Зараза

– Зря отказываешься! Говорят, что водку он, – мужик, видимо имел в виду троновирус, – боится, понимаешь? Сдыхает в спирте всякая зараза.

– Понимаю, но все равно не хочу!

Мужик нахмурился, запыхтел в две ноздри, но больше приставать не стал. Сел на сиденье рядом с какой-то бабкой, которой повторил историю про завод, разве что водку не предлагал. А та ему – про то, что «лекарства положенные не может получить», так как «все из-за вируса приостановлено». Что именно «приостановлено» – из разговора было не понять.

– Говорят, скоро город закроют, – сказала бабка.

Тот ухмыльнулся:

– Лишь бы водка не подорожала. А там если закроют, то хорошо – заразные меньше будут шастать, мать их! А мы, – он икнул, – пока все внутри отполируем! Дезинфекция! – И глотнул из «чикушки».

Кондукторша тут же сделала ему замечание. Мужик поднял руки в примирительном жесте:

– Все-все, больше не будем! Убираю!

У меня же были проблемы посерьезнее: я не знал, что мне делать дальше. Совсем. Можно было попытаться вернуться домой, но это рискованно – явно будут караулить у входа. Либо если все же рисковать и возвращаться, то нужно это сделать сейчас, пока не предъявлено обвинение. Больше шансов, что успею вещи забрать.

«И что дальше, будешь бегать всю жизнь?»

– Скоро город закроют, – будто ответила на мысленный вопрос бабка.

Да, если город закроют, то какой смысл вообще бегать?! Все равно отловят, но я не мог сесть в тюрьму просто так. Ни за что. Мне казалось, что это немыслимо в цивилизованной стране.

Но цивилизацией в Кирове уже и не пахло. Это стало понятно, когда в автобус вошел старик и сразу разразился бурным чихом. Мужик, который приставал ко мне с водкой, почти подпрыгнул на месте. Глаза его забегали, пальцы сжались. Тут-то он и заметил потенциальный источник заразы:

– Чихай на улице, папаша! – Указал он старику на выход.

– Да-да, разносят тут инфекцию! – Затараторили другие пассажиры.

Старик умоляюще посмотрел на кондуктора. Та лишь развела руками.

– Вали отсюда, не ясно сказано, да?! – рявкнул на чихнувшего работник шинного завода. – Все – из-за таких как ты! Уроды чихающие, мать их!

Но дедуля решил занять принципиальную позицию.

– Вы не можете так просто меня высаживать. Это противозаконно!

– Сейчас я покажу тебе, что тут противозаконно! Иди, говорят! – Мужик начал выпихивать старика, который упирался всеми конечностями в дверной проем. Несмотря на возраст, дед был достаточно силен, что сдерживать натиск пьяного пассажира.

Но на помощь красномордому пришли бабки:

– Катись отсюда, старый пень!!! Пожить еще хотим!

– На себя посмотрите, кошелки! – парировал он. – Я еще вас всех переживу!

Все это время автобус стоял на остановке – водитель ждал, чем закончится цирк в салоне. Даже сигаретку прикурил. Я тоже старался не вмешиваться, лишь наблюдая за происходящим. Мне и так было хреново, чтоб вешать на себя еще и чужие проблемы.

– Вали отсюда! – сказал мужик и, наконец, дал смачного пинка деду. Тот вывалился на остановку и разразился смачным чихом. Остановка сразу же опустела. А автобус в это время тронулся.

«Так скоро и убивать начнут за кашель», – подумал я. И был прав.

***

Троллейбус вдруг встал. Под окном мелькнули фигуры полицейских. Я сразу же отвернулся и натянул шапку на брови.

«Неужели меня вычислили прямо в транспорте? Как такое может быть? У меня же нет с собой ни телефона, ни другого устройства, которое можно было бы отследить по GPS. Может, тоже камеры в салоне? Так же, как и в больнице, где я их просто не заметил».

Посмотрел на потолок – не видать камер. Разве что там, впереди, какая-то черная точка, возле салона водителя. Но выяснять, камера ли это, было поздно – троллейбус уже встал.

Пассажиры обеспокоенно зашушукались.

– Почему встали? – занервничал Мистер Красная Морда. – У меня срочные дела-а! – Он снова икнул.

– Мне тоже на работу надо. – Поддакнул кто-то из толпы.

– Счастливый, – буркнул красномордый.

