На берегу времени

У нас была большая шумная компания малышей, которая носилась вокруг большой круглой клумбы прямо по центру. Нас просили не шуметь сильно. Мама тогда мне говорила, что в небольшом флигеле справа от Дворца жила известная поэтесса Анна Ахматова. Чтобы туда попасть, она должна была пройти через проходную института. Понятно, что в то время я ещё и читать не умела, но имя Ахматовой мне запомнилось.

Михаил Кондрашев

Родился в г. Тулуне Иркутской области. После службы в армии поступил в Иркутский медицинский институт, по окончании которого по сей день работает врачом в рабочем посёлке Куйтун. Тяга к литературе у Михаила Борисовича появилась с ранних лет, ему легко давались школьные сочинения, изложения. Автор неоднократно участвовал в литературно-художественных смотрах чтецов. Около 15 лет назад Михаил впервые попробовал себя в стихотворных произведениях, к своему 55-летию выпустил небольшим тиражом свою первую книгу. Стихи разноплановые: от лирики до пафосного, но искреннего патриотизма. Поэзия для Кондрашева М.Б. – это хобби, приносящее радость и удовольствие ему самому и близким людям.

«Перебрал все крупинки в кармане от хлеба…»

Перебрал все крупинки в кармане от хлеба,В ночь опять мне тебя провожать.За спиной притаилось холодное небо,По движению губ я хотел угадатьВсе слова, что шептала, дословноЗа стеклом, разделяющим нас,Будто грустно и будто задорно,Будто прямо и будто в анфас.А луна пробиралась сквозь тучи,Ты уедешь, и следом она,Твой единственный близкий попутчикИ частичка меня из окна.

«Ты уже не такая, как прежде…»

Ты уже не такая, как прежде,И твой друг не такой, как вчера,Предаёшься последней надежде,Будто Жанна Д’Арк у костра.Не томи свои мысли печалью,Не венчай их безрадостным вздохом,Приглядись и увидишь за далью,Как ты слёзы роняла по крохам.Ты искала мучительно выходВ лабиринтах души потаённых,Но подарком зловещим судьбы тебе выпалЖребий слухов друзей удивлённых.Ты уже расплатилась сполнаЗа отчаянный мужества жест,Отчего же несёшь, как и прежде, однаСвой суровый, но праведный крест?!Я и ныне по-прежнему вижу за далью,Над дымящимся в чашечке кофеПроступает нетленной вуальюТвой ахматовский греческий профиль.

Теорема Пуанкаре

Невскому затворнику Перельману

В своём открытии успешномОбязан он Пуанкаре,Мог самолюбием быть тешен,Как Резерфорд иль Жан Маре,Мог честью Нобеля гордиться,Весь мир величием затмить,В Стокгольме в мантию рядитьсяИ Гарвард скучный покорить.Но предпочёл он славе, шедшейЕму во след, не шведский грант.Талант – он чаще сумасшедший,Но сумасшедший – не всегда талант…

«Как жаль, что там осталось всё…»

Как жаль, что там осталось всёИ безвозвратно:Потери близких, их тепло,А мы живём… порой отвратно.   Порой себе бываем неприятны   И всё же помним много из того   И вспоминаем многократно.   Всех наших девочек давноНе видели, скучаемПо их насмешливым глазамИ снова взглядом провожаемИх юный, гибкий, стройный стан.   Уже во сне, полузабыты   Их свежих губ прикосновенья,   Глаза стеснительно прикрыты   Ресницами до упоенья.Я целовал их до рассвета,Но лишь в мечтах стыдливо, неумело.Остановилось ночью лето,Лишь птица где-то в ветках пела.   Я осторожно руку брал   Твою и, внутренне боясь,   Что оттолкнёшь, дрожал   Наедине с тобой, молясь,Чтоб страх мой был тебе неведом,А робость мной преодолима,И был единственным ответомТвой поцелуй – как гильотина.

