ЧЕРНОLOVE

«… я обожаю его ноги…, в нем все прекрасно…, даже вязанный шарф и мочки ушей…» – размышляла она, задержав дыхание.

Запрокинув голову на спинку кресла, он курил странную сигарету в розовой бумаге без фильтра и улыбался от ощущений электронной щекотки в районе ступни. Он смешно подергивал ногой, как избалованный ребенок и хмыкал носом, как спящий пудель. Ника взяла серебристый пульт и включила новенький серебристый «Panasonic». В гримерку полились нежные звуки «Июльского утра» Урия Гип и воздух мгновенно изменился на лучшее…, тягучее и кем-то бессмертное повествование вечного поиска любви.

– Небесные звезды…, я лечу по струнам и проводам…, – тихо-торжественно произнес он, махнул длинными волосами, ещё больше расширил уголки рта и затянулся красивой розовой сигаретой.

Дым был пахучий, таёжно-травяной, с каким-то привкусом независимого здоровья, забирающий любое беспокойство в страну покоя, наслаждения и уничтожения чужой важности и помешательства.

– Костя, ты все так же остановился у мамы…? – очень робко спросила Ника, тщательно протирая его безупречный мизинец на правой ноге.

Он медлил с ответом, как всегда…, потому что ему нравилось оттягивать ответы и ощущать музыку чужого умственного беспокойства и нетерпимого ожидания…

– Моя мама – святая женщина! Как сказал великий французский певец: «Цени, что ты можешь спрятаться за спиной мамы, потому что потом тебя ждут только сквозняки…!» А моя бывшая жена – помощник сатаны с хвостом в коричневой кочегарке…

– А почему в коричневой…? – спросила Ника и сразу пожалела о том, что спросила.

– Не для твоих мозгов понимать почему кочегарка коричневая, не для твоих мозгов…, ибо сферичное понимание данного факта дает информативное поле только для тех, кто умеет правильно задавать вопросы и не ждать ответы на уровне симбиоза двенадцати измерений. А если говорить откровенно и с твоего вопроса приподнять вуаль кофейного цвета, то тебя интересует образ моей жизни и любые варианты выскочить за меня замуж. Или говори прямо и честно или не говори со мной вовсе… Отвечу сразу двести пятьдесят, триста пятнадцать тысяч, семьдесят восемь миллионов, тринадцатый раз – НЕТ!

Женился – допустил ошибку…, а за ошибки всегда надо платить! За три года своей предыдущей глупой женитьбы я нажрался вашей женской «добродетели» пилорамных пилильщиков по самую верхнюю крышку своего расколотого и распиленного пополам черепа. Она выпивала не только мою кровь и деньги, но и лимфу с остатками желудочного сока, постоянно желала вкусную жратву, много глупой вызывающей одежды и обуви, бесконечное веселье, крики восторга со стороны мужиков и лобковые танцы с фрикциями для вставаний чужих членов во время глазных созерцаний. Эта сука приходила ко мне в постель греть холодные ноги, а я в это время спал…, она всегда меня жестоко будила и это забавляло её. Она хвасталась своим ведьмам- подругам, что этим меня изводила. Настоящее насекомое…, подобие черной яичной скорлупы на ядерном полигоне…

– Но я же не такая…, я же совсем другая, Боже…, я же тебя люблю и буду служить тебе до конца моих…