– Тише! Сейчас узнаем! – кондуктор подошла к двери. В нее зашли трое: две тетки в противобактериологических костюмах и следом – полицейский в маске.

– Внимание! Сохраняем спокойствие. Контроль температуры на маршруте! – Объявила одна из теток, ссылаясь на новый закон, цифру и название которого все равно нереально было запомнить.

– Этого еще не хватало! – заворчали бабки. – Напринимают всякого из-за узкоглазых!

– Это займет пять минут! – увещевала старшая из медиков. Я поспешил сесть на заднее сиденье и еще больше натянуть шапку на глаза.

Медики – черт с ними! Они проверят температуру и уйдут, а вот полицейский уже мог получить ориентировку на «больничного убийцу».

– Не нервничаем и не мешаем работать – быстрее поедете дальше!

– А выйти можно? Мне пописать! – Ухмыльнулся мужик с водкой.

– Нет! – рявкнул полицейский.

– Так и думал! – обиделся красномордый. – Да пошутил я, пошутил…

– Не до шуток сейчас, ситуация в стране серьезная! – Заявил полицейский так, будто речь шла про вторжение пришельцев или объявление войны между Россией и США.

– Он – холодный! – взвизгнула девушка. Где-то впереди – я не стал оборачиваться.

– Ничего страшного – сейчас согреется! – ответила медик. Видимо, речь шла про градусник.

Постепенно очередь подходила ко мне. У троллейбуса были открыты только передние двери, поэтому я понимал, что мимо проверяющих мне не пройти. Как бы того ни хотелось. Только если оттолкнуть полицейского в сторону и драпать на улицу. Но на дороге, рядом с троллейбусом, я видел еще одного стража порядка. С автоматом наперевес.

«Это еще зачем?! – подумал я. – Мирное же вроде время».

А потом вспомнил стрелка из больницы: «Хрена-с-два мирное!»

Но для меня это значило одно – надо сидеть и не дергаться, уповать на то, что ориентировка на «беглого убийцу» еще не поступила нарядам.

– А билеты не будут проверять? – Зубоскалил все тот же мужик.

– У тебя специально проверим! – Огрызнулась кондуктор.

– Да проверяйте, если надо. Я не болен и с билетом!

Очередь подошла ко мне. Медик протянула градусник. Полицейский – прямо за ней. Я специально повернулся к менту так, чтобы он не видел лица – надеюсь, пронесет! Просто проверят температуру – и отвалят

«Да хоть бы!»

– Все! – Сказала медик, когда я продержал градусник подмышкой буквально пару минут. Или даже меньше.

– А разве не надо дольше держать?!

– Нет, новая модель, только что прислали! – объяснила женщина, а потом взглянула на показания термометра, и ее глаза расширились. Это было заметно даже сквозь запотевшую маску. – У вас 37!

Прозвучало, блин, как смертный приговор. Остальные пассажиры сразу замолкли.

– А я говорил, что он подозрительный! – сказала Красная Морда. – Он еще и с соплями.

Полицейский навис надо мной:

– Пройдемте!

– Куда? – Спросил я.

– С нами! – ответил он. – Провериться надо.

«Ну, все, теперь точно вляпался!»

– Это обязательно? – Уточнил я.

– Сейчас – да! – ответил полицейский, положив руку на кобуру.

Оставалось только одно – подчиниться. Выдохнув, я поднялся и побрел к выходу. Пассажиры при этом отворачивались от меня, как от прокаженного. Возможно, они были правы.

***

Нас поставили в очередь к машине «скорой помощи». Передо мной было еще три человека – тоже, видимо, с температурой, кашлем или другими симптомами ОРВИ. Девушка с лицом фотомодели и интеллектуальным блеском в глазах на уровне второгодника в школе обернулась ко мне:

– Нас точно отпустят?

Я развел руками. На самом деле мне было так хреново, что хотелось, чтобы также плохо было и окружающим.

Девушка прижала ладонь ко рту, охнула.

– Да он пугает просто, – произнес мужчина, похожий на университетского профессора, которого выперли с работы, и тот с горя забухал на пару недель. Вид помятый, взгляд мутный. На носу – очки в толстой оправе. – Сейчас проведут тест – и отпустят.

– Да? Это точно? А то мне еще на маникюр скоро. Я записана…

– Да, вон еще кого-то тащат. Сейчас проверят пачкой всех – и отпустят, – сказал «профессор».

Полицейский волокли к «скорой» парня, который, видимо, вообразил себя участником политических волнений – брыкался, козырял знанием статей Уголовного кодекса и угрожал «проблемами».

