Штормовые стражи

– Опять за мерзких янки разговор начинаем? – хмыкнул подошедший сзади Линкольн, закуривая сигарету. – Благодатная тема.

– Нда, я-то раньше думал, что это ваше противостояние реднеков и янки – это так, ерунда… – заметил я. – Вроде как у нас жителей Москвы по всей стране любят, но воевать никто не думает.

– Так и было. Когда-то, – пожал плечами Мартин. – А сейчас… Это ведь даже не как раньше, когда на севере были янки, а на юге конфедераты. Сейчас вокруг одна сплошная Конфедерация, где большинство – рабы. А в правительстве – сплошные янки. Ты не думай, Алекс, свою революционную молодость я уже пережил – это у нас Линкольн вечно молодой и по КША сохнет.

– Юг подымется вновь! – штуливо козырнул Грант.

– А я вот историю поизучал, когда музей принял и много интересного узнал… И что унионистам в своё время именно Россия и помогла, когда свой флот в Нью-Йорк прислала – вот и не решили тогда ни Англия, ни Франция за конфедератов вступиться. И что до этого САСШ были единственными, кто Россию поддержал в этой вашей Крымской войне. Сам не поверил – ведь союзниками и друзьями были, получается. И во всех войнах потом союзниками были. «Каждый красноармеец, обороняющий свою советскую землю, убивая нациста, тем самым спасает жизни и американских солдат. Будем помнить об этом при подсчёте нашего долга советскому союзнику8» – каково, а? А как подумал – да ничего ж нового. Янки – это ведь не национальность, это стиль мышления. Лицемерный и продажный. Линкольн тот же вообще за рабство был, а не против, и с Конфедерацией воевал чисто из-за экономических причин… Конфедерацию продали, союз с русскими продали, теперь даже самих американцев продали. А что дальше? Это сейчас кажется, что мы уже достигли дна, но что если завтра к нам постучаться откуда-то снизу?

9

Кэмп-Вайпер, Ирак, 2021 г.

Киплинг говорил, что отпуска нет на войне, но он просто не видел колониальных конфликтов в исполнении современных Штатов. Не война, а сплошное приключение, как говорится. Или, что вернее – работа. Ну, по крайней мере, её пытаются показать таковой – с распорядком дня, выходными, отпусками и так далее.

В реальности, конечно, хрень какая-то получается, а не работа, но все продолжают делать вид, что вся эта хрень была задумана изначально.

Но кофе в кофейных автоматах всегда имеется, первейшие признаки оккупации – «макдональдсы» – работают, в столовой всегда есть чистые салфетки, пиво и яблочный пирог. Вот только с куревом показательно борятся в рамках войны за здоровый образ жизни.

Вот пиво хлебать каждый день и гамбургеры жрать – это нормально. А как речь о сигаретах заходит, так сразу – отрава, отрава… Да если просто разок по любому городу прогуляться – лёгкие загадятся так, что десятилетний стаж курильщика покажется детским лепетом.

Да и отпуска те же – одно название, а не отпуска. Нет, раньше-то можно было без проблем сгонять за счёт федералов или компании в ту же Болгарию или на Кипр. Отдохнуть, оттянуться… А сейчас – хрен. И хрен не в том смсле, что деньги экономят, а в том, что вместо практики давать отдых пореже, но побольше, теперь мы отдыхаем чаще. Но всего день-дна. Пресловутое «Вчера были большие, но по пять. А сегодня маленькие, но по три».

И в чём же проблема? А в том, что за такой срок никуда толком и не выедешь из Ирака, поэтому приходится в основном сидеть на базе, жрать пиво или виски, смотреть телек, мучать себя спортом или просто пинать балду и плевать в потолок.

– Что-нибудь интересненькое есть? – поинтересовался у меня Эймс, отправляя очередной шар в лузу.

– Рассказать о том, кого перебросят в Суннитский треугольник? – иронично поинтересовался я, похлопывая кием по плечу.

– Грей, не смешно, – поморщился Роберт. – На кой мне это, а?

– Если ты о своих любимых поставках, то надо было вербовать какого-нибудь интенданта, а не рядового стрелка.

Роберт Эйс – сотрудник NERD… или непосредственно колониальной администрации? Если честно, я в такие подробности не слишком вдавался. Знаю только, что мужик распродаёт Ирак, занимается махинациями с поставками и вообще делает деньги, как только может.

А ещё он как-то пытался меня завербовать.

