В добрый путь! Сборник стихов авторов литературного портала Изба-Читальня

Сост. Валерий Белов, Леонид Кутырёв-Трапезников

В добрый путь!

Сборник стихов авторов литературного портала Изба-Читальня

Публикация произведена с соблюдением следующих условий:

1. Владельцем сборника является литературный портал Изба-Читальня.

2. С авторами сборника заключен договор, включающий следующие пункты:

– отсутствие в произведениях авторов заимствований, всю ответственность за наличие которых несёт непосредственно автор, их допустивший;

– получено согласие автора на публикацию его произведений в сборнике без каких-либо дополнительных условий и требований вне условий Пользовательского соглашения с порталом Изба-Читальня;

– представленные произведения авторов опубликованы на сайте Изба-Читальня.

3. Редакторский отбор авторов и их произведений произведён редакторами Избы-Читальни:

Валерий Белов,

Леонид Кутырёв-Трапезников (Лео Сильвио)

Вступление

«Изба-Читальня» – на сегодня является одним из лучших русскоязычных литературных сайтов. Это уникальный портал по своим многочисленным сервисам и разнообразным ресурсам. Он филигранно сбалансирован в универсальной связке важнейших элементов сайта для творческих людей: с одной стороны – «текст, картинка, звук, видео», с другой – «автор, оригинальное произведение, читатель, комментарий-рецензия», что очень удобно для пользователей портала.

На этом сайте созданы самые благоприятные условия для любого творческого человека, ищущего признания и общения в среде интересных и талантливых людей, говорящих на русском языке.

Здесь авторам предоставлена свобода публикаций в различных жанрах современного искусства: литература – от поэзии и прозы до критики и публицистики, живопись и фотография в любых видах и формах, авторские песни, музыкальные и голосовые сопровождения текстов, а также видеофильмы от видеоклипов и жанровых сцен до документалистики и мультипликации.

Фундаментальной основой «Избы-читальни» является патриотическое мировоззрение русских людей, которые считают себя патриотами русского языка и приветствуют всё, что приносит благо русскому народу и любому другому народу, который «понимает и принимает русский язык как родной».

Здесь создана доброжелательная атмосфера, которая мотивирует пользователей к активному участию в жизни сайта, а разнообразные конкурсы и проекты стимулируют авторов к созданию новых творческих произведений.

«Изба-Читальня» – гармонична по архитектонике замысла её создателей и имеет на сегодня самую прогрессивную динамику своего развития.

Все эти вышеперечисленные особенности «Избы-Читальни» – очевидная редкость и явное преимущество перед другими сайтами, что позволяет сделать следующие вывод:

«Изба-Читальня» – одна из самых ярких звезд на небосклоне русскоязычного литературного интернет-пространства!

Леонид Кутырёв-Трапезников (Лео Сильвио)

Александра Ястребкова (Яна Нега)

«Все пройдет.. и это тоже…»

надпись на кольце Соломона

Рассвет Синая выскоблен и чист

Рассвет Синая выскоблен и чист,Просвечивая охрой фресок Джотто,Ложится агнцем снов на белый листСобрав из слов и рифм ночную квоту.Согрей меня и мягко прикоснись.Тепло одушевлённее молчанья.Когда паришь и вдруг бросают вниз,Опять искусству жизни обучая,Тепло важнее слов небытия,Хоть ими наслаждается нирвана.Согрей меня, не оставляй меняПока я верить в небо не устану.Рассвет Синая выцвел добелаМолитвой замерев на полуслове,Лишь Магдалена маки собралаВсе в киновари капель Божьей крови.Скрыв иконопись темперы в тенях,Роняю Соломоново кольцо яИ вновь рисую кистью не тебя.Ты за семью печатями – святое.