– Вы не имеете право! Мы не в полицейском государстве живем, слышите вы, фашисты?!

– Замолкни! – полицейский резко заломил парню руку. Так, что даже хрустнуло. В очереди все сразу вытянулись в струнку, девушка скривила губы.       И вдруг парень, которого вели полицейский, резко крутанулся на месте – и, пнув стража порядка, дал деру. Полицейский охнул, согнувшись, его напарник попытался схватить парня, но не успел – тот уже ломанулся на проезжую часть. Машины засигналили. Такси «Яндекс» заскрипело шинами, едва не сбив парнишку с ног. Следом за них на проезжую часть выскочил полицейский, на ходу подняв руки и показывая водителям, чтобы тормозили.

Я же решил воспользоваться моментом. Пока никто не видит, тихонько зашел за «скорую». Обернулся на полицейского с автоматом, тот наблюдал за погоней, подняв оружие, но стрелять, видимо, не рисковал. Слишком много машин на проезжей части. Парень ее уже миновал и бросился бежать по газону. Преследователь бросился наперерез и повалил беглеца в подтаявший снег. Они покатились по проталинам, разбрызгивая грязь.

Отлично, пусть катятся! А я просто зашел за ближайший ларек. И, убедившись, что никто не видит, двинулся дальше, стараясь не оборачиваться. Еще секунда – и вот он спасительный угол дома, за которым я резко ускорил шаг.

Мне надо было срочно попасть домой, хотя я и подозревал, что там меня уже ждут.

***

Машину Следкома – черный фургон с красными полосками – я заметил сразу. Тень возвышался над автомобилями жильцов дома. Рядом с фургоном – пара человек в форме. Они о чем-то оживленно разговаривали и поглядывали на пятый этаж. Как раз на окна той квартиры, где я жил.

Сердце защемило – я все же наделся, что мне удастся попасть домой, чтобы забрать хоть какие-нибудь вещи. И деньги. Хотя их у меня было совсем чуть-чуть в заначке, около пяти тысяч. Хватит только на ночь в «Хилтоне» или две-три – в хостеле.

Но теперь у меня не было даже этих средств. А еще я планировал немного утеплиться. Под курткой была легкая кофта, а утром снова ударила минусовая температура, периодически шел снег с дождем. Зябко. А если учитывать, что мне придется еще долго кантоваться на улице, то становилось совсем невесело.

Может, правда, лучше прямо сейчас идти к фургону Следком. Сдаться нахрен! Рассказать все, как было. Сказать, что это не я убил мужика. Что был еще второй чувак, в черной маске.

Я уже было решил поднять руки – в фильмах именно так и происходил процесс сдачи предохранителям – и топать к фургону.

Но передумал, когда заметил того самого «другого». Человек, который стрелял в меня в больнице, вышел из подъезда

моего подъезда

и направился к фургону. На нем был все тот же черный костюм и маска. Зачем она ему на улице-то?

Я сразу бросился за угол. Мысль о сдаче опять показалась неперспективной, тем более что незнакомец встал рядом со следователями и начал о чем-то с ними разговаривать. При этом они выглядели так, будто давно друг друга знают.

«Твою мать, и что теперь? Если этот хрен со следаками заодно, то вряд ли они мне поверят» – мелькнуло в голове.

Я снова выглянул из-за угла, и теперь смог рассмотреть заднюю часть костюма незнакомца. По спине шли трубки, которые поднимались к шлему, который я в темноте ошибочно принял за маску. А трубки – похоже, воздуховоды.

«Зачем ему шлем на улице?!» – подумал я.

И тут человек в черном обернулся. Я и забыл, что стою возле угла, как дурак уставившись на «силовиков». Метнулся за угол.

Не знаю, заметил ли он меня. Но здесь оставаться больше не было смысла. Надо срочно уезжать из города. Не важно куда – лишь бы выбраться на «нейтральную территорию», где можно сделать паузу, «отдышаться», а там уже принимать взвешенное решение – что делать дальше?

Поэтому я быстрым шагом направился к автовокзалу. В кармане было около семисот рублей – хватит на билет в какую-нибудь дыру.

Но я еще не знал, что и эта лазейка вскоре будет закрыта.

