Собор Любви

Вячеслав Хохлов

Собор Любви. Сборник стихотворений

© Вячеслав Хохлов, текст, 2023

© Издательство «Четыре», 2023

Об авторе

Хохлов Вячеслав Сергеевич, поэт и художник из Рязани. Окончил физико-математический факультет РГУ им. С. Есенина. Служил в армии. Работал инженером и преподавателем. Дипломант всероссийских и международных художественных фестивалей и выставок. Автор трёх сборников стихов. Член Российского союза писателей. Финалист национальной премии «Наследие» Российского Императорского Дома и РСП.

Награждён Звездой «Наследие» второй степени, медалями Есенина, Ахматовой, «Святая Русь», «Георгиевская лента» за вклад в русскую литературу.

Картины находятся в фондах Московского и Владимиро-Суздальского музеев, в частных коллекциях в России и за рубежом.

Хрустальная свирель

Когда найдёшь стихиНа крыльях лебедей,Скользящих в зеркалахБогемии озёрной,И на боках лихихЛетящих лошадей,В берёзовых стволахИ на пшеничных зёрнах,Услышишь, как поётХрустальная свирельПоэзии живой,В лесу звенит прохлада,Ты зачерпнешь еёИ вспомнишь, кто твой Лель,Придуманная мной,Единственная Лада…

Котёнок

Под утро он уснул в цветочной грядке,Во мраке ночи отыскав село:Почудилось ему, что всё в порядке —Чутьё сюда недаром привело.Спал мир людей, где каждый шаг просчитан,И плыл туман в бездонной синеве,А он лежал, худой и беззащитный,Котёнок дикий на сырой траве…Когда сады окрасились малиной,На мягкой шёрстке высохла роса,Проснулся он, стряхнул комочек глиныИ побежал вперёд, на голоса.Здесь было всё чужим и незнакомым,Животные какие-то не те,Но скоро он почувствовал, как дома,Себя в чудной дворовой суете,Как будто эта жизнь была забытаВ какой-то отдалённый синий день:Свиное хлебосольное корытоИ жёлтый покосившийся плетень,И эти удивительные люди,Двуногие большие существа,Вкус молока, оставленного в блюде,В глазах детей – наивный блеск родства…И даже колченогая собака,Нависшая над ним седым кустом,Когда, казалось, неизбежна драка,Вдруг отошла, пошевелив хвостом…Свет фонаря, когда совсем стемнело,Стал для котёнка чудом из чудес,И он уже поглядывал несмелоНа чёрный близкий, но далёкий лес.Смешались блики от Луны и лампы.На сеновал забравшись по стене,Он тихо спал… Лишь вздрагивали лапыВ его тревожно-беспокойном сне.А видевшая утром, как он плакалВ цветочной грядке, сжавшись, весь в себе,Вздыхала, охраняя двор, собака,Всё знавшая о жизни и судьбе.

Звезда из детства

«…А вон та звезда – моя мама…А вон та, что рядом с ней, – папа…», —Говорила девочка МашаНа веранде детского сада.Я-то сам был из семьи полной,Правда, как твердили все, – пьющей,И сидели мы в саду поздно,И смотрели в звёздную гущу:У кого-то там отец – лётчик,У кого-то – капитан судна…Ночью ярок свет любых точек.Без родителей совсем – трудно.Навсегда уводит путь Млечный —Эта тайна стала вдруг нашей.Я готов был рядом быть вечноС бледной слабенькой звездой Машей…Кто родился от любви – светел.Верю – в небе есть сады, ясли.Не хочу, чтоб звёзды, как дети,На земле болели и гасли.«…А вон та звезда – моя мама…А вон та, что рядом с ней, – папа…»Я спросил: «Что, на Медведице, прямо?..»А она шепнула: «Где её лапа…»

Лосиха

Заповедник. Укромно. Тихо.Земляника в каскадах света.Здесь лосят принесла лосихаРано утром в начале лета.Лоси выросли, людям веряЗа подкормку в холодном мире.Только странные эти звериРасстреляли их, будто в тире…Я от сельского слышал психа,Что седая, с пробитой грудью,За туманом бредёт лосиха,А в глазах её – слёзы с мутью.Я сказал: «Успокойся… Что ты?.. —Не с того, мол, снимаешь порчу. —Я, как ты, – не люблю охоту…И, наверно, как ты, закончу».Он затих. Указал на небо,Где висит облаков с десяток,И шепнул: «Может, купишь хлеба?..Для вот этих, её лосяток…»