Равновесие времени

Равновесие времени… Мягкость касаний рассвета,Полусвет-полутень акварельной вуали зари.Сквозь нетканое кружево сна суть любви исповедуй,Возлагая мечты – хрупкий дар – на её алтари.Равновесие времени… Призрачность тающей фрески,Полусумрак теней, растворяющий абрис луны.Исповедуй любовь, словно в детстве, почти по-библейски,От начала начал у причала святой тишины.Равновесие времени… Древний исписанный свиток,Где помянуты все, кто рождался и будет рождён.На земле этой грешной и небом порою забытойИсповедуй любовь в отражении Божьих имён…

Вспоминай обо мне, иногда…

Вспоминай обо мне, иногда, в одиночестве гулком,Если светлая грусть верной женщиной тронет виски.Знаю, я не случилась твоим неожиданным чудом.Но, любила… Бог видел… Как пусто в плену у тоски.Как бездонно, любимый… как солоно море людское,Все рассветы, закаты… и дымкой в глазах миражи.Вспоминай обо мне, иногда… мне прибудет покояВ этом море холодном из фальши бескрайней и лжи.Вспоминай обо мне, иногда, даже если не стою.Знаю, гонишь мой образ, ведь он рану в сердце саднит.Напиши что-то дерзкое, резкое, острое, злое.Приготовь безразличия отполированный щит.Защищаясь от памяти, выстрели ей прямо в душу.Все равно мы с тобой постепенно друг другом умрём,Словно рыбы морские, забытые Богом на суше.Вспоминай обо мне, иногда… позабыв обо всём…

Золочённая верба, янтарный сон

Золочённая верба, янтарный сон.А глаза у девчонки – небесный свет.Алконосты и Сирины… ПерезвонКолокольцев хрустальных, невинный смех.В райских кущах всё ландыши да ручьи,Ткёт покров ангел божий из облаков.Мы, Мария, ничьи еще, мы ничьи…Ещё столько времен до великих слов.Тише, тише, Мария… Расти, расти.Скоро, скоро, Мария, благая весть.И прости нас заблудших, дитя, прости.Спит пречистая сладко, ей завтра шесть…

Кровь драконья…

Ей было хорошо в его неволе,Уверенно… Куда бы ни взлетала,Подхватывали сильные ладониИ гладили по крылышкам устало.Она давно смирилась с этой долей,Смеялась, в обществе порой блистала,Но просыпалась ночью кровь драконьяИ неба было несказанно мало…И несказанно мало было счастья,Оно ссыпалось серебром на плечи.И в сердце ничего не оставалось,И даже биться не решалось сердце.Тогда она ломала все преграды,Рвала любви невидимые путы.А он являлся, как всегда, некстати,И делал вид, что ничего… как-будто,Как-будто бы и не происходило,Опять ей пьяно подставлял ладони,Курил без меры, называя милой.А ей казалось, что она вновь тонет.А кровь вскипала и рвалась из горла.Она забыла, сколько умирала,Что это каждый раз ужасно больно…И лишь к утру, разбитая, стихала…А он просил прощенья виновато,Бил кулаками в каменные стеныИ обещал, что выпустит когда-тоДомой из человеческого плена…

Хочешь знать, из чего же я сделана?!

Хочешь знать, из чего же я сделана,Просчитать все мои заморочки,Обойти все границы с пределами,И открыть потаенные точки!?Что ж желание сильное, смелое.Сталью взгляда прицелившись точноПрямо в яблочко райское, спелое,Жаждешь стать лишь одной моей ночью?!Стать то нежным пажом, робким даже,То суровым и властным бродягой,Но ведь можешь ты стать и пропажей,Погорельцем без замка и стяга.Ты готов прочитать эпитафиюИ сравнить меня с женщиной знаковой?!Только знай… Нас разнит каллиграфия,В остальном же мы все одинаковы.Хочешь знать, из чего же я сделана?!Сколько мягкости, сколько колкости?Заведет любопытство умелогоВ мои омуты, в мои пропасти.Может статься, заблудишься надолго,Затеряешься в травах нечаянно.Хочешь знать, где я скрыта и спрятана?!Ночи, думаешь, хватит?… Отчаянный…2009

