Штормовые стражи

– Не ори, – бросил я, продолжая наблюдение.

Фугас взорвали. Но обстрела нет – ни единого выстрела. Ерунда какая-то.

Поднялся с бетонки, держа автомат наизготовку, смотрелся по сторонам.

Колонна встал, как вкопанная и в данный момент представляла из себя великолепнейшую мишень: подбивай из засады – не хочу. Но с отсутствием наличия хоть какой-нибудь засады нам сказочно повезло. Ну и благо, что при торможении друг в друга вроде бы никто не врезался…

Перестрелка постепенно утихала – лишь кто-то особо упорно-упоротый раскатисто садил из пулемёта. Но вскоре замолчал и он, и вряд ли из-за понимания, что врагов нет – скорее уж либо лента кончилась, либо ствол перегрелся.

Мимо нас пропылили к голове колонны два "хамви" эскорта.

А вот и "олени"! Совсем вовремя, мать их.

– Мартинес, держи пространство, – бросил я командиру своего первого отделения и зашагал вперёд.

Надо бы прояснить обстановку, на всякий случай… Чем чёрт не шутит, а вдруг это не намеренный подрыв был? Ну там заложили фугас, а он и не сработал, и про него забыли… А сейчас пошли у него в проводке электроны по закоулочкам, после чего детонатор и коротнуло – версия из разряда прилёта жукоглазых пришельцев с Веги, но почему бы и нет, собственно… Ничем ведь не хуже того, что в багажнике "хамви" рванула перевозимая взрывчатка, допустим. Или что машину «танго» подорвали удачно, а обстреливать не стали. Почему-то. Вот захотелось им так.

Пройдя с десяток метров, я дошёл до ехавших впереди нас федералов. Вели они себя весьма грамотно – при первых же сигналах тревоги высыпались из машин и залегли вокруг них, а сейчас всё ещё не торопились расслабляться. Жаль только, что их было даже меньше отделения…

Обнаружился здесь и давешний полковник. Что примечательно – тоже с автоматом в руках, как и прочие бойцы, и в неиспуганном виде. Это – хорошо, это значит, что он действительно нормальный вояка, а не чистенький дяденька из Вест-Пойнта…

– Сержант, что-нибудь заметили? – без всяких предисловий обратился он ко мне.

– Никак нет, сэр, – ответил я. – Контакта не было.

– Ясно. Ты в голову колонны? Жди меня, вместе сходим. Бакстер – за старшего.

Полковник двинулся вперёд, я чуть позади него. Прямо как личный охранник или адъютант. Занятно, да…

Автомат – наизготовку, ожидание выстрела – постоянное. Хотя, в принципе, если до этого потенциальные противники стрелять не начали, то сейчас уже поздновато будет…

Зрелище подорванного джипа было безрадостным.

Фугас явно был большой – судя по воронке, "танго" расщедрились штуки на три шестидюймовых снаряда. Взрыв произошёл на обочине, на относительно небольшой глубине и похоже, что был направленным. Иначе головной "хамви" так просто не снесло бы…

И, думаю, уточнять, что ни выживших, ни раненых в нём не было – излишне.

Следующий за джипом МРАП от взрыва не пострадал, но вот его водитель не справился с управлением и съехал в кювет. Хорошо ещё, что не перевернулся, а то у этого сарая на колёсах центр тяжести как у худосочной манекенщицы с кастрюлей на голове.

Шедший третьим тягач развернуло поперек дороги. В него сзади врезался четвертый тягач, но хотя бы несильно… Больше жертв и разрушений (по крайней мере на первый взгляд) не было.

И главное – никакого обстрела! Просто подорвали фугас и все. "Танго" сегодня просто сами на себя не похожи… Такие добренькие – куда деваться…

Рядом с местом взрыва стянувшиеся на огонёк горящего "хамви" нацгвардейцы изображали из себя участников броуновского движения и лучше всего описывались термином "толпа". Или – "стадо". Оленей, да.