Короткая история

В ненастье сказка согревает душу,И это свойство ты благослови.Присядь перед камином и послушайКороткую историю любви.Бродячий цирк шёл по полям и рекам,Таща с собой зверей и реквизит,И очень недоволен был директор:Как это всё гастроли тормозит!Чтоб разгрузить фургоны и коляску,Взяв выручку предпраздничного дня,Послал двоих – атлета и гимнастку —Купить на рынке мула и коня.Они пошли и справились с задачей,Ведь милосердным людям нет числа:Приобрели полуслепую клячуИ старого забитого осла.Вся труппа собралась, фурор был жуткий!Он вылился в стихийный карнавал:Факиры, клоуны; остроты, шутки…Смеялась лошадь, ослик танцевал!Начальство услыхало звуки вальса.Испепелила бы их всех гроза,Но вспыхнувший директор стушевался,Когда силач взглянул ему в глаза.Добро души – не всем под силу ноша:Смахнуть слезу – одну за много лет —Заметив, как дрожат осёл и лошадь…Как счастливы гимнастка и атлет.

Мать

Старая, бедная, вечно одна.Годы невзгод. ВойнаГорем оплачена, слёз полна.Страшная та цена.Звёздочкой красит лампада мглу,Венчик бумажных роз.Низко склонилась она в углу,Смотрит с креста Христос.Что же ты просишь, вдова и мать,После утрат и бурь?Жалость-любовь дарить, приниматьМожет очей лазурь?Молится, будто в последний раз,В тёмной своей избе:«Господи, как Ты страдал за нас.Дай мне… помочь Тебе».

Алмазы, музыка и дождь

В карете ехал дворянин со свитой,Навстречу шёл цыган, черней, чем грач,Нёс барабан. С ним – мальчик неумытыйСо старой скрипкой и седой трубач.Увидев из окошка это трио,Особа, приближенная к царю,Решила вдруг, почти промчавшись мимо:«Послушаю, поближе посмотрю…»Карета встала, серая от пыли.Покорные движению руки,Солдаты музыкантов притащилиИ встали рядом, обнажив клинки.Во время жеста: «Пойте ваши песни»,Цыган, ловить привыкший пятаки,Алмазные успел заметить перстниНа пальцах слабо видимой руки.Труба и барабан вступили разом,Запел цыган, похожий на юлу.Не стал играть лишь музыкант чумазыйИ даже скрипку спрятал под полу…Мелодия замолкла сиротливо,Все обратились к мальчику: «Мы ждём».А он сказал: «Сейчас начнется ливень.Нельзя играть на скрипке под дождём…»Рука в окне, поймав ладонью капли,Махнула слугам, излучая власть.Охрана побросала в ножны саблиИ кавалькада дальше понеслась.Кареты той кометное явлениеСо шлейфом пыли скрылось за курган.И долго, стоя в поле на коленях,Кричал визгливо мокрый злой цыган:Кому нужны капризные талантыИ почему оркестр играть не мог…А с грязных щек срывались бриллиантыИ разбивались брызгами у ног.

Соло рыжей звезды

Навсегда в моих воспоминанияхБродит пара крупных чёрных псов,Лапами когтистыми сминаяЯркий листопадный шёлк лесов.1.…Я следы запутала у клёнов,И собаки стали вне игры.Но лисят пушистых, несмышлёных,Выманил охотник из норы.И унёс в мешке в свою сторожку,Взяв собак растерянных с собой.Он играл со мной не понарошку:Он решил устроить верный бой.Хорошо придумана засада…И, с ружьём усевшись у окна,Он живой мешок в начале садаПоложил, чтоб цель была видна.Чтобы не спугнули громким лаемПсы добычу – стало быть, меня, —Были они заперты в сарае.Ждал стрелок, не зажигал огня.2.Задремал на миг, и в завершенииВсех забот нашёл, что не искал:Вдруг открыл глаза – и возле шеиОн увидел злобный мой оскал.Помню жалкий вид его, сутулость,Пальцы, задрожавшие к стыду,Когда я спокойно повернуласьИ пропала в сумрачном саду…На себя, попробуйте, примерьтеЭту удивлённую судьбу,Но гадать охотнику до смерти:Как же зверь проник в его избу?3.…Позже человек из дома вышел.Без ружья, без шапки, без сапог.Он смотрел не в лес, а много выше…Словно видел то, чего не могВидеть раньше: в небе цвета сливыЗвёзды ярко-рыжие висят.Подошёл к мешку неторопливо,Развязал и… выпустил лисят.

