Парадиз

Евгения Бильченко

Парадиз

В оформлении обложки использована фоторобота Сергея Адамского

@biblioclub: Издание зарегистрировано ИД «Директ-Медиа» в российских и международных сервисах книгоиздательской продукции: РИНЦ, DataCite (DOI), Книжной палате РФ

© Е.В. Бильченко, 2023

© Издательство «Алетейя» (СПб.), 2023

Чай с малиной

Таджичка стоит на Фонтанке и нервно курит:её накрыло.Постмодернист выставляет фаллос в «Свиное рыло».Туристы пытаются всё запомнить, шалея от круговертиАмпира, готики, классицизма…Павел – жив, но боится смерти.«Прадеду правнук» ставит, как водку, злато.Над светской черньюЛиберализма по универам насмехается ополченец.Между Пестеля и Некрасова – оконца багровыйломтик:Хочется верить, что там живёт волшебник,а не кислотник.Горло болит, заложенный нос, хроническая простуда…Завари мне окно малиновым чаем, в сердца налейпосуду.Я буду пить его, не остужая, с ветром балтийским,сизым:Это окно – хипана? Шамана? Идиота? Эмомарксиста?Когда же меня накроет всерьёз сплином,как ту таджичку,Появится мисс с черепами в ушах – эдаким русскимживчиком, —Волоча за собой тома Елизарова, Прилепинаи Лимонова,Улыбаясь во весь свой сибирский рот,а не сдержанно – так, как Мона.И космос, вселенскою добротою принятияёкнув-охнув,Примется пить негасимый свет мировыхпетербургских окон.И где-то там, за тысячи километров,на улице Красноармейской,воё зажжётся в ответ…Не боись, Павел, нет никакой смерти

7 ноября 2021 г.

Вакцина

Когда твоя комната – чуть больше шкафа,чуть меньше Монако,Когда твой коммунизм воскрес христианскоюкоммуналкой,Когда все, что ты можешь, – валяться простудно и сироВ кровати, которую сам у себя же и аннексировал,Становятся странными и чудными мечты поэтовО тиражах и славе, об Инстаграме и «обо всём вотэтом».Твои же мечты ограничены: плечом, нимесилом,чем-то,Сбивающим жар и ломоту, спиртом от ополченцаИ чаем с малиной от сестры твоей, блокадницыТатианы:Русская медсестра важнее любых ti amo.Русское поле экспериментов важнее, чем вакцинация.А ты упал.Ты лежишь в раю.Ад устал за тобою гнаться.

7 ноября 2021 г.

Расстрельная стена поэтов

В этом мире, где хамом на хамеРазмножается тля из трухи,Я живу у стены со стихами,И меня ненавидят стихи.Будто лепет младенца учуяв,Вырвусь в полночь к стене той однаНараспашку в пальтишке и в чунях,И меня расстреляет стена.Позабыв весь свой рэп, все былины,Балалаечный дикий азарт,Стану нежной, ахматовской, длинной,Обучусь, как в семнадцать, азамБезупречно точёного метра:Мысль, ясней, чем платоновский «Пир»,Поскользнётся на шкурке из ветраИ ударится лбом об ампир.И опять Маяковского всмяткуБудет жадно ерошить душа,Наступая хорею на пятки,Амфибрахию в темя дыша.И взорвётся стена недовольством:Что за шкет к ней пришёл от сохи —Беспорядочный, высоковольтный,Убивающий током стихи?!И я ей отвечу: «Анна Андревна, в мире, где хам на хамеРазмножается тлёю, способной вертеть                                                трушными нестихами,Как девицами на тую, где брат убивает кровногоБрата на самой дурной войне, я не умею – ровно.Вот такая теперь русская, мать её, литература:Из таджикской шавермы, из французского рататуя,Из книг запрещённых про ополчение, из икающего                                                                          Икара,Из Рыжего и Лимонова, из припадочного Захара.Из нас из всех, «сильных, злых и весёлых»,Как говорил Николай Гумилёв, спасибо ему за всё.Блаженны те, кто правильны и тихи, кто                                                   неправильны и лихи…Я живу у стены со стихами, и меня ненавидят стихи.

8 ноября 2021 г.

