Утро я посвятила изучению своих друзей в соцсетях. Почему я не спросила его имя? Что я вообще знаю о нем? Высокий симпатичный блондин лет тридцати пяти… Из всех найденных в друзьях блондинов никого похожего на странного знакомого не было.

Тогда я решила начать поиски с другого конца. Незнакомец много знает обо мне, соответственно, часто заходит на мою страницу. Не факт, конечно, что со своего аватара. Хотя… с чего бы ему скрываться , если мы до сих пор лично были не знакомы, и он как раз хотел обратить на себя мое внимание.

Среди недавних гостей мне показался странным аватар светловолосого мальчугана. Геннадий В., 107 лет. Я увеличила фотографию.

Насколько я успела рассмотреть блондина из магазина приправ, черты лица были схожи и даже то же любопытное выражение глаз. Возможно, так он и выглядел в возрасте где-то шести-семи лет. Других, поясняющих картину, фотографий не было. Собственно, их кроме главной было всего две – какие-то виды обычной дороги, взятой, впрочем, с интересного ракурса.

Как бы то ни было, любопытство всегда было моей ахиллесовой пятой, и, да, именно в Чайный Дворик я направилась в обеденный перерыв.

Мой новый знакомый был уже в чайной и, увидев меня в дверях, улыбнулся, как написали бы в любовных романах, с самодовольством хищника, завидевшего добычу. Хотя при чем здесь добыча?

Какой вы предпочитаете чай? – спросил мой настойчивый новый знакомый.

Любой, кроме каркаде и слишком крепкого черного.

– Тогда нам, пожалуйста, масала, и медовые пирожные, – обратился мужчина к продавцу и, видимо, одновременно хозяйке маленькой чайной, весьма интригующей особе. За глаза я и мои коллеги называют ее Чайная Дама. – Здесь отличные медовые пирожные.

И лучший в городе чай масала, – добавила с улыбкой Чайная Дама. – Так говорят наши посетители…

Вы позволите угостить вас чаем масала?

Спасибо, но вы обещали угостить меня историей, – напомнила я.

Не волнуйтесь. Расскажу все, что знаю и не знаю, – не слишком остроумно пошутил новый знакомый. – Вы торопитесь. Перерыв ведь только начался. Кто спешит, тот часто пропускает самое интересное, а, мне кажется, вы, как и я, из тех, кто чувствует вкус жизни.

И сегодня у нас день со вкусом чая масала…

Похоже, мой новый старый  виртуальный друг слегка забыл, что пришёл не на свидание, а на деловую встречу.

– Вы хотели поговорить со мной об убийстве, – четко отделила я "вы" от "я", как режут надвое колбасу двух видов в одной палке – варёную и копченую. Лично я не любительница такого рода изысков.

При слове «убийство» Чайная Дама удивленно посмотрела в нашу сторону. Видимо, нечасто в ее уютном, теплом и ароматном мирке заводят подобные беседы.

Я подумала, что теперь она наверняка (почти неосознанно) будет подслушивать наш разговор. Именно так я и поступила бы на ее месте.

С Чайной Дамой (так мы в редакции называем её за глаза) меня, да и всех моих коллег познакомила наша секретарша Арина. У неё, Арины, много красивых платьев, в основном лилового цвета, толстая русая коса и всегда хорошее настроение. И она умеет и любит поднимать его другим уже одним своим видом, пухленькая, и невысокая, уютная, как ласковая белая кошка, она, определённо, приносит людям удачу.

Ещё, как вы уже, наверное, догадались, Арина большая чаевница и знает толк в чае не хуже самой Чайной Дамы.

Да, я собиралась рассказать о Чайной Даме. В колоде карт она, несомненно, была бы червонной дамой. Козырной червонной дамой.

Роскошные кольца ярко-рыжих волос вьются вокруг строгого овала лица с упрямым подбородком, чуть вздернутым  носом и чувственным ртом, уголки которого по звоночкам дверных колокольчиков приподнимаются в приветливой улыбке. Нет, не улыбке продавца, прилагающего к товару отличный бонус – яркое настроение, а в улыбке старой доброй приятельницы.

Нет, Чайная Дама вполне молода, вообще не взялась бы предположить, сколько ей лет, потому что озорства в ней ровно столько, сколько мудрости.

Почему я решила, что Чайная Дама мудра? Потому что, располагая к душевной беседе, она не даёт непрошенных советов и сама остаётся загадкой.

Пожалуй, даже если у неё есть имя, я не хочу его знать. Пусть она так и останется для меня Чайной Дамой.

В этот день на ней было коричнево-желто- малиновое платье и небрежно на брошенная сверху кофточка без застежек в цвет мешковины.