Два эскортных "хамви" – рядом, но за пулемётом торчит только одно нацгвардейское туловище – на втором за автоматическим гранатомётом никого нет. Да и пулемётчик скорее ворон считает, чем по сторонам бдит. И вообще – за местностью никто не наблюдает, бдительность все утратили… Вопиющее падение дисциплины на лице, как говорится.

Детский сад – штаны на лямках…

Во, а вот и давешний капитан "Это Я Веду Колонну". Стоит, качается. Контуженный? Да нет, вроде бы просто в состоянии шока от происходящего…

– Капитан, – проскрежетал полковник и, видя, что гвардеец никак на это не прореагировал, возвысил голос. – Капитан Кетллберн!

– Сэр… – в глазах гвардейца стояла совершенно не понравившаяся мне отрешённость от всего происходящего.

– В Ираке давно? – в упор спросил его полковник.

– Второй месяц. Сэр… Понимаете, я не думал… Я вступил в национальную гвардию, но не думал…

Так, надеюсь это не заразно – не думать…

– Какую колонну ведёте?

– Пятую.

– А в качестве командира?

– Вторую… Сэр, понимаете…

Зашибись.

– Значит так, капитан… – полковник смерил гвардейца взглядом с головы до самых ног. Причём чувствовалось, что за время этого осмотра Кетллберн был оценён, взвешен и признан очень лёгким. Мене, текел, упарсин, мать его. – Домой вернуться хочешь?

Риторический вопрос.

– Значит так… Я полковник армии Коннорс, командир 2-го полка 12-й пехотной дивизии. И с этого момента я, как старший по званию офицер, принимаю командование колонной на себя. Вопросы?

И снова – сугубо риторическое сотрясения воздуха…

– Никак нет, сэр! – гвардеец буквально на глазах воспрял духом.

Когда у людей появляется нормальный командир – это всегда вдохновляет. Даже, если они уже по шею в дерьме. Проблемы? Проблемы будут, потом – обязательно будут, но пока что…

– Доложите о потерях, капитан.

– Потери… – Кетллберн запнулся. – Пятеро убитых.

А чему тут, собственно, удивляться? "Хамви" – не МРАП, на такие подрывы не рассчитан… Да, если честно, не думаю, что и МРАП тут бы выдержал – бабахнуло так, что и танку бы не поздоровилось…

– Сколько ваши люди находятся в Ираке, капитан?

– Два месяца.

Твою мать.

– Так… А с нормальным боевым опытом кто-нибудь есть?

– Н-нет, сэр.

Вот и приехали, господа…

– На пару слов, сержант, – негромко произнёс Коннорс и добавил уже погромче. – Капитан, свяжитесь с ближайшей базой – пускай вышлют сюда отряд могиль… отряд. И готовьте колонну к дальнейшему следованию.

– Есть, сэр!..

Отошли немного в сторону так, чтобы не маячить лишний раз на открытом месте.

– Фрэнсис, – без лишней рисовки протянул мне руку полковник.

– Ганнери-сер… Алекс, – ответил я на рукопожатие.

Без чинов, так без чинов.

– Сколько у тебя парней?

– Полностью укомплектованный взвод по штатам морпехов. Две машины и грузовик.

– Нужно поработать в команде, – произнёс Коннорс.

Я кивнул в ответ – это сейчас и последнему ежу понятно. Вместе выжить явно шансов побольше, чем поодиночке…

– Парни обстрелянные?

– Опыт есть, – уклончиво ответил я, потому как нам было запрещено лишний раз болтать о своей службе.

– Кинь по машине в хвост и середину колонны, а то на гвардейцев надежды мало. Я пойду в авангарде, позывной мой знаешь.

По логике, первая машина – самое опасное место в колонне наряду с последней… С другой стороны и местные не дураки и, судя по последним слухам, первую машину обычно пропускают и подрывают или обстреливают какую-нибудь из следующих.