***

Хватило денег на билет до Рудничного. Это север области, Верхнекамский район. Ссыльный край. Вряд ли меня кто-то станет искать там, по крайней мере, первое время. Раньше в поселке жили бабушка с дедушкой, но потом их не стало – квартиру пришлось продать. Но опять же – очень дешево. Все из-за того, что местное предприятие – фосфоритный рудник – давно не работало, поэтому квартиры там теперь стоили копейки. Сто тысяч рублей за «трешку». Да за такие деньги в Кирове даже зачуханную комнатушку не купить. Соответственно, я подозревал, что и с арендой сложится вариант подешевле.

Приеду, думал я, устроюсь на лесопилку без оформления документов. Залягу на дно. А дальше уже буду решать, что делать – сдаваться или продолжать прятаться. Я понимал, что долго скрываться все равно не получится. Даже в такой дыре, как Рудничный, меня в любом случае найдут – вопрос времени. А на бегство в Латвию или Грузию денег все равно не было.

ПАЗик тронулся точно по расписанию. В салоне было прохладно, а еще воняло бензином так, что сразу подкатила тошнота. Приходилось сдерживаться – пакетов под блевотину у меня все равно с собой не было. А останавливать автобус сейчас – дополнительно привлечь к себе внимание. Могут и запомнить.

Рядом сидел парень, смотрел видео из новостной ленты – полицейские палками разгоняют народ. Судя по надписи, тех, кто «нарушил комендантский час». Мелькнула надпись – «Индия». Скоро, наверное, и у нас тоже введут комендантский час. Тогда точно спрятаться будет труднее. Оставалась убраться из Кирова, надеясь, что, возможно, до районов эта мера не дойдет. Застрянет в болотах.

Автобус почти час полз по городу. Стоял в пробках перед каждым новым поворотом. Вроде суббота, да еще и карантин – все должны сидеть дома, но нет, наоборот, казалось, все горожане сегодня решили покинуть город, как и я.

Но не вышло.

Автобус подкатил к улице Профсоюзной, и я понял, что дальше мы не проедем. Дорога к мосту была перекрыта КАМАЗом. Рядом – две полицейские машины. Чуть дальше военные ставили большую зеленую палатку.

– Что случилось? – всполошились пассажиры.

Но водитель выглядел не менее растерянным, чем они. Ему оставалось лишь опустить стекло, когда к автобусу подошел полицейский.

– Проезд закрыт. Разворачивайтесь! – приказал тот.

– Что? Почему? – спросил водитель.

– Город закрыт на карантин. Слишком много заболевших.

– Карантин? Надолго? У меня пассажиры в салоне, нам в Рудничный надо!

Полицейский пожал плечами:

– Не мое дело. У меня приказ!

– И что? Куда нам теперь? – Не унимался водитель.

– Поворачивай, говорят! – Полицейский поднял автомат. Вряд ли он на самом деле собирался стрелять, но дал понять, что приказ не обсуждается.

Водитель, ругнувшись, стал разворачивать автобус, выехав на встречку.

– Попробуем проехать через новый мост, – сказал он. – Вдруг он еще не закрыт.

Но не вышло – с этого дня Киров был полностью закрыт на карантин. Выбраться из него я так и не успел.

Глава 4. Новые тайны

– Так и думал, что ты здесь! – прозвучал голос за спиной. Андрей Семенович появился в офисе редакции так неожиданно, что я даже подпрыгнул на месте. Разлил кофе.

– Да, я это, Прокопенко, не ссы! – сказал редактору, улыбнувшись. Впрочем, улыбка вышла хмурой и измученной. Редактор прошел в офис, не раздеваясь, и сел прямо напротив меня. Забарабанил пальцами по столу.

До этого, не зная, куда податься, я решил двинуть на работу. Логика была простая: как говаривал шпион в одном из голливудских фильмов, названия которого я не запомнил: если хочешь спрятаться – будь рядом с теми, кто ищет. На виду, короче. Завету гангстера я внял слишком буквально, учитывая, что офис редакции располагался через дорогу от Следственного комитета.

Я успел залезть в новостную ленту, полистать последние сводки «с троновирусного фронта». Сообщалось, что уже пятьдесят есть три подтвержденных случая заболевания в области, а еще семьдесят восемь – «под подозрением». Это значило, что тест-система выявила у них вирус, но анализы отправили в противочумной центр в Москве. Для подтверждения. Впрочем, все они обычно подтверждались.

Но больше всего меня «убила» другая цифра – «десять погибших»

Десять. Мать их. Трупов.

