Музей чувств. Тишина – хранитель всех «экспонатов»

Музей чувств

Тишина – хранитель всех «экспонатов»

Виталий Сергеевич Заливин

Впереди времени, только тишина – она и будет сохранять все, что здесь есть…

© Виталий Сергеевич Заливин, 2024

ISBN 978-5-0050-9863-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Времени так мало, когда спешишь, и так много, когда ожидаешь. Порой мне хочется оказаться вне времени. Понаблюдать за событиями и процессами со стороны. Какие мы? Уверен, у вас, уважаемый читатель, тоже возникали мысли увидеть себя с другого ракурса. К счастью или, к сожалению, такие возможности недоступны для нас.

Однажды я подумал: «Было бы неплохо исправить это». И вот что получилось. На страницах книги вы сможете увидеть меня со стороны разных времен. Иногда я сам возвращаюсь к себе в прошлом.

Уважаемый друг, если вы ищете профессионализм и исключительность, то я вас разочарую. В этой книге вы не найдете подобного. Здесь собраны осколки прошлых ощущений от восприятия действительности разного времени. Добро пожаловать в мой "Музей Чувств".

Сквозь время

Этот стих очень трудно писать,Но я должен попробовать вновь,Догадалась, наверно, про что?Да, все правильно, – про любовь.Я решил, постараюсь еще,Так давно я уже не пишу,Быть возможно, от этого яСвою голову лишним гружу.Вот и встретились мы, сквозь годаЯ надолго запомнил твой взгляд,У тебя, как и прежде, глазаОгоньком очень теплым горят.Все вернулось как будто назад,Я ведь помню улыбку твою,И сейчас, и вчера, хоть когдаЯ все так же скажу, что люблю!Наша встреча была 2 часа,Мне казалось, я прожил момент,Где мне все еще только чуть-чутьИ тебе не совсем много лет.Очень много труда приложитьМне пришлось, чтоб писать поскромней,Я готов очень долго стоятьДаже там, где уж нету дверей.Спустя годы, возможно, ещёЯ увижу тебя и скажу:«Помнишь встречу когда-то давно?Так вот, я ей по сей день дышу…»

Проживая жизнь

Так бесполезно проживая жизнь,Так мрачно и бесцветно, непонятно.Другое дело – против жизни плыть,А вот под склон ее уж очень неприятно.Так безрассудно прожигать годаИ быть никем, лишь пылью в этом мире,Так будет, есть и было так всегда,И я бессилен! Просто я бессилен!Уйти?! Зачем? Увидит мало ктоОтсутствие пылинки средь пустыни,Уже зима, надену-ка пальто.И против холода я тоже ведь бессилен.Задрог, сидел писал вот этот стих.Со мною забавлялся только ветер.Так бесполезно проживают жизньНе только я, а тысячи на свете.

Новый день

Большая капля с неба вниз упала.Разбилась в тысячу – и брызги на меня.Вот так вот утро новое насталоСчастливого и радостного дня.Еще рассвет и звезды затухают.И шумный город тоже еще спит.А кто-то, может, как и я, мечтает.И тоже пишет прозу или стих.Вдруг первый луч от солнца оторвалсяИ медленно, казалось, к нам пришел.Сердца согрел, где все давно остыло,И души все холодные нашел.За ним минутой позже солнце встало.И полной теплотой одарен мир.Вот так вот утро доброе настало.Прекрасный день – и я его кумир…

Тишина

С тишиной разговор кратокИ ответ наперед знаешь.Нету с ней никаких пряток.Как собака, но молча лаешь.Тишина не откроет двери,Только мыслям не даст покоя,Ни во что тишина не верит,Только знаю, что здесь нас двое.И уходит под утро быстро,Только стоит лучам рассвета,Как услышит машинный выхлоп,Сразу раз – тишины и нету.Но вернется опять под вечер,И так тихо вдруг станет снова,Я зажгу с тишиной свечи,И останусь я с нею дома…

Тир жизни

Над морем пролетает стая чаек,Прибой шумит, волна игриво вверх!И все проблемы будто просто тают.И дарит солнце облегченья свет.И может показаться, что свершилось!Мечты все сбЫлись! И здоров весь мир!Но, к сожалению, так ведь не бывает.И снова ставит жизнь подпольный тир,В котором, честно говоря, увы, не очень.И проиграл я там по большей мере все!Внутри меня как будто что-то хочетИ постоянно тянет и несет.Уже над морем был прохладный ветер.Под вечер эти строки я писал.И многое я для себя заметил,Что раньше просто и не замечал.Свободу требует мое внутри желанье,Поэтому стараюсь «попадать»В том тире жизни, где живу годами,Но этого не нужно объяснять.

Так много исписанных в жизни страниц

Так много исписанных в жизни страниц,Так мало пригодных для дела осталось.Одну я достал, и как будто на бисПытаюсь я вспомнить, чего не хватало.Но я не уверен, что хватит мне сил,Да места на этом холоста уже мало.И снова я в мусор ее положил,Как будто бы с жизнью она вдруг рассталась.Когда остается последний листок,Нам нужно стараться писать без ошибок.Но поздно уже нам читать между строк,И рифма окажется слишком фальшива.Хотелось бы раньше все это узнать,Что есть вдохновение, что ты «чудотворец».И сам для себя ты умеешь писать,Но это уже либо быль, либо повесть…

Шанс

Мы сами смыслом наполняемВокруг нейтральный наш мирок.Про доброту, любовь, заботуДобавлю в стих я пару строк.От нас зависит, кто мы будемИ сколько злости поглотим.Нам стоит помнить – все мы люди!И этот шанс всего один…16 февраля 2017 г.

С днем рождения

Это было написано очень давно,Я уже и не вспомню мыслей своих,Мне казалось, как будто играю в кино,В перерывах пишу для тебя этот стих…Это было ведь явью? Точно это не сон?Я признался в любви, может, несколько раз,Ну а ты, посмущавшись, наверно, потом,Мне сказала, что это, увы, не про нас…Было так хорошо, не хотел прекращать,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.