«Любой из нас не без изъяна…»

Любой из нас не без изъяна,У каждого отыщутся грехи,Незаживающие раны —Так и рождаются стихи,В которых изливаешь душу,Когда переполняется она,Как чаша, чувством непослушнымЯнтарно-светлого вина!Когда душа пуста,А в сердце поселился каменьИ пеплом с чистого листаСтал догоревший пламень,Не поддавайся дьявольскому зову,Гони злой дух! Унынье прочь!Пусть одному пронзительному слову,Но посвяти торжественную ночь!

Дмитрий Корнеев

Родился в 1987 году в Ленинграде. Образование высшее. Прозаик и поэт, автор книг о Великой Отечественной войне и сборников лирической поэзии. Является членом:

– Союза писателей XXI века;

– Союза писателей России;

– Литературного клуба «Творчество и потенциал»;

– Союза поэтов Санкт-Петербурга.

Неоднократный победитель литературных конкурсов. Имеет множество публикаций в журналах, газетах и коллективных альманахах, отзывы прессы и статьи в СМИ. Награждён медалью в области литературы «За личный вклад в развитие культуры Санкт-Петербурга». Участник XVIII Международного книжного салона. Выступает на телевидении. Регулярно проводит творческие вечера и публичные выступления.

Пьяница

Женщина угрюмо по дорогеМужа «в стельку» пьяного вела.Крики, шум, очередные склоки:«Я ж тебе всю юность отдала!Никогда былое не воротится!Лучше бы воспитывал детей!Боже мой! Когда всё это кончится?!» —С каждым шагом плакала сильней.Он молчал и просто шёл вперёд.Хорошо с друзьями погуляли.Алкоголь в душе его поёт —Это, видно, черти накачали…Ивановых знало всё село —Ругань и скандалы ежечасные.– С пьяницей, конечно, тяжело!– За двоих работает, несчастная!Да! Она любила и страдала!Он в запои уходил сильней.Всё терпела, всё ему прощалаРади двух чудесных сыновей.Как-то раз однажды от товарищаВозвращался он и увидалЯркое огромное пожарище —Это дом соседский полыхал!Вёдра наполняли и несли,Языки горящие тушили.Мужики старались как могли,Бабы несказанно голосили.Женщина взмолилась к небесамИ кричала, и рыдала с просьбами:«Деточки мои остались там!Помогите кто-нибудь! О, Господи!»Всё село проснулось из-за крика.На глазах беспомощных людейПьяница, алкаш и забулдыгаБросился спасать её детей!Точно воин храбрый и решительный,С дьявольским пожаром бился он.В ожиданье страшном и томительномКаждая секунда – будто сон.Рухнула от пламени стена.Дети спасены, огонь потушен.В этот вечер искренне она,Как и прежде, восхищалась мужем!Шаг, ещё один, и вдруг упал…Таяли сердечные биения.На руках жены он умирал —Самый лучший в мире, без сомнения!

26 января 2024 г.

Игорь Ларин (Шевченко)

Родился в 1962 году в Германии и раннее детство провёл за границей. Тогда же начал писать, но серьёзно заниматься поэзией и литературой не хватало времени. Путёвку в жизнь получил в 1980 году от Евгения Евтушенко, который, ознакомившись с содержимым толстой тетради, сказал: «Пиши, а если тебе что-то мешает – бросай и пиши». Ларин вдохновляется и пишет в окружении любимой жены, детей и внуков. Опубликовано три книги: два стихотворных сборника для взрослых и один – для детей. Идёт работа над трёхтомником. Финалист и дипломант множества литературных премий.

Гран-при конкурса «Серебряная нить», лауреат МОО СПР в номинации «Лучший поэт», вице-гран-при специальной премии 85-летия В. Высоцкого, лауреат литературной премии «Мастера пера»(СПР), лауреат Российской литературной премии в номинации «Лучший поэт» (2022), Гран-при Московской международной литературной премии биеннале (2020–2022), дипломант 35-й и 36-й Московской международной книжной ярмарки.