«Что за чушь?!» – хотел закричать я, но лишь до боли сжал кулаки. Людей разводят. Нет там никого, в инфекционке. НЕТ! Все это хрень собачья!

С горя достал из шкафа заначку коммерческого директора – пачку «Явы». Оставалась последняя сигарета, но я решил, что мне она сейчас нужнее. Форточки не открывал, покурил прямо в офисе.

Никотин так и не помог развеяться, а лишь добавил депрессивных мыслей в голову. Я как раз досмотрел новости по погибшим, но нигде не нашел фотографий гробов, трупов – любого визуального подтверждения информации. Везде – картинки общего плана, которые мы обычно используем в новостях, когда нет иллюстраций с места событий. Люди в масках, градусники, пробирки – сплошная постановка, короче.

За рассматриванием новостей меня и застал Андрей Семенович.

– О, погружаешься в действительность, смотрю… – Произнес он.

– Вы так и не опубликовали! – ответил я. – То, что я передал.

– А что ты передал, Саш? Что? Пустую флэшку? Но я с таким же успехом мог бы порноролики на сайте разместить – хоть какой-то контент. И – трафик!

– Как «пустую»?

– На, сам убедись! – Редактор протянул накопитель. Я сразу воткнул его в USB-вход. Открыл проводник – пусто! Ни одного файла!

Но я же лично записывал на флэшку фотки из инфекционной больницы. Даже небольшое видео снял. И – ничего нет!

– Как? – слова застряли в горле.

– А так, Саш, – пусто! Уж не знаю, как ты и что туда заливал. Но я попробовал восстанавливать всякими там программами, но ничего. Точнее – нашел много чего. Даже фотки с Дня рождения твоих дочек. Кучу заготовок для материалов. Но ничего, что подтверждало бы твои слова!

Я снова и снова прокручивал в памяти момент, когда сливал снимки с фотоаппарата, а потом копировал их на флэшку. Было такое! Точно было!

– Но я ведь проверял…

– Ну, как уже есть! Или ты думаешь, я сам ее почистил? Посмотрел, что за говно вирусное принес Прокопенко – и отформатировал к чертям собачьим, так да?

– Я этого не говорил!

– А подумал. Наверняка подумал. Хочешь? – редактор протянул сигарету.

– Форточку открыть? – Спросил я,

Андрей Семеновичем кивнул на пепельницу.

– Да я вижу, что ты уже курил. Без всяких там форточек. В другое время устроил бы тебе разнос, но сейчас, правда, не стоит светиться. Лишний раз. Так покурим – разрешаю!

Я взял сигарету. Андрей Семенович протянул зажигалку. Подкурил – и почти сразу же закашлялся. Все-таки давно не «смолил». И не стоило снова браться, конечно, но мозг активно жаждал разрядки – и я сдался. Расслабился.

Редактор затянулся, какое-то время изучал меня, а потом спросил:

– Хорошо, а ты сам-то, Прокопенко, веришь в то, что говоришь?

– Конечно, я же говорю, в меня стреляли. Там, в больнице, – затараторил я.

Редактор снова посмотрел в глаза, ища малейшие признаки лжи. Выдохнул.

– Хорошо, Саша, я допускаю, что ты мог там быть. И так могло статься, что там в этот момент никого не было. Допускаю. Но заболевшие троновирусом есть – это факт, Саш. Это мне источники подтвердили…

– Какие? Минздрав?! – вскипел я. – Они лгут вам, вешают лапшу на уши.

– Не Минздрав, Саш, не Минздрав. Источник в больнице, которому я доверяю. Более чем! И фотки вот даже прислали! – Редактор протянул смартфон, на котором были снимки из инфекционной больницы. Те же боксы, где побывал я, только с людьми. И по одному, и по двое.

– Но я же там был… – простонал я.

– А я и не отрицаю, что был. Просто в тот момент там не было больных, а сейчас есть. Ты не думал, что такое возможно?!

– А куда они тогда делись в пятницу?

– Не знаю, Саш. Понятия не имею, – Андрей Семенович снова затянулся, выпустил колечко.

– Но в меня ведь стреляли. Там был этот человек в черном… – я не знал, что еще сказать в свое оправдание.

– Во-о-от! – Протянул редактор. – И это – самое интересное. И именно поэтому я до сих пор не сдал тебя следакам. Они ведь приходили ко мне, пугали названиями статей, искали тебя. Я сказал, что ничего не знаю. Никого не видел. А ты подтверждай потом мои слова, если что…

– Спасибо! – сказал я.

