В добрый путь! Сборник стихов авторов литературного портала Изба-Читальня

Размах крыльев или Гляди высоко…

Стаи птиц зимуют за границей, а моё окно, который годНавещает шустрая синица, погостит, а в руки не идет.Как приручишь вольную породу? Что ей крохи с моего стола.На роду написана свобода и, как символ – два ее крыла.Пусть пичуга маленького роста, только так же, как и журавля,Удержать в руках ее не просто, даже прикормив, забавы для.Несвобода ей без небосвода, но прочна связующая нить,Повязав природою породу, уз которой не перерубить.Щедро дав от самого начала, та же нить втащила в лабиринт.Держит птаху в рамках ареала на себя помноженный инстинкт.Но поправ условные границы, выходя за рамочный простор,Каждый год, отнюдь, не единицы нарушают рабский договор.Отличая от других животных, управляло испокон и впредь,Собирая в стаи перелетных, дерзкое желание лететь.Это дети вольного простора. Им дано: особенным чутьёмСлыша зов невидимого створа, улетать заведомым путем.Даже, если поле для полёта небо сдавит до размаха крыл,Птицы не посетуют, что кто-то к перелетам их приговорил.Станет грозно щериться стихия, учинив борьбу «без дураков»,Остужая головы лихие перистою пеной облаков.Косяком продавливая толщу, раздвигая ощупью туман,Стаи плещут многокрылой мощью, черпая бездонный океан.Безупречен внутренний диспетчер. Вольным – воля, смелому везёт.Пусть ветра выкручивают плечи, жребий брошен, чья-то давозьмёт.Карту неба взмахами листая, всем путям проторенным назло,Держит строй измученная стая, подставляя слабому крыло.На руке озябшая синичка…. Мы друг другу все-таки нужны.Отогрею птичку-невеличку под рубахой с левой стороны.Ожила и упорхнула в вечер. Запретишь ли вольному летать?До того, как выломает плечи время, не умеющее ждать.Жаждущие зрелища и хлеба, на момент обыденность поправ,Приглядитесь – дети смотрят в небо, беззаботно головы задрав.Им, во снах летающим, приснится стая непокорных журавлей.Вряд ли б люди выбрали границы, если б те не выбрали людей.Что-то в глубине себя лелею,Хочется чего-то захотеть.Значит, чем-то все-таки болею.Как же это здорово «болеть».06.08.2007 г.

Про любовь

Идут часы, проносятся минуты.Мотает нервы жизненный экстрим.Но, вот, однажды наступает утро,Когда ты любишь, и в ответ любим.И то, что быт заел – уже не важно.Вернее важно, но уже не так.Да ты и сам давно не эпатажный,Вполне преуспевающий дурак.Куда бежал, бездумно силы тратя?Где были Вы, и где шатался я?Как получилось, что еще на стартеВ себя впрягла чужая колея?Рванул по ней, да скоро надорвался,Все от того, что торопился жить.Катился вниз и снова поднимался,А надо было просто не спешить.Стоять под проливным и целоваться,Боясь спугнуть действительности сон.Услышав вдруг подушечками пальцев,Как Ваше сердце бьется в унисон.Смотреть в глаза и обходиться мыслью,Рожденной в замороченности фраз,Все остальное не имеет смысла,Хотя бы здесь, сегодня и сейчас…

Иордан…

За минуту – другую собрав чемодан,Отключу телефон на дорожку присев,И по небу к истокам реки Иордан,Разобраться в себе вдалеке ото всех…Автоматчики с этой и с той стороны,Между ними каких-то 12 гребков,Но, как будто бы призрак Берлинской стены,От воды Иордана и до облаков…Зря грозишь мне стволом, погранец молодой…Не боюсь я тебя, окунусь и вернусь,Но сперва между этой и той стороной,Перед ликом святым о своей помолюсь…Ветхий, Новый Завет и Талмуд, и Коран —Все впитали границы твоих берегов.Я хочу попросить у тебя, Иордан,Не дели прихожан на своих и врагов…

Зазеркалье…

Воздушный замок в стиле рококо,Обитель муз, пристанище поэта,Коктейли чувств, куда как высокоИ все одно…Карету мне…Карету!Там жизнь, на свой, особенный манер,В таких местах динамика статичнаНо, даже если, с места да в карьер,Все толерантно и демократично.А этот, сплав условностей поправ,Пёр на рожон в открытую, без тыла.Что-был неправ? Наверное, неправ,Но в нем жил пыл и в этом что-то было…Свечою слова звёзды зажигал,Законы жанра, как оно, без свеч-то,Он током бил и перенапрягал,Но в этом беспорядке было нечто,Враз осадив Пегаса на скаку,Безжалостно высмеивал бездарность,Варящуюся в собственном соку,С претензией, пардон, на элитарность.Живописал, но не приукрашал,Пускал в распыл тупые навороты,Блистал умом… но как он дурковал!И в этой клоунаде было что-то.Он едко придирался к мелочам,Кому-то обещал заехать в рожу,Ату его! Пусть платит по счетам,Построже с этой публикой, построже!Скорей всего, себе же на беду,Он был собой, но был, а не казался,Гвоздят, обычно тех, кто на виду,Как правило, за тех, кто не попался.