«Дарю лишь жизнь»

Свято-Преображенский, где вокруг на велосипедеЕздил Бродский, интересует сегодня не                                                 Александровичем,А своей соборной оградой, знаменующей о победе:Кольца трофейных орудий, чьи имена я сам доучу.Из цепей с моей рокерской шеи (потому что рок умер)Свиты изящные, несмотря на свою громоздкость,Шнуровки чугунные. В их сетях пушки стоят, как кулерыВ платных клиниках: дулом вниз… А были такие                                                                  монстры!Одна называлась: «Дарю лишь смерть», – и где онасмерть та, где она?Врыта по самое некуда, дабы более не стреляла,В болотную магму земли русской, угомонившей                                                                     демонов:Всяка лярва, сверни ей кранник, становится просто                                                                             ляля.При правильном обращении пушка – деталь ограды:Так, дедушка плёл из траурных лент, после бабушки                                                                     похорон,Бантики для коробочек. И всё повторял: «Не надо!Не смейте Неличкино лицо ховать в этот чёрный                                                                     схрон!»Вот такие уроки, непацифистские и полковничьи,Дарят военные храмы, дарят военные наши деды.Чё ж это, зря пропадать добру? Пусть послужат, пока                                                                    покойнички.А в день Воскресения Бродский всем даст по велосипеду.

13 ноября 2021 г.

Пушкин

Любовь и космос: день ноябрьскийПронзён четырехстопным ямбомТого имперца, маргинала,Что жил на Мойке, дом двенадцать,И, говорят, дружил с царём иПри этом шлялся к декабристам.Но царь его прощал, посколькуЕго доклады были кратки,Как в Таврии, где саранчою,Что прилетела, села, съелаВесь урожай и улетела,Был ниспровергнут губернатор.Хотя возможно эту байкуПридумал Хармс в угаре бунта.Единомышленники ж взялиИ превратили в чёртов дискурс,Чтоб сделать Сашу либераломРукопожатной их тусовки.А космос – тот же: он – ноябрьский.И вновь четырехстопным ямбомС цесурою в конце четвертойСтрофы он поражен навеки,Как я, когда не травануласьЯичком с красною икроюЗа сто рублей в кафе «Маяк», гдеНа двести можно обожраться,Как те бояре на тойотахУ старика Гребенщикова,Когда он был ещё вменяемИ гениальный делал космос,А Пушкин в меру пушкиньянцаЕму завидовал и злился,Поскольку ямб лепить не трудно.Труднее петь, как Елизаров.Ещё ж труднее: на рассветеНазначить секс своей же смерти…Как много девушек хороших.

14 ноября 2021 г.

Свет в окне

Интеллектуальная гуманитарная молодежь из СПбГУ,Чьи предки слушают Розенбаума («Ара-губа» и «Ау»),Называет подобные вещи словами: «хтонь»,«хэлловин», «инферно», —В концептуальных клише лексики постмодерна.Молодежь в куцых штанах в ноябре с оголеннымиикрамиБывает на удивление злой, на удивление искренной.И мне они даже нравятся, если день с утра задаётся.Жаль, что, чем дальше в ночь,тем меньше во мне толерантненького нью-йоркца.Несмотря на то, что меня в шизо убедить имедва ль удастся,На какую-то долю депрессняка, я делёзю их декадансы.Но, если в свинцовом полночном небе светит одно окно,Значит, Невою – любви, болезни, смерти – горит оно.А если в этом окне собор иконою отражён,Это значит, что хомячок в шмотках брендовых имспасён.От света в воРонке двора-колодца инфернальнаяблекнет тень…Мармеладова Сонечка зачинает новую диалектику.

18 ноября 2021 г.

Вода

Я была у тебя всегда, и ты был у меня всегда:Просто пришлось проехать нам сто дорог,Чтобы понять, что мы с тобой – не разлей вода:Один кран и один сортир, один сток и один Бог.Одна Фонтанка, одна Смоленка, одна Мойка,Одна Лебяжья канавка, одна Нева.Это – мой прадед вернулся с работы мокрый:Моего бесправия заячьего, чаячьего права.С добрым утром, любимый город, как говорятВсе хипстерские соцсети твоих туристов.Как же меня смешит их цветной парад,Мчащий с Европ локальных к царю на пристань.Но всё это пустяки: постмодерн нам – не апогей.С добрым утром, Анна, Иосиф и Николай.С добрым утром, Владимир, здоров, Сергей,В ваших дворах – колодцы и ни кола,Только колокола… Я была у вас всех всегда,Мой дорогой муж, мой дорогой брат.Один писатель сказал мне, что, таки, да:Некоторые не попадут (вода их очистит) в ад.

20 ноября 2021 г.

