Pēdējās trīs dienas

Viņa paskatījās pulkstenī: minūti pirms noteiktā laika. Tagad viņš parādīsies laimīgs, ar smaidu pa visu seju un, protams, ar pušķi…

Durvis aizcirtās: nē, ne viņš – divas koptas, dzīvespriecīgas vecenes.

– Vēl kafiju? Alus? Kokteilis? – bārmenis līdzjūtīgi piedāvāja.

Viņas kakls bija sausa, bet Džūlija neko nepavēlēja. Miroslavs teica, ka brauks ar mašīnu. Varbūt nesākās? Vai arī viņu pa ceļam uz šejieni apturēja policija? Nē, tās ir muļķības. Viņš nepārprotami nebrauc ar panīkušu, vienmēr laužot žiguli. Un Jūlija pilsētas ielās nesastapa policiju.

Vai viņa sajauca kafejnīcu? Vai arī viņa visu pilnībā sajauca, un jaunais vīrietis viņu gaida viesnīcas vestibilā? Nē, tās ir muļķības. Bet… varbūt… viņu izsauca uz klīniku? Pieņemsim, ka tā ir ārkārtas operācija? Vai… Vai viņa māte saslima, Miroslavs teica, viņa ir ļoti veca.

Bet viņa nezina ne viņa adresi, ne tālruņa numuru. Un uzvārds – lai gan Miroslavs runāja – izlidoja no manas galvas.

– Vai ar tevi kaut kas notika? – bārmenis nelika viņu mierā. – Ļaujiet man vismaz atnest ūdeni! Nebaidieties, tas ir bez maksas!…

Bet Džūlija tikai negatīvi pamāja ar galvu. Pēdējo reizi paskatījos pulkstenī. Miroslavs jau kavēja četrdesmit minūtes, un tas varēja nozīmēt tikai vienu: viņš nenāks.

Vienīgā atmiņa par viņu steidzīgo romantiku būs glīti izgrebti burti zem Rusalkina Khatka lapenes griestiem: "Jūlija un Miroslavs".

11 nodaļa

Mūsu dienas. Karlovi Vari

… "Pagaidiet," praktiskā Tatjana pārtrauca māti. – Kāpēc tikai vēstules? Un kaklarota?.. Kur tā ir? Un kāpēc tu man to nekad neparādīji?

Mamma un meita gāja pa mežu pa to pašu maršrutu kā pirms daudziem gadiem, līdz Rusalkina Khatka. Tagad, februārī, koki bija kaili – uz melnā fona izcēlās tikai priežu zaļie plankumi. Tālumā, uz kalna, rēgojās senas lapenes skelets, ko bija aptumšojis laiks.

Jūlijas Nikolajevnas seja bija barga, majestātiska, mierīga. Bet meitas acis mirdzēja sajūsmā. Tanja parasti dievināja romantiskus stāstus – un tas bija divtik interesanti, kad tie notika ar viņas pašas māti (kuru meitene necienīgi sauca par garlaicīgi žāvētu raudu).

– Kur tad, mammīt, ir smaragdi? – Sadovņikova jaunākā atkārtoja. "Nesaki man, ka tad, kad tavs Miroslaviks nenāca, tu dusmās iemeti kaklarotu Teplas upē!"

"Nē, Taņečka, es nevarēju atļauties tādu stulbumu," mana māte smīnēja. – Turklāt, ja atceries, es biju vientuļā māte, katrs santīms bija jāskaita. Viss ir daudz vienkāršāk. Un vēl prozaiskāk. – Viņa nopūtās. "Protams, es nevarēju ierasties viesnīcā ar šo kaklarotu." Es ceļoju ar grupu. Viņš būtu uzreiz pamanīts un sekotu jautājumi. Kad Miroslavs mani tovakar aizveda uz viesnīcu, es noņēmu viņa dāvanu. Bet man nebija kur to likt. "Viņa nolaida galvu un apmulsusi sacīja: "Fakts ir tāds, ka man bija rokassomiņa – pilnīgi, kā tagad saka, apkaunojoša." Stūri nodiluši, rāvējslēdzējs atdalās. Es jutos neērti vest viņu uz randiņu. Tāpēc es gāju gaiši. Un, kad šķīrāmies viesnīcas priekšā, es atdevu kaklarotu Miroslavam. Sarunājām, ka viņš man rīt atnesīs, somu, lai nesamulsinātu ar to, šoreiz aizņēmos no istabas biedrenes…

– Nu, nekas! – Tatjana vīlusies sacīja. – Tātad tavs draugs neieradās uz randiņu? Viņš arī paķēra kaklarotu?!

