DIA

ALES

DIA

Все права защищены. Никакая часть данной книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме без письменного разрешения владельцев авторских прав.

© ALES, 2023

© Оформление. ООО «Манн, Иванов и Фербер», 2023

* * *

Как пользоваться книгой

Читай ее, не береги ее излишне: загибай уголки, делай пометки на полях, дописывай свои реплики, соглашайся и спорь. Эта книга живая, она хочет быть затисканной, залюбленной, нужной.

И с электронной версией делай, что хочешь. В пределах твоих возможностей. (Редактор электронной версии книги.)

От автора

Диа значит для меня очень много. Когда-то именно с него начался мой путь в написательство историй. Да-да, именно рассказ об этом парне стал первым, что я выпустил в свет и принес читателю. Тогда это было жутко малотиражное издание, буквально несколько копий. И сама новелла была небольшой, на пару десятков страниц. К тому же она радикально отличалась от всех сказок, производимых моим сознанием. Дело в том, что сочинялось у меня в голове все в средневеково-фэнтезийном сеттинге, повествование было возвышенным и размеренным… И тут появляется Диа. Громкий, как выстрел, грубый, с колкой руганью, с грязью больших городов и теми мотивами, которые я никогда, никогда не думал трогать. Полная противоположность привычному эскапизму.

Прошло много лет. Я пригласил читателей уже в достаточное количество своих миров. Персонажи жили, развивались, находили себя и отражение своего счастья в чужом взгляде. И где-то там, на задворках памяти, у меня оставался Диа: единственный, кому в моей голове не нашлось счастливого финала. Его история так и обрывалась на высокой ноте, на том открытом финале новеллы, который вы сможете увидеть в первой части этой книги. Я попросту не знал, как сделать этого человека счастливым. Я не знал, как его спасти.

Это ужасало меня как автора и как человека. Но придумать фальшивое счастье, высосать его, как говорится, из пальца было бы просто неправильно. Диа всегда был слишком настоящим для того, чтобы я мог с ним так поступить. И потому я предполагал, что его действия так и останутся необъясненными, а сам он останется непонятым.

Все изменилось весной двадцать первого года. На мировую сцену вновь ворвался рок. Я захлебнулся вдохновением и наконец нашел то, что искал. Воображение само, без подсказок, вырисовывало сцены, которые я раньше не мог вообразить. Модели характеров и отношений, которые не были мне знакомы по опыту.

Диа показал мне, что человека может спасти друг. Не романтическая привязанность, которую я всячески воспеваю и ни в коем случае не принижаю теперь. Но для начала – настоящий друг. Парадоксально, ведь в дружбу я верил всю жизнь и придавал ей немало значения. Но как-то всегда получалось, что героев моих книг выводила на свет именно любовь. А Диа забрался слишком глубоко в темноту, чтобы быть способным ощутить это чувство. Ему, в отличие от прочих, предстоял гораздо более долгий путь. Чтобы испытывать человеческое, ему для начала стоило хотя бы стать человеком. И в один день я сел записывать это становление.

Поначалу я хотел и вовсе убрать новеллу, оставить только новое повествование. Она казалась грубым прошлым, которого стесняешься и о котором не хочешь рассказывать людям. Но затем я изменил решение: оставил ее, лишь подправил стилистически и дополнил в некоторых местах. Если присмотреться, она разительно отличается от того, что я пишу сейчас. Посылом, содержанием, слогом даже. Но в этом ее прелесть. В памяти.

Книга разделена на несколько частей, от прошлого к будущему персонажа. В ней прослеживается и мой путь вдохновения: от любимой возвышенной поэзии до тяжелого рока, индустрии моды и шоу-бизнеса. Отсылок там немало.

Чем больше я погружался в его мир, в жизнь Диа, тем удивительнее мне становилось: я не мог остановиться. С ошеломлением я наблюдал, как книга управляет мной. Постепенно осознавал, что эта история куда больше, обширнее, чем я мог представить. Я-то предполагал, что все сойдется к серии из трех событий: плохое знакомство, знакомство «работа-над-ошибками» и, наконец, удачное знакомство. Но все оказалось совсем не так. Диа преподнес мне сюрприз, подарив любовь к сияющим огням города, к легкому флеру безумия ночной жизни, к творческим, ярким, скандальным людям и к громогласности именитых брендов. Весь этот шик был чем-то чуждым мне. Теперь же и эта часть реальности стала понятной и близкой, стала поводом улыбнуться.