Поздний звонок

Позвони мне из старого домаЧерез тысячу вёсен и лет,Не знакома мне эта истома —Весть из дома, которого нет.Позвони мне зарёй молодоюИз садовых зелёных пучин,Омывающей тёплой водоюБудут слёзы без всяких причин.Позвони мне из дома, как прежде.Буду ждать много зим, всё равно…Согревает же наши надеждыСвет звезды, что погасла давно.* * *

Мы видим лишь свет звёзд, а не сами звёзды. В зависимости от возраста источника, этот свет мог быть испущен ими ещё до появления Земли и дошёл до нас только сейчас. Таким образом, звёздная картина на небе – это отпечаток прошлого. Мы видим звёзды такими, какими они были тысячи лет назад. Многих из них давно уже нет.

Пересадка

Она сказала: «Здравствуй!.. Не узнал?..А я тебя – так сразу, по одежде…Наверное, опять пуста казна,Когда ты в той же куртке, что и прежде?..»Да, куртка та, что видела любовь…А также расставание «ненадолго»…На ней же – всё с иголочки… И бровьПодведена… Во взгляде – чувство долга.Я улыбнулся: «Вы ошиблись, мисс…Такую красоту впервые вижу…Вам – вверх на эскалаторе, мне – внизНа экскаваторе, во тьму и жижу…Я знал одну тут… Но не может быть,Чтоб злой судьбе насмешки было мало…А внешность – драгоценные гробы,Для тех, кого внутри переломало».Как объяснить на пальцах бытияБоль чувств, приговорённых к высшей мере?Она сказала: «Здравствуй! Это – я!..»Но я – другой, ей – новой, не поверил.

Пришелец

Вчера я разговаривал с пришельцем,Мы повстречались около пивной,На нём был плащ, сработанный умельцем,Похожий на обычный, но иной.Я не был удивлён, почти, как с братом,С ним говорил, по-русски, через мать:«Давай ко мне, мол, хочешь – с аппаратом,Я помогу в гараж его загнатьИ загудим!.. За встречу и контакты…»А он сказал: «Да праздник небольшой…»Я психанул и прохрипел: «Ах, так ты…Не уважаешь, коль к тебе с душой?..»Он посмотрел не то, чтоб очень строго,Но как-то опечаленно слегка,И отвечал, мол, времени немного,Давай по-быстрому хлебнём пивка.Немятые купюры, как салфетки,Извлёк он из запаса своего,По ним я, даже не служа в разведке,Узнал бы – не от мира он сего.Мы пили и закусывали зельцем,В окно с тоской смотрели на вокзал…Вчера я разговаривал с пришельцем,И он всё-всё мне, братцы, рассказал.Расстались мы – трудна его дорога,Но чем-то зацепил… К исходу дняЕго два слова: «времени немного» —Охоту пить отбили у меня.

Зёрна

На дорогах Земли по обочинам —Зёрна, зёрна,А на Млечном пути по обочинам —Звёзды, звёзды…Ну, а если с орбиты сойти,То вокруг – просторно.Жаль, что мы узнаём обо всём этомСлишком поздно.По дорогам земным экипажиЛетят пустые.А на Млечном пути полон смыслаПолёт каждый.Если след твой горячий в поляхИ цветах остынет,Я в созвездьях его отыщуНепременно однажды.Ржавый лист оторвавшийся —Кров мой, скелет остановки,Весь оклеен обоями броско: «Продам…»И «Сдаётся…»Ты проходишь, как осень, в какой-тоБлестящей обновке,Я, в обносках, смотрю на Луну,Как на свет из колодца.Эта жизнь – только сон. Что не сон —Несусветная небыль…Я сменю обстановку – в ПокровПо маршруту уеду.Там построю свою остановку,Открытую небу,Чтобы капли его приниматьПо сто граммов к обеду.У бутылки и форма-то —Как у трубы у подзорной:Приложись – и увидишь во тьмеУходящие вёсны…На обочинах густо, без плёвел,Посеяны зёрна.А на Млечном пути прорастаютВолшебные звёзды…На дорогах Земли по обочинам —Зёрна, зёрна,А на Млечном пути по обочинам —Звёзды, звёзды…Только если с орбиты сойти, то вокруг —Просторно.Жаль, что мы узнаём обо всём этом.Слишком поздно.

