Полная версия
Тигра
– Не знаю.
Приехали. Не знает она. Я, что ли, должен знать?
– Мне грустно, – выдавливает Кристина. – И очень хочется домой.
Она шмыгает носом. И я вдруг понимаю: девчонка сейчас разревется.
Мля… Сопли и слезы вытирать я точно не подписывался!
– Может, ты просто голодная? Хочешь есть?
Она смотрит на меня, как на идиота.
А что? С моими племянниками это прекрасно работает. Когда они ревут, сестра суёт им сиську или бутылку с соской. И все сразу довольны и счастливы.
– А куда мы едем? – наконец, интересуется моя спутница.
– В ресторан.
– Я не хочу есть. И… у нас же не свидание?
– Нет, – бурчу я.
Почему-то, недовольным тоном.
Хотя сам недавно опасался, что она так решит. А теперь… Как-то обидно, что ли. Чем я плох? Блин… надо подстричься. И побриться. Хожу, как бомж. Выгляжу на десять лет старше.
Кристина снова молчит. Снова подозрительно шмыгает носом. Есть не хочет. В ресторан ехать отказывается. И что мне с ней делать?
О! Вспомнил. Еще мои племянники любят всякие яркие погремушки, цветные огоньки и прочую сверкающую лабудень. Может, и Кристине это понравится? Во всяком случае, отвлечет от слез и соплей.
* * *
Я принял единственно правильное решение – отвез ее на набережную, где есть качели-карусели, колесо обозрения и еще куча всяких развлечений.
– Ой, кукуруза! Жареная! – удивляется Кристина. – Да еще и на палочке. У нас обычно варёную продают.
Она лезет за кошельком. Я её останавливаю.
– Я куплю.
– У меня есть деньги!
– Даже не сомневаюсь.
Я расплачиваюсь. Она говорит: “Спасибо”, и мы идём дальше. Она глазеет по сторонам, радуется, удивляется. Носом больше не шмыгает. Грызет кукурузу, довольная.
Я же говорил, надо было просто сунуть ей что нибудь в рот.
Мля… Молчать, поручик Ржевский! – приказываю я своему внутреннему пошляку. У нас тут все абсолютно невинно. Детский сад, штаны на лямках.
– Ой, а это что? – восторженно пищит Олененок.
– Жареные каштаны. Хочешь?
– Хочу!
– А мороженое хочешь?
– Да! Три разных вкуса, пожалуйста!
– Может, все-таки пойдем в ресторан и посидим, поедим, как нормальные люди?
Я еле удерживаюсь, чтобы не сказать “взрослые люди”.
– А там есть жареные каштаны?
– Не уверен.
– Не хочу в ресторан. Ой, шарики! Смотри, какие красивые!
Мля…
Через пять минут я выгляжу как папа-олень. В одной руке шарики, в другой мороженое, в третьей недогрызенная кукуруза, которую Кристина не разрешила выбросить. В зубах леденец на палочке. Мы купили два, ага.
Да, один для меня! Почему нет? Что уже терять. Кроме своей репутации серьезного делового человека.
Естественно, я встречаю кучу своих знакомых. Двух клиентов, трех коллег, одного конкурента. Все, как назло, выперлись сегодня вечером гулять на набережную! И все с интересом смотрят на шарики в моей руке и на леденец на палочке, который я яростно грызу. Не сосать же…
А вот Кристина не грызет. Она… Мля! Что она творит с этим леденцом…
О, да! Я очень хорошо понимаю, почему на нее ведутся взрослые дяденьки. Почему они готовы платить бешеные бабки и даже сливать выгодные сделки ради ночи с ней. Извращенцы!
А я-то не извращенец. Я нормальный. Меня дети с леденцами не возбуждают.
– Сколько тебе лет? – не выдерживаю я в конце нашей феерической прогулки.
– Двадцать два.
Ну хоть не восемнадцать…
– А тебе? – интересуется Кристина.
– А сколько дашь?
