«Поэты XXI века». Выпуск 3

Есть у сирени тёмное счастье

Есть у сирени тёмное счастье —Тёмное счастье в пять лепестков!В грёзах безумья, в снах сладострастья,Нам открывает тайну богов.Много, о много, нежных и скучныхВ мире печальном вянет цветов,Двухлепестковых, чётносозвучных…Счастье сирени – в пять лепестков!Кто понимает ложь единений,Горечь слияний, тщетность оков,Тот разгадает счастье сирени —Тёмное счастье в пять лепестков!

Марина Цветаева

Марина Ивановна Цветаева родилась 8 октября 1892 года в Москве. Отец – учёный (филолог и искусствовед), мать – пианистка.

С 1899 по 1902 годы училась в Музыкальном Общедоступном училище в классе фортепиано. С 1902 по 1905 годы жила за границей и училась в разных пансионах.

В 1910 году напечатала первый сборник стихов. В 1912 вышла замуж за Сергея Эфрона. Вскоре у них родилась дочь Ариадна. В 1922 году эмигрировала к мужу в Прагу, который там уже жил, а через несколько лет они переехали в Париж. В 1925 году у них родился сын Георгий. В 1939 году вернулась с сыном в СССР следом за мужем и дочерью, которые вернулись чуть ранее. Вскоре муж и дочь были арестованы (С. Эфрона расстреляли в 1941 году).

Умерла (покончила жизнь самоубийством) 31 августа 1941 года в Елабуге, в возрасте 48 лет. Похоронена на Петропавловском кладбище в Елабуге (точное месторасположение могилы неизвестно).

Основные произведения: «Крысолов», «Маме», «Мирок», «Не хочу ни любви, ни почестей», «Самоубийство», «В Париже» и другие.

Распятие

Ты помнишь? Розовый закатЛаскал дрожащие листы,Кидая луч на тёмный скатИ тёмные кресты.Лилось заката торжество,Смывая боль и тайный грех,На тельце нежное Того,Кто распят был за всех.Закат погас; в последний разБлеснуло золото кудрей,И так светло взглянул на насМалютка Назарей.Мой друг, незнанием томим,Ты вдаль шагов не устреми:Там правды нет! Будь вечно с НимИ с нежными детьми.И, если сны тебе велятИдти к «безвестной красоте»,Ты вспомни безответный взглядРебёнка на кресте.

Над вороным утёсом…

М. Волошину

Над вороным утёсом —Белой зари рукав.Ногу – уже с заносомБега – с трудом вкопавВ землю, смеясь, что первойВстала, в зари венце —Макс! мне было – так верноЖдать на твоём крыльце!Позже, отвесным полднем,Под колокольцы коз,С всхолмья да на восхолмье,С глыбы да на утёс —По трёхсаженным креслам– Тронам иных эпох! —Макс! мне было – так лестноЛезть за тобою – БогЗнает куда! Да, видыВидящим – путь скалист.С глыбы на пирамиду,С рыбы – на обелиск…Ну, а потом, на плоскойВышке – орлы вокруг —Макс! мне было – так простоЕсть у тебя из рук,Божьих или медвежьих,Опережавших «дай»,Рук неизменно-брежных,За воспалённый крайРаны умевших братьсяВ веры сплошном луче.Макс, мне было так братскиСпать на твоём плече!(Горы… Себе на гореВидится мне одноМесто: с него два моряБыли видны по дноБездны… два моря сразу!Дщери иной поры,Кто вам свои два глазаПреподнесёт с горы?)…Только теперь, в подполье,Вижу, когда потухСвет – до чего мне вольноБыло в охвате двухРук твоих… В первых встречныхЦарстве – о сам суди,Макс, до чего мне вечноБыло в твоей груди!Пусть ни единой травки,Площе, чем на столе —Макс! мне будет – так мягкоСпать на твоей скале!