– У меня позывной будет Кот-1, пойду по центру, – сказал я. – Вторая машина – Кот-2.

– Добро. С тяжёлым вооружением порядок? Если нет – ссаживай гвардейцев и бери их джипы.

– Обойдёмся.

Видал я эти перетяжелённые двери на их "хамви". В случае чего даже не распахнуть быстро, а в машине при обстреле не отсидеться, нет, никак не отсидеться…

– Тогда – готовимся. Надо уходить, пока окрестные шакалы не пронюхали о нас. На всё про всё – минут десять, после чего мы должны быть готовы взвести курок и сбацать рок.

– Есть риск нарваться, сэр? – осторожно спросил я.

– Риск есть всегда, Алекс, – спокойно ответил Коннорс. – Но такую дрянь я уже видел. Новый тип фугасов – очень хитрые. Ни проводов, ни радиосигнала – только какие-то очень хитрые датчики. То ли движения, то ли тепла, то металла. Принцип – заложил и забыл. Никакие глушилки не спасают. И что самое плохое – такое обычно происходит там, где действуют отборные головорезы. Так что… Смотри в оба, Алекс.

И мы разошлись в разные стороны.

5

Тронулись в путь.

Но не через десять, а лишь через пятнадцать минут. И то едва-едва успели согласовать порядок хоть каких-нибудь действий на случай нападения и разобрали между собой сектора наблюдения и огня. Конечно, здесь не помешала бы нормальная такая тренировка по боевому слаживанию… Но на тренировки у нас времени просто не было – дотянуть бы конвой до базы.

Машину с частью второго отделения я отправил в хвост, а сам остался в центральной. Заодно выгнал третье отделение из грузовика и распихал по машинам гвардейцев – пусть уж в случае чего в них будет хоть кто-то адекватный. Чтобы за пулемёт встать или пинком из салона выкинуть… Немного, но хоть что-то.

В общем всё, что мы могли сделать в такой спешке, мы сделали, после чего двинулись на север…

Мы сделали, всё что могли. Кто может – пусть сделает больше, но не ноет над ухом.

…Километров сто или даже больше мы прошли тихо. Только в одном месте по нам из перелеска дали неприцельную автоматную очередь, на что мы ответили из двух пулемётов. После этого у неизвестных резко пропало желание вести с нами дальнейший огневой диалог.

Но потом…

…Поворот этот мне сразу не понравился.

Слишком резкий, чтобы мы могли проскочить его на полной скорости, так что пришлось замедляться до километров пятнадцати-двадцати в час… А метрах в ста-ста пятидесяти рядом – что-то вроде оазиса. Деревья, кусты… На русском жаргоне – зелёнка, на американском – буш. Да, получается, что один или даже более чем один президент США мог быть известен в России, как Жора Куст…

Но главное в том оазисе – рельеф. Такие безобразные складки местности, что если там кто-то всё-таки сидит, то может спокойно накрыть огнём большую часть колонны…

Паршивый расклад, чего уж там.

Я машинально, словно по какому-то наитию, взялся за ручку двери и щёлкнул по тактическому микрофону.

– Это Кот-1. Всем…

И в этот момент на обочине впереди нас распустилось чёрно-жёлтое облако взрыва.

Мир словно бы поставили на покадровое воспроизведение, отключив все звуки. Пылевой фронт ударной волны надвигается на нас, а "хамви" медленно – словно бы через силу, начал поворачивать в сторону, ища укрытие за прицепом тягача.

Медленно – невыносимо медленно тянется перед нами грязный задний борт прицепа…

Медленно – невыносимо медленно я хватаю за цевьё автомат, открываю дверцу и группируюсь для прыжка, расталкивая своим телом воздух, ставший густым, словно желе…

Медленно навигается ударная волна…

Мир вспыхнул ослепительной вспышкой и исчез в темноте.