Но самым странным было не это. А то, что книга заканчиваться не желала. Я писал и писал ее, в конечном счете обнаружив, что сократить это все безобразие невозможно и как-то удержать певца, разгулявшегося на пол-Европы со своими друзьями, врагами, скандалами и интригами, просто не представляется реальным. Уже на этапе черновика выходило около восьмисот страниц. До последнего я надеялся уместить историю в один том, но мы с редакцией пришли к выводу, что делать этого не стоит. Поэтому да, книг будет три.

Итак, я хочу пригласить вас на шоу. В первые ряды. К вам выйдет человек, чтобы спеть. Спеть, чтобы вы оказались навсегда и бесповоротно в него влюблены. Но для начала я расскажу вам его настоящую историю…

ALES

Прошлое

Ты помнишь любимую песню? Однажды она попалась тебе в новостной ленте, или прогрохотала из колонок парня, проезжающего мимо на байке, или заставила остановиться в супермаркете и лихорадочно листать приложения, чтобы успеть найти нужное, распознающее, и наконец заполучить улов: название и исполнителя.

Под музыку танцует твоя первая учительница после уроков, под музыку взмывают в воздух самолеты, под музыку создаются картины, тысячелетиями строятся и разрушаются города. Мы смеемся, рыдаем, влюбляемся и проклинаем друг друга, пока на фоне играют попса, кантри или тяжелый рок. Мы жить не можем без музыки. И каким бы ни был твой заветный трек, его кто-то создал.

Где-то в полной темноте комнаты звукозаписи стоял перед микрофоном человек. Отказавшись от зрения, от вкуса, от запаха, от целого мира, в этот момент он весь обратился в эмоцию. Именно ту, что идеально совпала с твоей.

Кто он такой? Кто он, человек, на ослепительное мгновение сумевший вынуть твою душу?

Я расскажу тебе о нем. Расскажу тебе о нас. О тех, кому музыка стала дороже жизни. И кому она этой жизни так часто стоит.

Глава 1. Новый Йорк

Сейчас он – головная боль музыкальной индустрии Штатов. Таблоиды, плакаты у каждого перекрестка, цветные билборды на ближних и дальнего следования трассах, свежие утренние газеты и глянцевые вывески около ночных кинотеатров пестрят его изображениями.

Потому что он – восходящая звезда, практически сверхновая. Вспышка, сенсация года, десятилетия, века.

D.I.A. – это имя студиям звукозаписи снится в мечтах, где гонорары исчисляются уже миллиардами. Это лицо белозубо смеется с экрана телевизора, пока дети едят хлопья с молоком, чтобы затем подхватить рюкзак и успеть на желтый школьный автобус, где водитель, конечно же, слушает новый сингл, который заест на пару дней как минимум. Этот бренд впечатывает начальник в таск-лист каждого репортера под грифом «Достать любыми средствами».

Однажды он появился будто ниоткуда, пошел сразу напролом. Наверх. На самый верх самого высокого небоскреба, где только можно еще купить жилое помещение. Весь этаж. Нет, он даже не думал кропотливо работать, подниматься с низов, доказывать дядечкам с усами и в воображаемых моноклях, что он чего-то да стоит на этой сцене. У него не было истории о трудном детстве и несчастной судьбе, которую он продавал бы каждой газете в надежде на колонку в конце утренних сплетен.

Он, без сомнения, талантлив. С этим поспорить никто не осмеливался. Конечно, к нему, как и к любому поп-идолу, многие обыватели и бизнесмены среднего звена относились снисходительно, пренебрежительно. Мол, конечно же, он поет под фонограмму. Мол, у них у всех ведь денег куры не клюют, вот и купил себе место в рейтинге. Мол, естественно, он просто очередная пустышка, которая упадет когда-нибудь с пьедестала, сломав каблук. А пока сносный рок выдает – мы, так и быть, послушаем. Может быть, даже пару треков. Ладно, можно и альбом оплатить, надо же подо что-то постукивать по баранке своего фемили-кара.

Естественно.

Диа пропускает чужое мнение мимо ушей и ни одного цента – мимо пальцев. Какая разница, кем тебя считают, пополняя твои счета.