Я пою

Я пою о ней, нервной, шальной и упрямой,Нездоровой психически, глупой и злой,Той, что тысячу раз находил и терял я,С кем горел, да подёрнулись угли золой;Я пою о ней, нежной, простой и красивой,Отрезвляюще мудрой, навеки одной,Для которой у неба тепла я просил бы,Если б мир наш накрыло волной ледяной;Я бы вовсе не пел, да она зазвучала,Я откликнулся сердцем и тайно постиг —Только с ней отыщу я начал всех начало,Даже если для счастья отпущен лишь миг.

Шарлиз

Влюбился мой сосед. Такое дело!Забыл про сон.Врозь до утра душа его и тело.Хрипит шансон.Гремят бутылки. Жарится картофель.Визжит братва.В подъезде курит хмурый Мефистофель.Табак – ботва.Вздыхает: виновата снова юбка,Со всех сторон.Возлюбленная этого ублюдка —Шарлиз Терон!Лицо её попалось на обложке,Взглянул – пропал…И это он ещё не видел ножки,Миф, идеал!..Гася окурок, повернулся в профиль,И я узнал:Соседу он же сам, коварный профи,Достал журнал…А тот, на весь район теперь икая,С балкона внизРевёт, и криз, и кризис накликая:«Приди, Шарлиз!!!..»Увидел нас: «Вам хорошо – не пьёте!..А я в г… огне!..»Есть вещи посильней, чем «Фауст» Гёте.Поверьте мне.

Люсь

Я здесь проездом из Рязани в Суздаль.Но задержался, встретив тебя, Люсь.Я в девяностых провожал Союз в даль,В которую и сам теперь стремлюсь.Весь наш приют – в кафе обычный столик.И мы вдвоём за ним – почти семья.– Поэт, бродяга, но не алкоголик, —Так Люсе о себе ответил я.Ведь это счастье – родственные души.Пусть вера – меньше мелкого зерна,Сидел бы тихо целый век и слушал,Как о рябине мне поёт она…Беседовал тут с бывшим её мужем.Он всё бросал мне дерзости в лицоО том, что никому никто не нужен.Ну как общаться с этим подлецом?..Он угрожает: будь, мол, осторожен,Понять не может в вечном пьяном зле,Что у меня – нет никого дороже,Роднее, чем она… На всей Земле…

Гвенделин

Гвенделин любила апельсины,Алый бархат летнего заката,Орхидеи, звуки клавесина…У неё душа была крылата.Вечерами у окна мечтала,И ждала с задумчивой улыбкойЧас, когда, рассеянно-усталый,Шёл домой Сарториус со скрипкой.Здесь она сыграть его просила,От смущенья взгляд свой нежный пряча,Золотые дольки апельсинаПоднося к губам его горячим.И следила, чтоб он не запачкалНи один свой драгоценный пальчик…Гвенделин была старуха-прачка.А Сарториус – соседский мальчик.Гвенделин была когда-то птицей,И она об этом с детства знала,Никому не говоря, что снится,Будто на земле ей места мало;Но была уверена с рожденья,Что взмахнёт руками посильнее,Вдруг взлетит над лугом лёгкой тенью,И – туда, где все родные с нею.Лишь узнав, что люди не летают,Позабыла светлую обитель,Не пыталась… И осталась в стае,Чтобы нас, бескрылых, не обидеть.Ей отрадой в клетке из приличийСтал мираж пленительный и зыбкийПод щемяще-нежный голос птичий,Что играл Сарториус на скрипке.