– После всевышнего наказания тем фальшивым браком, – быстро перебил ее Константин, – во мне осталась ненависть, как пошлое зефирное эхо моей жизни, как молочный шоколад последней в мире коровы, как облитый водой электрический трансформатор, как пустое внутриутробное эхо без пятимесячного младенца. Я сильно пострадал и долго, очень долго, приходил в себя от совсем не осколочных ран, от её скотского безразличия, от вычурного притворства и постоянных скрипучих претензий. Когда ненависть приходит на смену любым решениям – нужно понимать и осознавать предшествующие обстоятельства. Но я понимаю, что ненависть никогда не строила города, не писала музыку и не варила бульон будущих событий, поэтому после развода я стал повседневно -опустошенный, как новенький гроб на витрине магазина гробов, как брошенное гнездо оранжевой птицы у Цин Бай Ши, как приторные запахи воскресного крематория, как сгнивший каспийский корабль в песках Казахстана, как брошенная паутина в день рождения очень голодного паука без гостей и подарков. Ты – моя тень? Не спрашивай и не намекай мне больше об этом…, мать твою…, не спрашивай меня о женитьбе на тебе…, дорогая Ника! Это невозможный абсурд твоей мечты и лишние слезы в ручеёк будущих страданий… Любишь? Люби меня молча! Протирай мои ноги спиртом и не мешай мне быть самим собой в этом сгнившем мире…

Он медленно затянулся уже короткой сигаретой.

– Можешь в любое время меня бросить и умчаться на чужих скользких лыжах в вычурное проявление Фата Морганы. Мне будет трудно одному, но я не повешусь в консерваторском туалете на басовой струне от рояля, я вешаться не умею, потому что у меня нет опыта…, и я не захочу этого делать даже после большого алкогольного банкета в мою честь…

Эхом внутреннего мира она услышала долгожданное слово, где он назвал её «дорогая» …, и этого было достаточно на уровне самоудовлетворения собственного жирного Эго. Внезапно ей показалось, что миллиметр кожи у его большого пальца на правой ноге был преувеличен по всем канонам геометрии и даже по святым спиралям Фибоначчи. Ника взяла немецкие ножнички «Золинген» и аккуратно отрезала омертвевшую кожу. Он не дернулся, а она сталась довольна. Роскошная гримерка запахла спиртовой чистотой, тщательной заботой о ближнем и желанием дофамина удовольствий. Где-то за форточкой бурчали голуби, трещали крыльями, царапали подоконник и целовались совсем не чувственными клювами, а Ника фанатично протирала пальцы его ног и пускала слюну во внутреннем пространстве личного рта. Именно эти пальцы и эти ноги через пятнадцать минут будут стоять на самой элитой сцене страны, и их хозяин будет извлекать умопомрачительные скрипичные звуки для всех ушей в зале. Ника знала, что служит гениальному телу гениальных навыков и сознания. Она знала, что она чистит и моет пальцы не человека, а фантастического уникального явления, совершенно случайно оказавшегося среди тупого и давно бездарного мира.

В её голове поползла лента хаотичных мыслей:

«… он мой подлинный волшебник Гудвин, как новая версия старой сказки…, дожил до всемирной славы и триумфа…, на его пальцы, обработанные спиртом, никогда не садятся мухи, кружевные полеты которых он понимает лучше меня…, он курит – он кормит внешних и внутренних паразитов… Тех паразитов, кто продает ему это зелье и позволяет соглашаться с трещинами в сознании. Он тоже родом из теплой жидкости маминого живота, поэтому он так ненавидит холодные дожди. Он оттуда и ниоткуда больше…, и его гениальность неоспорима от чувствительности особого ДНК. Он даже страдает уникальным синдромом Стендаля, падая в любом музее при виде картин. Мой любимый редкий друг, на миллионы один, потому и редчайший…, и я ему служу, как секс-рабыня аукционной чистоты…, я его рабыня…, потому что он одинок, как Антон Павлович Чехов в своей в семье… Он моя обожаемая константа до конца моих дней…»

– Ника, у меня болят волосы – не волосы, а луковицы волос, которые проросли сквозь череп и вросли в мозг вместо нейронов. Ника, они шевелят музыку моих душ. Мои волосы говорят со мной языком нот…

– О…, я понимаю тебя, как никто в этом мире… У тебя много душ…

– Нет…, не много…, всего лишь девятнадцать…, только девятнадцать… Где-то там, кто-то алилуйничает и ватиканит. Это там, где ничего личного, потому что ничего общего… А кто-то мимикрирует в сознании оркестрового коллектива. Ты пойми, что простое действие в нужное время делает больше, чем масса усилий в непредназначенный час…

– Вы где- то в небесах личных рассуждений Маэстро?