Мне ли…

Мне ли тебя искать,Перебирать ключи.Время оскалить вспять.Только молчи, молчи.Мне ли любить, и ждать,И отмерять тоску,Если разлук печатьОттиском на строку.Мне ли беречь и чтить,Жечь у окна свечу,Если сжигаешь нить,Если курок к виску.Мне ли душой к творцуВымолить жизнь суметь,Если тебе к лицуСмерть и обола медь.Мне ли надежду пить,Плакать в твое плечо,Но возвращаю нить,Кто же спасет еще…

Пока поспеваем яблоками…

Пока поспеваем яблоками на ветвяхВ золотом саду Господа – в тишине,Прошепчи мне листиком – на свой риск и мой страхО земной, скупой человечьей стране.Пока наливается в завязь душ – благодать,И не рвётся спелостью святая связь,Научи меня, Ангел, там… внизу… умирать.Научи умирать за Него, смеясь…

На сердце…

На сердце становится пасмурно, словно в нём осеньюХозяйка непрошенной грусти готовит ночлег.И в прошлое путь золотою листвой запорошенныйЗовёт заблудиться в саду, потеряв оберег.На сердце туманы и птицы летящие за море,Седые дожди, осыпающие высь на лес.Ты вспомнишь и примешь любовь благодатью… Не рано ли,Не поздно ли?… Сроки лишь там – на весах у небес.На сердце прощенье, прощанье и воспоминания.Настояна нежность душою на новый виток.Твой тихий уют, не имеющий даже названия,Готовится к жизни в миру средь смирения строк.

Тридцать седьмой…

Не отпускай мою руку, не от…пус…кай…Так никогда не просила, там знают счёт.Только бы это мгновенье, скользнув за край,Длилось бы вечность… лишь, вечность для нас ещё.Желтый фонарь, согнувшись, замёрз, как я.Где же твой ангел, родной мой, в каком краю?Здесь только вдовы багрового октября.Очередь в ад… Я безумно тебя люблю!Белый клочок манжеты, размывы строк.Мякишем хлебным залепишь письмо с небес.Жутким этапом дорог на расстрельный срокТридцать седьмой выдает арестантский крест.Не отпускай мою руку в холодном сне.Знаешь, когда предо мною твои глаза,Болью сжимаюсь и прячусь в застывшей тьме.Свет мой, ты смотришь, как старцы на образах.В счастье плеснул лужей чёрною воронок.Страшные судьбы да время кровавых жертв.Тридцать седьмой палачом разрубил порог.Я, ведь, поверила в Бога, а Бог так черств…

Мы – просто слова с ударением в слове любовь…

Как она придавила – сердечная блажь, пустота,Что осенним дождем серой строчкой вливается в вены.А мы всё не о том, на срединном пролете мостаРассуждаем о чувствах и, вроде, не ждем перемены.Ведь, мы – просто слова с ударением в слове тоскаИ осеннею грустью, как гриппом, повально болеем.Вот стоим посреди уходящего в лету моста,Провожая еще один год по осенней аллее.И безумно стареем под эту шершавую песнь,Рассыпаясь по улицам ржавой и тусклой листвою.А вопрос – «быть – не быть?» замещаем сомненьем – «Я есмь?!»И не верим, что можем на йоту стать лучше душою.А приставленный ангел, седеющий, хмурится вновь:Непростая работа – выуживать смысл из болота.Ведь мы – просто слова с ударением в слове любовь,Оттоскуем осенним жнивьем, и нас вылечит что-то…

Я не буду тебя вспоминать…

Я не буду тебя вспоминать ни сегодня, ни после…Просто выдохну осень вдвоем – и спокойно засну,И не стану томить светлой негой, кружащейся возле.Чернь изнанки твоей не затронет мою белизну…Да… Я – первая зимняя, чистая, нежная вьюга.Знаешь, если обидели ангела – падает снег.Он ведь верил, что я обрела настоящего друга.Но лишь враг совершает на душу разбойный набег.Нет, не бойся… Мой ангел не скажет ни слова вдогонку.Он шершавость следов уходящих крылом заметет.С чувством жалости солью прощенья из божьей солонкиСовесть грешника мягко посыплет и, может, спасет…2009