«Я в комнате, в углу – лампада, полумрак…»

Я в комнате, в углу – лампада, полумрак,Ключи качаются в замке закрытой двери.А у окна читает Пастернак,Стихи – как мы любили, как болели…Дверь приоткрылась, и вошла она,Чуть нервною и лёгкою походкой.Кому любовница, кому давно жена —Цветаева с точёною головкой.На подоконнике устав, согнув колени,Скрестивши руки и откинувшись назад,Зажмурился с улыбкою Есенин —Как будто возвратился в дивный сад.На столике рассыпаны «дорожки»,Фанфары гения, волшебная отрава.Вокруг – Булгаков, Блок и Маяковский,Высоцкий со стаканом и гитарой.Поодаль, в глубине стояли двое,Те, что с Ахматовой дружили поневоле.Со «ржавой» головой, по-моему, Бродский,Второй – поменьше, полный и неброский,И пили водку, а потом портвейн,Его принёс с собой, по-моему, Рейн.Всё в голове смешалось: люди, речи,Лампады запах, тихий, тёмный вечер.Кружатся лица и обрывки фраз,Спокойствие переросло в экстаз…Удар в окно, сквозняк – и гаснут свечи,Хочу на волю, встать и убежать,Но сзади руки мне кладут на плечиИ просят посидеть и подождать.Кричу, но вопль наружу не выходит,Видения плывут, и затухает взор.За что мне эти сны? И кто меня изводит?С кем мной подписан этот договор?..

Ахматова Пастернаку

Ахматова обижена была… раздражена,А может, зависть добавляла каплю яда?Хотя, подумав, то «по всем раскладам»Ведь именно ему она была должна —Как женщина, подруга и жена                                                     … кого?Да Пунина, что Пастернак вернул из ссылки!А может, врали ей и вешали ухмылкиНа лица серые никчёмные пииты(Крутясь вокруг стареющей матроны),Посуду мыли и крутили патефоны:Ума, таланта и легенды – волокиты                         … поющие себя, а не Его.«Зачем из конформиста делают страдальца?»Забыв, что для поэта жить с вождями —Что на лубок прибитым быть гвоздями,Изображая грусть и верность… мудрость старца,Когда трясут растленные злодеиРаскрашенной в цвет радуги идеейВсеобщего и восхищающего братства…На самом деле – отупения и рабства.А что же Пастернак? Ему бы всё мечтать…Роман о прожитом и личном написать —Всё прокрутить в мозгу «по новой»И исповедаться, своё взяв… для основы.А может, выпросить прощения у Оси…Ведь наверху с него, конечно, спросятЗа все его предательства, грехи…И могут не спасти его стихи                                           … а вот роман:Всей жизни честное, прямое отраженье,Как взрыв, как заново рожденье                                                  … и обман.Конечно, знал, что впереди страдания венец,Но всё зачтётся и отпустит совесть                                                 … наконец.И наплевать на деньги, на медали,На то, как оскорбляли, унижали…Собрания… и вопли из толпы,В которой все озлоблены… глупы.Ушёл поэт… безвременно сгорев,Но душу чистую оставил для потомков.Я вижу, как в закат идёт с котомкой:Поняв, простив… и всё забыть сумев.

Белый саван

Рисуя мелом на обугленной земле,Зима плетёт свой лёгкий белый саван.И затухает жизнь в бесформленном желе…И здесь, и там рука его, но сам ОнНе скажет, где соломки постелить,Где в брод идти, какую выбрать карту,Где стоп сказать, не следуя азарту —Остановиться, край определить.Так просто, и нам кажется – зачемВсё усложнять? Стараться думать, правитьИ пробовать вернуть назад, исправитьТо, что уходит, становясь ничем…И мы идём колоннами по двое,И по колено грязь, и больно, но молчим…За что? Скажи нам, за желанья чьиНас движет смерть костлявою рукою?Туда, где и не ждут, и нет причиныНам жизнь отдать, и где проклятья в спиныЛетят… а выбора лишь два —Убить… иль быть убитым, и едваЗадуматься успеешь – не просеешьТе мысли, что мелькают в голове.И спишь, и видишь лишь картины две…Какая лучше? Ты понять сумеешьПотом, когда мелькнёт калейдоскопом:Лежишь анфас, а вот – свернувшись боком,Разинут рот, две впадины пусты…И кажется, всё – сон, сейчас очнёшься ты…Но это наяву, а не во сне —Взаправду всё… теперь ты на войне,На бранном поле, но без всполохов огня,И совесть на кону, а наши душиСвязали скрепами и мнут, и жгут, и душат,Ликует Ад, растёт внутри меня…И всё равно, какие храмы, страны…О чём нам спорить? Что любить, ценить?И между пальцев убегает нить,И воешь ты… зализывая раны.