– Я на Фак-строте и в небесах рассуждений одновременно… Остановилось моё время в «inter mundos», то есть – между мирами…

Спиртовые пары ублажали кожу его ног. Он курил и выбрасывал вкусный дым в лоно гримерки. Ника старалась наверняка обезопасить его голые ноги от внешних микроскопических врагов и протирала каждый миллиметр длинного пальца Мортона. Он очередной раз затянулся странной сигаретой и выпустил вкусный дым в сторону большого зеркала. Она понимала, что это прекрасно. Рядом стоял красивый тазик с теплой водой, шампунем и черными иероглифами на боку. Японский тазик ожидал его ноги, а Ника готовила мохнатую белоснежную перчатку с хрустящими пупырышками для омовения.

– Что ты играешь сегодня, Константин? – спросила Ника и взглянула ему в глаза.

– Что я играю? Хм…, рассказать словами моё новое произведение? Ты шутишь? Это нужно слушать… Но, в двух словах я могу тебе поведать, что именно открыло мне дверь в написание нового шедевра. Это посвящение видимой мне стороне смерти, её мудрости и непредсказуемости, это Смерть под огромными парусами у нас над головой, которые люди привыкли называть – «облака». Ты читала Жюльетту Бенцони?

– Нет…

– И даже не слышала никогда. Не удивительно…, точно так же ведут себя миллионы ничего не читающих с душами, спящими летаргическим сном до самой Смерти. Бенцони описала одну семейку Жируа в средневековой Франции, у которой было восемь сыновей…

Константин медленно и глубоко затянулся остатком розовой сигареты и положил её в пепельницу, как в гроб. Последний дымок, медленно извиваясь под давлением воздуха, быстро растворился в никуда. Костя как-то странно повернул голову набок и продолжил:

– Какие страшные судьбы были у этих парней, когда они выросли…, я описывать не буду, ибо это кровавый путь дремучего тупого средневековья, где алчность и порок всегда преобладали над логикой и созиданием. И везде наблюдался один и тот же закономерный алгоритм – Смерть в молодом возрасте. Но после прочтения её книги меня осенила неожиданная догадка о существовании некой закономерности прихода смерти, не только как привычного процесса окончания жизни, а и как наказания со смыслом… В своих размышлениях я двигался от секунды уже прошлого в секунду будущего, совсем не задерживаясь на секунду настоящего… У меня в голове возник какой-то сумасшедший ужас, я был один на мрачном чердаке, схватил скрипку и стал воспроизводить то, что творилось в моей голове. Вся моя ничтожная игра была подобна торжественной речи бактерии на суде плоти… Ты понимаешь, о чем я говорю?

Ника старалась дышать тихо и слушала его с «открытым ртом». Она подбирала ответ, чтобы показаться в его глазах правдивой и не очень дурой.

– Говори правду!

– Я…, не очень…, я стараюсь, но не очень…

– Молодец…, я не люблю ложь, но я обожаю последствия лжи…, потому что лжи без последствий не бывает.

– А ты ноты успел записать? – тихо спросила Ника.

– Ха-ха-ха-ха-ха, – громко рассмеялся Константин, – мне незачем записывать, я все помню и могу записать в любое время, но у меня нет времени, чтобы тратить время на трату времени… Как пел личный пересмешник короля Лира –«…тот, кто время убивает – будет временем убит!» Понятно?

– Да…, да…!

В дверь гримерки громко постучались. Константин не шелохнулся.

– Константин Александрович, через пять минут ваш выход! – раздался голос с нотами раболепия и уважения.

Ника подошла к двери, приоткрыла и увидела толстую рыжую женщину с большими золотыми серьгами в ушах и прической, напоминающей груду вымытых макарон. Рыжая дружелюбно улыбалась и стала переминаться с ноги на ногу.

– Он сейчас идет…! – гордо произнесла Ника и тихо закрыла дверную щель.