Сейчас до него не дотянуться, в его двери не достучаться. Но центры прослушивания, комиссии, режиссеры и сценаристы популярных вечерних ток-шоу помнили, как он пришел. Руководствуясь теми же неэтичными принципами, однажды он просто вылез, как черт из табакерки, бросил «Большому яблоку» пачку денег в лицо, спал с теми, с кем считал нужным по какому-то только ему известному плану, и даже не скрывал этого.

Вот только судить его не получалось. Поймать с поличным и выставить проходимцем – не получалось. Когда на одной из передач пошутили про фонограмму, он поднялся, обесточил студию и вышел на улицу. Чтобы спеть. Благо операторы быстро сообразили, что продолжить съемки вне здания будет эпично. И, о да, было. Диа всегда мог отшвырнуть микрофон в сторону и спеть так, чтобы у вольного или невольного слушателя все сомнения стекли мурашками через позвоночник. Музыка не пререкается и не терпит возражений. Музыка не лжет и не оправдывает. Музыка древнее и современнее всего на свете. В музыке не сомневаются, она – последний аргумент. Во все времена планетой правили голоса: диктаторов и спасителей, монстров и творцов. Континент еще не знал, к кому из них относится Диа. Но хотел узнать. И, замерев, вслушивался.

Говорят, он ведет себя как наемный самоубийца: секс, наркотики, любые другие сумасшествия. Он одевается броско, нахально, вызывающе. К сожалению, не только на сцене. То кричащие цвета, меха, блестки, то черные байкерские куртки и потрепанные «гады». Кажется, ему плевать на моду ровно так же, как на политику. Вот только когда политики появляются на фото со своей дачи, где они, стремясь быть ближе к молодежи, напяливают на себя именно ту футболку, которую он невзначай прорекламировал, Диа смеется. Поклонники и поклонницы, строча один за другим комментарии в соцсетях под новым видео, силятся расслышать в этом смехе нотки фальши или истины, узнать, каков Диа настоящий, где обрывается шлейф сценического образа и начинается человек. Им кажется, они начинают догадываться. Может ли быть только образ? Без человека.

За три года – да, так говорят – у него появилось столько денег, что он в состоянии купить всё и всех. А вот его купить не получается уже ни у кого. И те, кто журил его за беспорядочные связи, начинают жалеть, что не вошли в их число. Самые суеверные поговаривают еще, что он продал душу дьяволу или какому-нибудь богу, который допускает подобное существо к жизни. Или развлекается, выпустив в мир такое биологическое оружие, чтобы поглядеть, как оно там будет.

Но, как можно догадаться, это только часть истории. Для кого-то такая высота – пик славы. Для него – верхушка айсберга. Жизнь Диа – куда больше, чем бытие эскортной блондинкой для элиты на красной дорожке, куда противоречивее, чем Пигмалион и Галатея в одном лице. Он намного лучше. Или хуже. Черт его разберет, если бы он хоть что-то рассказывал, кроме разнящихся от интервью к интервью показаний.

Если бы.

К сожалению, до правды Диа не снисходил. Он, казалось, ничуть не дорожил своим троном, а репутацию строил так, чтобы крылья, опаленные о лучи славы, стали продолжением его шоу. Прагматичный и аккуратный, этот человек, как серийный убийца, никогда не забывался. Весь его внешний блеск был создан именно для того, чтобы ослепить смотрящих.

Чтобы никто из его продюсеров и охранников не знал, куда он исчезает в дни без съемок, записей, концертов. Почти каждое утро до полудня – тоже. Он платит им достаточно, чтобы они его любили и ни о чем не спрашивали. И чтобы его любила вся их семья. И чтобы, если кто-то станет ворчать за ужином, жена пригрозила недоваренным початком кукурузы, а дочка-тинейджер в очередной раз умоляла принести автограф или хотя бы пропуск на концерт поближе к сцене.

Де-юре выкидыш американского шоу-бизнеса с аббревиатурой D.I.A. вместо имени проживает в самых роскошных гостиницах, какие только способен предложить город. Причем, как правило, в нескольких сразу. А вот где он обретается по факту – не знает никто. Те, кто знает, молчат. Если такие вообще есть.