Прошла секунда… Или целая вечность? Но лёгкие обжигал раскалённый воздух, разрываемый пулями, а вся левая сторона тела невыносимо болела, а значит я вернулся в реальный мир.

В паре метров впереди – горящий "хамви" из которого я успел выскочить. Кто-нибудь ещё – вряд ли. Граната ударила прямо в джип, а меня выбросило взрывной волной из салона, потому что я уже почти начал открывать дверцу.

В ушах – звон, в глазах – круги, во рту – медный привкус крови. Щёку неприятно корябает бетон и покрывающий его песок. Горят огнём многочисленные ссадины и ушибы, но зато я всё-таки жив!..

Пальцы всё ещё сжимают нагревшееся на солнце металлическое цевьё "эмки".

А, ну подъём!..

Пытаюсь встать… И почти сразу же понимаю, что это не лучшая идея – мало того, что по нам сейчас бьют полдюжины пулемётов и два десятка автоматов, так я ещё и умудрился в падении повредить ногу.

Ползу вперёд, мимо полыхающего "хамви".

Быстро оглядываюсь по сторонам…

Зараза, видно, и правда кроме меня никто из джипа не спасся… А колонна горит, и горит сразу в нескольких местах. Похоже, что у «танго» не один гранатомётчик, а несколько…

Со стороны оазиса сплошные вспышки – пара десятков автоматов, пять-шесть пулемётов. Гранатомёты.

Попали как мишени в тире…

Правая нога почти не слушается – вряд ли перелом, скорее просто вывих, но приятного мало. С другой стороны одноногий наёмник остаётся наёмником, а не превращается в небоеспособное тело.

Дополз до колеса прицепа, спрятался за ним, залёг на горячий и жёсткий бетон, усыпанный песком.

Моя очередь, ублюдки.

Упёрся магазином в землю, слегка привстав, ловя в кружок диоптрического прицела плюющийся огнём пулемётный ствол, торчащий из редких кустов. Сместил точку прицеливания чуть выше, выбрал свободный ход спускового крючка…

"Эмка" привычно толкнула в плечо – легонько, в бронежилете почти нечувствительно. И почти сразу же в мозгу полыхнула злая радость – минус один цветок огня в буше. Так вас и разэтак!.. А теперь переносим точку прицеливания чуть левее…

Три быстрых выстрела. Ещё три. Ещё один огонёк гаснет. Ещё три выстрела. Ещё…

Рядом гремит оглушительный взрыв, и голову тут же заполняет противный звон. Меня обдаёт горячими обломками бетона и металла, в глазах – пелена, вокруг – тишина… Точнее, не совсем тишина, а будто бы меня засунули в коробку и заботливо обложили ватой со всех сторон.

Постепенно я начал понемногу приходить в себя. И первым моим ощущением было – меня куда-то тащат за шкирку. Вывернул шею, бросая взгляд назад – это оказался не кто иной, как сам Коннорс.

Силы ему явно было не занимать, потому как он меня тащил довольно резво, хотя я никогда не отличался скромностью габаритов.

Спустя какое-то время мы оказались около одного из "хамви", из-за которого яростно отстреливалась пара федералов. Ещё один занимался несколькими ранеными, которые судя по всему были из нацгвардии.

Меня не слишком аккуратно усадили около заднего колеса джипа и слегка тряхнули.

– Живой? Соображаешь?

Звуки полковничьего голоса доносились до меня с некоторой задержкой – будто бы он не стоял прямо надо мной, а находился где-то на Луне.

– Д-да, – я пару раз машинально клацнул зубами, окончательно приходя в себя. – Только в ушах звенит…

– Хорошо, – кивнул Коннорс.

В тот же миг от задней части кузова "хамви" – прямо недалеко от нас, с визгом отрикошетило несколько пуль. Полковник инстинктивно пригнулся, огляделся по сторонам и задержал на чём-то взгляд. Я на автомате повторил его движения.