Нет, правда, натурально пытался напоить и завербовать. И это было настолько тупо и настолько избито, что я лишь чудом не заржал в тот момент. И даже по приколу «завербовался», решив глянуть, что этот чувак, с которым мы время от времени играли в бильярд, выкинет ещё забавного.

На первый взгляд всё оказалось довольно банально. Рассказать о том, что за снаряжение пришло, хорошего ли качества и откуда, например… Или поболтать о наёмниках из моего батальона. Или просто слухами обменяться… А взамен Эйс подгонял мне нормальное бухло. Деньги-то мне особо ни к чему… Не в смысле, что я был богат, а просто на текущую жизнь мне хватало. А смысла в больших деньгах я просто не видел… Ну, много у тебя денег, и что? Купишь на эти деньги семью, друзей, счастье и бессмертие?

А вот «борзыми щенками» я, как говорится брал. Хороший виски или водка в качестве презента – штука очень даже интернациональная. А в Ираке и конкретно в Кэмп-Вайпере сейчас нормальную выпивку достать не так-то просто – это ж надо куда-то в Зелёную Зону мотаться, а мы по Багдаду сейчас особо не ходим. А вот Роберт по своим колониальным делам мотается часто…

На аса шпионажа Эйс не тянул, так что я решил, что его просто поймали те же ЦРУ-шники на каких-нибудь грязных делишках и заставляют всякой мелочёвкой заниматься… Так что ничего предосудительного я в своём нехитром развлечении не видел. Всё одно если и подгаживаю кому-нибудь, то уж явно не себе – это ж не продавать «танго» маршруты следования патрулей или сливать радиочастоты. Такое, несмотря ни на какую ненависть к американской военщине, просто глупо и самоубийственно, если сам же можешь однажды погореть от собственноручно слитой на сторону информации.

А потом я как-то что-то расслабился и брякнул, что намечается приезд немалой шишки из Метрополии и руководства «Академии»…

А потом, когда этот генерал приехал к нам на базу, ему с двух километров снесли голову из крупнокалиберной винтовки.

Вот тут-то я и призадумался, а кому, собственно, идёт моя информация через этого лопуха-Эйса? Получается-то – ни хрена ни в штатовскую разведку-контрразведку, а к кому-то из врагов. А кто у нас нынче из главных американских врагов? А как и раньше – кто термоядерный апокалипсис может устроить в Северной Америке, тот и самый главный враг. Россия, то есть. Китай может быть первой экономикой мира сколько ему вздумается и сколько вздумается держать Штаты за финансовое горло… Вот только уничтожить США он всё ещё не в силах. Так что ничего-то за полвека в мире и не изменилось: земля – всё ещё (или вновь?) поле шахматной битвы между двумя сильнйешими державами.

На самом деле слухи о русских шпионах и диверсантах здесь в Ираке ходили давно. Потому как действительно странно – то местные моджахеды воюют, как обезьяны-дегенераты, а то начинают проворачивать диверсии и операции на высшем порядке.

Международные террористы постарались? Всякие там осколки незабвенной Аль-Кайеды…

Ага, конечно. Да в нашем мире ни один серьёзный террорист даже не чихнёт без разрешения американского сахиба. Какая-нибудь освободительная армия Южных Филиппин или Лесотто никогда не станет способной на то, чтобы заслать своих бойцов куда-нибудь на землю Франца-Иосифа.

Если звёзды зажигаются, то значит это кому-нибудь нужно.

Кому выгодно ослабление Штатов в Ираке? Уж явно не самим Штатам. Тогда кому? Тем, кому США в своё время подложила свинью. А кое-кому даже не просто свинью, а целую свиноферму. Например, Ирану или, например, Китаю. Да и вообще мало ли желающих сделать гадость своему господину? Полно на самом деле. Служить и любить – это вовсе не одно и то же.

Но тут есть вторая проблема – принципиальная способность следать гадость. Да, те же иранцы вполне могли поднатаскать иракских шиитов в плане производства бомб разной степени мощности. А вот натренировать отряд иракцев так, чтобы они смогли запросто штурмовать военные базы или целенаправленно выбивать больших шишек армии и колониальной администрации? Весьма сомнительно. А подорванный в Катаре авианосец? Не утоп, но повредился изрядно. Иранские боевые пловцы? Иракские боевые пловцы? Ну да, ну да. А чего не тибетские конные парашютисты в таком случае? Вероятность-то одинаковая.