Миссия

Настроение у ремонтника у таджика,Взгромоздившегося на жесть, – никакое.Накануне снега воздух пахнет аджикой.Зима – лезвие: полосни недрогнувшею рукою.Таджик лезет на крышу и думает: «Нафига?»«Нафига» – это слоган русской, мля, экзистенции.У таджика опухла вена. И очень болит нога.У мороси перед первым снегом опухли терции.Депрессию лечат водкой с доксициклином.По новолевым клубам бесится стародёжь,Именуя себя «молодёжью». На мост КалиновВыходит Добрыня: правда одолевает ложь.Снег выбелит красные мои гланды, мои шатуны,И я превращусь из ленинца в булкохруста.Мальчики из квартир, не слезая с ВК-стены,Скажут что-то против системы, ну и про Пруста.Рокеры, несмотря на мем, что #рокумер,Зазвездятся своим неистовым пацифизмом.Прадедом Мишей этот снег нареку, мам:Слава Богу, что я – не хипстер, а метафизик.А у ремонтника у таджика – одна задача:Сделать так, дабы был свет в коммуналке пять.Иисус живёт в старом жилфонде, – значит,Ни левые и ни правые Его не смогли распять.И Христос говорит таджику, что Он – Аллах,Ибо каждому истину на его несут языке.Начинается снег. Город спускает флаг.Библия, как драккар, плывёт по Неве-реке.

21 декабря 2021 г.

Лезвие

За стройной, как дура «Барби», чернокожей его спиноюРасплескался багрянец цвета «Киндзмараули».Дядя Саша, а, дядя Саша, поговори со мною!Я оборзею и всем живым влеплю в амфибрахий дулю.Дядя Саша, а, дядя Саша, позволь мне бытьфамильярной.Я жизнь за тебя отдала, теперь – стоит ли мелочиться?Мертвецы обучают ямам. Глупцы обучают ямбам.И только ты своим пятистопным светишь,как дух пречистый.Возьми меня, дядя Саша, вместо своей Наташи:Не буду тебе женою, а буду Дельвигом тебе Кюхлей.Будем бегать с тобой над небом – винным, расейским,нашим —И долго-Волго на скорбном мате лясы точить на кухне.И останется пляшка на полбеды, и дикие многоточия.Я люблю тебя очень, Саша: сильней, чем ты – ту и ту.Ты – на дороге моей шизо обочина, червоточинаНа руке моего столетия – божественное тату.Дядя Саша, а, дядя Саша, выдраться с тобой в лес бы мне,А то современники светской чернью роятся вокруг,как слепни.Я ношу сердолик в серебре на пальце,на шее ношу я лезвие:Полосну по глазам стимпанком метафизики да ослепну.Дядя Саша, а, дядя Саша, зачем нам графья, бароны,Хипстеры, либералы, пацифистические убийцы?Мне подарила лезвие мадам из Минобороны,Постмодерная Анна Керн: ты бы в неё влюбился.Но ты стоишь – неприступный, ах, – салонной блажьпоэтессы.А я тебя слышу, как пацана, что мотает в Ясиноватую.Дядя Саша, а, дядя Саша, я спасу тебя от Дантеса.Видишь артерию? – Это я закат для тебя разматываю.

23 ноября 2021 г.

Колыбельная Петербургу

Спокойной ночи, родное сюровое шизо!Если бы знал Делёз, ведал бы Деррида,Как здесь течёт вода – космическою слезой, —Они б не придумали философии никогда.Не придумали бы и ладно: как было б хорошо!Половина бы универов лишилась культурологии,И наконец-то бы разумом и душойНаполнились академические пороги.Не культурологи мне милы, а пацан с Донбасса:Мы сидим на кортах, мы же – на Достоевском.Какая богема? Здесь час пилять до «Парнаса»,Античность, Ленин, Сталин и песня «Yesterday»Сосуществуют: культурного винегретаПорция для туристов – в бюро «Пегасик».Но Казанская Богоматерь – источник света.И никто её не погасит.Никто её не погасит.

25 ноября 2021 г.

Любовник

Призрак штабс-капитана следует по ФурштатскойВ штатском к своей белокурой бестии Лизавете,Звезде Парадиза, Лили Марлен Северной сей Пальмиры.Это потом – черносотенцы и эсеры, чекисты, штатские.Это потом – блокада, девяностые, онеждети.Это всё – потом… А покуда – дождь: сотворенье мира.Лизавета – певичка в доходном доме. При слове                                                                   «шлюха»Штабс-капитан сатанеет и разбивает кулакО ближайшего немца из лютеран.В штабс-капитане бес с богоносным духомУживается кое-какИ болит на дождь, как одна из ран.Вслед за штабс-капитаном, которого нет красивее,Следуют кошки в модных беретах, его облизываяИ требуя.Следует вся Россия.Следует дура Лиза.И вся эта тысяча продолжается аж с семисот третьего.