За трейлером неподалёку находился Кетллберн с довольно обалдевшим видом сидя на земле и сжимая в руках карабин.

– Что, чёрт возьми, вы делаете? – рявкнул на него Коннорс.

– О-они… Они в нас с-стреляют… – заикаясь ответил гвардеец.

– Ну и вы стреляйте в ответ.

– У них оружие…

– А у тебя, твою мать, что? Водяной пистолет?

– Н-нет… Нет, сэр!.. – капитан, кажется, наконец-то пришёл в себя. – Дэнни, Люк, стреляем туда!..

Щёлк! В бетоне рядом со мной появилась борозда, а брызнувшая крошка хлестнула по бронежилету.

Вставай, наёмник, мать твою войну. Вставай – не время разлёживаться.

Автомат по-прежнему в руке – не потерял, молодец. Выщелкнул магазин, убрал в разгрузку и вставил новый. Высунулся из-за машины и вновь начал стрелять. Прицельно вести огонь получается плохо – перед глазами всё дрожит. Не плывёт, но хорошего всё равно мало. Теперь разве что остальных поддерживать и тупо давить огнём. Но в таком темпе патроны пожираются с ужасающей скоростью…

– Бакстер, винтовку! – исчезнувший было куда-то Коннорс снова оказался поблизости.

Один из армейцев швырнул ему автомат, и полковник тоже присоединился к перестрелке.

– Магазин! – крикнул он мне, расстреляв вставленный и приседая за "хамви".

Вот же память, а я его имени, скорее всего, и не вспомню завтра… Вот как вот звали того федерала, с которым мы вчера сидели в "яме"? Ханзель? Хастур? Не помню уже…

– Лови!

Полковник перезарядил карабин и от души полоснул огнём.

На мгновение я подумал, что сплю, потому как после очереди Коннорса кусты оазиса словно бы разворотило чудовищной косой. Огневой налёт на уровне роты. А то и батальона.

Стрелять "танго" стали значительно меньше.

Что за чертовщина?

Но спустя мгновение в изрядно побитом за сегодня мозгу возникло понимание – в воздухе появился посторонний звук.

Вой авиационных турбин, свист рассекаемого винтом воздуха и грохот скорострельного пулемёта.

Я поднял голову и увидел зависшие в полусотне метров над колонной армейские "блэкхоки", чьи бортстрелки поливали огнём из "миниганов" позиции противника.

В считанные минуты всё было кончено.

Я положил автомат на бетон и привалился спиной к колесу "хамви" закрывая глаза.

Всё.

6

Сен-Клементе, Калифорния, США, 2015 г.

В Международном аэропорту Сан-Диего меня встречал Игорь.

– Алекс, – отчим как всегда улыбался чуть виновато, но рукопожатие у него было крепким. – Слушай, а вымахал-то, вымахал как!

– Дядь Игорь, да мы всего-то год и не виделись, – хмыкнул я, отвечая на приветствие. – Да и расти я уже давно перестал…

– Ты не скажи – человек до двадцати пяти лет растёт, а тебе всего-то двадцать… Ну что, как тебе Америка?

– Да как-то… – я поморщился. – Да никак. Я ж ещё и не видел ничего толком.

Ну и правда – чего я ещё в этой Америке увидеть-то успел? Да ничего – только ж с трапа самолёта сошёл.

Да и что я тут ещё могу увидеть-то? Тоже мне Рай земной… Была б моя воля – остался бы дома. Чего? Я дом люблю, город свой… Родился там, вырос, жил…

Но так уж сложилось.