Двадцать четвертого сентября три года назад ему было двадцать. С хвостиком. Город со смешным названием Новый Йорк принимал его дождем и стылым утром. В забегаловке у автовокзала на какой-то из окраин, названия которой на заляпанной табличке он не разобрал, подавали самый обычный завтрак: бургер прожарки «горячее сырым не бывает», кофе с однопроцентным содержанием самого кофе, хорошенько окисшую в масле картошку. Кажется, таким же здесь был и стандартный обед.

Будучи человеком по породе бессмертным, он рискнул позавтракать и пошел пешком по авеню. Мог бы сесть на автобус, но у него были дела. Дела начинались прямо в эту секунду. Нужно было узнать город. Узнать, чтобы сделать его своим.

Но для начала он подошел к первому же мусорному баку, бросил туда алеющий обложкой паспорт и чиркнул зажигалкой. А потом достал томик «Философской мысли» какого-то там века и отвлекся на чтение, время от времени поглядывая на страницы документа в баке. Следил, чтобы сгорела каждая. Дотла.

Затем он делал новый паспорт. И старые фотографии. Паспорт нужен был, чтобы жить в будущем. Фотографии – чтобы показывать якобы существовавшее прошлое.

У него был новый цвет волос – серый. И новое лицо – выщипанные, обесцвеченные брови, консультация у косметолога, линзы, проколотые уши.

Он должен был сделать себя заново. И начать стоило, став серым, как серые стены высоток Нью-Йорка, где у него обязательно будет квартира на последнем этаже. На весь этаж.

Глава 2. Нравишься

– Убьешь меня?

– Точно. Но перед этим…

– Понятно, – сказал Диа, вполуха выслушивая, как собеседник распинается в подробнейших описаниях предстоящих жестоких пыток, насилия и надругательства над телом и душой своей жертвы.

Жертва сетовала на магнитные бури. Наверняка голова от них раскалывается. Впрочем, может, и от болтовни: мигрень неожиданно отступила, стоило воцариться блаженной тишине. Тишина зависла стоп-кадром, пока тот-что-в-пиджаке снимал перчатки. Проверял что-то в мобильнике. Закрывал дверь на ключ. Включал кондиционер и, кажется, сигнализацию или какую-то другую систему, управляемую настенным пультом.

– Закурить не найдется? – Диа любил вишневые или с ментолом, где надо раскусывать шарик. Но сейчас подошли бы любые.

– Что?

– Сигареты. Никотин нужен, нервы не железные.

Тот-что-в-пиджаке вздернул бровь, посмотрел вдумчиво. Вообще, забавно было наблюдать за сменой его эмоций. Он следил неотрывно, и периферическое зрение отмечало в чужом взгляде появление заинтересованности, раздражения, удивления в разные моменты. Раздражения больше всего, разумеется.

Тот-что-в-пиджаке выудил из нагрудного кармана пачку сигарет, вытащил одну и протянул ему вместе с зажигалкой.

Диа закурил, чуть запрокидывая голову и выдыхая дым. Приоткрывая губы и опуская ресницы в двух с половиной слоях туши. Пафосно. Красиво.

Докурил молча. Домучил бычок в пепельнице, душа его тонкими пальцами, как злейшего врага. На пачке было написано: «Курение убивает». Убивало Диа сейчас вовсе не курение. По крайней мере, у него были веские основания полагать, что этот болтливый психопат доберется до него куда быстрее, чем рак легких. Так зачем оттягивать момент?

– Ну давай. Чего ты там собирался делать.

Тот-что-в-пиджаке степенно покивал, соглашаясь с разумным выбором собеседника или собственными мыслями. Избил его. А потом выебал. Мужик сказал – мужик сделал.

Изнасилование, видимо, должно было его унизить. Но Диа почему-то не унизился. Перевернулся, пару минут провел за созерцанием размытой черной точки на натяжном потолке.

– Блядь, – сказал Диа. Дрожь не отпускала. Так же как стресс, натяжные потолки он недолюбливал. В бедных кварталах по ним бегали тараканы, а то и крысы. Стучали маленькими лапками – бам, бам, бам. Как тут уснуть? Хотелось верить, что дело происходит не на одной из таких окраин. Дрожь, эта дрожь в холодных пальцах – а ничего больше ты себе и не позволишь. Думай, как пережить, здесь тебе явно не дадут позвонить психотерапевту. Или в полицию.