Это как по новостям говорят, типа «если в Ираке против войск НАТО воюют чеченцы, то при чём тут Россия? Они и против России тоже воевали, мало ли террористов на белом свете…»

А вот я бы лучше спросил – а не шибко ли много их на белом свете? Помню я заявления о двух тысячах боевиков на Северном Кавказе, число которых почему-то всегда оставалось величной постоянной, несмотря на все спецоперации. Но это и неудивительно, если учитывать их забугорное финансирование…

К чему меня привели все эти мысли? Ровным счётом ни к чему. Даже если я так или иначе работаю, например, на китайскую разведку или даже на русскую разведку, то это не делает меня ни героем, ни предателем. Я не могу предать Штаты, потому что я им не присягал и никогда не был верен. США просто мой наниматель и работодатель. И как мне думается – временный. А если я сливаю информацию нашему (всё-таки «нашему», а не «их») доблестному ГРУ, СВР или КГБ (не знаю, кто именно должен заниматься операциями такого рода), то…

Во-первых, мне этого всё равно никогда не скажут. Какой смысл раскрывать карты перед простым стрелком-наёмником?

А во-вторых, с такими вещами лучше не рисковать. Потому как опять же мой статус простого-стрелка наёмника в случае чего предполагает лишь одну роль – убить какую-нибудь важную шишку, а потом героически помереть в застенках ЦРУ, не выдав ни единой тайны… Потому как ни единой тайны я знать и не буду.

– Язва ты, Грей, – укорил меня Роберт. – Подходил я к вашим интендантам, но они оказались такими страшными хапугами…

– Что, неужто хуже тебя? – хмыкнул я.

– В отличие от меня, эти ваши господа начисто лишены таких понятий как совесть и благородство, – с достоинством произнёс Эйс, вызвав у меня взрыв искреннего хохота.

– Номер десять, старина! – показал я ему большой палец. – Классная шутка!

– А ты как думал, – ухмыльнулся чиновник и достал из кармана мобильник. – Чёрт… Начальство. Обожди пять минут, Грей, я сейчас переговорю и вернусь.

– Окей. Я пока в баре горло промочу.

Отошёл к бару, заказал себе стакан виски с содовой, присел около стойки и начал потихоньку потягивать выпивку, наблюдая за залом.

Обычный ничем непримечательный клуб отдыха в Кэмп-Вайпере. Маленький нюанс – этот сектор вообще-то только для гражданских специалистов, поэтому здесь всё и поцивильнее и поспокойнее, чем в секторе наёмников. По идее, мне, как наёмнику, сюда нельзя… Но если очень хочется и за меня поручился мистер Эйс, то можно. И уж всяко лучше немного отдохнуть здесь, где народа почти нет, а не в полных наёмников прокуренных барах.

– А мне казалось, что этот сектор закрыт для солдат, – у меня за спиной послышался мелодичный женский голос.

Обернулся. Осмотрел хозяйку этого самого голоса. Оценил длину ног и размер груди – так, на автомате, как привык размечать сектора обстрела и огневые точки.

Обычный европейский костюм тёмно-вишнёвого цвета. На голове – что-то вроде лёгкой шляпки с закрывающей лицо вуалью. Это у нас тут мода такая среди гражданских спецов женского пола – типа, чтобы арабы не возникали со своими заморочками насчёт паранджи.

Правда, как эта вуаль могла компенсировать, например, длину юбки лишь немного ниже колен, что по местным меркам было ничуть не хлеще полной обнажёнки?

Стройная. Длинные светлые волосы. Возраст навскидку… Лет двадцать пять где-то. Язык – английский. Очень правильный и чистый. Пожалуй, даже слишком чистый для родного языка.

– А я и не солдат, мэм, – пожал я плечами.

– Оу, и кто же вы в таком случае, мистер? – улыбнулась блондинка.

– Ассенизатор. Подчищаю за всякими политиками их… подчищаю, в общем. А вы?

– Приближаю победу, – рассмеялась моя собеседница и качнула стаканом с каким-то коктейлем. – За победу?

А за чью победу-то пьём? Если за победу Штатов в Ираке, то глупо за это пить, потому как не будет такого никогда. Лучше уж выпить за победу здравого смысла над всемирным маразмом. Или за нашу окончательную победу – победу нормальных адекватных людей, хе-хе…

– За нашу победу, – отсалютовал я стаканом в ответ.

Блондинка на миг замерла, и лишь затем выцедила немного коктейля через трубочку.