– Потому будешь благодарить, Саш, когда выберемся из всего этого дерьма. Кстати, подключил я наших юристов. Они там по своим каналам тоже пробили… ну, по доказательствам – жиденькие они, прямо скажем. Размажут при желании, но есть одно «но»…

– Какое?

– Те типчики в черном, про которых ты говорил.

– Я говорил про одного. Он был там в больнице, он в меня стрелял и…

– Их больше, Саш! Услышь меня уже!

– Больше?

– Да.

– Сколько?

– Не знаю. Но, смотри, какая фигня, – Андрей Семенович снова затянулся. – Я тут пообщался с одним своим источником в органах, так вот он рассказал, что действительно в город пару дней назад прибыла группа неких спецов. При этом он не знает точно, к какому ведомству они относятся. Подозревал, что ФСБ, но это не они. И даже не ГРУ. Какая-то новая контора, созданная специально под этот, как его там?..

– Троновирус.

– Да, троно-хрень. Так вот, у этих ребят самые широкие полномочия. Они могут даже дверь с пинка открывать у моего генерала… – Андрей Семенович запнулся. – Тьфу блин, зря сказал! Но, если что, ты ничего не слышал, так ведь?

– Да, – кивнул я.

– Так вот, источник говорит, что у них на руках бумаги, которые подтверждают «возможность изъятия всех необходимых документов и проведения любых следственных и иных действий. Особый упор – на «иных», конечно. Короче, они могут делать все, что угодно.

– В рамках закона?

– Наверное, – редактор докурил, вытащил новую сигарету. – А, возможно, и не только. Но источник мой очень зол: не привык он, чтобы по его вотчине так вот запросто разгуливали всякие заезжие. Они, прикинь, забрали у него пару папок, а когда он спросил: «Как мне отчитываться?», сказали, что «Москва пришлет инструкции». А он ведь лицо подотчетное, а тут – фактически пропажа документов, материалы проверок. Взяли и унесли – ни расписок, ничего. Зато бумаги подтверждающие, что «все можно», есть. Причем, источник говорит, что они могут заходить так не только в его кабинет, но и в другие ведомства заглядывать – МЧС, ФСБ, Росгвардию. Куда угодно.

– А кто они такие?

– Не знаю, Саш. Говорю же, все засекречено. То есть пришли приказы по ведомствам, что этих вот людей надо «допустить». Причем, допуски у них очень серьезные. К гостайнам. Не меньше, чем у губернатора. Если не больше. Но тут я и сам всего не знаю…

– Но не стрелять же в людей…

Андрей Семенович на это ничего не ответил. Сменил тему.

– Так вот… о чем это я? Ах, да! Я мог бы тебя сдать, Саш, и, возможно, даже правильно бы и сделал, но есть у меня одна идея…

– Какая?

– Ты мне кое в чем поможешь.

– Я? В чем?

– Ну, раз ты у нас все равно уже вне закона. Биогангстер, так сказать. Мне надо, чтобы ты проверил кое-что для меня.

– Проверил? Где и что?

– Во-о-от! Уже деловой разговор пошел. Хочешь еще? – Редактор протянул вторую сигарету. Конечно, я не возражал, хотя уже накурился на неделю вперед.

Редактор достал диктофон и положил на стол:

– Я хочу, чтобы ты кое-что послушал для начала.

– Что?

– А сейчас узнаешь, – ответил редактор и включил «Воспроизведение».       Запись была тихая, но большую часть слов я слышал отчетливо. Говорила молодая женщина. Информация, которую она сообщала, пугала до чертиков. Но самое страшное было даже не это, а то, что я впервые за все время эпидемии допустил мысль, что мог заблуждаться насчет вируса.

***

Голос женщины дрожал. Сам запись почему-то была не сначала.

«Нам сказали молчать и ничего не спрашивать – и мы молчали. Даже когда приехали эти люди, в черных скафандрах, и стали ходить по палатам, как у себя дома. Даже тогда мы молчали! И только когда Вика… Боже!»

«Вика – это ваша коллега?» – спросил незнакомый мужской голос на записи.

«Да… Мы с ней работали по сменам. Менялись. Так вот, мне кажется, что опасность этого вируса приуменьшена. Везде же говорят, что симптоматика, как у гриппа, да?! Ну, там симптомы те же сначала: общее недомогание, интоксикация, сухой кашель. А мы в последнее время столкнулись с тем, что вирус начал мутировать дальше…»