Она всегда одевается как-то особенно уютно.

–Чай и приправы делают нашу жизнь лучше, я бы даже сказал, наполняют её особым смыслом, – обратился блондин ко мне, подмигнув при этом Чайной Даме.

Она, похоже, полностью разделяла его убеждения.

В Чайном Дворике было всего три столика, и каждый у окна и с большой салфеткой, сплетенной из соломы.

Кофеманам – в эту же дверь. Как россыпи чёрного жемчуга, кофейные зерна поблескивали сквозь банки.

– Я здесь часто бываю, но никогда вас здесь не видела, – сказала я, усаживаясь за столик, расположенный подальше от входа.

– А я здесь итак редкий гость, но знаю, что вы здесь бываете часто… – улыбнулся блондин.

– Как же так? Ведь чай и приправы делают нашу жизнь лучше…

– У меня есть своя… но не чайная, а кофейня, но чай в ней тоже есть. Может, слышали "Кардамон"? Но она далековато от вас, поэтому пригласил сюда.

– Наверное, интересно заниматься чаем и кофе, – предположила я.

– Продавать интереснее, чем выращивать. Я этим занимаюсь недавно. Хотя…

Нас определённо связывало что-то ещё, кроме любви к чаю, и это что-то беспокоило меня.

– А раньше вы чем занимались, до чая?

–Живописью. Но живописью особенно не заработаешь.

–Для ста семи лет вы неплохо сохранились… – поспешила я перейти сразу к делу.

– Секрет в хорошем чае, – засмеялся мужчина.

–Да, но вы хотели рассказать мне об убийстве, – я посмотрела на часы на запястье, белые, с большим циферблатом, недавно заказала их в Интернете.

– Красивые часы, – заметил мой собеседник, что я любуюсь ими. – Я хотел вам сказать, что маньяк здесь ни при чем. Ее убил индеец.

– Индеец?

Насколько я знала, в этом городе был только один индеец, не весть откуда взявшийся в нашем городе и игравший по выходным на ханге в Старом Парке вот уже несколько лет.

– Индеец, который играет на ханге? Но зачем ему понадобилось убивать сто девятилетнюю старушку?

– Да… Индеец… Только не спрашивайте, откуда я знаю это, я и сам толком еще ничего не пойму…

– А почему вы решили мне об этом рассказать?

– Если я скажу, что нашёл в вас идеальную женщину и искал повод встретиться с вами, вы мне поверите? – спросил блондин с оттенком лёгкой иронии в голосе.

– Звучит очень странно, – ответила я.

– И правда, странно. Но тем не менее, я провел свое небольшое расследование. Точнее, начал его, а продолжить мы можем вместе…

– Обычно я неплохо справляюсь одна.

– Хорошо, – согласился блондин.

– Откуда мне знать, что вы говорите правду? – спросила я.

– Вы скоро в этом сами убедитесь…

– А почему у вас 107 лет на аватарке? – спросила я.

– Человеку столько, насколько он себя чувствует, – ответил блондин и тут же привёл вторую вескую причину. – А почему у некоторых на аватарке котики? Зачем лишний раз светить в Интернете личные данные? Я человек непубличный.

– А хотя бы зовут вас, правда, Геннадий, как указано в вашем профиле?

– Нет. Меня зовут не так.

Я посмотрела на не-Геннадия, вероятно, вопросительно, потому что он ответил на мой взгляд:

– Ответ в галерее… Мне кажется, нам все-таки стоит узнать друг друга получше. И не надо торопиться с судьбоносными решениями…

С этими словами он отправился к выходу.

– Вряд ли. К тому же, я замужем. Точнее, почти замужем, – ответила я.

Вот видите, почти… – подмигнул мне незнакомец. – А вдруг ваша судьба, не он, а я?

Я вижу в вас в первый раз. Почему вы решили, что ваша судьба это я?

– Уже во второй , – улыбнулся мужчина. – Гадалка нагадала. Мы во многом похожи, это даже странно.

– Вы ходите к гадалкам? – хмыкнула я презрительно.

–Это очень старая гадалка, – сказал мужчина таким тоном, как будто последнее обстоятельство полностью меняло дело.

– Можно сказать, самая старая цыганка в нашем городе.... И я не просил её мне гадать. Наоборот, говорил, что не верю цыганам, но все, что она сказала обо мне, прошлое и будущее, было правдой. Всё, кроме одного…

Мужчина вздохнул и добавил:

– Хотя… Все еще можно изменить.

ГЛАВА 3

1

– Платье для биеннале готово, – одобрительно окинула меня взглядом портниха.