Художник и любовь

Жил да был один Художник, влюблённыйНе в кого-то, а в себя – очень прочно.А роман с собою, определённо,Может длиться целый век, знаем точно.Как ухаживал он без раздвоенияЗа душой и телом – это интимно,Но частенько он страдал от сомнения:Настоящая любовь ли? Взаимна?Проверял, не убеждался. Скандалил.В книгу Вечную, премудрость любя, вник.Силы высшие совет ему дали:«Ближних надо возлюбить, как себя в них».А Художник думал: «Я ж не настолько…»Как любить, когда у ближних взгляд узкий:Вот, сосед и бывший друг – Ломов Колька —Всё ревнует, гад, к жене своей, Люське.Но вчера за обувным магазиномНа скамье совсем сопливая ОлькаПоделилась с ним большим апельсиномИ сказала ему: «Я – твоя долька…»И стоял на перепутье Художник,Собирал себя: весь мир – его части!Сверху капал надоедливый дождик.Этот дождик был он сам – вот ведь счастье…

С тобой

В хороводе рекИ полейГород есть, что мнеВсех милей.Яркий натюрмортНа земле,Город, словно тортНа столе.Там средь колоколен —СвечейБог сияет светомОчей.Там живёт любовьИ покой.Город-облакоНад рекойЛебедем летитВ высоте,Город – вечный гимнКрасоте.В нём от куполовИ до звёзд —Из молитв и словСветлый мост.Как хрусталь цветной,Тонкий лёд,Он дрожит струнойИ поёт.По нему пройдётНе любой.Я смогу,Но только…С тобой.

Суздаль, XXI век

Слово о любви

Он разных писем прочитал немало,Но в этом были: нерв, струна и нить.Она писала: «Милый, я не знала,Что в этой жизни можно так любить…»И он – поэт, художник – белой птицей,Подставив грудь ветрам, помчался к ней,Единственной, актрисе и певице,Скользящей среди призрачных огней.Они в малине звона колоколенНа корабле из музыки и словУплыли по цветам в бескрайнем полеПод звёздами соборных куполов…А он потом в купе и в ресторанеПод звон посуды, перестук колёс,Все повторял о не зажившей ране,Которую судьбе своей нанёс.И, боль в груди переживая снова,Шептал: «Найду приют себе в глуши.Я полюбил божественное слово,Написанное отблеском души…Весь век мой озарён одной минутой.Жизнь – это сон, любовь же – сон во сне.Но мне вчера привиделось к чему-то,Что я – всё тот, и будто снова – с ней…»Священный дар, великое искусство —Нести огонь свечи через года,Достигнув высоты такого чувства,Что не забыть ни с кем и никогда.

Фрегаты Оригамии

Журавликом, лебедем,Лодкой – не важно мне,Пускаю я плыть к тебеПисьма бумажные.Слова в них – о чувствах,Со старыми ятями;Ещё по-французски,С шальными объятьями;Есть клинопись, как быС дощечек бамбуковых;На всех языках,Экзотичными буквами:Арабскими, словно орнамент,Изящными,Китайскими,В живопись переходящими…На Севере, в тропиках,Снежные лилииНесут нежность строк моейЛёгкой флотилии.Я мачты им делалИз свитков в три яруса;Брал облако белоеС неба для паруса;Стихами и в прозе,Взяв ноты в союзники,Я азбукой МорзеОткрыл душу музыки.Встречай же корабликиС древними рунами,Где чайки играютЗвенящими струнами!Увидишь регатуТы над берегами, и —Спаси часть фрегатовМоей Оригамии.Все оригинальны,Не делаю копий я…Жаль, что в океанеУтонет Утопия.

Поэт и Анна

Анне Дмитриевне Изрядновой, моей бабушке

Про сестру мне бабушкаРассказала это:«Собиралась АннушкаЗамуж за поэта,Молодого, нищего,Земляка с Рязани,С синими глазищами,Что навек связали.Как быть осторожнее,Если в одночасьеЛишь в своём СерёженькеРазглядела счастье?У сестры душа поёт,Свадьба близко, вроде,Только вот отец её,А мой дядя – против…»Дядя моей бабушки,Сам Роман Изряднов,Брал слова, что камушки,И кидал их: «Зря, мол…Нам поэт разрушит лад,Он ведь – одиночка…»Аннушка не слушала —Родила сыночка.Записав Георгием,Дома звали Юрой.Вместе люди гордыеС тонкою натурой.Стал период тот лихойИм всего дороже —Лучших семьдесят стиховНаписал Серёжа.По издательствам вездеИх носил без толка.Затерялся он в Москве —Что в стогу иголка.«Но пишу я хорошо!Мне б открыться миру…»Как-то вечером пришёлХмурый на квартиру:«Не печатают стиховНи к какому сроку.Город будто бы глухой…Я поеду к Блоку!..»Блок же был, что полубог,В северной столице,Так в поэзии высок —И не подступиться.Аннушка могла сказать:«От дитя куда ты?»Но блестят в его глазахРоковые даты.И она, скрывая дрожь,Из угла – всё лики,Говорит: «Езжай, Серёж,Ты – поэт великий…»Он в ответ: «Давай со мной!..»Взгляд – Ока и Волга.«…Или – жди меня домой…Я вернусь, недолго…»И уехал. Там, где Блок,Клюев да богема,Закрутился… И не смог…То другая тема.

