Свет отражённый. Стихотворения (сборник)

«Мы – прихожане, мир – приход…»

Мы – прихожане, мир – приход…Ну не смотри ты так рассеянно!Да, я – как все, да, я плохой,Слегка похожий на Есенина.Меня не радует Москва –В ней слишком много лицемерия.И шляется моё бессмертиеПо кабакам и по церквам.Слух обо мне уже пошёл…Не видела, в какую сторону?Тебе со мной не хорошо,А мне с собой – ну просто тошно.Пишу, бумаги не щадя,Дышу одним с тобою воздухом.Умру – расставят, так уж водится,Как Пушкина, по площадям.

«Жёстко нынче спать стелю…»

Жёстко нынче спать стелюБелые, как смерть, простыни.Ветр трётся мордой по стеклу,В комнату – скулит – просится.Не скули, сейчас впущу, –Места на двоих хватит нам.Выпадет к утру дальний путьБелою, как снег, скатертью.Я спрошу тогда:– Ты со мной?Будешь мне попутным ветром?Эй, ночлежник мой, пёс цепной,Самолучший друг верный…

«Душа – бродяжка, нищенка, воровка…»

Душа – бродяжка, нищенка, воровка –скулит по вечерам, как пёс цепной,у памяти выпрашивая крохилюбой ценой.Слоняется по прошлому, клянётсяв любви до гроба умершим, живым,что в своё завтра зрячею вернётся,честнее хлеба, праведней травы…Клянёт себя последними словами,зализывает свежие рубцы…И падает ничком, устав слоняться,и кается в грехах, как блудный сын.

«Словами глупость прикрывают…»

Словами глупость прикрывают,По-министерски хмуря лбы…«Стишки? – сочувственно. – Бывает.Но гражданином должен быть!»Привычка быть самим собою…Знобит. Рябин простудный жар.Бредовый сон – что я свободенОт всех правительств и держав.От суеты, от суесловья,Собраний, митингов, речей…Лежу весь в белом. В изголовьеСпокойный ровный свет свечей.И люди больше не осудят,Сославшись на «гражданский долг».И голос мамин, не отсюда:«Усни, Серёжа… Хворь сойдёт».

«Воет. Вьюжно…»

Воет. Вьюжно…Недолго и сгинуть –Не найти на земле своего.Дорогие мои, дорогие,Не бросайте меня одного!Хоть приткнуться к родимой ладони –Выплакаться.Да слёз не наскресть.Для судьбы и беды есть раздолье,И свобода студёная есть.Одиноко в дому и недужно,Хоть шаром покати на столе…Ничего мне, родные, не нужно,Только знать, что вы есть на земле.Доаукаться – надо-то крохи! –Отзовитесь! – спокойно помру.Хоть помянете просто и скромно.Стыло, стыло стоять на ветру…

Контуженный

Он в угол смотрит вечерами.Он к одиночеству привык.Там – только рамки фотографийДрузей далёких фронтовых.Друзей далёких…Вечер долог.Старик давно от всех далёк.Лишь иногда в померкшем взореМелькнёт знакомый огонёк.Огонь…Огонь!Сухая глинаЗабила рот. Разрывы. Стон.И привкус крови, тёплый, липкий…И страшный звон…Проклятый звон!Уйти хоть в стылый мрак осеннийИз серой каменной тюрьмы,Где беспощадно и всецелоДовлеет память над людьми.

«Приговорён к своей России…»

Приговорён к своей России –Стране погостов и берёз.Как будто на моих крестинах,Октябрь торжественно белёс.А я, как крестник, в этом храмеС самим собой наедине.А я, как осень, отмираю…И непонятно, чуждо мне, –Что есть страна, что есть РоссияС глухой кремлёвскою стеной,Где крик отчаянный: – Спасите! –Завис, как мир перед войной…В пространстве позднем отражаясь,Подолгу стынет каждый лист.И, как послы ничьей державы,Уходят в небо журавли.

Из книги «ЧИСЛО»

«Я с каждым мысленно простился…»

Я с каждым мысленно простился –Я вспомнил всех до одного.Колеблем свет. А твердь пустынна,Как прах от века моего.Лишь скорбный смысл иных значенийХранит забытое тепло.И длинный список посвященийНе умещается в Число.

«Тихо струится дорога…»

Тихо струится дорогаМимо темнеющих ив.Свет, как подобие Бога,Шлёт откровенья свои.Свет неназойливый, словноЛьётся неслышно звезда,Лёгкой укрытая мглою…Странное слово – всегда.Словно мерцают над полемТайные запахи трав.Словно теперь уже поздноПомнить, что было вчера.Кажется, время бесследноКануло где-то в ночи…Что ж так тревожно за лесомПтица ночная кричит?..

«Буксир упирается – тянет…»

Буксир упирается – тянетДве грузных баржи́ по реке…Волна набежит и растает,Разгладит следы на песке.Спокойно, без видимой болиЗатянет текучим песком, –Как будто по кромке прибояХристос уходил босиком…

«Листья срываются медленно…»

Листья срываются медленноС чутких притихших осин.Что-то, должно быть, изменится,И – ничего не спасти.Повода нет для отчаянья,Есть только светлая боль.Всё хорошо, что кончаетсяВ срок, отведённый судьбой.Ясные, словно последние,Чудные, синие дни! –Впору бродить перелесками,Август души хоронить.

«Как глубоко и нерушимо…»

Как глубоко и нерушимо –Берёзы. Родина. Рассвет.Беззвучный шёпот камышинок,И холодок росы в траве…Покуда нет туда возврата, –Наверно, просто не пора.И всё-таки в грядущем завтраДуша отыщет этот край.Где шаткий мост на ветхих сваяхГлядится в зыбкое стекло,И роща спит светло и свято,И сердцу – свято и светло.

«Через село лежал большак…»

Через село лежал большак,Клубилась пыль не оседая…Наверно, там моя душаУчилась жить заветной далью.Потом – судьба – случалось житьСкупым теплом и скудным хлебом.Глядеть, как пыль в луче дрожит,И сквозь неё сочится небо.Но всё же, видно, будет так:Настанет час – я лягу в белом…Душа вернётся на большак,Расставшись с этим чёрным телом,Увидит путь вперёд и вверхСквозь пыль, и, может быть, за неюЕё нетленный малый светВольётся в бесконечность неба.

В заброшенном храме

Тугие стебли повиликиУже проникли и сюда…Но на нетронутые лики

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.