О бессознании и подсознании

Всё ли в масть в заоблачных чертогах,Есть ли кто из нашего двора?Здесь ли, там, мы – прежние, Серёга,Ну, бывай, до связи, мне пора…Что-то песен весёлых не хочется петь,Не берёт за живое фальшивый аккорд,Горизонты понятного стали темнеть,Осознание вывихнув наоборот.И не то, чтобы жизнь заломила вираж,Или тупо закончились булки с икрой,Просто вдруг запропал упоительный раж,Задувающий в струны мажорный настрой.Рваный ритм бытия в положении «ноль»,Пульс, подобно вороне, боится кустов,Пустота….но она не моя – эта роль,Я к таким режиссёрским ходам не готов.Робкий нерв беспокойства в подкожной бронеЗагоняет в тупик, оставаясь в тени.Пробивая на крепость, прижатый к стенеОбнажённый характер, лишённый брони.Уязвимо-ранимый в своей наготе,Вне конфликта в тугую пружину зажат,Нынче он не на той роковой высоте,От которой у труса колени дрожат.Там, где всё продаётся и всё на показ,Полноводные реки мелеют…увы…Беспредел и безвременье, вычислив нас,Если в чём-то непрАвы, то в целом правЫ.Золотое сечение эры барыг,Усадивших на привязь своих егерей.Все они, «се ля ви», не корсары из книг,Потрошащие трюмы чужих кораблей.Свой кусок пирога добывая в бою,Тех от этих всегда отличало одно —Флибустьерский трофей оставался в строю,Корабли мародёров ложатся на дно.Их останки, забитые в зыбкую твердь,Разъедает придонным планктоном и мхом.Те, кто рвал им борта, обрекая на смерть,Разве что вольнодумство сочли бы грехом.Но не те, так другие, сорвавшись с цепи,С той, которой остов пригвождён к якорям,«Тет-а-тет» со стихией– топи, не топи,В одиночку пойдут по житейским морям.Не для них это в затхлом болоте подстав —Стать разменной фигурою в чьей-то руке,Им бы свой, не чужой монолог проиграв,Оборваться, как рвётся струна на колке.В этом чокнутом мире и раньше и впредь,Только шаг от большого, до гнусных интриг.Разночтения взглядов легко лицезретьНа полях пожелтевших от времени книг,В коих правда и ложь, да ещё миражи —С детских лет зафрахтованный свой «закордон»,Где в тавернах звенят боевые ножи,Загоняя под лавки пугливых ворон.Где едва ли боятся открытых пространств,Где стрелять, так стрелять, а любить, так любить,Где умение выжить без средств и лекарствВесит больше, чем просто умение жить.Шар земной изуродован сетью границ,На поверхностях суши их черт не стереть…А ведь небо их трёт караванами птиц,Тех, что сами решают, куда им лететь.Что-то песен весёлых не хочется петь,Может время врубило обратный отсчёт.Мнится мне, будто ясное стало мутнеть,А размытое, вроде как, наоборот…2010

Дикая яблоня

В старом посёлке с названием «Новое»Раннее утро, умытое росами,Благоухают деревья садовыеРядом с давно отбелевшими флоксами.Ветра порыв в молодой угорелостиВыломав сучья, морозами битые,Сочную зелень антоновской спелостиБесцеремонно срываeт в открытую.Яблоки с яблони-ядрышко к ядрышкуВязнут в корнях, а одно, своевольное,Кожу сдирая об острые камушки,К долу скатилось в угодья раздольные.И на отшибе в кустах с голубикою,Пренебрегая садовостью розовой,Неприхотливая яблонька дикаяВетви раскинула в пене берёзовой.Как же ты, милая, выжила-сдюжила,Кроной укрывшись от зноя палящего,Чем одолела морозное кружево,Не подломив своего настоящего?Знала, поди, что мука перемелется,Слабая в корне, размахом широкая,Богом хранимое, тонкое деревцеНастежь открытое небу высокому.Все непогоды свои перенесшая,Каждому рада душа бескорыстная.В диких плодах её горечь созревшаяПеребродила в оскомину кислую.2010

Виктор Никифоров (Сиринкс)

Цветные февральские сны

Завируха

Пошла… Пошла Метелица!..Соболья бровь вразлёт!..По кругу красна-девицалебёдушкой плывёт…Лес замер… Богу молится…А ну, соколик мой! —Не выйдет, не обломится! —Пойдёшь плясать со мной!..Ударила гармоника,а ельник – в березняк!..Как школьник с подоконникав берёзовый сквозняк!..– Постой! – смеется – Суженый!Хохочет – не могу!..И снег звенит… завьюженныйот смеха на бегу.