Акцент у неё интересный. Английский вроде бы… Но американский английский и британский английский – это всё-таки две большие разницы. В советско-российских школах преподают именно британский вариант – чёткий и правильный. А вот американцы когда говорят, как будто что-то жуют и поэтому речь получается слегка невнятной…

– Работаете с Робертом? – поинтересовалась у меня блондинка.

– Можно и так сказать, – хмыкнул я. – Славянскими шкафами приторговываю…

– Вы же в курсе, что о таком лучше молчать? – девушка перестала улыбаться. – У стен есть уши… Кто-то может и понять скрытый смысл.

Странный какой-то флирт получается… О чём это она, собственно? Торможу что-то.

– А, может, на это и расчёт? – решил я принять непонятную игру. – Если звёзды зажигаются, значит это кому-нибудь нужно…

– Вам следует быть осторожнее, мистер, – девушка слегка понизила голос и наклонилась ко мне. – Наёмникам «Академии» не к лицу цитировать Маяковского и носить на форме флаги Новороссии. За это можно и поплатиться.

Я машинально хлопнул по нарукавному шеврону. Шеврон у меня был старый – с чёрным отпечатком медвежьей лапы на белом поле. Такой использовали, когда «Академия» ещё звалась «Блэквотер». А поверх – боевое знамя старой Конфедерации, как многие считали – косой синий крест на алом фоне. И да, это на самом деле был флаг Конфедерации – только не КША времён Американской гражданской, а Новороссийской конфедерации – десяти суверенных республик, возникших на территории бывшей Украины.

Стоп. Но откуда…

Неожиданно вспомнился тот городской патруль месячной давности, когда группу чинуш из оккупационной администрации расстреляла пара мотоциклистов, один из которых оказался белобрысой бабой, с головы которой Си Джей выстрелом сбил шлем…

Что интересно – телосложение и некоторые движения той моджахедки и этой леди – похожи.

Длинные волосы слегка качнулись, открывая на шее этой «завуалированной» дамочки свежий шрам-отметину. У меня такие, кстати, тоже есть. И получаются они, когда пуля вскользь царапает кожу.

И рука, что держит стакан. Ногти ухоженные, но не длинные. А ещё на ребре ладони – свежая ранка. Довольно примечательная, если знать от чего она может возникнуть.

– Каждый служит Дяде Джо9 по-разному, – подмигнул я. – И да, совет полевого игрока – аккуратнее перезаряжайте «микро-узи», чтобы в следующий раз не содрать кожу на ладони. А лучше вообще не участвуйте в боевых операциях – вы слишком приметны.

– Я учту это, мистер незнакомец, – ровным тоном произнесла блондинка.

В кармане кителя завибрировал мобильник. Достал его, прочитал входящее сообщение… Просят явиться в штаб батальона. Интересно, зачем?

– Но кто же вы такой?

– Не знаю, – я залпом допил виски и положил на стойку пару купюр. – Я предпочёл об этом забыть. Для собственного спокойствия.

– Даже имя? – неожиданно усмехнулась девушка.

– Особенно имя.

– Но как-то же вас нужно называть?

Каждый зовёт меня по-разному. Каждому имени – своё имя и место. Когда я родился, то получил одно имя. Когда пришлось стать изгоем и убийцей – назвался другим…

Интересно, если я теперь ещё и шпион, то как мне зваться? Отто фон Штирлицем или Йоганном Вайсом? Нет, первое как-то слишком уж приметно звучит…

– Вайс, – сказал я. – Меня зовут Вайс.

10

– Сэр, – дождавшись разрешения, я вошёл в кабинет комбата.

– Заходи, Грей, – махнул мне рукой Келли. – Садись, давай – нечего в дверях стоять. Сигару?

– Не откажусь, – я присел в гостевое кресло перед рабочим столом майора и взял из коробки сигару. Отличную сигару нужно сказать – ротный дрянь не курил.

Майор Келли был можно сказать эталонным наёмником – средних лет, средней внешности и средней биографии. Бывший морпех лет сорока с лишним, не высокий и не низкий, не худой и не толстый, не злой и не добрый. Эдакий хладнокровный и невозмутимый профессионал…

Как командир – хорош. По привычке навёл в батальоне порядки, которые приняты в Корпусе. Что ни говори, а морская пехота – один из немногчисленных действительно боеспособных соединений. Достаточно дисциплинированное (для американской армии) и уж точно хорошо подготовленное.

