Когда сбываются мечты

Когда сбываются мечты…

Посвящается 200-летнему юбилею со Дня рождения И.С.Тургенева. Сборник составлен по результатам литературного конкурса-фестиваля «Прочти!».

©Рью-мьюзик продакшн. 2019 (идея, макет, составление, редактура, оформление)

© Авторы. 2019

Вместо предисловия…

Алиса Жутаева

15 лет, п. Кромы, Орловская область

Мой Тургенев

Оторвитесь, наконец, от телефоновИ откройте же «Стихотворенья в прозе»,Я уверена, вы навсегда запомните:«Как хороши, как свежи были розы…»                   Узнаете, как, не боясь ужасного конца,                   Спас от собаки старый воробей птенца.                   Когда прочтете – автору поверьте:                   Любовь всегда сильнее страха смерти!Читая «Памяти Вревской», я плачу.Сестрой милосердия ушла из дома.Она не могла поступить иначе.Скончалась от тифа на грязной соломе.                   Не захотела в обществе блистать,                   Имея титул баронессы,                   А предпочла солдат она спасать                  И обрабатывать их раны под навесом… Стихотворение о русском языке,Одно из самых маленьких – всего пять строчек,Зато прозрачно, как водица в роднике,Бездонно глубоко и не сказать короче.                Вот нищая семья, где соли не на что купить,                Берет сиротку, чтоб ее удочерить.                Богатство их души вы оцените,                С богатством Ротшильда сравните!А вы, любители природной красоты,Стряхните пыль с душевной лени —Чтоб отдохнуть от жуткой суеты,Займитесь чтением тургеневской «Деревни»…        Двухсотый день рождения настал,        Мы отмечаем памятную дату ныне,        Того, кто умирая на чужбине,        Стихотворенья в прозе написал.

Алиса Жутаева

15 лет, п. Кромы, Орловская область

Земляки

Моя Орловщина – моя Отчизна,Услада глаз, мой воздух, моя жизнь…От самого рождения до тризныНавек хочу с тобою рядом быть!Наш «край великих вдохновений»Великих, творческих идей:Фет, Пришвин, Блынский, Бунин и Тургенев…Не счесть талантливых людей!Дышали, жили и любили,И я дышу, живу, люблю…Талантами богата изобильноОрловщина моя, подобно волшебству.Их книги светлые читаю…Кто я, скажите? Кто они!Одно я точно понимаю,Что значит слово «земляки»!

Любовь Успенская

Волшебник

Да… у шоу нынче, как видно, размах несредненький,Впрочем, подлецу – оно, вроде бы, всё к лицу.Пару подбирали… и не кому-то —волшебнику!И не шарлатану, а воину и творцу.Он вошёл… Обычный такой, в пиджакепотрепанном,Волосы вихрятся серые, а в глазахЖизнь пернатой стаи                                   с бесконечными взлётами,Трепета которой хватит на целый зал…А у них невесты… Ты только гляди-поглядывай,Кто же на тебя позарился по TV.Все блестят улыбками, будто герои – латами,Ну конечно, знают:                                   невесты сегодня знатные!И спросили мага:                                   «Ну что же, какую надобно?»– Мне б… живую – тихо сказал он, – Чтоб немертвелВоздух вокруг,                        когда она входит в комнату,Чтоб не становился он так стерильно-чист,И чтобы —                        звёзды!А не огни…                        болотные…И чтоб не касался её ни один стилист.…Да, его не поняли… Что ж, продолжают сватать,Может, кто зацепит…заценит его, поймёт…И входили женщины… Кто красотой, кто – златом,Кто – медовой патокой лживых словесных сот…Каждая входила – и горным речным потокомВзгляд его холодный каждую…                                                           в сердце…                                                                                   сквозь…Сватам оставалось – заглядывать в гороскопы,И вздыхать тихонько – кажется, не срослось…Не нашлось невесты… Ну что ж, и такое знаем мы…Впрочем, есть ли в мире женщины – для _таких_?… Только где-то там, далеко, закипает варево,И на дне котла зарождаются пузырьки,Чьи-то руки быстро водят над гладью пенистой,Чьи-то губы тёплые шепчут призыв…весну…Но не знает наш волшебник о той волшебнице,И не знает он, что – выбрал.Её одну.