Последний романтик

Проснулся он навстречу песне новойИ жизни суть увидел изнутри,Пока смотрел, как лист дрожит кленовый,Клюют в снегу рябину снегири.Рисунки эти на стекле он вытерИ улыбнулся важности того,Что привело его в холодный ПитерВ доверчивости сердца своего.Взял телефон, молился каждой цифре,Один, один… У всех – свои дела.Она давно уже была на Кипре.Или в Москве. Но трубку не взяла.Читал стихи псалмов, плясали строфы,Ять виделся, как твёрдый, мягкий знак,И плавали в глазах МариенгофыДа Эрлихи, которых он не знал…Таинственный ли чёрный посетительВ душе навек оставил чёткий след,Но воссияла белая обитель,Когда стемнело и включили свет.Окно от жара внутреннего взмокло,И снова, проступив между портьер,Вся жизнь цвела рисунками на стёклахВ гостинице с названьем «Англетер».

Песня срезанного камыша

В. В. Маяковскому и С. А. Есенину

1.Мы сидели в кафе Петербурга.Кокаиновый дым сигариллМузыкальные руки хирургаИ ваш профиль слегка серебрил,Жёсткий ёжик волос, о которыйУкололась газетная шваль…И звала ваша кровь через поры,Как улыбка зовёт сквозь вуаль.Но когда на ступенях шантанаМахаоном явилась она,Вы ушли с головой в глубь стаканаИ достигли хрустального дна;И на сцену, пусть зал – хам на хаме,Вы взошли, не теряющий стать,Со своими больными стихамиИ потребностью сердца – читать…Вы хрипели в конце… И в начале…Все размеры и ритмы круша…Только в душах притихших звучалиПесни срезанного камыша…2.Через час, когда ваша ЛаураПодошла попросить прикурить,Вы сквозь зубы ответили хмуро,Осуждая излишнюю прыть,Как большой стригунок-жеребёнок,Даже спичка сломалась в руке…Но влетел златокудрый ребёнок —Настоящий Амур в пиджаке.Из-за ткани ль дурацкого фракаВы ругались, крича: «Матерьял!..»?Ещё миг бы – и вспыхнула драка,Только он интерес потерял,Отскочил – отутюжен, надушен,Сел к той девушке, свистнув мотив,Пару строк своих спел в её ушиИ умчался, с собой прихватив……С женским полом выходит коряво —Всё поэзия да круговерть…Даже тот, златоусто-кудрявый,Пусть на время – увёл у вас… Смерть.