Колдунья

Я – Эва, и страсти мои велики:Вся жизнь моя страстная дрожь!Глаза у меня огоньки-угольки,А волосы спелая рожь,И тянутся к ним из хлебов васильки.Загадочный век мой – хорош.Видал ли ты эльфов в полночную тьмуСквозь дым лиловатый костра?Звенящих монет от тебя не возьму, —Я призрачных эльфов сестра…А если забросишь колдунью в тюрьму,То гибель в неволе быстра!Ты рыцарь, ты смелый, твой голос ручей,С утёса стремящийся вниз.От глаз моих тёмных, от дерзких речейК невесте любимой вернись!Я, Эва, как ветер, а ветер – ничей…Я сон твой. О рыцарь, проснись!Аббаты, свершая полночный дозор,Сказали: «Закрой свою дверьБезумной колдунье, чьи речи позор.Колдунья лукава, как зверь!»– Быть может и правда, но тёмен мой взор,Я тайна, а тайному верь!В чём грех мой? Что в церкви слезам не учусь,Смеясь наяву и во сне?Поверь мне: я смехом от боли лечусь,Но в смехе не радостно мне!Прощай же, мой рыцарь, я в небо умчусьСегодня на лунном коне!

Мама на лугу

Вы бродили с мамой на лугу,И тебе она шепнула: «Милый!Кончен день, и жить во мне нет силы.Мальчик, знай, что даже из могилыЯ тебя, как прежде, берегу!»Ты тихонько опустил глаза,Колокольчики в руке сжимая.Всё цвело и пело в вечер мая…Ты не поднял глазок, понимая,Что смутит её твоя слеза.Чуть вдали завиделись балкон,Старый сад и окна белой дачи,Зашептала мама в горьком плаче:«Мой дружок! Ведь мне нельзя иначе, —До конца лишь сердце нам закон!»Не грусти! Ей смерть была легка:Смерть для женщин лучшая находка!Здесь дремать мешала ей решётка,А теперь она уснула кроткоТам, в саду, где Бог и облака.

Современные поэты

Фёдор Абрамов

Фёдор Нилович Абрамов (1931 г. р., Ветеран ВОВ – труженик тыла), живёт в г. Великие Луки Псковской области. Кандидат технических наук, доцент, автор многих научных статей, изобретений и учебно-методических пособий для студентов, а также трёх романов, повести, сборника лирических стихов, двух инсценировок для театральных постановок и сборника сказок, былей и небылиц. Готовы к изданию и в скором времени поступят в печать ещё три повести.

Фёдор Нилович Абрамов является современным писателем, пишущим в основном прозу, а поэзия для него, можно сказать, является сопутствующим литературным творчеством. И тем не менее она удивительно красива, лирична, душевна и музыкальна. На неё, несомненно, могут быть написаны прекрасные песни.

Представленные ниже стихи о расставании вошли в поэтический сборник автора «Любовная лирика», изданный в книжном и электронном видах. Все стихотворения, кроме одного, посвящены реальным женщинам, встретившимся на его жизненном пути и вдохновившим его на поэтическое творчество.

Сердитое стихотворение

Да, я любил тебя                 любовью чистой, нежной,А чем платила ты?                 Мне больно вспоминать!Довольно странных встреч!                 Конец любви беспечной!Что было – прочь с пути!                 Ушло – и не мешать!Я с прошлым расстаюсь                 без чувства сожаленья.Уйду, оставив всё,                 что связано с тобой.Но нежность рук своих                 и губ прикосновеньяТебе я не отдам,                 я унесу с собой!

Воспоминание о былом

Порой былое забытьём покрыто,Как лёгкой дымкой утренний рассвет,Но солнца луч развеет дымки след…И станет ясно, что не всё забыто.

Расставание

Разойтись так легко                 под горячую руку,Не подумав подчас,                 что нас ждёт впереди.Позабыв рук тепло,                 как стремились друг к другу,Как мечтали не раз                 жизнь вместе пройти.Можно всё разделить                 без суда и без споров —В эту кучу часы,                 в ту – сервиз дорогой.Ну, а как поделить                 то, что связано с морем,Дни, что вместе прошли,                 что роднили с тобой.Счастье к нам не пришло,                 вместе жить стало трудно,Но наступит пора —                 сердце спросит у нас:Отчего всё ушло,                 что так в жизни нам нужно?..Скажем: видно, судьба                 всё решила за нас.И захочется нам,                 как тогда, повстречаться,Снова к морю прийти                 и мечтать до утра,Плыть навстречу волнам,                 от любви задыхатьсяИ забыть, что пути                 разошлись навсегда.