– Ну… наверное, около сорока. Но ты прекрасно сохранился! – успокаивающе произносит она.
Мля…
– Мне тридцать два! – ору я.
Завтра же пойду подстригусь! И сбрею щетину, уже превратившуюся в бороду!
* * *
– Спасибо тебе! Я прекрасно провела время.
Мы прощаемся у подъезда Кристины. Я с удовлетворением вижу, что от ее грусти не осталось и следа. Носом не шмыгает, в сторону не смотрит. Улыбается.
Я молодец. Развлекал ее, как мог. И ни разу не заговорил про нашу первую встречу, про ситуацию с эскортом и вот это вот все.
А в благодарность эта писюха выпаливает:
– Это было как в детстве, когда я с папой в парк ходила.
Мля… Я же сказал, что мне тридцать два! Я всего на десять лет старше. И никак не мог бы быть ее отцом!
– И хоть в Дубае все совсем не как у нас, у меня почему-то такое ощущение, что я побывала дома.
Она произносит это и – целует меня в щёчку. Как оленя…
А потом внезапно произносит:
– Не хочешь зайти?
Мля… Неужели?..
Глава 15
Кристина
Этот вечер начинался так ужасно… И так прекрасно закончился!
Перед тем, как за мной заехал Тимур, вернулись Эля с Олесей. И подтвердили мое подозрение: все в “Глобал Транслейт” думают, что я переспала с клиентом Камиля и меня что-то не устроило.
Это так ужасно!
Мне казалось, что весь мир рухнул. Что вокруг все чужие, непонятные и – злобные. Но это не так! Тимур – точно не такой. Он нормальный. Он удивительно похож на всех, по кому я скучаю. На всех, кто остался дома. Мои родители, друзья, соседи, двоюродные сестры и братья…
Не знаю, почему, но общаясь с ним, я чувствую себя так, как будто никуда не уезжала. Поэтому мне и не хочется расставаться. А хочется еще немного продлить этот вечер. Время не позднее, вполне можно выпить чаю и поболтать. А еще лучше – накормить моего земляка. Тем более, что девчонки недавно написали, что пошли в супермаркет, расположенный в соседнем доме. Спрашивали меня, что купить.
И я заметила у меня в телефоне, который весь вечер стоял на беззвучном, куча непринятых от Оливера. Но я все еще не готова с ним разговаривать.
Тимур соглашается заглянуть ко мне. Мы входим в квартиру. Я отпускаю шарики – и они зависают под потолком, создавая праздничное настроение. Обожаю шарики! С детства. Помню, я мечтала об огромной связке воздушных шаров, которая могла бы поднять меня…
– У тебя тут уютно, – произносит Тимур, разуваясь.
– Да, квартира очень даже хорошая. Мне нравится. Вот тут моя комната.
Так… вроде бы, у меня лифчики по кровати не разбросаны? Вообще, я аккуратная. Но собиралась в спешке, да еще и расстроенная.
Тимур уже вошел. Я, вообще-то, думала, он просто заглянет. А потом я отведу его на кухню. Но – ладно.
Вхожу вслед за ним. Лифчиков на кровати нет. Зато там сидит Тимур. И заявляет:
– Кровать маловата.
Ну да, она полутороспальная. Но я не особо габаритная девушка, мне хватает.
– Я прекрасно помещаюсь.
– И хлипковата, – добавляет он, пробуя ее на прочность.
– У нас тут вся мебель из Икеи. Простая, доступная, недорогая.
– Иди ко мне, – вдруг произносит Тимур.
В смысле? Я и так здесь.
Я слушаю его рассеянно, потому что переписываюсь с девчонками в мессенджере. Сообщаю им, что у нас гость. Голодный. Они предлагают сделать салат и омлет на скорую руку. Я прошу купить что-нибудь мясное. Бекон пойдет? – интересуется Эля.