"Es… Es domāju, ka kaut kas neļāva viņam ierasties." Kaut kas ļoti nopietns,” Jūlija Nikolajevna paskatījās uz leju.

– Bet viņš, jūs teicāt, grasījās ierasties Maskavā, lai jūs aizvestu uz dzimtsarakstu nodaļu? Tātad, vai jūs zinājāt savu adresi un tālruņa numuru?

– Jā.

– Tomēr jūs neesat nosūtījis vairāk ziņas par sevi?

– Nē, Tanja, nē! – Jūlija Nikolajevna pēkšņi sadusmojās. Viņa karsti izpļāpājās: "Es tiešām dažreiz domāju: varbūt viss nenotika – Miroslavs, viņa skūpsti, viņa mīlestības apliecinājumi?" Man vienkārši bija skumji – vienatnē, svešumā – un es izdomāju šo stāstu?..

“Nāc, mammu, tu neizskaties pēc traka,” laipni atzina Sadovņikova.

– Bet kopumā tas ir ļoti dīvaini. "Mātes balss tagad skanēja nožēlojami. – Miroslavs… viņš tiešām bija manī iemīlējies. Galva pār papēžiem. Jūs to nevarat spēlēt.

"Ak, vīrieši joprojām nezina, kā tā izlikties," Tatjana sacīja dzīvesgudras sievietes tonī. "Acīmredzot tavs izskatīgais puisis kaut ko no tevis gribēja." Es to gribēju, bet nevarēju dabūt.

– Bet ko es viņam varētu dot?.. Es arī neiebildu pret seksu. – Jūlija Nikolajevna diezgan meitenīgi nosarka. – Pats Miroslavs… kaut kā nepiedāvāja.

"Varbūt viņi tiešām plānoja jūs savervēt," Tatjana iesmējās. "Tad mēs to apspriedām un nolēmām: kas jums ir labs?"

"Tāpēc uzreiz bija skaidrs, ka man nav nekāda labuma," māte paraustīja plecus.

"Tas nozīmē, ka tu viņu vienkārši pievīli," mana meita teica. – Ziniet, nesen tika veikts pētījums. Viņi uzdeva vīriešiem jautājumu: kāpēc viņi neatzvana pēc pirmā randiņa? Populārākā atbilde bija: "Man ar viņu bija garlaicīgi."

"Paldies, dārgā," ievainota sacīja Jūlija Nikolajevna.

– Labi, mammu, neapvainojies. – Tanja noskūpstīja viņu uz vaiga.

Viņi beidzot uzkāpa kalnā un devās uz Rusalkina Khatku. Tanja paskatījās apkārt sienām, kas bija pilnībā pārklātas ar rakstiem, un svilpa:

– Oho! Cik daudz cilvēku šeit ir bijuši!

Ar interesi sāku lasīt:

– Karels un Sonja, sešdesmit trīs. Viljams un Ganna vispār ir trīsdesmit devītie… Un kur ir tava piezīme?

"Tur, zem griestiem," parādīja Jūlija Nikolajevna.

Tanja piecēlās uz pirkstgaliem:

– Kur, es neredzu?

– Paskaties uz staru.

– Oho! Tavs Miroslavs ir tikai jūdzes attālumā no Kolomnas…” Tatjana piemiedza aci. – Jā, lūk. Jūlija&Miroslavs. – Viņa sarkastiski piebilda: – Mūžīgi kopā… Un tev blakus kāds Ganušs satrakojās.

– Ganušs?

– Tagad, pagaidiet, es neredzu… Ganušs – un… nu, oho!

Meitene izbrīnīti paskatījās uz Jūliju Nikolajevnu.

– Kas, kas tur ir?

– Tas ir rakstīts krievu valodā. Ganušs… Es nevaru saprast otro vārdu. Tagad… Zina, vai kā? Nē, ne vārda. GANŠS ZIN. Tieši tā. Čau mammu! Mammu, ko tu dari?!

Tanja nolēca no sienas un tik tikko paspēja noķert Jūliju Nikolajevnu, kura bija saķērusi viņas sirdi.