Письмо

Я считаю фразы – наверное, слишком мало их, нашиписьма – сухие листья, песок и гнусь. Все слова —как будто пустые дома ветшалые, и они никогда нерасскажут, как я…боюсь.Я боюсь ответов, и тишины, и домыслов, я в письме– совсем другая, чем тет-а-тет……А от ветра всегда седеют и вьются волосы, потомучто ветер сам кучеряв и сед…Я считаю фразы, пытаюсь вместить…вместиться вних, будто в ящик тот, что когда-нибудь всё вместит.И слова мои разлетелись лесными птицами, какводой на морозе разум душой облит……А мороз крепчает, ветер ревёт и носится, икурганы мешают с ветром труху и пыль. А от нихжелтеют лица, желтеют волосы…Я считаю фразы, правлю, по мере сил…Я считаю фразы, мысли, слова и буквы в них,подгоняюсь под оцифрованный злой формат……В темноте лесов недовольные совы ухают…Я считаю фразы, правлю под новый лад…Я считаю фразы…нет! Я считаюсь фразами, я из нихсостою… я, в общем, они и есть……Звезды по небу разлетелись разбитой вазою…Я считаю фразы…Я отправляю текст…

Вечернее

…Ударит небо в душу остро…Не небо, а морская гладь!Догнать закат у перекрёстка!Догнать! Догнать! Догнать! Догнать!Смотреть глазами светофоров,И красным солнце отражать;Смотреть из всех оконных створокВ морскую гладь! В морскую гладь!И остро! Остро, до мурашек,Без всяких домыслов и дозВзлететь сквозь пыль многоэтажекДо звёзд! До звёзд! До звёзд! До звёзд!И падать!.. А потом так странноВдруг очутиться в духоте,У непогасшего экранаПисать слова… не те… не те…Не те! А так, казалось, просто,Так просто: вскинуться и встать,Догнать закат у перекрёстка!Догнать…

Человек с мирами в голове

Человек с мирами в головеШёл по улице дождям навстречу.Он дождями был увековечен,Человек с мирами в голове.А дожди плясали гопака,Сталкиваясь лбами меж собою.Думал человек: вот поле боя.А дожди плясали гопака.Молнии летели в небеса.Не с небес. Обычно так, однакоВ том году дурном случалось всяко,Молнии летели в небеса от рук его, из глаз его,Миры трещали – ласково,По швам, по ровным линиям, по рвам и городам.И были ливни пресными, и были звёзды ясными,А человек шёл, пасмурный, по собственным следам.Он шёл в дожде и времени как собственная премия,Упрямый и уверенный, и глубоко в себе.А в нём сверкали молнии, он был электризованныйВесь, и глаза, и волосы, и пальцы, и хребет.Он был – несущий истину, горячий и неистовый,Как дуб широколиственный, что прячет молний свет.В нём было – небо чистое, смотри как можнопристальней!Он был бродячим мистиком с мирами в голове…Человек с мирами в головеПросто шёл вперёд, расправив плечи.И сейчас идёт, упрямо-вечный,Человек с мирами в голове…

За шагом шаг

Ты слышишь вздохи блаженных трасс?Ты слышишь стоны тропинки горной?Дорожки алой на трон и с тронаМолитвы тихие нам за нас?В переплетении всех путей,В переплетении чьих-то судеб,В дверях и лестницах школ и студийИ в беззаботных глазах детейЗа шагом шаг мы встречаем вечность —В одном стремленье, в одном порыве…За каплей капля – и вот он, ливень,За каплей капля – и тают свечи.За шагом шаг… По слепой дороге,И каждый должен судьбе по вире.Плащ за спиною шуршит – не мир ли?А может, жизнь что-то пишет в блоге?

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.