И Келли поддерживает в наёмном батальоне именно такую дисциплину и высокий уровень боевой подготовки. Но в майорах он явно засиделся – несмотря на то, что новый комбат может оказаться и сволочью-придурком, все наши искренне желают Келли повышения. Ему бы не то что полком – группой армий командовать впору…

– Как сходили? – поинтересовался майор.

– Нормально, сэр, – промычал я, отгрызая кончик у сигары и доставая зажигалку. – Без потерь.

– Ну, хоть у кого-то потерь нет… Грей, чего ты как варвар? Не грызи сигару, не издевайся над бедняжкой.

– Виноват, сэр.

– Виноватых бьют, – вздохнул Келли. – Ладно… Знаешь, зачем я тебя вызвал?

– Никак нет, сэр.

– Есть дело. Серьёзное.

– В таком случае, сэр, разрешите вопрос.

– Валяй.

– Почему именно я, сэр? – задал я в общем-то резонный вопрос. – Я всего лишь «ганни».

– У тебя хороший взвод, – ответил майор. – Опытный, сработавшийся. У тебя мало потерь, но хорошие результаты. К тому же вы – батальонная разведка с опытом ведения городского боя. А у нас сейчас серьёзные проблемы с хорошо подготовленными отрядами…

Ну да, ну да. На дворе Ахира – шестой месяц мусульманского календаря, чьё название переводится как "последний". И повстанцы решили устроить Коалиции воистину последний день Помпеи – за две недели атак и терактов было больше, чем за предыдущие два месяца… Людей не хватает категорически, а хорошо обученных – тем более…

Кстати, вообще-то во время Ахиры правоверным воевать нельзя. Но есть нюансы, как говорится…

– Слыхал что-нибудь о втором двенадцатой? – спросил майор.

Вот чего-чего, а такого я точно не ожидал – комбат у нас вообще-то не большой любитель пространных вопросов…

– "Штормовые стражи"? Так вывели их два месяца назад то ли на R&R10, то ли совсем…

– В этом-то вся проблема, Грей, в этом-то вся проблема… – Келли откинулся в кресле, переплетая пальцы перед собой. – Про маршрут их вывода в курсе?

А с какой это стати, интересно? Какая мне разница как именно выводили "Штормовых стражей"? С другой стороны возможных маршрутов-то не слишком много…

– Ну, они же мотопехота, так что, скорее всего, выводили их морем или по суше… – предположил я. – Через север их гонять рискованно, через саудитов – больше не вариант, так что – либо на кораблях через Умм-Каср, либо сначала в Кувейт, а оттуда опять же на кораблях…

– Итак, Кувейт, – произнёс Келли. – Да, ты угадал, Грей – "стражей" выводили именно через него. Два месяца назад.

– Буря Тысячелетия, – кивнул я. – Но разве они не успели отплыть до неё?

– Нет, не успели. Более того – им приказали остаться в преддверии бури, чтобы оказать помощь нашим кувейтским союзникам. А после того, Эль-Кувейт буквально засыпало песком по самую крышу, "стражи" обеспечивали эвакуацию населения… и ещё кое-чего. Но спустя примерно две недели связь с полком неожиданно прервалась.

Ничего страшного – связь в последние годы в Ираке была так себе и вообще часто пропадала начисто. Иногда из-за песчаных бурь, иногда по совершенно непонятным причинам… Хотя, как говорят, почти так же было, когда во время Вторжения федералы кидали электромагнитные бомбы для вывода из строя иракской электроники… Может, и действительно что-то нахимичили или нафизичили своими секретными хлопушками…

– Пять дней назад от полковника Коннорса пришло сообщение, – Келли достал из кармана изрядно потрёпанный смартфон и включил на нём запись.

– "Это полковник Фрэнсис Коннорс, армия США. Попытка эвакуации Эль-Кувейта… закончилась полным провалом. Конвой застрял в шестнадцати милях от города и попал под афтершок. Потери… велики."

Конец записи.

– Кувейт уже вторую неделю накрыт мощнейшей бурей, – продолжил майор. – По воздуху не добраться. Со спутников ничего не видно. Нам нужно либо отправлять наземный отряд, либо ждать окно между волнами бурь.

– Наземный отряд – это мой взвод, – кивнул я, чувствуя, что в данный момент меня толкают к краю глубокой и вонючей задницы. – S&R11? Будем работать поводырями у федералов?

– Это я тебе обрисовываю ситуацию, в которой придётся работать. Нет, наша цель несколько иная…

Келли достал из стола небольшую папку и протянул мне.