Вчера вечером он покинул «Кон-Тики» через черный ход. В зале было душно и скучно.

Светский раут. Высшее общество. Приклеенные улыбки, кристальное шампанское, сплетни и липкие взгляды. Самые сливки, снятые, видимо, с пива в баре «Роял» на Третьей авеню. А пиво там было отвратительным. Горьким, с привкусом мусора (не то чтобы приходилось часто пробовать мусор на вкус, но все же у Диа была некоторая почва для подобных фантазий), не оправдавшим своей цены.

Такие же и люди.

В красную дорожку били снопы белого света. Слева и справа – вспышки фотоаппаратов, мобильников, лампочки телекамер. Он улыбался – сияюще, ярко, махал приветливо наманикюренной рукой. Толпа визжала сотнями женских голосов. Мужские глубже и ниже, их не так слышно, может, визжали и они.

Блеск его новых сережек, лоск волос, закрученных в пышные белые локоны, заполняет все ленты новостей. Вульгарно! Возмутительно! Так не принято! Но все камеры направлены на него. Через год Нью-Йорк захлебнется в моде на блонд, а он к тому моменту давно распрощается с образом. Он всегда будет контрастным: белым среди черного, черным среди седых. С возвышения поодаль за ним внимательно наблюдает тот, кто поставил на эту красную дорожку уже не одну восходящую звезду. Покровитель и спонсор, крестный отец безымянных гениев, которые оказывались достаточно глупы ли, смелы или целеустремленны, но по своим причинам соглашались отказаться во имя великой цели от некоторых удобств. Свободы, например. Вот и на этот вечер Диа пришел исключительно по чужой воле. Как по чужой указке подъезжал иногда по нужным адресам, соглашался на правильные интервью и водил дружбу с правильными людьми. За это он получил все. Ну, все остальное.

Это было отвратительно, но удобно.

А потом, после светского долга, он поехал запить отвращение в клуб. Именно в клубах время замедлялось, пропадало, и Диа, смешавшись с толпой, начинал жить.

В клубе было душно, шумно, охуенно.

Это чувство, когда тебя заполняет ужасом и эйфорическим восторгом от тел, зажимающих так, что трудно дышать. И от дыма – тоже трудно дышать. Один из танцующих протянул вместо сигареты явно что-то другое. Со сладким запахом вожделенного катарсиса. Наполнение скрутки было совсем легким, но Диа, не сделав и затяжки как следует, рассмеялся. Закашлялся, сгибаясь пополам. Все же такими вещами он никогда не увлекался. Ему было мерзко от одной мысли о прикосновении губ к этой дряни. Но ощущение откликалось его тяге к саморазрушению сегодня. Кто-то заботливый отвел его к барной стойке. Кто-то дружелюбный купил алкоголь.

Диа даже не посмотрел, что в стекле.

На краю остался след помады. «Красный бархат», оттенок сезона от Донателлы Герры. Горло обожгло сладостью, сжало так хорошо, что захотелось запрокинуть голову, раскачиваясь в такт музыке.

Музыка хреновая.

Та самая, что в топах чартов. Та, что рвет колонки, и грудь начинает биться вместе с ней, как натянутый барабан. Сердце сходит с ума, пытается выбраться наружу. Поэтому Диа оказался не против, когда чьи-то руки потянули за края одежды – разорвать и распахнуться, растянуть майку, стать оборотнем и дышать паром в глубоком лесу за городом.

До леса так долго.

Диа веселился вместе с незнакомой компанией и пошатнулся на каблуках, когда незнакомая рука потянула за шлевку ремня. Они танцевали так, будто завтра апокалипсис. Как будто они – тот шабаш, что его призовет. Сотни незнакомцев и нежных красавиц, с десятками из которых успеет потанцевать за ночь.

Диа не заметил, как к нему подобрались ближе. Не почувствовал ничего, даже оказавшись притянутым к чужому телу, даже позволив поцелуй. Получилось грубо, резко, не размыкая губ, не закрывая глаза. Напротив все равно одни цветные пятна.

Остался привкус лакрицы. Абсент.

От количества выпитого горели внутренности, гудела голова, мерзко слабели руки.