Когда ты начнешь сочинять меня заново…

Когда ты начнешь сочинять меня заново,Из света и тени, молчанья и музыки,Сплети свою память из всполохов пламени,Из шепота ветра и осени блюзовой…Обвей трепет сердца звенящими струнамиТишайших молитв, серебра полнолуния,Карминной зари, амарантовых сумерек,Создай чуть мудрее меня и безумнее…Такой, словно я до тебя и не создана.Но, как ни старайся надежду обманывать,Та, что из ребра, победит ту – из воздуха,Когда ты начнешь сочинять меня заново…

Вера Соколова

Я уйду от тебя

Я уйду от тебяпроходными дворами,и вся прошлая жизньокунётся в туман,я и так опоздала —давно уж пора мнеразорвать этотдлившийся годыдурман…Я уйду от тебя,избежав объяснений,ранним утром воскресным,пока ещё спишь.Только липкая горечьнепрошенной теньюпоскребётся на сердцетихонько, как мышь…Только будут на древкахприспущены флаги,и «Прощанье славянки»сыграет оркестр…(Как легко о прощаньеписать на бумаге,и как тяжко нестисвой пожизненный крест.).Я уйду от тебя…Впрочем, это неважно:это грех не последнийиз тяжких грехов,и на память останетсяпепел бумажный,от сгоревших,тебе посвящённых,стихов…Я уйду от тебя…

Разговор с осенью

Темноглазая с поволокоюОсень поздняя, пощадибестолковую, одинокую —заклинаю твои дожди…Солнцу изредка дай пробиться ты,ветру южному пособи.Ах, как хочется вольной птицеюзакричать тебе: «Возлюби!»…Осень поздняя, как безжалостноты срываешь последний лист,но меня не оставь, пожалуйста,обещай спасти, поклянись…Я рабой твоей неприкаяннойродилась в конце ноября,рыжину сменив на окалину,облачаешь в новый наряд…Осень поздняя темноглазая,ты ещё хоть чуть-чуть продлись,но дождём отвечаешь сразу же,не давая закончить мысль…Темноглазая с поволокоюОсень поздняя, пощадибестолковую, одинокую —заклинаю твои дожди…

Опять туман

Опять туман… Душа дрожит…И сколько втуне ни божись —в скрещенье истины и лжилежит порок…Зимы предвестник и посолседой ноябрь, прощаясь, зол,и листьев сброшенных камзолот слёз промок…И обездвижены покав осенних лужах облака,и ни дождя, ни ветерка —стоит туман…И в том количестве минут,что нам отпущены, живути вор, и праведник, и плут,и шарлатан…Приглушена туманом боль,и смутных мыслей вьётся рой:играем мы чужую рольиз года в год…Не будет встречи при свечахпод экзерсисы скрипача,а эта боль – она ничья,она пройдёт…

Он стоял на мосту

Он стоял на мосту Расставаний – спиною к закату,блик изломанной тени плескался на жёлтой волне,рассыпались блестящей струёй позапрошлые даты,и тонули прозрачными каплями там, в глубине…Он стоял на мосту Обещаний бессмысленно долгои ловил в потемневшей волне отражение звёзд,в трепетанье воды он услышал шуршание шёлканиспадавших одежд из далёких полуночных грёз…Он стоял на мосту… он стоял, забывая про время,помня только её, их недолгий любовный роман…Он стоял на мосту, позабытый, казалось бы, всеми…Он стоял на мосту Одиночеств и слушал туман…

Она стихами разжигала печь

Она стихами разжигала печь,они горели, буквами чернея,она молилась перед тем, как лечь,но сон не шёл…Снежок шёл на аллее,и вспоминалась старая любовь,закончилась что первым поцелуемна этой же аллее под покровиз темноты и злого ветродуя.Безжалостно судьба их развела,и не дала, увы, второго шанса:позёмка след умело замелапод свист и пенье вьюжного романса.Она стихами печку разожгла,не сетуя на жизнь и на погоду:не много было от стихов тепла —горели споро, а писались годы…