12 nodaļa

– Tanja, nav jēgas tur iet! – Jūlija Nikolajevna vēlreiz atkārtoja. "Cik gadi ir pagājuši… Un Ganušam jau tad bija," viņa domāja, "četrdesmit pieci, ne mazāk."

"Nu, šī ir Eiropa," Tatjana atmeta to. – Cilvēki dzīvo ilgi.

"Droši vien nav arī tā veikala," māte turpināja neatlaidīgi. "Es nemaz neatpazīstu pilsētu, šeit viss ir mainījies… Es noteikti neatradīšu to ielu."

– Muļķības, mammu! – Tatjana atcirta.

– Bet pat ja mēs satiktos ar Hanušu, ko es viņam teikšu? – Jūlija Nikolajevna nepadevās. – Sveiks, esmu atpakaļ? Vecmāmiņa no nabadzīgās Krievijas, palīdzi kā vien vari? Tas viss ir sen pagātnē, Tanja. Nav vairs par ko runāt.

"Pirmkārt, jūs vēl neesat vecmāmiņa," iebilda meita. – Paldies Dievam, arī jums nav vajadzīga palīdzība. Skaista, pārliecināta, bagāta sieviete.

– Paldies! – mamma pasmaidīja.

"Cik maz vajag, lai iepriecinātu pensionāru!" – pazibēja Tanjas prātā.

Un viņa karsti pabeidza:

– Un vispār: vai jūs neinteresē uzzināt risinājumu?!

– Bet, ja Miroslavs gribēja mani atrast… kāpēc viņš izvēlējās tik apšaubāmu veidu, kā sevi darīt zināmu? – Jūlija Nikolajevna domīgi sacīja.

"Es pats to teicu: viņš ir romantiķis." Nolēmu, kā Puškins Dubrovski, stāties dzimumaktā caur dobi! – meita nošņāca.

– Bet šis nav astoņpadsmitais gadsimts! Un es esmu tālu no jaunas meitenes…

– Jā. "Tu esi garlaicīgs," Tatjana viegli piekrita. Viņa nobolīja acis: "Vai jums nav apnicis ūdens, promenādes un procedūras?" Vai nevēlies izklaidēties?!

Šķiet, viņa beidzot ar savu entuziasmu ir inficējusi manu mammu. Viņa teica:

– Teiksim, kaut kādu iemeslu dēļ Miroslavs ar Rusalkina Khatkas starpniecību nolēma mani apsveikt. Un kad viņš izdarīja šo piezīmi, es brīnos?

– Veiksim izmeklēšanu. Tanja stāvēja uz pirkstgaliem, šķielēja aci un ziņoja: "Es, protams, neesmu eksperts." Bet šķiet, ka daudz vēlāk. “Jūlija un Miroslavs” ir pilnībā nomelnuši, gandrīz neredzami. Un šis ieraksts izskatās daudz svaigāks. Es varu mēģināt noteikt datumu.

Viņa gāja gar lapenes sienām, kas bija pārklātas ar uzrakstiem, un ieskatījās tuvāk. Visbeidzot viņa pieņēma spriedumu:

– Ņemot vērā aptumšošanas līmeni… daudz vēlāk nekā tava mīlestība ar viņu. Apmēram pirms piecpadsmit līdz divdesmit gadiem.

"Tad tas ir pilnīgi muļķības," mana māte stingri noteica. – Gribi teikt, ka Miroslavs man nolēma paskaidroties tikai pēc daudziem gadiem? Un pat caur pārdevēju veikalā?! Kāpēc viņš vispār domāja, ka es atkal šeit nonākšu? Vai iešu uz Rusalkas būdiņu?!

"Viņš nekļūdījās – jūs nonācāt šeit un iegājāt lapenē," meita paraustīja plecus. "Jūsu Miroslavs acīmredzot zina psiholoģiju." Slepkava vienmēr velk uz nozieguma vietu, normālu cilvēku vienmēr velk tur, kur viņš bija laimīgs. Viņš vienkāršiatzina ka kādreiz atkal ieradīsies Karlovi Varos. Tu, protams, dosies uz lapeni un nopūtīsies par savu veco mīlestību. Jūs redzēsit pēcrakstu. Un jūs nolemjat noskaidrot, kāpēc viņš toreiz – pirms simts gadiem – neatnāca uz randiņu.