Блядь, как хреново. Переборщил, потерял меру. Проблеваться бы где-нибудь за углом, выползти отсюда. Колени вот только дрожат. Остается шататься на месте в коллективном трансе, воздевать руки к божественному потолку с вереницами темных труб. Интересно, по ним можно ползать? Там, по трубам. Красться, как супергерой, или секретный агент, или кошка. Кошки не носят ошейников и цепей. А у него цепи такие тяжелые. Блестят бриллиантами, белым золотом. Наверное, такие украли бы даже у секретного агента. Или супергероя. И тем более у кошки.

В клубах целуют редко. Обычно боятся подхватить заразу и все такое. Сейчас псевдозабота о собственном здоровье попыталась потеснить умение напиться в хлам и конкуренции не выдержала. Какое тут здоровье? Руки вытянулись на плечи фигуры без возраста и внятных человеческих очертаний. Диа редко смотрел на своих случайных знакомых. Он закрыл глаза, ударился бедрами о чужие, как волна о пирс. Подхватил и прижался крепко, продолжая поцелуй-столкновение.

Если бы можно было упасть на первого встречного и попросить забрать с этой планеты… Диа все равно никогда так не сделал бы. Следующий трек он знал очень хорошо, на удивление, одна из любимых песен. Его собственных.

Диа кружился, подпевал беззвучно, ударял копной белых волос. По лицу. Кого-то. Может, не одного. Девчонка заверещала. Ее коренастый приятель подхватил его, утащил к себе в компанию, влил в рот мутно-белое зелье из своего бокала. Потекло по груди и по горлу. Улыбаться почти легко, когда происходящее превращается в полный сюр, достигает неопределимой степени абсурда.

Здесь как в аду. Горячо, уютно, понятно, правильно, громко и похоже на пытку, на агонию. За сегодня не видел ни одного лица здесь. И почти забыл те, что видел не здесь. Как. Хорошо.

Диа не задерживался ни с кем рядом дольше минуты. Нельзя. Поэтому их и десятки, поэтому не важны лица. Клубы для этого не нужны. Те, кто думает подцепить в клубе любовь всей своей жизни, могут подцепить только венерическое.

В кармане завибрировало.

Он чертыхнулся, закатывая глаза. Не заблочен только один номер, и на него лучше ответить. Крестный всеотец взывает. Слишком широким и уверенным для пьяного человека шагом Диа направился к выходу для персонала. В переулке должно быть тише, и фотоохотники доставать не станут – все стерегут проходную.

Стоило ответить «да», как трубку бросили. Губа дернулась. Диа непонимающе пялился на экран, пока в пальцах подрагивала сигарета. Он успел выкурить половину.

Ему накинули на шею веревку, дали под дых кулаком, зажали рот мокрой тряпкой. «Хлороформ», – догадался Диа. К сожалению, в случае с хлороформом догадки уже не спасают. Но сожалений Диа и не испытывал.

Один из минусов алкоголя – тебе плевать. Наступает не то чтобы настоящее бесстрашие, а как сказать… Смерть не воспринимается с негативной окраской. Притупляется чувство опасности, тревожные сигналы всякие сигнализируют разве что о новых способах обрести покой и облегчение. Короче: у мертвых голова не болит.

Поэтому отреагировать на удар получается не сразу. После этого Диа запоздало признаёт, что от звонка нужно было насторожиться. Его начальство спит в такое время. Но позволил себе проявить мягкость: думал ведь, может, сердце прихватило, может, еще какая херня… Вот и взял трубку.

Стошнило бы, но дурман подчиняет тело раньше, чем успевает шевельнуться посильнее. Еще и скотч крепкий. Который липкая пластиковая лента, а не напиток. В хилом на первый взгляд организме здоровье оказывается бычье. Сознание выныривает из мутной пелены время от времени. Диа укачивает. Сильно, как на круизном лайнере, пересекающем Атлантику в погоне за невидимым айсбергом. Темнота, холод. Кости ломит. Их и в клубе ломило. Темнота.

Его вышвырнули из машины в темной подворотне, на мокрый асфальт. Содрали шубу, обувь. Били, пока изо рта не потекла кровь, а перед глазами не стало еще темнее. Потом вдруг все прекратилось.

Диа озирался, уклонялся от ударов просто по-звериному, не совсем понимая, что происходит и где он находится. Как выбраться – это тоже не главный вопрос. Успевал только прикидывать, как снизить урон от следующего удара. Их слишком много. «Их» всегда будет слишком много, если ты один.