Я пишу ответ и одновременно иду к подоконнику. Кладу на него сумочку. И – вздрагиваю от неожиданности. Потому что мою шею опаляет горячее дыхание. Тимур! Подкрался незаметно.
Я направляюсь к шкафу, снимаю кофту, вешаю на плечики… Он снова рядом!
Это похоже на странный танец. Или… на преследование.
– Ты голодный? – спрашиваю я.
– Я капец какой голодный!
Да уж… И это очень заметно! На некоторых людей голод действует просто убийственно. У меня папа такой. Если его вовремя не покормить – начинает рычать и гавкать.
Вот и Тимур… Очень странно выглядит. У него чуть ли не слюна капает. И глаза такие… голодные-голодные. Как у Тигра. Мне даже как-то не по себе становится от его взгляда.
– Извини, что не дала тебе поесть в ресторане.
– Похрен, – бурчит он.
Бедняга. Я-то и мороженое съела, и каштаны, и кукурузу. А он только леденец на палочке погрыз.
– Я компенсирую, – говорю я.
Имея в виду, что сейчас придут девчонки с продуктами и я быстренько что-нибудь приготовлю.
В ответ он издает очень странный рычащий звук.
Блин… надо его срочно покормить. А то он сейчас меня сожрет. Вон как угрожающе надвигается. Я едва успеваю ускользнуть от его руки.
– Пойдем лучше на кухню. Нам вчера новый стол привезли. Говорят, очень прочный. Старый развалился, представляешь?
– Стол? Хочешь на столе? – задает он странный вопрос.
– Ну а где еще чай пить?
Мы входим на кухню. Ух ты! На новом столе стоит ваза с цветами. Видимо, кому-то из девчонок подарили.
Я ставлю чайник. А Тимур… подходит ко мне сзади.
В этот момент распахивается входная дверь, я оглядываюсь вижу девчонок, увешанных пакетами. У нас кухня хорошо просматривается прямо от входной двери.
– Ой… Извини, – смущенно произносит Олеся. – Мы не хотели мешать.
– В смысле – мешать? Мясо купили?
– Бекон.
– Тимур, ты, случайно, не мусульманин? Свинину ешь?
– Что?
– Я собираюсь приготовить омлет с беконом. Будешь?
– Я?
– Ну а кто тут капец какой голодный? – смеюсь я.
Девчонки вваливаются на кухню. Я знакомлю их с Тимуром.
– Он мой земляк. И друг.
Мы разбираем пакеты.
– Оливер приезжал, – внезапно сообщает Олеся.
– Что? Откуда он узнал мой адрес?
– Не знаю. Но эти цветы от него. Для тебя.
– А я думала, это ваши.
– У нас нет таких галантных поклонников. Настоящий английский пэр! Почти что Ричард Гир из “Красотки”, – мечтательно произносит Эля.
– Только лучше, – поддакивает Олеся.
А я смотрю на Тимура и понимаю: надо его срочно накормить! Человеку уже реально плохо!
Глава 16
Тимур
Что, мля? Какой, в звезду, английский пэр и Ричард Гир? Да я этому херу…
– Так что, ты бекон ешь?
– Я ем все!
Я английским пэрам бошки откусываю и жую без хлеба и масла! Только хруст стоит.
Ладно. Похер на этого хера. Я беру себя в руки.
А эта динамщица вскакивает и начинает носиться по кухне с такой скоростью, что у меня в глазах рябит. Что-то моет, режет, жарит, кладёт в холодильник и достает из него. И уже через пять минут, в течение которых я активно, но сдержанно скриплю зубами, передо мной стоит тарелка с дымящимся омлетом, салат и чай.
– Тебе молока налить?
– Налей.
– Еще один извращенец, – бурчит Олеся.
В смысле? Я, конечно, уже много чего извращенного успел представить. Но ведь ничего не сделал! Совсем. То есть, до меня тут было много других извращенцев?
– Чай с молоком – это не извращение! – смеется Кристина.
Ах, вот они о чем… Все невинно, как на полднике в детском саду.