– Bet kāpēc šīs romantiskās muļķības? Kāpēc tu man vienkārši nepiezvanīji? Neraksti? – mamma aizvainotā balsī atkārtoja. – Man joprojām ir tā pati adrese.

– Ak, māt! – Tatjana nomurmināja. – Kāda pensionāra īpašība ir bezgalīgi košļāt, minēt, izteikt pieņēmumus? Labāk atcerieties, kur atradās veikals. Atradīsim Ganušu un pajautāsim viņam visu. Ja mēs to neatrodam, mums tas nav jādara.

"Ak, man tas viss nepatīk," mana māte nopūtās.

Tomēr viņa atveda meitu uz antikvariātu. Un es viņu atradu diezgan pārliecinoši – mēs apmaldījāmies tikai uz pusstundu.

– Es vienkārši nespēju noticēt savām acīm! – Jūlija Nikolajevna sastinga pie skatloga. – Nekas nav mainījies, nekas!..

"Jā, visdabiskākais atkritumu veikals," Tanja piekodināja.

Viņa ar nicinājumu skatījās uz nolietotajām, laika aptumšotajām krūzītēm un glāzēm, kas bija izliktas aiz stikla. Skaidri nolietotas rotaslietas. Adīta šalle ar pāris plikiem plankumiem. Navsenatne radās sajūta, bet banāla, nožēlojama, neslēptavecums.

– Kā viņš vēl nav bankrotējis? – Tatjana nomurmināja un izlēmīgi atvēra veikala durvis. Sveicienam noskanēja zvans un bija putekļu smaka. Un no krēslas viņus sagaidīt izkāpa milzīgs, bārdains vecis ar izspiedušām acīm. Bet, lai arī izskats bija nomācošs, smaids izrādījās silts, runas bija mīļas:

– Prieks jūs redzēt, kungs! Kā es varu palīdzēt?

Viņš tos uzrunāja – Tanjai par prieku – angliski (viņu ne tikai samulsināja dzimtā valsts, bet arī vienmēr apbēdināja, kad no pirmā acu uzmetiena tika noteikta viņas tautība).

– Vai jums ir rotaslietas ar dimantiem? – Sadovņikova jautāja, arī Šekspīra valodā.

Tomēr mana māte tūlīt iznīcināja leģendu par divām bagātām anglietēm – viņa murmināja krieviski:

– Ganušs! Tas esi tu?..

Vecais vīrs neizpratnē skatījās viņā.

Un viņa piegāja viņam gandrīz cieši klāt un pēkšņi izvilka no rūpīgi sakārtotās bulciņas matu sprādzes. Viņas mati krita pār pleciem, Jūlija Nikolajevna pasmaidīja – iecirtīga, jauneklīga.

Vecā vīra sejā kaut kas trīcēja.

– Džūlija? – viņš nedroši nomurmināja. – No… Padomju Savienības? No Krievijas?

– Jā, Gaņuš.

Tanja dzirdēja neslēptu koķetēriju mātes tonī. Jūlija Nikolajevna viltīgi uzsmaidīja vecākajam pārdevējam:

– Vai tu joprojām dusmojies, ka atņēmu tev mājas?..

Un viņa samulsināja veco vīru! Ganušs apmulsis paskatījās lejup un nomurmināja:

– Ak, Jūlija… man joprojām ir kauns par to dienu… par apstākļiem, kādos mēs iepazināmies… Es tev toreiz teicu tik daudz muļķību.

"Tā ir pagātne," viņa to atmeta.

Un – gandrīz maigi! – pieskārās pārdevēja rokai. Viņa teica ar intīmu elpu:

– Un tagad es tiešām ļoti priecājos jūs redzēt!

Tatjanai šķita, ka pārdevēja bija šausmīgi apmulsusi. Viņš pēkšņi paķēra lupatu un nez kāpēc sāka slaucīt leti. Viņš turpināja murmināt:

– Apbrīnojami, vienkārši pārsteidzoši…

Viņš paskatījās uz Jūliju Nikolajevnu ar vērtējošu skatienu un galanti sacīja:

– Pats jau esmu senatnīgs. Tāpat kā visas lietas šeit veikalā. Un tu neesi daudz mainījies.

Tanjai – nekādas uzmanības, pat nedaudz aizskaroši (parasti pārdevēji, īpaši vecāki, un ārzemēs, vienmēr noliecās viņas priekšā).