Дожить до будущей сирени

Пора любви, пора цветенья,нет – не окончились, отнюдь:дожить до будущей сирении аромат её вдохнуть…Сирени жизнь недолговечна:недели две и отцветёт —лиловым, бело-подвенечнымзасыплет город и уйдётдо следующих оргий мая,когда душою не в себе,сирени аромат вдыхаямы верим сердцу и судьбе…Рисует жемчуг на окошкеочередной морозный день,пригрелась у камина кошка,а мне пригрезилась сирень…

Семь жёлтых хризантем

Семь жёлтых хризантем в высокой вазе,мой день рожденья – семьдесят восьмой,улыбка на лице, и в каждой фразешутливый тон – последний козырь мой.Загадочная ночь, твои мотивымне не постичь – перед тобой в долгу:ты так темна и так сластолюбива,тебе открою, что ещё смогу…Смогу зажечь свечу, пролив на бархатвишнёвых штор тягучий жёлтый воск,смогу прочесть «Моралии» Плутарха,не повредив премудростями мозг.Смогу я о любви высоким слогомсложить сонет четырнадцати строк,смогу забыть знакомую дорогу,метельным утром выйдя за порог.Смогу смеяться этому сквозь слёзы,от всей души – до коликов в боку,ведь я отнюдь не женщина-мимоза,и mille pardon, и je vous aime beaucoup…[По-французски: Миль пардон – тысяча извинений; Жё ву зем боку – я вас очень люблю.]Семь жёлтых хризантем – их запах горькийнавеет грусть пред будущей зимой.С улыбкой озорной качусь под горкув свой день рожденья – семьдесят восьмой…

За окнами зима

Почтовый ящик пуст,скулит зима под дверьюи выстудить спешити душу, и жильё.Моих коснулось чувствхолодное безверье:меняю за грошижемчужное шитьёмороза на стеклеи инея на крышена краткое письмо,изодранный конверт,на оттиск на золе,в котором имя дышит…Но ты никак не смогрешиться на ответ.А игры жарких губи страстные объятья,ожог небритых щёкв не позабытых снах?Великолепно грубты был, срывая платье…Всё в прошлом, и ещё —за окнами зима…

Прости

Мне не хватает духа сказать, что разлюбила,что строки в эту полночь пишу я не тебе,что говорю другому: «Иди ко мне, мой милый!»…Прости, что я так подло нарушила обет.Я вспоминаю наше последнее свиданье:не ёкнуло сердечко, не загорелся взгляд,уверенность осталась, что, как на поле брани,в одну воронку дважды не падает снаряд.Любила-разлюбила – сердечные секреты:тебя я отлучаю, другого приручу…Любви недолговечной знакомые приметыстекают жёлтым светом по лунному лучу.И радуется утро тому, что наступило,что ночь – лихая сводня – ушла в небытие…Мне не хватает духа сказать, что разлюбила,что строки в эту полночь писались не тебе…

Снега

Вновь падает на город первый снег,Снежинками кружа под фонарями.Незримо Время замедляет бег,И первым снегом тает под ногами.Ты далеко… Снега, снега, снегаТебя завесой от меня скрывают…А за окном чужие берега,Чужая речь и жизнь совсем чужая.В мой дом ворвался вихрем голос твойМелодией заигранного диска,Вновь высекая сквозь тоску и больВолшебную божественную искру.И падает на город первый снег:Растает скоро, оставляя лужи…Я в неизвестность совершу побег,Где никому меня не обнаружить.Как в раковину прячется моллюск,Так спрячу я свою больную душуИ, истинных не открывая чувств,Я твоего покоя не нарушу.Метёт, метёт за окнами пурга,Твой след на сердце тихо заметая…Ты далеко… Снега, снега, снега…И я – увы, тебе совсем чужая…

Будь счастлива душа

Будь счастлива, Душа!Знобит на перекрёсткелюбви и лет, предсказанном судьбой…Поминки куража,засыпанных извёсткойвисков, и песен странных – вразнобой…И вьюга сеет жуть:а вдруг она – надолго?Дрожит в руке заветный карандаш…Удастся обмануть?Да что в обмане толку?И зимний день берёт на абордаж…Надежды на весну?Но дни-то всё короче…И снежное прядётся полотно…И, отходя ко сну,я помню, между прочим,что сроки все закончились давно…Будь счастлива, Душа!