На самом деле, в детском саду было даже поинтереснее. Мы там на тихом часе письки друг другу показывали. А тут мне показывают только хер Оливера. Ну а что еще означают эти цветы? Пестики-тычинки… Его намерения ясны и прозрачны.
А мои… Я ей шарики купил. А потом пытался подкатить свои шары.
Я что-то вообще слетел с катушек. Если бы соседки Кристины не появились, я бы уже ее… на этом столе… Или она меня… Тут же. Сковородкой по башке.
Не то чтобы я прям был уверен, что меня позвали именно на палку чая. Скорее, нет, чем да. Но надежду никто не отменял! И мой хвост воспылал ни на чем не основанной надеждой. Да просто… я реально голодный! Почти забыл, когда у меня с кем-то что-то было. Придирчивый хвостяра в последнее время воротил нос от всех этих силиконовых шмар.
Девчонки садятся за стол. Наливают чай, делают бутерброды, режут фрукты. Непринужденно болтают о том, о сем. В основном, о работе. Как я понимаю из разговора, они все переводчицы “Глобал Транслейт”. И занимаются, как ни странно, именно переводом. Чаще всего синхронным, на встречах русско и англоязычных предпринимателей.
Я ем. Молчу. Слушаю. Мне реально интересно!
– Я не хочу работать с Машей, – высказывается Кристина. – Не дай бог Станислав завтра на встрече поставит меня с ней в пару!
Интересно. Кто такая Маша и чем она не угодила привередливому Олененку?
– Понимаю, – отзывается Олеся. – Это она всем треплется о том, что тебе не понравился клиент Камиля.
Ого. Вот это темы пошли! Мои и без того навостренные уши начинают буквально шевелиться от любопытства.
– Она вообще как с другой планеты! – горячо реагирует Кристина. – Я ей говорю, что не знала про эскорт. А она: тебе мало заплатили или клиент не понравился?
– Ну, по поводу того, кто тут с другой планеты… – начинает Олеся.
Многозначительно глядя на Кристину.
– Да не переживай ты, – в то же самое время произносит Эля. – Посплетничают и забудут.
– Да я не переживаю… Почти. Но вы же можете представить, как это неприятно, когда все считают тебя проституткой!
– Не все. Мы так не считаем.
Тут соседки Кристины замолкают и устремляют свои взгляды на меня. Как будто только что вспомнили о моем существовании. Переводят глаза на Оленя. Снова на меня…
– Да он все знает! – машет рукой Кристина. – Он тоже был на той вечеринке. И тоже подумал, что я эскортница.
– Серьезно? – они явно меня осуждают.
Я нехотя пожимаю плечами.
– Сейчас, когда я вспоминаю все, что было… Я понимаю, что сама виновата, – признается Олененок. – Но я же не знала! Я и представить не могла…
– Ты на удивление наивна, – выдает Олеся.
– И как тебя только родители одну отпустили!
– А они и не отпустили. Я уехала со скандалом. Потому что мой папа… Он до сих пор ведет себя так, как будто мне пять лет!
Я вспоминаю леденцы на палочке, шарики и мороженое. И – я понимаю этого папу!
И… если честно, до меня только сейчас окончательно доходит, что Кристина не имеет отношения к эскорту. И что все произошедшее – чудовищная ошибка.
Да, она еще вчера по телефону сказала мне, что не спала с Оливером. Но я… не то чтобы не поверил. Просто… Слишком прочно в моем мозгу засела мысль о ее испорченности. И я не мог так быстро от нее отказаться. Даже после шариков и мороженного.
Но теперь… После того, как сегодня вечером она совершенно искренне не заметила, что я дико хочу ее… И после этого разговора… У меня в голове все встало с головы на ноги.
Она реально олень. И я тоже. Все мы немного олени… И какое же это счастье – быть оленем!