Un šeit visa uzmanība ir pievērsta mammai. Viņš no kaut kur apakšā izvilka putekļainu pudeli. Viņš paņēma glāzes tieši no vitrīnas un ielēja tās sev un Jūlijai Nikolajevnai. Ievietoja:

– Tas ir ļoti vecs vīns. Tie seni laiki. Es to īpaši saglabāju laimīgam gadījumam. Tāpat kā tava atgriešanās!..

Un viņa skatās uz mammu tā, it kā viņa būtu karaliene.

Tanja iesmējās. Bet viņa neiejaucās veco mīlas putnu idillē. Viņa pieticīgi pakāpās malā un sāka aplūkot preces (vairāk kā eksponātus provinces muzejā). Tomēr es klausījos sarunu. Un, kad izskanēja vārds Miroslavs un mana māte noelsās, viņa ātri atgriezās pie letes.

"Viņš saprata, ka jūs viņu uzskatāt par nodevēju." Es par to ļoti uztraucos. "Man šķita, ka ir nelietīgi un bezjēdzīgi attaisnoties," vecais vīrs skumji un klusi sacīja. Un tad viņš pacēla toni, viņa acis spoži pazibēja no zem kuplajām uzacīm: "Bet viņš ticēja, ka kādreiz jūs uzzināsit patiesību." Un es esmu ārkārtīgi priecīgs, ka šodien beidzot varu jums to pastāstīt.

13 nodaļa

Ilgu laiku. Karlovi Vari. Miroslavs Krass

Miroslavs uz visiem laikiem atcerējās brīdi, kad pēdējo reizi redzēja Jūliju. Kā es viņu aizvedu līdz viesnīcai (slepenības dēļ mēs šķīrāmies divu kvartālu attālumā). Viņš noskūpstīja viņu uz atvadām un ieelpoja viņas smaržu aromātu: saldenu, pikantu, viņai pilnīgi nepiemērotu. Viņš ilgi viņu pieskatīja: tieva, aizkustinoša, purpursarkanā krāsā – ne viņas vecumam! – cienījams uzvalks. Trausls zieds, brīnums! Viņa klikšķina savās neērtajās kurpēs, groza savu dibenu – viņa nepārprotami cenšas pēc viņa.

Ar krieviem viņam bija maz kontaktu – retie emigranti, kas apmetās uz dzīvi Karlovi Varos, viņu kaitināja ar savām nebeidzamajām sūdzībām un vienmēr skābajām, neapmierinātajām sejām. Un organizētās padomju tūristu grupas, kas parādījās viņu pilsētā, viņu interesēja vēl mazāk: viņi bija mežonīgi, slikti ģērbušies, visiem bija trakas acis – it īpaši, kad viņi iekļuva veikalos.

Reizēm tomēr aizdomājos: kas viņš ir pats? Krievu, čehu? Viņam bija daudz ērtāk runāt čehu valodā nekā Dostojevska un Turgeņeva valodā, arī darba kolēģi viņu bez ierunām uzskatīja par savējo. Bet mana māte viņu vienmēr sauca par "ļoti krievisku – pat vairāk, nekā tu pats domā, Miroslav."

– Kur tev radās ideja, mamm? – viņš bija pārsteigts.

Un viņa noskūpstīja viņa galvas augšdaļu un sabučoja matus:

– Tu, Miroslav, esi neaizsargāts, kaislīgs. Viņš izskatās atturīgs, tāpat kā visi eiropieši, bet, kad es tev pieskaros, tu iedegas kā sērkociņš.

Viņš vienmēr domāja, ka viņa māte runā muļķības. Un tagad – kad vienā minūtē, paskaitiet, es pazaudēju galvu meitenes dēļ – es sāku saprast, ko viņa ar to domā.

Pieaudzis vīrietis, operējošs ķirurgs, iemīlēja no pirmā acu uzmetiena, kā zēns!

Viņš ar savu skatienu seko Jūlijai, it kā apburts…

Tikai tad, kad viņa pazuda aiz viesnīcas masīvajām durvīm, viņš pievērsa skatienu pulkstenim. Velns! Devītās sākums.

Viņš gandrīz bezcerīgi kavējas. Tātad atkal Kārlis viņu sagaidīs ar savu pretīgo smīnu. Viņa vāji nopūšas, kā sieviete. Viņš teiks mocekļa tonī: "Tu vienmēr par mani nerūpējies."