Светлый Чёрный человек

Я не буду дела лопатить,Не нужна мне бумажная пыль.Не нуждается в адвокатеПро Есенина славная быль!Не хочу корпеть над строкою,Разжигающей снова злость —Сверху сброшена властной рукоюМемуарная жёлтая кость.Что осталось нам в настоящем,Это знает любой архивист.Бледный куст, на могиле стоящий,За листом роняющий лист,Мелкий, скомканный, как записка,Кровью тронутый в осень, ноЕсли знаешь законы сыска,Отдели от плевел зерно.Он же мог отделять, Есенин…Милый клён… Что рукой дрожишь?..Хватит зёрна сомнений сеять,Их подпортила времени мышь,Всё живущая в нашем подполье,Всё жующая наши хлеба.Только в душах у нас – раздолье,Людям кажется – похвальба…«Вот сейчас я закрою темуО деревне и о коне!Если уж по плечу проблема,То кому же, если не мне…»1.Зря скандалил. Кто не скандалил?Много пил. Не со всеми пил.«Это Сталин». «При чём тут Сталин?»Цепь следов. Глубина – могил.Попадёшь – и не вынешь ногу.Чернозём – вороной металл.Шаг – могила. И всю дорогуКто-то в чёрном следы заметал.Заметёт, а кого – зароет.«Слеп народ…» Но душою – зряч.Как светильник, вставал с зарёюГоловы золотистый мяч.2.А походка – легка походкаПо бульварам да по лугам…«Это водка». «Да что там водка!Это просто кабацкий гам».Нелегко оставаться резвым,Слава давит тебя, пьянит…Но за рукопись – только трезвым,Чтобы чувства зажать в гранит,Чтоб тащить, свистя бесшабашно,Надрываясь, поэмы воз,А потом – хоть под нож, не страшно,Выпил водки – готов наркоз!..3.У поэтов простая служба:Душу выплеснул – и в запой.«Это дружба». Какая дружба?Ты попробуй, дружок, запой!Чтобы сердце в груди щемилоИ бросало потом в озноб,Чтобы слов золотая силаПробивала чугунный лоб.И на славу ничью не зарясь,Распахни другу душу, чтобНе созрела в потёмках зависть,Ибо «зависть» – синоним – «гроб».4.Эту долю оставим слабым,А у нас не такая кровь.Говорят, мол, сгубили бабы?..Если шире сказать – любовь…Сколько ран, сколько мук напрасноНа ладонях седых листов!..Ради женщин, любимых страстно,Был сто раз умереть готов.Снова грудь холодит обломком.Гладиатор, артист, под свист,Как арену, в кармане комкалИстекающий кровью лист.5.…В ту больную, пустую осень,Почему, сказать не берусь,Друг последний не вынес, бросил,Разлюбила старуха-Русь.Так волна разрушает стеныИ ломает киль корабля:Водка, Сталин, друзья, измены,Русь, Америка… Вся Земля!..…В море бурном не больно плаватьБесхребетному кораблю.Храм берёзовый… Златоглавый…Я люблю тебя… Я – люблю!

Незримый свет

«… Видимым же всем

и невидимым».

Символ ВерыСлушая, как в небольшом городкеЗвякнет порой то синичка, то льдинка,В домике рядом со спуском к рекеЖил, как во сне, человек-невидимка.Занят всегда, занимался, чем мог:Верный партнёр был по танцам девчонок,В шашки играл с тем, кто был одинок;Если болели и плакал ребёнок,То помогал, развлекал, утешал;Был собеседником для престарелых;В секцию бокса с собой приглашал,Тренировал поначалу несмелых.Всё это днём, а спускался закат —Еле бредёт он на отдых устало,Чтобы чуть свет возвратиться назад,Людям-то нужен во что б то ни стало.Знаю, что, если зайти к нему в дом,Запросто, вне обострений весенних,Он бы охотно поведал о том,Что говорил с ним в беседах Есенин,Или ответил бы всем на вопрос:Как вам даётся профессия эта?В видимый мир он бы много привнёс.Но потерялся в преддверии лета.Я за него беспокоюсь всерьёз.Страх, говорят мне, полушки не стоит.Что, мол, тебе до невидимых слёз…Он – человек, а не место пустое!Верю – вернётся… А вдруг занемог?Ночь – это очень тяжёлое дело…Дважды невидим – вдвойне одинок.Вдруг в темноте он не чувствует тела?Рядом с Окой… Или, может, Невой…В домике, где нет семейного снимка.Есть, ведь, наверно, любовь у него?..И ничего, что она – невидимка…

Матрица. Неоджокер

Сегодня в Матрице, должно быть, сбой!Наверно, первый раз – подобье шанса.Сегодня посмеюсь я над тобой,Не всё ж – тебе над нами потешаться!Судьбу свою стандартную, как и —У вас, и у неё, и тех, кто дальше, —Сломаю, может быть, в конце строки:Меня давно тошнит от вязкой фальши.Пусть клоун я, арена – Третий Рим,Верчусь, как в Колизее, сыпься, пудра!Да только вы глазеете на грим,Который я накладываю утром!Я не такой! И докажу строкой:О цифры разобьюсь волною пенной!Вот только грим тот не стереть рукой,Он в кожу врос, вгрызаясь постепенно.Опилками, песком я тру, водой,Своей кричаще-светофорной робой,А мне с трибун какой-то молодойОстряк визжит: «Напильником попробуй!»И я во зле готов хоть наждаком,Содрать бы кожу, скальп, как у индейца.…Помог бензин: где губкой, где глотком,Вот только страшно в зеркало вглядеться.Стою, вкусив обиду, не жуя,Под градусом, прикрыт обрывком платья.А миру – был без грима нужен я!О Матрица, крепки твои объятья!..