Девчонки допивают чай и уходят с кухни, оставляя нас одних. Они, в отличие от Кристины, все про меня поняли. Особенно Олеся. У нее проницательный взгляд. Уверен, она специально сказала про Оливера и цветы, хотела увидеть, как у меня рожу перекосит. И увидела!
– Прости, что я брызнула тебе в лицо лаком для волос, – внезапно произносит Кристина.
С искренним раскаянием.
– А ты прости, что сразу плохо о тебе подумал, – подхватываю я.
– Извини, что называла тебя наркоманом, – продолжает она.
– А я тебя проституткой. Я был не прав.
– И что послала тебя в жопу. Тоже прости.
– А ты прости, что орал и рычал на тебя. Вместо того, чтобы нормально поговорить.
– Ты один обо мне беспокоился! Все думали, что я готова… ну… заниматься эскортом. И никому не было до этого дела!
– Да тут, в Дубае, полно такого.
– Да? Но я… Я не такая!
– И это прекрасно, – совершенно искренне говорю я. – И не парься ни о чем. Не слушай никого. А если кто-то будет тебя обижать – сразу говори мне.
– Спасибо! – благодарно восклицает Кристина. – Ты такой хороший…
– Пустяки, – скромно произношу я.
– Знаешь, я всегда хотела, чтобы у меня был старший брат…
Мля… Я теперь брат? Недавно был папой-оленем, а теперь меня вдруг повысили? Или, наоборот, понизили?
А можно не записывать меня в родственники, а?
– Я тебе не брат! – не выдерживаю и снова рычу.
– Я знаю. Просто… я так рада, что встретила тебя!
Кристина импульсивно вскакивает, чмокает меня в щеку и садится обратно. И от прикосновения ее теплых мягких губ меня как будто накрывает облаком сахарной ваты.
Она смущенно улыбается. А я… тоже лыблюсь, как дурак. И таю, как сладкая вата на солнце…
Глава 17
Кристина
– Ну конечно, он на тебя запал! – уверенно произносит Олеся.
– Да нет! Он просто… его попросили присмотреть за мной.
– Ага, ага, – скептически кивает Эля. – И он сразу согласился. Побежал, роняя тапки, денно и нощно присматривать за какой-то незнакомой девчонкой.
– Ну… его сестра попросила. А он любит свою сестру.
– Он влюблен в тебя, – безапелляционным тоном произносит Олеся. – И заметь, я специально про цветы и Оливера сказала при нем.
– Специально? – переспрашиваю я. – Зачем?
– Пусть знает. Пусть конкурирует. Мужикам нельзя позволять расслабляться!
Я бы не сказала, что Тимур выглядит расслабленным. Наоборот, он почти все время напряжен. То хмурится, то злится, то орет, то рычит… И только сегодня вечером я увидела его улыбку. Открытую, душевную, ничем не омраченную.
Это было очень мило!
– Он с ума по тебе сходит, – не унимается Олеся.
– Да ладно, – смущаюсь я.
– А ты прям не догадывалась? – спрашивает Эля.
– Я… ну…
Если честно, догадывалась. Ну, то есть, я что-то такое чувствовала… Но не позволяла себе об этом думать. Мне казалось, у меня просто фантазия разыгралась. Потому что Тимур… он ни разу никак не показал своей симпатии!
И ничего такого не говорил. Даже на прощанье. Просто произнес: “Завтра позвоню”. И все!
Я лежу в своей кровати. Завтра рано вставать, а у меня сна ни в одном глазу. Над головой болтаются шарики, купленные сегодня Тимуром, в ушах звучит его голос. А по коже бегают какие-то щекотные мурашки.
Тимур хороший. Очень. Хоть и вспыльчивый временами, и иногда ведет себя странно…
Я так рада, что познакомилась с ним! Именно сейчас, когда переживаю такие непростые времена. Без него мне было бы очень одиноко.
Вспоминаю его слова: “Если кто-то будет тебя обижать – сразу скажи мне”. Лежу, улыбаюсь… Так приятно!