Был

«Он больше не придёт…», – подумала онаи обернулась к зеркалу проверить,насколько у неё печален взгляд…В туманном зеркале увиделась Весна,и сквозняком распахнутые дверишироким жестом приглашали в сад…«Он больше не придёт…», – и вышла на крыльцо…За плечи обнял ветер дерзко-пряный,весенний луч скользнул по волосам…И пенье с юга возвратившихся скворцов,что так легко залечивает раны,на них волшебный пролило бальзам…«Он больше не придёт… нет, думать не хочу…в моих глазах слезы oн не увидит —свои объятья сад мне растворил…А oн останется одною из причуд,исход которой был так очевиден…»И с грустью повторила слово – «был»…

Владимир Гилеп (Voha)

Второе «Я»

Если стелется жизнь «карамельно», протекая в режиме «покой».Я тоскую, и тянет бесцельно прогуляться любимой рекой.Иногда мне охота, хоть тресни, распатронить свой внутренний мир.Петь и слушать хорошие песни в глубине «нехороших квартир».И тогда, словно зверь на приманку, от одной разливухи к другойУхожу по граниту Фонтанки, не вполне понимая – на кой?Принимай! Городские задворки – резервация серых котов.Возле мусорных баков помойки по традиции нету ментов.Пацаны, отпустите рубаху! Прикурить – прикури, но хамить…В нашем округе бьют без замаха, я ведь тоже люблю пошутить.Вот он я! На себя непохожий… от души получив и раздав,Улыбаюсь разбитою рожей, понимая, что где-то не прав.Представляя реакцию смутно, одолею закрытую дверь.И скажу тебе: «Доброе утро! Я не шлялся по бабам, поверь».Повинюсь и открою причину обаятельной даме червей:Мой пра-пра – первобытный мужчина был бродягой по сути своей.4.09.2008 г.

Ничья и ничей

По дорожке страстей шли ничья и ничейИ, сойдясь у ручья под рябинками,Присушила к себе пара серых очейГолубые, как небо, с искринками.Им бы, блеклым, о большем и думать не сметь,Да в пути повстречались бездонные.Отвели голубые и стали смотретьВ светло-серые темно-зеленые.Та гроза оросила слезою глаза.Счастье таяло льдинкою белою.Лишь смотрели с надеждою, как в образа,Голубые в суровые серые.Пронеслось с той поры много дней и ночей.Пораспалась дорожка тропинками.Ох, не сладко пришлось взору серых очейБез того, голубого с искринками.

Опьяняло свежестью лето быстротечное

Опьяняло свежестью лето быстротечное,Закружило голову запахами трав.И от этой нежности, сделавшись беспечною,Забродила ягодка, ягодою став.Затянуло заводи желтыми кувшинками,Ряскою, да тиною – зелена вода.Яркою картинкою, ягодой рубиновойНа кусту малиновом вызрела беда.Не доразделенною чьей-то половинкою,Но и другу милому – милою не став,На устах постылого запеклась кровинкою.Побыла и сгинула, всю себя отдав.В небе закурлыкают клинья журавлиные.Тянет в даль нелегкая – им ли привыкать.Жизнь располовинена, как судьба Маринина.Низко дали синие, да не докричать.