Константин стоял напротив огромного зеркала и поправлял фрак. Ника стояла на коленях, суетилась и уже третий раз перевязывала шнурки на его итальянских туфлях. Он смотрел в отражение собственного лица и слушал все нарастающую странную музыку в голове. Он запоминал все до мельчайших нюансов и быстро добавил свои ноты и священные паузы. Над головой громким хлопком погасла одна из трех ламп.

– Вот…, мои Ангелы уже здесь! – громко произнес скрипач и посмотрел на Нику странными немигающими глазами. В его глазах она ощутила вечность.

Быстро схватив скрипку со смычком, он вышел из гримерки. Ника осталась стоять на коленях и размышлять о любви. В просторной гримерке пахло травой, канифолью, спиртом, всеми забытой молью, постоянно вялыми цветами и старым совиным гнездом. После очередного театрального звонка за свежеокрашенной дверью повисла полная тишина.

Он шел по коридору, трепетно обнимая скрипку и проклиная свой страх включенных в зале мобильных телефонов. Он ненавидел людей, пришедших слушать божественную музыку и не отключивших свои проклятые телефоны. Он их боялся из-за тени неизвестности, внезапности и вандальных неконтролируемых мозгов.

– Играть буду громко, чтобы не слышать телефонный визги…, надую свои солнечные паруса и зал умрет от комбинаций всего лишь семи нот…, так делал величайший Паганини, который постоянно приходит ко мне во сне…! О, Никколо…! – шептал сам себе Константин.

Голова слегка приятно кружилась от предвкушения взрыва и собственного триумфа. Там же, в его голове, звучали математические паузы божественной музыки, которую ещё не слышал никто в этом мире. Это была музыка небесных заклинаний и трансляции никому неизвестного будущего. Он вышел на сцену… и в зале то тут, то там… сразу же раздался проклятый человеческий кашель…

– Кхе…, кхе…, кхе…!

«… ни хрена не меняется…, одно и то же из года в год…, из зала в зал…, еще кто-то начнет чихать…, химеры духа, невротики без осознания своего существования в торжественной среде святого зала… Неконтролируемый кашель в зале именно перед выступлением любого артиста – это проявления дьявола из тех, кто дал ему внутренний приют в горле…» – подумал Константин.

Скрипач дошел до дирижера с приятной внешностью, от которого пахло очень дорогим французским «маскулинном». Это не раздражало, а дало волну новых нот на уровне акцента после девятой цифры…». Бархатный футляр для дирижерской палочки был пуст. Константин подошел ближе к дирижеру и шепнул ему на ухо:

– Маэстро, после девятой цифры, пожалуйста, усильте наверх, потом я улечу в личной партитуре…

– Несомненно, как закажите…, уважаемый…! – ответил дирижер и отстранённо улыбнулся.

В зале сидели те, кто хотел проветрить свои пыльные запертые души и заплывшие жиром сердечные сумки. Константин занял свое место, поставил удобно скрипку и слегка склонил голову. Он закрыл глаза изнутри и двумя ноздрями втянул воздух телепортации. Что-то быстро окутало, закружило и, взяв правую руку под контроль, стремительно ударило смычком по струнам. Где-то за его спиной текла красивая музыкальная река целого симфонического облака, затем она стала играть тише, рисуя одинокий монотонный фон для его громогласного соло.

Пальцы его левой руки быстро рисовали в воздухе дикие узоры…, оставляя на струнах громкие электрические осколочные удары. Скрипка подскакивала и дрожала, вибрируя всем лаковым телом, внутри и снаружи. Он помнил, что внутри его скрипки уже целую неделю живет какой-то фиолетовый паучок, оставив там свою паутину. Константин специально не выгонял его оттуда, потому что прочел в нем знак сверху, почувствовал печать своей неповторимости и нечто мистическое от сигаретных диалогов с зеркалами гримерки. Подсознательно он был рад, что именно сейчас, внутри этого инструмента сидит испуганный живой организм, слышащий диалог Бога и человека. Не видя лиц в зале, скрипач всем сердцем ощущал эхо их раскрывшихся изумленных душ. Вибрация скрипки быстро разливалась по воздуху большого зала… Безусловно, скрипач был виртуоз…, подтвержденный всеми логическими силами… Он менял углы наклона смычка, щипал струны пальцами, невообразимо подергивал скрипку навстречу очередному удару смычка…, творил невообразимое.