Серебристое, толстые тесемки схлестнулись крест-накрест на спине, а под ними расположился крупный бант.

– Сразу видно, авторская работа, – бережно отколола портниха бант.

– Мне сделала его одна знакомая художница. Она живет вместе с дочкой в лесу.

– Она тоже будет на биеннале?

– Не знаю… Ей нравится в лесу, хоть этот лес какой-то странный. Говорят, там бродит призрак Барина.

– Вам нравится?

– Платье… Да, красиво.

Почти до самого пола, оно идеально сидело на мне.

– Я всегда хотела такое платье, – призналась я.

– Точно такое же можно купить в магазине, – неожиданно сказала женщина.

– Но ведь это я придумала платье… – удивилась я.

– Я видела такое же рядом, – кивнула в окно своего ателье портниха. – В витрине на втором этаже.

«Платье для биеннале. Значит, кто-то на биеннале будет в таком же платье», – крутились мысли в голове, а вслух я сказала:

– Не может быть, это же я придумала платье.

Портниха странно улыбнулась, пожала плечами и я проснулась.

2

Сон с продолжениями, где я не я, а известная художница. Что бы это значило?

Может, моя параллельная жизнь?

Я собиралась распутывать одну историю, но жизнь настойчиво подсовывает мне другую. Что ж, жизнь мудрее меня и знает, что делает.

После обеда я позвонила актрисе, сына которой приговорили к принудительному лечению в психбольнице.

Мой звонок женщину очень обрадовал, и она немедленно позвала меня в гости.

Напомнила, что идти недалеко, и через десять минут я была уже на пороге ее со вкусом обставленной квартиры, которую, чувствуется, обжили интеллигентные люди. Что-то в ней было от театрального закулисья, немного бутафорского, какие-то немодные, но привлекающие внимание шляпы со страусиными перьями, плетеные корзины, яркие гобелены, а в прихожей у зеркала красовалась огромная напольная ваза с искусственными орхидеями.

Вам зелёный, чёрный или каркаде? – привычной скороговоркой спросила женщина, видимо, часто принимавшая гостей. – Ой, простите, ничего не осталось, вот только с ромашкой. Я, знаете ли, совсем выпала из жизни. Представляю, как будут теперь злорадствовать мои недоброжелатели.

Женщина, несмотря на обрушившееся на неё известие, держалась так, как будто играла на сцене.

Мой сын… Да, он импульсивный…  Но он не способен на преступление, – повторила мать то, что уже говорила в суде.

– А  девушка, кем она была?

– Никем. Дочерью алкоголички. Вы же видели, она даже в суд не пришла. Ей всегда было плевать на собственную дочь, а та окончила какое-то ПТУ, но нигде не работала. Не знаю, где она брала деньги на жизнь. Наверное, у моего сына. Я всегда говорила ему, что она ему не пара, и что все это закончится плохо, и вот…

Женщина всхлипнула.

– Не знаете, где они познакомились?

– С тех пор, как он стал встречаться с этой Марианной, он вообще стал очень скрытым, хотя раньше у сына не было от меня каких-то секретов. Думаю, они что-то там курили с этой Марианной, и её дружки-наркоманы и убили её, а моего сына подставили… Несколько раз я замечала, он приходил домой какой-то странный. Я ещё подумала, что под кайфом, но не хотела в это верить. Но чтобы убить человека, нет, такого он сделать не мог ни при каких обстоятельствах. Он вообще умел регулировать свое состояние, увлекался йогой, до того как связался с этой Марианной. Хотите, завтра поедем к нему вместе? Вы все увидите сами…

Я кивнула.

3

Собаки, кошки, лошади, дома, цветы на клумбе или их отсутствие – все, что нас окружает, так или иначе говорит о нас.

Человек, живущий за зелеными шторами, совершенно не похож на того, кто предпочитает бордовые партеры. И оба отличаются от того, у кого окна не занавешены… И нет, я не поклонница фэн-шуй – просто наблюдательный человек.

Маленький домик, где, как мне сказала актриса, жила мать Марианны, был как будто собран из разных зданий, контрастирующих по стилю и цвету друг с другом. Такая странная мозаика из белого, красного кирпича, крашеного и некрашеного дерева. Один угол фасада был нов, другой почти превратился в труху.

На окнах – выцветшие газеты.

Возле двери с большой миской, на которую налипли остатки супа, меня облепили собаки с желтыми бирками в ушах. Вероятно, обитательниц улиц ввела в заблуждение моя большая изумрудная сумка, но ничего съедобного в ней не нашлось. Зато в ней обнаружилась моя любимая ручка с ярко-фиолетовым стержнем, которую я считала потерянной, и почти закончившийся флакончик с лавандовым маслом, не помню когда и зачем купленный.