Воспоминание

Я помню море в час заката,Над ним простёртый небосвод,Тебя, любимую когда-то,И наш заветный камень тот,Что был свидетелем безмолвнымТой первой встречи в поздний час,Когда в тиши шептали волны,Что море создано для нас.Цвели магнолии над нами,Сияли звёзды в вышине,Всё пахло морем и цветами,И очень нравилась ты мне.Я обнимал тебя за плечи,Я целовал твои глаза.И мне казалось, с этой встречиМы будем вместе навсегда.Но разошлись пути-дороги.Пришла нежданная беда.Кто виноват? Увы, не боги!И не коварная судьба!Не помогли нам наши встречи,И зов любви нам не помог.Теперь пришёл нежданно «вечер»Раздумий грустных и тревог.И пусть легла на наши плечиРазлука до исхода дней,Я вспоминаю наши встречиС годами чаще и нежней.

Боль души

До боли грустно сознавать,Что мы любовь не сохранили.Её бы надо защищать,А мы, как свечку, погасили.В душе осталась только боль.Всё отгорело и остыло.И слово нежное – «любовь»Холодной льдинкою застыло.Лишь только память иногдаВдруг воскресит любовь, как прежде,И, как далёкая звезда,Засветит лучиком надежды…Надежды снова всё начать,Допеть те песни, что не спеты,И вновь, как в юности, встречатьС тобой закаты и рассветы.

Мысли у моря

И вновь я слушаю прибойВ лучах пурпурного заката.Как будто снова я с тобойСтою на камне, как когда-тоСтояли мы на нём вдвоёмИ безмятежно целовались…Давно то было, но о нёмЗабыть нельзя, следы остались.Осталась память наших встреч,И отзвуки любви остались.Их надо помнить и беречьЗа то, что нам они достались,По зову ль сердца иль мечты,А может быть, по воле Бога?Не ведали ни я, ни ты,Куда ведёт судьбы дорога,И, торопясь, сожгли мосты,Не подождав ещё немного.Теперь у каждого свой путь,Свои надежды и тревоги,И дней минувших нам вернутьНикто не сможет, даже боги.

Шуточное бывшей жене

Стихи писать я не умею —Талантом Бог не наградил —И потому всегда краснеюЗа те, что в муках наплодил.Да и пишу я их всё реже,К тому же в основном тебе,Хотя слова одни и те же,Но в них всё чаще о судьбе.О том, что пролетели годыИ дней минувших не вернуть.Промчались радости, невзгоды,И всё трудней дальнейший путь.Но хватит ныть, старик ворчливый,Ты прожил много долгих лет.А если стала жизнь тоскливой,То можешь топать на тот Свет.Там будешь жить без приключений,Не зная горя и мучений,Конечно, если не грешилИ Рай небесный заслужил.А если вдруг не Рай назначен,А уготован вечный Ад,То, значит, будет всё иначеИ жизни той не будешь рад.Так появился новый стих,Но сочинил его не псих,А написал его опятьТвой бывший муж и вечный 5[1].

О судьбе

Судьбе угодно иногдаДарить нам памятные встречи.Они нас радуют всегда,Пока мы есть на этом Свете.И я судьбу благодарю,Ей гимны славные поюЗа то, что встречу подарилаИ на любовь благословила.Вы словно сказочная Фея —Творенье силы неземной, —Даров волшебных не имея,Навек смутили мой покой.Ваш взгляд, задумчивый и милый,И ваши грустные глазаВлекли меня со страшной силой,С которой справиться нельзя.Я буду помнить ваши руки,Что мне дарили много днейРояля сказочные звуки,Душе тоскующей моей.Вы ничего не обещалиИ не просили ни о чём.Моей любви не замечали,Свою держали под замком.Прощаюсь с вами навсегда.И дай вам Бог любви и счастья.А если встретится беда,Я защищу вас от несчастья,Вы только кликните меня!