Tas bija šausmīgi kaitinoši. Kur tu iesi? Joprojām brālis.

Mamma tos sauca par "ģenētisku pārpratumu". Viņa stāstīja, ka šī bija pirmā reize viņas mediķu praksē, kad brāļi ir tik atšķirīgi. Ārēji raksturs, manieres. Reiz viņa pat izsprāga (protams, ne Kārļa priekšā): “Tu esi mans dēls, bez nosacījumiem. Un šķiet, ka viņi viņu nomainīja dzemdību namā.

Miroslavs (viņš un Kārlis bija viena vecuma, viņš bija vecāks) arī dažkārt domāja: kā tas varēja notikt? Mēs ar brāli viņus audzinājām tāpat. Drēbes, rotaļlietas, ceļojumi, pasniedzēji – viss tika sadalīts uz pusēm. Taču viņam pašam jau no agras bērnības vairāk patika sēdēt ar grāmatu vai lūgt, lai tēvs pastāsta kaut ko interesantu. Un Kārlis bija gatavs pazust visas dienas garumā kopā ar zēniem. Viņš ķircināja brāli ar “mīļā” un “dēlu” un nelietīgi ķiķināja, kad zīmēja mammai skaistu ziedu vai spēlēja šahu ar tēvu. Tas bija tā, it kā viņš būtu pretstatīts savai ģimenei.

Miroslavs jau divpadsmit gadu vecumā stingri nolēma: viņš turpinās ģimenes tradīcijas un kļūs par ārstu. Un Kārlis tad teica: Es gribu būt rokmūziķis. Tāpat kā puiši no The Beatles.

Lai gan viņš īsti nezināja, kā dziedāt, un viņš negribēja mācīties. Viņš neslēpa, ka viņam ir daudz vairāksvīta Man patīk lietas ap rokmūziku: entuziasma pilnas meitenes, alus, kniedētas jakas, nebeidzamas sarunas un plāni, kā pārkārtot pasauli.

Vecāki, protams, centās, cik vien varēja – maigi, saprātīgi – virzīt dēlu uz pareizā ceļa. Viņš var ienīst medicīnu, bet beidzot viņš var kļūt par inženieri, skolotāju, santehniķi.

Kārlis pat iekļuva Tehnoloģiju institūtā zem viņu spiediena – tomēr viņš tur mācījās desmit gadus. Vai nu akadēmiskais atvaļinājums, vai slimība (Miroslavs viņam palīdzēja ar medicīniskām izziņām). Un lielāko daļu laika pavadīju kopā ar draugiem – ne pārāk talantīgiem mūziķiem. Viņi izveidoja rokgrupu un laiku pa laikam uzstājās mazos restorānos.

Un tagad – nedzirdēta veiksme! – viņi tika uzaicināti piedalīties nacionālajā koncertā stadionā. Prāgā. Miroslavs, to uzzinot, bija pārsteigts. Rokmūzika Čehoslovākijā, protams, nav aizliegta – paldies Dievam, ne Padomju Savienībai –, taču šādi notikumi nenotika bieži. Un vēl jo vairāk, uz tiem netika aicinātas “Mad Beetles” līmeņa grupas (tā Kārļa grupa sevi dēvēja, atdarinot bītlus).

Taču brālis bija neticamā sajūsmā un pirms pāris nedēļām lika Miroslavam apsolīt, ka noteikti lidos kopā ar viņu uz galvaspilsētu. Un viņš būs klāt koncertā.

It kā aiz spīta Miroslavam ir daudz pacientu, operāciju grafiks (pat nesen viņam atļāva operēt) ir saplānots mēnesi iepriekš, taču viņš Kārlim neuzdrošinājās atteikt. Viņš tikai jautāja:

– Prāga atrodas simt divdesmit kilometru attālumā. Kāpēc lidot?..

– Vai instrumentus un aprīkojumu vedīsim paši? "Brālis sarauca pieri un drūmi piebilda: "Mans tēvs man nedos mašīnu."

Tētis reiz mēģinājanedalies dēli. Viņš ļāva abiem braukt ar vecu Škoda. Bet pāris reizes Kārlis tika pieķerts braucam dzērumā, vienreiz uzbrauca apmalei un sadragāja bamperi. Pēdējais piliens bija kaimiņienes sirmgalves sūdzība, ka brālis ar pilnu ātrumu braucis pa pagalmu un notriecis viņu ar spoguli.