– Знакомься – Гектор Махоуни, – с фотографии, оказавшейся вместе с несколькими листами распечаток внутри папки, на меня смотрел худой мужчина лет пятидесяти с тяжёлым колючим взглядом.

– Внушает, – оценил я. – Мощное имя. И кто же этот хмырь, сэр?

– Говорят, что сотрудник оккупационной администрации – финансовый проверяющий из Метрополии…

– А на самом деле?

– А хрен его знает, – честно ответил Келли. – Но похоже, что замешан в каких-то разведывательных делах – то ли ЦРУ, то ли АНБ… Так что да – это всё-таки спасательная миссия. Вам нужно будет найти в Эль-Кувейте этого Махоуни, а если он уже успел откинуть копыта – отыщите его кейс с документами.

– Искать иголку в стоге сена…

– Не бурчи, Грей – он вместе со "стражами" ехал. Найдёшь их – найдёшь и Махоуни.

– Ну, думаю, что будет глупо спрашивать, почему это должна делать именно "Академия" и конкретно мы…

– Именно так. И вот ещё что, Грей… – майор на несколько секунд замолчал и тяжело взглянул на меня. – Там, в Эль-Кувейте… Будь готов ко всему.

– Что вы имеет в виду, сэр? – насторожился я.

– Ну, помимо того, что в городе наверняка царит анархия, есть подозрения о возникновении вспышек эпидемий… А ещё мы ведь поймали два сигнала, – Келли покрутил в руке телефон и включил новую запись. – И вот это второй.

– "Кто-нибудь…".

Это был уже не голос полковника Коннорса – это был кто-то молодой и… и до смерти напуганный. Сбивчивая торопливая речь, тяжёлое дыхание и непонятный шум вокруг.

– "Кто-нибудь, пожалуйста, помогите нам… Ведь самим нам уже не спастись… Не спастись от… Это приходит вместе с бурями… И это… это сильнее нас… Пожалуйста… Мы так устали… Мы всего лишь хотим умереть. Мы же ведь всё-таки можем умереть? Так просто дайте нам умереть!"

Шум перестал быть чем-то абстрактным и стал вполне узнаваемым – это был гул надвигающейся пыльной бури. Её рёв становился всё сильнее и сильнее, воздух звенел от мириадов трущихся друг о друга песчинок… А затем грохот бури прорезал чей-то нечеловеческий вой, от которого стало холодно даже посреди раскалённого Ирака.

– "Не хочу больше… Хватит! Дайте мне умереть! Дайте мне!.."

Запись оборвалась.

11

Сент-Клементе, Калифорния, США, 2017 г.

Домой я вернулся уже заполночь – подвёз Мартин, вместе с которых и ещё полудюжиной парней из стрелкового клуба выезжали пострелять на природу. Ну и заодно, побегать, потренироваться… Такой вот активный отдых.

Почему я этим так усиленно занимаюсь? Да нравится вот. Нормальное такое мужское препровождение времени, да и получается у меня вроде как неплохо по словам Уокера… Может, и правда в местную полицию или армию вербануться? Вряд ли тут будет что-то более убойное, чем армия российская, а больше-то я ведь ничего делать и не умею – только драться, ну и стрелять теперь… К тяготам службы мне не привыкать, а вот «белым воротничком» я себя представляю как-то слабо. Быть журналистом или сидеть в каком-нибудь офисе и растить пивное пузо? Да нет уж, увольте…

Странно, но Игорь ещё не спал, хотя час был поздний и все остальные домашние уже видели пятый сон. Ещё более странным было то, что очень малопьющий отчим сидел не в одиночестве, а в компании початой бутылки вина.

– Дядь Игорь, чего не спите? – поинтересовался я. – Случилось чего?

– Да нет, не случилось… – как-то странно улыбнулся отчим. – Пока не случилось. Но случится.

– Тааак… – я мигом почуял что-то серьёзное и присел рядом с ним. – Ну-ка, давайте-ка начистоту.

– Уезжать отсюда надо, если начистоту, Алекс.

– А… чего это вдруг?

– Ты знаешь, кем я работаю на станции?

– Ну, инженером каким-то… – несколько озадаченно ответил я. – А что?

– Да не просто инженером, Алекс, а инженером по технике беззопасности. И знаешь, что я выяснил? Сан-Онофре – это второй Чернобыль. Или вторая Фукусима, если хочешь – не суть важно. Просто они уже рванули, а эта скороварка ещё нет.