Курортное приключение

Вас испугали наши встречи,Они нарушили покой.Как будто камень лёг на плечи,Как будто в омут головой…Я обращал на вас вниманьеБез всяких мыслей наперёд.И я не ждал в любви признанья,Когда последний день придёт.Вы собеседницей мне были,Такой, что ценит интеллект.Но, выслушав рассказы-были[2],Вы испугались – и в побег!Я не хотел вам сделать больно,И потому бы я просил:«Простите, если я невольноКогда-то грубость допустил».Ваш взгляд загадочный и милыйБыл вдохновеньем для меня.Но я не звал к себе вас силой,Тем более путём вранья!Сие печальное посланьеДля вас, я, Таня, сочинил —А вдруг появится желаньеПрипомнить, кто же это был?А был чудак на белом свете,Для вас стихи писать хотел,Но вы отвергли вирши[3] эти,И он остался не у дел.В душе не верю я в приметы,И предрассудки чужды мне,Но знаю я, что встречи этиПриснятся вам в приятном снеИ вновь напомнят обо мне!

Разочарование

Ты меня не брани,Если плохо любил.Боль обид не храни.Я их тоже забыл.Были всякими дни,Что нам Бог отпустил.Ты себя не кори —Я давно всё простил.Наша дружба была,А затем и любовь,То безумно мила,То противна, как боль.Отболела душа,Праздник чувства прошёл.Счастья ты не нашла,Да и я не нашёл.Так живём, не спеша,Приближая конец,Тяжкий крест свой несяИ терновый венец.

Шуточное юной девочке

Таю одно желание —Тебе стихи писать.И за одно свиданиеГотов я жизнь отдать.Ты – гения творение,Ты – ангел во плоти.Явилась, как видение,Ушла, и не найти.И я теперь в смятенииМечтаю лишь о том:Как встретить вновь видениеИ умереть потом.

Эпитафия на смерть женщины

За чередою лет беспечных,Не замечая жизни бег,Мы забываем, что не вечныИ что у нас короткий век.Законы жизни неизменны.И каждый должен понимать,Что, к сожаленью, все мы тленныИ нам придётся умирать.

Иоанна Антонова

Первые свои рассказы посвящала брату, стихи – родителям и силам природы. Слушать, как мама читает сказки, было самое счастливое времяпрепровождение в раннем детстве. Потом появилось пианино – новое волшебство, а Иоанна была феей. Далее английская и музыкальная школы, в которых Иоанна замолчала. Лишь много лет спустя, освободившись от так называемых ограничивающих убеждений, вновь стала творить: писать стихи, музыку, пьесы, рассказы, изобретать. Получила патент на изобретение, набила кучу шишек, но ещё не потеряла надежды реализовать свои проекты: «Новый год по-новому!», «Земля цветущая», «С улыбкой сквозь слёзы. Жужжание: от зачем… до зачем» (о моллюсках Чёрного моря). Рада обратной связи и помощи в реализации её проектов.

Что такое свои?

Я бы молилась,Чтобы не было выстрелов на войне.Чтобы выжить душам Бог помог:От убийств и насилия защитилИ Вселенской любовью озарил.Чтобы каждый с разных сторон баррикад осознал,Что он тоже друг и/или брат.Что один на всех у нас враг – Сатана.А не тот, кто стреляет в меня иль тебя!Искушён тот, кто выстрелил.Ведь хитёр Сатана!«Отче наш» вы читали хоть раз?«В искушение, Боже, нас не введи»!Как вы поняли эту её часть?!Вам, солдатам, молиться от зари до зари:«В искушение, Боже, нас не введи!»Бог услышит каждого из вас:И помилует их, и помилует вас!!!Самое главное: включите мозги!Или уши, чтоб Волю Творца узнать.Почему ни с того ни с сего ониСтали врать, воевать, нападать?