30 секунд

Вере, Надежде и Любви…

За какие-то 30 секунд приключилось.Что-то важное вдруг поломалось во мне,И привычная жизнь не спеша, покатиласьИз обычного русла куда-то во вне.А потом я твой голос прерывистый слышал.Кто-то взял разрывающий ночь телефон.И бесцветный ответ: – Мы работаем. Дышит.Результаты работ Вам объявят потом.Не сложилось, как надо, собраться в дорогу.Мой единственный груз – невесомая грусть.Знать, в чем мать родила, появлюсь перед БогомВ тех чертогах, откуда навряд ли вернусь.Зябко мне в белокаменных этих палатах.Толи явь, толи сон и откуда мне знать,Что здесь делают ангелы в синих халатах,Неужели меня прилетели спасать?Стыло как-то, но я не от этого трушу.Все диагнозы – просто обычный прогноз.Дорогие лекарства не вылечат душу,Не смотря на число потребляемых доз.Мне одеждой от холода станет надежда.Пусть слетается, чувствуя пир, вороньё.Я на 30 секунд задержусь где-то между,Понимая, что дальше уже не моё.Но секунд этих нескольких будет довольно,Чтобы полусознаньем увидеть тебя.И сердечная мышца, согретая больюБескорыстной любви, отзовется любя.В резервациях питерских реанимацийТы меня отыскала, минуя запрет.И в пленительном мареве галлюцинацийЯ расслышал твоё однозначное – Нет!Пусть друзья и врачи удивляются после.Я бы мог им сказать, да боюсь, не поймут,Что все эти часы ты была где-то возле,Продлевая те самые 30 секунд.– Ты живучий мужик, а скорее – везучий! —Просветил пожилой балагур-Айболит.– Толи мы разминули тебя с неминучей,Толи это удача тобой дорожит.А ведь прав эскулап, повидавший немало.Кто бы против, а я – положительно за!Ну, конечно, она надо мною витала.У удачи моей – голубые глаза.1.09.2007 г.

Мой родной СССР

Туман над городом укрыл действительность,Окутал холодом, убавил видимость,По «Маяковского» гуляет дождичком.Асфальт полосками, как будто ножичком.Идем по улице веселой шоблою.Прохожий щурится на пиво с воблою.Палитра серая, погода Невская,Но шаг уверенный, улыбка – дерзкая.Здесь в нашем скверике, напротив булочной,Почти Америка, конторы уличной.Сегодня пить не грех портвейн «Иверия».Стакан один на всех. Гуляй империя!Бухло под лавочкой и смех раскатами.Года, для справочки, – восьмидесятые.Шумит авральное мероприятие.Все по нормальному. В ходу понятия.Гудим культурно мы, порядки строгие.Окурки в урну и – своих не трогаем.И даже бабушки не возмущаются,Ну, вот, и ладушки – братва общается.Стакан одним глотком – закуска хлебушком.Тебе, Санек, облом – конфеты девушкам!Хоть время, в общем-то, не подходящее,Гуляет общество по-настоящему!Толкнул «джинсу» Витек, гребет со «стохами»,А кто погнал в ларек? Андрюха с Вохою.Толпа с бидонами, за пивом – очередь.Ищи знакомого – живем не в Сочи, ведь.Здесь схема штатная – своих уважили.Народ понятливый – врагов не нажили.Стоят за столиком, ругаясь матерно,Два алкоголика – два члена Партии.Один за Брежнева, другой за Берия.Расклады прежние – ЭСЭСЭСЭР и я!Гульба по поводу, вполне банальному:Сегодня проводы – на завтра в Армию.Поет про Иволгу гитара чувственно.Вот, только девочки сегодня грустные.Подать ликер для дам – задача минимум,Неинтересно нам бухать без стимула.От Вас любой каприз – нам это семечки.Прошу на танец, мисс! Гуляем, девочки!Гудят домашние, папаня хмурится.Сносило башню нам – двоилась улица.А чтоб прямым ходить – нельзя сутулиться.Неважно сколько жить – главней, не скурвиться!Одним газета «Труд» – дорога вольная.Бродяг по жизни ждут дома казенные.Да, неизвестно как, оно аукнется –Кого затащит в круг судьба-заступница.Валера с Жориком – ребята грозные.Дела начнут мутить вполне серьезные.Витюня высосав мандат от партии,Завяжет с джинсами к едрени матери.Сереге с Гариком еще неведомо…Совсем не все придут домой с победою.Свой долг исполнили, как полагается.Мы вас запомнили – вам не в чем каяться.А пальцы струны рвут – Серега лыбится.Не суждено нам, брат, с тобой увидеться.Ну, а покуда мы еще единые,Еще жива страна непобедимая.Пока шумит в ночи шальная братия,Народ спокойно спит… и демократ… и-я…12.03.2007 г.