"Tā kā es arī iešu, viņš man iedos mašīnu," Miroslavs paraustīja plecus.

– Kā ar manu grupu? Pieci cilvēki, plus instrumenti. Mēs nederēsim. Un vispār: lidmašīnā tas ir cienījamāk,” mans brālis atcirta.

Mums bija jāpaceļas vienpadsmitos vakarā. Tālāk nakšņošana Prāgā, kaut kādā apšaubāmā hostelī. Un nākamās dienas vakarā – bēdīgi slavenais koncerts.

"Kārli, es nevaru pavadīt visu dienu," iebilda Miroslavs. – Koncerts, jūs sakāt, ir tikai deviņos vakarā? Es ķeršos pie sākuma. ES tev apsolu.

Un brāļa sejā uzreiz parādījās parastā aizvainotā izteiksme:

– Kāpēc tu visu laiku kaulējies ar mani? Vai jums ir nauda lidmašīnas biļetei? Tas ir santīmu vērts!

– Kāds sakars naudai, es paskaidroju: man ir darbs! Neviens tev nedos atvaļinājumu!

"Un es negribu lūgt jūsu dēļ!"

– Bet tu mums esi vajadzīgs! Pretējā gadījumā mēs nevarēsim transportēt aprīkojumu. Lidmašīna maza, bagāžas ierobežojumi brutāli. Jūs velciet sintezatoru.

Miroslavs vienkārši būtu sūtījis jebkuru citu. Darbs jau ir iemācījis viņam būt nežēlīgam un skarbam, kad tas ir nepieciešams. Bet Kārlis ir īpašs raksts. Miroslavs jutās nedaudz vainīgs viņa priekšā. Vismaz tāpēc, ka manas mātes acis vienmēr iesila viņa klātbūtnē. Un viņa vēsi paskatījās uz brāli, it kā viņš būtu svešinieks.

Un Kārlim bija arī viena pastāvīga aizvainojums: viņš, anglomāns, visa Rietumu cienītājs, dedzīgi sapņoja par viesošanos ārzemēs. Liverpūle, Teksasa, Meksika. Tomēr, lai arī cik ļoti es pieteicos uz izstāšanās klauzulu – caurlaidi ārpus sociālistiskās Čehoslovākijas robežām – man vienmēr atteica.

Miroslavam (lai gan ceļošana bija vienaldzīga) izdevās apmeklēt medicīnas konferences ne tikai brālīgajā Bulgārijā, bet arī Spānijā, Grieķijā, Nīderlandē.

Ģimenes vakariņās viņš pēc iespējas atturīgāk runāja par “kapitālistisko paradīzi”, bet Kārlis tik un tā skatījās uz viņu ar skaudīgu skatienu. Un, kad Miroslavs teica: “Ir interesanti, protams, braukt ciemos, bet es negribētu tur dzīvot,” brālis tikai iesmējās:

– Tu esi idiots.

Miroslavs izlikās nedzirdam. Ar to nepietika strīdētiesnabadzīgs (kā viņš – protams, tikai sev! – sauc Kārlis).

Viņš arī neatteicās palīdzēt ar koncertu, tikai nedaudz pārspēlēja situāciju.

Kamēr steidzos mājās (par laimi, dzīvojām netālu no Imperial, varēju tur paskriet), visu izdomāju: ar sintezatoru būs jālido uz Prāgu, jo solīju. Bet tad – vairs nav hosteļu, taisni mājās. Atgriešanās lidojumā, nakts autobusā, vilcienā – vienalga. Galu galā rīt viņi tiksies ar Jūliju! Jaunietis aprēķināja, ka līdz rītam viņam jebkurā gadījumā paspēs atgriezties mājās. Viņš varēs aizvest meiteni, kā solīts, tēva automašīnā uz Marienbādu. Pēc tam nogādājiet to viesnīcā un steidzieties, atkal ar automašīnu, uz Prāgu. Un, ja viņš kaut nedaudz kavēsies uz neveiksmīgo nacionālo koncertu, viņa brālis izdzīvos.

…Miroslavs atradās mājās deviņos vakarā.

– Kur tu dosies? – Kārlis viņam uzbruka no sliekšņa.