Победа нужна, но какая?!

Победа нужна, но какая?Иисус был распят на кресте!Победу неся христианам. Это Его стезя.Вы выбрали путь Иисуса?И разницы между вами нет?Вы путь Его отследите:Убил Он кого на Земле?!Победа нужна! Но какая?!Без выстрелов, смерти, бед!В себе победите дьявола.Поверьте, ждёт всех успех!Их вовлекли в страдания, их вынудили воевать.А вас вынуждают также несчастных тех убивать!Воюя, не забывайте, что Бог никого не убил!Воюя, всегда старайтесь «врага» своего любить.И пусть любовь побеждает на вашем тернистом пути.Молиться не забывайте, Бога о том просить!И верьте, придёт победа над ненавистью, бедой.Когда спасённое сердце любовью пылать будет вновь.Сквозь горе и сквозь страданья помните всегда:На той стороне ваши братья, они не хотят убивать!Оружие им навязали, воли лишили совсем.Бандитами они стали, но души есть у всех!Спасите ваши души, их души спасти.Вот так только побеждайте!Такие победы нужны!!!

Алмаша Аренова

Алмаша Арыстановна Аренова родилась в городе Жезказган Улытауской области Казахстана в 1966 году. Успешно окончила Среднюю общеобразовательную физико-математическую школу № 56 имени академика Каныша Имантаевича Сатпаева в городе Алматы. После школы поступила в КазГУ имени С. М. Кирова на филологический факультет. Затем продолжила учёбу с 1-го курса в Литературном институте имени А. М. Горького Союза писателей СССР. Успешно окончила Литинститут, выпускница Мастерской Чингиза Торекуловича Айтматова.

Посвящение другу Виктору Пеленягрэ

Золотое Сечение!Гармония Слова!Вы – Великое МножествоСвета и Бога!Культ ли, жертва, суббота,Божественный промысел…Вы эстет Универсума!Сочный коктейльБергамота и Солнца,Таланта, Уверенности!Никогда не сдавайтесь!Заботьтесь осознанно…Пусть Мелисса вам даритЛюбовь и Спокойствие!Человек-БРИЛЛИАНТ,Дорогой ПЕЛЕНЯГРЭ!Ваша Аурамагия даритУ Д А Ч У!

Пеленягрэведение

С днём рождения, Гений Шедевров!Я восторженно увлеченаВашим творчеством, миром поэзии…Восхищаюсь вами всегда!Эйфория идеями, демоныЭротично изо+бра+жены…Пеленягрэведение скороСтанет частью Нашей Души!Деликатно-самоуверенный,Возражений не терпящий Друг!Обаятельно Светлый Маэстро!Ваши песни – патетика чувств!

Дружественное посвящение Ксении Пеленягрэ

«День вечереет, ночь близка», —Сказал однажды Тютчев Музе.И я признаюсь вам, искусно,Графиня А, жена, подруга…В. П. вас Словом встретил, в жизни…Его Талант по всей Земле,Весной и летом, в осень, в стужу,Грел души вечерами всем…Он любит Русь! Поэт он русский!Влюблён в Москву, в Весь Мир вокруг!Оригинальный, превосходный,Ваш муж любимый, словно Бог!Он просвещает посвящённых,Он Рыцарь Духа и Любви!Его Светлейшество милейшеСтих сочинит среди толпы…А вы – Богиня, вечна юность,Его незыблемость любви,В Его печальных долгих думах —Свет возрождающей Зари!Его воображенье Свято!Что Он задумал – Воплотит!Гигант и Грация! Любуюсь —Приятно видеть вас, двоих!Красавица, с красивым мужем!Бог уловил ваши черты!Вы так похожи! Может, яДорисовала вас, любя?!Ваш абрис, образ Пеленягрэ…Желаю Счастья Океан!Желаю долгих, долгих лет,И – процветания искусству!И – творческих больших побед!На пьедестале Наш Поэт!А рядом с Ним любовь и нежность,Прекрасной Ксении поддержка!