26 ноября 2021 г.

Первый снег в Питере

В моём городе нет ничего такого, что показывают                                                               в ФейсбукеНа туристических фото про «первый снег».Сулейман из кафе напротив кормит шурпой                                                    лауреата Буккера.Сквозь позёмку шагает в худи худенький человек.Когда-то я тоже была падкой на красивости                                                            и пейзанство:Недостижимого симулякра – прелесть и милота.Но снег идёт поqr-кодникам,антиваксерам,по обилеченными по зайцам.Его лечат курением, свесившимся с моста.В моём городе нет ничего империалистического,Потому что Империя – призрак, и хочется, как ребенка,Ее погладить по шее хаски и обезличиться.Первый снег есть последний ты. Ксюша на шее тонкой,Высунувшейся из под семи немодных и серыхДедушкиных жилеток, кофт, маечек, свитеров,Разговаривает, как снег, – первой последней веройВ антибиотик, в зернистый творог, в семь сквозняковдворов,Где ты прячешься, вмявшись в арку,с лайтером, дохнущим на ветру,И пытаешься прикурить от космического Ничто.А Ксения-матушка говорит: «Прекращай игруВ матрешку из летних курток… Люби. Надевай пальто».

29 ноября 2021 г.

Кариатида

Когда начинается снег, хорошо лежать,                                                         стонать и болеть.Вставать в четыре часа дня, не шастать вечером                                                           в клуб «Борей».Оставаться в своей коммуналке, похожей на тёплую                                                                           клеть,И ждать, когда сантехник Тахир залечит вторую                                                                  из батарей.Когда начинается снег, за вечер завершаются три статьи.И очень болит горло: болит твой внутренний Блок.Болят твои мёртвые корни, твои неродившиеся ручьи,И больше всего болит, сразу за всех них, Бог.А потом приходит Тахир, говорит, батареи так и должныРаботать, не нагреваясь, ни разу, блин, до конца.Зато у тебя в парадной – ночной дожор у весны:Жарит в полную силу котельной, ай, молодца!Значит, проблема во мне, в тех, кто меня не любит,И это надо, как-то лечить, но не знаю я, как и надо ли.И, вообще, мне все говорят, что каждому – своя ниша.Когда начинается снег, заканчиваются люди.Под утро снег проломил позвоночник крышам:Я их держала, они не падали.

30 ноября 2021 г.

Вид сверху

С витой капители пилястрыСвисая, душа видит ад:Людское занудное лядство,Где ты идентичен как лядВсему, что внизу копошится,О ступни атлантов башкойБодаясь, как лох и лошица,Попавшие в царский покой.Нам Бог подарил мирозданье —Акме своих дивных скульптур,А мы его сделали sральнейИ спальней для дурней и дур.Нигде не найти коммунизма.А liberty – вовсе отстой.Но небо сегодня – так низко,Что всяк метр и в кепке – святой.Из злата и сребра традицийУстроен этнический фарс.И даже хорошее дискоБледнеет под натиском фарПоддатого лазера техно.Что ж, дух твой сердитый окреп:Готовь для невест тили-тесто,Начитывай Тиллиху рэп.Слагай из своих азиатчин,Где рядом, тихи и лихи,Святые стоят и команчи,Философы и пастухи.Покуда твой недруг красивыйКрасе твоей кажет кулак,Люби, если можешь, Россию:Не «в пику». Не «за».Просто так.

30 ноября 2021 г.

Ода Ленинграду

В этом городе можно болеть,Выедать пацанам мозг.Дружить с бабулей библиотечной,Дружить с лимоновцем.Иметь вид гурии в камуфле,В цветном свитерочке – птенчика.Пить чай, переругиваясь сквозь пышки,С анархистами и системщиками.В этом городе можно с утраНачинать ненавидеть погоду,Больное горло,Гулкой парадной сырые своды.Сантехника пьяного, что из ЖЕКа,Поломку назвавшего дребеденью.Сантехника трезвого, Интернет, СПб,За большие деньги.В этом городе можно совсемНе иметь ничего своего,Кроме души: вот – его козырь!Вот – его главное торжество.Вот то, чем берёт он мир,Особо не напрягаясь.Вот почему – ЛомоносовИ Россия его – нагая,Нежная, уязвимая, —Из безгласного бытияЦеломудренных изб,Из тайны саврасовского ручья,Поднимается в полный рост здесь,Изгибается черной кошкой.И есть в ней – демон.И ангел – есть.И я уже есть – немножко.