Сон во сне

Снег идёт, снег идёт…

Б. ПастернакВсё воротится, вернётся…Перекрёсток, поворот…Сон во сне. Как… сердце бьётся…Может… Нет, не обернётся…Сон во сне. В нём снег идёт…

Невесомость

Вы… помните? —Ты помнишь первый снег? —Наш… первый… снег?Когда…осенних луж, легчайшей,льда-в-накидку паутинкой,чуть-чуть приталенных,водаглядела изумлённо в небоглазами карими – листвой,на взмах ресниц, на взглядна твой…на Эту Нашу… НЕВЕСОМОСТЬ…Ты помнишь Этот… снег?Наш Первый… снег? —Вы… помните? —Ты помнишь Эту повестьо том, как мы с тобою, лицазапрокинув, молитьсяперестав глазами друг на друга,ловили снег…роскошный снег губами…и губы мы с тобою, как во сне…друг друга губы, вдруг,губами находили…и… Вы… ещё тогда…Вы никуда ещё не уходили…Вы помните? —Ты помнишь Этот снег —Наш… Первый… снег?

Шёпот, принесенный весенним ветром

Остыну и нежная, гибкая станом,снова стану стыдливой, счастливой и светлой.В снежинках, в обнимку с ветром, слива цвет.

Мольба

Я ничего для Вас не значу.Вы не в моём, Вы в чьём-то… сне.Нет, я не плачу, я не плачу.Приснитесь мне. Приснитесь… мне.Всё то, что не сбылось, что мимо —слеза моя. Моя… печаль.Мой сон, в котором я с любимымлюбимая… не мне. Как… жаль.Как жаль…Мне снятся Вашей скрипки звуки.В ней столько нежности… ко мне.Во сне заламываю руки…Я Вас люблю. Приснитесь мне.

Этюд «До-диез минор»

Я перешёл запретную черту – я… шут…Шопен… Дождя туманная полоска…Я ждал и не дождался отголоска.Тишайший капель моросящий стук…Я перешёл запретную черту. Я шут, я вор…Со мной смычок, один смычок без скрипки!..и… до-диез минор Шопеновской улыбки –грустнейший парафраз к раскрашенному рту…

Метелица метёт

Согрелась… уснула, баюкая дочь.За окнами зимняя светится ночь.За окнами белая веток кайма.Какая холодная нынче зима…Какие морозы… Какие снега…Проснувшись, фонарь за окном замигали жаркие в сон просочились басымужского распева для девы-красы.О том, что метелица стёжку метёт,красавица следом за нею идёт…Дозволь, тает сердце, тоскуя, любя, —дозволь наглядеться, радость, на тебя…

День ангела

Под вздохи ветра снег всё забелил, смешал.Белесый свет в окне в комочек снежный сжался.Никто не зажигал огней и свет в окне дышал.День, угасая, продолжался.Из комнаты на снег смотрела Тишинабезмолвная на том и этом свете…и ангелы сквозь пятнышко окнавходили в дом к в-обнимку-спящим детям.

Сонечко моё

Впасть в сон, стать безмятежным соней,на сонечко из сна во сне смотреть…Вдруг, в третью четверть улететько всем своим чертям в четвёртом классе!..Вновь стать чертёнком в кучерях черноволосым…спать на уроках, всласть смотреть в окнона воробьёв, на неучей пернатыхи ждать звонка с четвёртого урока,чтоб, очертя головушку, вприпрыжку,бежать за скачущим по улице ручьём,поющим, пляшущим, грызущим вкусно льдышку…И сердце ёкает, смеётся и поёт…Вслед за корабликом бежит ручей-мальчишка,бежит ко мне… сквозь сонечко моё.

Игра в пятнашки

Пятница. Игра в пятнашки.Клавиш слаженный аккорд.Пальцев лёгкая протяжка.Звуков строящийся хор.Звонкое многоголосьептиц, трамваев и ручьёв.Снег совсем обезголосел.Славит племя галочьескаты крыш – с них небо льётся…Свист синиц на проводах…Голубь… Солнце… Кот крадётся…

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.