Посвящение другу Жану Бахыту (Канапьянову)

Дорогой Поэт Бахыт,Вы души Отрада!Поздравляем, 70 лет,Славим Юбиляра!День за днём бегут года,А сегодня СолнцеОсветило дивный сад,Весело ручьи журчат…Собираем мы плоды,Наливные яблочки…Урожай богатый,Книгам вашим рады!Пусть Гульнара каждый деньА капелла счастьяВас возносит до небес,Вы достойный Брат Наш!Долгие лета нам всем,Будем все здоровы…Вдохновения, любви,Творческого роста!

Посвящение подругам, Послам Республики Казахстан Раушан Есбулатовой и Гульсаре Арыстанкуловой

Мужья казахские любить и чтить умеютСтепных красавиц и красавиц гор,Под благородным солнцем тайно млеютВерблюжьи колючки, саксаул…Мечтательные образы казашекВ романах классиков описаны не раз,Когда наступит час счастливых спазмов,В моей семье родится вновь прозаик…История «Казахского Парижа»,История «Казахского Нью-Йорка»…Не замкнута в эмоциях уик-энда,Слишком возвышенна казахская душа!Ночной хайвей, неоново бурлящий,Или нагретый воздух АстаныВдруг превратится в дышащее слово,Степное пенье, музыку домбры!

Посвящение другу, Послу Республики Казахстан Галиеву Жану Сержановичу

Сегодня особенный солнечный день!И я напишу очень скороСтихи, посвящённые Жану – звезде,Взошедшей на дипнебосклоне!Я помню отчётливо солнечный день!Тот яркий, особенный полдень,Когда дипломаты бегом на обед…Божественно-юный красавецГалантно открыл мне парадную дверь,Замешкалась я, обернувшись…Тех дней не забыть и припомню ещё,Все ранги и должности, званья…Рожденья детей, полученье квартир…Все праздники Дня дипломатии!В те дни я повторно вернулась на Свет,С тех пор каждый шаг дорогих мне коллегЛелеем молитвами, что от душиЗвучат в моём солнечном сердце!Я так благодарна Судьбе за Друзей,Простых, Благородных и Честных!

#МыВместе!

Все Мы как единый кулак:Париж и Бангкок,Нью-Йорк, Амстердам,И Прага с Берлином, и Доха,Пекин, Тель-Авив, Сингапур и Стамбул,и Лондон с Женевой и Берном,Москва, Минск, Баку,Тегеран и Ташкент,Дели, Кабул с Вашингтоном…Карта и глобус настолько малы,А в сердце друзей моих больше!К друзьям отношу и красавиц-коллег,И жён, матерей, и сестёр, и подруг!Встанем мысленно #ВсеМыВ Наш Широкий Круг,Дружбы Прочно-Сильный Круг – ОБЕРЕГ!!!

Дипломат

Был Дипломат, всё одобряющий,Любил кутить с друзьями…Он обращал вниманье всех,Был светским бонвиваном…В глазах его был нервный блеск,Самодовольный взгляд,А впрочем, слаб и хрупок былКарьерный дипломат…Безукоризненно одет,Корректный и покладистый,Терпел в переговорах бредИ возраженья разные…Биографа своего нет,Он пишет мемуары…И вспоминает денди свет,Банкеты, дипприёмы…Вниманья полон он ко всем,Общительный, любезный,Интеллигентность – его ранг,Он труженик великий…Призванием своим спасён,Доклады и отчётыФеноменальны простотойИ чёткостью работы…Очаровал немало дам,Влюблённых в дипломата,«Холодно-сдержанный чудак»С кипящими страстями…Его харизма подшофе,Душевной призмой стала…Его загулы и разгулПровалов миновало…Романтиком он был всегда,Но культ всей синекуры —Скрывать от самого себяВсе истинные чувства…Ультрамариновый кристаллНа перстне золотом,И запонки в шкатулке, в ряд,Хранятся за стеклом…

Посвящается писателям и поэтам, представителям «золотого сечения», чутко реагирующих на деяния своего поколения