29 декабря 2021 г.

Лунатики

Вечер морозный стоял, лихой. Крещенские времена.Над Преображенским таврийской дыней зрела                                                              северная луна.Не доходя до турецких пушек, я втаптывала бычокВо глубокий, почти первобытный, снег, прижимаясь                                                               к тебе плечом.Зная, что мужу глава – Христос, жене – муж,                                                             а Христу – Бог,Я вбирала в себя, как губка, твой первородный слог.Ты говорил мне, что надо любить всех, непременно всех!Цветаевской «льдинкой на языке» блоковский                                                                  звякал смех.Бубенцами отсвечивала Соборность – та, что внутри                                                                           несём.Ребром Евы о гололёд я разбивала всё.Кто поймет тебя лучше? Я вдоль-поперёк РусиРаспласталась всея кабаком и храмом, накося выкуси,                                                                        гой еси.И лишь Луна, обратная сторона, в день тот была полна.И она нашептывала на ухо страшные имена:Миру – мир, а войне – война, там – чужие, а здесь —                                                                     свои…Чудодейственный Спасе, дыхни огнем                                         в обмороженные ручьи!

15—16 января 2022 г.

Огромный

… и с каждым шагом:злее,злее,злее,становятся некрупные следы…Сергей Адамский.Город – огромный: ларец, шкатулка, каменное поместье.Я – крохотный, впавший в детство, искус одолевший                                                                      мести.Смотрю на город распахнутыми, смирившимися                                                                   глазами:Передо мною – ни мир, ни меч: поэты сдают экзамен.Я не участвую в общей гонке за блеском славы.Я утратил все, кроме бытия. Последнее мое право:Быть в этом городе всем (никем), класть ноги                                               на скользкий кафель:Вне конкурсов. Вне премий. Вне лекций и вне кафедр.Я отказался от всех ожиданий, от всех сообществ.Сначала я злился, что жил, как царь, а умру, как овощ.В город я шёл за отцовской лаской,                                     сбежав из вражеского огня,Но никто, кто знал, не узнал меня.А потом я понял, что здесь не спешат говорить:                                                                «Здорово».И край здесь суровый, но делится всякий кровом,Если ты умеешь любить, со злом и добром, неровно,И не оставлять следов вообще (один оставлять:                                                                      огромный).

17 января 2022 г.

Тротуар

Пределом красоты здесь храмы знамениты:Ещё таких чудес не строили нигде.И я иду пешком по жидкому граниту,По чаячьим бычкам, по мраморной воде.Котёнком под мостом хочу, свернувшись в ком, лечь,И спать, и спать, и спать, и быть, и быть, и есть.В бессмертие взлетел голодный ШостаковичИ с неба крошит хлеб, пробив сосулькой жесть.Девятый вал на круг дожди сопливо нижут,И бусины летят, блестящие, во мрак.А я шагаю в смерть: неистово, бесстыже,И не дойду никак, и не дойду никак.Как страстно ждут враги, когда всю кровь я вылью,Когда дожгу огонь руды моей свечи.И я иду, и вдруг становится ВолыньюВот этот вот гранит,и больно, хоть кричи.

10 февраля 2022 г.

Питерский блюз

Накануне смерти, в преддверии нищетыЯ стою и смотрю, как разводят мосты.Баночное шампанскоеза сто пятьдесят рублей.Нету меня смелей.Вся борьба прошла. Опасаюсь: зря.Меня оторвали, как листик календаря.В паузах от анализов до больницХватаюсь за сцену, как за карниз.Для прыжка я живу на достаточном этаже.Машины и люди внизу, похожие на драже,Снуют в колеях своего ада.Мне никуда не надо.Я подношу спичку к единственному мосту.Баночное шампанское гусарски шалит во рту.Война прошла, как дурная блажь, —Отбрасывай камуфляж.Пузырьки плывут по воде. Трогается Нева.У гололёда кружится голова.Весна отдает полцарстваза клодтовского коня.Будьте счастливы без меня.

15 февраля 2022 г.