Внезапно прядь его длинных волос, подхваченная резким движением головы, попала в смычок и запуталась там, как в паутине… Он улыбнулся от неожиданности, но продолжил играть, мгновенно ощутив…, как волшебно изменился звук скрипки… Звучание стало божественным и невероятным… В воздух зала полетели разноцветные звуки от шепота речных ив – до львиного рыка далеких саванн…, от эха улетающих птиц – до шума океанских ударов…

Это все творил его секретный смычок, трость которого была создана из редкого подлинного фернамбука…, а верх смычка – невероятный «Эсик», был изменен и воссоздан японским ювелиром Януки Гоноро и был укреплен не слоновьим костью, как у всех, а выпиленным фрагментом из позвоночника медоеда… Колодка совершала микронные вибрации в маленьком, но очень важном пазу, которые настраивал сам знаменитый австрийский мастер смычков – карлик Тодор Левински. Он же лично натягивал на смычок отборные волосы из лошадиных грив смазанные спидроином… Только мастер и скрипач знали происхождение и предназначение спидроина. Больше не знал никто!

Константин приоткрыл один глаз и увидел, как его смычок, дополненный его волосами, бьется по струнам скрипки, заметно разрывая воздух, вырывая оттуда неповторимые звуки блаженства и гармонии… Зал замер. Нежные искры, цвета ночных травяных светлячков, прыгали по струнам в такт божественной мелодии его фантазий. Зал следил за его игрой и полетами смычка между скрипкой и лицом музыканта. Его скрипка разговаривала с залом скоростными слогами, повествуя нечто потусторонне-зазеркальное. Зал замер, поглощая божественные ноты чужих миров… Константин закрыл глаза и услышал тревожные крики своего сердца, которые срослись с мелодией эха и нарастающей внутренней дрожью… Время остановилось под потолком, накрыв зал ощутимым куполом и совершенно неизведанными ощущениями происходящего.

Кульминация была близка. Люди в зале полностью превратились в модель Курамото. Скрипач дрожал вместе со скрипкой, обильно разливая чудесные звуки по залу…, он дрожал и сопротивлялся бетонному комку слез в горле, он играл быстрое чередование пицикатто с уникальным приемом третьего нажима…, одержимый тонким миром и скоростью внутреннего давления…, в его венах разливались галлоны минерально-божественных газированных вод…, нот, слез и громких вибраций. На последней ноте смычок прошелся сверху вниз со скоростью бензопилы…, и музыкант извлек из скрипки такое, во что невозможно было поверить. Затем он оставил смычок в покое, мягко отбросив его в сторону и пять раз ущипнул струны. Это был завершающий акт сумашедшего волшебства. Наступила совершенная холодная тишина с едва уловимыми отголосками уходящего пульсирующего эха.

Костя медленно приподнял ресницы. Зал взорвался, рукоплескал, кричал, истерически верещал, двигался, извивался и рвался к сцене, туда же полетели букеты цветов и бессвязные крики чьих-то восторгов. Женщины истерили и плакали, а у мужчин были безумные глаза и искривленные рты. Это был Апофеоз Апогея или Апогей Апофеоза! Где-то сбоку на стене громко лопнула лампочка, затем вторая и третья… Костя медленно освободил повисший на волосах смычок и поклонился. Его руки дрожали, коленки тоже, пальцы на ногах онемели, сердце колотилось, как спрятанный в чемодане метроном. Он хотел в гримерку, немедленно…, выпить стакан газированного молока с коньяком и снять эту пугающую электрическую дрожь странного наваждения. По его холодному лбу стекали теплые ручейки пота. Это был парадоксальный триумф чего-то нового и невозможного… В висках слышались напряженные удары крови. Его посетило озарение! Так он не играл никогда…

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.