* * *
“Сегодня едем на тусовку, – пишет мне Тимур посреди рабочего дня. – Будь готова в восемь”.
“На какую тусовку? Что мы там будем делать? Что мне надеть?” – забрасываю я его вопросами.
Он сначала игнорирует меня, а через два часа, когда я уже вся извелась, присылает короткое сообщение: “Не парься”.
Мужчины… Что значит – не парься? Я же вообще не понимаю, куда он меня зовет! В гламурный клуб, где мы будем танцевать? В какую-нибудь милую семейную кафешку, где мы будем есть мороженое? Или, блин, в пустыню, где планируются гонки на верблюдах с моим участием?
Последнее, конечно, вряд ли. Хотя я слышала, что арабские шейхи обожают подобные развлечения.
“Не парься”… Неужели он не понимает, что от места и назначения тусовки зависит моя одежда? А от одежды – мое настроение?
Ладно. Постараюсь подобрать что-нибудь нейтральное. Ведь главное – Тимур меня пригласил! Куда-то. Зачем-то. Где мы будем вдвоем. Наверное…
Я мечтательно вздыхаю. Влюбился… Вряд ли. Но… Я не могу дождаться вечера. Так хочу его увидеть.
* * *
“Я внизу”, – пишет он мне ровно в восемь.
Я еще пару минут верчусь перед зеркалом, смотрю на себя сзади – моя попа в джинсах выглядит неплохо. И – накидываю поверх короткого топа длинную рубашку. Потому что это слишком вызывающе.
Спускаюсь. Открываю дверь подъезда. Вижу уже знакомую машину Тимура. А возле нее… Мамочки. Кто это?
Я, конечно, понимаю, что это Тимур. Но выглядит он… совершенно по-другому! Раньше у него волосы торчали во все стороны. А на лице была то ли отросшая щетина, то ли не доросшая борода. И одет он все время был в джинсы и футболки.
Он был похож на айтишника. Из тех, что все время торчат перед компом и никогда не заглядывают в зеркало. Как мой дядя Марат.
А сейчас… да он бы мог моделью работать! Такой красавчик… У меня аж дыхание перехватывает.
Борода исчезла. Волосы стали короче и лежат красивыми волнами. На нем светлые брюки, белая рубашка и стильный пиджак. А еще я замечаю модный ремень и явно дорогие часы. И пахнет он чем-то свежим, терпким и одновременно диким.
И этот человек написал мне: “Не парься”?!
– Оу… – вырывается у меня.
– Что?
– Ты изменился.
– Да?
Как будто он не знает! Как будто у него борода сама собой отвалилась, а волосы сами легли так невероятно красиво.
– Раньше ты был похож на моего дядю Марата.
– На дядю? – почему-то недовольно рычит он.
– Ага.
– А сейчас не похож?
– Н-нет.
– Ну и слава богу.
Я продолжаю глазеть на него, забыв подобрать челюсть.
– А на кого я теперь похож?
– На Брэдли Купера.
– Это плохо?
– Это очень даже… Он очень красивый!
– Мне пару раз говорили, что я тоже ничего, – усмехается Тимур.
– Да… Ты… Ты тоже ничего, – мямлю я.
А он как будто смущается вместе со мной.
– Да я просто подстригся и побрился.
– И переоделся.
Он кивает.
– Я с тобой не поеду! – вырывается у меня.
– Не поедешь? – снова рычит он. – Какого х… почему?
– Мне нечего надеть!
Я разворачиваюсь и убегаю в подъезд. Мне надо срочно переодеться! У меня нет ничего такого… Но у Олеси есть отпадное коктейльное платье. И она мне, кстати, его предлагала. А Эля говорила, что на свидание нужно обязательно надевать высокие каблуки.
И я надену! Потому что… не хочу чувствовать себя лохушкой рядом с таким мужчиной.
“Подожди пятнадцать минут”, – пишу я Тимуру.
И врываюсь в квартиру, на ходу разбрасывая кроссовки и срывая с себя одежду.