Игорь и так уже давно работал по контрактам с американцами, а тут его насовсем пригласили – грин-карты ему и семье, шикарная зарплата, служебное жильё в Калифорнии… А что? Ценный специалист. Не помню, как там точно у него точно специальность звучит, но что-то связанное с мирным атомом. А работает он теперь на АЭС Сан-Онофре в Калифорнии. Пока я в армии был – Игорь перевёз туда мать и Юльку, да и мне сразу же предложил приезжать. Но я тогда не согласился. Вот что бы я там делал-то, а? Пусть школа у нас с уклоном в изучением английского языка была, но у меня же ни профессии, ни специальности, ни хрена… После школы – сразу в армию, в армии научился баранку крутить, в моторах отечественных ковыряться, да с лицами кавказкой национальности махаться. Тоже мне средне-специальное образование…

Машина у Игоря была новая – красивый такой серебристый кабриолет фирмы «крайслер».

– Не поверишь – всю жизнь о кабриолете мечтал, – опять же слегка виновато произнёс отчим. Странная у него манера – как будто всё время извиняется. Но мужик хороший, правильный. – Ты садись, садись.

– Нормальный аппарат, – одобрил я, усаживаясь в машину. – Ну, как там мама, как сестрёнка?

– Просто отлично! Люда теперь дома сидит, работать её не надо, а Юля в школу ходит – ей нравится.

– Всё-таки чужая страна… – поморщился я.

– Ну почему же чужая? Нормальная цивилизованная страна… И русских здесь полно – конечно, самая большая эмигрантская община в Западном Голливуде, но и тут наших – несколько тысяч. Целый квартал – со школой и магазинами.

Сбылась мечта идиота, мать её… Буду теперь в Калифорнии жить – почти что в Голливуде. И чего это меня не приводит в восторг? Странно… Хотя нет, вообще не странно. Ни разу.

– Ты, кстати, как – думаешь продолжать учиться? Сейчас-то набор закончен… Но на следующий год можешь опять поступить. На кого ты там в России учился – на журналиста? Можно, в принципе, даже сейчас попробовать тебя как-нибудь… Тут в Сан-Диего есть нормальный ВУЗ – Калифорнийский университет…

– Не надо, – скривился я. – Язык пока лучше поучу, посижу у вас на шее полгода, а на следующий год уже куда-нибудь и поступлю…

– Ну как знаешь, Алекс.

Тема с учёбой всё ещё была неприятна, хотя казалось бы – выперли из универа, да и похрену! Подумаешь – потеря какая. Но всё равно обидно – не за то, что выперли, а за то – почему выперли. Набил морды двум мажорам, которые до одногруппницы докопались – оказалось, что от моих рук пострадали не рожи двух оборзевших утырков, а весьма уважаемые лица сынков каких-то университетских спонсоров…

Да и ладно. Забили. Проехали. И хоть не очень-то и хотелось, но раз уж приехал в другую страну – начну всё с нуля здесь. Подумаешь – не по душе мне эта Америка. Зато тут семья, а где семья – там и я. Ведь без семьи кто мы, мать его, такие? Да никто. Никто и без ничего.

Семья – это ведь не только те, среди которых ты рождаешься. Семья – это те, ради кого ты готов умереть. Или убить.

…Яркий вечерний мегаполис, по которому мы ехали, не трогал меня совершенно. Ну, пальмы, ну небоскрёбы и огни большого города… Красиво, чего уж греха таить. Внушительно. Но никуда не деться от ощущения, что ты здесь чужой, лишний. Это как трезвому сидеть в пьяной компании – всем так классно, все такие добрые друзья, ведущие такуие интеллектуальные беседы… И ведь знаешь – хряпнешь за компанию, и всё – уже в ИХ круге окажешься, и будешь такой же как они. Но нельзя. Или не получается. И потому ты вне их круга – пришлый, чужой среди своих.

Вот никогда же в себе каких-нибудь патриотических чувств не замечал. Та самая посконная тоска по родным осинкам и берёзкам, пьяные крики «Тагил реально рулит!» или вопли «я – русский, и этим я права!»… А вот стоило оказаться реально далеко от дома и сразу понял: ты – там, где семья, но дом – не там, где ты или кто-нибудь ещё. Дом – это есть дом. Его не выбирают – в нём рождаются и живут. В плохом ли, или хорошем, но в своём.