Viņa acis dzirkstīja satraukumā, vaigi bija pietvīkuši. Viņš pastāvīgi krakšķināja pirkstus un raustīja savus garos, ilgi nemazgātos matus (kā jau rokmūziķim pienākas!). Miroslavs pat domāja, ka ir piedzēries. Bet mans brālis pēc alkohola ne smakas. Arī viņa pavadoņiem (trīs vienlīdz matainiem puišiem) nebija ne miņas no piedzērušās jautrības. Drīzāk tie ir drūmi un koncentrēti. Vai esat nervozs pirms sava laikmeta koncerta?

Miroslavs pat sajauca “Mad Beetles” pēc viņu vārdiem. Taču viņš zināja, ka kopā ar brāli grupā ir pieci topošie mūziķi. Šķiet, ka pazudis (viņš sasprindzināja atmiņu) bija basģitārists.

– Kur ir īpašnieks? – Mireks pamāja uz basģitāras pusi.

– Viņš ieradīsies rīt. "Tieši uz Prāgu," mans brālis nomurmināja.

Viņš izteiksmīgi piesita pulksteņa ciparnīcu un savā augstajā (nemaz rokam!) balsī pavēlēja:

– Mēs kavējam! Ejam ārā, ātri!

“Būtu jauki, ja mēs tagad neatrastu taksometru. Turklāt mums vajag divus,” Miroslava prātā iešāvās gļēva doma.

Taču brālis parādīja viņam pavisam neparastu tālredzību: mašīnas jau stāvēja pie ieejas.

"Es jums piezvanīju pa tālruni," viņš paskaidroja.

Lidostā nokļuvām pēc piecpadsmit minūtēm, iekāpšana lidmašīnā jau bija sākusies. Ieeju apsargājošais policists ieraudzīja viņu kompāniju, sarauca pieri un aizšķērsoja ceļu:

–Kur mēs ejam?

– Uz Prāgu, lūk, biļetes! – Kārlis atbildot starojoši pasmaidīja.

– Kas viņi ir? – Kalps turpināja uz viņiem skatīties.

"Vai jūs to neredzat, vai kā?" Viens no kompānijas izteiksmīgi kratīja ģitāras futrāli.

"Atveriet to," policists pavēlēja.

Miroslavs satraucās. Brālis pastāvīgi paziņoja, ka viņi dzīvo civilizētā valstī. Tāpēc nevajadzētu ļaut likuma sargiem izturēties pret viņiem kā pret vergiem. (Par ko viņš regulāri saņēma naudas sodus un dažreiz saņēma nūju līdz ribām.)

Bet šodien, par laimi, Kārlis bija mierīgā noskaņojumā. Viņš iesaucās kolēģim: "Neizrādies!" Viņš izpalīdzīgi atklāja lietu virsniekam:

– Lūdzu!

Viņš paskatījās uz instrumentu un nez kāpēc ar pirkstu galiem piesita pa skaņu dēli. Viņš negribīgi pagāja malā:

– Nāc iekšā.

Pēc tam sekoja vēl viena neliela ķilda: meitene, kas reģistrēja biļetes, pieprasīja, lai ekipējums tiktu reģistrēts kā bagāža, Kārlis un viņa biedri dedzīgi iebilda. Brālis pabāza reģistratūrā seju ar mašīnrakstā rakstītām noteikumu lapām, kurās teikts, ka mūzikas instrumentus ir atļauts pārvadāt rokas bagāžā.

Beigās meitene padevās.

Mazajā Karlovi Vari lidostā nebija metāla detektora – mūziķiem tika lūgts tikai iztukšot kabatas un īsi ieskatīties korpusos ar instrumentiem.

– Urā, mēs lidojam! – svinīgais ģitārists priecīgi iesaucās, kad viņi beidzot iekāpa lidmašīnā.

"Pie velna ar tevi!" – Miroslavs aizkaitināti nodomāja. Vai viņam vajadzētu būt iekrāvējam, kas nes instrumentus? Nu, ja jūs neietilpst bagāžas limitā, uzaiciniet kādu no sava uzņēmuma, tādu matainu sliņķi kā viņš. Un viņš jutās kā pilnīgs svešinieks viņu sabiedrībā. Un vecs vīrs boot. Uztverot citu pasažieru neapmierinātos skatienus, man gribējās taisnoties: “Es neesmu ar viņiem! Es esmu normāls!"