Николаю Гумилёву

Сижу за столом, а на чайнике кукла надета,Листаю тетрадь, и нетронутый стынет обед…Здесь копии всех документов по делу поэта,Которые ждали меня и пылились на полках сто лет…Серебряный век. Серебрились виски у мальчишек,Растоптанных судеб, растерзанных в клочья семей.Каких начитались с наганами «Кожанки» книжек?Хватило ли собранных ими… надгробных камней?..Двадцатые числа (конца окаянного лета),Начало безумных, окрашенных скверною бед.Последняя песня в слезах и с надрывом допета,Ногтями на стенке написан прощальный сонет.Кому повезло? Тем, что сдались, а может, уплыли?..Бистро и гитара, про «русское поле» шансон,Вокруг всё не то – про луну и про снег позабыли,Щелчком подзывают, шутя обращаясь: «гарсон».Упали на скатерть кровавые капли варенья,И папка в руках, и ком в горле, и за́мерший взгляд.Подшитый листок недописанного стихотворенья(О том, как в Египте феллахи под пальмой сидят…)И «выстрел» под ним… приговор приведён в исполненье.

Август 2021 – 100-летие расстрела Н. Гумилёва

Поэты России

Тяжело поэтом быть в России,Рифмовать страдание и боль…Почему всегда они просилиМилостыню, право на любовь?..Где-нибудь ещё (помимо дома)Им сулили цепи и тюрьму?А к кому не липла идиома —Подавали посох и суму?..И в каком ином, скажите, царстве,У каких пределов и границ —Жить в гоненьях, муках и мытарствах,От бессилья выть и падать ниц,Разбивая в кровь своё лицо…На котором всё – как на картине:Замерзать в огне, гореть на льдине,Умерев ребёнком, стать отцом…Говорить, не думая о смысле,Проходить сквозь горы… напрямик.Не считать, а плавать в море чисел,Знать, когда уйдём, как мир возник…Ты не бойся, что они умнее,И не надо их боготворить.Им скажи «спасибо», что умеютДуши грешные слезой омыть.

Любовь Маркова

Родилась в 1952 году. Окончила Черняховское педагогическое училище (Калининградская область). Стихи стала писать только в возрасте 37 лет, но всё написанное лежало в столе 24 года. И только в 2013 году в Багратионовской районной газете впервые были опубликованы стихи автора. Затем пригласили в литературное объединение Багратионовска «Вдохновение», начались поездки, публичные выступления. Появилась возможность печататься в сборниках, журналах, альманахах. Стала проводить презентации сборников, творческие вечера, уроки мужества в школах, выступать в социальных учреждениях и в библиотеках Калининграда и области. В настоящий момент у автора – 10 изданных сборников стихов и около 50 страниц прозы.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

1

Амри́та – в индуистской мифологии – напиток богов, делающий их бессмертными.

2

У. Шекспир («Король Лир», акт 4, сцена 1).

3

У. Шекспир («Юлий Цезарь», акт 2, сцена 1).

4

У. Шекспир («Юлий Цезарь», акт 2, сцена 2).

5

У. Шекспир («Король Лир», акт 1, сцена 1).

6

У. Шекспир («Король Лир», акт 4, сцена 1).

7

У. Шекспир («Король Лир», акт 4, сцена 6).

8

У. Шекспир («Король Лир», акт 4, сцена 5).

9

У. Шекспир («Король Лир», акт 1, сцена 4).

10

Цитата из произведения «Цепи» Бернара Буа Дадье (Берег Слоновой Кости).