Чего-то я разнылся… Акклиматизация, наверное, хе-хе…

Фигня это всё, на самом деле. Даже, что из универа отчислили и мать с Игорем сюда звали – не факт бы, что приехал. А что? Лёха, вон, остался на контракт и не жалеет, да и я бы смог, хоть армейская рутина и задолбала сверх меры. Но Юлька меня лично попросила приехать, а уж ей-то я никогда и ни в чём отказать не смог. Как любимой младшей сестре откажешь-то? Тем более, что она ж сущий ангел – что по внешности, что по характеру. Она-то как раз в Америку хотела – не из «сраной Рашки» свалить, а просто потому что всегда хотела другие страны посмотреть.

…Пока доехали до коттеджа в Сан-Клементе время было уже глубоко за полночь, но мама ещё не спала, ожидая нас-то.

– Ну, наконец-то! – мама, совсем не постаревшая, но заимевшая ещё несколько морщинок в уголках глаз, встретила меня как водится – прямо на пороге. – Иди сюда, сынок, дай-ка я тебя обниму…

Обнялись. Всё-таки больше года не виделись живьём – всё через скайп, да через скайп… А какой скайп заменит живое общение?

– Ну как вы тут? – задал я дежурный вопрос, сбрасывая с плеча спортивную сумку с вещами и разуваясь. – Как Юлька?

И, не сдержавшись, широко зевнул.

– Да спит уже твою Юлька. И ты давай иди, завтра утром уже встретиться…

Ну и что на этот скажешь? И не возразишь же ничего… А раз возразить нечего, то и правда надо идти спать – утро вечера мудренее.

Поэтому атакован я был лишь на следующий день, когда спустился из отведённой мне спальни к завтраку.

– Сашка! – сестрёнка вскочила со стула и с визгом кинулась мне на шею. – Ты когда приехал?! Почему мне не сказал – я ж тебя так ждала!

Юлька осталась точно такой же, какой я её запомнил два года назад ещё перед уходом в армию – маленький золотой голубоглазый вихрь, которому этой весной стукнуло двенадцать лет.

– Тише, тише, малявка, – добродушно посмеиваясь, я подхватил её на руки. – Вчера ночью приехал, да ты уже спала, вот и не стал будить… Эээ! Да ты уже не малявка – отъелась тут на американских харчах…

– Дурак! – несерьёзно обиделась Юлька. – Я просто выросла, а не потолстела!

– О, точно. И сколько тебе уже стукнуло, девушка?

– Я тебя сама сейчас стукну! Мне уже двенадцать!

Конечно же я помнил и сколько ей лет, и когда она родилась… И даже какое мороженное любит.

– А ну тихо там! – послышался с кухни голос матери. – Юля, бегом завтракать, а то в школу опоздаешь!

– Мааам… А можно я сегодня не пойду в школу? Сашке город покажу, погуляем с ним, я ему всё-всё-всё расскажу! Ну, мааам, ну пожалуйста!..

– Ладно уж, – мама с Юлькой тоже никогда не могла спорить. И как только она не выросла избалованной и капризной принцессой? Ведь все же предпосылки есть… – Я скажу Надежде Петровне, что ты заболела и сегодня в школу не придёшь…

– А зачем врать? – искренне удивилась сестрёнка. – Скажи ей как есть – что ко мне Сашка приехал. Разве ж она не поймёт?

– Гм. И то верно… – мою мать, что когда-то работала главбухом, смутить было непросто. Но у Юльки это периодически получалось. – Тогда оба завтракайте и можете идти гулять. Но чтоб к обеду были дома!

– Урааа!..

Сестрёнка наскоро заглотила завтрак – манную кашу, кстати, которую почему-то совершенно не выносила. В отличие от меня, например – и в детстве ел с удовольствием, а в армии она вообще за деликатес канала. Ни один не отказывался, все добавки желали.