Звонок не работал и я принялась стучать.

Собаки залаяли наперебой.

На шум вышла соседка.

Вы к кому? – спросила она.

Мне нужна Тамара. Она здесь живет?

Жила. На том свете она уже как две недели. Не пережила того, что случилось с Марианкой. А вы кто им?

Я пытаюсь узнать, кто убил Марианну. Надеялась, мать ее что-то прояснит…

Из полиции, значит, или из прессы.

Верно. А вы их соседка? Хорошо их знали, наверное…

Я о Тамаре ничего плохого сказать не могу. Выпивала, да, бывало. Скольких людей сгубила эта напасть. Но все равно как соседка она хорошая была. Ей бы мужика хорошего – глядишь, и жизнь сложилась бы иначе. Они с Марианкой всех собак в округе подкармливали. Из наших соседей тут больше никто не накормит. Только я осталась. Да и то меня загнобили за это: «Что ты собак бродячих прикармливаешь? Они то, они это».

А Марианна… Какой она была?

Да такой же как мать, вся в нее. Простецкая. Мне ходить тяжело, здоровье не то уже, а ближайший магазин далеко. Так Марианна, бывало, сама предложит: «Теть Ань, может тебе в магазин за продуктами сходить?», – женщина смахнула слезу. – Красоты была необыкновенной, да только не принесла ей красота счастья. Тоже вроде стала к рюмке прикладываться… Люди говорят всякое, а я о ней помню только хорошее.

4

На обратном пути я сама не заметила, как мысли и усталость привели меня в магазин приправ, куда, казалось, не могли проникнуть людские беды и печали.

Хотите угадаю, зачем вы пришли? – спросил продавец.

– Попробуйте…

– Вы пришли… – он поднял указательный палец вверх, – за лавандой.

– Вообще-то я пришла не за лавандой, но… вы не так уж и ошиблись. В моей сумочке есть немного лаванды…

– Я чувствую её аромат, – зашевелились ноздри продавца, похожего на джина.

Я засмеялась.

– Что ж, – не хотел он сдаваться, – лаванды много не бывает.

– Боюсь, фитотерапевты с вами не согласятся, – рискнула я разрушить волшебство занудством.

– Фитотерапевты… – скривился Джин. – Да что они знают, эти ваши фитотерапевты? Лаванда способна творить чудеса.

– Уговорили, возьму, пожалуй, ещё немного лаванды и…

– И чуть-чуть имбиря!

– Да! Вы точно угадали, что мне нужно.

– Что за осень без имбиря? – одобрительно кивнул Джин. – Нет, осень без имбиря совсем не осень. Кстати, вы, наверное, знаете, но так, на всякий случай. Добавляют его не в кипяток, а в слегка остывшую воду, чтобы сохранились полезные свойства.

Я вздохнула. Джин напомнил мне, что скоро осень. Послезавтра.

– Спасибо. Я этого как раз не знала, – призналась я, и, захватив бумажные пакетики, поспешила домой и почти сразу легла спать…

ГЛАВА 4

1

… За автографами выстроились такая огромная очередь, что я не успевала оставлять свой размашистый росчерк – «И» с витиеватым хвостиком – на каких-то открытках с моим автопортретом.

Кажется, весь город пришёл на открытие моей новой выставки.

Серебристое платье сидело на мне идеально (я не видела себя в зеркало, но чувствовала это).

– Я прилетел из Амазонии несколько дней назад, – услышала я голос, который показался мне знакомым.

Я подняла глаза и увидела молодого красивого индейца в венке из каких-то экзотических цветов.

"Наверное, из Амазонии, – подумала я. – Интересно, как они до сих пор не завяли?"

– Это особенные цветы, – улыбнулся индеец. – Они могут очень долго обходиться без воды, в отличие от лотосов, например…

– Откуда вы так хорошо знаете русский язык? – удивилась я.

– Мой отец учился в России в Московской художественной академии…

– А вы, случайно, не художник.

– Я инженер, – ответил индеец, – совсем не творческая профессия, но художник в душе.

– Для кого подписать?

Я занесла авторучку над яркой картинкой.

– Подпишите "для Илалия" .

–Вас зовут Илалий?

– Нет, это не для меня, это для…

Договорить молодому индейцу не дали наступающие со всех сторон телекамеры.

Я даже зажмурилась от их света и снова проснулась на самом интересном месте, так и не узнав, кто такой этот Илалий.

И-ла-лий…

Почему-то мне хотелось снова и снова пробовать на вкус это имя, как будто в нем была какая-то тайна.