Личность писателя, личность поэтаТенью бесшумной скользит в полусне,Тело лишь прах, а душа – для читателяИстина в прозе или стихах…Жизнь превращается снова в историю,Автор стремится мир изменить,Но не агрессией, а лишь ирониейБудит он совести устную речь…За горизонтом невидимой точкойВдруг нарастает буйство страниц,Так, в восклицании только фиксацииМыслей и чувства, наигрыш строк…С болью в душе и в похмелье предутреннемИзобретатель истории он.Вечного двигателя новые Нобели,Мир, как задачу, решит приговор…Вспомним писателей прошлого времени,Им после смерти достался триумф,Рано погибших, в эпоху безвременья,Репликой сброшенных в пропасти слов…Кризис культуры – отсутствие мираИ невозможность создать диалог,Метафизичность души не изведать,В прозе – новелла, как монолог…Зёрнышко мысли, принявшись, развившись,Станет частицей истории всей,В непроизвольном крике, внезапно,Праху признания произнеси…Тешить себя иллюзорной свободойСвойственно глупым и свойственно умным,Пренебрегая прочитанным опытом,Не забывайте успех устремления…Страсть увлечений любого общенья,Распространенье словесности книг,Всепроникающей сферы искусстваПовествование публика чтит…Книги повсюду распространилисьИ предпочтительней стали газет,Дамам, диктуемым женским капризом,Спрос на роман о любви впечатлит…Но беззащитен писатель всезнающий,Плод его мыслей, детище чувств,Укоренившейся стало привычкой —Быть отраженьем вех и эпох…Общество жаждет знамений, открытийИ, наблюдателем зрелища став,Вдруг разглядит за условными сценамиДрамы великой светлый зигзаг…Личность писателя или поэтаЖить будет в прозе или в стихах,Светлые чувства любви и надеждыДарят читателям веру в себя!

Весна пришла в Астану

За окном то град, то дождь – чёрно-белый город,Отутюженно блестит снег под белым Солнцем,То буранит, то вихрит, ветер воет ночью,Засугробились стволы тонких, нежных сосен…Я зову к себе Весну, чисто и прозрачноЗдесь струится лунный свет томными ночами…Март весёлым был таким, компанейским, шумным,С утра до ночи звенел капель смех воздушный…А Апрель пришёл один, нет, он не простужен,Как и Уайльд, денди был, дожидаясь скучно,В шляпе, с тростью золотой, младшего из братьев…Месяц Май кудряв и юн, в облаке парфюма,С яблочной косой шутил, целовал прилюдно…Родилась я в золотой Осени, хрустальной,Увлекаюсь, до сих пор, иногда стихами…Вот, сижу в столице новой и смотрю в окно,Люди прячут свои лица и бегут в пальто…

Природа Астаны

К природе Астаны неравнодушна,Она воздушна и загадочна, как сны,Сопротивляясь ветру – закаляюсь,Переходя барьеры и мосты…От Солнца и Луны не отступаюсьИ не стараюсь зонтики носить,В природе Астаны не сомневаюсь,Не иссякает оптимизм у души!Я неизбежно романтична снова,Уединенье неподвластно мне уже,Невыразимы тайные желанья —Читать Абая, слушать кюй Курмангазы!

Астана – город мира!

Я нежной кожей ощущаю сныИ превращаюсь в обострённый слух.И вижу снова строфы Астаны,Прозревшей через много, много лет.В ней бабочки, стрекозы, комарыИ зябкость холода континентального пейзажа.В походке европейца прорезь глаз —Казахская…Эмалевое небо, вдруг, отражаетМощь воображенья, литературный и культурный фон.В них радость торжествует бесконечно,В богемном смысле, славя город мира!Переживая тонко впечатленья,В каком порядке мне расставить ценность?Наивна иерархия понятий, и что важнее —Солнце или небо, боль в сердце?Чувство мести или жажды?Что интересней знать всем поколеньям,Живущим от начала до начала?Однажды разыграется здесь пьеса…В каком порядке или по значительностиПлоды минутной мысли прочитают?Что будет иллюзорным и ошибочнымИли загадочной и нераскрытой тайной?