Мое чудное разрушение

Сеня Фролов

Мое чудное разрушение

Мой личный сборник, который я писал на протяжении двух лет.

Город – моя душа, мои страдания и мои радости.

Я отдал все своему прошлому, и теперь готов встречать настоящее.

Возврщайтесь сюда, когда будет тяжело.

"Добро пожаловать"

мой дивный город,ухабист да горестью нечист,хочу его потрогать,но только грязь польется внизв нем множество страданий,в нем сотня проданных надежд,там нету места для сверкания,и нет, увы, вам места, человекв нем чувствую я только пустоту,меня давно морозит холод,хочу увидеть пламени искру,но вижу только чертов мороки вновь гуляю я по улицам,а он теснит меня и давит,деревья ниже всё сутулятся,да вскоре все меня раздавяти снег уже не так уж мил,он не скрывает раны алые на сердце,хочу, чтоб пламенем искрил,ведь об него мне суждено согретьсяда только для чего мне греться?свою мечту давно похоронил,оставив раны у себя на сердце,истошно больно заскулил«от боли? да навряд либыть может от чужого вздоха?а может жизни подошел конец?ты ноешь, будто бы ребенок»да я ребенок, в душе себя не чаю,и тесно мне от этого давно,да только мысли я благие созидаю,но мне поддых ведь что – то бьет?моя больная алчность на деньги,иль мне так нравится топить себя на дне?с трудом пытаюсь оттопырить веки,«я гибну: от тоски, от боли, человек»и я прошу меня услышать…мне больно, я страдаю ото дня,немые лица мне над ухом дышат…ах, да, о чем же мысль то моя….да, я ребенок,потерянных надежд,и средь шкатулок и веревок,я счастья отыскать не спец,да я стараюсь,но для всего проблема я,я может быть пытаюсь,но не выходит у меня,да, я ребенок,затерянных мне мечт,и средь полотен и веревок,я вдруг повисну на торце,да что я говорю?средь истин важна лишь одна,быть может мне отрубят кисти,но жизнь – важна, и знаю я,придет когда – нибудь рассвет,в мой город,он далеко не чист,быть может и появится тут светда будет жив, поверь уж, человек!но дни идут, а я катаю шарик,неровный, грязный,лишь только мойи засияет вдалеке фонарик…быть может поравняюсь я с горой,и я скачу свой шарик,на дно, поглубже, в море,ведь сколько не было бы грязи,я делаю благое…

"Улица 1-я Семейная"

«я рад был умереть» -слова записаны в асфальте,и не стереть их больше никогда,на помеси из пыли и базальта,лишь растеклась кровавая вода⁃ кто знал, кем было писано сказание?⁃ начертано оно кусочком мела,быть может мысли запоздалы,и нужно думать вовсе не об этом?⁃ а был итог предсмертных сожалений?⁃ кто знает, быть мож была и грусть, печальи крик, и визг, и выстрел откровений,трагедий правда совместно с жизнью утекла…⁃ остались близкие, друзья?⁃ он был един с собой, какая – то дамапрожившая за стеной у жилья,сказала, что осталась только мама..⁃ а что в итоге привело?⁃ да знал бы что – ответилвозможен разум глупость замело,возможно просто сильно бредилтрагедий правда совместно с жизнью утекла…«я рад был умереть» -слова записаны в асфальте,и не стереть их больше никогда,на помеси из пыли и базальта,лишь растеклась кровавая водаи только где – то наверху,средь ржавых стержней на окне,ревела мать, в немом бреду,потеря сына по ее вине…

"Кафе для двоих"

влюбляются не в лица, не в формы телаи уж известно, что дело не в руках,влюбляются в натуры, в образы безмерновстречают радость, откидывая мраки любим мы улыбки, глаз сверканье,витиеватые уголки на розовых губах,мы любим сердцем на прощаниеговорить безмерное в словахвлюбляются в цвета бездонных очейи в родинки, плеядой звездные лежатлюбить готовы мы натуру очень,настолько сильно, как ямочки в щекахвлюбиться мы готовы только в душуне в лица, и точно не в фигуры,мы ищем счастье далеко в глуши,и мы влюбляемся в искрящие натурыплетем узоры из своих же фраз,чтобы доставить приятное другому человеку,и наш великий сладкий сказобогащает жизнь, встречающий планетупарим мы в воздухе с веснушек,и любим ноготки на пальчиках благих,да волосы в плетение косушеквсё вьются в объятиях моихвлюбляются не в лица, не в формы тела,и дело точно не в руках,мы ведь готовы отдавать любовь безмернодля счастья полного в сердцах

"Магазин музыкальных инструментов"

гудящий поезд за окном,горячий кофе стынет на столе,и ветер гонит хлопья вечерком,как мысль, утерянная во тьме,и только голос чей – то из дали,как будто овод,жужжащий в волосах,как ропот говорливый старика,блуждает вновь на тела полосахон резонирует средь голых стен,его не слышно снизу под ушами,ему плачевный положен удел

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.