Соцгород – 2. Письма Геракла

и поплакать мне и повыкричаться!

Да какой-такой из меня вахлак?

Да какой-такой из меня дурак?

Стоеросовый, барбарисовый?

И откуда вздор, и такая чушь?

Видно, мозг совсем поубавился.

Не брала твоих деревянных груш,

ни молитв не чла, ни акафиста.

Исцеление! О, причисти мя!

Избавление от семи грехов.

…На Полтаве суд у Ивановича,

под Полтавою у врага его.

Скучно, скучно жить во Миргороде!

Стар Иванович.

Стар Никифорович.

Дождь, как из ведра, да на голое,

словно поле весь нынче выльется!

…

Что вверила в руки твои

Клаасовый пепел у сердца.

Весь космос мне душу скровил,

и кто же тебя подкупил

за несколько жалких сестерций?

Так раб может стоить. Цена:

смех Августу Октавиану

в Помпее. Какого рожна

я нынче пригвождена

к скале, ко кресту и к капкану?

Ужели ты из стихо-дрязг,

из шлюшных сетей социальных,

ужель ты из тех, кто предаст

за жалкий кусок премиальный?

Заказчик – всё тот же the best,

вулкан, сжёгший Рим – исполнитель!

Наивная я! «О, поймите!» —

вопила продажной элите.

А эллины – масло и шерсть

на рынок несли. Караваны

текли. Доблесть, слава и блеск

царили – легки и туманны!

Я думала, ты мне – сестра!

А ты – мёртвый город. Продажны

в нём женщины. Я в твоей краже

не лучше, не хуже, не гаже.

Икарами рифма щедра!

Шопеном. Есенинской плахой,

повешенным шарфом, рубахой,

расстрелянным небом в упор.

И файл и портал нынче стёрт.

И клинопись нынче в ожогах,

я выращу ухо Ван Гога.

И – в порт.

Там матросики бродят,

охранники на теплоходе.

Девицам продажным привет!

Наташе, Катюше, Ириске.

Я вся в Прометеевых искрах,

во мне Прометей ранил свет!

Я нынче продажных люблю.

Тебя и простых проституток.

Мне больше ни больно. Ни жутко.

Мне больше никак. По нулю!

…

Ах, Милена, прошу тебя, больше не лги – Троя пала!

Камни летели в затылок, сгорали столетья!

Что теперь беды иные со вкусом сандала,

с запахом смерти?

Их драгоценные туши чадят, что Везувий!

Порохом гари, налипшего провода, током разрядов!

Кормчие книги сгорели, и солнце-глазунья

на сковородке небесной плывёт камнепадом.

Жарко, Милена!

О, нет нам пощады в эпохах!

«Четьи-Минеи» прочитаны в новой тетради.

Мир Хасавюртовский жаждущий чистого вдоха,

много цветов, винограда и с маслом оладий.

Карты на небе начерчены: Минска не будет!

Дети взрослеют в подвалах, в обугленных дзотах.

Мир утопичен! В слезах, лживых страстях, во блуде.

Мир – обоюден, прилюден, разыгран на нотах!

Он не убил нас! Он выстроил щит нам на сердце,

домик улиточный, панцирь ракушечной сцепки!

Можно поужинать, выпить, немного согреться,

войн разжигать, о, не вздумай, Елена, соседских!

Не говори: Конь Троянский привязан на жердь – ось земную,

лучше меня опорочь в звонах цивилизаций!

И – на костёр! Хоть старуху, а хоть молодую,

чтоб признаваться!

Что Менелай твой погиб! И в Элиде под пеплом

тонет и тонет. Разверзлись все земли, все Марсы.

Правды взыщи! Восстанавливай!

Кто имя треплет

истин высокое – с теми борись, не сдавайся!

Если разрушено, если распято святое!

То не ропщи, не ищи в людях слабых сочувствий!

Космос пружины так сжал под спиной, под пятою,

что, словно крем он из тюбика, нас давит с хрустом.

Прямо на звёзды! На угли сгоревших, изъятых

из обихода планет, городов, стран, поверий!

Но разроссиять нельзя! Как разгречить Троянских,

так невозможно, Елена, нас разэсэсэрить!

Вот пишет он с того света космических лазов,

сгибший супруг твой про комья космической глины.

Компьенский мир так возможен! И Столбовский даже

тот, что со Швецией был заключён триединый.

Будем пророками в нашей Отчизне былинной,

в нашем Отечестве! Будем не в нашем, тем паче!

В камне застывшая Троя погибшая гибнет…

Плачь же!

ПИСЬМО ЧЕТВЁРТОЕ

Наверно, это подвиг, оставаться в литературе, хотя всю тебя поглодали, покусали! На самом деле на стихах тоже можно зарабатывать! И деньги в том числе!

А кто против?

Но в данный момент я проходила штрафбат в строчном порядке. У меня не было опыта подобного общения. Мне просто очень хотелось вернуть всё на место. Уладить. Пожать руку. И забыть. Но интернет всё помнит… то там, то тут появлялись какие-то смайлики, репосты, просто посты, тексты. Они меня задевали. Ранили. Выводили из равновесия. Хотелось откликнуться, оправдаться, в конце концов, заткнуть рты, остановить. Но триггер был уже пущен, стрела летела, ворон кружил, а у меня не было рэба – этакой станции подавления сигнала. Так и хотелось крикнуть: заткнись! Отстань. Отвали! Я писала мелкие рассказы, где постоянно упоминала о том, что на меня свалилось. Я выдумывала незамысловатые сюжеты – то снегом меня завалило, поэтому я начала вспоминать, то с горы мы упали, а я вышла спасать, то ещё какие-то женские неприхотливые штучки. Я то молилась, то оправдывалась, то нападала. И никак не могла понять: как быть? Пыталась затаиться и ничего не выставлять в соцсети. Затем, наоборот, наскакивала и обвиняла. Наезжала, говорила: ну, посмотри, посмотри на себя, сколько описок, пустых фраз, шаблонов, невнятностей. Устанешь считать. Да, конечно, это имеет право на жизнь, на рецензию, на публикацию, в конце концов. Страдала моя запятнанная репутация, а ведь мне хотелось быть чистой, без выкрутасов и разных наколок судьбы. Чтобы говорили – о, она само совершенство, о, это же так хорошо, это так великолепно.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.