Глава 18
Тимур
Подстригся, побрился, надушился… еще бы маникюр сделал, мля. Расфуфырился, как павлин. Уже по дороге к Кристине осознал, что чуток перестарался. А ее поведение только подтвердило мои опасения.
Вроде, она впечатлилась. Но – сбежала! Где логика?
Я захожу в подъезд вслед ней – благо, какой-то тип как раз вышел. Поднимаюсь, толкаю дверь квартиры – она открывается. Легкомысленный Олененок забыл запереть замок. Смотрю: на полу валяются кеды, один носок, второй, рубашка, еще что-то… Дорожка из вещей ведет прямо к комнате Кристины.
– Давай свое платье! – слышу я ее голос.
– Я же сразу сказала: надевай его! – раздается из дальней комнаты голос, кажется, Олеси.
А потом на пороге появляется Кристина.
Мля… Я сейчас сдохну. Потому что приходится жестко держать себя в руках. Себя и его. А ему плевать на все условности. Мой хвост озверел. Торчит, рычит и нервно лязгает зубами.
В то время как Олененок беззаботно пасется в коридорчике, сверкая своими сладкими прелестями. В сторону входной двери Кристина не смотрит, не ожидает, что я здесь. Если бы знала… Я бы еще не скоро узнал, как выглядят ее сосочки.
Да, она появляется на пороге комнаты в трусиках и лифчике. Смотрит себе под ноги, расстегивает лифчик одной рукой, заведя ее за спину. Наклоняется, поднимает с пола что-то из своей разбросанной одежды. Лифчик от этого соскальзывает, она не обращает на это внимания, держит его в руке. Собирает носки, рубашку, еще что-то… А потом выпрямляется.
И – встречается со мной взглядом.
Ее нежный ротик удивленно-шокированно округляется. Скорее всего. Ее щечки вспыхивают смущенным румянцем. Наверное. Ее огромные глаза распахиваются еще шире.
Я не знаю. Я смотрю не в глаза…
– Ой!
Она нелепо всплескивает руками, роняет все, что собрала и – стремительно убегает.
Продемонстрировав моему озверевшему хвосту еще и нежную сочную попку.
Мля…
За дверью раздаются какие-то шорохи. Я аккуратно стучу. Не руками. Надо же хоть немного сбить с него напряжение…
– Кристина! – кричу я сквозь дверь.
В ответ – тишина.
– Все нормально?
Снова молчание. А потом резкое:
– Нет!
– Да я ничего не видел, – успокаивающе произношу я.
– Правда?
Неправда. Я видел все. В мельчайших подробностях. И все эти подробности отпечатались на моей сетчатке. Навсегда. И я больше не усну до тех пор, пока…
Хватит! Отставить пошлые фантазии! Подобрать слюни! Перестать таранить хвостом дверь!
– Ой, да чего я там не видел… – делаю я новую попытку.
– Так видел или не видел?
Ладно. Скажу как есть.
– Я видел твою грудь. Она очень красивая.
Оглушительная тишина. А потом робкое:
– Спасибо…
– Все? Можно жить дальше? – спрашиваю я. – Собирайся, мы на вечеринку опаздываем.
В ответ – тишина.
Но зато в коридоре появляется Олеся. С блестящей черной тряпочкой в руках. Видимо, это и есть платье.
– Что случилось? – спрашивает она меня.
– Ничего.
– А чего в дверях стоишь? Проходи на кухню.
Я прохожу. Олеся входит к Кристине. А ко мне присоединяется Эля.
– Куда собираетесь? – интересуется, включая чайник.
– На одну тусу. К девчонкам из группы “Колибри”. У них дом за городом.
– Вау! Супер! Обожаю их!
– У меня только два пригласительных…
– Да я не напрашиваюсь! Я просто…
– Куда-куда? – Олеся уже тоже на кухне. – К “Колибри”? Обалдеть! А где ты добыл приглашение?