Ленинградский вальс

В Питере – Сретение. Весна. Лимоновая Луна —Спутник Души – качается над Михайловским.Da Sein. Да, смерть. Да, жизнь. Хорошо, война,Ты никогда не начнешься: много у тебя хахалей.Много у тебя хейтеров. И увидел Бог:Хорошо – умирать в постелях и не лялякать.Мы бредём вдоль каналов, вдыхаем смог.Слова скрипят под ногами слякотью.Каналы бредут вдоль нас, обжигая ветромВечно мокрые боты, вечно сухие глаза мои.Любовь – это то, что верит, и то, что верно:На верность вере сдаю экзамены.В Питере – Сретение. Зима – на себя пародия.Рядом со мною ты – наивный и обожаемый,Как тинейджер. Плывёт по Канавке Родина:Такая Лебяжья,что я тянушею, изображая её.

16 февраля 2022 г.

Блок

И вот, сидели на голом чае,Рассвет встречали,Души не чаяли,А рассвет наступит ещё не скоро:Не хватит ни пули, ни разговора.«И голос был сладок, и луч был тонок»,И кто-то парадную тряпкой вытер,И война поедала моих девчонок,И спалС пацификом в ручкахПитер.Мы всех воскресили, мы всех отпели,Полоскали горло кровью и содой,И ребенок кружился на каруселиДо две тысячиЧетырнадцатогоГода.

12 марта 2022 г.

Вальс Леры

Чёрная Лера в чёрном монашьем платье,Сестра ветерана Второй Чеченской,Проклинает, мать её,Либеральную интеллигенцию, но ЧичеринуТоже не слушает, предпочитая барокко.Лера живёт с десятью котами,С десятью алчевскими блок-постами.Лере – не одиноко.В этой питерской студии – много места.Лера – Христова невеста.Лера хотела бы стать журналистом, ибоВерит в правду пера. СпасибоСислибам и комнатным патриотам,Лера не стала корреспондентомНи одной из газет. Оттого-тоОна в похоронное всё одетаИ улыбается над своею мечтой разбитой,Жалея не регуляра, а ополченца.У Леры есть вера в Бога и замполитаИ мёртвый брат со Второй Чеченской.С детства Леру не понимали:Одноклассники, однокурсники.У Леры отняли далиВдоль по маршруту подлодки «Курск».И вместо далей дали вот это:Собирать бинты для Алчевска.Белая Лера в белое все одета:Это свадьба Второй Чеченской.Мимо митинга, мимо красивыхПацифистов, где вот это вот всё,В чёрном платье идёт Россия,Кота на руках несёт.

16 марта 2022 г.

За что?

В каждую пору этого города, проветриваемуюТеплым сопливым феном, мороз пробивавающим,В каждую щель этой шкатулки, провереннуюМоею войною, моей Отчизной, моим товарищем,Я вползаю, втекаю, впитываюсь, просачиваюсь,Превращаясь в некоторое подобие талой жидкости;Мир распоролся, шов перехвачен: всякая всячинаИзнанки видна теперь, маски сорваны,отсель наготу всю жизнь нести,Как она есть, в любви и в бою за победу родного, нашего:Того, что никто не мог и представить, что оно —                                                          живое и сущее;В каждую пору лица моего, больного и ненакрашенного,Потея, тычется старый город, дома его, храмы, сучья его,И в этот момент я понимаю, и ты понимаешь, и, вон,                                                               прохожий тот,Что всем нам есть, за что умирать, за что воскресать                                                                   и каяться:За эти пышки, за эти пушки, за кружево, за мороженое,За радиус площади нараспашку, за улицу-каракатицу,За театр Коммисаржевской, за Мариинку,                                                  за Товстоногова,За самую крупную в освобожденном Херсоне                                                          библиотеку,За Святую Русь, золотую страсть, девочку длинноногую,За папу, за маму, за Бога, за Богу подобногочеловека…

2 апреля 2022 г.

Север

Суровое время готовит стального коня.Застыла слеза на ветру в ледяное стекло.Пудовою цепью война приковала меня…О, как же ты грозен и честен, мой доблестный Клодт!Мы снова на север идём ленинградских блокад,Спеша разблокировать Бога на юге страны.Никто здесь не свят, ибо каждый за всех виноват.Никто здесь не брат, ибо бывшие братья равны.А хочется музык, венчального пения птиц,Чего-то большого, как бант на подарке сестры,И парка, в котором поет неизвестный артистО том, как любовь созидает и рушит миры.И мы бы с тобою кружили, отбросив шинель,Поправ неуместных идей виртуальный сквозняк…Суровое время, родная моя Шаганэ.Я стал бы нежнее, но как, моя радость,Но как?

6 апреля 2022 г.